jueves, 25 de noviembre de 2010

Urbe, de M. Maples Arce. 1924

VRBE, super-poema bolchevique en 5 cantos, de Manuel Maples Arce. 1924

Andrs Botas e hijo, SUCR.
1a. de Bolvar 9. Mxico, D.F.

A los obreros de Mxico

I
He aqu mi poema
brutal
y multnime
a la nueva ciudad.

Oh ciudad toda tensa

de cables y de esfuerzos,
sonora toda
de motores y de alas.

Explosin simultnea
de las nuevas teoras,
un poco ms all.
En el plano espacial
De Wirman y de Turner
y un poco ms ac
de Maples Arce.

Los pulmones de Rusia

soplan hacia nosotros
el viento de la revolucin social.
Los asalta braguetas literarios
nada comprendern
de esta nueva belleza
sudorosa del siglo,
y las lunas
maduras
que cayeron,
son esta podredumbre
que nos llega
de las atarjeas intelectuales.

He aqu mi poema:
Oh ciudad fuerte
y mltiple,
hecha toda de hierro y de acero.

Los muelles. Las drsenas.

las gras.

Y la fiebre sexual
de las fbricas.

Vrbe:
Escoltas de tranvas
que recorren las calles subversistas.
Los escaparates asaltan las aceras,
y el sol, saquea Ias avenidas.
Al mrgen de los das
tarifados de postes telefnicos
desfilan paisajes momentneos
por sistemas de tubos ascensores.

Sbitamente,
oh el fogonazo
verde de sus ojos.
Bajo las persianas ingenuas de la hora
pasan los barallones rojos.
El romanticismo canbal de la msica yanke
ha ido haciendo sus nidos en los mstiles.

Oh ciudad internacional.
hacia qu remoto meridiano
cort aquel trasatlntico?
Yo siento que se aleja todo.
Los crepsculos ajados
flotan entre la mampostera del panorama.
Trenes espectrales que van
hacia all
lejos, jadeantes de civilizaciones.
La multitud desencajada
chapotea musicalmente en las calles.

Y ahora, los burgueses ladrones, se echarn a temblar

por los caudales
que robaron al pueblo,
pero alguien ocult bajo sus sueos
el pentagrama espiritual del explosivo.

He aqu mi poema;
Gallardetes de hurras al viento,
cabelleras incendiadas
y maanas cautivas en los ojos.

Oh ciudad
musical
hecha roda de ritmos mecnicos.

Maana, quizs.
slo la lumbre viva de mis versos
alumbrar los horizontes humillados.

II
Esta nueva profundidad del panorama
es una proyeccin hacia los espejismos interiores
La muchedumbre sonora
hoy rebasa las plazas comunales
y los hurras triunfales
del obregonismo
reverberan al sol de las fachadas.

Oh muchacha romntica
flamarazo de oro.

Tal vez entre mis manos

slo quedaron los momentos vivos.

Los paisajes vestidos de amarillo

se durmieron detrs de los cristales,
y la ciudad arrebatada,
se ha quedado temblando en los cordajes.
Los aplausos son aquella muralla.

-Dios mo
-No temas, es la ola romntica de las multitudes.
Despus, sobre los desbordes del silencio,
la noche tarahumara ir creciendo.

Apaga tus vidrieras

Entre la maquinaria del insomnio
La lujuria, son millones de ojos
que se untan en la carne.

Un pjaro de acero
ha emprorado su norte hacia una estrella

El puerto:
lejanas incendiadas.
el humo de las fbricas.
Sobre los tendederos de la msica
se asolea su recuerdo.

Un adios trasatlntico salt desde la borda

Los motores cantan
sobre el panorama muerto.
III
La tarde, acribillada de ventanas
flota sobre los hilos del telfono,
y entre los atravesaos
inversos de la hora
se cuelgan los dioses de las mquinas.
Su juventud maravillosa
estall una maana
entre mis dedos.
y en el agua vaca
de los espejos,
naufragaron los rostros olvidados.

Oh la pobre ciudad sindicalista

andamiada
de hurras y de gritos.
Los obreros,
son rojos
y amarillos.

Hay un florecimiento de pistolas

despus del trampoln de los discursos,
y mientras los pulmones
del viento
se supuran
perdida en los obscuros pasillos de la msica
alguna novia blanca
se deshoja.
IV
Entre los matorrales del silencio
la obscuridad lame la sangre del crepsculo .
Las estrellas cadas.
son pjaros muertos
en el agua sin sueo
del espejo
y las artilleras
sonoras del atlntico
se apagaron,
al fin,
en la distancia.

Sobre la arboladura del otoo.

sopla un viento nocturno:
es el viento de Rusia,
de las grandes tragedias;
y el jardn
amarillo,
se va a pique en la sombra.
Sbito, su recuerdo
chisporrotea en los interiores apagados.
Sus palabras de oro
criban en mi memoria.

Los ros de blusas azules

desbordan las esclusas de las fbricas,
y los rboles agitadores
manotean sus discursos en la acera.
Los huelguistas se arrojan
pedradas y denuestos,
y la vida, es una tumultuosa
conversin hacia la izquierda.

Al margen de la almohada
la noche, es un despeadero;
y el insomnio
se ha quedado escarbando en mi cerebro.

De quin son esas voces

que sobre nadan en la sombra?

Y estos trenes que aullan

hacia los horizontes devastados

Las soldados
dormirn esta noche en el infierno

Dios mo,
y de todo este desastre
slo unos cuantos pedazos
blancos,
de su recuerdo,
se me han quedado entre las manos

V
Las hordas salvajes de la noche
se echaron sobre la ciudad amedrentada.

La baha
florecida,
de mstiles y lunas,
se derrama
sobre la partitura.
ingenua de sus manos,
y el grito, lejano
de un vapor,
hacia los mares nrdicos.

Adis
al continente naufragado.

Entre los hilos de su nombre

se quedaron las plumas de los pjaros.

Pobre Celia Mara Dolores;

el panorama est dentro de nosotros.
Bajo los hachazos del silencio
las arquitecturas de hierro se devastan.

Hay oleadas de sangre y nubarrones de odio.

Desolacin

Los discursos marihuanos

de los diputados
salpicaron de mierda su recuerdo.
pero,
sobre las multitudes de mi alma
se ha despeado su ternura.

Ocotln
all lejos.

Voces

Los impactos picotean sobre

las trincheras.

La lujuria, apedre toda la noche,

los balcones a oscuras de una virginidad.

La metralla
hace saltar pedazos del silencio.
Las calles
sonoras y desiertas,
son ros de sombra
que van a dar al mar,
y el cielo, deshilachado,
es la nueva
bandera,
que flamea.
sobre la ciudad.
Imgenes atribudas a Ramn Alba de la Canal. Libre circulacin en la internet, seguramente con
derechos de autor y reproducidas aqu slo con fines acadmicos.

http://urbanisticka.blogspot.mx/2010/11/urbe.html