15 Bayonetas Intercambiables para Una Pistola de Agua

15 BAYONETAS INTERCAMBIABLES
PARA UNA PISTOLA DE AGUA
ABEL OCHOA

Para mi padre

LAS PALOMAS
Las palomas malditas se cagan en los autos
apenas salen de la lavadora,
como si tuvieran algo en el pecho,
o en la cola, que les atravesara el alma.
Es común escucharlo en una conversación cotidiana
y luego viene el comentario de que es de buena suerte.
Saben bien cuándo deben abrir sus esfínteres
al viento y botar sus misiles blancos.
Intuyen cuando el metal está reluciente
como las amas de casa lo hacen
con la ropa tendida antes de la lluvia,
como los elefantes antes del tsunami,
como los payasos antes de la carcajada.
Cattelan las puso cagándose en todo
en la bienal de Venecia en el 97. Por eso allí
es prohibido alimentarlas desde hace algunos años.
¿Son animales de paz?
¡No!
Acuérdense de las narco-palomas
en las cárceles de Costa Rica o Argentina,
de las palomas mensajeras en las guerras de la historia,

de la criptococosis, histoplasmosis, salmonelosis, encefalitis.
Lo siento, ONU.
Lo siento, hippies.
Lo siento, Espíritu Santo.
Las palomas son seres abominables
que andan con sus piquitos hipócritas
y comiendo de la mano de los ancianos o niños
para causar ternura ante los ingenuos.
Alguien limpia su carro con una franela
después de que una banda(da) de palomas pasara
y con una lágrima me dice, casi susurrando:
¿Sabías que las pobres son monógamas?

QUE VENGA LO DESCONOCIDO
No puedo hablar como si nada
sobre el frío en las noches de Guayaquil.
No me sale natural reír sobre una broma
intrascendente de algún desconocido.
Se me ponen los ojos de sapo cuando
me dan palmadas en la espalda
tras cinco minutos de conversación.
Soy como un flautista en una pista de hielo
intentando parecer agradable.
Padezco —créanme— de estar imposibilitado
de hablar de la decoración del lugar,
de si el día de mañana habrá luna roja,
de la falda disonante a estribor,
de las barbas en auge esta temporada.
No soy yo pero hago el intento, a veces,
de pintarme la cara y hacer alguna mueca
de alza-pesas estreñido.
Y cuando por fin puedo sostener un diálogo,
el receptor se queda mudo como la tía Gloria
que hace años está muertita.

O mejor dicho: no está.
Pero qué me importa el bochorno
si el chuchaqui moral lo he forjado durante años.
A leer revistas de ingeniería hidráulica,
a llenar el cuarto de películas policiacas,
a devorar crucigramas y acertijos,
a memorizar el manual de Carreño,
a acaparar todos los libros de literatura de marcianos
(si es necesario).
¡Que venga lo desconocido!

CAÍDA LIBRE
Los filántropos del desacuerdo suscriben
que el Ecuador se caerá en mil pedazos
a la mañana siguiente.
Entonces todos, replegados
en nuestros arrozales, diremos:
—¿Y la calle no colinda con la mañana?
—No —replicará el sabio
los gusanos devoran lo estático.
Todo fue hermoso mientras duró.
Así nos iremos apagando
como mariposas en caída libre.

TODOS LOS PUENTES DE LA MANO
Para Ana Cristina
Cruzaremos todos los puentes de la mano
y luego los bautizaré con tu nombre.
¡Habrá tantos que será imposible reconocerlos!
Los jóvenes enamorados dirán
que quieren ser como nosotros.
Seremos el orgullo del barrio, de la ciudad,
del país y poco a poco tu nombre
irá para las confiterías minoristas,
para centros comerciales fuera de la ciudad,
para acueductos y refinerías en el extranjero.
Haré acrósticos con tu nombre,
haré palíndromos con tu nombre,
haré haikus con tu nombre
para colocarlos en los anaqueles
de la casa recién inaugurada.
Haremos el amor y pronunciaré tu nombre
en el éxtasis más profundo, cuando mis tetillas
te corten la piel en tajos sutiles.

Nuestros hijos se irán de la casa
después de algunos años y yo
me envolveré nuevamente en ti
como en una manta llena de pliegues
nombrándote hasta dormir la siesta.
Cuando me despierte llegará el día temido,
llamarás a tu sacerdote de confianza
y yo te diré como sabiéndote
desde hace milenios de cruzar puentes:
—Estás tan hermosa. ¿Quién eres?
mientras acaricio tu rostro sin nombre.

EL SUFRIMIENTO VA CON EL VIENTO
Un ingeniero en telecomunicaciones
sube a la montaña más alta cada vez
que recibe una llamada de celular
y baja por un poco de leche
cuando se lo piden sus compañeros
a través de un caserío miserable.
Intentan documentar un rito mortuorio
cuando una anciana muriese en cualquier momento.
Es un barrio de barro,
casas blancas apiladas como torres de cartas:
el sufrimiento va con el viento.
Se mete a una cueva donde recita
una oda de un poeta iraní
mientras ordeñan a su vaca.
La mujer llora en la oscuridad,
las ubres ofrecen todo,
el ingeniero termina de leer.
—La poesía es mágica, ¿lo sabías?
Imagina esto:
Esto no es una vaca,

sino un cartón de leche.
Esto no es una casa,
sino un supermercado.
Esto no es un poema,
sino un jingle publicitario.
Y yo ya me voy
con mi carrito de compras.

POEMA DEL AHOGADO
Glup,
Glup,
Glup
…

POR COSTUMBRE
Quien se quiera deshacer

del violento prejuicio de la costumbre
Michel de Montaigne

Me levanto a las 7 de la mañana,
afeito mis lagañas,
escarbo entre los dientes
y corto mis uñas
para que coman los payasos debajo de la cama.
Así se hace una costumbre:
me levanto a las 7 de la lagaña,
afeito mi mañana,
escarbo entre los payasos
y corto mi cama
para que coman mis uñas debajo de los dientes.
Así se hace una costumbre:
me levanto a las 7 de la cama,
afeito mis payasos,
escarbo entre la mañana
y corto mis dientes
para que coman mis lagañas debajo de las uñas.
Así se hace.

AERODINÁMICA POÉTICA
La
ba
ba
cae
en
lí
nea
rec
ta
y
la
ab
sor
vo.
Es
tá
fría.
No
es
mía;;
es
del
ai
re.

YA SABÍAMOS QUE LOS MANCOS
NOS ABRAZARÍAN

Ya sabíamos que los artríticos nos donarían sus huesos.
Ya sabíamos que los árboles nos cantarían nuestras grandezas.
Ya sabíamos que los mendigos nos darían su reino
a cambio de nada.
Ya sabíamos que las yeguas del camino dormirían.
Ya sabíamos que los francotiradores quedarían ciegos
en medio de un campo de refugiados.
Ya sabíamos que la victoria sería cosa de mañana.
Ya sabíamos que los caracoles se estancarían
con su paso nómada, casi sin rumbo.
Ya sabíamos que podíamos reposar debajo de cada uno
apenas mojándonos los labios.
¿Qué es un niño llorando por los que no nacerán?
¿No te das cuenta ahora?
“Los pueblos admiran a sus poetas porque necesitan mitos”
decía Gombrowicz.
Ya sabíamos que todo esto no era para tanto
pero nos sentíamos como desnudos.
Después de días y días dándole vueltas
empezamos otra vez.

POEMA DEL ALIENTO
Sólo hazlo,
sigue caminando,
sigue y sigue y sigue:
destapa la felicidad.
Porque lo valgo
—así lo quiero—,
haz, cree.
Nadie puede comer sólo una,
pizza, pizza;;
¡son r-r-ricas!
La vida es buena,
líder mundial en noticias,
el rey de las cervezas:
entre el amor y la locura se encuentra la obsesión.
Comparte momentos, comparte vida;;
cuando no hay mañana,
Nada es imposible.
Piensa en grande,
piensa diferente,
yo quiero Taco Bell.

Esloganes de: Nike, Johnny Walker, Energizer, Coca-Cola, L’oreal, Burger King, Sony, Pringles, Little
Ceasars, Kellog’s, Frosted Flakes, LG, CNN, Budweiser, Calvin Klein, Kodak, FedEx, Adidas, IMAX,
Apple, Taco Bell.

EN SUEÑOS
Delante de una mujer que me sonríe
cavo una fosa.
Sonrío
y sigo escarbando la tierra.
Al día siguiente
desciendo.
La mujer persiste en su sonrisa
y yo en la excavación.
El sueño se repite todos los días.
Estoy tan profundo.
No hay nada.
Sólo escucho su risa.
Esto se parece tanto al amor.

ASALTO A UNA COMPAÑÍA DE SEGUROS
El culo de Jennifer López está asegurado por 4.5 millones de dólares;;
las piernas de Rihanna, por un millón;;
las cuerdas vocales de Luis Miguel, por 7.5 millones;;
la sonrisa de Julia Roberts, por 30 millones.
En una compañía de seguros entra un hombre
con una bolsa llena de dinero.
—Vengo para asegurar mis manos por 100 millones de dólares.
Soy un poeta, soy un gran poeta.
Una manzana puede de ser una granada sin el menor problema.
Un perro de la calle vuela como un dragón en cualquier página.
El agua del grifo es un río de sangre mañana.
Una bota, un volcán. Un alambre, un roble, ¡un rayo!
He creado lo más sublime de mi generación
con estas manos que usted ve aquí.
—Señor, pero si sus manos son dos prótesis de madera
que a simple vista se aprecian.
Son falsas.
—Amigo, las manos de madera me sirven para gesticular
mis poemas mientras los recito de memoria.

Tengo un sinnúmero de secretarios que los escriben
cada noche, bajo la luna menstruante.
Ahora cuente.
—Señor, pero si estos son billetes de Monopolio.
También son falsos, como sus manos.
—Amigo, le quedo muy agradecido.
A este poema le pondré: “Arriba las manos, esto es un asalto
o me reviento (mientras empuño una manzana)”.

LA CIENCIA LO CONFIRMA
La ciencia lo confirma:
retener un pedo toda la noche, mientras
duermes con una mujer –por más hermosa
que fuera– puede acarrear trastornos
alimenticios o emocionales. No temas
a liberarlo ante ella;; incluso si tiene senos de panadero
o senos como la masa de los panaderos,
incluso si sus piernas son largas como las garzas
y carnosas como las de un rinoceronte
y tú un insecto que se posa en el rinoceronte
y es comido por las garzas.
Recuerda: no puedes retener un pedo con una mujer.
Las mujeres huelen lo que hay y lo que no.
El pedo alzará sus brazos y te lo agradecerá
dándote golpecitos en el ano, estrenará sus ojos
de lluvia y te mojará con su amor ardiente.
Lo mismo pasaría si retuvieras a una mujer.
La mujer vuela, calla, hiede, suena, mancha.
Sus pezones son antenas que detectan el claustro,
la clausura de lo indómito, el punto previo de la cláusula.
Calla y “huele tu parte”, hermano mío.

En el estómago de los enamorados,
lo que se aloja no son mariposas:
es un pedo libre y hermoso.

EL FENÓMENO DEL NIÑO
De chiquito me decían:
“¡Ahí viene el fenómeno del Niño!”
y todos corrían despavoridos
haciendo chácharas
en una escuela que se caía en pedazos;;
con alumnos y todo.
Eran como una horda de sabandijas diminutas
igual que en las películas
cuando en un centro penitenciario
recién sirven la comida:
niños desquiciados,
sin arrepentimiento alguno
me pusieron la infancia en un carrusel
y me tiraron abajo.
No sabían (o ignoraban)
que el verdadero Fenómeno del Niño
arrasaba lotes completos de casas,
llenaba de agua los ríos,
dañaba sembríos. En resumen:
jodían a un país ya jodido.
El paladar hendido era una maldición

en estas tierras caídas
donde solo lo curaban
las brigadas extranjeras de médicos
que veían a la gente
como artesanías sufrientes.
Sarita, una niña que no me molestaba nunca,
me dijo una vez que no sabía por qué
los otros niños se burlaban
si yo era bueno y los buenos están con papito Dios.
Los años pasaron. Ahora paso por la escuela
sin taparme el rostro,
flameando las cicatrices
de los piedrazos, de las rajaduras
con tapillas de cola,
tal vez con un poco de hambre
pero de la mano de Sarita.
El último Fenómeno del Niño
se llevó todo, incluida nuestra casa.
—Y ahora, ¿qué vamos a hacer?
pregunta Sarita.
Yo solo me meto debajo de su axila
y lloro.

RIESGOS DE UN POEMA EXPERMENTAL
¿Quién pudiera ser como Vladimir Stepánov?
Idear un sistema que parezca perfecto,
como un poema experimental,
depositar minas desde un barco
que bajen hasta el fondo del mar.
Ahí van las metáforas, los calambures,
una ironía ácida,
un juego de palabras,
y que suban de improviso
sin que nadie se de cuenta
hasta que en el momento menos pensado
explote con todos los tripulantes abordo.
Todos se preguntarán qué sucedió
mientras se trepan a toda velocidad
en botes salvavidas debidamente preparados.
El riesgo ha invalidado lo sublime. Qué palabras
usa con ese verbo. Falta silencio. No hay sutileza.
Que dónde está el capitán,
que lo estamos buscando y no aparece
mientras miran desde afuera el desastre.
El humo olerá a fracaso
y todos se abrazarán porque se han salvado.

A lo lejos se escuchará al capitán Stepánov
desde el barco que se está hundiendo:
–Éste es mi carrusel y yo me quedo.

LOS COCODRILOS SE VEN TAN FELICES EN LAS ENCICLOPEDIAS

UN GPS que encuentre la felicidad

@CheloFerullo

Los cocodrilos se ven tan felices en las enciclopedias.
Es frecuente verlos sonreír mostrando
sus 80 dientes para atrapar a su presa,
dándose volteretas hasta que muera desgarrada
y comérsela con una sonrisa de oreja a oreja
(si los cocodrilos tuvieran orejas).
Pero van llorando mientras la devoran,
y una vez terminada la cena siguen llorando.
Los romanos tenían la creencia de que se lamentaban.
Incluso nos referimos como «lágrimas de cocodrilo»
al artificio trágico;; predominante en las telenovelas.
¿Cabe el llanto dentro de una sonrisa?
Todo es silencio y vacío luego del orgasmo.
¿Los cormoranes que tragan huevos de cocodrilos
lloran en los poemas simbolistas?
Para que el hombre sea eterno tiene que morir.
¿La felicidad es un medio o un fin?
El circo de la vida se inaugura con una nalgada.
Mientras un cocodrilo busca la felicidad

en un pantano a la deriva, una Krokodril
en un bar de Moscú busca hacer feliz a gente
que saque 80 dientes para las fotos
y muchas lágrimas después de la noche.
Al final la felicidad resultó solo eso:
una droga nada más.

MOONWALK
Le propuse una orgía con niños
y –de repente–
se dio la vuelta
haciendo el moonwalk
aceptando.

DISCURSO DE GUERRA
—Señores:
Aquí estamos reunidos en este fango de flores
para olvidarnos de los prepucios.
Perdón: de los prejuicios.
Si solo para amamantar el ego, para atisbar la noche
al sueño, hace falta vaciar todos los culos.
Perdón: todos los silos.
Desde los balcones salen las embarazadas a cantar
mis derrotas. —¡No usaste condón, Tito El Glande!
Perdón: Tito el Grande.
¿Dónde está mi damisela dejando caer
sus gargajos dulces en mi boca?
Perdón: sus gajos dulces en mi boca.
Qué bella es la angustia cuando no le caben arrugas al escroto.
Perdón: cuando no le caben arrugas al escrito.
Dime cuántos esclavos tienes y te diré quién eres,
gonorrea de una batalla.
Perdón: gané un reo de una batalla.
Bueno, señores, ya lo saben bien:
¡a la Baticueva!

LA TIERRA ES UN LUGAR BASTO
En una cafetería una pareja de enamorados
discute sobre temas variados antes de su matrimonio:
tener o no televisión en la habitación,
si los pedos en la noche quitan el misticismo del romance,
cómo la menopausia y la andropausia afectará la relación,
elegir una mascota cuando los hijos se vayan,
dormir juntos o separados luego de una pelea,
dónde irá la belleza de ambos
cuando tengan 80 años y ya no quede nada.
Una niña entra intempestivamente al local
(solo veo su sombra). Parece una vendedora de flores.
—Un ramito para la damita. Se lo merece, se lo merece.
El chico ve a la pequeña
que sostiene un palo lleno de musgo húmedo
y dice con una sonrisa:
—¿No le parece realmente bello? Ya solo me queda éste.
—¿Dónde está la belleza en esto —dice el enamorado?
—Aquí hay un millón de jóvenes tartígrados.
Sobrevivirán extinciones en masa,
soportarán el calor, el frío, el vacío
y cuando parezca que ya no hay nada,
vivirán otra vez.

PODRÍA SER TANTAS COSAS
Y cuando venga la aurora llena de goce,

se fundan en una sola tu alma y la mía.
(Willie Colón)

Ser como un diente montado en otro
y que el odontólogo diga: “esto es amor”.
Ser como los piojos en una cabeza de jardín de infantes
y que la parvularia diga: “esto es amor”.
Ser como el sudor en la masa de harina, levadura y agua
y que el panadero diga: “esto es amor”.
Ser como el cansancio en el futbolista que entró al final
y que el preparador físico diga: “esto es amor”.
Ser como el orine que baja desde un poste hasta la acera, dibujando ciudades
repletas de urinarios
y que el borracho diga: “esto es amor”.
Ser como un grano en la nariz de una quinceañera antes de la fiesta
y que el espejo diga: “esto es amor”.
Ser como agua hirviendo cayendo desde un balcón
a dos perros apareándose
y desde otro alguien diga: “eso fue amor”.
O ser apenas
como el rayito de luz inexorable
metiéndose todos los días

en la ropa
recién tendida.

EN EL CENTRO DE LA PISTA
Todos bailan en parejas o solos,
los meseros se confunden con los invitados
y se retuercen con un merengue que suena
por unos parlantes más viejos
que la partícula de hidrógeno.
No se distingue entre el ruido y la música
pero todos bailan.
—Dame la mano y salgamos a la pista
para hacer el ridículo que nadie nos ve ahora.
¿Que tus zapatos son ataúdes?
¿Que usaste la colonia equivocada?
¿Que tienes una nariz tan puntiaguda que me puedes sacar un ojo?
¿Que tiene más ritmo una cacatúa artrítica?
¿Que despuesito mejor?
¿Que tus dedos son largos como alambres
y no me podrías sujetar las manos?
¿Que tienes brazos que parecen columpios?
¿Que tus pezones rasgaron tu camisa?
¿Que esta canción no?
¿Que tu último baile fue con un epiléptico?
Voy a poner las ruedas de la silla encima

de la alfombra y extenderé mi mano.
Espero que la sujetes fuerte
porque comenzaré a bailar
en el centro de la pista.

CADA VEZ QUE DICES ”LITERALMENTE”
Cada vez que dices “literalmente”
un tigre se sumerge
en un charco de amoniaco,
bebe un poco
y las moscas se espantan.
dos vagones de objetos
van hacia las tiendas
para ser vendidos a personas
que los compran con dólares falsos,
tres ejércitos de niños-soldados del Congo
gritan en arameo
hasta que una bala les atraviese una mejilla.
cuatro pollitos de las granjas de KFC
comen el veneno de las ratas
para que los consumidores se mueran con ellos adentro.
cinco iguanas blancas matan a cinco palomas verdes de un colazo,
seis mendigos se ganan la lotería en países de Latinoamérica,
siete osamentas son robadas por niñas para probarse sus dientes de oro.

ocho prótesis de brazos de algodón
se colocan a ocho leprosos que no son afines
a la Madre Teresa de Calcuta,
nueve prostitutas retiradas desfilan como madrinas
en las escuelas de sus nietos,
diez hippies viajan en elefantes rosados a Vietnam
para traficar pistolas de silicona.
todos los océanos se hacen un poema
con metáforas como éstas
y yo
nada,
nada,
nada.

QUE GÜNTHER VON HAGENS
SE APIADE DE MI CUERPO

Unos mendigos se desnudan fuera de la iglesia
y entran al no ver a nadie (es un sueño).
Arman una fiesta y bailan entre gritos,
defecan en baldosas que luego venden a museos,
se marcan las pieles con candelabros encendidos,
practican orgías en nombre de otros dioses.
Uno de ellos grita:
—¡El cuerpo es un templo que cesa!
y se abre dos tajos en el pecho
que forman una bella flor rojiza.
Todos ven al hombre echado
como una obra de arte.
Mis omóplatos serían una bella mariposa de carne;;
la caja torácica, una casa con costillas abiertas de par en par,
el cuerpo rebanado, un abanico inmóvil
y en medio de la exhibición: un afiche constructivista
creado a base de cartílagos y huesos pequeños,
con una inscripción donde se lee:
“El cuerpo es un templo que cesa”.

Esa noche sueño con los mendigos en la iglesia
cubriendo la puerta con el pellejo del hombre
junto a un botellón de agua bendita.
La plastinación consiste en sacar —por medio de solventes
como acetona fría y tibia
para luego sustituirlos por resinas elásticas
de silicona y rígidos de epóxicas— el agua del cuerpo,
que no es un templo
y no cesa.

LOKEISHON
Ayer conocí un culeishon
porque me fui a la discotequeishon.
Me miró;; la miré rapideishon y dije:
–Ésta –hoy– me la llevo a la caseishon.
Fui y le metí palabreishon
(la verdad es que estaba rebueneishon).
Ya tú sabes que soy un bacaneishon
y ahora voy sin paro y le metí la nalgeishon.
–Hey, hey, ¿cuál es tu nombreseishon?
Mientras le miraba las teteishon
me di cuenta de que era colombianeishon,
hablaba medio raro y las tetas opereishon.
Ahí mismo empezó la bailadeishon
y bailando nos fuimos hasta abajeishon.
Tenía los manes de cabeishon,
ya mismo la cabeza y la vaina pa’ abajeishon.

UN NIÑO LLORA MORDIENDO
UNA PIEDRA GIGANTE

—¿Tienes una tortuga que nacerá en tu boca?
dijo un pescador que caminaba ebrio.
—No —gimió el pequeño.
Voy a ladrar hasta que llueva,
voy a jugar con mis genitales
hasta que adornen el paisaje,
voy a cazar mariposas azules y rojas
para que bailen en los funerales,
voy a vigilar mis heridas
hasta que se hagan montañas impenetrables,
voy a incendiar los manglares
y los apagaré con su mismo barro;;
voy a ladrar y ladrar.
—Pero tengo estos peces que son mi cena
replicó el pescador.
La lluvia cae copiosa y agradable
como una acupuntura.
Los dos abren sus bocas
y la tortuga sale indefensa
ante el agua que cae.

EL PARAGUAS DE DALÍ
Dalí se paraba debajo del balcón en Roma
para recibir la bendición del Papa
con un paraguas abierto pero sin tela.
Siempre quise usar este hecho en un poema
y le daba vueltas y vueltas sin mayor éxito.
Supe que los chinos regalaban –como muestra de respeto–
sombrillas cuando partía su oficial del distrito,
que Georgi Harkov fue pinchado con veneno
por un agente de la KGB en 1978,
que sólo el monarca de los persas lo usaba,
que los ateniense cargaban su peso como símbolo de inferioridad,
que los egipcios lo reservaban al faraón y a los escribas.
¡Eso es –me dije entusiasmado–! ¡Los escribas!
La inspiración cayó de pronto
y entonces comencé a recordar esa noche
que llorabas como un cocodrilo sin almuerzo
cuando dije que no tenía regalo de San Valentín.
Estabas enfurecida. Comenzaste a llorar intensamente
mientras abría mi paraguas sin tela
dejándome caer la lluvia que comenzó a salir a borbotones.

Era un mes de tormentas en Guayaquil
y parecía una esponja a punto de reventar
cuando dije:
–¡Ana Cristina, ábreme la puerta o me voy!

IRREVERSIBLE, PORQUE EL TIEMPO
LO DESTRUYE TODO
Sólo di:
nos atan,
osan afuera.
Ruco,
¡curare!
Ufana sonata:
son ídolos.

PARA HACER UN BUEN POEMA
Para hacer un buen poema
antes se debe tender la cama
con la atención de un militar retirado,
sacudir el polvo de los cuerpos
que reposaron la noche anterior,
pasarle la mano delicadamente
como al rostro de una quinceañera,
jalar las puntas correctas
para equiparar pesos.
antes se deben cepillar los dientes.
Darle duro a los delanteros
para que aparezcan blancos
en las fotografías de los recitales
y luego el resto;; de arriba abajo.
Llamar a tus padres,
recordarles la comida del domingo,
sonreír, estar en silencio.

antes se deben leer todos

los diarios locales para saber
cómo está de jodida la delincuencia,
cuánto debe de manutención
aquel jugador de fútbol,
revisar en qué jugó la lotería y lamentarse.
antes se debe botar la basura
(si es posible dividiéndola por categorías),
secando con un trapito
la estela que deja por la sala,
echarle agua para que los perros
no rompan la funda.
debes distraer la mente
con tareas menores
y nunca pensar
en hacer un buen poema.

IR A MORIR EN UN LAGO
Dejarte hundir
con tus antepasados;;
como el elefante
que entró a remojar
en agua y lodo
sus dientes cariados
para aliviarlo.
Mi mensualidad también
apacigua el trabajo
que (no es marfil
pero) se apaga.

OH, TOMÁS DE AQUINO
Tú que refaccionaste la metafísica,
revélanos con tu sapiencia iluminada
cómo prevalecer desde la paja.
¡Rigans montes de superioribus suis, de fructu
operum suorem satiabitur terra,
in eo verissime impleretur!
Alcanzar la veneración perpetua
es lo que aspiramos los hombres sencillos
como los taimadores de oficina,
los cuenteros de pueblo,
muchos mendigos parapléjicos,
leguleyos ávidos de empleo,
aquellos verborréicos en el desempleo:
los mentirosos compulsivos
que esperan con su mano extendida
la hora final para que los animales
rumien en sosiego su paja.
El fray Reginaldo de Piperno
terminó la Suma Teológica
luego de que dijiste: “Ya no puedo más,

porque todo lo que he escrito
me parece paja”, enséñanos a convertir
el más insignificante filamento
en una hebra de oro perpetua,
algo así como convertir una mentira en un poema.

POR UN MOMENTO PENSÉ EN SALVARME
Con mi propio orine
me mojo los labios
para evitar la deshidratación
cada día de espera
desde los escombros
de esta ciudad intacta.
Espero el rescate
junto a otros oficinistas
enterrados hace décadas
pero los perros huelen
y se mean encima,
como hacen cuando el orine
es de otros perros.
La esperanza resultó ser
solo eso:
escuchar rasgueos,
y morir como un perro.

TODO PUEDE SER UNA VAGINA
Por ejemplo: una flor peluda germinando,
un gato asomado en una ventana con cortinas,
una servilleta con doblez de sombrero de obispo,
una billetera abierta vista desde arriba,
un tajo en una pechuga cruda de pollo.
¡Look at this pusssy!
Pero también: la mandíbula completamente abierta de una pitón,
una hendidura en una zanahoria,
la separación de dos tablones con hormigas en el centro,
una vainita abierta con una hoja debajo,
una galleta de la fortuna esperando su apertura.
¡Look at this pusssy!
Un curita visita a un profesor de filosofía condenado a pena de muerte
por violar a 91 chicas de su colegio y le pregunta:
–Hijo, ¿por qué has hecho esta atrocidad?
–Padre, por ese hueco que venimos,
por ese hueco nos vamos.

ESTOY EN UNA SALA BLANCA VARIOS DÍAS
Estoy en una sala blanca varios días
y tengo un pájaro dentro de mí que me habla
sobre lo bello que es tener hambre,
de golpearme los dedos con un martillo
y gritar de júbilo y dolor.
Debería conocer a personas que me hagan daño
me dice con un suave aleteo, y sobre llorar
de alegría, llorar de tristeza.
Me siento ligero y no puedo moverme.
Tengo un pájaro dentro de mí que me habla
sobre tatuarme los ojos y los testículos,
de acostarme en la calle cuando llueva
y pasar allí la noche, de ir vestido de amarillo
y gritar en la Boca del Pozo «¡Viva Barcelona, chuchetumadre!»
(así no sea de ningún equipo de fútbol)
y sentir cómo la sangre me rueda por el rostro.
Cada año fue idéntico al anterior pero soy ligero.
Tengo un pájaro dentro de mí que me habla
sobre no dormir hasta sentir que me muera:

sin café, ni televisión;; ni pastillas, ni celular.
Mueve sus alitas y se me contrae el estómago
y me susurra sobre perderme hasta encontrarme,
de salir de casa con la ambición de que algo
me parta el alma y así multiplicarla,
de rociarme la cara con querosén,
y con la combustión sentir que estoy ligeramente vivo.

BAYONETAS

BAYONETA 1
¿Qué sonajas me suenan en el cerebelo? Las ansias cansan si todo es cuesta.
Asimila las enredaderas de lo escueto. Calamares para todos cuando la pústula
desembarque en el brazo. El final es mágico, pero no te armes de golosinas que la
panza es débil y se acurruca ante la mínima emboscada. Lupanares con vista al mar
para estos tiempos de desconsuelo reseco. Se atizan las carabelas. Se afrontan las
circunstancias. Se devela la mañana. ¡Vendimias! ¡Vendimias! ¡Todo es vendimia!
Que tus ojitos se azucen del espectáculo contiguo. Son dos lagartos mordiéndose la
cola. Mira cómo sangran los afanados. Es la hora de la siesta. De ahí en adelante
estaremos enfiestados, así que duerme lo suficiente que en la hora de la fiesta es
otro canto. Duerme, duerme, negrito. Manatíes en los sueños;; palimpsestos
derramados. Piedras negras en los sueños;; testaferros al portador. Risa estrepitosa
en los sueños;; pantanos en la cordillera. Puertas ojivales en los sueños;; ya estamos
cerca, solo faltan 200 años.

BAYONETA 2
Me tocaron los vericuetos escuetos de mi mar de oquedades cuando todos
pendejearon hasta las 3 de la mañana. Qué rúcula fausta me pasaron por los
dientes heridos de amanecer, de periplos añejos, de variopintas truculencias. ¿Qué
sílaba será mi sibila cuando las axilas se fusilen entre ellas para adormecer las
paredes-espejos de ultratumba? ¡A estribor! ¡A estertor! Los escarabajos son bellos,
más bellos que las rosas. No se afinquen ahí mismo todos los hijos huérfanos.
Patinen mejor que el piso está flemajado con los dimes y diretes del populacho
cabrío. Vigor, Igor, que los latentes languidecen con las espuelas del fallo rotundo,
magnánimo;; equivalente a dos heces almibaradas. Mamá, papá, ¿sigue la pus en
mis ojos de gato? Guau, guau, miau… Equinoccios mal durmientes, ortodoxos
necios, despacho empacho macho. Subvirtamos la cotidianidad ahora que somos
jóvenes, ahora que mañana no llega, ahora que destejimos el horizonte de Arizona.
Mis tetillas son antenas parabólicas. ¡Qué frío! ¡Achachai! ¿Ya encontraron el
destino? Baja derecho hasta sanseacabó. Sólo pregunta y te dirán: vaya largo.

BAYONETA 3
Que la próstata dormita en una hamaca, que el maduro está frito y reinó la carne
asada, que las várices sonríen a las cámaras, que nunca, que nada… Quemados
estamos pero felices, con los ojos entumecidos de barro, con las hélices subidas en
la repisa más alta al lado de las galletas. Arañarse las hazañas, pedorrearse los
pedófilos, hurtar las urdimbres. Agazápense, silencio, shhhh… ¡Sacasonapas a los
testarudos! Última notificación: se acabaron las cigüeñas. “Ecuador se detiene.
Bajemos a empujarlo” se leía en un grafiti de la capital. Maquinamos las hiedes en
silencio para los atosigados tosan sus miedos, sus furias, su carroña inversa. El que
piensa, pierde, campeón. Y si se te acabaron los balines: mi mar es un cementerio
de espejos licuados. Las bayonetas apuntan a los piélagos de los lupanares
furibundos, así que vístete pronto y acicálate la falopa. Subalternos mancebos,
vergajos intrépidos, peroratas en los acantilados, hijueputas malolientes, sumisas,
cónyuges sin sueldo, espabílense. Avance, por favor, que al fondo hay puesto.

BAYONETA 4
Cuando se atuse la deprefección del mondo con un mantelado para las noches
traviesas, para las náuseas transconsumadas en los ojos de la rumina rústica
rutilante. Mamá, papá, ya pueden acaballar la mañana. Todo parece en orden y los
gusanos dormitan en los leoprados zombíbulus. Robo, atul, mavarillo: están todos
los colores. Todo en orden, ¡mi comandante! Aliste las sátivas gandrómedas que
salimos despacito por el culo. Lleve vaselina. Repito: lleve quintales de gasolina,
porque el viaje es astragoso y falítico. Y para qué solar de la manera que
descreemos, si dupidando el verbo encontramos lo perdido, si peinando la cabellera
despellejada y sacándole sus piojos magullamos la poesía. El universo no se creó
con quietud sino con desastre. ¡Arriba el sastre del desastre! A la poesía hay que
matarla para que sobreviva, dijo el poeta Kelver Ax. ¿Y para qué reír pelando los
dientes si todo pasa? ¿Para qué atisbar la hondonada si podemos dormir en la
superficie del agua haciéndonos los muertos? ¿Para qué preguntarnos nada si todo
está? Pandecen el júbilo, amigos, que el tiempo se traza directo a la borda donde no
hay oxígeno y no sobreviviría.

BAYONETA 5
Los traviesos se durmieron en el mondongo del alfabeto. ¿Ahora quién los sacará de
ese vericueto? Todo es cuento. Nadie sucumbe sin pólizas. La muchedumbre se
endulza los oídos con sopranos del saber. Marginales los que se cubren las axilas
para no apestar. Los modernos rezumen el desorden. ¡Qué maravilla! Esta noche
nos acompañan los agujeros del cieno. Cuéntenos, ¿por qué se moja tanto en las
noches? Despilfarros impúdicos, los sabuesitos se cocinan el mentecato para
funcionar lúcidos, sin formas caprichosas. El cántico que sabe exquisito se frota las
pezuñas porque no corre: corroe. Las exequias del rey se indultaron en los
zaguanes meados por los renuentes del vivir. Qué cabriolas, ni que nada.
Zambullámonos por el interino, que los jueces gozan el racionalismo y no se andan
con cosas ínfimas. Blandengues las garzas que con sus patas no trazan la espalda.
¿Para qué la simbiosis si no te chupas un bicho? Los escribas estriban en cero. Ya
las caries me duelen de tanto machaca y machaca el cangrejo. Tengo lleno de lodo
la realidad. Me la desato y continuamos.

BAYONETA 6
Disco chino me irrita los flancos. Yo tan al descubierto y tú me lanzas los diretes
como minas antipersonales. Olvídalo. Nada de ñañerías entre criminales. Los
visigodos están extenuados con tantas marimbas timbas, con tantos azulejos
floreados, con tanta várice inquieta. ¿Que los antioxidantes dan tétano? ¡Mis
polainas! Para que la jovencita le afloje al mancebo hará falta que soxipertum el
malquilador. Sí, señor. Lapitosa el guisonte. Ojalá haya leído el pendejorum chiro,
tacaño, mentecato. Tentadores bonsáis me acicala la girándula. De la torre los
mandados, de la pieza los mandados, de la nuca los mandados. ¿Dónde pusieron al
kamasutra? Nunca en la cama, siempre trepanando el palimpsesto notorio y afligido.
Los chamacos tienen que dormir temprano. Juanito, acéitese los dientes que
mañana punchis punchis a Mariana. Todo listo, mis addendums. ¡Al infinito y más
allá!

BAYONETA 7
Calicuchímac, Quisquis y Rumiñahui: apréstennos al descenso peliagudo, amansen
a los vitureos de la mofa y la fama, encandilen el camino cabrío. Ahora tenemos país
¿y para qué? Los sesudos inconexos estrafalarios nos cascan la cabeza, nos
montan la del carpintero hambriento. Senadores todos, está servido el pueblo.
Levanten las faldas y a estrepujarse las almorranas, a oxidarse el corazón, a
desmembrar las membresías y cortesías. Ya fuimos pocos los muchos. La sena está
cervida. Campanarios ilustrados, sangren desde el torrente que los sapos guarecen
en sempiterna huevadilla, escaramuzados en las baladiones sucios, marchitos e
hilarados en los maltrechos rascacielos de Oráculos quietos. Impávido al témpano.
¡Tanto terreno en alquiler! ¡Tanta hogaza despejada! ¡Tantos maniquíes sin un
címbalo de manifiesto! ¡Tanta vecindad achicharrada por el cuento del gallo pelón!
Saquisilí de aquí. No se maten, que yo me voy.

BAYONETA 8
Lima la lisa, su risa desquicia, Lezama su dicha, rezuma, abarca exquisiteces aquí y
allá y acullá. Tantos puentes prensados al estupor, tanta paraplejia usufructa en los
botadores, tanto resplandor en los tamices del poema móvil. ¡Es un camaleón
polivalente! La senda surca surcos a causa del relámpago asonante por los
calamares de tu rostro. Vengo vago, insurrecto, cataplásmico, para hacer a la luna
un desfiladero de ataraxia y se encharque en los poemas menstruantes.
Chinchulines alfombran las trepidaciones de mi vasto calambre, herraduras se
enroscan en las regurgitaciones de lo diáfano. Diapasón insoportable, exiguo
peñasco, brota hondo que viene el submarino por las cloacas a tapizarte el esternón.
Zampoña, querida. Ágiles fuimos los tropiezos de la emboscada tropical, que ya no
zapateamos en vacío. Hizo tierra la pajiza. Prestos a la multiplicidad,
multipliquémonos a mansalva que la isla se aísla.

BAYONETA 9
Me aburro de lo autóctono, permuto ante lo espasmódico, me dilantro en lo
alquímico, me cuezo, me cuezo, me cuezo el pescuezo. Todos las crisálidas nadan
por tus axilas que son fuentes de impudicia diáfana. El epicentro del asunto es lo
sintagmático. El epicentro del asunto es ultramar. El epicentro del asunto no es cosa
nuestra. ¡Arbuguenses troticarios! Espeluznantes avenidas con este paso gastado.
¿A dónde crees que vamos todos despotricándonos inconmensurablemente?
Rayada la cola, la partisa respiga la tabla. Cuasimodos, nenucatemos eunucos, pisar
y pasar por estas tierras sin mañana. Tétano los timbales de titanes, diáfanos días
de diarrea, trópicos traumas trepidantes, pústulas epistolares pifias, sucias, necias.
Ahora todo en calma, “todo quedito”, taciturno… Fin de la polisemia. Los manglares
del escrito se mojaron de gangrena. El espejo de mi ventana colinda con la escalera
que se refracta en el pasillo. ¿Dónde estoy? ¿Cuál es la imagen real? ¿Cuál la
falsa? ¡Eureca! Todo es poesía menos la poesía.

BAYONETA 10
Perro artrántlico al borde de la noche, ¿no te entretienen los mosquitos y el hedor de
la ciudad cansada, las gotas que caen en tus pezuñas, el foco que dibuja ángeles
ciegos en el viento? El soliloquio tuerto (mendicante, medio soso, meucancásico) de
llanto no es más un rostro que se apaga. La bandada de alfileres no es más un
rostro que se apaga en las axilas. Pieles fumigadas por la costumbre, séquitos
dormitando en la claridad de la certidumbre;; hay que verter los cántaros, ladrar todas
las noches. Perro lamiendo el cascarón de la noche, ¿qué lengua traviesa te atañe?
No te entretiene el tránsito del gentío y su pira congelada, los grillos que se estrellan
en la ventana, el zaguán contiguo. El despilfarro de los dientes del amanecer ruin, el
amanuense en harapos de hastío. La galaxia de pulgas empozadas en un cántaro
nuevo no es más un rostro que se apaga. Leucemia, ausencia, tirritando de dolor,
caspicaras sumisas, violencia vencida. ¡Ay ay ay! Huesos inoculados por el destino;;
hay que verter los cántaros, ladrar todas las noches.

BAYONETA 11
Amaina la vaina, compadre. Resolutos e impávidos quedamos tras las cantinas de la
metástasis. Ahora que venimos caminando lento por estas callejuelas de espasmo –
¡cataplán!– que nos parten la boca con hormigas que te salen de la molleja ardiente.
No me mires con temor a las quebradas, si tú bien sabes que el viento me arremeda
su forma de batir las hojas. Mi página es blanco sobre blanco en las antípodas de mi
cuenco fatuo, carcomido por las termitas que no se aprecian a simple vista. ¿Viste?
No se ve. No se sabe. No se oye. Se oye hueco y nada. Qué argumentos tan débiles
el de los fuertes. Qué caricias tan frías las de los casados. Qué trabajo tan lóbrego el
de los experimentados. Tu cadalso ya está rebosándose de alacranes.
Cabalguemos con el caballo decapitado que todo es pampa. Arre, ¡hurra! Los
traviesos son puro muñón. Sonríe a los turistas, querida. Que la sangre te salga
hermosa, que las monedas caigan de sus bolsillos con solo resoplar un alarido, que
mueran un poco con solo verte.

BAYONETA 12
Los jíbaros carcomidos por el derruido lumpanar, venimos desde abajo, venimos
motatángules, venimos morandules. Sépicas estilísticas cantan la sífilis, bucólico
numbendun reposa manso en las ramas de los grillos. ¡Fakir de faquires! ¡Repliegue
sus calamares! Mumbales florentinos en el occidente de las muecas. Fiuuuuuuu…
Extintos los sentidos, noche. Replicados las recias formas, cúrpoles. Anochamos el
diapasón del sol. Alocamos las murallas de la luna. Caballeros nómadas, ¿dónde
guardan las ciruelas? El ajiaco está polémico, cuentan las gordas verborréicas. Las
cumbes ensueñan el magisterio diáfano. Los guineos se arrugan con el crepitar de
las ventanas. Saquen las banderas. El membrillo de colores con las azucenas de la
tarde me azumagan hasta el pipi. Fiajos todos: la puerca acarrea males. “Morocho,
¡lleve su morocho!” ¿Viste? ¿Tenia? ¿Zampoña? Funámbulos desquiciados todos
los locos que corren. Hazte el muerto, ñaño. ¿Ñáñaras? Posiblemente. ¿Mácula?
Tal vez. ¿Pistolas? Siempre.

BAYONETA 13
Huesos necios, trazos mustios, flancos tercios. ¡Romipumba el nictálope! Los
agujeros del corazón son para que te duermas, mi niña. Aquí nada ha cambiado.
Boleros, pasillos, pasacalles, yaravíes. Tenemos toda la flota acalambrada en la
puerta. Aquí entra Reymundo y todo el mundo. La poesía es para todos. La mamita
Elvira sigue con su música eterna. Nos pisamos el poncho los timbaleros, nos
pisamos la manguera los mercenarios, nos lapidamos el vientre los diestros. ¿Dónde
quedó la amistad? Deshuésanos la guayabita, corazón. No digas mar si no. No digas
tren si no. No digas. Albuquerque, vecinita, y dará prestándome un pico de aceite
que el arroz me queda sopudo. Las apariencias sotanan, decía el viejo refrán.
Verbigracia: calambur. El rocío se asoma y los niños duermen. Los grandes
serventesios del pasado/ no se mojan la cara en agua dulce/ ni se sientan para
esperar calmados/ hasta el trino que venga y los endulce. ¡Rajatablas! Gritó el
maestro tras el encerrar al rey contrario.

BAYONETA 14
Calambrejos neuróticos marcan las fauces de mis yerros ensimismados.
Mismamente me repito: soy el trono y el treno, soy el gozo y el mazo, soy el cántico
y el púdico. Naturalmente, torroides de huracanes en laberínticos pómulos. Venimos
de lejos, señor, ábranos la puerta para dormir todas las noches. Gélidos terraplenes
se aparcan a la salida de la estación de bomberos para arder en la punta de una
aguja donde los ángeles dormitan su séptimo sueño. ¡La pústula anacrónica me está
pasando factura! La carótida me brinca cuando el enano debajo de mi cama llora en
silencio. Los dinosaurios se hacen el pedicure en casas de empeño. Brázulas,
jermitos, barracudas violentas. Testarudos de la suerte, alcemos el sueño.
Parentescos como la bolsa bursátil de Pekín. ¡Libertad o muerte! Me jaman la jeta
los jabalíes del amodorramiento simultáneo. Atrincherados todos, alcen las espadas,
cuáltricos sosos en expedisión bizantina, sabuesos fálicos, expátriense.

BAYONETA 15
¿Que pendula la luciérnaga en la estalactita de la esquina? Pamplinas
palimpsestuosas. Las arañas las carcomen, o eso quisieran. A las desgreñadas
moribundas solíamos escucharlas chas-chas con sus rumiantes bocas. Despacito al
cementerio. No hagas resistencia si no quieres que apunten desde lo alto. Los
francotiradores están dispuestos a masacrar a las hormigas. ¿Y las luciérnagas? El
poema es un cetáceo que se comunica sin que nos demos cuenta. Y si fuéramos los
que somos nos abocaríamos al abismo pero martirios, maltrechos martirios.
Describiendo el cuenco se hace una piscina. Fumiguemos las entrañas que los
tapires se comen las caricias. Ralito, ralito, ralito. Ponzoña la pezuña del cojo,
hazaña el salto de la imaginación en épocas de franqueza. Lorca, ¡a la horca!
Después de eso todo es pampa y álter ego. Rutilantes los impostores llenos de
beatitud solemne. Todo es sonar con desparpajo cuando te miran como si ya
hubieses terminado de hablar. Los aplausos se oirán en un teatro donde el
protagonista está cantando y, de un momento a otro se desploma en el escenario,
mientras se sigue escuchando el canto.

15 Bayonetas Intercambiables para Una Pistola de Agua

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15 Bayonetas Intercambiables para Una Pistola de Agua

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PARA UNA PISTOLA DE AGUA

Para mi padre

Las palomas malditas se cagan en los autos

apenas salen de la lavadora,

como si tuvieran algo en el pecho,

o en la cola, que les atravesara el alma.

Es común escucharlo en una conversación cotidiana

Saben bien cuándo deben abrir sus esfínteres

al viento y botar sus misiles blancos.

Intuyen cuando el metal está reluciente

como las amas de casa lo hacen

con la ropa tendida antes de la lluvia,

como los elefantes antes del tsunami,

como los payasos antes de la carcajada.

Cattelan las puso cagándose en todo

es prohibido alimentarlas desde hace algunos años.

¿Son animales de paz?

Acuérdense de las narco-­palomas

en las cárceles de Costa Rica o Argentina,

de las palomas mensajeras en las guerras de la historia,

Lo siento, Espíritu Santo.

Las palomas son seres abominables

que andan con sus piquitos hipócritas

y comiendo de la mano de los ancianos o niños

para causar ternura ante los ingenuos.

Alguien limpia su carro con una franela

después de que una banda(da) de palomas pasara

y con una lágrima me dice, casi susurrando:

¿Sabías que las pobres son monógamas?

No puedo hablar como si nada

sobre el frío en las noches de Guayaquil.

No me sale natural reír sobre una broma

intrascendente de algún desconocido.

Se me ponen los ojos de sapo cuando

me dan palmadas en la espalda

tras cinco minutos de conversación.

Soy como un flautista en una pista de hielo

intentando parecer agradable.

Padezco —créanme— de estar imposibilitado

de hablar de la decoración del lugar,

de si el día de mañana habrá luna roja,

de la falda disonante a estribor,

de las barbas en auge esta temporada.

No soy yo pero hago el intento, a veces,

de pintarme la cara y hacer alguna mueca

Y cuando por fin puedo sostener un diálogo,

el receptor se queda mudo como la tía Gloria

que hace años está muertita.

O mejor dicho: no está.

Pero qué me importa el bochorno

si el chuchaqui moral lo he forjado durante años.

A leer revistas de ingeniería hidráulica,

a llenar el cuarto de películas policiacas,

a devorar crucigramas y acertijos,

a memorizar el manual de Carreño,

a acaparar todos los libros de literatura de marcianos

(si es necesario).

¡Que venga lo desconocido!

Los filántropos del desacuerdo suscriben

que el Ecuador se caerá en mil pedazos

a la mañana siguiente.

Entonces todos, replegados

en nuestros arrozales, diremos:

Acuérdense de las narco-palomas