Arte en el campo

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Antes, he hablado del arte. �Puede pensarse en algo parecido en un campo de
concentraci�n? Depende m�s bien de lo que uno llame arte. De vez en cuando se
improvisaba una especie de espect�culo de cabaret. Se despejaba temporalmente un
barrac�n, se api�aban o se clavaban entre s� unos cuantos bancos y se estudiaba un
programa. Por la noche, los que gozaban de una buena situaci�n -los "capos"- y los
que no ten�an que hacer grandes marchas fuera del campo, se reun�an all� y re�an o
alborotaban un poco; cualquier cosa que les hiciera olvidar. Se cantaba, se
recitaban
poemas, se contaban chistes que conten�an alguna referencia sat�rica sobre el
campo.
Todo ello no ten�a otra finalidad que la de ayudarnos a olvidar y lo consegu�a. Las
reuniones eran tan eficaces que algunos prisioneros asist�an a las funciones a
pesar de
su agotador cansancio y aun cuando, por ello, perdieran su rancho de aquel d�a.
El buen humor es siempre algo envidiable: al principio de nuestro internamiento
nos permit�an reunimos en un cuarto de m�quinas a medio construir para saborear
durante media hora el plato de sopa que nos repart�an a medio d�a (como la ten�a
que
pagar la empresa constructora era de todo menos alimenticia). Al entrar, cada uno
recib�a un cuchar�n de sopa aguada, y mientras la sorb�amos con avidez, un
prisionero italiano trepaba encima de una cuba y nos entonaba arias italianas. Los
d�as que nos daba el recital musical, ten�a garantizada una raci�n doble de sopa,
sacada del fondo del perol, es decir, �con guisantes! En el campo se conced�an
premios no s�lo por entretener, sino tambi�n por aplaudir. Por ejemplo, a m� pod�a
haberme protegido (�y fui muy afortunado al no necesitarlo!) el "capo" m�s temido
de
todos, a quien por m�s de una raz�n se le conoc�a por el sobrenombre de "el capo
asesino". Contar� c�mo sucedi�. Una tarde tuve el gran honor de que me invitaran
otra vez a la sesi�n de espiritismo. Estaban reunidos en aquella habitaci�n unos
cuantos amigos �ntimos del m�dico jefe; asimismo estaba presente, de forma
totalmente ilegal, el oficial al cargo del escuadr�n sanitario. El "capo asesino"
entr�
all� por casualidad y le pidieron que recitara uno de sus poemas que se hab�an
hecho
famosos (o infames) en el campo. No necesitaba que se lo repitieran dos veces, de
modo que r�pidamente sac� una especie de diario del que empez� a leer unas cuantas
muestras de su arte. Me mord�a los labios hasta hacerme sangre para no re�rme al
escuchar uno de sus poemas amorosos y seguramente gracias a ello salv� la vida;
como adem�s le aplaud� con largueza, es muy posible que tambi�n hubiera estado a
salvo caso de haber sido destinado a su cuadrilla de trabajo, donde ya me hab�an
asignado un d�a, un d�a que para m� fue m�s que suficiente. Pero siempre resultaba
�til que el "capo asesino" le conociera a uno desde alg�n �ngulo favorable. As� que
le
aplaud� con todas mis fuerzas.
La obsesi�n por buscar el arte dentro del campo adquir�a, en general, matices
grotescos. Yo dir�a que la impresi�n real que produc�a todo lo que se relacionaba
con
lo art�stico surg�a del contraste casi fantasmag�rico entre la representaci�n y la
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desolaci�n de la vida en el campo que le serv�a de tel�n de fondo.
Nunca olvidar� que en la segunda noche que pas� en Auschwitz fue la m�sica lo
que me despert� de un sue�o profundo. El guardia encargado del barrac�n celebraba
una especie de fiestecilla en su habitaci�n, que estaba pr�xima a la entrada de
nuestra
puerta. Voces achispadas se desga�itaban cantando tonadas gastadas. De pronto se
hizo el silencio y en medio de la noche se oy� un viol�n que tocaba
desesperadamente
un tango triste, una melod�a poco conocida y poco desgastada por la continua
repetici�n. El viol�n lloraba y una parte de m� lloraba con �l, pues aquel d�a
alguien
cumpl�a 24 a�os, alguien que yac�a en alguna otra parte de Auschwitz, quiz�s
alejada
s�lo unos cientos o miles de metros y, sin embargo, fuera de mi alcance. Ese
alguien
era mi mujer.