Canção de Lawino (Okot p’Bitek)
Meu marido leu muito com os Brancos
Leu tudo, em profundidade.
É tão instruído quanto os Brancos.
Mas a leitura o destruiu,
Separou-o de seu povo.
Ele é como um tronco sem raízes.
Ele objeta tudo o que é acholi
E diz
Que os costumes dos Negros
São Negros
Porque seus olhos rebentaram.
E ele usa óculos pretos
E em sua casa há uma escuridão de floresta!
A casa de meu marido
É uma floresta de livros!
Alguns deles são imensos,
Grandes como as árvores tido.
Alguns deles são velhos,
Com suas cascas se soltando.
E têm cheiro forte;
Outros são finos e moles
E outros têm dorsos
Duros como o tronco de rocha
Das árvores poi.
Alguns são verdes,
Outros rubros como sangue,
Outros pretos e oleosos
Com dorsos que brilham
Como a serpente venenosa ororo
Enrodilhada em cima de uma árvore.
Alguns têm figuras no dorso,
Rostos de homens e mulheres que parecem bruxos
Barbados, orgulhosos,
Com grandes barrigas,
Com faces encovadas e ares
Rabugentos, vingativos,
Figuras de mulheres e de homens
Há muito tempo mortos.
A mesa de meu marido é recoberta
De uma pilha assustadora de papéis,
Como plantas gigantescas
Crescendo nas florestas
Ou a árvore kituba
Que mata as outras árvores,
As sufoca.
A casa de meu marido
É uma enorme selva de livros.
Ela é escura, tudo nela é diluído,
Um vapor quente, espesso,
Envenenado,
Ergue-se do chão
E se mistura à penetrante umidade
Do ar
E às gotas de chuva que se juntam
Nas folhas.
Sufoca-se
Quando se fica lá por muito tempo,
Arruína-se a língua e o nariz,
A ponto de não se poder mais
Sentir o refrescante odor do óleo
de sésamo
Nem o gosto do malakwang.
Canção de Lawino (Okot p’Bitek)
Meu marido leu muito com os Brancos
Leu tudo, em profundidade.
É tão instruído quanto os Brancos.
Mas a leitura o destruiu,
Separou-o de seu povo.
Ele é como um tronco sem raízes.
Ele objeta tudo o que é acholi
E diz
Que os costumes dos Negros
São Negros
Porque seus olhos rebentaram.
E ele usa óculos pretos
E em sua casa há uma escuridão de floresta!
A casa de meu marido
É uma floresta de livros!
Alguns deles são imensos,
Grandes como as árvores tido.
Alguns deles são velhos,
Com suas cascas se soltando.
E têm cheiro forte;
Outros são finos e moles
E outros têm dorsos
Duros como o tronco de rocha
Das árvores poi.
Alguns são verdes,
Outros rubros como sangue,
Outros pretos e oleosos
Com dorsos que brilham
Como a serpente venenosa ororo
Enrodilhada em cima de uma árvore.
Alguns têm figuras no dorso,
Rostos de homens e mulheres que parecem bruxos
Barbados, orgulhosos,
Com grandes barrigas,
Com faces encovadas e ares
Rabugentos, vingativos,
Figuras de mulheres e de homens
Há muito tempo mortos.
A mesa de meu marido é recoberta
De uma pilha assustadora de papéis,
Como plantas gigantescas
Crescendo nas florestas
Ou a árvore kituba
Que mata as outras árvores,
As sufoca.
A casa de meu marido
É uma enorme selva de livros.
Ela é escura, tudo nela é diluído,
Um vapor quente, espesso,
Envenenado,
Ergue-se do chão
E se mistura à penetrante umidade
Do ar
E às gotas de chuva que se juntam
Nas folhas.
Sufoca-se
Quando se fica lá por muito tempo,
Arruína-se a língua e o nariz,
A ponto de não se poder mais
Sentir o refrescante odor do óleo
de sésamo
Nem o gosto do malakwang.