Alonzo Chauca

ENTRE QUERERTE

Y ODIARTE
ENTRE
QUERERTE
Y ODIARTE
 Textos: Alonzo Chauca

Prologo:

Epílogo: Eduardo Tapia

Diseño y composición de textos: Frank Cáceres

Ilustración: Mabel C.

Fecha de Edición: 2018

Edición: Perro Ciego

Impresión:

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ENTRE QUERERTE Y ODIARTE

EL OBISPO DE SODOMA

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Impreso y encuadernado por

Editorial Perro Ciego.

Impreso en Perú.

2018

Prohibida su reproducción total o parcial por cualquier medio sin autorización escrita
del autor.

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 A la maldita
que le quitó la
tristeza a mis
poemas y los pintó
de color esperanza.

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 LA MUSA Y EL POETA
— Hoy soñé que pude besarte—dijo el poeta con una enorme sonrisa—mira tú, que
irónicos son los sueños.
—Utópicos diría yo—respondió la Musa, haciendo un gesto de desaprobación—las musas
somos intocables, irremediablemente distantes.
—Lo sé, me lo has repetido tantas veces que tengo tus palabras tatuadas en la piel—
sonriendo caminó hacia ella—. Del cielo o del infierno, una musa es intocable, ahora o en
el futuro, ni el fuego ni el agua podrán hacerle estremecer.
—Exacto—respondió la musa con una mirada de lástima—. Lo lamento, estas son las
reglas. Usted pidió poesía, y aparecí, no pida que me quede o le quiera, si eso sucede,
perdería mi magia, mi status de musa, y yo, soy más que agua, más que aire, soy un fuego
indomable.
—Sí, lo sé, las musas viven de los escritos del poeta, son ellos quienes alimentan su ego con
sus versos, pero…—respondió mirando muy seriamente.
—No me gusta su seriedad…
—¿Soportaría una musa que dejarán de escribirle?
—¡Está loco!, los sentimientos terminarán por destriparlo —respondió riendo, burlándose
como siempre lo había hecho— ¿Qué será de un poeta sin musa?, ¿Qué hará con tantas
marcas en la piel?
—Verme bien—respondió el poeta mientras tomaba un martillo.
—¿Qué hace? —la musa corrió hacía él— ¡deténgase, su mano!
—Quieta, no te acerques—dijo él, caminando en sentido contrario—no es tan difícil dejar
de escribirte. Sin mano no hay poemas. Sin poemas no hay musa. Sin musa no hay poeta.
Muere el escritor y queda un caparazón vacío, sin sueños y lo más importante, sin alma que
puedan herir.
Su mano se partió como un trozo de cristal, después de dos martillazos certeros, la calma
regresó.
—¿Por qué me hace esto? —preguntó consternada la musa.
—Para darte la oportunidad de encontrar un poeta más brillante, talentoso y menos idiota.
Uno que no sueñe con besar a una musa, uno al que le siente bien cumplir el papel de poeta-
musa intocable. Ese papel que nunca supe aceptar.
El poeta se marchó con la mano ensangrentada y hecha pedazos. Su alma más rota aún por
fin empezó a brillar, sabía que le entregaba aquello que ella merecía hacía mucho: Su
libertad y él volvía a abrazar la soledad.

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 UN MES DESPUÉS
—Hola — dijo la Musa con una sonrisa amable—. ¿Cómo va su mano?

—Hola. Ya está mejor, sigo escribiendo a pesar de todo—susurrando dijo—sigo vivo a

pesar de mí.

—¿Sabe? Me alegra mucho que lo siga haciendo.

—Gracias. Pensé que habías huido otra vez—dijo él, dejando su lápiz a un lado—me da
gusto que no te fueras.

—No, solo fueron unos días de relajo—respondió La musa, con frialdad.

—Está bien, no preguntaré más.

—¿Puedo decirle algo? —el silencio los rodeo—, tengo que…

—Te marcharás. Lo imaginaba—dijo él, tomando el lápiz una vez más mientras ella bajaba
la cabeza—lo entiendo, ya me habías dicho que era algo espontáneo en ti.

—No es nada contra usted, sabe que me importa mucho. Ya sabe, aquello de “A la gente
bonita solo le interesa la gente bonita” o en su defecto aquellos que desean serlo. No me
juzgue, es mi naturaleza.

—Lo sé. Los poetas sin talento estamos muy lejos de ser gente bonita—respondió, dándole
la espalda a la musa—bueno, márchate, tal vez regreses cuando vuelva a darte frío.

—Lo haré—dijo ella tomando la manija de la puerta—. Le quiero. Pero tengo una
reputación que cuidar.

—Claro, aquello de “Un poeta solo tiene una musa, pero las musas tienen muchos
poetas”—dijo él arrugando un folio—imagino que alguno de ellos si son “gente bonita”.
Cierra la puerta por favor, hace frío, ya no estás.

La Musa salió de la habitación de los poemas, dejando atrás a un atiborrado corazón llenando
papeles con la tinta de su rabia melancólica. Un poeta no es una persona, es un cúmulo de
sentimientos, un caos de dolor, llanto, alegría, rabia, sueños e indignación.

En resumen, un poeta es un manojo de nada.

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 DESPEDIDA
La Musa bajó la mirada, se le notaba realmente desesperada, tragaba saliva, las manos le
sudaban. El silencio se rompió con una voz inquisidora:

—¿Qué hacen esos ángeles salvadores cuando no están rescatando almas? —preguntó
consternada.

—Se ponen el pijama, cogen un libro de poemas y los recitan en voz alta completamente
embriagadas de versos—respondió sin miedo.

La Musa quedó atónita, esta respuesta le cayó como un baldazo de agua fría. Su reino había
caído. Su poder se desvanecía.

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ENTRE QUERERTE Y ODIARTE

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ENTRE QUERERTE Y ODIARTE
Entre quererte y odiarte
se pasan los días.
Con tanta rabia se decoloran mis sueños,
el mundo carece de sentido y la vida apesta a un recuerdo,
la manía de extrañarte me mantiene vivo.
Quién entiende esta dicotomía.
Cómo entenderla si no estás tú
para enredarme con una tormenta
de confusas explicaciones.

Entre quererte y odiarte

el mundo se ve extraño,
ser valiente parece un sarcasmo
y correr para evitar los desastres
da mejores resultados.
Resultados efímeros,
tan falsos como mis deseos
de olvidarte.

Te quiero, porque eres tú

el ángel del infierno que llegó a salvar mi vida
y los ángeles nunca son perfectos
siempre son exactos.
Llegan a poner en orden el caos que nos invade,
rompen paradigmas, puertas, ventanas,
hacen que la vida tenga algún sentido.
No son seres paradisiacos,
están hechos de barro.

Te odio, porque llevas 18 días fuera de mi orbita

pululando tan lejos
que ni mis mensajes regados
en botellas desde la orilla pueden golpearte,
ni tocarte, ni lamer tus heridas inventadas.
No importa cuánto alcohol le agregue a mis poemas

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estos siguen teniendo ese color miel de tus ojos,
ese fuego abrasador de tus labios,
la tristeza de ese adiós desesperado.

Entre quererte y odiarte,

maldita sea, siempre elegiré quererte.
Amarte no es una opción, es una forma de vida.
Olvidarte no es un premio es un castigo,
—una necesidad amarga—
un sinsabor de la vida,
un día gris de rutina,
un cumpleaños sin pastel,
un callejón sin tus abrazos.

Entre quererte y odiarte,

despierto cada madrugada
buscando un mensaje
y me encuentro cara a cara con la rabia de saber
una vez más,
que no te ha importado responder
y te odio, te odio con todas mis fuerzas
y me odio más a mí
por no tener el valor de pararme en tu puerta,
tomarte en un abrazo y decirte cuanto te amo.

Entre quererte y odiarte,

se pasan los días,
y yo sigo aquí,
extrañándote como la primera vez
como si fuera mi último día.

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ENTRE QUERERTE Y ODIARTE

CAPÍTULO I

AMORES IMPOSIBLES

Si acabas de perder un amor,

aléjate de este poemario.
¡Riesgo de suicidio!

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PRIMERO DE ENERO
La pirotecnia estalla en los cielos
formando una cascada de luces multicolores,
luces capaces de opacar a las estrellas
y deslumbrar a los distraídos.
A las 12:00 el mundo es feliz.
Todos se desean lo mejor para este nuevo año
y algunos han sido honestos conmigo:
no me desearán nada.
Lo mejor podría darse de dos maneras
—según dicen ellos—,
que regreses a mi lado
o que por fin pueda olvidarte.
Utopía líquida en ambas opciones.

Son las dos de la mañana,

llevo varios tragos encima,
tomo el celular,
veo tu estado: En línea.
Juro que fue casualidad
haberme dado cuenta de ese detalle…
Sigues en línea a las tres y treinta,
otra maldita casualidad. Ya estoy borracho.
A las cuatro nada ha cambiado,
—sigo bebiendo mientras todos bailan—
sueño con ese bendito “escribiendo…”
que arreglaría este maldito inicio de año.

Son las seis, he bebido demasiado,

y tú has decidido no responder a mi saludo,
creo que me iré a dormir,
es lo mejor
de lo peor
en este inicio de año.

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¿Quién mierda habrá inventado esto del Whatsapp?
¿Qué genio maligno lo diseñó
para que hoy, primero de enero,
mi vida esté atada al celular
esperando un mensaje tuyo?

De pronto, un mensaje sin remitente llega,

¿Quién podrá ser?
Son palabras amables deseándome un buen año,
joder no me conoce bien o me conoce a la perfección.
No pregunto de quién se trata
solo le respondo deseándole lo mismo.

Son las siete, estoy en casa,

¿Quién habrá sido?
prefiero no saberlo y haré de cuenta que fue la mujer de mi vida,
es mejor pensar eso
a que me digan:
Lo siento con esta ebriedad marqué un número equivocado.

Son las ocho, la cama me da vueltas,

estoy muy ebrio,
espero que al despertar con resaca
se me olvide creer, en amores imposibles.

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CONTRADICCIONES
Contradictorio es querer odiarte con toda el alma
y terminar escribiéndote una nota que diga te quiero
frente a tu puerta usando mierda de perro.

Contradictorio es haberte olvidado,

y olvidar cada día que lo he conseguido.
Y volver a intentarlo.

Contradictorio es intentar salvarte del naufragio

producto de un mal momento,
cuando quisiera ser yo,
quien no te deje naufragar.

Contradictorio es beber para olvidar

aun sabiendo que entre más alcohol uno ingiere
más feroces nadan los recuerdos.

Contradictorio es haberte sacado de mi vida

y continuar escribiéndote poemas en secreto
allá donde el silencio peca y la luz ofende.

Contradictorio es soñar con tus ojos,

pelear por unos minutos a tu lado
pero mandarte al carajo sin ningún remordimiento.

Contradictorio es un iceberg diciendo te quiero

mientras me derrito como un cubo de hielo
en un Whisky on the rocks—gracias por la frase, maestro—.

Contradictorio, es quererte como te quiero,

haberte olvidado como he podido,
quemarte en mi sangre, congelarte en mi retina
para sudarte todas las noches
mientras vuelvo a leer tu carta
una y cien mil veces
jurándome que será la última vez.

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Contradictorio y ridículo
es escribir este poema
pensando que podría interesarte.

Sin embargo, así es esta locura,

contradictoria desde su nacimiento,
como un ángeldemonio
que salió del infierno
para llevarme al paraíso
y desde ahí arrojarme
al cubo de la basura
de los amores imposibles.

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AQUÍ ESTAMOS
Aquí estamos,
solos, el uno sin el otro,
cada quien buscando un rumbo,
algunas veces, deseando volver al inicio,
otras, queriendo lanzar nuestro futuro por el barranco,
para así, librarnos de tantísima mierda que nos consume.

Escribo y escribo poemas

intentando sacarte de ellos,
intentando borrarte de mis dedos,
Esto lo han repetido—sin éxito alguno—,
miles de poetas con mejores plumas que la mía.

Tú, te encariñas con algunos tipejos

de esos que tanto aborrezco,
de esos que simbolizan la precariedad del alma.
Tu mente olvida,
tu corazón encamina nuevos sentimientos
y tu alma—o una parte de ella—aún sigue aquí clavada.

Aquí estamos,
volviendo a intentarlo
por terquedad,
por espacialidad,
por locura,
por lo que sea;
pero aquí estamos,
con el mismo miedo
a perdernos completamente
aunque nunca nos hayamos tenido
por temor a un futuro tan incierto.

Somos un barco sin rumbo con la tripulación amotinada.

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Bebo para arrancarte de mi mente,
y tú, le das al vino para quererme.
Y no existe tanto alcohol sobre la faz de la tierra
para cumplir nuestro cometido.

Aquí estamos,
una pelea más,
una pelea menos
a quién queremos engañar.
Ambos sabemos cómo terminará esto,
no tengo miedo a intentarlo cien mil veces —si fuera necesario—
siempre que sea contigo.

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GRACIAS
Hoy estoy aquí,
con la mirada perdida
y las tripas anudadas.
Disculpa el olor a tequila que traigo encima,
y estos tic-tac tan fuertes en mi pecho
retumbando por la habitación.
Tal vez, debí peinarme, y esperar
que los ansiolíticos hagan efecto,
aquel humo no me delata como fumador,
es un síntoma de la revuelta que traigo por dentro.

No he venido a reclamarte nada,

mi ebriedad tiene un sabor agridulce.
Bebo para olvidar y para celebrar,
por el triunfo y el fracaso.
Para menguar este odio que siento por el destino
y darle las gracias a la vida de haberme mostrado
lo que realmente era el amor.

Gracias, a ti, por todos los momentos,

por la locura de aquellos viajes espaciales,
por las mañanas desveladas
y las noches vespertinas.
Por las rabietas,
por los colerones
y las palabras amables para con mi poesía.

Gracias, por esos abrazos,

los de verdad y los virtuales,
por los te quiero de mentira con sabor a verdad,
y por aquellos que nacieron desde el fondo de tu alma.

Gracias
por las promesas incumplidas,
por los libros,
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por la sangre en los labios.
Gracias
por hacerme sentir vivo,
por mostrarme que la distancia
tan solo es un pretexto para olvidarse.
Gracias por ser tú
y no ser nunca otra.

Gracias,
por haber sido sincera aquella tarde
al haberme dejado a un lado del camino
porque ya no tenías más amor que entregar.

Gracias, porque al terminar una relación,

uno debe quedar contento de haberlo dado todo
y agradecer a quién por un lapso de tiempo
lo hizo feliz.

Gracias, por haberme elegido para formar parte de tu historia.

Sin embargo, esta extirpación
me desangrará el alma por siempre,
porque mi alma se mezcló con la tuya
y tu partida me dejará una cicatriz imborrable.

Gracias, amor de mi muerte.

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COBARDE
Cuando a él le gana la cobardía;
yo, tiendo a volverme alcohólico
para acompañarlo.

Siempre he evitado los precipicios

y miro con recelo los riesgos de la vida.
No he estado exento de locuras,
las pocas cometidas fueron para mantener
la paz de mi estanque.

He cometido torpezas en la vida

y el temor a perder lo construido me ha arrastrado
a un nivel de inanición por falta de adrenalina.
He soñado con un retiro pacífico,
la familia de cuadro y esa paz anhelada
para enfrentarse a la vieja enemiga:
La soledad.

Todo estaba bien planeado,

acomodado, las piezas iban cayendo
todas en su lugar, nada podría salir mal.
¿Realmente necesitaba encadenarme para ser feliz?

Llegó ella, se precipitó sobre mis planes,

su risa deshizo mi maleta,
y ahí estaba yo, como nunca saltando sobre la cama
y sintiéndome tan culpable
porque alguien me pudo encender una vez más
y borrarme el sabor a la costumbre de los ojos.

Su cabello se deslizaba sobre mis manos,

ella jugaba con mi risa
y me hace sentir especial,
no buscaba atarme a su cama

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quería que nadáramos juntos
hacía el porvenir.

¿Por qué cuesta tanto ser valiente?

¿Por qué sale más barato ser un cobarde?
¿Por qué mierda, la vida es tan difícil?

Tirar a la borda mi tranquilidad,

años de siembra
por vivir la vida que realmente deseo
sin empeñar mi futuro
a la mejor postora
y que no quisiera nunca lastimar.
Sino la lastimo
me habré de lastimar yo.

¿Será egoísmo querer ser feliz?

¿Será malo que la lluvia me empape
y no preocuparme si tendré ropa para mañana?

Busco la respuesta, y solo consigo emborracharme

pensando que los sueños también terminan
y que estas lágrimas no son de dolor
son de impotencia
porque presiento que la cobardía
volverá a ganarme esta partida.

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DESCONECTARME
He decidido desconectarme,
dejar de mirar tanto el celular,
sacarle el dedo medio al ciber-espacio
y contemplar mejor la realidad.

He decidido alejarme de aquellos lugares

donde no soy necesario,
donde abundan los futuros imprevisibles,
donde abundan los recuerdos sin presente.

Hoy, voy a cambiar, miraré un poco más adentro,

revolveré los recuerdos
buscando al hombre que un día fui.
Comprobaré si funcionan bien los abrazos,
si brindan algo de calor,
para dejar de justificar
los rechazos.

De amor nadie se ha muerto,

—lo repito una y otra vez—
y ya viene siendo hora actuar.
Montaré mi propio obra de teatro
y me daré un papel secundario
para evitar la vieja estafa de ser el protagonista en el contrato
pero solo un extra(relleno)
durante la función.

Empezaré por mirar mi sonrisa antes que la de los demás,

soñaré mi futuro
antes de hacerlo con futuros ajenos,
lucharé para alcanzar mis pecados
y no intentaré salvar a nadie de sus demonios,
total, nadie me nombró salvavidas
en la Divina Comedia.

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TE HE AMADO
He amado todo de ti:
lo bueno y lo malo,
lo frío y lo amable,
lo amargo, ácido
y desenfrenado de tus días.

Te he amado a mi lado
y cuando te marchabas.
Día a día le he servido
el desayuno a tu recuerdo
y he disfrutado de tus abrazos ausentes.

Te he amado cuando te amarraba en un abrazo,

cuando sonreías en otros brazos,
cuando llorabas por amor
y cuando desaparecías de mi vida.

Te he amado
sobre todo cuando decidía olvidarte,
mientras te borraba
comprendía que borrarte
era dejar en efecto de grises mi vida,
y toda existencia necesita la primavera.

Te he amado
mientras te decía te extraño,
cuando bebía el licor me sabían a tus labios,
cuando dormía reconocía que el colchón no olvidaba tu cuerpo,
que mi almohada seguía herida por tus cabellos
que mi alma seguía dormida a tu lado.

Te he amado,
no tengo miedo reconocerlo
no me dio vergüenza escribirlo
no me causa pena publicarlo,

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porque te he amado
entregando hasta lo que no tenía,
porque te he amado
aún en contra de mi orgullo.

Te he amado, te amo y te amaré

porque no concibo la vida ya sin este sentimiento
aunque no sea correspondido.

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LIBRE DE MÍ
Te he dejado así, libre de mí,
lista para extender tus alas sin reparos,
y sientas sin complicaciones
al viento estrellarse contra tu rostro.
Sí, como te habrás dado cuenta,
no existo más para ti,
al romper la cadena,
al bajarle el telón a nuestra historia,
al cerrar la puerta de aquella oficina
que alguna vez juntos habitamos
te regalo tu libertad,
la libertad de ser tú,
sin prisas, sin temores,
sin remordimientos.

No debes preocuparte, sobreviviré,

ya he vivido décadas sin ti,
podré soportar lo que me queda de días.
Vuela, y se feliz.
Enamora al mundo con tu sonrisa,
ilumina la oscuridad de algunas almas
con tu mirada.
No tengas miedo,
arrolla al mundo con tu rareza,
tendrás cada día más galanes revoloteando a tu alrededor
y muchas personas que te querrán
a pesar de todo.

No te preocupes tanto por los demás,

ha llegado el momento
de pensar en ti.
Sonríe, sonríe, sonríe
y como siempre te decía:
Cariño, no te olvides almorzar.
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VINO BARATO
Arrinconado en esta sucia y desordenada habitación,
respirando el aire enrarecido
mientras bombardean los recuerdos mi memoria
se desdibuja mi sonrisa.
Soy un campo minado y olvidado tras la batalla.

¿Qué buscan—estos recuerdos— de mí?

La botella de vino me mira con lástima,

mientras las gotas de tequila como danzarinas líricas
intentando animarme el corazón.

¿A quién pienso engañar?

Las estrellas han aparecido más lúgubres,
las luciérnagas dejaron de revolotear.
Y la luna está no habida, como tú.

El vino está agrio,

sabe a mierda, a desecho,
desecho es lo que tengo dentro.
Escribiré un poema
sobre esta soledad autoimpuesta,
sobre este conjuro de besos ausentes.

Voy a reabrirme la herida en el dedo,

mezclaré mi sangre con este vino barato,
tal vez así,
me sepa,
un poco más
a ti.

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NO VUELVAS
Cuando la vida vuelva a golpearte
y tus actuales salvadores
ya no tengan la magia entre sus manos
para aliviarte las penas,
ojalá, no te acuerdes de mí
ni se te ocurra la gran idea de volver a buscarme.

Cuando aquel tipo que consideraste

mucho mejor que yo
para acompañarte en tus risas
solo sea una carcasa de piel sin alma,
ojalá no me extrañes
ni se te ocurra esperar responda a tu mensaje.

Cuando alguno de esos, te abandone

o demuestre que realmente no lo eras todo para él
ni se te ocurra venir aquí
reclamando el espacio que dejaste en mi pecho.

Tú, te fuiste, nadie te echó,

decidiste que la vida era mejor en otros brazos,
solo atiné a abrirte la puerta,
total,
el mundo —triste no hay duda—seguirá girando
aunque tú no estés a mi lado.

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FUGACIDAD
Y así, pasa tu angustia
con la fugacidad de una estrella.
Vienes, me tocas con tus palabras,
me llenas de ti y te vas como si nada.

Eres una consumidora esporádica de mis pasiones,

cuando ya no puedes más con la necesidad de enloquecerme,
te aventuras a romper tu cordura y apareces.
Sabes muy bien, que una palabra tuya
desencadenará una tempestad en mi pecho.
Soy débil, un adicto a ti, a tu negrura
y no me opongo a caer en tu juego,
me dejo llevar, conozco el desenlace
a pesar de todo me aventuro a creer
que esta vez podría ser diferente.

Me sumerjo en ti, en tus mentiras,

me abrazo como un náufrago
a algún tequiero de tus manos
para evitar ahogarme en la copa de vino que serviste.
La calma solo dura un par de días,
de pronto el sol se oculta
y todo se convierte en un vendaval.

Aquí estoy, una vez más,

esperando que la angustia te carcoma,
para que tu locura te traiga unos minutos a mi lado.
Tal vez, la próxima podría ser diferente.
Aunque hayas jurado que jamás
nada cambiará,
me niego a contradecir a mi buen amigo Heráclito.

Por eso:

Te sigo esperando.

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PASAR LA PÁGINA
Hay que aprender a decir adiós,
pasar la página o quemar el libro.
Toda historia tiene un final
y alguno de los dos deberá tomar la iniciativa.

Al final de cada historia

siempre hay reproches,
arrepentimientos; y si lo piensas bien;
un par de almas que se bañan en llanto.
Aquí no las habrá.

Te amo, nunca lo dudes,

y por ese mismo sentimiento;
hoy, me marcho.
El amor también consiste
en sacrificar lo que uno siente
para regalarle la libertad a quien ama.

Tal vez, ahora sientas crueldad,

sin embargo, cuando saltes feliz en otros brazos
sin pensar en lo que siento,
entenderás que esto era amor.

La felicidad es efímera, por eso la valoro tanto.

En ocasiones me cuesta aceptar
que se me terminó el tiempo
y los abrazos quebrantahuesos
quedaron caducos en la realidad
y solo existen en las páginas de algunos libros
manchados de vino con olor a tabaco.

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DERRUMBAMIENTO
Tras la catástrofe,
tengo esta esquizofrenia producto de tu ausencia,
mis sabanas dibujan tu silueta de niña etérea,
mis carnes magulladas por tus arranques de pasión
no han dejado de macerar tu risa,
mis manos te tienen impregnada
y tu rostro se han convertido en la
marca de mis huellas digitales.

A menudo tiendo a inventarte

para evitar la locura producto de aceptar que no volverás,
y sí, en este círculo vicioso,
inventarte resulta una locura aceptable
para evitar una peor.

38
TU INDIFERENCIA
Este sentimiento que provocas en mí,
es a prueba de balas,
de demonios y hasta de dioses.
Es imposible arrancarlo
sin agujerearme el pecho en el intento,
sin terminar con sueños lacrimógenos.

Muchas noches me has dicho

que debería olvidarlo todo,
hacer de cuenta que nunca nuestras vidas se trenzaron
para evitar hacerme daño.
Sientes que me lastimas si me quieres.
Incluso has puesto de tu parte
para que este quijotesco poeta
pueda al fin superarte.

¿Crees que podré hallar el antídoto al veneno de tus labios?

¿Crees que borrarte de mi piel
es tan fácil como eliminarme de tus contactos?

Lo he intentado—créeme, sin duda—,

realmente lo hice:
con mucho alcohol,
con muchas rancheras,
con mucha poesía,
con otra piel.
Nada ha funcionado. Nada.

Te vas y regresas, igual que las olas.

Soy la playa que tocas y luego abandonas.
Cuando te quedas explotan primaveras en mis manos.
Cuando te marchas, las lágrimas y el dolor
se fusionan para crear la tinta de mis poemas.

39
En tu modalidad ventisca
me congelas el alma,
para facilitarle el trabajo al olvido.

¿Realmente crees que tu indiferencia mata

todo lo que hemos construido?

Con tu frialdad no matas este amor.

Con tu indiferencia me estás matando a mí,
asesinas al hombre que te amo.
Al final me habrás quitado
la única razón que encontré para sonreír:

TÚ.

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ME NECESITAS
Puedes buscar algunas de mis virtudes en él,
pensar que si lo intenta podrá conocer tu castillo,
descifrar cada gesto,
hallar el centímetro exacto de tu piel
donde escribir un poema con los dientes
para ti sea un delirio.

Puede ser el dueño de tu agitación

y llenarte de momentos, llamarte bendición,
¿sabrá con qué libro perdiste la cordura?

Él, se enciende con tus besos.

Tú, eres feliz a su lado
—la pareja ideal los llaman—.
Lástima, ni se imagina como te perturba el recuerdo
de un labio mordido rumbo a tu casa.

Puede abrazarte, provocarte sonrisas,

sentirse especial a tu lado, creerse esta historia.
Para su mala suerte con eso
no tendrá acceso a tus personitas
ni sabrá como miras cuando pierdes el control.

No voy a discutir tu amor por él,

—ya me dijiste cada uno define el amor como mejor le salga—,
te felicito.
A estas alturas debería tener claro, que no logrará grabarse en tu alma,
ni podrá sacarme del lugar donde yo habito.

No me equivoco si digo
que de cuando en vez
tu mente tiembla al preguntarse
si me estaré tocando pensando en ti
o si otras manos me hacen suyo.

41
Lo lamento,
hay dos locos que se necesitan,
y eso a él no lo incluye.

42
ME RENDÍ
Es de cobardes
no luchar por la persona que amas
me ha dicho un amigo,
cual esquina de box.

Yo, ya estoy cansado

de pelear
cada vez que decides
equivocarte de camino
e irte en dirección contraria.
Esta vez te dejo ir,
sin poemas ni canciones
para el camino,
sin mensajes que incomoden
tu estadía en otro pueblo.

Esta vez, me he rendido antes de tiempo,

he dejado a los sueños quedarse en mi cabeza,
que las noches a la intemperie
escuezan mis huesos
y la cicatriz de tu nombre
se recubra con la costra del olvido.

Un café venció al poema,

anuncia el tipo del noticiero.
Se devaluaron las acciones
del Amor de mi Muerte.
Habrá que declararla en banca rota de abrazos.
Cerrar la empresa.
No queda de otra.

43
JARDÍN DE HIELO
Te amo,
no lo negaré,
pero si tan injusto te parece hablarme
sería mejor que no lo hicieras.

Si regresas, como siempre, para buscar la calma

y esperar el momento propicio para marcharte,
sería mejor que no lo hicieras.

Si vas a encararme siempre por quererte como lo hago,

si vas a reclamar por qué siempre termino respondiendo a tus llamados,
si vas a mirarme con tantas mentiras,
mejor extráñame con alguna compañía.

No tengo nada contra ti,

no busco venganza
ni mucho menos tu arrepentimiento.
Algunos jueves por la mañana necesito un abrazo sincero,
y eso, tú, no puedes darme.

Nunca me importó lo que dijeran de mí

por esta manera tan disparatada de quererte.
Cometí mil errores, lo reconozco, fallé muchas veces
y te dejé sola en momentos cruciales. Mis miedos,
mi manía estúpida de no querer incomodar y esa locura propia
que me trae tantos conflictos
han sido motivos suficientes
para comprender que tenías razones para marcharte.

Lástima, ya no hay más de ese hombre,

aquel que se derretía con un hola
descubrió un nuevo camino
y se fue. Ahora, ya no hay vuelta atrás.

Te amo, es cierto, seguramente nunca lo dejaré de hacer,

marcaste mi alma y mi carne, por ti mi piel se llenó de tinta
44
y estos dedos se mancharon con tu sangre,
sin embargo, también es de valientes reconocer
que no siempre uno es bienvenido en un jardín de hielo.

45
LITROS Y LITROS
Vengo echándole litros y litros de licor
a este vacío que me dejó tu partida.
Las botellas van y vienen,
siempre lo mismo,
brindando por los amores que duraron un día
y dejaron huellas para toda la muerte.

A veces, me pregunto
si de tanto abrir botellas,
en una de ellas,
un genio apareciera
¿pediría el poder del olvido?

Pienso que no,

¿cómo se sigue la vida sin tu recuerdo, sin ti?

De tanto beber
ando pensando idioteces,
—y no lo digo por asunto del genio—
sino por pensar que podría olvidarte.

Salud, donde quiera que estés.

Salud, porque sus besos me borren de ti,
Salud, porque no te acuerdes de mi nombre.
Salud, porque en esta historia basta
con que haya un solo muerto en vida.

46
APRENDÍ
Aprendí a extrañarte en silencio,
exactamente como tú
decías adiós cada cierto tiempo.
Aprendí a respetarme un poco
y dejar de rogar por migajas,
de la misma forma que tú
lo entendiste en otros brazos.

Dejé de seguirte en cuánta redes sociales existieran,

de preocuparme por quién te besaba
y de saber si te acordabas
de aquellos momentos
que yo, no podía olvidar.
Cada 29 del vendimiario
me apuñalan estos recuerdos al llenarme de hipótesis.

Sí, poco a poco fui reconstruyendo mi vida,

fui soñando menos contigo.
No, no te olvidé, aprendí a abrazar la herida,
a entenderla, a cuidarla
para evitar que se infectara.
Entendí, que amarte fue lo mejor que me pasó,
y aceptar que ya no estarías conmigo
el precio por tanta felicidad.

No te odio, si hoy no te respondo

no se trata de rencor,
lo hago porque parte de mí te sigue amando,
sin embargo, esa parte vive mejor con tu recuerdo.

47
AMOR PROPIO
Llega un momento
cuando debemos salir a buscar
a la única persona que verdaderamente importa:
Mírate al espejo.

¿Dónde la encontramos?
nos toca remover los mil escombros
que quedaron de nuestra alma
que sepultaron a la persona que alguna vez fuimos.
Es la parte más dolorosa de la vida tras esa puerta.

Nadie garantiza que tras una ruptura

salgamos ilesos,
por lo menos no, si amamos realmente.
Sin embargo, nadie más puede sacarnos de ese agujero.
Cuesta arrancar las promesas rotas,
los sueños truncos y los besos de mentira
clavados en la piel sin dañarnos,
ese es el precio por amar,
y jamás debemos arrepentirnos
así nos hayan pagado mal.

Al inicio todo pesa:

los recuerdos, los momentos,
las frases y hasta aquello que no tiene sentido
nos recuerdan el amor perdido.
Tras batallar contra esos demonios de mil cabezas,
obtendremos el mejor regalo que nos da la vida:
nuestra autonomía, nuestro balance,
y podremos pegar cada pedazo de nuestra alma
tan solo para estar listos a ofrendarla de nuevo
ante la diosa del amor.

Anecdótico es pensar, que nos volverá a pasar lo mismo.

48
NIEGALO TODO
Para que puedas sonreír y vivir tranquila,
no te reprimas,
dile a todos que lo nuestro fue un chiste mal sano.
Despreocúpate, yo haré lo mismo,
diré que todo fue un sueño,
un delirio de grandeza,
que no existió un nosotros,
que mis besos nunca te hicieron temblar
y mis manos jamás estremecieron tu piel.

Bórrame del fondo de tu alma,

destruye algún recuerducho mío de tu espalda.
Yo, sabré negarlo todo
para que usted pueda ser feliz
sin ningún sobresalto.

49
ENTRE QUERERTE Y ODIARTE

CAPÍTULO II
MIRADAS QUE ABRAZAN

Hay miradas que abrazan

más fuerte que un koala.
Miradas que abrasan
dejando el corazón
a la intemperie.

50
51
HISTORIA DE UN DESASTRE
Un Tsunami es un maremoto y para los pueblos del mar una catástrofe que lo arrasa todo.

Yo era la ciudad costera, orgullosa de sus calles y despreocupada de la fuerza del mar. Total,
podía soportarlo. Tú, eras la mar brava y majestuosa, tan bella y llena de misterios y secretos,
con un millón de historias que contar y muchos tesoros bajo tus aguas. Tu plan era entrar,
destrozar todo, que la ciudad quedara marcada, porque los desastres no se olvidan, y luego
regresar a tu estado de calma y seguramente atacarías otras ciudades. Era algo simple y muy
efectivo, todo estaba bien calculado. Fuiste algo ingenua.

El día llegó, tú como un enorme maremoto entraste a la ciudad y arrasaste todo, sonreías
porque sabías que después de ese ingreso la ciudad te recordaría siempre. Hubo un fallo en
el cálculo. No te imaginabas que la ciudad y su orgullo tuviera enormes espacios para atrapar
parte de ti. Eran sus propias defensas. Al retirarte te diste cuenta que no estabas completa,
se formaron pequeñas lagunas de agua salubre. Los ciudadanos las cuidaron y disfrutaron de
ellas, porque a ese lugar empezaron a llegar aves y floreció una rara vegetación. Tras el
desastre se formó vida.

Estabas furiosa, no podías permitir perder parte de tu esencia, deberías volver a recobrar las
aguas que te habían arrebatado. Volviste a incursionar, pero no había remedio, cada vez más
cantidad de tus aguas se quedaban, incluso en la ciudad aprendieron a usarlas para mejorar
sus sistemas eléctricos (luz) y obtener agua potable (sed). Lo que tú, en todo ese afán no
habías notado, es que te llevabas parte de la ciudad contigo, pedazos de la vida citadina se
iban uniendo a tus aguas. Cuando fuiste consciente de lo sucedido, decidiste expulsarlas, de
nada servía, los varabas en la playa y al subir la marea regresaban a ti sin que te dieras cuenta.
Decidiste llenarte de otros escombros, de otros trozos de vida y no era lo mismo, el espacio
ya estaba ocupado (propiedad extensiva de la impenetrabilidad: el espacio que ocupa un cuerpo no puede
ser ocupado por otro).

Nadie sabe porque, continuabas atacando la ciudad con tus embestidas, tal vez porque
entendías que la ciudad vivía gracias a ti, o le tomaste un cariño especial, tal vez necesitabas
de esa ciudad como la ciudad necesitaba de ti.

Fue catástrofe la primera, las siguientes fueron formas de reinventar su historia y darle un
nuevo giro a su vida.

52
ME GUSTARÍA
Me gustaría decirte que te he olvidado,
que saliste de todos mis poemas,
que los celos no me invaden
y que ya no me interesa si mi recuerdo
te hace sonreír.

Me gustaría decirte
que de cuando en vez
me acuerdo de tu nombre
y que ya no hay días en los que me toque
pensando en ti.

¿De qué valdría tantas mentiras?

Podría engañarte de esa manera, no hay duda,
pero, cómo engaño a mi propia alma.

Me gustaría gritarte al oído

que ya no te amo,
que no me preocupo por ti
que no te siento en las noches.

Y moriría por susurrarte al oído

qué a pesar de tus errores y fracasos,
de las cicatrices que dejaste,
yo sigo esperándote aquí.
Sí, en el mismo lugar
donde me dijiste que no te espere.

Ven, que te extraño,

ven cuando lo creas conveniente,
elige el momento.
No serás Fermina Daza,
y entre tus galanes no hay un Juvenal Urbina
pero a veces siento que podría ser tu Florentino Ariza

53
porque no hay otras manos
que me hagan sonreír como las tuyas.

54
ALGÚN DÍA SERÁ UN BUEN POEMA
Empecemos por sonrojar a dios
con todos los pecados que somos capaces de cometer.
Empecemos a dejarnos llevar
por lo que nuestra esencia necesita
y nuestra alma pide a gritos.

Ven,
muérdeme,
bésame,
aráñame,
párteme las costillas con un abrazo,
hazme tuyo sin tocarme
o tócame hasta el orgasmo;
pero ven,
que este cúmulo de grasa,
huesos, frustraciones
y poemas te necesita.
Ven, porque estoy cansado de esta vida
en baja definición
y sobre tus tetas
hasta el dolor es placentero
y la muerte me sabría a esperanza.

Sí, así como lo lees,

te necesito. Porque a toda blasfemia
le hace falta una diosa pagana,
y contigo pecaría, pecaría una y otra vez
hasta en el mismísimo Edén.

55
EL CANTO DE LAS SIRENAS
Dicen que las sirenas atrapaban a los hombres con sus cantos, los volvían locos y retenían a
su lado. Odiseo fue el único que pudo librarse de ellas.

Verla y oírla leer es lo más cercano que conozco a la felicidad total, ella es la sirena que me
atrapa en su canto y mira que yo no soy Odiseo ni quisiera serlo.

A veces, quisiera ser un libro entre sus manos, que pueda tocarme, leerme, y descubra entre
mis líneas las palabras precisas para dibujar en su rostro una media sonrisa. Ser para ella,
uno de esos libros que se guardan en la memoria y al cual recurra en los momentos más
desolados de su existencia. Son sueños. ¿Quién puede prohibirme soñar?

Nadie puede exigirme que no añore ser su Ítaca, nadie exiliar mi deseo de darle paz.

56
EL UNIVERSO
Me preguntas si mi amor aún sigue intacto.
Me preguntas si te amo a pesar de todo.
No te has dado cuenta
que sigo creyendo que el universo
se resume en tu mirada.

57
ELLA ES
Ella es, y si no es ella
habrá que inventarla,
porque no tienes que contarme
lo difícil que es borrarla de los poemas,
arrancarla de los huesos,
desalojarla del fuego.
Lo vivo cada día,
pero ya he dejado de intentarlo,
no vale la pena.
Con ella, hasta el más mínimo recuerdo
se hace importante.
Bailamos una sola vez,
y aún tiemblo cuando recuerdo
su mano entrelazada con la mía.
Por eso, borrarla jamás será una opción.

Ella es, y si no es ella

habrá que inventarla,
porque ella es necesaria:
un fuego para combatir este invierno,
una risa que rompe el silencio,
unos ojos, esos ojos…
una muchachita llena de miedos
que sucumbe ante un brazo frío,
y me sonríe por instinto.

Ella es, y si no es ella

la retrato en poemas,
la perfilo con cada letra,
la escudriño con mi pluma,
porque la necesito,
porque me hace falta,
porque ella me enseñó a ser feliz
y se lo estaré por siempre agradecido.
58
Mis sueños, dejaron de ser de este mundo,
de este planeta,
de este cuerpo,
de este tiempo.
Mis sueños dejaron de ser míos
para convertirse en el aire que ella exhala.

59
COMO UN LOCO
Soy un tipo al que no le va bien extrañar,
aunque a decir verdad no te extraño,
este vínculo es muy complejo
para extrañar así, a secas.
Para definirlo tardaría años
— no me quedan tantos—
y prefiero no desperdiciarlos
en vanas explicaciones.

Eres de aquellas personas que se le clavan

a uno en el alma.
De esas que rara vez llegan,
y cuando lo hacen
son cataclísmicas.
Después de ellas no hay más historia.

No te extraño como tu ex novio.

No te quiero como tu amante.
No te pienso como alguno de tus galanes.
Lo hago como solo un demente podría.
Como un loco que aprendió a fundirse contigo
y no es capaz de definir con palabras
todo aquello que le hiciste sentir.
Por eso externalizo tus vísceras y huesos
delineando tus venas con mi pluma,
tatuándome con sangre
las vivencias a tu lado.

60
LIRIO DE FUEGO
Amor, aunque me ignores
aquí me quedo yo,
intentando acercarme
con un abrazo en formato poema.

Eres un pequeño lirio lleno de fuego,

con unos hermosos ojos
productores de seísmos en mis entrañas
si te miro de frente.
Me gusta la manera tan natural
con la que me enciendes o apagas,
esas maneras tan tuyas
capaces de amenazar
incluso a las estrellas.

No lo has notado, pero te amo,

no lo has vivido, pero mi vida está a tu nombre,
no lo has sufrido, pero mis labios te acarician
cada mañana, cada noche, cada despertar.

Cada impulso mío lleva una marca de tu piel.

Me advertiste: podría quemarte hasta los sentimientos.
Y aquí estoy jugando
al pirómano mental,
corriendo entre las llamas,
aprendiendo a no consumirme en tu fuego.

Tu respiración genera pequeños huracanes a tu paso

me arrancas el corazón del pecho
y me dices “cuidado, no sobrevivirás”.
Tranquila, pequeña supernova,
mi corazón lleva tu nombre
y lo tengo tatuado al lado izquierdo,
en el lugar que alguna vez tocaste.

61
GALACTICA
No la quieras, está loca y es muy rara. Me advirtieron.
Nadie la aguanta, ¿no te das cuenta que está maldita?
Nunca podrá quererte.

Disculpen, señoras y señores ineptos,

gastan sus asquerosas palabras en vano.
Su mente mediocre no podría entenderla ni en cien años,
ella no pertenece a este mundo,
ella está fuera de su concepción.

Que algunos idiotas solo hayan visto lo que hay por fuera
y sean tan normalitos que no entiendan la locura contenida en sus ojos
ni el manicomio de personitas que habitan en su cabeza,
no les da derecho a hablar
de un ser que no comprenden.
Ella no es cualquiera,
no está diseñada bajo patrones tan primarios.
Es polvo de estrellas.

Yo la adoro como es, con todos sus defectos.

Soy uno de esos locos,
que disfrutan los desastres.

Si perderla es lo mejor que me podría pasar

entonces que solo me pasen cosas malas.

62
¿QUÉ ES ENAMORARSE?
¿Qué es estar enamorado?
Es conocer aquellos pequeños detalles
que hacen única a una persona.
No hablo de saber cuál es su comida o película favorita,
como se llamó su primer amor o el cumpleaños de su madre.
Enamorarse va más allá,
enamorarse es saber dónde es feliz,
en cuántos pedazos se le parte el alma cuando le fallan,
en que rincón de su vida se esconden sus miedos,
con qué mano se acomoda el cabello para ocultar los nervios,
sus manías al despertar y antes de dormir,
como le gusta jugar
y sobre todo, donde se encuentra
ese punto débil que le desconecta la razón.

Cuerpos, detalles biográficos,

sueños y metas
son cosas que todos podemos conocer de alguien
sin mucho esfuerzo.
Estar enamorado va más allá de simples besos,
teamos combinados con tequieros,
promesas,
reencuentros llenos de anhelos con un amor del pasado,
andar preocupado o celoso por alguien.
De saltar sobre su cama y poseer a esa persona.

Estar enamorado consiste en saber cuándo debes dar un abrazo

y cuando alejarte.
Cuando robarle un beso y en qué momento exacto
susurrarle al oído que la amas
y que nunca la dejarás sola
pero siempre permitirás que tropiece y caiga
para que aprenda a levantarse sola.

63
SI LA VEZ
Si la vez pasar
montada en la acera
con su metro cincuenta y tres de estatura
y esa sonrisa deslumbrante
que sonroja al mismísimo sol.
No dudes en decirle,
que llevo meses bebiendo y escribiendo poemas
en su ombligo.

Si te chocas con sus ojos asesinos

y de casualidad te saluda
con esa voz perfecta.
No dudes, ve y dile
que aún abrigo la esperanza
qué un día, sin previo aviso, se aparezca
preguntando por mis huesos.

Si la lees en el Facebook,
si manda algún Twitt,
si ves alguno de sus estados de whatsapp
o una de sus fotos en el instagram
mándale una indirecta:
“mira al cielo y contempla el universo”.
Ella sabrá entender,
buscará aquel libro rojo desgastado
de horripilante apariencia
para dibujar media sonrisa en su mirada,
cerrarlo y preguntarse:

qué habrías sido de mí.

64
PROHIBIDO QUERERTE
Prohibido quererte,
porque es un pecado
que alguien como yo pueda sentir todo esto.
Nadie podría perdonar
el pecado de mis labios,
ni los hombres con sus leyes
ni el mismísimo lucifer.

Tan pequeña, tan frágil

con esos hermosos ojos almendrados.
Tan tuya,
tan a la intemperie
de aquellas miradas inquisidoras
que no entienden lo que sientes,
que no han entendido lo que eres.

Te miro y por suerte no lo has notado,

pero estoy tan seguro no quisieras que fuera diferente.
Me quieres, lo sé, no te atreves a decirlo.
Me arrancas sonrisas cuando tu risa explota,
me pones a temblar cuando te acercas
y aunque esté prohibido hacerlo,
ya he empezado a quererte.

65
SI BUSCAS UN CABALLERO
Si deseas un amor normal
sin saltos al vacío,
sin estruendos cada día,
sin penurias. De solo risas,
te dejo la puerta abierta
y un pasaporte al país de la monotonía.

Si buscas un caballero amable,

ostentosamente respetuoso,
de boca límpida emanando
palabras llenas de cortesía,
te construyo una máquina del tiempo
y te escribo una novela del medioevo.

No soy un caballero pues no porto yelmo

ni vengo montado a caballo.
No lucho contra dragones para liberar princesas.
Me gusta más blandirme contra la vida armado con poemas.

Si buscas un sueño con final feliz,

te recomiendo en la tele ese canal de novelas,
conmigo será un viaje sin retorno a un mundo de pasiones,
lujuria y promesas incumplidas.

Si quieres un juramento de amor eterno,

te recomiendo un psicoanalista;
las mentiras son gratuitas y me rehúso a decirlas.
Mis tequieros serán eternos
mientras este amor exista.

66
ATRAPARLA
Ella es literatura fuera de un libro,
palabras y versos en formato de carne y hueso,
irresistibles rimas que acompañan mi vida
porque mi vida sin la literatura no tiene sentido.

Soy un insano, un demente

intentando devolverla a su lugar de origen: los libros.
Entonces, decido escribir sobre ella en mis poemas,
intentar atrapar su esencia,
plasmarla en folios con tinta,
y solo consigo captar pedacitos ínfimos de su ser.
Lamentablemente, mis esfuerzos son inútiles,
ni todos aquellos poemas juntos
podrán darles siquiera una vaga idea de lo que realmente es ella.

67
ELLA
Ella, me enloquece
porque aprendió que la moral
es un absurdo en este mundo.

Ella, se lleva toda mi atención

porque supo que su piel desnuda
no es la base de la perversión.
Mi lujuria desmedida se debe
a lo que su mente es capaz de crear.

Aprendió a no juzgar las perversiones

sino a aplaudirlas
cuando uno las libera de las leyes morales.

Aquella mujer que inspira mis sueños más perversos

es la razón de mi locura...

68
MI LADO DE LA CAMA
Me acuesto, procuro no dormir,
no es miedo a despertarte con mis ronquidos,
es ganas de contemplarte respirar plácidamente a mi lado.
No pienso en cosas malas,
tampoco en futuro,
tan solo me quedo absorto
ante la magia que exhalas aún dormida.

Me despierto muy temprano, y te veo a mi lado,

las sensaciones que esto me produce son inmensas,
se me estremecen las entrañas
y la felicidad se apodera de mi lado izquierdo.
Había soñado tantas veces con este momento
y al mismo tiempo me parecía una utopía que llegara este día.

Sin embargo, estás ahí, peinándote los cabellos al borde derecho de la cama,
yo, voy soñando con hacerle un poema
a tu magistral técnica de peinado.
Cantarle a tu meneo con la toalla
después de bañarte.

Terminas de vestirte, te acompaño al trabajo,

regreso y me quedo respirando tu silencio.
Aunque hayan sido un par de días,
aunque hayan sido un par de horas
siento que estuviste aquí la vida entera
y soy consciente que este lugar no volverá a ser el mismo
cuando te vayas.
No tiene nada de malo que esto suceda,
tu sonrisa llena todo, nunca lo he ocultado,
no lo digo para ser cargoso, no lo digo para ponerme cursilero
lo hago para sacar todo lo que llevo dentro.

No estás, y todo se ve tan vacío,

me dedico a escribir, a cantar, a soñar.
69
A esperar tu regreso por la noche.
Limpio un poco, el orden ya lo pusiste tú,
y la cama parece de otro planeta, huele diferente.

Mientras escribo un poema,

pienso a qué hora volverás,
tal vez, hacerte la propuesta indecente de ver una película,
tal vez decirte que quiero hacer una teoría
sobre la relación del espacio-tiempo y tu sonrisa
y encender un par de estrellas con ella.

Me gusta oírte hablar

—tu voz siempre me gustó—
o simplemente verte echada leyendo un poema.
¿Quién iba a decir que por arrebatos de la vida
terminarías aquí?
Antes me quejaba de no verte,
y ahora me quejo mucho más.
Es indescriptible
lo que sucede en esas 8 horas que te las pasas durmiendo
como un pequeño lirón ojimiel.

Mi lado de la cama siempre fue el derecho,

aun durmiendo solo,
pero desde que te apoderaste de ese lugar
y regaste tus polvos estelares en estos 24 metros cuadrados
aprendí a dormir del lado equivocado,
y presiento que nunca más cambiaré de sitio,
Incluso cuando te marchas, y me quedo con la cama para mí
—y vuelvo a ser el dueño de este reino—,
me acuesto del lado izquierdo
para no herir al espacio vacío que dejaste.

Espero que este poema no sea demasiado intenso,

espero que no sea demasiado cursi,

70
espero que no llegue a asustarte
ni tomes a mal lo que digo.

Estoy loco, lo sé, qué más da,

qué más da,
mientras tu sonrisa ilumine
mi vida llena de oquedades.

71
NO QUIERO DESPERTAR
Cae la noche,
regresas del trabajo
y te espero con una sonrisa
que espantaría a cualquiera.
No me importa,
parece que a ti, tampoco.
Con eso me basta.

Te preparo la ducha,
y me dices que antes
deberás lavar la ropa,
que estos días de retozo
te hicieron olvidar el asunto del uniforme
y en el trabajo te joderán si vas de negro.
Andamos ajustados,
no hay día de lavadora,
así que coges la tina y el detergente,
sin protestar.
Te veo restregar
tus atuendos y me pregunto
por qué siempre ignoré como te veías de diario.
Realizas quehaceres tan básicos
pero que en ti, pueden inspirar
hasta a un inútil poeta.

Mientras enjuagas,
la ropa que a mi lado te sobra,
te agradezco por estos días,
robados al destino y eso me pone feliz.
Aquellos que decían que estábamos acabados
no se imaginan pensado en sus presagios nuestras risas.

Terminas con la ropa empapada, te la quitas, te duchas.

Mientras lo haces me gritas: ¡Me estás engriendo demasiado!

72
No, no se trata de eso, se trata de hacerte sentir tan bien
como tú, lo haces conmigo.
Soy tu invitada, repites constantemente.
No, invitada es cualquiera,
tú, eres la luz que le hacía falta a esta cueva.

Te vas a la cama, jugueteas con el osofeo,

tomas el móvil cada 20 segundos:
Estás celoso del celular, me recriminas con una media sonrisa.
Tal vez, a él, lo tocas más que a mí.
Nos reímos, jugamos un rato,
toca acostarse,
nos acurrucamos,
me abrazo fuerte a tu espalda
como tu pequeño koala.
Te susurro al oído:
no quiero despertar.
No, no quiero despertar.
Finges no oírme,
me da igual,
te aplasto contra mi pecho
y ahí descubro
aquello que los sabios llaman:
Felicidad.

73
TU HOGAR
Nervioso, asustado, emocionado.
Las tripas formando un nudo,
el corazón palpitando entre las cuerdas vocales.
Estás de camino,
te atreviste a dejarlo todo,
venirte conmigo,
a convertir mi refugio
en un hogar verdadero.

Ni el más blando de nuestros enemigos

hubiera pensado que llegaría este día.

Tú, la niña espacial,

ha decidido estacionar su nave
en estos 24 metros cuadrados
de caos, desorden, de letras regadas por los suelos.

La emoción me abruma,
y la sonrisa parece tatuada en mi rostro.
¿Será real todo esto?

Parte de mí, sigue pensando que te arrepentirás a medio camino,

le dirás al taxista que gire en U en Izaguirre
y te regrese a tu casa.
No lo sé.
Sí, tiendo a ser pesimista;
es parte de mi naturaleza, tú lo sabes.
Es un mecanismo de autodefensa
para evitar un dolor
quebrantador de almas.

Llevo veinte minutos esperando frente al grifo,

las rodillas me tiemblan, se me resecan los labios,
un sudor frío recorre mi cuerpo.
Estoy tan emocionado como asustado.

74
Tú, la niña espacial,
la de antaño,
la niña congelada, sumergida en el mar;
ha decidido estacionar su nave
en estos 24 metros cuadrados
donde la entropía al parecer hace de las suyas.

¿Cuál será el resultado de que la vida te haya arrojado a mi planeta?

Nadie lo sabe. Sin embargo, estaré tan feliz.
de decirte bienvenida a casa
por el tiempo que tu sientas
sea el correcto para sonreír a mi lado.

75
LA MALA DEL CUENTO
No me interesa para nada
la princesa del cuento de hadas,
prefiero mil veces a la bruja malvada.
No quiero Capuleto ni Montesco
ni algún drama shakesperiano;
pues ni ella es Julieta ni yo su Romeo,
y ninguno morirá de amor esta madrugada.

No me interesa el cuento con final feliz,

somos solo un par de locos
con abundantes secretos en el interior,
un par de insanos jugando al borde del precipicio
a desbarrancarnos.

Ella será el veneno y encantado morderé la manzana

Y juntos aprenderemos a vivir nuestro sueño;
sin dragones, sin enanos de-mente,
sin espejos encantados.
No usaré sus trenzas como escalinatas
para treparme a su castillo,
usaré su cabello como almohada,
para descansar mis sueños.

Aunque me lancen al foso de su olvido

seguiré dándole vueltas a su castillo
esperando un descuido de sus carceleros
para dar inicio a nuestro cuento.

76
FUNANBULISTA
Algunos dicen que no hay nada más arriesgado que jugarse el todo o nada por un amor
prohibido. Esa adrenalina se convierte en dicha.

Otros, aclaran, que lo más arriesgado es caminar al filo de la navaja mientras nos besamos
con amores desgraciados de fugaz intensidad. Esos momentos nos dan la felicidad.

Yo, sin embargo, los contradigo, y sin lugar a dudas, declaro que el mayor peligro, el riesgo
más inmenso, la incertidumbre de la vida, la obtengo al ser FUNANBULISTA EN TUS
CABELLOS, y es ahí donde radica mi felicidad, mujer de ojos color caramelo.

77
PROMETEO
Pueden pasar mil edades
y amores a montón,
pero cuando alguien marcó tu alma
no existe hechizo capaz de arrancarla.

Intento escribir un poema

para contarte lo que me haces sentir,
y las palabras se pierden,
entre la maraña de sentimientos.

Podría empezar alabando

la magia en tus ojos,
el fuego primordial
aquel fuego que Prometeo le robó a los dioses
esta sin duda atrapado
en tu mirada.
De tu sonrisa hay tanto por decir,
un hechizo capaz de crear estrellas,
constelaciones y reparar universos.

Aunque, parezca cursi,

no hay nada mejor que tus manos,
esas manos capaces de dar vida.

A tu lado, todo cobra sentido,

la vida se presenta en variados matices acuarela,
eres tinta pura para tatuar el alma,
la vida sin ti, pierde el ritmo
como un baterista descoordinado.

Pensar en ti, es como respirar,

instintivo, espontáneo.
Eres mi secreto más público,
mi consuelo en el llanto,
mi corazón en otro cuerpo,

78
79
HE OLVIDADO
He olvidado mi nombre
desde que dijiste te quiero
un martes por la tarde
de un verano cualquiera.

Te cuesta tanto entender

que este loco se perdió en el laberinto de tu cuerpo,
y con uno de tus cabellos encontré el camino sin regreso
como Teseo buscando al minotauro.
Conozco tus sentimientos

Olvidemos las discusiones

ven, dame un abrazo,
para darte mil besos
y vivir en tus labios.

No quiero que te marches

Quiero que estés aquí conmigo
No sé lo que inventaré
Para que te quedes, cariño
Para que me des
El aire que respiras

80
EL AMOR
La vida me enseñó a patadas que el amor no se gana,
no se merece,
simplemente nace
de manera espontánea dentro de nosotros.

La efervescencia del amor no es planeada ni controlada,

es explosiva y repentina como una erupción volcánica.
No importa si eres bueno, atento,
si siempre estás para ella o para él en los momentos cruciales.
Si la abrazas cuando le duele el alma
o lloras con sus penas.
Si como un big bang no explotó en su pecho
nada de lo que hagas importará.

Ante esta eventual catástrofe

y sequía de amor
tan solo tenemos dos opciones:
Resignarnos a vivir recogiendo las migajas de un sentimiento efímero
o marcharnos con los sueños rotos.

El amor es una suerte de ruleta

y cupido el encargado de hacerla girar.
Algunos ganan y otros pierden
y de la misma manera que en un casino
no importa si eres buen vecino o el empleado del mes
cuando se pierde no hay piedad para dejarte en pelotas.
El amor es una ruleta, cuando pierdes,
pierdes hasta el color de los ojos.

81
EL OLVIDO
Al final, los hombres condenados al olvido
solo tienen un par oportunidades en la vida
de volver a ser recordados,
para luego regresar a su infinito destierro.

Siempre te escribo
repitiendo una y otra vez
el mismo discurso.
Te quieros inútiles
frente a tus sentimientos.

La vida ya te dio un camino,

te llenó de momentos,
de amores imparables
y yo no tengo oportunidad
ni el derecho
para colarme en tu destino.

Lo entiendo, aunque siempre duela,

yo, solo soy el tipo que acompaña
el loco que no sabe distinguir la realidad,
el tirano cruel de sus sentimientos,
el poeta que pierde amores de doble sentido
por UN amor unidireccional.

82
NO PUEDO
No voy a inventar que puedo detener tus penas,
ese poder no lo tengo entre mis manos.
No voy a presumir de ser el repartidor de tus risas,
esa habilidad se me pierde entre tus ojos.
No puedo contarte mil y un historias
para obsequiarte las alegrías.
No puedo escribirte cien mil poemas
que te arranquen del alma las penas.
Sí, son tantas las cosas que no puedo
tantas las frustraciones con las que me encuentro
en este devenir incansable
del tormento causado
por no poder darte un aliento.
Sí, solo puedo darte mi risa y cariño.
Solo puedo comportarme con un niño
que prefiere abrazar a preguntar
que prefiere sentirte cerca a dialogar.
Eso te ofrezco ante tus penas
uno de mis clásicos abrazos en formato poema
para evitar se resquebraje tu alma.
Para darle ánimos a tu corazón frío

83
ESTA VEZ
En ningún libro estaba escrito
que esto sería fácil,
y nadie me dijo que nunca me iba a doler
pero en tu sonrisa yo encontré
toda aquella loca inspiración
con la que un día soñé.
Una mirada sin permiso
puso mi vida de revés.
Y aunque repetiste una y mil veces
que no habría esperanza para dos
como nosotros
seguí sin miedo a nada
buscando tus manos en la oscuridad,
imaginando besos inflamados en la soledad
labios descamados en mi piel.
Luego vino la derrota
de oírte decir que lo nuestro
se derrumbaría sin control,
que había llegado el momento
de romperse
sin ilusiones que parchar.
No importaron mis palabras
mi voz se ahogaba en la nada
estaba decidido,
no importaba si quise hacerlo bien,
una vez más: Fracasé.

84
UN PAR DE COBARDES
No tengo certeza alguna
de lo que somos tú y yo,
ni con qué etiqueta podríamos
rotular nuestra extraña relación
después de tantos vendavales.

Alguna vez fuimos una oscuridad indescifrable,

una habitación gobernada por el tacto.
Llegó un extraño, y nos encendió la luz.(un buen día todo terminó)
Ahí perdí el rumbo de tu mano
y tus ojos como faros oscuros no me guiaron más.

Hemos sido un par de cobardes

temiendo a lo que vendrá.
Dos tremendos idiotas
siguiendo caminos errados,
confundiendo amor con compañía.
Tú, allá, con tu enorme sonrisa
pareciendo tan feliz mientras me extrañas.
Yo, aquí, con miedo a tu rechazo
pensando que estás mejor sin mí.

85
¿QUIÉN TE ENSEÑÓ?
¿Quién te enseñó que eras una maldición?
Estoy seguro que a más de uno salvaste del desatre,
no hablaré de terceros,
prefiero hablar de mí.
Por ningún lado estás maldita,
eres por algo mi paracaidas,
mi agua bendita en el desierto,
mi luz por la mañana.

¿Quién te dijo que debías pagar con dolor

todo lo malo que hiciste?
Seguro, el mismo que busca anclarte a su mierda.
Sabes, cariño, eso no es verdad
todos tenemos derecho a ser felices,
a pesar de nuestros errores
tenemos el deber de intentarlo.

No, no eres un juguete de la vida,

ni una maldición,
no existen razones para dejar que jueguen contigo
o entregarte a la hoguera
para sacrificar lo mejor que la vida te dio:
tus ganas de no rendirte.

No, no acepto que te hundas,

yo, que en algún momento
me volví tu madero en pleno naufragio
no acepto que te quieras autodestruir.
Me gustas libre, incluso a veces para dañarte
pero en esta ocasión me rebelo contra ti
y le declaro la guerra a tu isntinto de supervivencia
que ha decidido abandonarte.
Acá estoy, ven dispara, muerde, patea,
araña y rompeme en mil pedazos si quieres

86
hasta que encuentres los que necesitabas,
pero por ahora ven que no pienso dejarte morir.

87
¿POR QUÉ TE AMO?
¿Por qué te amo?
Porque es imposible salir de la vorágine que tu amor representa.
Mi sangre se compone de tu esencia.
Sudo tu perfume y respiro tu aliento.

¿Cómo no amarte si mi almohada, mi cama, te tienen tatuadas?

Toda esta mierda que hemos vivido
—para bien o para mal— nos ha servido para saber cuál es nuestro lugar.

Sí, soy tan desconfiado que aún creo que no estás segura cuál es tu lugar.
Entonces en lugar de mandar todo a la mierda
te sigo dando el chance de entenderlo.

¿Por qué te amo?

Porque te necesito,
porque aunque no te vea hace mucho tiempo te sigo esperando.
Aunque prometiste tantas veces venir y nunca cumpliste te sigo creyendo
¿Soy tonto por eso?
Tal vez, pero aprendí que si en la vida encuentras quien te llene los vacíos de los
resquebrajamientos del alma
debes luchar y dar todo para que jamás tu YO VIEJO te pida explicaciones
por no darlo todo y un poco más.

Te amo, porque sin duda mi felicidad lleva tu sonrisa,

el fuego de tus ojos
y esas casualidades extrañas entre nosotros.
Te amo porque no encuentro quién me haga sonreír como tú,
con quién charlar y entenderme (y eso que rara vez nos entendemos)
con quién quedarme en silencio y ser feliz.

88
MUJER DE AGUA, DE FUEGO
..Aquí, señorita espacial, se le extraña.
Aquí, ha dejado huella.
Ahora—que usted se ha ido—solo queda ese sonido que deja la ausencia.
Le podría escribir los versos más desgarradores,
hacer un poema al estilo Bukowski—usted me entiende—
sin obtener ningún resultado. De Antemano,
usted, reconocería el más puro dramatismo,
una puesta en escena. Me conoce mejor de lo que me gustaría.

Su mirada calcinante me haría renacer.

Su mirada de agua me produce más pánico que la de fuego.
Total, en el fuego soy capaz regocijarme,
en el agua me ahogaría sin remedio.
Su mirada de lluvia me genera incertidumbre,
como una daga la duda perfora mis tripas. Exponiendo mi sangre,
y dejando sin resguardo a mis vísceras,
vísceras materializadas en versos descarnados.
Mujer de mar, como un día le dije, máteme de neumonía,
lléneme de agua los pulmones.
Prefiero mil veces eso,
a morir seco y de sed
esperando sus besos.

89
EL PEOR SECUESTRADOR
He decidido cambiar de rutina.
Abandoné la silla frente al ordenador
y me prorpuse sacudir el polvo de los libros.

Hablé con la sombra de tu recuerdo,

le serví un poco de gaseosa
a tu aroma impregnado en los libros.

Discutí con el ejemplar de Cumbres Borrascosas

que nunca más viniste a leer,
diseñé mil estrategias para evitar que vieras el reloj
que pregona que mi tiempo terminó,
y hasta escuché el reclamo
de los hijos que quedaron regados por el piso
y que nunca tuvimos.

Es extraño, mientras rediseñaba la habitación

recordaba cada una de las veces que estuviste aquí,
encerrada entre cuatro paredes
con la respiración agitada
prisionera de mis versos.
Nunca pedí un rescate por tu pelo,
siempre te dejé marchar.
Debo ser el peor secuestrador.

90
NO CAERÉ
No caeré en el cliché
de “te entregaría mi alma de ser necesario”.
Mi alma es tuya desde aquella noche
que bailé con tu sonrisa
y la rigidez de mis pasos no importaban
si tu respiración impactaba sobre mi pecho
provocando un huracán de alegría.

Para qué decirte “Nunca te olvidaré”

si te llevo tatuada por debajo y sobre la piel
desde aquella tarde
en aquel sucio balcón.
El mismo, donde me enseñaste a quererte con versos
y a sonrojarme ante tu desfachatez.

No te diré “Le gritaré al mundo entero que te amo”

tiene más valor susurrártelo mientras me abrazas.
Porque tú no eres un mundo, eres mi universo.

Lo nuestro fue tan público y secreto

que un maltrecho taxista murió de envidia
al contemplar como un mortal mordía
el fruto prohibido
de los labios de una diosa.

Resumiendo, hay cosas incontables en un poema,

y hablando de poemas
contemplarte echada en mi cama
leyendo uno sin que te importe el mundo,
con esa voz de sirena
no me queda dudas
que tú eres la diosa pagana
de la poesía.

91
MADUREZ
Tras varios meses de silencio, este al fin se rompió. El móvil vibró una y otra vez, lo tomé y
era ella con un “hola”, un simple hola que descongeló todo este absurdo silencio. Respiré un
poco, no quise que se me notara la emoción, ya la había ahuyentado un par de veces por la
intensidad con la que vivía mis emociones. “Hola”, respondí, así, a secas, aunque por dentro
gritara ¡Te extraño! Tras varios minutos de aquellas palomitas color azul marino que me
recordaron lo mucho que le gusta el mar, empezamos a charlar. Las preguntas de cortesía de
siempre y algún que otro intento de chiste.

En un momento de descontrol, el alma se me soltó y le envíe unos poemas que había escrito
mientras nos devoraba el silencio estos meses, ella los leyó y no respondió. Me volvió a dejar
en visto como ya se le había hecho una costumbre. Asumí que tardaríamos unos meses más
en hablar, presumía que mi intensidad la alejaba, esta era la prueba que necesitaba.

Tras unas horas sin decir nada, me envío una foto de ella con su nuevo novio. Aunque
parezca extraño no se me desarmó el alma como esperaba. La vi tan feliz al lado de ese tipo,
más hermosa que de costumbre, aunque parezca cojudo decirlo, brillaba. En muchos años
era la primera vez que me dejaba verla con alguien, entonces, supe que había encontrado el
amor que siempre buscó. Ahí descubrí que he madurado, no respondí guiado por los celos,
no me enojé ni me sentí mal conmigo, al final yo, hice lo que pude y no me alcanzó para que
me quisiera, ese es el precio del amor: lo das todo o te arrepientes de viejo. Volví a ver la
foto, su sonrisa era increíble, el tipo estaba embobado, no necesito conocerlo para saberlo,
en nuestras fotos tengo la misma expresión, es algo que ella causa en sus compañeros.

Borré la foto por salud mental más que por celos. La felicité y le dije que estaba hermosa,
realmente me alegré por su felicidad. Me dejó en visto otra vez. Unos días después ya me
había bloqueado del whatsapp, otra de sus viejas costumbres. Siempre me dijo que no quería
que me acostumbrara a eso, nunca entendió que quién se había acostumbrado a hacerlo era
ella. Aquí estoy con las rodillas temblorosas, las manos sudadas pero el alma sin
resquebrajamientos. Esta vez no habrá un cierre por derrumbamiento.

He madurado y ella también, cada uno a su manera, al final salimos victoriosos los dos,
aunque no haya sido en la batalla que siempre planeamos.

92
ENTRE QUERERTE Y ODIARTE

CAPÍTULO III

MI RINCÓN DEL UNIVERSO

93
EL FIN DE LA GUERRA
—¿Y cuánto tiempo crees que te tomará terminar este nuevo libro? —preguntó ella mientras
se desplazaba dando pequeños brincos alrededor de él—vamos, dime, dime.

—Tranquila, estos días andas muy eufórica—dijo él, sonriendo—tal vez unos días, meses,
incluso años. Con esto de los libros uno nunca sabe.

—Bueno, entonces, —empezó a jugar con sus labios y su voz se tornó más suave— cuando
lo termines te prometo que iremos a comer unas bizcotelas y tomarnos un café.

Él bajó la mirada y el silencio los rodeo.

—¿Qué sucede?, ¿por qué se te bajaron los ánimos?

—No es nada. Descuida—dijo él intentando dibujarse una sonrisa con las manos.

—Eres malo disimulando y lo sabes —dijo ella frunciendo el entrecejo—¿Me vas a decir?

—Vale. Hace mucho tiempo alguien me hizo una promesa; consistía en ir a comer algo,
esperé tan ansioso el día pactado… lastimosamente por azares del destino nunca se dio.

—¿Nunca supiste cuál fue el motivo?

—No, pero sospecho que la razón gira en torno al hecho que en ese tiempo hubo un
enfrentamiento entre café y poesía, y la poesía perdió aquella batalla. Quedó magullada,
malherida, incluso pensé que estaba muerta.

—¡Oh! Ya entiendo. Mira—inició su discurso con una seriedad ajena a su edad—, tendrás
que entender que no todas las personas te haremos lo mismo, que si en ese tiempo el café
fue un enemigo de la poesía y alguien lo prefirió es cosa del pasado, ahora ese café maldito
es aliado de la poesía. Eres demasiado inteligente para suponer que todas te haremos lo
mismo. Los tiempos cambian y siempre hay nuevas historias que contar.

—Otros tiempos—dijo él, mientras moría de risa ante sus pequeños saltos.

94
MUJERES
Me gustan las mujeres de cabellos largos,
de labios como granizos y miradas provenientes del mismísimo infierno.
Me gusta que puedan ser agua, fuego, hielo.
Todo a la vez.

Me gustan las mujeres de manos delicadas

capaces de tocarme sin ponerme un dedo encima
y follarme con tan solo un susurro.

Soy un tipo que puede verle las curvas a cualquiera

pero jamás se enamorará de pedazos de carne.
Aun así, aunque ella no tenga un culo para campeonato
siempre me tendrá hipnotizado
a su vaivén
cuando se marcha.

Me gustan las mujeres enamoradas de la lectura,

cantantes por las mañanas, recitadoras por la tarde
y soñadoras las 24 horas del día.
Me enamoro de una idea, de una interrogante,
en ese rubro no interesan las grandes tetas.

Tengo debilidad por las voces con ritmo,

por los tatuajes,
y por todo aquello
que me estremece
cuando descubro que un te quiero
de sus labios,
me ha calado hasta los huesos.

95
DESDE CUÁNDO AMA LA POESÍA
Ella me preguntó: ¿Desde cuándo ama la poesía?
Quise responderle con alguna mentira,
contarle la historia de un muchacho ensimismado
escribidor de versos para musas quiméricas,
un seguidor de Neruda, Vallejo y González.
Narrarle como la poesía había sido mi salvoconducto
para escapar de una vida gris por la ausencia de drogas.

Pero no pude, tal vez habría sido lo mejor, mentirle,

pero lo juro, no pude. Le escupí la verdad.
Empecé a amar la poesía
—desde aquella tarde—
cuando sus ojos color caramelo
iluminaron mi risa,
cuando me di cuenta que el mundo era tan pequeño
que se perdía en su enorme sonrisa.
Cuando sus manos me tocaron
y sentí el mismísimo infierno
y desee quemarme en él, día y noche, noche y día.
Amé la poesía desde aquella noche de dientes furiosos
saboreando su sangre, tentados por siempre
ante un recuerdo palpitante.

Mujeres pasando por mi vida habrán muchas,

de todos los colores, tamaños y pesadumbres.
Ninguna combinará tan bien con mi locura.
Una diosa pagana en todo su esplendor.
y aquella historia barata terminaría siendo la mejor,
solo si ella la tocaba.

¿Desde cuándo ama la poesía?

Desde el momento que tuve conciencia
que amarte, no era cuestión efímera.

96
MI DÍA EMPIEZA
Mi día empezó casi a la una.
No, no desperté a esa hora, lo hice muy temprano
pero despertarme no inicia mis días.
Tampoco la rutina de ir a ese trabajo de mierda a las 7:30 am,
definitivamente, así no debería empezar el día de nadie.

Mis días comienzan, cuando aparece un mensaje tuyo

—últimamente, es a lo único a lo que aspirar—,
a veces tardan, horas, días, en ocasiones semanas
y hubo un tiempo que tardaron meses en llegar.

Hoy no hubo un mensaje

que gatillara mi sonrisa.
Existió un inicio artificial.
Normalmente es escrudiñando en la caja de mis recuerdos
o estrellándome con una foto tuya.
Hoy fue diferente, me hablaron de ti,
me contaron que estás más hermosa
de lo acostumbrado, como si alejarte de mí
te hiciera tanto bien
que tu alma brillase por fuera.

Esta mañana me estrellaron contra tu recuerdo,

por suerte sucedió,
y mi día empezó.
Cuando, tú apareces, puedo ser Leónidas
y enfrentarme a los persas
sin miedo,
porque el miedo no existe
si tú sonríes.

97
ABRAZOS
Disfruto mucho al envolver a las personas que amo,
soy una especie de máquina dispensadora de abrazos.
Todo aquel que es importante para mí
más de una vez se ha visto incomodo entre mis brazos.

Si no me conoces, gritarás fraude a viva voz.

Me han definido como frío y poco cariñoso.
Error, no soy tan seco ni tan despreocupado por el resto.
He intentado ser siempre —aunque sin éxito —
una baranda de seguridad para los míos,
un muro de contención o un tronco en medio del naufragio.
Nunca me gustó que me agradezcan por eso,
porque el amor, siempre he considerado, es darlo todo
y estar ahí para quienes amas.

El único problema, es que siempre he sido yo, el desastre.

Un huaico de emociones y malas decisiones.
Debe ser esa la razón por la cual me gusta tanto abrazar,
es mi manera de pedir disculpas
por los errores, por los desplantes
y las ausencias en momentos clave.

Cuando la distancia trunca mis abrazos

intento convertirlos en poemas y enviarlos por mensaje;
por eso escribo tanto,
algunas personas lo entienden,
para otras mis poemas son
una forma más de aumentarles el ego.

98
UNA FOTO DEL PASADO
Hoy he visto una foto de mi niñez.
La verdad no he cambiado tanto,
sigo siendo el mismo soñador y miedoso de siempre.

Me sigo escondiendo de mis demonios

al anochecer entre mis sabanas.
Algunos lunes, los enfrento con versos.
A veces, logro vencerlos,
pero los malditos han aprendido
a renacer de entre sus cenizas.

Tenía trece años

cuando me rompieron el alma
por primera vez.
Ahí estaba yo,
lleno de rabia y confusión.
Tras ese desastre me refugié en la poesía,
aunque jamás escribí sobre mí
o las mujeres que quise.
Eso lo he aprendido hace poco.

Hoy he vuelto a ver una foto mía,

ese niño, hoy, no podría reclamarme nada.
Eso me pone contento.

Sigo luchando para ser feliz,

enfrentando a esta maldita sociedad
a su asquerosa manía de simbolizar todo en metal.

Me han roto el corazón una vez más

—no es la primera y mucho menos será la última—,
pero no puedo negar que he disfrutado
esta felicidad.
Me amputó el corazón
con el bisturí de acero inolvidable

99
que tiene por labios.
Los médicos que me atendieron tras su partida
han sido unos magos
me trasplantaron un pedazo de su alma putrefacta.
Crecerá como una mandrágora, no podré olvidarla.

También me recetaron el descanso médico respectivo,

ese que no alivia,
pero si encierra el recuerdo de sus pupilas
en mi memoria.

La cicatriz de dicha operación

tiene forma de naipe
y los puntos parecen copas,
siete puntos fueron necesarios.
Mi cicatriz
huele a ella,
a oscuridad y miedo,
a lujuria encarnada,
a la más bella poesía jamás escrita.

100
FAQUIR ABOVEDADO
Tengo el agrado de escribirle
a mi amigo casi hermano,
a mi compañero de aventuras extrañas,
a un faquir con aspecto abovedado,
mi camarada en situaciones extremas
y al que le confiaría mi vida
aun sabiéndolo un traidor sin remedio.

No andaré con esas huachaferías de contar el tiempo de conocernos.

Pero sin duda, los años, hicieron estragos en ambos.
Hoy competimos por ver quién llega primero a los cien,
y no hablo de edades.

Que no les engañe su rudeza, su aire de sosegado amo de la racionalidad.

Es un niño resentido y sensible ante todo,
capaz de bloquearte del whatsapp
si osas enfadarlo—ahí se le va el cavernario de la barba—
y se pone un tanto delicado.

Es medio zurdo en opiniones,

caviar para su estilo de vive bien,
bastante facho cuando de religiosos se trata
y un cobarde tan valiente cuando se debe pelear.

Es mi confesor, y al que deberé matar cuando dejemos de ser hermanos,

—sabe demasiadas cosas peligrosas—,
es el único capaz de destruir lo poco que me queda de reputación.
Tiene esa extraña habilidad de calmarme mientras reniega por mis disparates.
Y aquí entre nos, he visto lirones menos somnolientos
y tortugas más activas en un invierno polar.

Lo he visto soportar los embates de la vida como un mártir,

resistir de pie cuando el mundo parecía destrozarse.
¡Carajo! Quién diga que no es ejemplo
lo tendrá que discutir con mis puños en el acto.

101
Como todo soñador, necesito una voz racional,
una conciencia gritando constantemente: ¡alto, la vas a cagar!,
por eso encajamos muy bien. Aunque nunca le haga caso.
Yo sería ese tal Quijote y a él le queda bien el papel de Sancho por
pues lleva el apellido por delante.
Aunque no peleamos contra molinos de viento,
siempre tenemos una crisis existencial rondando el disparate .

Procuro invitarle grasa siempre, así llegará primero a la meta,

y yo podré engordar a peso lento, con tranquilidad.
Muchos creen ofendernos cuando nos dicen pareja
pero cuando llegas a ser tan amigo de alguien,
eso termina siendo un buen piropo,
pero cabe señalar que aunque el traiga la barba
quien manda aquí soy yo.

102
MI ABUELA SECRETA
Ella tiene la luz atrapada en su sonrisa,
aunque han pasado muchísimos años
sigue tan jovial y jodida como siempre.

Yo, la conocí recién hace tres años,

y a falta de las mías la he adoptado como mi abuela secreta.
No sabe que existo, pero su guardiana
sabe cuánto la aprecio.

Aunque no haya intercambiado palabras con ella,

día a día hace justicia por mí,
sacando de quicio a su centinela
que sin duda ha heredado la manía de sonreír.

Creo, que ella también vino de algún planeta lejano

y de entre la familia
solo a tres he visto transmitir tanto con una curvatura en el rostro.

Ella, es sin duda mi abuela secreta,

un ángel cuidado por un ángel-demonio
o tal vez sea el ángel de aquel demonio
que puede desbaratarte los sentidos con un gesto, con un abrazo.

Es una mujer, que no necesita hablarte para que la entiendas,

su mirada es de fuego
—otra cosa en común con EADMM, esta solo ellas dos la tienen—
tan intensa que las palabras sobran
y los adjetivos son inexactos.
Su risa descontrolada y su manía de jugar
con sustancias poco agradables al olfato
la hacen extraordinaria.

Yo la quiero, porque ella es a quién mi lirio ardiente quiere,

y sin duda
siempre será mi abuela secreta.

103
YO
Soy detallista,
en el sentido de fijarme en los detalles,
no siempre acierto en la interpretación.
Vivo soñando con palabras,
me llaman poeta desde hace casi 3 años,
rarezas de la vida antes de eso
me sentía mejor escritor
sin ser feliz al hacerlo.

Tengo un par de poemas decentes.

Uno advierte sobre los riesgos de
dejarse querer por un escritor
y otro habla sobre los abrazos en sueños.

Soy solo un tipo común,

nada fuera de lo normal
para alguien venido de otro mundo.

A los trece años descubrí el desamor,

ella me despreció con una mentira piadosa.
Desde ese día odié la piedad,
prefiero la sinceridad rompe almas.
vinieron muchísimos más desengaños.

Tuve varias novias,

y una sola musa.

De niño le temía a la oscuridad,

de grande aprendí a amarla.
Odio la escarcha, me da pavor,
prefiero dormir por las mañanas y buscar historias en los bares
y despertar siempre en mi cama.

Sueño mucho,
hago muchas hipótesis,
me duele la mentira,
104
pero perdono la traición
porque en muchísimas ocasiones
he sido un felón conmigo mismo.
Aprendí a abrazar antes que llegue la caducidad.
Aprendí ya de muy grande
a ser paciente, risueño y considerado,
tal vez, sea un error,
pero de errores se aprende.

Bebí para olvidar, no se pudo.

Bebí para superar, no fue útil.
Bebí para amar, no funcionó.
Bebí para no morir, a veces pienso haberlo conseguido.

Puedo pelear con el mundo por las personas que amo,

son pocas, pero siempre son prioridad.
Soñé con un fantasma 20 años,
lo vencí, ahora me aterran otros sueños.

Este soy yo, quién puede obsequiarte un peluche,

flores o algo de valor si no me interesas,
Y un libro si eres importante.

Tengo dos libros publicados, 33 años,

un libro por salir y un libro de un solo ejemplar.
Puedo parecer mayor, pero soy un niño.
Lloro, soy berrinchudo, celoso, amargado,
resentido y definitivamente
me enseñaron a la fuerza,
que el precio de la felicidad es el desconsuelo.

105
ROMPIENDO EL SILENCIO
Tras varios meses de silencio, este al fin se rompió. El móvil vibró repetidamente, lo tomé y
era ella con un “hola”, un simple hola que descongeló todo este absurdo silencio. Respiré un
poco, no quise que se me notara la emoción, ya la había ahuyentado un par de veces por la
intensidad con la que vivía mis emociones. “Hola”, respondí, así, a secas, aunque por dentro
gritara ¡Te extraño! Tras varios minutos de aquellas palomitas color azul marino que me
recordaron lo mucho que le gusta el mar, empezamos a charlar. Las preguntas de cortesía de
siempre y algún que otro intento de chiste.

En un momento de descontrol, el alma se me soltó y le envíe unos poemas que había escrito
mientras nos devoraba el silencio estos meses, ella los leyó y no respondió. Me volvió a dejar
en visto como ya se le había hecho una costumbre. Asumí que tardaríamos unos meses más
en hablar, presumía que mi intensidad la alejaba, esta era la prueba que necesitaba.

Tras unas horas sin decir nada, me envío una foto de ella con su novio. Aunque parezca
extraño no se me desarmó el alma como esperaba. La vi tan feliz al lado de ese tipo, más
hermosa que de costumbre, realmente, aunque parezca cojudo decirlo, brillaba. En muchos
años era la primera vez que me dejaba verla con alguien, entonces, supe que había encontrado
el amor que siempre buscó. Ahí descubrí que he madurado, no respondí guiado por los celos,
no me enojé ni me sentí mal conmigo, al final yo, hice lo que pude y no me alcanzó para que
me quisiera, ese es el precio del amor: lo das todo o te arrepientes de viejo. Volví a ver la
foto, su sonrisa era increíble, el tipo estaba embobado, no necesito conocerlo para saberlo,
en nuestras fotos tengo la misma expresión, es algo que ella causa en sus compañeros.

Borré la foto por salud mental más que por celos. La felicité y le dije que estaba hermosa,
realmente me alegré por su felicidad. Me dejó en visto otra vez. Unos días después ya me
había bloqueado del whatsapp, otra de sus viejas costumbres. Siempre me dijo que no quería
que me acostumbrara a eso, nunca entendió que quién se había acostumbrado a hacerlo era
ella. Aquí estoy con las rodillas temblorosas, las manos sudadas pero el alma sin
resquebrajamientos. Esta vez no habrá un cierre por derrumbamiento.

He madurado y ella también, cada uno a su manera, al final salimos victoriosos los dos,
aunque no haya sido en la batalla que siempre planeamos.

106
UN TIPO FELIZ
Soy un tipo común,
de esos que ves por las calles
buscando sueños,
sin preocuparse tanto
por tomar la decisión correcta.
Total, nunca tendremos la certeza
de saber si fue una buena o mala decisión.
Nuestro peor error puede ser lo acertado,
las malas decisiones pueden ser
asesinas de las frustraciones.

He amado de forma egoísta, posesiva,

dolorosa y luego está,
el amor tempestad.

Tengo un trabajo reconfortante,

complicándome la alimentación.
Odio despertar temprano,
pero ayudar a esta sociedad a mejorar un poco
muchas veces, lo vale.

Soy adicto a las redes sociales,

tomo gaseosas en exceso,
detesto el football,
bebo sin fumar,
prefiero una buena charla
a mover el culo.
Los lugares exclusivos me son indiferentes,
como diría Andrelo
No me excita cagar en el mar.

Vivo en esta ciudad gris,

donde la gente nauseabunda
llena muros de Facebook
con likes y amens,
107
pero pasan al lado del niño explotado
y ni lo miran.
Gastan dinerales en fiestas religiosas
para sentirse menos miserables
cuando discriminan, insultan
y excluyen a los que no son como ellos.

Odio la hipocresía, que jueguen a los moralistas.

Me cago en los que juzguen las ideas —sin tenerlas—,
se burlen de los soñadores,
jodan a los dementes.
Me hierve la sangre
cuando no entienden que se puede vivir
cazando estrellas
sin preocuparse por las monedas.

Me jode la gente de mierda

asumiendo la felicidad
como el arte de tener dos pedazos de cobre más en los bolsillos.

Me joden tantas cosas,

a veces, me parece extraño
que pueda ser tan feliz.
Pero aunque a muchos les joda,
soy un tipo feliz.

108
SUELE SUCEDER
Suele suceder:
que algunos lunes o jueves apestan,
donde el edredón pesa toneladas
y los miedos alimentan a los demonios
que habitan bajo la cama.

Suele pasar:
el desgano nos gobierna
y el buen ánimo es desterrado
a los rincones más oscuros
de la pesadumbre.

Pasa a menudo:
El frío penetra en los huesos,
los abrazos se pasan de largo.
La sonrisa se rebela ocultándose
de nosotros mismos
frente al espejo.

Aunque el cuerpo este cansado

y el alma a punto de tirar la toalla,
sigue peleando hasta el final.
Nunca te rindas.
No lo hagas,

pelea.

Lucha sin tirar la toalla,

no lo hagas por mí sino por ti

por ti

por ti.

109
CURANDERA DE ALMAS
Curandera de almas,
proveniente de una tribu lejana,
anillos infestando su cabeza
y ganas de huir con el pecho lleno de esperanza.

Llegaste un día de esos tantos

donde me dedicaba a mirar el cielo
buscando entre las nebulosas
algún destello, el anuncio de un regreso.
De pronto sin proponértelo
me enseñaste que nunca está de más
mirar la tierra, contemplar
su belleza y entender
que hay caminos para llegar al Olimpo y hasta el Hades,
pero a veces
es mejor una temporada entre los mortales.

Curadera de almas.
trajiste risas, planes, sueños
y esos brebajes
tan populares entre la gente de tu pueblo.
Lo que más disfruto de tu compañía,
es que solo tú y yo entendemos
de qué va este poema.

110
ADOPCIÓN
Le dije fuerte y claro:
soy la peor junta que podrías tener.
Caminar a mi lado solo te traerá dolores y llantos.
La gente le advirtió:
Evita te vean a su lado,
es un depravado,
degenerado, borracho,
un corruptor con mayúsculas.
Echará por la borda tu reputación.

No le importó nada, sabes lector, no le importó,

no le dio miedo relacionarse conmigo.

Hubo alguna antes,

decía querer,
pero decidió mantenerme escondido,
y no se lo reprocho, tal vez en su puesto,
yo, habría hecho lo mismo.
Uno debe saber elegir
con quien dejarse ver.

Las cosas son diferentes ahora,

se la jugó,
hizo planes para venirse aquí
y hasta parecía orgullosa
de hacerlo.
Fue una bocanada de aire
un segundo antes de ahogarme.

111
EL CLUB DEL AMOR
A los catorce me echaron a patadas del club del amor.
No era posible que eso de la poesía fuera real.
Un macho podía escribir los poemas que quisiera,
pero con la intención de cogerse de alguna teta
en plena adolescencia.
Mi poesía no servía para eso.

Pasé por el invierno, y la soledad se hizo mi amiga;

pasamos momentos importantes
y aprendí a mirarla a los ojos,
se convirtió en mi amante y la única a la que regreso
cada cierto tiempo.

A los 19 Cupido me volvió a admitir en su club

“espero, señor Chauca, que esta vez
no venga con sus perversiones.
La poesía tiene un único objetivo en la adultez:
follar”.

Para variar, mi poesía perseguía otras metas.

Un amor para el olvido llegó en esa temporada,
imagino que los socios del club quisieron darme una lección
y sí que lo lograron,
aprendí que amar duele,
que no todos los que dicen quererte
lo hacen y la traición siempre está presente.

Luego, llegó El Amor de mi Vida,

un amor que sanó viejas heridas
y me enseñó a querer con una paz infatigable.
Lástima, no estaba preparado,
estaba en estado de guerra constante
y un septiembre lejano
me arrojó a mitad del camino
desnudo y con las manos entumecidas.
112
Esperaba a mi vieja amante
mientras tragaba tierra
y me congelaba a la intemperie.

Sin embargo, sin darme cuenta terminé

enredado en los cabellos
del Amor de mi Muerte,
un amor tormenta,
desasosiego y felicidad al mismo tiempo.
Una dicotomía como lo era ella.
No voy a entrar en detalles,
ya hay cien poemas
que los cuentan.
De esa vorágine
sobreviví como pude: parchado,
lleno de cicatrices,
con los huesos descarnados
y el corazón latiendo a paso de tortuga.
Cuando todo parecía perdido
y los Socios del club se regodeaban
al verme acabado,
salió el sol
y mi alma empezó a curarse,
empezaremos una nueva historia,
y le sacaré el dedo medio a cupido,
porque con esta adopción
nadie me sacará a patadas de ningún sitio.

113
COMPLICES Y CONVICTOS
Nunca olvidaré aquella tarde
que leíste un poema por primera vez,
y un pequeño big bang se encendió en tu pecho.
“He llorado, juro que las lágrimas me brotaron sin control”,
me dijiste.

Mi sonrisa se dibujó casi por inercia

y la sangre aumentó su velocidad
por aquel impulso de adrenalina
al saber que mis versos pudieron emocionarte.

Desde aquel día somos cómplices,

compañeros, fugitivos
y convictos. Somos, locos,
soñadores y risueños.
Los poemas siguieron viniendo,
te seguías emocionando
y te gustaban incluso los poemas
que no habían sido escritos para ti.
Nada importaba,
veías más allá de musas
y te concentrabas en mis desvaríos emocionales.
“Son tristes”, aullaste, “me gustan”.
Y fue como un portazo contra la tristeza.

No llevo la cuenta de cuántos poemas

te pertenecen, y no quiero hacerlo,
solo me interesa que entiendas
que somos cómplices,
compañeros, fugitivos
y convictos. Somos, locos,
soñadores y risueños.

114
ILEGAL
Tan radiante y escandalosamente soberbia
la veras desfilar por la acera,
su belleza haría arder de envidia
a la mismísima afrodita.
Y cuando digo belleza
no me refiero tan solo a una cara bonita.
Sus cabellos son la cura más potente a la ansiedad,
su manera tan pintoresca de andar
te deshará la tristeza sin previo aviso.

Destellante, suave, liviana, despistada

y en extremo crítica con el orden imperante.
Dice que le falta poco para ser legal,
aun no entiendo porque ya quiere serlo.
Tal vez para soltarse las alas,
dejar su frondosa cabellera
libre al viento y ser ella sin miedo al qué dirán.
Si la conoces, borrará las penas de tu alma.

Detesta el machismo, a la policía,

sueña con escapar de la torre
donde la tienen prisionera.
Aunque altiva, es un ángel salvador
que ha logrado inspirar un par de poemas.

La niña ilegal, es una santa por lo civil,

se ha adherido al culto peligroso de los que no se callan
y dicen lo que piensan.
Esto le ha valido algunos enemigos,
un par de hijos de puta
que hablan mal de ella.
Y aunque quieran derrumbarla,
sepan ustedes, basuras,
solo lograrán que muchos más

115
nos pongamos de su lado.

116
FUTURO IMPERFECTO
Nadie predijo este encuentro,
y nunca, ni los más recelosos,
imaginaron el cataclismo
que producirías en mí.

Tú, la niña de los risos de la luna

con esa enternecedora sonrisa;
y yo, el sucio y alcohólico poeta
de pésima reputación,
entremezclados en una rareza
que escapa de este mundo.

Yo, el tipo que se estremece

con solo mirarte;
y tú, la niña que arde de celos
al saber que alguien más
se ha fijado en mí.

Tenemos tanta mierda acumulada

que ni tú ni yo entendemos
lo que pasa entre los dos.
Además, a ninguno le interesa.

No puedo prometerte
un futuro color rosa
y un bienestar de próximo siglo,
mucho menos que se cumplan tus promesas.
Solo me queda asegurarte
un futuro imperfecto,
un verso cada mañana
y una mirada embobada
cuando tus saetas
atinan en mi pecho.

117
LLEGADA INESPERADA
Llegaste a mi vida sin que lo esperara,
sin que lo buscara,
nadie predijo tu aparición de maga..
¿Quién iba a pensar que serías tú?

Necesitaba una curandera para mi alma,

venía con dolores, con llantos, con heridas aun no curadas,
perdido, sin rumbo,
no en el ámbito profesional
sino con el alma cerrada por derribo.
Necesitaba mucho,
sin darme cuenta llegaste con esa sonrisa enorme
que tú no has notado que existe
pero yo, la he estudiado a detalle.
Esos ojos en llamas
son nebulosas o pequeñas supernovas si te parece
más exacta la descripción.

Tú, crees que no te veo,

esa es mi forma de estafarte
aunque esté prohibido mirarte
te miro, te miro y te miro;
no puedo evitarlo.
Tu sonrisa me mata,
me pone más nervioso que un examen de admisión.
Sueño con tu felicidad,
no me importa con quién.
Tal vez tú seas Bosie y yo Oscar Wilde,
y qué haremos.
Lucharemos para ser felices ¿De acuerdo?
Toma este poema como quieras:
Para bien, para mal o como una declaración de lo que mejor te parezca
Sin embargo, no debes olvidar que salvaste mi vida,
me diste todo sin proponértelo,
118
jamás se te ocurrió pensar en ti como una curandera de almas,
el paracaídas de un poeta que no tiene sentido,
la bendición para un poeta que por ratos se siente maldito.

Curandera de almas, gracias por todo,

sigue sonriendo
y moviendo esa cabellera tan hermosa,
sigue dándole todo a la vida,
sigue enamorando a la gente,
yo, te miro desde lejos sabiendo
que harás lo mejor por ti.

119
ÁNGELES SALVADORES
Suelen aparecer cuando el caos, el alcohol
y las pesadumbres nos dominan;
cuando la luz es tragada
por ese hoyo negro
que devora nuestros saldos de esperanza.
Se aparecen en tu vida sin tarjeta de invitación
con la frescura paradisiaca
propia de los seres etéreos.
Son ángeles, y no de cualquier tipo…

Te miran, te arropan con palabras sinceras,

intentan animarte con sus chistes bobos
y charlas profundas.

Una, llegó a mi vida tras el derrumbamiento;

con sus preguntas de reportera
y su manía de inflar los cachetes a modo de protesta.
Un ángel salvador aunque ella no se lo crea.

Luego apareció el ángel sin memoria,

aquella que no confiaba en sus alas
ni en su habilidad para rescatar desahuciados.

Que no me haya lanzado de alguna azotea

es la prueba suficiente
para saberse provenientes de un mundo diferente,
para considerarlas ángeles salvadores.

120
UN PAR DE LOCOS
Somos un par de locos,
personas que al perder la cordura
aprendieron a sentir con el alma
y no con la piel en desuso.

No nos importa lo que digan de nosotros

ni nos interesa que la sociedad
nos vea como ejemplo de impureza,
de perversión y malos hábitos educativos.
Solo nos importa la sonrisa del otro.

No puedo definir lo que sentimos,

pero puedo alardear que estés conmigo,
de esta ausencia de convencionalismos
y en nuestras mil y un promesas
para un futuro en el cual, no hay nada dicho.

Ante ti mi alma se torna cristalina,

y se expresa sin titubeos.
Eres importante, eres manicomio,
eres una borrachera sin resaca por la mañana.
Eres el azúcar en mi vida
desde que perdí mi adicción a la bebida de cola.
Contigo descubrí que amar
no solo viene en formato pareja,
ni en formato belleza,
sino en una entramada estructura
que parte del alma
y entrelaza un par de sonrisas.

121
RESURRECCIÓN
Eres la maldita que le ha quitado
la fama de suicida a este pseudopoeta.
Porque uno quiere vivir acurrucado
a la tristeza de su poesía
y llegas tú, con esa sonrisa de niña pequeña
a arreglarlo todo.
No hay más poemas tristes,
no hay más desamor.
hasta la melancolía se mudó de barrio
porque no halló un piso desocupado en mi pecho.

Al verme frente a tus ojos le arruinaste todo el plan de fiesta a la tristeza,

me sacaste de la buhardilla del desamparo donde vivía
para mostrarme que dos pueden volar con un solo par de alas.

Corriste las cortinas invitando a la primavera a besarnos.

Invitando a la alegría a convertirse en mi musa.
Aprendí a vivir en tus mañanas,
me enseñaste que los sueños también dan vida;
tu calidez me sacó del féretro de la desesperanza
donde habitaba
abrazado a la muerte.

122
MUJER CON OJOS COLOR ESPERANZA
No importa si es invierno, verano, primavera u otoño.
Aquí te espero persona rara.
No importa si fuiste ángel, demonio,
curandera, humana o destructora del romance.

Me interesa lo que serás

después de un puñado de poemas
reflejados en tu mirada.

No importa si es de mañana, de noche, de tarde o madrugada.

Aquí te espero persona rara.
No importa si fuiste una santa en Sodoma,
sacerdotisa en el parnaso o la asesina de cupido.

Me interesa lo que desearás ser a mi lado

cuando la vida te permita quedarte
a compartir un poco de la tinta
de tus labios.

123
LO QUE ES VIVIR
Alguien me dijo:
las páginas de ese libro de Bukowski
están tan sucias como tu corazón.
Marcadas y manchadas ¿Cómo puedes tenerlo en tal estado?

Sí—respondí asentando la cabeza—están manchadas, tiznadas, oliendo a licor.

De eso se trata la vida.
Las cosas se maltratan, se ensucian, se marcan, si han sido usadas.
Solo aquellos señoritos que temen salir dañados,
cuidan su corazón y sus libros
como si se los fueran a llevar a la tumba.
Estúpidos, no saben lo que es vivir.

124
24 METROS CUADRADOS
En los 24 metros cuadrados que llamo mi reino,
se apiñan montones de folios,
libros en copia,
truncos poemas,
polvo de estrellas,
sueños desplomados,
promesas incumplidas.

La química, la arqueología,
la historia y la literatura
se miran con recelo;
y un poquito más
desde la invasión
de la filosofía de la ciencia.

En estos 24 metros cuadrados

han caído todo tipo de borrachos:
llorones, amistosos, belicosos,
calentones y conversadores.
He pecado, he amado, he soñado
y he resucitado tras infinidad de resacas.

24 metros cuadrados
escondiendo mil y un historias,
mil y un sonrisas,
mil y un miradas.
Solo un par de ojos
dejaron herida a mi almohada,
un solo par de calcetines rosas
combinaron el fuego y la ternura
en un beso sin retorno.

125
¿DÓNDE ESTÁ LA POESÍA?
La poesía no está en los libros,
ni en los folios del poeta,
mucho menos se encuentra atrapada
en los mismísimos poemas.
La poesía está en la vida misma.
La encontramos en un labio a medio morder,
en unos ojos gritando no me abandones,
en unas manos frías que calcinan,
entre las piernas de tu amada,
en los amores a fuego a lento.

La poesía no está en los festivales

ni amarrada a los eruditos literarios,
mucho menos en los amores a baño maría.
La poesía está en la mismísima vida:
en los abrazos de tu madre,
en los recuerdos de tus amigos,
en aquella mujer que pone alto al maltrato,
en la risa de un niño jugando en el parque
y en todo aquello que tiene y no, sentido.

¿Dónde está la poesía ahora?

regando al mundo entero, esparcida por todos lados.
En el sonido quejumbroso de los corazones
al partirse en mil pedazos,
en el aliento que te dieron cuando pensaste
que todo estaba perdido.
La poesía está recorriendo tus venas,
en tus ganas de vivir y luchar por tus sueños
sin importar cuál será
el resultado final.

La poesía es simplemente “La Vida”.

126
EL NIÑO OCULTO
Vivo enamorado de la poesía,
de los cuentos, de la música.
Uso los libros
para escapar de tanta mierda a mi alrededor,
para soportar los vendavales
causados por los demonios
dormidos en mi interior.
Para evitar me descarnen
y terminen saboreando mi sangre alcoholizada.

Escribo. Algunos me llaman poeta,

la mayoría de veces siento no dar la talla a la etiqueta.
No me importa, yo, sigo escribiendo.

Muchos me preguntan:
¿Por qué hay tanto dolor en tus poemas?, ¿Cuál es tu inspiración?
Un amigo se siente importante,
dice que mis poemas se han inspirado en su vida,
que gracias a su dolor, yo, puedo extraer mis versos.
Me río, él no entiende quien es la causante de mis escritos,
es pura casualidad que mis poemas reflejen su llanto.

Usando versos: de otros y los míos.

Usando canciones: las mías y las de otros;
fumigo un poco mis sentimientos,
para quitarle el aroma a lirio que los envuelve.
El intento se convierte en una quimera.

Quien iba a pensar que aquel niño modelo

terminaría lleno de tatuajes, hablando de sexo,
retando al destino, pregonando el libre pensamiento.
Quien iba a decir que aquel niño puntual,
hoy tendría un grave problema con los relojes,
y se caracterizaría por tener mil promesas incumplidas.

127
SIN MIEDOS
En mi vida, he soñado, reído, volado,
me he lanzado al abismo sin paracaídas
y he conducido por las avenidas del destino a toda prisa
sin cinturón de seguridad.
Sí, he sido un irresponsable para conmigo mismo
según las normas dictadas por esta sociedad.
Inmaduro, delirante y muchas veces enojado
ha sido la manera de conducir mi vida.
Siempre pisando el acelerador,
aunque no haya talento ni futuro,
nunca quise quedarme con las ganas.

A los doce, dejé de creer en curas pederastas,

en dioses engreídos condenando el pecado.
Dejé de temerle a lo incierto
y decidí tomar al futuro por las astas.
Un libro de Voltaire cambió mi vida.

En esos años quise ser salsero,

convertirme en compositor,
de esa época me queda un cuaderno rojo
con unos versos cursileros
y un bongo que hasta hoy conservo.

A los catorce, unos discos traídos de Bolivia

cambiaron mi vida.
Me enamoré del canto de los Andes,
mis decepciones y triunfos amorosos
tuvieron la compañía de Proyección y los Kjarkas.
Ahí me agencié mi primera zampoña
y empecé mi romance más duradero,
ocho años entregados al folclore.
Las cosas salieron mejor de lo esperado,
nadie se imaginaba que aquel grupo de párvulos

128
dedicados a hacerle bulla a los vecinos
terminarían tocando en diversos escenarios.
Obvio, en compañía de mis camaradas,
aquellos que siempre me acompañaron en estas empresas de locura.

Estudié ciencias, me convertí en ludópata,

tuve una relación tóxica que tiendo a olvidar
cuando hablo del amor.
Me negué a ir a una mina, mi dinero no podía estar manchado
con el dolor de mis hermanos del campo.
Me negué, rotundamente, a ser alguien que repetiría día a día
la misma rutina. Titula esto, mide la concentración
y deja que tanta ciencia se convierta en técnica.

Decidí pelear por mis sueños,

conseguí un trabajo enseñando
y lo he disfrutado todos estos años,
siempre repito: “Mientras uno solo de los que me escuchan
despierte su sentido crítico, me sentiré orgulloso”.
Es mi forma de hacer patria.

Me fui a las ciencias sociales, me tildaron de loco,

con 27 empecé en arqueología,
conocí gente maravillosa,
vendí hasta lo que no tenía para sobrevivir el primer año.
A los 29 me convencieron de publicar un libro,
mi querida Tatiana, que tantos dolores de cabeza
y alegrías me causó al mismo tiempo.
El amor de mi muerte vino después,
tal vez ya estaba desde antes.
La poesía me escogió para destruirla,
no soy poeta,
pero a punta de esfuerzo algún día lo seré
o por lo menos
moriré intentándolo.

129
A mis 32, he demostrado por cuatro días haber sido una buena ama de casa,
tengo dos libros en la punta de los dedos,
una maestría filosófica en camino
mi diploma de arqueólogo a cuarenta créditos.

No me arrepiento de lo vivido,
dije te amo cuando lo sentí,
dije te extraño cuando se me retorcieron las tripas,
canté sin tener voz,
soñé incluso despierto,
viví y corrí por un jardín que se me grabó en el recuerdo.
Aunque he sufrido mucho
y la he cagado infinidad de veces,
seguiré para adelante.
Mientras mi entropía esté alejada del cero
seguiré soñando y retando al destino.

130
PORQUE ME AMAS
Dices que hoy no me matarás porque me amas,
a pesar de todo lo malo que hago
merezco tu cariño.
Dices, que aquella cachetada
solo es un medio correctivo
para que yo, entienda, que ando perdida.

Si alguna vez me llamaste PUTA,

fue producto de la rabia contenida.
Debía entenderte,
siempre intentaste protegerme.
Cuando me puse esa minifalda
fui culpable de tus celos
porque yo, provocaba
que me falten el respeto.

Tiene que cuidarme,

porque ando buscando miradas escondidas,
que algún tipo me seduzca
que su piel pueda hacerme suya.
eres un hombre que cuida mi moral
que no quieres que yo soporte tales impertinencias,
decides que debo parar aquí, ahora,
por eso tienes que recurrir a la violencia
a la violencia.

131
CUCHILLOS ENSANGRENTADOS
Niegan con la voz enloquecida
sus cuchillos ensangrentados,
sus palabras hirientes
y su doctrina apabullante.
¡Ese cuerpo no es tuyo, le pertenece a dios!
No se te ocurre querer vivir a tu manera,
tu honra es de la sociedad,
nosotros decidimos tus actos.
¿Libre? ¡Jamás!

Una dama verdadera es sumisa y complaciente.

No se te ocurra pensar, dice la Biblia,
para eso tiene un padre, hermano o marido.

¿Violaciones? ¡Somos inocentes!

Nuestros penes son provocados,
incitados por minifaldas y pantalones apretados,
somos corrompidos como lo fue Adán, el primero de nosotros en caer.
Ellas nos tientan, por lo tanto, aquellos arrebatos
no son nuestra culpa, somos las víctimas,
responden los machos golpeándose el pecho
como gorilas en época de celo,
como bestias dominadas por sus más crueles instintos.

Niegan con la voz enloquecida

sus cuchillos ensangrentados,
sus palabras hirientes
y su doctrina apabullante.

No canten victoria, pronto,

el culto a su pene se caerá a pedazos
y nunca más una mujer pondrá la otra mejilla.

132
¿CUÁNTAS MÁS DEBEN MORIR?

Eyvi, Sara, Ana, María, Patricia.

¿Cuántos nombres más tendrán

que aparecer en las páginas policiales
para qué al fin lo entiendas?
Mujeres muertas por las manos del machismo.

Los verdugos: Hombres que al recibir

un NO por respuesta
desatan toda su violencia.

Tessy, Lily, Carla, Elida, Karina.

¿Cuántos nombres más, cuántos necesitas

para entender que las están matando?
El sistema no tiene salida, está putrefacto.

¿Cuánta sangre más debe ser derramada

para tomar conciencia?
El machismo mata.

No han empezado a matarlas hoy ni ayer,

esto lleva siglos, milenios…
Lo reafirmaron contándonos de una tal Eva
que mordió la manzana
y tentó al pobre Adán.
Por su osadía lo perdimos todo, hasta el paraíso.
Y sus hijas y sus nietas
heredaron esa deuda.
Por eso a todas reprimen,
les cortan las alas.
¿A cuántas quemaron con la etiqueta de brujas?

¿Cuántas mujeres más deben morir

para que lo entiendas de una puta vez?

133
Tal vez, estás esperando que sea tu madre,
tu novia, tu hija, tu nieta, tu hermana,
para salir a luchar por ellas.

Las están matando. Las han venido matando

y si no haces nada las seguirán matando.

¿Cuánta sangre más necesitas?

¿Cuántos rostros morados más necesitas?
¿Cuántos cuerpos mutilados más necesitas?

Debemos criar varones que entiendan que las mujeres

no son objetos ni seres incompletos.
Son almas libres, libres, libres…

No debes cortarles las alas y ponerles cadenas

para retenerlas a tu lado.
No debes justificar las violaciones:
ellas no las provocan, ellas son víctimas
de este sistema de impunidad.

No te pediré que digas en voz alta sus nombres,

no te pediré que llores sus muertes,
no te pediré que atrapes a los asesinos.
Te pediré dejes de someterlas. Dales libertad.
Deja de pensar que son rosas delicadas
o vasijas para tus piropos.
Empieza a respetar su individualidad.
No son infantes.
No son respondonas en un escaparate,
como dijo un cura asqueroso.

Son libres, seres pensantes sin necesidad de un macho.

Aunque la Biblia les exija callarse
Mujeres, todas, nunca más
bajen la cabeza.

134
MUSACOMPAÑERA
Las musas se van y vienen,
son efímeras en piel y eternas en la mente,
dejan huellas y tierra quemada,
inundan el mundo poético con su esencia.
Tras la resaca de versos y caricias,
te apuntan entre los ojos con el arma de su risa
y te invitan a saltar el abismo de lo incierto
desnudo y vacío de sentimientos.
Sonríen emocionadas ante un poema
mientras caes con el estómago en la garganta.

Una compañera es eterna en piel y efímera en huidas,

te toma de la mano y se lanza al precipicio contigo
sin importarle la ausencia de paracaídas.
Ríe, llora y se corta los labios para hacerte beber la sangre
que te hace falta por la anemia de besos.
Una compañera no pone el pecho por ti
ante el fusilamiento de este mundo de mierda.
Una compañera, se para a tu lado y grita:
“¡Disparen, cabrones!” a los soldaditos del pelotón.

Sin embargo, ¿qué quieres ser tú?

—le pregunté una mañana al despertar—,
quiero ser tu Musacompañera,
ser la única que te obligue a desnudarte de corazas,
para que no vuelvas a acostumbrarte a un adiós
cada 24 días.

135
RODEADA DE GENTES SIN ALMA
Mientras te veo palidecer de aburrimiento,
sentada ahí, desperdiciando tu magia
con personas incapaces de ver la poesía que destilas,
se me ocurre hacerle una oda a tu sonrisa.
Definitivamente lo mereces,
es imposible no quedarme embobado
mientras tus ojos, labios y dientes me acribillan
con el optimismo que hoy me hacía falta.
Me rindo ante la magia encerrada en tus labios.

De repente, una indiscreta mirada

se atraviesa entre nosotros,
y el fulgor de tu gesto se termina.
Debemos disimular nuestro pacto.
Mis ojos naufragan entre gentes sin alma,
sin fuego.

¿Una oda a tu sonrisa?

estoy loco, eso jamás sería posible,
ni juntando a Machado con Neruda
habría forma de plasmar en palabras
todo ese misticismo que surge
cuando la alegría te desborda.

Dicen que el camino más corto

entre dos puntos es una recta.
Sin embargo, contradiciendo a las matemáticas,
el camino más corto entre
este remedo de poeta y la felicidad es una curva,
la curva que se forma en tu rostro
cuando me paro frente a tus ojos.

136
TE QUISE HABLAR DE LA POESÍA
Te quise hablar de la poesía
que aparecía tras tus pasos
como estela plateada
persiguiendo alguna estrella.
Te busqué con la mirada
en los rincones más sucios de mi alma,
me embriagué a tu nombre
sin si quiera conocerlo.

Un buen día, en algún balcón lejano

ante los ojos atónitos
de los enemigos de cupido,
me miraste y la suerte estuvo de mi lado,
dijiste “hola”
y pude ver todas las respuestas que la vida me había negado.
La respuesta a mis dolores, a mis miedos y pesadillas,
a mis signos de interrogación.

Verte sonreír era un privilegio

una pequeña forma de ser feliz,
de sentirme entero
en este mundo de mierda.
Tus sonrisas diarias
alimentan mi ser,
tan imprescindibles, como la vida
necesita los besos de la muerte.
Aunque no las vea,
en mi sucio rincón del mundo
puedo sentir su brillo y calidez.
Con eso me basta
para iniciar mi lucha día a día.

137
LLEGADA INESPERADA
Llegaste a mi vida sin que lo esperara,
sin que lo buscara.
Nadie predijo tu aparición de maga.
¿Quién iba a pensar que serías tú
la elegida para rescatar mis huesos?

Venía con dolores, con llantos, con heridas sangrantes,

necesitaba una curandera para mi alma.
Perdido, sin rumbo,
con los sentimientos destartalados.
Necesitaba mucho,
sin darme cuenta llegaste con esa sonrisa enorme
que tú no has notado que existe
pero yo, la he estudiado a detalle.
Esos ojos en llamas
son nebulosas o pequeñas supernovas si te parece
más exacta la descripción.

Tú, crees que no te veo,

esa es mi forma de estafarte
aunque esté prohibido mirarte
te miro, te miro y te miro;
no puedo evitarlo.
Tu sonrisa me mata,
me pone más nervioso que un examen de admisión.
Sueño con tu felicidad,
no me importa con quién.
Tal vez tú seas Bosie y yo Oscar Wilde,
y qué haremos.
Lucharemos para ser felices ¿De acuerdo?
Toma este poema como quieras:
Para bien, para mal o como una declaración de lo que mejor te parezca

138
Sin embargo, no debes olvidar que salvaste mi vida,
me diste todo sin proponértelo,
jamás se te ocurrió pensar en ti como una curandera de almas,
el paracaídas de un poeta que no tiene sentido,
la bendición para un poeta que por ratos se siente maldito.

Curandera de almas, gracias por todo,

sigue sonriendo
y moviendo esa cabellera tan hermosa,
sigue dándole todo a la vida,
sigue enamorando a la gente,
yo, te miro desde lejos sabiendo
que harás lo mejor por ti.

139
PROMESAS
Me hizo veinte mil promesas
en un corto periodo de tiempo.
Siempre sucedía lo mismo,
rompía las promesas
como quien hace añicos un trozo de cristal inservible,
y se las ingeniaba para hacerme otra.
Una vez más iba de crédulo
pensando que era imposible
una mentira cruel y traicionera
proveniente de quien tan ardorosamente
decía quererme,
la justificaba y caía en su trampa,
en un círculo vicioso
de caminar sobre los pedazos filosos
de aquellas, simples y hermosas,
promesas de humo quebradas.

En el amor, algunas veces fui la víctima

de aquellas mentiras,
y con otras fui
el victimario que prometía
resolver paradojas
y curar corazones rotos.

Tantas idas y vueltas

me han enseñado
a no confiar en las promesas,
y más si provienen
de aquellos que dicen quererme.

140
CHISMOSAS
Van por el mundo
esparciendo injurias,
buscando derruir mi pulcra reputación,
sin saber que belcebú
tiene más chances de ganarse el cielo
y sentarse a la derecha de dios.

Busco, y busco y sigo buscando

alguna razón para justificar sus deseos
de enmierdar sus alrededores.
No la encuentro.
Reinas del chisme,
lacayas del qué dirán,
siervas vendidas a su escuálida moral.

Angustiadas en busca de afecto y atención

escarban en lo más ruin de su ser
buscando algún destello de humanidad.
No hayan nada. Solo vacío.
Pegan el grito al cielo, crean historias baratas
si no entienden las risas, la tranquilidad
o ven gente feliz sonriendo para algo más
que una maldita red social.

A tomar por culo, blasfemas de la libertad,

puritanas del arte difamatorio.
Aquí hay tanta alegría,
para hacerlas arder de envidia
un par de siglos más.

141
BEBER TUS LÁGRIMAS
Estabas llena de heridas
con el alma a la intemperie
y la risa casi como una mueca.
Habías llorado mares
y tenías todas las razones del mundo
para sentirte muerta en vida,
el vacío te devoraba
y yo, solo buscaba la manera de salvarte.

Beber esas lágrimas que aún te quedaban,

secar las de tus mejillas a besos,
alimentar tu alma
y enseñarte que tras tu propia caída
aún podías renacer
y brillar por cuenta propia.

No soy bueno, nunca lo he sido,

pero estaba dispuesto a luchar,
pelearme con tus demonios
para verte recuperar
un poco la paz que habías perdido.

Te entregué todo, para nunca

arrepentirme de no haber dado lo suficiente,
me quebré las manos
para no escribirte cuando decidías alejarte
y me carcomía por dentro la idea
que pudieras estar siendo canibalizada
por esa horda salvaje que habitaba en ti.

Es extraño, tal vez, como nunca pude salvarme

intentaba salvarte, porque en tu sonrisa
encontré ese pedazo de mi vida
142
por el cual valía la pena luchar,
ese pedazo de felicidad que me faltaba.

Cuide algunas de tus heridas,

intenté estar cuando me necesitaste
y seguramente en muchos momentos duros
me hice humo
porque tú no me dejaste acompañarte.

Hoy por fin comprendí,

porque esto nunca funcionó.
Las personas heridas a veces somos extrañas,
preferimos quedarnos donde nos hieren,
y alejarnos de todo aquello que represente
un grito de libertad fuera de ese agujero
que construimos con nuestros dolores,
rezos, llantos, recuerdos y esqueletos
escondidos bajo la cama.

Quise salvarte, y en el camino comprendí

que de cierta manera tú eras mi salvadora,
me enseñaste todo aquello que me negaba a ver en mí.

Cuando me necesites,
aquí estaré dispuesto a secar tus lágrimas.
Nunca me arrepentiré de no haber podido ser
aquel que debía lastimarte
para que te llegaras a enamorar.

143
AMABA MIS POEMAS
Amaba mis poemas
incluso antes de ser su dueña.
Adoptó los ajenos entre sus brazos,
mostrándome que la poesía
no es de quien la inspira o escribe
sino de quien se la tatúa en el alma.

Ahora, su libertad es un líquido de inspiración,

carburante de versos, esencia de la alegría.

Se rodea de poemas:
de los nuevos y antiguos.
Brindándoles ese calor
que los hará crecer en adjetivos,
en sentimiento.
Se acurruca entre ellos:
buenos y malos.
Manteniéndolos vivos con su alegría,
tan vivos como el fuego de su mirada.

144
EN TRES AÑOS
La miré a los ojos y le pregunté: ¿Cuál es tu mayor miedo?
Me respondió con una voz de niña pequeña:
Todos escondemos demonios detrás de las sonrisas.
Te daré tiempo para que sanes tus heridas,
te daré tiempo para que combatas a tu monstruos.

Mientras la miraba me di cuenta

que su hermosura no cabía en una foto,
mucho menos en un recuerdo.
Destilaba ternura, era más hermosa
que una garúa en pleno verano.
Ahí estaba yo, con su rostro sobre mi hombro
intentando contenerla entre mis brazos,
intentando aliviar sus pesares,
jugueteando con sus cabellos.
Respiré, le dije sin titubear:
En tres años volveré a preguntar lo mismo
y mirándote a los ojos te partiré en un abrazo,
y veremos si esta vez las cosas son distintas,
si el destino quiere jugar sin cartas marcadas,
si te estalla algo en el pecho que aniquile a todos tus demonios.

Por si las dudas, mi vida, te quiero;

y espero que esperes
que aún te quiera.

145
NI PRINCIPES NI PRINCESAS
No soy su príncipe azul
ni mucho menos ella una princesa;
a lo mucho llegaré a ser su sapo color cobrizo
y ella mi guerrera engreída.
No buscamos ser la clásica novela de amor con final feliz y casita en el campo,
estamos perdidos, derruidos por nuestros miedos,
y a pesar de todo nos queremos sin reparos.
Ella soñaba con un amor lejos de las tempestades.
Un galán con los pies en la tierra,
atento, con ganas de jurar amor para toda la vida
cada día maldita mañana al despertarse.
Un compositor de canciones edulcoradas
con buena voz y dispuesto a vivir por ella.
Rompí su arquetipo de amor esperado,
vivir por alguien es muy fácil,
yo moriré por verle feliz si es necesario.

Si hay suerte escribiré alguna tonadita de tres acordes.

Me enfrentaré por su amor a brujas, a injurias,
a demonios y pantanos, quién sabe,
tal vez a un duende que habite en su olvido más lejano.

146
LOS DÍAS MALOS
Los días malos son abundantes,
con su tono grisáceo decolorado
y su frío invernal
producen dolor en los huesos,
hacen crujir la autoconfianza.

Los días malos

son un agujero negro en la primavera.
No salgo a pelear con la vida;
me arrastro por su malicia
esquivando a la muerte,
revolcándome en el lodo de su inmundicia.

Todo pinta mal: El trabajo, la universidad, la deuda con el banco,

los mensajes de mi ex, las heridas que nunca sanaron.

De pronto, apareces montada en espuma

y golpeas mi pecho-orilla como una ola de esperanza-mar,
me reanimas el corazón,
me hablas con sonrisas,
me besas con miradas;
me sanas con tu voz.

Un te quiero por la mañana

empieza a pintar de acuarelas el día,
todo resulta más fácil,
y ante tamaño milagro
solo puedo decirte:
Gracias por existir.

147
BEBIENDO SE ESCRIBE MEJOR
Bebiendo se escribe mejor
me susurran Bukowski, Hemingway y Poe,
ese es el motivo de seguir en pie tras tantas borracheras,
una vaga esperanza de algún día
lograr alguna buena línea,
algún buen poema.

Bebe, bebe, bebe y si puedes drógate

con algún poderoso estupefaciente
me susurran los poetas malditos.
Les hago caso en aquello del alcohol,
y sobre las drogas me rehúso a usarlas
por el tema de la adicción.

Ahí están los malditos: Rimbaud, Baudelaire y Verlaine,

burlándose de mi negativa de probar la sífilis
como motor de inspiración.

Te he fallado le digo a Bukowski

cuando en estado de ebriedad solo pienso en dormir y en evitar la resaca,
y no se me ocurre una buena historia
ni siquiera un buen verso.

Rimbaud tenía dieciséis cuando logró entrar

al círculo parisino de escritores,
yo voy con más de treinta
y a las justas leo mis poemas para unos cuantos ebrios
que tal vez ni quieren escucharme.

En este tórrido romance del alcohol y las letras

nunca podremos tenerlo todo,
por eso, si no puedo ser un escritor,
me quedaré con el puesto
del borracho
que soñaba con ser
un buen poeta.

148
TRAS LA MUERTE
Si estoy vivo aún,
encontraré alguna forma de rendirle honor a tu recuerdo.
No te lloraré, tendrás tantos viudos llorando
que una lágrima más empezará el diluvio
y no quiero mojarme los zapatos.

No será escribiendo. Hay gente que te escribe mejor que yo

y para ese tiempo seré peor poeta y ellos tendrán mejores letras.
Veré qué hacer.
No llevaré flores a tu tumba
ya hay quien te las da en vida y para ese tiempo
tendrá mejores arreglos que este viejo borracho.

No sé qué más llevan a las tumbas.

Si te entierran, te dejaré la falange distal de mi meñique derecho

debajo de una de esas flores
que alguno de tus galanes pondrá sobre tu nicho.
Así, parte de mí se irá contigo.

Eso sucederá si mueres antes que yo,

pero guardo la enorme convicción, la enorme esperanza
de morirme primero.

149
PROMESAS
Me hizo veinte mil promesas
en un corto periodo de tiempo.
Siempre sucedía lo mismo,
rompía las promesas,
como quien hace añicos un trozo de cristal inservible,
y se las ingeniaba para hacerme otra.
Una vez más iba de crédulo
pensando que era imposible
una mentira cruel y traicionera
proveniente de quien tan ardorosamente
decía quererme,
la justificaba y caía una vez más
en un círculo vicioso
de caminar sobre los pedazos filosos
de aquellas, simples y hermosas,
promesas de humo.

En el amor, algunas veces fui la víctima

de aquellas mentiras,
y con otras fui
el victimario que prometía
resolver paradojas
y curar corazones rotos.

Tantas idas y vueltas

me han enseñado
a no confiar en las promesas,
y más si provienen
de aquellos que dicen quererte.

150
IRONÍAS
La ironía del hecho de ver en ella
el panorama de un ángel,
aun sabiendo que los ángeles son terriblemente realistas,
híbridos de origen terrenal y alas oníricas.
Personas hechas de polvo de magia
conjugándose con lamentos.
Personas quebradas—en mil intentos de amar y ser amadas—,
intentando pegar los trozos de un alma
a fin de menguar los dolores
aunque ellas bramen en su calvario.

Existen miles de patrañas destilando sueños,

sueños anclados a la vida de un poeta,
y un ángel guardián de la poesía
sanando heridas
con sonrisa de niña pequeña.

151
EL PRECIO DEL AMOR
Nunca me ha dado miedo decirle a la gente que la quiero,
aunque me partieran el alma en ocasiones consecutivas,
aunque me calcinaran con sus mentiras.

Eso es el amor. Ese es su precio.

Cupido no es aliado de los cobardes

y como diría Silvio:
los amores cobardes no llegan a historias.

Siempre busqué sentir amor,

no por miedo a la soledad
sino porque me encanta sentir
primaveras estallando en mi pecho.

De nada vale reprimirse en el amor,

esa opción solo nos deja frustraciones.
El amor se vive, es una máquina de fabricar alegrías.

Solo aléjate del amor

cuando este quiera cortarte las alas
y magullar tu carne.
Cuando quiera hacer de ti una muñeca rota
¿sabes por qué?
¿realmente no lo sabes?
El amor es libertad, el amor no lastima.
Te empuja a ser mejor
te acompaña en llantos y tristezas
no solo te busca para hurgar en tu entrepierna
y hacerte sentir culpable.

Vamos, te doy una mano con ese tal cupido

me gusta que sonrías,
y aunque no te conozca del todo

me gusta saberte feliz.

152
NO
¿Tiene alguna esperanza lo nuestro? —pregunté algo ansioso.
No,—respondió sin titubear —mejor las cosas claras, ¿verdad?.
Tras su respuesta, vi como aquel enorme edificio de promesas
que habíamos construido empezó a desplomarse,
las personas salieron huyendo,
se resguardaron en un lugar seguro,
me pedían que salga de ahí.
No les hice caso, me quedé parado en el centro de todo,
contemplando como se resquebrajaba mi hogar.
De pronto fui sepultado por toneladas de sueños rotos.

Varios días después, emergí casi intacto de entre pedazos de poemas,

sopas a medio preparar, pedazos de pollo a la brasa,
residuos de café y un libro con olor a mar.
Caminé descalzo entre un UNO de cristal hecho añicos
y la mitad de un OCHO que me desgarraba la piel.
A pesar de todo, estaba vivo.

La desilusión no pudo matarme ni mantenerme sepultado.

Estaba herido, pero aún respiraba, y ver todo ese montón de escombros
me hizo darme cuenta que esta vez no cerraría el alma
por un derrumbamiento, me marcharía en busca
de la próxima mujer que me destrozase el corazón
después de prometerme alguna comida
en un futuro incierto.

153
ÁNIMOS
Aunque el cielo parezca desplomarse en tu cabeza
y los buitres saliven al verte
moribunda caminando por el desierto de la frustración;
debes seguir, no te detengas, aunque tragues la arena del dolor.

Todo puede estar cuesta arriba en tu vida,

serás un bote sin timón siendo devorado
por el océano inmenso del desasosiego,
y tú, debes continuar remando, remando a contracorriente.

Rendirse no está permitido,

¿caerse? Infinitas veces si es necesario.
No te confundas, no es lo mismo.
Los fracasos serán tu capullo,
de ellos emergerás más radiante
con una nueva piel, lista para enfrentarte a la vida una vez más.

Siempre estarán los bobalicones y mediocres

intentando ponerte el pie para verte en el suelo,
usando su bota para pisotearte la cara
y decirte “no puedes, ríndete, esto no es para ti”.

Si les haces caso, serás como ellos,

buscarás a otros para hundirlos en ese fango de la mediocridad,
para no sentirte sola,
para no tener vergüenza propia
y tapar tu miseria con sus lágrimas inocentes.

Te doy una mano o un poema,

lo que te haga falta,
no te quedes ahí, levántate,

la vida está esperando que la muerdas

está esperando un beso tuyo
no la dejes con las ganas.

154
TE ENSEÑARON
Te enseñaron a vivir a su manera,
que tus sueños no eran importantes,
que tus miedos eran de cobardes,
que necesitabas de su velo protector.
Inconscientemente lo aceptaste
pensaste que eso era el amor.

Te mintieron y les creíste—siempre tú, tan ingenua —,

cuando te dijeron que distabas mucho de la belleza,
te faltaban tetas y un culo más abultado
para ser deseada. No entendiste
que la hermosura se definía con tu sonrisa.

No he venido a levantarte el ánimo

ni a inventarte una autoestima en forma de espejismo.
No tengo razones para mentirte
pero sí, un interés desbordado
por contemplar las marcas que recorren tus hombros
y llenan tu espalda.
¿Has visto un loco que no disfrute de mirar las estrellas?
Reinventaría constelaciones en tus escápulas
y llenaría de tinta cada una de tus vertebras.

Te contaron un millón de mentiras

para mantenerte cautiva,
para disminuir tu autoestima
y no te dieras cuenta
que ellos no te merecían.

Hoy, intento romper tus cadenas

sonríe, muchacha de los ojos
color innombrable.
Sonríe, porque así
matarás de envidia a la pobre afrodita.

155
HUMILLACIÓN
¿No te basta toda la humillación vivida?
Pediste perdón por los errores que nunca cometiste,
consideraste dormir en la calle
para verla dormir cómodamente entre tus sabanas de seda,
le diste de beber tus lágrimas
bebiste arena en el Sahara,
ella jugaba a sembrar un manzano sobre una duna
tan estéril como tus intentos
de aplacarle los dolores.

¿No te basto su derroche de oportunidades

tan solo por saberte siempre a su lado?

Te rendiste ante sus ojos,

como duele verle el alma
reflejada en aquellos faros diamantinos.

Sigues en lo mismo, peleando contra dragones

mientras ella se deja capturar
o en el peor de los casos,
ayuda al dragón a romperte las manos.

¿Te quedan más poemas para dedicarle?

Le entregas folios con un montón de versos

que ella usa para envolverle la lonchera a su novio.

¿Valió la pena?

156
¿DÓNDE ESTÁS CURANDERA DE ALMAS?
He regresado como siempre a las 3 pm
para iniciar nuestras pláticas interminables…
¿Dónde estás curandera de almas?
por más que te busco no termino de hallarte,
¿acaso te marchaste?
prometiste salvarme del desastre,
ponerle un punto final a la tristeza,
y sembraste los puntos suspensivos.

Te he invocado Mefistófeles con piel de mujer

y la calma alrededor es un indicio
de tu fría ausencia.
Ya no estás, el mar te llevó a otro rumbo,
nunca me advertiste que podrías marcharte tan pronto.

Busco y busco, entre los recuerdos,

entre los poemas, no hay nada, no estás tú.

Me abrazo a nuestras conversaciones iniciales,

me anclo a tu pasado, es gracioso
fuiste tú quien me enseñó a no hacer eso.

Surcamos los cielos con un solo par de alas,

nos deslizábamos libres por el espacio.
Ahora, muero y resucito mientras
me devora un abismo
húmedo y oscuro.
Nunca me crecieron las alas,
nunca pude salvarme solo
de caer en el fango de la miseria
y el autoreproche.

157
ROSTRO DE ÁNGEL Y ALMA DE DEMONIO
Tienes el rostro de un ángel,
pareces esculpida en mármol
por algún artista griego que se perdió en el tiempo.
A veces pareces una niña,
despiertas ternura,
de esa que abriga un corazón adolorido
y hace convertirte en la protagonista de mis sueños.

Escondes demasiado y muestras lo que no debes,

eres una luz incandescente
en un mundo tan oscuro.
Podría tomarme un par de eternidades para contar
quien eres en mi pequeño planeta,
no vale de mucho si digo que prefiero
quedarme mudo ante tu sonrisa.

Rostro de ángel, alma endemoniadamente perversa.

Ese balance exacto entre oscuridad y ternura
que me deja perturbado
y minimizado ante ti.
Tu sonrisa vale más que tus ojos, y tu mirada más que cualquier cuerpo.
Si fuera de la UNESCO
te nombraría patrimonio de la humanidad,
aunque al instante moriría de celos
de saber que hay otros que entenderán mejor lo que digo
cuando hablo de ti.
Me preguntaste "¿cuál es tu nivel de celos?"
creo que esto responde bien.

158
RARA
Muchos llaman rara a la mujer de los ojos color innombrable,
a mi curandera.
Todos ellos son unos lerdos que no han podido entenderla,
es complicada, lo sé, no apta para simplones,
lejana para gente que mira lo de afuera
y se sienten lectores de almas.
Muchos ven sus ojos y los llaman hermosos,
le dicen linda los que nunca penetraron en su mirada.
Ese es su pecado,
ser hermosa para una jauría de superfluos.

Yo, pude ver un poco más allá,

seguro por eso no me quiso,
seguro por eso no le llega el olvido.
A pesar de todo me dejó fuera
del extravagante camino principal
de su historia.

159
FELINA DE CIUDAD
Despierto con el frenesí a flor de piel
desde que sé de tu existencia
y tu risa me rebalsa por los poros,
felina de ciudad.

Saberte esplendorosa y despistada

mientras cruzas las calles para llegar
a ese trabajo de mierda que consume tu día a día,
me genera un desazón
pero no puedo evitarlo, eres libre en tu jungla
y eres tú, quien elegirá su tarzán.

Algo despeinada, somnolienta,

con un maquillaje que resalta tus ojos felinos
sales huracana y a mí solo me queda decirte
que no te olvides de ser ese híbrido de niña y fiera salvaje,
ese ángel incivilizado, esa diosa de carne marfilada,
y sobre todo una felina de ciudad.

Volveré a dormir, solo desperté

para llenarte el chat de tequieros malditos
disfrazados de versos desencajados
que de alguna forma se convertirán en un mal poema,
un mal poema que te pertenece, felina de ciudad,
animal en peligro de extinción.

160
POETAS URBANOS
Últimamente me he atiborrado de poesía,
la he devorado, me he atragantado,
la he sentido fermentarse en el fondo de mis entrañas.
No me importaron las deudas, la necesitaba.

No son versos de esos famosos escritores

que los eruditos llaman “verdaderos poetas”,
no son aquellos autores reconocidos por la academia
y respetados aunque nadie los entienda.

Son poetas de a pie, soñadores comunes y vulgares.

Como tú, como yo. Con la única diferencia
que se atreven a vivir de esos sueños.
Mientras nosotros nos pudrimos en una oficina
ocho horas por día para no morir de hambre.

Son poetas a los que llamo amigos

aunque ellos ni sepan que existo.
Son mis amigos a pesar de todo
porque en sus versos
me vi reflejado, me vi desnudo,
y he llorado sus dolores porque son hermanos de los míos.

Salem, el poeta español más canalla que nació en Argentina.

Pedro Andreu, el amable juglar en paro, mi compadre.
Ambos se convirtieron en maestros inalcanzables,
en mi paradigma de la poesía,
y no solo por su visceral forma de escribir
y sus técnicas elaboradas,
sino por esa fascinante manera de ver el mundo
y de empujar el arte por el arte
cada lunes tras la resaca dominguera.

161
REDENCIÓN
Nunca me he jactado de ser una gran persona,
he cometido miles de errores y le he fallado
a las personas que más me han querido.

Durante años cargué en mis maletas

el cuerpo putrefacto del hombre que un día fui
y al que asesiné cuando el miedo me acorraló.

Años viviendo con el temor de ser descubierto,

intentando disimular el aroma a muerte, traición y deshonra.
El diablo encarnado, me llamaban algunas personas,
y no se equivocaban, e incluso creo ser peor.

Un día, los azares de la vida dejaron

el cadáver expuesto, no pude ocultarlo más.
Me costó mucho asimilar la idea,
la culpa al verle cara a cara nuevamente
me carcomió, me destruyó. Me convertí
en un ente sin brillo, sin luz.
Fui el predador de las personas que más amor me profesaron
y me volví el demonio que dormiría bajo sus camas.
Esa idea no me dejó dormir durante varias semanas.

La culpa me venía bien, debía pagar por mis crímenes,

nadie sale intacto de la justicia del tiempo.

Las cosas estaban hechas y debía hacerme cargo:

Cogí la pala, empecé a cavar
sin miedos, algo más libre, menos putrefacto.
Arrojé el cuerpo al foso y lo cubrí de tierra.
No quise borrar las evidencias de mi pecado,
era momento de asumirme malvado y buscar redimirme.

Vislumbré la libertad que me daba la verdad,

podía volver a empezar, sin cadenas, sin temores,

162
con el único miedo de no volver a cargar con un muerto
en mis maletas.

163
DESPERTÉ
Desperté de este letargo
preguntadme ¿hacia dónde vamos?
Es extraño, durante todo este tiempo
me he dejado consumir por el huracán de tu ser
sin recapacitar en las consecuencias de mis actos.

¿Cuál de los dos perderá más?

Definitivamente, sería yo.

Aunque el mundo no admita eso,
mi biografía no aceptaría jamás
el papel de víctima.

¿Qué será de nosotros?

Este juego incesante, entre la duda y la certeza,
entre perderse o mantenerse en pie,
nos ha mostrado que después
de mucho, solemos sonreír juntos
hasta de nuestros defectos más vergonzosos

164
 ÍNDICE

LA MUSA Y EL POETA ............................................................................................................ 9

ENTRE QUERERTE Y ODIARTE ....................................................................................... 15
CAPÍTULO I ............................................................................................................................. 17
PRIMERO DE ENERO........................................................................................................... 20
CONTRADICCIONES ............................................................................................................ 22
AQUÍ ESTAMOS ...................................................................................................................... 24
TU PARTIDA ................................................................................Error! Bookmark not defined.
GRACIAS ................................................................................................................................... 26
COBARDE ................................................................................................................................. 28
DESCONECTARME ............................................................................................................... 30
TE HE AMADO ........................................................................................................................ 31
LIBRE DE MÍ ........................................................................................................................... 33
VINO BARATO ........................................................................................................................ 34
NO VUELVAS ........................................................................................................................... 35
FUGACIDAD............................................................................................................................. 36
PASAR LA PÁGINA.................................................................................................................. 37
DERRUMBAMIENTO ............................................................................................................ 38
TU INDIFERENCIA ............................................................................................................... 39
ME NECESITAS....................................................................................................................... 41
CINCO LETRAS ...........................................................................Error! Bookmark not defined.
ME RENDÍ................................................................................................................................ 43
JARDÍN DE HIELO ................................................................................................................ 44
LITROS Y LITROS .................................................................................................................. 46
APRENDÍ .................................................................................................................................. 47
AMOR PROPIO ........................................................................................................................ 48
NIEGALO TODO..................................................................................................................... 49
MUCHAS GRACIAS (PSEUDO POEMA) .................................Error! Bookmark not defined.
CAPÍTULO II ............................................................................................................................ 50
HISTORIA DE UN DESASTRE ............................................................................................ 52
ME GUSTARÍA ......................................................................................................................... 53
ALGÚN DÍA SERÁ UN BUEN POEMA ............................................................................... 55
165
EL CANTO DE LAS SIRENAS .............................................................................................. 56
EL UNIVERSO ......................................................................................................................... 57
ELLA ES .................................................................................................................................... 58
COMO UN LOCO .................................................................................................................... 60
LIRIO DE FUEGO ................................................................................................................... 61
GALACTICA .............................................................................................................................. 62
¿QUÉ ES ENAMORARSE? ..................................................................................................... 63
SI LA VEZ .................................................................................................................................. 64
PROHIBIDO QUERERTE ..................................................................................................... 65
SI BUSCAS UN CABALLERO ................................................................................................ 66
ATRAPARLA ............................................................................................................................. 67
ELLA .......................................................................................................................................... 68
MI LADO DE LA CAMA ......................................................................................................... 69
NO QUIERO DESPERTAR.................................................................................................... 72
TU HOGAR ............................................................................................................................... 74
LA MALA DEL CUENTO ....................................................................................................... 76
FUNANBULISTA..................................................................................................................... 77
PROMETEO ............................................................................................................................. 78
HE OLVIDADO........................................................................................................................ 80
EL AMOR .................................................................................................................................. 81
EL OLVIDO .............................................................................................................................. 82
NO PUEDO............................................................................................................................... 83
ESTA VEZ ................................................................................................................................. 84
UN PAR DE COBARDES........................................................................................................ 85
¿QUIÉN TE ENSEÑÓ? .......................................................................................................... 86
¿POR QUÉ TE AMO? .............................................................................................................. 88
MUJER DE AGUA, DE FUEGO ............................................................................................ 89
EL PEOR SECUESTRADOR.................................................................................................. 90
NO CAERÉ ............................................................................................................................... 91
MADUREZ ................................................................................................................................ 92
CAPÍTULO III .......................................................................................................................... 93
EL FIN DE LA GUERRA ........................................................................................................ 94
MUJERES .................................................................................................................................. 95

166
DESDE CUÁNDO AMA LA POESÍA .................................................................................... 96
MI DÍA EMPIEZA.................................................................................................................... 97
ABRAZOS .................................................................................................................................. 98
UNA FOTO DEL PASADO ..................................................................................................... 99
FAQUIR ABOVEDADO ........................................................................................................ 101
MI ABUELA SECRETA ......................................................................................................... 103
YO ............................................................................................................................................. 104
ROMPIENDO EL SILENCIO.............................................................................................. 106
UN TIPO FELIZ .................................................................................................................... 107
SUELE SUCEDER ................................................................................................................. 109
CURANDERA DE ALMAS ................................................................................................... 110
ADOPCIÓN............................................................................................................................. 111
EL CLUB DEL AMOR ........................................................................................................... 112
COMPLICES Y CONVICTOS .............................................................................................. 114
ILEGAL .................................................................................................................................... 115
FUTURO IMPERFECTO ..................................................................................................... 117
LLEGADA INESPERADA .................................................................................................... 118
ÁNGELES SALVADORES .................................................................................................... 120
UN PAR DE LOCOS .............................................................................................................. 121
RESURRECCIÓN .................................................................................................................. 122
MUJER CON OJOS COLOR ESPERANZA ....................................................................... 123
LO QUE ES VIVIR ................................................................................................................. 124
24 METROS CUADRADOS................................................................................................... 125
¿DÓNDE ESTÁ LA POESÍA? ............................................................................................... 126
EL NIÑO OCULTO............................................................................................................... 127
SIN MIEDOS .......................................................................................................................... 128
PORQUE ME AMAS .............................................................................................................. 131
CUCHILLOS ENSANGRENTADOS .................................................................................. 132
¿CUÁNTAS MÁS DEBEN MORIR? .................................................................................... 133
MUSACOMPAÑERA ............................................................................................................. 135
RODEADA DE GENTES SIN ALMA ................................................................................. 136
TE QUISE HABLAR DE LA POESÍA ................................................................................. 137
LLEGADA INESPERADA .................................................................................................... 138

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PROMESAS ............................................................................................................................. 140
CHISMOSAS ........................................................................................................................... 141
BEBER TUS LÁGRIMAS ...................................................................................................... 142
AMABA MIS POEMAS........................................................................................................... 144
EN TRES AÑOS ..................................................................................................................... 145
NI PRINCIPES NI PRINCESAS .......................................................................................... 146
LOS DÍAS MALOS.................................................................................................................. 147
BEBIENDO SE ESCRIBE MEJOR ..................................................................................... 148
TRAS LA MUERTE................................................................................................................ 149
PROMESAS ............................................................................................................................. 150
IRONÍAS.................................................................................................................................. 151
EL PRECIO DEL AMOR ...................................................................................................... 152
NO ............................................................................................................................................ 153
ÁNIMOS .................................................................................................................................. 154
TE ENSEÑARON .................................................................................................................. 155
HUMILLACIÓN..................................................................................................................... 156
¿DÓNDE ESTÁS CURANDERA DE ALMAS? .................................................................. 157
ROSTRO DE ÁNGEL Y ALMA DE DEMONIO ............................................................... 158
RARA ........................................................................................................................................ 159
FELINA DE CIUDAD ........................................................................................................... 160
POETAS URBANOS .............................................................................................................. 161
REDENCIÓN ......................................................................................................................... 162
DESPERTÉ ............................................................................................................................. 164
ÍNDICE.................................................................................................................................... 165

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