HEY JUDE

Oye, Jude,
no dejes que me jodan,
escoge una canción muy triste
y pon ahí tu dolor,
como hago yo,
y luego llora mucho o lo que sea. Pero
no dejes que me jodan.

Oye, Jude,
sabes perfectamente que
todo va a salir bien,
yo no te pido
que cargues todo tú sobre los hombros, pero
al fin y al cabo a ti los putos Beatles
te escribieron un tema
que fue nueve semanas número uno,
así que venga, va,
cada uno decide a quién le reza,
y yo te elijo a ti:
haz del mundo un lugar
mejor, o no,
pero oye, Jude,
no dejes que me jodan.
Fuego de no esperar loco lo que
se fue: detrás de la necesidad,
sin trampa ni cartón, está la edad
de todo lo que no abrí ni cerré.

Agua: no es ya lo que lloré, yo sé

que hay un arroyo azul de claridad
y una herida muy ancha y, la verdad,
cuando hube de marcharme, me mudé.

Tierra: hablar por hablar, hacerle ver

al tiempo su espesura, y a la dura
ausencia de la realidad torcer.

Aire: la sed, lo elemental, la cura

que parece ofrecer lo de no ser
el hilo de los puntos de sutura.
Una mujer llorando en una moto.
El panadero en la panadería.
Dos cubanos bailando en una vía.
Cuatro ingleses haciéndose una foto.

Un pájaro viviendo en un alero.

Un señor que trabaja en una casa.
Un cartel anunciando alguna tasa.
Una niña llorando por un cero.

México está en el mundo, y este mundo

se repite, repite su cadencia
fecunda y nuclear con insistencia.
Lo bello es bello y lo inmundo es inmundo

en México, en España, en Guatemala,

en Italia, en Japón; en cada pecho
habita ese temblor que no está hecho
del todo, y que nos une y nos iguala.
ya he hecho de todo con las palabras
ahora quiero hacer de nada
haroldo de campos

sobre si la escritura es un acto de fe

sobre si la soberbia es un deporte
saber si detener los dedos sobre
un milímetro breve de tu piel
hacer música entonces abrevar
la brevedad de voces de tu frente
frenar
se
guir
saltar sobre el compás entretener
la vista en veinte veces vivas ver
una pared saber que esa pared
es la que debe ser vibrar sobrar
afilar dar volver
lápiz de cabecero de una cama
cama de cabecero de ese lápiz
marca una vez dos veces tres
veces cuatro veces
marcas marcas sacar sarcasmo marcas
lápiz ver escribir lápiz beber
ebrio de la verdad de la madera
verdad de la ebriedad de la corteza
coral falso naranja bucear
leer otra vez caeiro sorprender
pagano de la sana devoción
de la salud de ser
sacar
la luz
de aquí deber retroceder
vivir como si un verbo verdeciera
tejer
jugar
dar dados doblegar
inventar simplemente otro prefijo
intranjero exminente exverosímil
exnato insajerar exbécil se
te rompen las máquinas sé
simple
véngate
revéngate
saliendo de la sed que no
te pertenece ser dos ser dos ser
dos
y
silbar
silabear alí babá temblar
el mundo es una serie de relatos
un relato del mundo es una serie
de posibilidades tú eres siempre
la posibilidad de no ser yo
Todas las personas tienen un color favorito.
Pero ningún color tiene una persona favorita.
NICK CAVE LLEGA A LA PLAYA DE ANTÓN LIZARDO, EN VERACRUZ

Sin demasiadas ganas de nada,

pequeños papalotes de sudor en las manos,
Nick camina despacio entre las mesas
con dos bolsas del Oxxo y doce latas
de Modelo Especial,
triste porque en la playa
ni siquiera Nick Cave se parece a Nick Cave,
el bañador le queda algo pequeño
y el sol se le hace demasiado grande.
Nick Cave no sabe bien qué hacer en Veracruz,
tan cerca de Alvarado,
región Primeros Pasos de Cortés. Y quién lo sabe.
Nick prende su purito con sabor a vainilla
y tararea, jugando con el humo,
su última melodía subterránea,
y se sube, a caballo
entre la elegancia y la torpeza,
en un delfín de plástico
que hace de flotador
y lo sostiene,
sobre el sobrio y calmado
oleaje de bahía.
El horizonte no le
devuelve la sonrisa.
Nick Cave, ebrio y salado,
le da vueltas y vueltas
a la idea feroz de la existencia.
Nick, poseído de una calma nerviosa,
piensa en el tiempo y en el amor.
Piensa en la soledad,
en los dedos manchados de la muerte.
Subido a su delfín de propileno,
con barba de tres días,
Nick Cave piensa en la vida. Mientras tanto,
la vida ni siquiera
sabe quién es Nick Cave.
NEOEPÍSTOLA MORAL

Hay quien sin mirar ofende

y hay quien tiene la mirada
perdida, y hay quien comprende
que no es lo mismo la azada
que el vacío, y que depende
de cómo sea lavada
la verdad, ella desprende
más zumo o más mermelada.
Hay quien tanto compra y vende
que al final no tiene nada.

Hay quien dormita, o derrumba,

hay quien afila narices,
hay quien vive en una zumba,
hay quien sigue lo que dices
por mucho que no le incumba
y hay quien no come perdices
por miedo a perder la rumba.
Hay quien cree que ser felices
es cosa muy de ultratumba.

Hay quien consigue arruinarse,

hay quien duerme en las tabernas,
hay quien gusta de gastarse
las credenciales modernas
y la prez, sin inmutarse,
mientras pinta en las cavernas.
Hay quien cree que enamorarse
es ir a un baile sin piernas.

Hay quien no duerme de noche,

hay quien no vive de día,
hay quien macera un reproche
en salsa de tiranía
y luego renueva el coche.
Y hay, por cierto, hipocresía
y mentira a troche y moche.

Hay quien no juega con fuego,

hay quien peca de hijodalgo,
hay quien sigue hablando griego
y hay quien tiene un punto: un algo.
Y hay montañitas del ego
que no se las salta un galgo.

Hay quien sí y quien no, y quien duda

de si sí o si no, y quien piensa
que la moral se la suda.
Lo que hay es muy mala prensa
y mucho que lee autoayuda.

Hay quien, frío, frivoliza;

hay quien, caliente, caldea;
hay quien si quiere se mea
en tu mismita ceniza.

Hay quien alcanza la meta

sin pasar por la salida:
el mundo es una veleta.

Y luego está la poesía.

Y lo que es peor: el poeta.
Tal como la palabra
"tastar",
nosotros somos
de or. inc.,
de origen incierto.
Comemos y dormimos,
pero eso
no calma nuestra sed,
sed que es también
de or. inc.,
de origen incierto.
Sentimos un amor
de or. inc.
por alguien que es también
de or. inc.,
y nos encaminamos por senderos
de or. inc.
y futuro confuso
con la mirada firme
y una seguridad
de or. inc., de incierto origen.
El tiempo pasa,
un tiempo
de origen incierto,
el mundo se nos muestra
en toda su extensión
de or. inc.,
y la muerte,
de origen muy incierto,
nos desvela y nos muerde
con una dentellada
de or. inc.,
hijos de una ternura
de or. inc.,
creyentes de una fe
de or. inc.,
cansados de un cansancio
de or. inc.
El diccionario miente,
la gramática miente
-sólo la música no miente-,
el mapa emocional que nos dirige,
de or. inc.,
nos anticipa
que todo lo que amamos es
de or. inc.,
que todo lo que somos es
de or. inc.,
que lo que nos decimos es
de or. inc.
POEMA PARA BASTANTES PERSONALIDADES

A Blanca G., que sabe cómo pedir que no se queje nadie

oh los ineluctables desastres personales

oh la hipoteca vívida de los alambres huecos
oh la montaña mágica y el fuego del volcán
oh irresistible insana breve catástrofe mundial del capital
deja ya de quejarte

haz algo di algo ve algo

inventa algo busca comprende corre
revienta esparce teme
edita borra luce
astraga irrumpe
pero sobre todo
deja ya de quejarte

tengo asma
tengo párkinson
tengo fiebre y artrosis
cáncer y gonorrea
tengo caspa ictericia
diabetes sinusitis
ya no se me levanta
deja ya de quejarte

sufro bastante en casa

sufría en el colegio
sufriré cuando muera
lo pasé verdaderamente mal
en preescolar en BUP en EGB
en la ESO en FP en la Universidad
qué mal lo paso en el trabajo
qué mal en este hotel
en el avión en tren de viaje en casa en paro
estaría mejor en un patíbulo
deja ya de quejarte
mi piel se arruga indefinidamente
deja ya de quejarte
soy amigo del cólico nefrítico
deja ya de quejarte
me llama Vodafone y soy de Orange
deja ya de quejarte
vivo en una ciudad que es una mierda
deja ya de quejarte
tengo un amigo que es dentista
deja ya de quejarte
me recorren los huesos hordas pares de insectos
deja ya de quejarte
hay un ángel detrás de la cortina
deja ya de quejarte
nos va a invadir muy pronto un país vecino
deja ya de quejarte
no me quedan reservas de plutonio
deja ya de quejarte
este poema es demasiado largo
deja ya de quejarte
tengo un picor en
deja ya de quejarte
creo que el mundo debería
deja ya de quejarte
todo tiempo pasa-
deja ya de quejarte
deja ya de quejarte
deja ya de quejarte
deja ya de quejarte

invertí, pero poco/

viajé, pero tampoco
fue gran cosa/ compré,
vendí, alquilé/ me amé,
pensé que era mejor
de lo que soy/crecí,
gané, perdí,
jugué, me conocí/
el día que tenía
que haber estado ahí,
ese día concreto
me fallé/
mentí, me arrepentí/
hice cosas extrañas,
me casé/
y ahora no sé muy bien
quién es éste que ve/
la vida desde aquí/
mientras pasa ese tren
y ese tren
y ese tren

deja ya de quejarte

fui a la guerra, perdí

los dos brazos, gané
una pensión, creció
el miedo en mí, murió
mi gran amor
estoy perdi-
no sé quién so-
te necesi-
dame la ma-
ah si no ten-
deja ya de quejarte

soy teleoperador
hice teleco
sé hablar inglés, francés
pasé una oposición
por favor:
mátame
deja ya de quejarte

oh la pasión sentimental torcida

oh la cultura occidental del paleolítico inferior
oh la ONU la LOGSE
la OMS la UE los USA el FMI
la sigla sibarita
el savoir faire!
deja ya de quejarte

Querida bomba atómica:

al principio nos pareciste una barbaridad,
pero ahora ya nos vamos acostumbrando

Querido Dios:
por qué expulsaste a adán y eva
del paraíso
fiscal?

Querida abeja maya:

contigo todo era tan fácil…

Querido Sören Kierkegaard:

si yo te contara…

hay que saber estar

hay que saber perder
hay que saber salir
hay que saber beber
hay que saber latín
yo sólo sé decir
deja ya de quejarte
LO QUE QUISE DECIR CUANDO DIJE QUE NO

fue exactamente eso:

no.

Dije no a un modelo familiar de lunáticos,

y perdí la caricia desganada
y el arrullo simbólico de lo que se sostiene
sobre mentiras y complós nacidos de rutinas
fabricadas durante generaciones y generaciones de repetición inane e
[insalubre,
pero aprendí de la lección del náufrago
y la aleación de lo que no se rompe
por motivos reales y escogidos.
Dije no a un concepto de patria ajado, abstruso y a la vez demasiado
[sencillo,
perdiendo así dos formas de entender la alianza
entre conceptos viejos,
y ganando la libertad del que se esmera
en ser sencillamente uno que hace camino
sin los pasos marcados.
Dije no a la barbarie, al matrimonio, a la procreación y al trabajo [asalariado,
que forman parte de la misma patraña,
que es hija de la usura y de la escoria
y de la podredumbre mental de manicomio
de los que nos perturban y nos quieren iguales.
Dije no a los discursos maniatados, a los discursos manirrotos,
a los discursos que se heredan, a los discursos del vacío,
a los discursos sosos y atacados de histeria y a los repetitivos y a los [otros.
Dije no a la política, a la manada henchida de pus y de sosiego,
al club y al vecindario, al territorio,
dije no al boyscout y al uniforme y al código de barras y a las bocas
[mugrientas
de los devoradores del silencio.
Me quedé solo de solemnidad, con los ojos abiertos,
lejos de la amistad de los sin nada,
perdí las piernas y los brazos de otros,
pero gané mi voz, hecha de noes, de renuncias, de algo
a lo que no se llega desde el sí.
Dije no a las sandeces de la opulencia, al apego informal, al fuego [fatuo,
a la usura de la que Pound trató de separarnos,
al bombón de la vida abaratada, al freno y al escaparate,
al siglo segador, al músculo, a la rama.
Dije no a someterme a disciplinas
físicas, éticas o intelectuales
que no fueran igual que la del árbol,
la del espíritu, la de la palabra.
Dije no a la experiencia y sus lacayos, no al derrumbe del oso,
no al arbitrio feroz de la desdicha, no a la triste alegría,
no a la gramática, no a todas las guerras.
Dije no y me quedó solo ese no
tiritando en la boca,
expuesto en cada feria al escarnio y la mofa,
dije no y señalaron con sus dedos sin carne mi serpiente perdida,
dije no y me marcaron con una exclamación del auditorio,
con una queja frente a mi desidia, con una mancha en mi expediente, [con
una lluvia de inútiles trampas de mortuorio.
Dije no porque era
de todas las opciones la más mía,
porque de otra manera aún estaría recostado en el fango de todas las
[respuestas
ante el pasmo feroz de las preguntas,
dije un no inmenso y negro, rectangular, translúcido,
que me salvó de todo y me alejó del surco
del ocaso.
Dije no y desde entonces
creo que es todavía
lo único que nos queda.
AYOTZINAPA

todos los muñecos están rotos.

la gente anda por ahí
demasiado jodida,
demasiado cerebro en el alcohol,
demasiado trabajo en el tiempo,
demasiado poco corazón
en el amor.
si al menos
uno de ellos
estallara,
se lo llevaran todos los demonios
o se ahogara en su vómito,
los perros lo celebrarían
disfrazándose de verde chillón
y se declararían tres días
de fiesta nacional.
porque todos los muñecos están rotos
y esto está a punto de estallar.
si al menos
el último atardecer del mundo
fuera en blanco y negro,
los peces escupieran bajo el agua
o llegara a algún sitio
la carretera de la salvación.
pero todos los muñecos están rotos
y cualquier trompeta que intentes hacer sonar
se va a reír de ti.
porque tienes la nariz muy grande
o porque llevas las rodillas
llenas de barro.
tu madre le está poniendo coderas
a tu mejor chaqueta
y todos los muñecos están rotos.
si al menos
a alguien le quedara bien una corbata
o nuestros dedos fueran de maíz.
pero la puerta de entrada está rota
y todos los muñecos bailan mal.
demasiado martini en el martini,
demasiados grupos de rock iguales,
demasiada basura en el portal.
si al menos
de noche no llorara el guardaespaldas,
o la luna no fuera tan estúpida.
pero todos los muñecos están rotos
y es hora de ir poniéndose de acuerdo
para encontrar alguna solución.
Sobre lo que no debe faltar jamás en una presentación literaria
25 frases hechas recopiladas por Gonzalo Escarpa

1. No soy yo quién para venir a hablar aquí de

2. Aunque no merezco este honor en absoluto,
3. Sobrecogido por la contrastada reputación de mis compañeros de
mesa,
4. No tengo demasiado que decir, y además no estoy acostumbrado a
acudir a reuniones como ésta, pero ya que me llaman, pues
5. A fin de no dejarme nada en el tintero, y aunque podría hablar durante
horas y horas sin ningún problema, me dispongo a leer los siguientes
folios
6. Quisiera agradecer, antes de comenzar, la tremenda generosidad de la
Diputación de
7. Quisiera agradecer, antes de comenzar, la tremenda generosidad del
Consejero Delegado de
8. Quisiera agradecer, antes de comenzar, la tremenda generosidad de
9. A pesar de no conocer en absoluto su obra, la amistad personal que
me une al autor/la autora me capacita para
10.En mi humilde condición de simple lector/a,
11.Esta ciudad debe enorgullecerse de contar con un/a poeta de la talla
de ........................... en su particular nómina de talentos literarios,
12.La general exclusión de las mujeres del universo literario hace aún más
necesaria la celebración de este tipo de actos, que de esta manera no
sólo constituyen un claro y sentido homenaje sino también una
reivindicación que hace tiempo estaba empezando a ser urgente, ya
que
13.Como ya se comentara en aquel relevante congreso celebrado en
14.Como ya se comentara en aquel relevante recital celebrado en
15.Como ya se comentara en aquel relevante simposium celebrado en
16.Como ya se comentara en aquel relevante
17.La densidad conceptual que encontramos en
 18.La atrevida subversión que encontramos en
19.La intensidad del discurso que encontramos en
20.La lactescente fluxibilidad que encontramos en
21.Y para terminar, no puedo sino referirme a la desbordante humanidad
del autor/la autora, tan importante o más que su propia obra, pues
22.Los que lo/la conocemos sabemos bien que
23.Agradezco mucho a la organización su amable invitación, que me ha
permitido reencontrarme con este autor/a al que/a la que tanto admiro,
24.Sin olvidar que pasear por esta maravillosa ciudad de ....................... es
siempre un placer,
25.Gracias.

Este material puede emplearse libremente en cualquier presentación,

coloquio o mesa redonda, sin necesidad de solicitar ninguna autorización. Es
aconsejable antes de su uso que todos los conferenciantes realicen una
puesta en común, a fin de evitar la repetición de una o más de las frases
propuestas, si bien esto no es del todo obligatorio y es bastante común que
alguna que otra acabe coincidiendo.
es admirable la belleza es algo
que ya sabemos todos pero es que
quiero decirlo y repetirlo a todas
horas es la belleza incomparable
la belleza del círculo del parque
la de la estampa y el cuadrado esa
belleza interminable miento un día
lo que era bello se convierte en grito
lo sé no he descubierto nada pero
es triste no lo nieguen que levante
la mano aquel que no ha llorado hoy
a solas y escondido no es verdad
caballero usted llora cada día
que usted no se dé cuenta es otra cosa
es la belleza un animal extraño
que habita transparentes madrigueras
la belleza torcida la belleza
señor no se derrumbe ahora señor
no es el momento escuche atentamente
es admirable la belleza es algo
que ya sabemos todos pero es que
tal vez usted no lo ha pensado bien
quiero decir profundamente quiero
que piense ahora es simple en toda esa
belleza inútil desaprovechada
que le rodea es suya caballero
es suya caballero no lo olvide
usted haga con ella lo que quiera
yo de momento le repito quiero
decirlo y repetirlo a todas horas
es admirable la belleza es algo
que no puede caber en un poema
Los ricos
vienen a beber de esta agua clara,
y los osos.
Shiki

Un pobre hombre. Otro pobre hombre.

Carrusel. Pobres hombres. Un pobre hombre
le vende a otro pobre hombre algo
que no tiene valor. Una pulsera,
un reloj roto, un crucifijo roto, una bañera rota,
un marco roto de cristal, una pequeña bailarina rota.
El pobre hombre cambia la baratija, que ahora es suya,
suya para siempre, por siempre, completamente suya,
por otra baratija, otra moneda rota, otro billete.
El pobre hombre guarda sus ganancias,
calcula cuántas baratijas le quedan por vender
para poder ser el más rico de todos los pobres hombres
del mundo, pero descubre muchos pobres hombres
que le quieren vender sus baratijas,
que le convencen de que no será más que un pobre hombre
si no consigue tantas baratijas
como para llenar cien mil millones de almacenes.
El pobre hombre quiere que le quieran.
Si tiene que comprar las baratijas
para lograr por fin que otros pobres hombres
le quieran, lo hará. Así que compra. Vende. Pierde
lo que ganó, pasa de mano en mano,
de pobre hombre en pobre hombre,
su deseo de amor. Su amor que se convierte
en otra baratija que se compra y se vende.
El pobre hombre, cansado, compra, vende,
acaba por comprar y vender incluso pobres hombres
a otros pobres hombres. Pobres hombres. Tiovivo.
Un pobre hombre. Otro pobre hombre.
Todo está roto. Ya las baratijas
no sirven. Cada pobre hombre
tiene el armario lleno. No se pueden
vender más baratijas. Ahora los pobres hombres
compran ideas, títulos, gramática,
slogans, claims, campañas, avenidas.
Un pobre hombre publicita a otro pobre hombre
y lo convierte en algo parecido a un pobre hombre.
La alquimia es triste. El pobre hombre se acuesta,
dormidos son iguales todos los pobres hombres,
y sueña y se sorprende el pobre hombre
y ama en sueños, no cambia baratijas, no encuentra pobres hombres
que le hablen de pobreza, no habla con nadie, no hay
nadie, y se asusta, y grita, y quiere
sus baratijas, sus costumbres, sus
paredes familiares, y despierta,
pobre hombre, sobre el hombro
de una mujer.
Desde la magna rutina rusa
la astronauta granate Valentina
ha descubierto que su casa es un pájaro,
que su lengua es un pájaro,
que sus manos son pájaros.
Se le queda pequeña la pecera del mundo.

La astronauta granate Valentina

sorbe el lento café subestepario
y habla con su caimán feliz y triste
que adivina el destino orbital de su dueña,
de la dueña del cosmos y la infinita altura.
La astronauta granate Valentina
da de comer al cuco del reloj,
engulle seis pastillas que la betabloquean
y emula a sus congéneres haciendo
varias genuflexiones ante
la postalita mustia de Khrushchev.
Por la mañana mide un metro con sesenta
centímetros de leche con almendras;
cuando el sol a la noche fracase medirá
varios cientos de miles de años-luz.
Un año luz es un año cualquiera,
pero está lleno de bengalas.

Valentina termina su café-luz,

peina su pelo-luz,
cierra la puerta-luz,
monta en su coche-luz,
llega a la estación-luz,
crecen como palmeras en su estómago-luz los nervios-luz
y escucha atentamente y distraída
las palabras sin luz del camarada
comandante arquitecto jefe Korolev,
al que uno de los ojos de Valentina ama
y otro no.

La astronauta granate Valentina,

nombre en clave “Gaviota”,
le regala sus últimos recuerdos preespaciales
a su caimán, su casa de la estepa,
su botella de vodka esmerilada,
y entonces le recorre la piel la lagartija
que acosa a los que rompen
las leyes de la física.
Su vientre estalla en una vibración
frenética, frambuesas de un licor
hecho de pánico
le enrojecen la boca bruscamente,
brilla en su espalda una gregaria gota
de sudor transparente
que se hace estalactita de la última fisura
de sus fresas,
y termina el discurso de Korolev el diseñador jefe
y un camarada firme y fabuloso
encaja en la cabeza de león de mi rusa
la escafandra galáctica y soviética
de losquevanasurcarelcosmostesaludan.
La astronauta granate Valentina,
nombre en clave “Gaviota”,
sin caimán y sin casa y presa de la furia que le lleva
al destierro del mundo
(estalactita vientre espalda fresa
lagartija licor física tiemblo).
doscientos veintidós segundos antes
de subir a la cápsula Vostok
ha descubierta que las lagartijas
devoran las diez uñas de sus pies,
que empiezan a brillar súbitamente
y ascienden a la bóveda nictálope
y forman la galaxia Valentina.

La astronauta granate Valentina,

nombre en clave “Gaviota”
la del vértigo, el caos, las aspirinas,
la del caimán, el vals y los hipnóticos,
es ya órbita y sensor y pájaro infinito
en la oscura exosfera milenaria
que abraza, brevedad, pausa, la vida.

La astronauta granate Valentina

va a dar cuarenta y ocho vueltas a la Tierra,
va a ver amanecer cada hora y media,
va a llevar al espacio
la ideología pura de la Unión
de Repúblicas, y luego
va a quedarse a vivir en Wikipedia.
“Aquí Gaviota, aquí Gaviota.
Veo en el horizonte una rayita azul.
Tiene que ser la Tierra.
Qué espléndida belleza.
Todo va bien”.

Todo va bien, granate Valentina,

gaviota sideral,
desde la claridad de la ventana
del Vostok-6,
todo va bien,
todo
va bien,
qué espléndida belleza,
todo va
bien,
todo

va

bien…
EL DÍA QUE ME DESPERTÉ Y ERA MISS UNIVERSO

Fue un día muy normal, en primavera.

Un día de tostadas y café y ducha y coche y trabajo y comida y coche y casa.
Pero sabía que algo había cambiado.
Lo notaba en el aire, en el ligero
tictac de mis pestañas, en
la hinchazón de mi labio superior,
en la profundidad de mi neocórtex.
Al entrar en el bar y preguntarme
el camarero “¿Qué desea?”,
le respondí: “Que no haya hambre en el mundo”.
Bizqueó, se apartó de la mesa, amablemente
me trajo una ensalada.
Me comí sólo la lechuga, sin sal. Saqué del bolso una manzana verde.
Me comí la mitad. La otra la envolví en tela de raso, azul, muy suave.
Cuando, al pagar, alguien me dijo “Gracias”,
yo respondí: “Gracias a ti, al jurado,
a las instituciones que hacen
posible este concurso,
a las autoridades y
a mi querido público que me sigue y me apoya en mi página en Facebook y
otras redes sociales”.
Después salí, me coloqué la banda, que se había quedado enredada en el
bolso,
y fui fijándome en las chicas que andaban por la calle.
En su elegancia, su personalidad, su porte, su pose y su seguridad
al caminar con paso decidido por la escalera blanda de la vida.
Me supe superior, me supe bella,
me supe seguidora de Confucio,
me supe alta y risueña y positiva,
me supe, finalmente,
venezolana.
Caminé por la acera como si fuera alfombra
roja de gala, regalé mi sonrisa
amplia y rosada y gliss a los transeúntes,
limpié de malas vibraciones el mundo con mi amor
universal,
y luego llegué a casa,
me depilé, comprobé la tersura de mi cutis, la
liviana ingravidez de mis dos pechos,
y antes de irme a la cama imaginé
más premios, más certámenes, más cenas suntuosas,
más hoteles,
más limusinas,
más damas de honor.
Al día siguiente,
creo que era martes,
desayuné,
volví a mi vida gris,
compré el periódico,
me miré en el espejo
de un bar
y sonreí.
DECLARACIÓN UNIVERSAL DE LOS DERECHOS HUMANOS

Considerando que la libertad, la justicia y la paz en el mundo tienen por base

el reconocimiento de la dignidad intrínseca y de los derechos iguales e
inalienables de todos los miembros de la familia humana;
Considerando que el desconocimiento y el menosprecio de los derechos
humanos han originado actos de barbarie ultrajantes para la conciencia de la
humanidad, y que se ha proclamado, como la aspiración más elevada del
hombre, el advenimiento de un mundo en que los seres humanos, liberados
del temor y de la miseria, disfruten de la libertad de palabra y de la libertad
de creencias;
Considerando esencial que los derechos humanos sean protegidos por un
régimen de Derecho, a fin de que el hombre no se vea compelido al
supremo recurso de la rebelión contra la tiranía y la opresión;
Considerando también esencial promover el desarrollo de relaciones
amistosas entre las naciones;
Considerando que los pueblos de las Naciones Unidas han reafirmado en la
Carta su fe en los derechos fundamentales del hombre, en la dignidad y el
valor de la persona humana y en la igualdad de derechos de hombres y
mujeres, y se han declarado resueltos a promover el progreso social y a
elevar el nivel de vida dentro de un concepto más amplio de la libertad;
Considerando que los Estados Miembros se han comprometido a asegurar,
en cooperación con la Organización de las Naciones Unidas, el respeto
universal y efectivo a los derechos y libertades fundamentales del hombre, y
Considerando que una concepción común de estos derechos y libertades es
de la mayor importancia para el pleno cumplimiento de dicho compromiso;
La Asamblea General
proclama la presente
Declaración Universal de Derechos Humanos como ideal común por el que
todos los pueblos y naciones deben esforzarse, a fin de que tanto los
individuos como las instituciones, inspirándose constantemente en ella,
promuevan, mediante la enseñanza y la educación, el respeto a estos
derechos y libertades, y aseguren, por medidas progresivas de carácter
nacional e internacional, su reconocimiento y aplicación universales y
efectivos, tanto entre los pueblos de los Estados Miembros como entre los
de los territorios colocados bajo su jurisdicción.
Artículo 1
Todos los seres humanos nacen libres e iguales en dignidad y derechos y,
dotados como están de razón y conciencia, deben comportarse
fraternalmente los unos con los otros.
Artículo 2
1. Toda persona tiene todos los derechos y libertades proclamados en esta
Declaración, sin distinción alguna de raza, color, sexo, idioma, religión,
opinión política o de cualquier otra índole, origen nacional o social, posición
económica, nacimiento o cualquier otra condición.
2. Además, no se hará distinción alguna fundada en la condición política,
jurídica o internacional del país o territorio de cuya jurisdicción dependa una
persona, tanto si se trata de un país independiente, como de un territorio
bajo administración fiduciaria, no autónomo o sometido a cualquier otra
limitación de soberanía.
Artículo 3
Todo individuo tiene derecho a la vida, a la libertad y a la seguridad de su
persona.
Artículo 4
Nadie estará sometido a esclavitud ni a servidumbre, la esclavitud y la trata
de esclavos están prohibidas en todas sus formas.
Artículo 5
Nadie será sometido a torturas ni a penas o tratos crueles, inhumanos o
degradantes.
Artículo 6
Todo ser humano tiene derecho, en todas partes, al reconocimiento de su
personalidad jurídica.
Artículo 7
Todos son iguales ante la ley y tienen, sin distinción, derecho a igual
protección de la ley. Todos tienen derecho a igual protección contra toda
discriminación que infrinja esta Declaración y contra toda provocación a tal
discriminación.
Artículo 8
Toda persona tiene derecho a un recurso efectivo ante los tribunales
 El recreo es la playa del colegio
B. Archimboldi

Vibra, bulle, veleta de mil vientos,

en el reloj volátil de la escuela,
un insecto que agita cuando vuela
cientos de alas y pares de ojos cientos.

Este bicho chocante, de harapientos

y alegres movimientos, centinela
feroz como una pulga, se rebela
contra el tedio y su plaga de aspavientos.

Como básicamente profesores,

tiene un esternocleidomastoideo
y convierte las fórmulas en flores.

Es mil veces mejor que el veo-veo,

y se nos llena el cuerpo de colores
cuando llega el bichito del recreo.
POEMA PARA IPHONE

VOZ 1: Persona es máscara (se repite a lo largo de la estrofa, de forma

progresivamente acalorada)

VOZ 2: (enfado progresivo) Sí, efectivamente, según la etimología el

significado original de “persona” es “máscara”, pero eso más bien no quiere
decir nada, como tampoco resulta significativo que esta persona aquí a mi
lado (esta máscara) esté diciendo repetidamente la misma frasecita, dichosa
etimología, siempre igual, quién sabe cuál será la etimología de
“etimología”, y qué más da.

(Corte brusco)

VOZ 1: Persona es máscara (se repite a lo largo de la estrofa, de forma

progresivamente acalorada)

VOZ 2: (enfado progresivo) Está la cosa como para etimologías, con la

que está cayendo, siempre aparece algún filólogo de palo con lo de que
“crisis” significa “posibilidad”, “cambio” o “crecimiento”. Es como cuando
estás enfermo y te preguntan qué te pasa, “nada, me duele un poco la
garganta”, y te sueltan lo de “a mí me pasó igual la semana pasada”, y
piensas “y a mí qué coño me importa”, qué quieres decir exactamente con
eso, que sabes de lo que te hablo, que has pasado por eso, que por tanto
has vivido más que yo y encima antes, que si lo has superado yo también voy
a poder hacerlo… Tu garganta no es mi garganta, tú has podido pasar una
gripe y yo tener cáncer de laringe, jodido irresponsable, como me vengas
ahora con lo de que “crisis” significa “posibilidad” te arranca la cabeza y
pinto las paredes de este bar con tu cerebro y un rodillo.

(Pausa larga)

VOZ 1: Persona es máscara (se repite a lo largo de la estrofa, de forma

progresivamente acalorada)

VOZ 2: (enfado progresivo) En fin. Si la radio mató a la estrella del video es

posible que el libro electrónico nos mate a todos. La cuestión no es si el libro
electrónico matará al libro tradicional, sino si el cabrón del ebook acabará
con nosotros uno a uno, imaginaos “El nombre de la rosa” en digital, aquel
libro perdido de Aristóteles que tenía las páginas envenenadas y el monje
gordo se moría por chuparse los dedos para pasar las hojas, imaginaos todos
los ipods y los ebooks y los ipads del mundo envenenados, te bajas una peli
porno y la palmas, llamas por teléfono y la palmas, estás leyendo a Elliot en
PDF y la palmas, te bajas un politono y eso es lo último que haces porque
han envenenado el ipod con vete a saber qué guarrería, la misma con la que
hacen las hamburguesas, pero peor.

(Pausa corta)

VOZ 1: Persona es máscara (se repite a lo largo de la estrofa, de forma

progresivamente acalorada)

VOZ 2: (enfado progresivo) Y es que han cambiado los McDonalds por

dentro y ahora son verdes y se creen que cambiando el color ya han
cambiado el espíritu y la estética y el savoir faire y el mundo, en general
cambiamos la funda del móvil y creemos que ya tenemos una nueva vida,

cambias el fondo de pantalla y es como si dejaras de fumar o cambiaras de

novia,

cambias la dirección de correo electrónico de Hotmail a Gmail y te crees que

has hecho algo importante, que eres el rey, el Elvis de la informática aplicada,
pero resulta que sigues siendo un imbécil en un sitio de mierda comiendo
una hamburguesa que la va a palmar de tanto leer a Shakespeare en ebook.

(Pausa corta)

VOZ 1: Persona es máscara (se repite a lo largo de la estrofa, de forma

progresivamente acalorada)

VOZ 2: (Escucha a la Voz 1. Enfado progresivo) Eso ya lo sabemos todos. Al

menos eso no se nos va a olvidar, venimos a este evento creyendo que nos va
a cambiar la vida, que va a ser como cambiar la tapicería del móvil o renovar
el DNI y lo único que aprendemos es que etimológicamente “persona”
significa “máscara”, así que seguimos siendo la misma basura, exactamente
la misma basura que ni siquiera sabemos a qué contenedor tirar, los vidrios al
verde, el papel al azul, al amarillo el plástico,

pero a qué cubo tiramos la basura en la que nos estamos convirtiendo, la que
cada vez más llevamos dentro y es parte de nosotros, la basura de la ciudad,
la basura del partido político, la basura de la televisión, aunque a lo mejor
resulta que es verdad y toda crisis es una oportunidad.

(Pausa larga)

VOZ 1: Persona es máscara (se repite a lo largo de la estrofa, de forma

progresivamente acalorada)

VOZ 2: (enfado progresivo) Nos queda claro que toda persona es una
máscara y que estamos jodidos y en crisis y nada es lo que parece y el ipad
no va a cambiar nada y os quiero tanto a todos que haría el amor con cada
uno de vosotros (Voz 1 se interrumpe bruscamente), pero creo que no lo voy
a hacer porque al fin y al cabo sería como follar con un montón de máscaras y
eso es precisamente lo que sobra en el mundo,

gente follando a gente con la máscara puesta, o gente puesta con la

máscara de follar, así que si queremos podemos seguir metiéndonos rayitas
y viendo la sexta y el mundial y bajando politonos

porque no creo que nada vaya a cambiar por mucha crisis y mucho
McDonalds y mucho poemita y mucho evento cultural

de los cojones.

Gracias.
Oye
oye, propongo
oye, propongo para
oye, propongo para la red la sed
la sEd que tEngo dE
de esE minUto exActo en El que el mUndo, a pUnto (ralentizar)
de ExplotAr se pA[re] (pausa). Dale,
vale lo mismo el sismo que el abismo,
es un aviso,
te toca a ti elegir salir o ser o
ser un cero o ser un uno o qué sé yo qué ser
o no ser, que ésa no es la cuestión: o sed
o red

Conexión

Entonces red, que es como ser

mas siendo más, no sólo dar,
ser tres, o más, ser sal en fas-e
de crecer, yo sé que estás
allí detrás, no es virtual,
es más real que lo real,
qué es lo real, dónde está el bien,
dónde está el mal, hay que comer
para después
filosofar, en fin, qué fans
somos del trans-, del post-,
del more, del big, del yes,
hasta del flash y el MDMA,
y es que el contexto
de este subtexto
del paratexto
neotextual

no es muy exacto
porque en el tracto
de todo pacto
postdigital

hay quien se entera

y hay quien se extrema
y hay quien se empeña
y hay quien…

me estoy liando
te estoy contando
que eres humano
como el que más

y como humano, colega, hermano, primo o amigo

sólo te digo lo que ya dijo Juan Goytisolo, solo y contigo:
Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno,
son como polvo, no son nada.
Pero yo cuando te hablo a ti,
cuando te escribo estas palabras,
pienso también en otros hombres.
¿En qué hombres piensas, Juan?
¿Con qué hombres cuentas?
¿En qué hombres te alimentas?
¿En qué paz? ¿En qué tierra? ¿En qué agonía?
Y digo yo:
¿en qué estaba pensando la poesía
antes de Google, de YouTube,
de Windows 7, de Facebook,
de los designios sin descifrar de
la máquina sin sueño de Internet?

Yo he visto los mejores

cerebros de mi generación
asfixiados por el trabajo,
la familia, la televisión,
el agua mineral con sabor a limón,
la prestación social, la Wikipedia…

¡Yo proclamo por tanto la huelga general de soledad!

¡Desde ahora está prohibido caminar solo,
sentarse solo en cualquier banco,
sonreír solo, casarse solo, morir
solo,
sin nadie haciendo el bobo al otro lado del cristal de la tapa del sencillo
ataúd!

Hemos estado solos mucho tiempo,

ya es hora de partir el pan (se hace)
y compartirlo.
¡Com-pan-tir! ¡Com-pan-tamos!

¡Hombres de aquí y allá,

del Sur, del Norte,
vendedores de Biblias, abogados
del Estado, ateeses, saltimbanquis!
¡Salid de la pantalla, del armario,
de los atolladeros, de parranda,
de compras, del arroyo,
salid de donde os dé la santa gana
pero salid! ¡Salid! ¡Salid! ¡Salid!

Aquí os está esperando un sueño,

tal vez os guste y tal vez no.

El sueño no lo invento yo:

somos de redes,
somos,
somos,
todos nosotros somos nodos,
somos de redes,
somos,
¡sé!
Hay que hacer algo Hay que hacer algo No hay nada que hacer No hay nada
que hacer Hay que hacer algo No hay nada que hacer No hay nada que
hacer Hay que hacer algo No se puede hacer No se puede hacer Se puede
hacer Se puede hacer No se puede hacer Se puede hacer Se puede hacer
No se puede hacer No dejan No dejan Dejan Dejan No dejan Dejan Dejan
No dejan Hacer lo que se quiera Hacer lo que se quiera No hacer lo que se
quiera Hacer lo que se quiera No hacer lo que se quiera Hacer lo que se
quiera No hacer lo que se quiera Hacer lo que se quiera No poder No poder
No querer No querer No poder Poder No querer Querer No poder No
querer No querer No poder Poder Querer Querer Poder Poder No querer
Querer No poder Querer es Poder
Jose Luis Castillejo
I'M NOT THE GIRL WHO MISSES MUCH
Pipilotti Rist

Yo no soy la mujer que te echa de menos

Yo no soy la mujer que baila techno
Yo no soy la mujer que te arregla la vida
Yo no soy la mujer yo no soy la mujer
Yo no soy ésa
Yo no soy esa otra
Yo no soy la que mira con los ojos redondos
Yo no soy la mujer que te esperaba en Ítaca
Yo no soy la mujer de la túnica blanca
Yo no soy la mujer
yo no soy la mujer
Yo no soy como crees
Yo no soy la que esconde las joyas dentro de una camisa de fuerza
Yo no soy la que sabe cómo recoger moras sin mancharse las manos
Yo no soy la mujer yo no soy tu mujer
Yo no soy la Sibilia de Delfos
Yo no soy la que armó la gorda en Troya
Yo no soy la mujer que te va a echar mucho de menos
Yo no soy ni siquiera la que estuvo en el 68
Yo no soy digna y no hay palabras que sirvan para sanarme
Yo no soy la mujer yo no soy la mujer
Yo no soy la que lee a Robert Musil
Yo no soy la mujer enamorada de Thomas Bernhard
Yo no soy la mujer
Yo no soy yo no sirvo yo no tengo
Yo no soy la mujer
Yo no soy la mujer
Yo no soy la mujer
Yo no soy la mujer con una larga colección de zapatos
Yo no soy la que sabe cómo quitar las manchas de vino en la chaqueta
Yo no soy la que puede distinguir el satén del raso con un pequeño roce
Yo no soy la que quiere ser Emily Bronte
Yo no soy la que quiere
Yo no soy la mujer
Yo no soy la mujer del cuarto de invitados
Yo no soy la Licenciada en Periodismo
Yo no soy la mujer que se hace daño con un alfiler
Yo no soy la mujer que desgrava
Yo no soy la mujer que conoció a Lindsay
Yo no soy la mujer que va a Pilates
Yo no soy la que aumenta sus labios con azúcar
Yo no soy la que se siente identificada
Yo no soy la mujer que quiere ser chimenea
Yo no soy la mujer
Yo no soy la mujer que termina los poemas
mecagoentuputamadre

llora un niño como si tuviera

lleno de estrellas un pulmón
los servicios de atención al cliente
no son servicios ni atención ni cliente
el corte inglés anuncia un nuevo cierre del balance económico anual
adivina adivinanza
¿gana o pierde?
¿pierde o gana?
la burbuja económica y la utopía del cemento armado
hasta los dientes
los de siempre se descojonan como siempre y donde siempre
qué guay qué guay qué guay
otra bonita montanbaik
que le toca al de al lado
en barcelona basurama repasa el número creciente de obreros muertos en
las obras de la emetreinta
sicreequelohavistotodovengaamadridyverácosasincreíbles
la fiambrera obrera lanza pollas de globo (el glande rojo, un huevo morado,
otro huevo amarillo)
desde un ático céntrico el día de la boda real
la poesía no es un arma cargada de futuro
la poesía no es una méquina dalicada
la poesía no es la prosa que se mueve
la poesía, ni muchísimo menos, eres tú
llamemos a las cosas por su nombre
la poesía es ritmo, rima (o no) y risa
la poesía, según juan larrea, es esto y esto y esto
la poesía, según antonio orihuela,
es acción, resistencia, posibilidad de cambio, cambio de posibilidad,
posición, lucidez, bocadillo de bruma, bala, voz
la poesía, según nicanor parra,
es llamar a las cosas por su nombre
pues venga:
esperanza aguirre, me cago en tu puta madre
alberto ruiz gallardón, me cago en tu puta madre
josé luis rodríguez zapatero, me cago en tu puta madre
josé maría aznar, me cago en tu puta madre
si tengo que recurrir al insulto
es porque no me queda otra
si tengo que recurrir a la poesía es porque no me queda otra
hay quien piensa que la poesía no puede caer en el insulto
me lo dicen constantemente
en las lecturas, en las esquinas, en los márgenes de los poemas
pero yo creo que el insulto es otro
y que cualquier palabra, si nos ponemos, puede ser malsonante
pero yo creo que hay que responder
yo creo que ninguna pregunta debería quedar sin su respuesta
creo que la creación es también, simplemente, una buena pregunta y una
buena respuesta
lo insultante es quedarse parado
yo no tengo la culpa yo no tengo la culpa
pero tampoco tengo la respuesta
yo no tengo la culpa de que tú, poeta de salón, endecasilabizado amigo de
raquíticas revistas culturales, sigas pensando que la poesía se la debe coger
con papel de fumar,
o bien podría decir, para que me entendieras,
yo no tengo la culpa de que sigas pensando
que la poesía briza sus fulgores
y nada sabe de cacarear,
y te respondo porque todo tu cuerpo y sus acciones no son más que
preguntas
mira, ya que me pongo
poeta de salón, me cago en tu puta madre
a este poema no se le pueden caer los anillos por una puta más aquí o allá
parreño aníbal pino ory botas merlo aguado costafreda camacho salgado
moreno parody
qué sería del parnaso sin vuestro permiso qué sería del mundo sin terceras
partes
qué sería sin terceros mundos
sin responsabilidades a terceros
qué pasaría si nunca pasara nada
publicista de la comunidad de madrid
diseñador de escombroesútil
me cago en tu puta madre
las lilas siguen intentando que el feminismo sea un movimiento y no una
parada de autobús
nodo50 se levanta contra todo lo que no signifique RED
y a mí me encantaría escribir sobre el mar,
pero no es plan
me encantaría vivir en una casa con jardín,
pero no es plan
urbanístico
me encantaría que hace algunos años no me hubiera perseguido un coche
de la guardia civil con las luces apagadas y sobre todo que de ese coche no
hubiera bajado nadie para registrarme y acusarme de cometer un delito
contra la salud pública por llevar medio gramo de marihuana que vino a
convertirse en cuatro gramos por obra y gracia de la burocracia para poder
obligarme después a pagar 50005 pesetas de las de antes
pero eso fue exactamente lo que pasó
porque ése era exactamente su plan
así que no me vengas a decir
que la poesía no tiene lugar
que nadie sabe lo que es la poesía
que no quedan motivos ya para la poesía
que la poesía no sirve para nada
así que no me vengas a decir lo mismo
del compromiso, de la resistencia, de los abrazos, de la claridad
no vengas con tu máscara de jarcias arboladas,
no vengas con tus albos jinetes del amor,
porque no queda tiempo y la tristeza
es justo la alegría
del enemigo
me acaban de cobrar 10 euros por un sándwich de pollo en un avión
la azafata lleva los ojos pintados del color del logotipo de la empresa para la
que trabaja
a mí me siguen sorprendiendo estas cosas
a mí a me gustaría a veces ser un pollo
un animal cualquiera y sin lenguaje un pollo
un pop-yo
un yo pero más pop
pop-ético más pop-tencial pop-líglota pop-lémico pop pop pop pop pop
pop pop poesía popular poesía popular antonio pop orihuela pop pop
riechmann pop nicanor parra pop anticapitalismo pop
antonio gómez pop tortilla de patatas pop
real madrid pop estados unidos de pop comunidad de pop junta de
andalucía pop
stop: parad las máquinas
poéticas hay todas pero
no todos los poemas son un bar
un gol un grito un pin un pon
hablar de hacer es NO
así que hagamos
los escritores viven para escribir
los poetas viven sólo para vivir
La cultura es muy importante
El teatro es muy importante
El producto interior bruto es muy importante
La religión es muy importante
El debate sobre el estado de la nación es muy importante
La población mundial de focas es muy importante
La prima de riesgo es muy importante
Kierkegaard es muy importante
La ontopraxeología es muy importante
Aprobar unas oposiciones es muy importante
La telefonía móvil es muy importante
Marina Abramovic es muy importante
El cáncer de mama es muy importante
La poesía es muy importante
La prensa periódica es muy importante
El día internacional de la mujer trabajadora es muy importante
La diplomacia es muy importante
El brócoli es muy importante
Picasso es muy importante
Ser madre es muy importante
Ir al dentista una vez al año es muy importante
Los mapas geopolíticos son muy importantes
El cuidado de las uñas es muy importante
Aprender otros idiomas es muy importante
La depilación láser es muy importante
El problema ético de la clonación es muy importante
Comer fruta es muy importante
Conducir con precaución es muy importante
Obtener la cartilla del desempleo es muy importante
El Cacaolat es muy importante
Respetar los derechos humanos es muy importante
La paella de los domingos es muy importante
Abrigarse es muy importante
La Hacienda Pública es muy importante
Jordi Corominas es muy importante
Cuidar la piel a partir de los 25 es muy importante
Los centros cívicos son muy importantes
Los canales de YouTube son muy importantes
La filosofía es muy importante
Actualizar correctamente el antivirus es muy importante
La educación sexual en los primeros años de la adolescencia es muy
importante
Sacar la basura es muy importante El dinero B es muy importante
Las ventanas son muy importantes La papiroflexia es muy importante El IRPF
es muy importante Las rótulas son muy importantes
El teléfono de atención al cliente es muy importante
El AVECREM es muy importante
Cobrar por tu trabajo aunque tu trabajo sea escribir es muy importante
Las fiestas de cumpleaños son muy importantes
Viajar es muy importante
La numismática es muy importante
El sexo oral es muy importante
Evitar la muerte todo lo posible es muy importante
Discrepar es muy importante
La disolución en el cosmos es muy importante
Ser capricornio es muy importante
Los jardines colgantes son muy importantes
El MACBA es muy importante
La psoriasis es muy importante
No sumar peras con manzanas es muy importante
Ser fiscal en Cataluña es muy importante
Internet es muy importante
La astrofísica es muy importante
El mobiliario urbano es muy importante
La nutrición zen es muy importante
No hacer demasiado caso a los “asistiré” de los eventos de Facebook es muy
importante
LA COMPLEJA CUESTIÓN DE LA EXISTENCIA SE VIENE A REDUCIR A DOS
PREGUNTAS GRACIAS A LA REVISTA TELVA
¿Qué se lleva y como tienes que ponértelo?
El surfer

Estás en la tumbona, tan tumbada.

Eres mi hermana, mi madre, mi familia.

Yo te imagino ahora más liviana.

Urculo te ha pensado con sombrero.

Silvio te ha regalado una sombrilla.

Todos, alguna vez,

te hemos soñado.

Pero ahora estás ahí, bañada en sol,

en un hotel de mil estrellas de un poblado que en agosto se llena de bailes y

de copas.

El biquini que llevas

tan sutil

confía tanto como tú en tu cuerpo.

Yo, desde mi ventana de voyeur joven verde,

te contemplo.

Vigilo el más pequeño movimiento de ti,

de tu biquini.

Canto.

Te escribo una poesía.

Me enamoro.

Invoco a Clío, a Nemosyne,

a todas esas musas que conozco.

No vienen,

pero el que sí que viene es, yo sigo en la ventana,

un bigardo que seguro hace surf está forrado y tiene un deportivo con
equipo de 1500 watios y cargador de 9 o 10 cds.

Seguro que ese cerdo afortunado

no te escribe poesías

seguro que a ti eso no te importa.

Para ese tipo de gilipolleces

ya me tienes a mí,

porque para eso sirve la literatura.

Para que tú te vayas con el surfer

y yo escriba que me fui contigo.

Noticia
La compañía francesa Pesce Crudo representará “Tábula” en la Fira de
Tárrega. Pesce Crudo es una compañía que se caracteriza por sus propuestas
originales e innovadoras. Así se demuestra, por ejemplo, en su último
espectáculo titulado “Tábula”, que se representará por primera vez en
Cataluña en el marco de la 22 edición de la Fira de Teatre al Carrer de
Tárrega. “Tábula”, una propuesta original e innovadora, es el último
espectáculo de la compañía francesa Pesce Crudo. La compañía lo
presentará en la Fira de Tárrega, que ha llegado ya a su 22 edición. Por
primera vez en Cataluña, Pesce Crudo, la original e innovadora compañía,
representará “Tábula”, de la compañía francesa Pesce Crudo. La Fira de
Teatre al Carrer de Tárrega, en el marco de su 22 edición, por primera vez en
Cataluña, será original e innovadora. La compañía Pesce Crudo, que se
caracteriza por su último espectáculo, representará “Tábula”, titulado “Al
Carrer” en Cataluña. “Tárrega” es el último trabajo de una compañía que se
caracteriza por sus propuestas innovadoras y originales, como por ejemplo
“Tábula”. Pesce Crudo, por primera vez en 22, demuestra que se
representará en el marco.
En el tren,
justo enfrente de mí,
una pareja de Madrid conversa
sobre la conveniencia de pintar
la mesa del despacho
de naranja chillón.
Ella opina que sí.
Él no está convencido.
Ella lleva un anillo muy estrecho, de oro, sin adornos.
Él también.
Él dice muchas veces: “Por supuesto”.
Buscan un nuevo rojo:
Rojo China.
Han comprado revistas muy especializadas:
“Casa al día” y “Mi casa”.
Arreglan el salón, el despacho, el cuarto de Javier.
Son serios y ordenados.
Imagino que follan
sin demasiada imaginación,
porque a ella le parece excesivo definitivamente poner luz verde clara
en el salón.
“Una casa no es una fiesta del arco iris”, dice.
Él prefiere papel en la pared del cuarto de invitados.
Él lleva gafas.
Lo más seguro es que le guste que le azoten,
ponerse ropa de ella
y los relojes caros, con cronógrafo.
Yo me siento y les miro.
Hablan de la Johansson y de lipoescultura.
Se abrazan, juegan, son
felices con su idea
del trabajo,
con su seguridad,
su casa, sus revistas.
Leen juntos el artículo
“Diez claves para no retener líquidos”.
A él le sobran unos 14 kilos,
ella ha ido a tres sesiones de depilación láser.
Tiene las piernas largas y bonitas.
A veces las enrosca
alrededor del cuello de su hermana
y se comen el coño hasta la extenuación.
Él no lo sabe aún, pero le encantaría verlo y masturbarse
y meterse dos dedos en el culo.
Mi pie acaba de tropezar con el de ella.
Me ha sonreído amablemente.
“Perdón”. “No pasa nada”.
Él está escribiendo algo en su palm.
Tose.
Está pensando en su pequeña amante de 12 años,
en si no habrá empezado alguien a sospechar,
en sus pechos pequeños,
en su boca de frío.
Lo acaban de decidir:
los muebles del jardín,
seguro,
coloniales.
Poema de amor antiglobalización

Hablaba en un idioma muy extraño.

No sabía decir cocacola.
Manifiesto perfopoético para tres voces y tres grúas

Los poetas bajaron del

Olimpo

Y subieron al cielo a destaparles

Los ojos a las vacas

A las vacas terribles blancas

doctas

Las vacas operarias

inocentes

Las que gritaban siempre ¡Yo no

he sido!

Las que todo lo escriben

Las que pastan

NO TOQUES A LAS VACAS NO LAS TOQUES NO TOQUES

A las vacas

Les gustan los poemas amarillos

Los poemas del trotecillo

leve

Los que nada erosionan el

oído

A las vacas les da lo mismo

un poema que una
lavadora

A las lavadoras les importan

 poco las vacas

A los poemas En cambio Las lavadoras y las vacas

les resultan profundamente
necesarias

Es urgente

Es urgente

Es urgente

Aún no sabemos qué, pero es urgente

Este poema es urgente Esta causa es urgente Esta ventana, en cambio,

es trepidante

TÓCAME

SI NO QUIERES QUE BAILE TÓCAME

SI TODO CAE, ME TEMO, TÓCAME

Señoras y señores

Ésta es nuestra última palabra

Nuestra primera y última

palabra

LOS POETAS BAJARON DEL OLIMPO

Y recorrieron calles

Recorrieron las calles y los

parques

Recorrieron las líneas de la

mano

Recorrieron relojes y cabinas

Y decidieron luego que (dos a) todo, menos el sol, b) no se está mal

puntos) era radiante aquí, después de
todo
c) en todo aplauso
se pelean las manos

y d)

Para nuestros mayores,

La poesía fue un objeto de lujo.

Pero para nosotros

Es un artículo de primera necesidad.

Nicanor Parra que estás enLlora por nosotros.

los cielos,

Oliverio Girondo que estásLlora por nosotros.

en los cielos,
Roberto Juarroz que estásLlora por nosotros.
en los cielos,

Carlos Edmundo de Ory que Deja ya de jugar con esos ángeles

estarás en los cielos,

Como se caen las hojas,

como crece la hierba, el
poeta que escapa de la
máscara sabe hablar para
todos sin dirigirse a nadie,
pero atento: atento a la
caída de esa hoja, al
crecimiento de esa hierba, a
nada. La atención
permanente no existe. El
poeta permanente es.

Como guerrilla viva, como acción

sostenida, como ganzúa de goma,
como animal en vías de extinción,
como panteón de vivos, como cárcel
abierta: la palabra “palabra”.
Como si habláramos el
mismo idioma, pero en
siglos distintos, igual
que si Copérnico, por
fin, dejara de dar
vueltas. Además una
cosa: el poeta está ahí
para que el árbol no
crezca torcido.
 TUÉRCEME

TÓCAME

DAME UNA VACA

Ser radical es llevar las

cosas hasta su raíz, y la raíz
para el hombre es el hombre
mismo.

¿Si le cuentas tus problemas a Bin

Laden

Desaparecen?

La poesía va cantando

Un cuento que no me
sé.

Pero me voy
enterando.

El hombre que escribe es un solitario

que se dirige a un lector solitario,
tanto si escribe una carta de amor
como si compone una novela de
aventuras. Por el contrario, el
hombre que habla necesita de un
oyente, pues la palabra solitaria es
palabra de loco.

Loco
 Loco, tú tócame

Nietzsche Tú tócame

Hay que tener un caos en sí

mismo para dar a luz una
estrella danzante.

El talento era una moneda romana.

Animula, vagula, blandula

Hospes comesque corporis

Quae nunc abibis in loca

Pallidula

Entusiasmado: en-
zeus-iasmós. En
griego, el que está
cerca, muy cerca de
los dioses

Si la poesía consiste simplemente en

decir algo que no se sabe decir,

NOSOTROS TENEMOS MUCHO QUE DECIR SOBRE ESO

Mendelsohn descubrió las

partituras olvidadas de Bach
envolviendo filetes de
ternera

Mi padre es carnicero
desde hace treinta
 años en Logroño

Ergo tu padre escucha las cantatas

de Bach mientras desmembra el
tronco de un cordero

ARTE, MARAVILLA DEL MUNDO, SE NOS LLENA LA BOCA DE SALIVA DE

MARINERO LENTO DE PICASSO

ARTE, MADRE DE TODAS LAS ANGUSTIAS, FOLLAMOS SIEMPRE AL RITMO DEL

BOLERO QUE NO ESCRIBIÓ RAVEL

ARTE SUPREMO DE ALTA CALAVERA, SANTIFICADO SEA TU NOMBRE,

DANOS TERTULIAS, BIBLIOTECAS, MUSEOS, CÁRCELES, CENTROS CÍVICOS

DANOS CONSERJES, FUNCIONARIOS, GESTORES, DIRECTORES, FUNDACIONES

DANOS CONSEJOS PARA NUESTROS CAPRICHOS

HOMBRES PARA NUESTRAS MUJERES

MARCOS PARA NUESTROS DIBUJOS

SUBVENCIONES PARA NUESTROS APAÑOS

El pensamiento no nace en
la boca

Nace en el corazón del corazón

Y el poeta sin su
horario escribe a su
pesar: tal como cuando
firma

La paz del corazón y todo lo demás

Yo es otro Y no recuerdo cuál

Hay, por último, cuando se tiene

hambre y sed, alguien que te expulsa

Poesía: momento revolucionario del

lenguaje

Hombre del saco:

hombre del asco

Ser artista es ser un agresor

Mear, desde aquí,

sería casi como lanzar
un cóctel molotov

Un poema-molotov

Que es lo que le hace falta a la

poesía

Potasa y ácido
sulfúrico

Viacheslav Molotov

Ministro del exterior de

la Unión Soviética
durante la Segunda
Guerra Mundial

Mientras bombardeaba a la
población finlandesa,
comentaba por radio:

“Tranquilos, no son bombas: sólo os

mandamos alimentos”

Así se las gastaba

 Viacheslav

Su mandato duró hasta el 41

Y le sustituyó Yusef Stalin

45 millones de cadáveres

Así que estamos bien

Molot en ruso significa

‘martillo’

Que es lo que necesita

la poesía

Potasa y ácido sulfúrico

Pero cuidado: ¿dónde

irá este fuego?

¿Qué premio ganará?

¿Qué festivales llevarán su nombre?

¿Quién es el asesino?

¿Dónde la lista negra?

¿Quién? ¿Qué? ¿Por qué?

El enemigo es malo
 El enemigo es rojo

El enemigo es éste

“La conservación del

Estado es incompatible
con la conservación del
enemigo; es preciso
que uno de los dos
perezca, y cuando se
hace perecer al
culpable es menos
como ciudadano que
como enemigo”

Rousseau

Pero no nos pongamos

agoreros

Qué crispación

Qué poco necesario

Nada más,
compañeros:

Nosotros condenamos

La poesía de pequeño dios

La poesía de vaca
sagrada

La poesía de toro furioso

Mi padre llora en la
carnicería
 Mi carne llora en la padrecería

Que se ponga de pie la

poesía

Y DEJADLA YA EN PAZ,

QUE LA TENEMOS HARTA

De una incierta manera todos somos
actrices, cebras rusas, astronautas,
guitarras de ocasión y marineros.
Nuestras minucias caben
en cajas muy pequeñas.
No soñamos apenas. Una nube
puede taparnos repentinamente
ambos ojos, y hacer opaco el mundo
varias veces al día. Somos solo
un desastre sin casi contenido,
un armario muy húmedo,
una explosión de júbilo
huérfana de motivo.
Ni siquiera sabemos
tocar un instrumento
de percusión.
Desconocemos todo.
Somos de agua y de miedo. Y, sin embargo,
desde los viejos tiempos
de las cosmogonías de Hecateo,
levantamos la vista y las estrellas
nos parecen minúsculas.