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A Jesús la Poesía
le sale del corazón;
las florecillas del campo
son Evangelio en su voz;
nadie vistió como ellas,
ni siquiera Salomón,
porque el Padre con sus manos
es su amante tejedor.
De barcas y pescadores
de rojas puestas de sol,
de los gorriones y cuervos…
Jesús es el Narrador.
Porque es divino Poeta
que goza cual Dios gozó.
Y ¿quién sabe que no fuera
también de salmos cantor,
o del Cantar de cantares
el esposo trovador…?
El agua pura y el aire
son gracia y contemplación…
El silencio de la noche
para requiebros de amor,
y el fresco de madrugada,
relente de su oración…
Vayamos a descansar,
al soto reparador;
vayamos a compartir
los frutos de la misión.
De vacaciones humanas
era la buena intención;
pero al ver la humilde gente
como ovejas sin pastor,
un rayo de ardiente fuego
le llagó de compasión.
Su morada es la piedad,
su vocación y pasión:
¡oh Jesús!, descansa en mí,
derrochando tu favor,
descansa en mí largamente,
ignorante y pecador.
Jesús de mis vacaciones,
mi Biblia y mi Comunión,
descansa mucho, descansa,
que así me descanso yo.