SEMANA DA LEITURA 2018 - EB D.

António da Costa - uma seleção de textos para a Maratona da Leitura

Ler! A qualquer hora, em qualquer lugar!

Cantiga de Mãe, de Um livro

Alice Vieira
Levou-me um livro em viagem
Olha as horas! não sei por onde é que andei
Sai da cama ! Corri o Alasca, o deserto
Não demores andei com o sultão no Brunei?
a acordar! P’ra falar verdade, não sei
Lava os dentes
muito bem Com um livro cruzei o mar,
não sei com quem naveguei.
–mas…ó mãe!… Com marinheiros, corsários,
tremendo de febres e medo?
Não inventes P’ra falar verdade não sei.
mais desculpas
pra atrasar! Um livro levou-me p’ra longe
Passa o pente não sei por onde é que andei.
na cabeça! Por cidades devastadas
Bebe o leite no meio da fome e da guerra?
mais depressa! P’ra falar verdade não sei.
E não te esqueças
também… Um livro levou-me com ele
até ao coração de alguém
— mas … ó mãe!… E aí me enamorei –
de uns olhos ou de uns cabelos?
…de levar P’ra falar verdade não sei.
a papelada
assinada Um livro num passe de mágica
que a professora tocou-me com o seu feitiço:
mandou Deu-me a paz e deu-me a guerra,
Vai lá buscar mostrou-me as faces do homem
a mochila
– porque um livro é tudo isso.
e vê se, por esta vez,
estão prontos Levou-me um livro com ele
os tpc’s! pelo mundo a passear
E fecha bem..
Não me perdi nem me achei
– porque um livro é afinal…
–mas…ó mãe!..
a torneira um pouco da vida, bem sei.
da banheira! O G é um gato enroscado, João Pedro
Olha o pingo…
Mésseder
— mas ó mãe!…

Mas ó mãe!…
Hoje é domingo!

Os Livros
Apetece chamar-lhes
irmãos,
tê-los ao colo,
afagá-los com as mãos,
abri-los de par em par,
ver o Pinóquio a rir
e o D. Quixote a sonhar,
e a Alice do outro lado
do espelho a inventar
um mundo de assombros
que dá gosto visitar.
Apetece chamar-lhes irmãos
e deixar brilhar os olhos
nas páginas das suas mãos.
Pela casa fora, José Jorge
Letria
Ler
Ler sempre.
Ler muito.
Ler “quase tudo”.
Ler com os olhos, os ouvidos, com
o tacto, pelos poros e demais
sentidos.
Ler com razão e sensibilidade.
Ler desejos, o tempo, o som do
silêncio e do vento.
Ler imagens, paisagens, viagens.
Ler verdades e mentiras.
Ler o fracasso, o sucesso, o
ilegível, o impensável, as
entrelinhas.
Ler na escola, em casa, no campo,
na estrada, em qualquer lugar.
Ler a vida e a morte.
Saber ser leitor, tendo o direito de
saber ler.
Ler simplesmente ler.
Edith Chacon Theodoro
O homem que lê
Eu lia há muito. Desde que esta tarde
com o seu ruído de chuva chegou às janelas.
Abstraí-me do vento lá fora:
o meu livro era difícil.
Olhei as suas páginas como rostos
que se ensombram pela profunda reflexão
e em redor da minha leitura parava o tempo.
—
De repente sobre as páginas lançou-se uma
luz
e em vez da tímida confusão de palavras
estava: tarde, tarde… em todas elas.
Não olho ainda para fora, mas rasgam-se já
as longas linhas, e as palavras rolam
dos seus fios, para onde elas querem.
Então sei: sobre os jardins
transbordantes, radiantes, abriram-se os céus;
o sol deve ter surgido de novo. —
E agora cai a noite de Verão, até onde a vista
alcança:
o que está disperso ordena-se em poucos
grupos,
obscuramente, pelos longos caminhos vão
pessoas
e estranhamente longe, como se significasse
algo mais,
ouve-se o pouco que ainda acontece.
E quando agora levantar os olhos deste livro,
nada será estranho, tudo grande.
Aí fora existe o que vivo dentro de mim
e aqui e mais além nada tem fronteiras;
apenas me entreteço mais ainda com ele
quando o meu olhar se adapta às coisas
e à grave simplicidade das multidões, —
então a terra cresce acima de si mesma.
E parece que abarca todo o céu:
a primeira estrela é como a última casa.
O Livro das Imagens, Rainer Maria Rilke
Os livros. A sua cálida,
terna, serena pele. Amorosa
companhia. Dispostos sempre
a partilhar o sol
das suas águas. Tão dóceis,
tão calados, tão leais,
tão luminosos na sua
branca e vegetal e cerrada
melancolia. Amados
como nenhuns outros companheiros
da alma. Tão musicais
no fluvial e transbordante
ardor de cada dia.
Ofício de Paciência, Eugénio de Andrade
Os heróis dos livros
Deflagravam guerras,
morriam presidentes,
vulcões despertavam,
tufões desfaziam cidades inteiras.
Pouco soube porém
do que se passava nos confins da Terra.
Porque perto, muito perto de mim,
os cavalos do Pony Express
deixavam atrás do galope
um rasto de poeira do deserto,
e no Kentucky Daniel Boone
batia-se com os Shawnees
em combates de vida ou de morte;
Spártaco em Cápua levantava os
escravos,
e na esplanada do Café do Gato
com os dedos sujos de graxa
Pepe salivava
diante do homem gordo
ao molhar churros quentes
numa chávena fumegante;
os meninos da gruta
na Nova Zelândia
fugiam de casa para a montanha
e do alto observavam
no vale os pequenos adultos;
o pai, Sandália de Vento,
e o filho, Sapato de Fogo,
corriam mundo mochila às costas,
como dois velhos amigos;
e Rudi, o rapaz da Steinstrasse 16,
ali, bem ao pé da porta,
crescia desvendando um mistério
para provar a sua inocência:
Não fui eu quem roubou o relógio,
não fui eu quem roubou o relógio.
Por causa de todos eles,
pouco soube das fomes, das cheias,
dos temporais e das batalhas
que varriam o mundo no meu tempo.
Mas Boone,
Spártaco,
Pepe,
Rudi,
Sapato de Fogo
e os outros,
no escuro sótão da minha infância,
no coração de uma cidade de granito,
olhavam-me nos olhos,
rosto diante de rosto:
gente de palavras
com cara-de-muitos-amigos.
E no centro do centro do mundo,
desse vasto mundo tumultuoso,
eu aprendia os sonhos dos homens,
decorava as dores dos homens
e neles me conhecia.
O G é um gato enroscado, João Pedro
Mésseder
Pó
Nas estantes os livros ficam
(até se dispersarem ou desfazerem)
enquanto tudo
passa. O pó acumula-se
e depois de limpo
torna a acumular-se
no cimo das lombadas.
Quando a cidade está suja
(obras, carros, poeiras)
o pó é mais negro e por vezes
espesso. Os livros ficam,
valem mais que tudo,
mas apesar do amor
(amor das coisas mudas
que sussurram)
e do cuidado doméstico
fica sempre, em baixo,
do lado oposto à lombada,
uma pequena marca negra
do pó nas páginas.
A marca faz parte dos livros.
Estão marcados. Nós também.
Duplo Império, Pedro Mexia
A um livro
No silêncio de cinzas do meu Ser
Agita-se uma sombra de cipreste,
Sombra roubada ao livro que ando a ler,
A esse livro de mágoas que me deste.
Estranho livro aquele que escreveste,
Artista da saudade e do sofrer!
Estranho livro aquele em que puseste
Tudo o que eu sinto, sem poder dizer!
Leio-o, e folheio, assim, toda a minh’alma!
O livro que me deste é meu, e salma
As orações que choro e rio e canto!…
Poeta igual a mim, ai que me dera
Dizer o que tu dizes! … Quem soubera
Velar a minha Dor desse teu manto!…
Florbela Espanca, Livro de Mágoas
A ilha do tesouro
O meu tesouro é um livro
de folhas gastas, dobradas,
onde ainda brilha o ouro
de palavras encantadas:
guinéus, luíses, dobrões.
Se o abro, à noite, no quarto,
levanta-se um vento leve
que enfuna os lençóis da cama;
cheira a sal, ouvem-se as ondas,
salpicos de espuma volteiam no ar.
Mas já não voam as palavras que
voavam
e me arrastavam prò o mar,
o grande mar que é muitos e só
um.
Por mais que escute já não ouço
a canção dos marinheiros:
Dez homens em cima da mala do
morto…
Iou, ou, ou, e uma garrafa de rum…
Antigamente era outra essa viagem
e era eu o rapaz da estalagem.
Escondido na barrica das maçãs,
escutava o taque-taque
do homem da perna só
e as conversas dos piratas
que passavam no convés:
Com quarenta homens nos
fizemos ao mar,
mas só um, afinal,
se conseguiu salvar.
Faca de punho rachado,
bússola, sabre,
telescópio de latão.
Só o rum é que podia
derrubar o capitão;
mas agora ele está morto
e tem duas moedas de prata
no sítio dos olhos,
um buraco para os peixes
no lugar do coração.
O mar também é abismo
e assombro e perdição.
Com mil diabos!
Icem já a vela mestra,
seus patifes de uma figa!
Já chega de beber rum
e de coçar a barriga.
Depressa! Está na hora de arribar!
Mesmo em frente há uma ilha
que cresceu durante a noite
do outro lado do mar.
Tragam o mapa de Flint,
limpem o pó dos canhões,
sintam o cheiro do ouro.
O vento nos levará
para a ilha do tesouro.
Para a ilha do tesouro!
As palavras que me levem
para a ilha do tesouro
e seja ela onde for.
Quero os meus lábios gretados
pelo sal, pelo calor,
como no tempo em que era jovem
e andava no mar
e era o tempo melhor.
Que aconteceu? Quem sou eu?
Quem lê o livro não é quem o leu?
Onde está o mapa
do tesouro que me deste?
Três cruzes a vermelho,
duas a norte, uma a sudeste.
Agora abro o livro
e não acontece nada.
A minha noite é só medo e frio,
uma terra ressequida
batida por mar nenhum.
Por mais que escute já não ouço
a canção dos marinheiros:
Dez homens em cima da mala do
morto…
lou, ou, ou, e uma garrafa de rum.
O Limpa-palavras e outros poemas,
Álvaro Magalhães
Era um sonho? Um livro é uma casa grande, com todos os
quartos que quisermos ocupar e que está
Eram lobos, grilos, corvos, implantada no lugar do mundo que mais nos
tartarugas, raposões, convier.
bichas de sete cabeças, Um livro é um espelho onde nos podemos ver
unicórnios e dragões, mas com corpo de homem, ou de mulher, de
dromedários e chacais cor negra, ou branca ou aos quadradinhos,
e outros bichos que tais. com cabelo ruivo ou louro ou de todas as
Eram fadas, bruxas, príncipes, cores.
ogres, fantasmas, meninos,
Um livro é uma fonte de água muito límpida e
labirintos e palácios,
muito fresca que nos mata a sede à hora que
minas, grutas e florestas.
quisermos.
Eram ilhas e desertos,
Um livro é uma árvore que nos dá a sombra e
cidades do faroeste,
nos mostra as raízes diversas que povoam o
gelos eternos e selvas
chão.
e pirâmides do Egipto.
Um livro pode ser uma travesseira ou um
Mas também havia escolas,
bálsamo.
casas ricas, bairros pobres,
Um livro pode ser um despertador mais
esquadras, polícias, ladrões
estridente que os mais sibilantes
e gente de muitas nações.
despertadores.
Viajei em aviões,
Um livro pode levar-se para toda a parte – até
navios e foguetões,
para a banheira – e, muitas vezes agarra-se à
em botas de sete léguas
pele de quem o lê e nunca mais na vida é
e tapetes voadores.
capaz de o esquecer.
Naveguei em caravelas,
Um livro é o ser mais paciente do mundo.
desenterrei um tesouro,
Espera por um leitor a vida inteira.
naufraguei nos mares do sul,
Não lêem livros os desafortunados que nunca
vi escravos agrilhoados,
tiveram a oportunidade de provar os sabores
lutei com piratas, vilões
do sonho, da sabedoria e da vida.
entre pragas, maldições.
Senhor, tende piedade deles!
Vi o Pinóquio e a Alice,
o Polegarzinho, o Ulisses, José Jorge Letria
o Simbad e o Ali Babá,
Cinderela, Peter Pan,
Iracema e Iratan,
o lindo Palhaço Verde,
a gorda Dona Redonda,
e a fina Salta-Pocinhas.
Vi a Emília e o Visconde,
Dona Benta, Narizinho,
Capuchinho e a avozinha,
o Tom Sawyer, o Jim Hawkins
e a muleta de John Silver
Quando o sonho terminou
e as pálpebras abri,
tinha ao meu lado uma estante
com todos os livros que li.

João Pedro Mésseder

O Limpa-Palavras A Lapiseira
Álvaro Magalhães

Limpo palavras. Eu posso viver sem sol,

Recolho-as à noite, por todo o lado: sem ninguém à minha beira.
A palavra bosque, a palavra casa, a palavra flor.
Trato delas durante o dia Mas só não posso viver
Enquanto sonho acordado.
A palavra solidão faz-me companhia. sem a minha lapiseira.
Quase todas as palavras
Precisam de ser limpas e acariciadas: Rodo com ela nos dedos,
A palavra céu, a palavra nuvem, a palavra mar.
Algumas têm mesmo de ser lavadas, é varinha de condão,
É preciso raspar-lhe a sujidade dos dias
E do mau uso.
breve fósforo que acende
Muitas chegam doentes, lumes de imaginação.
Outras simplesmente gastas, estafadas,
Dobradas pelo peso das coisas
Que trazem às costas.
Pássaro de bico negro,
A palavra pedra pesa como uma pedra. de negro, negro carvão,
A palavra rosa espalha o perfume no ar.
A palavra árvore tem folhas, ramos altos. me leva com suas asas
Podes descansar à sombra dela.
A palavra gato espeta as unhas no tapete. a minha voz e canção.
A palavra pássaro abre as asas para voar.
A palavra coração não pára de bater.
Ouve-se a palavra canção. Chamo o sol e os amigos,
A palavra vento levanta os papéis no ar
E é preciso fechá-la na arrecadação. assim, à minha maneira,
viajando no papel
No fim de tudo, voltam os olhos para a luz
E vão para longe, só com uma lapiseira.
Leves palavras voadoras
Sem nada que as prenda à terra,
Outra vez nascidas pela minha mão: Luísa Ducla Soares, A Cavalo no
A palavra estrela, a palavra ilha, a palavra pão. Tempo
A palavra obrigado agradece-me.
As outras não.
A palavra adeus despede-se.
As outras já lá vão, belas palavras lisas
E lavadas como seixos do rio:
A palavra ciúme, a palavra raiva, a palavra frio.

Vão à procura de quem as queira dizer,

De mais palavras e de novos sentidos.
Basta estenderes um braço para apanhares
A palavra barco ou a palavra amor.

Limpo palavras.
A palavra búzio, a palavra lua, a palavra palavra.
Recolho-as à noite, trato delas durante o dia.
A palavra fogão cozinha o meu jantar.
A palavra brisa refresca-me.
A palavra solidão faz-me companhia.