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El hotel, oscuro y srdido (pero de una sordidez ni siquiera definitiva: una sordidez
mediocre), est en un edificio viejo, tal vez construido en los aos treinta, sobre la calle de
Puente de Alvarado. Los pasillos estn oscuros y obligan a caminar a pasos de ciego. Hace
un fro espantoso, fuertsimo, como si este pasaje fuera una congeladora. Voy agarrndome
de las paredes, el taconeo retumba sobre las baldosas que chillan. Qu puto mareo de su
chingada madre. No s por dnde voy, pero me gua un crujido apenas audible, largo, un
ruido de moscas y un olor a carnicera. El aire entra sabe Dios por dnde y pasa cortndome
la cara. Creo que podra estar muerta y que este sera el largo camino al Tamoanchn. Pero
no: estoy completa, soy yo: respiro, siento una ansiedad que solo se puede sentir vivo.
Vivo, de la manera que sea, pero en esta vida. Prendo el encendedor y leo: Cuarto 301.
Aqu es. Aqu es donde la Caballa me dijo que la viera. La puerta rechina al entreabrirse.
Adentro se oyen murmullos, gritos apagados. S, es aqu, seguro. Me detengo en el quicio
de la puerta, me asomo al interior, espo.
No vale la pena describir el cuarto. En todos los hoteles de este tipo, los cuartos son iguales
o da igual que sean diferentes. Adentro, Kevin se remueve sobre ella. Se agita de una
manera ridcula, como si la estuviera matando, como si la agarrara con ambas manos,
mientras la Caballa se revuelve para hur. Como si en ese forcejeo l estuviera dndole en el
culo puetadas al aire (de hecho dice algo as: Te gusta la verga, verdad, puto? Te gusta la
verga, maricn. Pues rale, pinche joto. Pues rale). Entre esos brazos, la loca gime y
lame los bceps que la aprisionan (se dira: ha enloquecido de placer). Tiene la mirada de
una nia que se regocija de estar muerta; casi podra decirse que se convulsiona, pero est
quieta, inmvil y tan esttica que se tomara por un cadver, si no fuera por el temblor que
la hace babear.
As es que est feliz de haber llegado a ese momento en que todo punza y se puede agarrar
con un puo: ay, qu rico el dolor, con qu lentitud el esfnter se dilata, con la gracia de un
enfermo crnico, mientras en el aire se cruzan el olor de la mierda y los sudores: el sudor
dulce tibio de la carne adolescente y el sudor agrio de la loca cuarentona. La Caballa mira a
su alrededor, mira hacia atrs, hacia adelante y hacia los lados, y ve al Kevin. Se sienta
sobre el Kevin, camina sobre su vientre empedrado, se cobija en su sobaco, se baa bajo
sus orines, se pone a morder la cal de sus dientes. Ve la televisin en los ojos del chacal.
Cierra los ojos y siente que su carne se llena de gusanos. Y luego los abre y est atrapada
entre piernas y rodillas que le golpean la frente, ante un rostro hermossimo y rojo que le
dice, con la saliva bajando como una araa: Te gusta la verga, verdad, hija de tu pinche
madre?
Plas!
Plas!
Plas!
Plas! -hacen al derramarse.
*Publicado originalmente en Hoteles de paso, varios autores, Cal y Arena, Mxico 2014