Esttica

Alberto Hidalgo

Yo conoca
la emocin del ritmo;
pero desde el punto que te quise,
entiendo
el ritmo de la emocin.
Crea
que la poesa consiste
en los ritmos,
y en las imgenes,
y en la msica de las palabras,
y en la rima,
y en las bellas frases,
y en la armona
o la meloda del verso.
Mentira!
la poesa consiste
en ir juntando
un poquito de emocin
a otro poquito de emocin,
aunque cada verso sea
solamente
una palabra
o una modesta
s
la
ba.
Y esta esttica
la he bebido
en tu cuerpo
y en tu alma;
porque en ti se hallaba,
sin que t lo supieras
ni
sos
pe
cha
ras

1
El poeta
Vicente Aleixandre

Para ti, que conoces cmo la piedra canta,

y cuya delicada pupila sabe ya del peso de una montaa sobre un ojo dulce,
y cmo el resonante clamor de los bosques se aduerme suave un da en nuestras
venas;
para ti, poeta, que sentiste en tu aliento
la embestida brutal de las aves celestes,
y en cuyas palabras tan pronto vuelan las poderosas alas de las guilas
como se ve brillar el lomo de los calientes peces sin sonido:
oye este libro que a tus manos envo
con ademn de selva,
pero donde de repente una gota fresqusima de roco brilla sobre una rosa,
o se ve batir el deseo del mundo,
la tristeza que como prpado doloroso
cierra el poniente y oculta el sol como una lgrima oscurecida,
mientras la inmensa frente fatigada
siente un beso sin luz, un beso largo,
una palabras mudas que habla el mundo finando.
S, poeta: el amor y el dolor son tu reino.
Carne mortal la tuya, que, arrebatada por el espritu,
arde en la noche o se eleva en el medioda poderoso,
inmensa lengua proftica que lamiendo los cielos
ilumina palabras que dan muerte a los hombres.
La juventud de tu corazn no es una playa
donde la mar embiste con sus espumas rotas,
dientes de amor que mordiendo los bordes de la tierra,
braman dulce a los seres.
No es ese rayo velador que sbitamente te amenaza,
iluminando un instante tu frente desnuda,
para hundirse en tus ojos e incendiarte, abrasando
los espacios con tu vida que de amor se consume.
No. Esa luz que en el mundo
no es ceniza ltima,
luz que nunca se abate como polvo en los labios,
eres t, poeta, cuya mano y no luna
yo vi en los cielos una noche brillando.
Un pecho robusto que reposa atravesado por el mar
respira como la inmensa marea celeste,
y abre sus brazos yacentes y toca, acaricia

2
los extremos lmites de la tierra.
Entonces?
S, poeta; arroja este libro que pretende encerrar en sus pginas un destello del
sol,
y mira a la luz cara a cara, apoyada la cabeza en la roca,
mientras tus pies remotsimos sienten el beso postrero del poniente
y tus manos alzadas tocan dulce la luna,
y tu cabellera colgante deja estela en los astros.

Leopoldo Mara Panero: Entender la poesa (Comentario de Wassily

Kandinsky Punto y lnea por el plano)
Leopoldo Mara Panero

La poesa, es verdad, no es nada en s misma; muchas veces lo he dicho: no es

nada sin la lectura. Es por eso que el gnomo hispnico se siente en la necesidad
de descifrar la poesa, rebuscando en ella la presencia de un contenido objetivo.
Olvida, sin embargo, que la lectura potica debe ser subjetiva: y como descubriera
Chomsky, el alma est antes que las palabras, lo que de paso nos libra de otra
lectura cientfica, que sera la lectura estructural.

Lo mismo que el dibujo o la pintura, el poema es una creaci6n, como bien se dice;
no es una reproduccin fotogrfica de la realidad objetiva: as, afirma Kandinsky,
un dibujo puede ser bueno, independientemente de que contradiga a la anatoma,
a la botnica o a cualquier otra ciencia n (Kandinsky, De lo espiritual en el arte).
Del mismo modo, la poesa o la literatura modernas pueden ser buenas o malas,
independientemente de que contengan un buen o mal mensaje. Como descubriera
el primer Mallarm, a quien imito, un poema es una creacin en el vaco, y no
tiene otra regla que s mismo.

Del mismo modo que un cuadro no es bueno por ser exacto en sus valores,
como afirma el ya citado pintor ruso, el verdadero poema no es fiel a otra realidad
lingstica que la rotura de! lenguaje por la metfora Y, la metonimia, la
sincdoque, la aliteracin y la rima. La poesa se parece as al lenguaje coloquial,
y es, como aquel, una destruccin del lenguaje. una negacin de la gramtica.

Por el contrario, la retrica y la gramtica son una interpretacin del lenguaje, una
ficcin arbitraria, por tanto, de un lenguaje coloquial cuya nica regla es la ms
feroz anarqua. Y es que, si el lenguaje no fuera libertad, jams hubiera
evolucionado, y estaramos todava emitiendo microfonemas Como en el
indoeuropeo, que, al no estar todava lejos de la boca primitiva, consiste slo en
slabas. Porque el lenguaje, si es creacin de la boca, es creacin del hombre, y

3
no demora exterior a l. Es por ello que, contra lo que afirma Deleuze, no hay
dualidad entre comer y hablar. Del mismo modo que el manjar, la poesa es algo
objetivo, por mucho que este algo sea bello, y he aqu lo que la hace
independiente o, como se dice, abstracta, lo mismo que la escultura o la pintura
modernas. Ahora bien, en esta abstraccin o independencia es donde est el
riesgo del poema, del que ya nos hablaba Derrida: Todo verdadero poema corre
el riesgo de carecer de sentido, y no sera nada sin ese riesgo. He aqu el
verdadero golpe de dados que hace de la poesa una invencin de lenguaje, esto
es, una destruccin de aqul si tomado como cosa muerta o fetiche.

En fin, tanta palabra slo pretenda justificar el hallazgo, por cierto, sorpresivo, de
que algunos de mis poemas no valen. The craft so long, como dira alguien, life so
short. Me refiero concretamente al poema Homenaje a Catulo, de Teora, en
donde un verso, El culo de Sabenio est cantando, se entiende dificultosamente
incluso como poesa, esto es, como aquello que, moderno o no, tiene por fin el
lenguaje como msica para el odo.

En aquel poema, yo, joven an como Plebas el fenicio antes de morir, crea an en
la inspiracin, en la bestia de la inspiracin, Como luego la llam. Si ahora lo
volviera a escribir, dira El odio de Sabenio {el culo} es msica, esto es, el odio
nos ofrece un poema. Porque la fuente de mi inspiracin ha sido siempre el odio,
el odio a la realidad y a la vida, cuya destruccin acrisola el lenguaje. As
Mallarm, otro mal poeta, llega a decir: Oh playas sicilianas de tranquila
marea, que ante el sol envidioso mi vanidad saquea: lo que en otras palabras
quiere decir que la literatura, y en especial la llamada literatura moderna o de
vanguardia, desfigura o deforma la realidad, si es que aqulla no era ya bastante
horrenda. La literatura es la ciencia de la realidad devenida insoportable.

La poesa destruye al hombre

Leopoldo Mara Panero

La poesa destruye al hombre

mientras los monos saltan de rama en rama
buscndose en vano a s mismos
en el sacrlego bosque de la vida
las palabras destruyen al hombre
y las mujeres devoran crneos con tanta hambre
de vida!
Slo es hermoso el pjaro cuando muere
destruido por la poesa.

4
Para quin escribo
Vicente Aleixandre

Para quin escribo?, me preguntaba el cronista, el periodista

o simplemente el curioso.

No escribo para el seor de la estirada chaqueta, ni para su bigote

enfadado, ni siquiera para su alzado ndice
admonitorio entre las tristes ondas de msica.

Tampoco para el carruaje, ni para su ocultada seora

(entre vidrios, como un rayo fro, el brillo de los
impertinentes).

Escribo acaso para los que no me leen. Esa mujer que

corre por la calle como si fuera a abrir las puertas
a la aurora.

O ese viejo que se aduerme en el banco de esa plaza

chiquita, mientras el sol poniente con amor le toma,
le rodea y le desle suavemente en sus luces.

Para todos los que no me leen, los que no se cuidan de

m, pero de m se cuidan (aunque me ignoren).

Esa nia que al pasar me mira, compaera de mi

ventura, viviendo en el mundo.

Y esa vieja que sentada a su puerta ha visto vida,

paridora de muchas vidas, y manos cansadas.

Escribo para el enamorado; para el que pas con su

angustia en los ojos; para el que le oy; para el que
al pasar no mir; para el que finalmente cay cuando
pregunt y no le oyeron.

Para todos escribo. Para los que no me leen sobre todo

escribo. Uno a uno, y la muchedumbre. Y para los
pechos y para las bocas y para los odos donde, sin
orme, est mi palabra.

II

Pero escribo tambin para el asesino. Para el que con

los ojos cerrados se arroj sobre un pecho y comi
muerte y se aliment, y se levant enloquecido.

5
Para el que se irgui como torre de indignacin, y se
desplom sobre el mundo.

Y para las mujeres muertas y para los nios muertos,

y para los hombres agonizantes.

Y para el que sigilosamente abri las llaves del gas y la

ciudad entera pereci, y amaneci un montn de cadveres.

Y para la muchacha inocente, con su sonrisa, su corazn,

su tierna medalla, y por all pas un ejrcito de
depredadores.

Y para el ejrcito de depredadores, que en una galopada final fue a hundirse en

las aguas.

Y para esas aguas, para el mar infinito.

Oh, no para el infinito. Para el finito mar, con su limitacin

casi humana, como un pecho vivido.

(Un nio ahora entra, un nio se baa, y el mar, el

corazn del mar, est en ese pulso.)

Y para la mirada final, para la limitadsima Mirada Final,

en cuyo seno alguien duerme.

Todos duermen. El asesino y el injusticiado, el regulador

y el naciente, el finado y el hmedo, el seco
de voluntad y el hspido como torre.

Para el amenazador y el amenazado, para el bueno y el

triste, para la voz sin materia
y para toda la materia del mundo.

Para t, hombre sin deificacin que, sin quererlas mirar,

ests leyendo estas letras.

Para t y todo lo que en ti vive,

yo estoy escribiendo.