EL TESORO DE

LA LENGUA
Antología de poemas
para “lecturas de trabajo”

El Laboratorio Oscuro
Estación de los vientos 2019
 …serie aleatoria y, a la vez, necesaria de poemas que están en la
memoria de la lengua, que van hacia la memoria, es decir, que la lengua
los necesita y los usa... Son un momento de configuración en la historia
del cuerpo (de cada cuerpo, cada vez que se corporiza en quien los
recita) y sirven como coartada para hacer colisionar la individualidad
frágil del cuerpo con la vorágine de la historia...
Se configuraron como un momento de sedimentación de las
capas geológicas de las que está construida la lengua, que nos explican
el uso de la lengua, sus confines, sus límites, sus posibilidades y su
relieve. Hasta dónde es posible decir yo, dónde termina y dónde empieza
un cuerpo que habla y que dialoga. Porque el primer lugar indiscutible
del yo es el diálogo, es decir la incertidumbre.

Ariel Schettini, El tesoro de la lengua (2009)

lectura de trabajo: leerás más como un lento venir viniendo que

como una llegada.

Macedonio Fernández, “Poema de trabajos de estudios

de las estéticas de la siesta” (1940)
JORGE MANRIQUE

Recuerde el alma dormida,

avive el seso e despierte
contemplando
cómo se passa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando;
cuán presto se va el plazer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parescer,
cualquiere tiempo passado
fue mejor.

Coplas por la muerte de su padre (circa 1476)

Romance del prisionero

Que por mayo era, por mayo,

cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba el albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.

Romancero (s. XV)

El infante Arnaldos

¡Quién hubiera tal ventura

sobre las aguas del mar
como hubo el infante Arnaldos
la mañana de san Juan!
Andando a buscar la caza
para su falcón cebar,
vio venir una galera
que a tierra quiere llegar;
las velas trae de sedas,
la jarcia de oro torzal,
áncoras tiene de plata,
tablas de fino coral.
Marinero que la guía
diciendo viene un cantar,
que la mar ponía en calma,
los vientos hace amainar;
los peces que andan al hondo,
arriba los hace andar;
las aves que van volando,
al mástil vienen posar.
Allí habló el infante Arnaldos,
bien oiréis lo que dirá:
-Por tu vida, el marinero,
dígasme ora ese cantar.
Respondióle el marinero,
tal respuesta le fue a dar:
-Yo no digo mi canción
sino a quien conmigo va.

Romancero (s. XV)

La mora Moraima

Yo me era mora Moraima

morilla de un bel catar;
cristiano vino a mi puerta
cuitada, por me engañar.
hablóme en algarabía
como aquel que bien la sabe:
-Ábrasme las puertas, mora,
sí, Alá te guarde de mal.
-¿Cómo te abriré, mezquina,
que no sé quién te serás?
-Yo soy el moro Mazote
hermano de la tu madre,
que un cristiano dejó muerto
tras mí venía el alcalde:
si no me abres tú, mi vida,
aquí me verás matar.
Cuando esto oí, cuitada,
comencéme a levantar,
vistiérame una almejía
no hallando mi brial,
fuérame para la puerta
y abríla de par en par.

Romancero (s. XV)

GARCILASO DE LA VEGA

XIII

A Dafne ya los brazos le crecían

y en luengos ramos vueltos se mostraban;
en verdes hojas vi que se tornaban
los cabellos qu'el oro escurecían;

de áspera corteza se cubrían

los tiernos miembros que aun bullendo estaban
los blancos pies en tierra se hincaban
y en torcidas raíces se volvían.

Aquel que fue la causa de tal daño,

a fuerza de llorar, crecer hacía
este árbol, que con lágrimas regaba.

¡Oh miserable estado, oh mal tamaño,

que con llorarla crezca cada día
la causa y la razón por que lloraba!

(1543)
SAN JUAN DE LA CRUZ

Noche oscura

(Canciones del alma que se goza de haber llegado al alto estado de la perfección, que
es la unión con Dios, por el camino de la negación espiritual)

En una noche oscura ¡oh noche que juntaste

con ansias en amores inflamada Amado con amada,
¡oh dichosa ventura! amada en el Amado transformada!
salí sin ser notada
estando ya mi casa sosegada. En mi pecho florido,
que entero para él solo se guardaba,
A escuras y segura allí quedó dormido,
por la secreta escala disfrazada, y yo le regalaba
¡oh dichosa ventura! y el ventalle de cedros aire daba.
a escuras y en celada
estando ya mi casa sosegada. El aire de la almena,
cuando yo sus cabellos esparcía
En la noche dichosa, con su mano serena
en secreto que nadie me veía, y en mi cuello hería,
ni yo miraba cosa y todos mis sentidos suspendía.
sin otra luz y guía
sino la que en el corazón ardía. Quedéme, y olvidéme,
el rostro recliné sobre el amado;
Aquesta me guiaba cesó todo, y dejéme
más cierto que la luz del mediodía, dejando mi cuidado
adonde me esperaba entre las azucenas olvidado.
quien yo bien me sabía
en sitio donde nadie parecía.
(circa 1578)
¡Oh noche, que guiaste!,
¡oh noche amable más que la alborada!
LUIS DE GÓNGORA

A una rosa

Ayer naciste, y morirás mañana.

Para tan breve ser, ¿quién te dio vida?
¿Para vivir tan poco estás lucida?
Y, ¿para no ser nada estás lozana?

Si te engañó su hermosura vana,

bien presto la verás desvanecida,
porque en tu hermosura está escondida
la ocasión de morir muerte temprana.

Cuando te corte la robusta mano,

ley de la agricultura permitida,
grosero aliento acabará tu suerte.

No salgas, que te aguarda algún tirano;

dilata tu nacer para la vida,
que anticipas tu ser para tu muerte.

(1584)
FRANCISCO DE QUEVEDO

A una nariz

Érase un hombre a una nariz pegado,

érase una nariz superlativa,
érase una alquitara medio viva,
érase un peje espada mal barbado;

era un reloj de sol mal encarado,

érase un elefante boca arriba,
érase una nariz sayón y escriba,
un Ovidio Nasón mal narigado.

Érase el espolón de una galera,

érase una pirámide de Egito,
las doce tribus de narices era;

érase un naricísimo infinito

muchísima nariz, nariz tan fiera,
que en la cara de Anás fuera delito.

(1605)
LOPE DE VEGA

Soneto de repente

Un soneto me manda hacer Violante,

que en mi vida me he visto en tanto aprieto;
catorce versos dicen que es soneto:
burla burlando van los tres delante.

Yo pensé que no hallara consonante

y estoy a la mitad de otro cuarteto;
mas si me veo en el primer terceto
no hay cosa en los cuartetos que me espante.

Por el primer terceto voy entrando

y parece que entré con pie derecho,
pues fin con este verso le voy dando.

Ya estoy en el segundo, y aún sospecho

que voy los trece versos acabando;
contad si son catorce, y está hecho.

La niña de plata (1610)

CONDE DE VILLAMEDIANA

Soneto amoroso XXVIII

En el albergue caro donde anida

como en roca de honor, beldad guardada,
toca a la puerta presunción osada
de soberano asunto conducida.

Y aunque sorda deidad, como ofendida,

a compasivo fin cierra la entrada,
insistirá mi voz desengañada,
nunca desobligada ni admitida.

Puerto fuera esta puerta de suave

ansia de Amor, si Amor, peligro eterno,
no la cerrara con esquiva llave.

¡Oh dura potestad!, ¡oh ruego eterno!

donde con experiencia el alma sabe
Che per porta del Ciel se va al inferno.

Obras de Don Juan de Tarsis (1629)

HERNANDO DOMÍNGUEZ CAMARGO
A un salto por donde se despeña el arroyo de Chillo
Corre arrogante un arroyo
por entre peñas y riscos,
que, enjaezado de perlas,
es un potro cristalino.
Es el pelo de su cuerpo
de aljófar, tan claro y limpio,
que por cogerle los pelos,
le almohazan verdes mirtos.
Cíñele el pecho un pretal
de cascabeles tan ricos,
que si no son cisnes de oro,
son ruiseñores de vidrio.
Bátenle el ijar sudante
los acicates de espinos,
y es él tan arrebatado,
que da a cada paso brincos.
Dalen sofrenadas peñas
para mitigar sus bríos,
y es hacer que labre espumas
de mil esponjosos grifos.
Estrellas suda de aljófar
en que se suda a sí mismo,
y atropellando sus olas,
da cristalinos relinchos.
Bufando cogollos de agua,
desbocado corre el río,
tan colérico, que arroja
a los jinetes alisos.
Hace calle entre el espeso
vulgo de árboles vecino,
que irritan más con sus varas
al caballo a precipicio.
Un corcovo dio soberbio,
y a estrellarse ciego vino
en las crestas de un escollo,
gallo de montes altivo.
Dio con la frente en sus puntas,
y de ancas en un abismo,
vertiendo sesos de perlas
por entre adelfas y pinos.
Escarmiento es de arroyuelos,
que se alteran fugitivos,
porque así amansan las peñas
a los potros cristalinos.
Ramillete de Jacinto de Evia (1675)
SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ

Redondillas (Arguye de inconsecuentes el gusto y la censura de los hombres que en

las mujeres acusan lo que causan)

Hombres necios que acusáis ¿Pues cómo ha de estar templada

a la mujer, sin razón, la que vuestro amor pretende?,
sin ver que sois la ocasión ¿si la que es ingrata ofende,
de lo mismo que culpáis; y la que es fácil enfada?

si con ansia sin igual Mas, entre el enfado y la pena

solicitáis su desdén, que vuestro gusto refiere,
¿por qué queréis que obren bien bien haya la que no os quiere
si las incitáis al mal? y quejaos en hora buena.

Combatís su resistencia Dan vuestras amantes penas

y luego, con gravedad, a sus libertades alas,
decís que fue liviandad y después de hacerlas malas
lo que hizo la diligencia. las queréis hallar muy buenas.

Parecer quiere el denuedo ¿Cuál mayor culpa ha tenido

de vuestro parecer loco, en una pasión errada:
al niño que pone el coco la que cae de rogada,
y luego le tiene miedo. o el que ruega de caído?

Queréis, con presunción necia, ¿O cuál es de más culpar,

hallar a la que buscáis aunque cualquiera mal haga;
para pretendida, Thais, la que peca por la paga
y en la posesión, Lucrecia. o el que paga por pecar?

¿Qué humor puede ser más raro ¿Pues, para qué os espantáis
que el que, falto de consejo, de la culpa que tenéis?
él mismo empaña el espejo Queredlas cual las hacéis
y siente que no esté claro? o hacedlas cual las buscáis.

Con el favor y el desdén Dejad de solicitar,

tenéis condición igual, y después, con más razón,
quejándoos, si os tratan mal, acusaréis la afición
burlándoos, si os quieren bien. de la que os fuere a rogar.

Opinión, ninguna gana, Bien con muchas armas fundo

pues la que más se recata, que lidia vuestra arrogancia,
si no os admite, es ingrata, pues en promesa e instancia
y si os admite, es liviana. juntáis diablo, carne y mundo.

Siempre tan necios andáis (1682)

que, con desigual nivel,
a una culpáis por cruel Inundación castálida (1689)
y a otra por fácil culpáis.
BARTOLOMÉ HIDALGO

Cielito a la aparición de la escuadra patriótica en el puerto de Montevideo

Flacos, sarnosos y tristes

los godos encorralados,
han perdido el pan y el queso
por ser desconsiderados.

Cielo de los orgullosos,

cielo de Montevideo,
piensan librarse del sitio
y se hallan con el bloqueo.

(1814)

Cielitos (1820)
JOSÉ MARÍA HEREDIA

Inmortalidad

Cuando en el éter fúlgido y sereno

Arden los astros por la noche umbría,
El pecho de feliz melancolía
Y confuso pavor siéntese lleno.

¡Ay! ¡así girarán cuando en el seno

Duerma yo inmóvil de la tumba fría!...
Entre el orgullo y la flaqueza mía
Con ansia inútil suspirando peno,

Pero ¿qué digo? -Irrevocable suerte

También los astros a morir destina,
Y verán por la edad su luz nublada.

Mas superior al tiempo y a la muerte

Mi alma, verá del mundo la ruina,
A la futura eternidad ligada.

Poemas (1825)
GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

LIII

Volverán las oscuras golondrinas

en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.
Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
¡esas... no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas

de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.
Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
¡esas... no volverán!

Volverán del amor en tus oídos

las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.
Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido...; desengáñate,
¡así... no te querrán!

Rimas (1867)
LOLA RODRÍGUEZ DE TIÓ
La Borinqueña
¡Despierta, borinqueño
que han dado la señal!
¡Despierta de ese sueño
que es hora de luchar!
¿A ese clamor patriótico
no arde tu corazón?
¡Ven! Nos será simpático
el ruido del cañón
Mira, ya el cubano
libre será,
le dará el machete
su libertad…
le dará el machete
su libertad.
Ya el tambor guerrero
dice en su son,
que es la manigua el sitio,
el sitio de la reunión,
de la reunión…
de la reunión.
El Grito de Lares
se ha de repetir,
y entonces sabremos
vencer o morir.
Bellísima Borinqueña,
a Cuba hay que seguir,
tú tienes bravos hijos
que quieren combatir.
Ya por más tiempo impávidos
no podemos estar,
ya no queremos, tímidos,
dejarnos subyugar.
Nosotros queremos
ser libres ya,
y nuestro machete
afilado está…
y nuestro machete
afilado está.
¿Por qué entonces, nosotros
hemos de estar,
tan dormidos y sordos
y sordos a esa señal,
a esa señal…
a esa señal?
No hay que temer, riqueños,
al ruido del cañón
que salvar a la patria
¡es deber del corazón!
Ya no queremos déspotas,
caiga el tirano ya,
las mujeres indómitas
también sabrán luchar.
Nosotros queremos
la libertad
y nuestros machetes
nos la darán…
y nuestro machete
nos la dará.
Vámonos, borinqueños,
vámonos ya,
que nos espera ansiosa,
ansiosa la libertad.
¡La libertad, la libertad!
(1868)
JOSÉ MARTÍ
I Oigo un suspiro, a través
Yo soy un hombre sincero
De donde crece la palma,
Y antes de morirme quiero
Echar mis versos del alma.
Yo vengo de todas partes,
Y hacia todas partes voy:
Arte soy entre las artes,
En los montes, monte soy.
Yo sé los nombres extraños
De las yerbas y las flores,
Y de mortales engaños,
Y de sublimes dolores.
Yo he visto en la noche oscura
Llover sobre mi cabeza
Los rayos de lumbre pura
De la divina belleza.
Alas nacer ví en los hombros
De las mujeres hermosas:
Y salir de los escombros,
Volando las mariposas.
He visto vivir a un hombre
Con el puñal al costado,
Sin decir jamás el nombre
De aquella que lo ha matado.
Rápida, como un reflejo,
Dos veces vi el alma, dos:
Cuando murió el pobre viejo,
Cuando ella me dijo adiós.
Temblé una vez, en la reja
A la entrada de la viña,
Cuando la bárbara abeja
Picó en la frente a mi niña.
Gocé una vez, de tal suerte
Que gocé cual nunca: -cuando
La sentencia de mi muerte
Leyó el alcaide llorando.
De las tierras y la mar,
Y no es un suspiro, - es
Que mi hijo va a despertar.
Si dicen que del joyero
Tome la joya mejor,
Tomo a un amigo sincero
Y pongo a un lado el amor.
Yo he visto al águila herida
Volar al azul sereno,
Y morir en su guarida
La víbora del veneno.
Yo sé bien que cuando el mundo
Cede, lívido, al descanso,
Sobre el silencio profundo
Murmura el arroyo manso.
Yo he puesto la mano osada,
De horror y júbilo yerta,
Sobre la estrella apagada
Que cayó frente a mi puerta.
Oculto en mi pecho bravo
La pena que me lo hiere:
El hijo de un pueblo esclavo
Vive por él, calla y muere.
Todo es hermoso y constante,
Todo es música y razón,
Y todo, como el diamante,
Antes que luz es carbón.
Yo sé que el necio se entierra
Con gran lujo y con gran llanto.
Y que no hay fruta en la tierra
Como la del camposanto.
Callo, y entiendo, y me quito
La pompa del rimador:
Cuelgo de un árbol marchito
Mi muceta de doctor.
Versos sencillos (1891)
JOSÉ ASUNCIÓN SILVA

Nocturno III
Una noche
una noche toda llena de perfumes, de
murmullos y de música de älas,
Una noche
en que ardían en la sombra nupcial y
húmeda, las luciérnagas fantásticas,
a mi lado, lentamente, contra mí ceñida,
toda,
muda y pálida
como si un presentimiento de amarguras
infinitas,
hasta el fondo más secreto de tus fibras
te agitara,
por la senda que atraviesa la llanura
florecida
caminabas,
y la luna llena
por los cielos azulosos, infinitos y
profundos esparcía su luz blanca,
y tu sombra
fina y lánguida
y mi sombra
por los rayos de la luna proyectada
sobre las arenas tristes
de la senda se juntaban.
Y eran una
y eran una
¡y eran una sola sombra larga!
¡y eran una sola sombra larga!
¡y eran una sola sombra larga!
Esta noche
solo, el alma
llena de las infinitas amarguras y agonías
de tu muerte,
separado de ti misma, por la sombra, por
el tiempo y la distancia,
por el infinito negro,
donde nuestra voz no alcanza,
solo y mudo
por la senda caminaba,
y se oían los ladridos de los perros a la
luna,
a la luna pálida
y el chillido
de las ranas,
sentí frío, era el frío que tenían en la
alcoba
tus mejillas y tus sienes y tus manos
adoradas,
¡entre las blancuras níveas
de las mortüorias sábanas!
Era el frío del sepulcro, era el frío de la
muerte,
Era el frío de la nada...
Y mi sombra
por los rayos de la luna proyectada,
iba sola,
iba sola
¡iba sola por la estepa solitaria!
Y tu sombra esbelta y ágil
fina y lánguida,
como en esa noche tibia de la muerta
primavera,
como en esa noche llena de perfumes,
de murmullos y de músicas de alas,
se acercó y marchó con ella,
se acercó y marchó con ella,
se acercó y marchó con ella... ¡Oh las
sombras enlazadas!
¡Oh las sombras que se buscan y se
juntan en las noches de negruras y de
lágrimas!...
(circa 1891-1896)
RUBEN DARÍO

Yo persigo una forma

Yo persigo una forma que no encuentra mi estilo,

botón de pensamiento que busca ser la rosa;
se anuncia con un beso que en mis labios se posa
al abrazo imposible de la Venus de Milo.

Adornan verdes palmas el blanco peristilo

los astros me han predicho la visión de la Diosa;
y en mi alma reposa la luz como reposa
el ave de la luna sobre un lago tranquilo.

Y no hallo sino la palabra que huye,

la iniciación melódica que de la flauta fluye
y la barca del sueño que en el espacio boga;

y bajo la ventana de mi Bella-Durmiente,

el sollozo continuo del chorro de la fuente
y el cuello del gran cisne blanco que me interroga.

Prosas profanas (1896)

Canto triste de la Conquista

El llanto se extiende, las lágrimas gotean allí en Tlatelolco.

Por agua se fueron ya los mexicanos;
semejan mujeres; la huida es general.
¿Adónde vamos?, ¡oh amigos! Luego ¿fue verdad?
Ya abandonan la ciudad de México:
el humo se está levantando; la niebla se está extendiendo…
Con llanto se saludan el Huiznacahuácatl Motelhuihtzin,
el Tlailotláctal Tlacotzin,
el Tlacatecuthli Oquihtzin…
Llorad, amigos míos,
tened entendido que con estos hechos
hemos perdido la nación mexicana.
¡El agua se ha acedado, se acedó la comida!
Esto es lo que ha hecho el Dador de la vida en Tlatelolco.
Sin recato son llevados Motelhuihtzin y Tlacotzin.
Con cantos se animaban unos a otros en Acachinanco,
ah, cuando fueron a ser puestos a prueba allá en Coyoacán…

(1528)

Cantares mexicanos (1904)

Versión de Ángel Ma. Garibay K.
DELMIRA AGUSTINI

Nocturno

Engarzado en la noche el lago de tu alma,

Diríase una tela de cristal y de calma
Tramada por las grandes arañas del desvelo.

Nata de agua lustral en vaso de alabastros;

Espejo de pureza que abrillantas los astros
Y reflejas la sima de la Vida en un cielo!…

Yo soy el cisne errante de los sangrientos rastros,

Voy manchando los lagos y remontando el vuelo.

El libro blanco (1907)

ANTONIO MACHADO

Por tierras de España

El hombre de estos campos que incendia los pinares

y su despojo aguarda como botín de guerra,
antaño hubo raído los negros encinares,
talado los robustos robledos de la sierra.

Hoy ve a sus pobres hijos huyendo de sus lares;

la tempestad llevarse los limos de la tierra
por los sagrados ríos hacia los anchos mares;
y en páramos malditos trabaja, sufre y yerra.

Es hijo de una estirpe de rudos caminantes,

pastores que conducen sus hordas de merinos
a Extremadura fértil, rebaños trashumantes
que mancha el polvo y dora el sol de los caminos.

Pequeño, ágil, sufrido, los ojos de hombre astuto,

hundidos, recelosos, movibles; y trazadas
cual arco de ballesta, en el semblante enjuto
de pómulos salientes, las cejas muy pobladas.

Abunda el hombre malo del campo y de la aldea,

capaz de insanos vicios y crímenes bestiales,
que bajo el pardo sayo esconde un alma fea,
esclava de los siete pecados capitales.

Los ojos siempre turbios de envidia o de tristeza,

guarda su presa y libra la que el vecino alcanza;
ni para su infortunio ni goza su riqueza;
le hieren y acongojan fortuna y malandanza.

El numen de estos campos es sanguinario y fiero;

al declinar la tarde, sobre el remoto alcor,
veréis agigantarse la forma de un arquero,
la forma de un inmenso centauro flechador.

Veréis llanuras bélicas y páramos de asceta

—no fue por estos campos el bíblico jardín—;
son tierras para el águila, un trozo de planeta
por donde cruza errante la sombra de Caín.

Campos de Castilla (1912)

RAMÓN LÓPEZ VELARDE
El retorno maléfico
A D. Ignacio I. Gastélum
Mejor será no regresar al pueblo,
al edén subvertido que se calla
en la mutilación de la metralla.
Hasta los fresnos mancos,
los dignatarios de cúpula oronda,
han de rodar las quejas de la torre
acribillada en los vientos de fronda.
Y la fusilería grabó en la cal
de todas las paredes
de la aldea espectral,
negros y aciagos mapas,
porque en ellos leyese el hijo pródigo
al volver a su umbral
en un anochecer de maleficio,
a la luz de petróleo de una mecha
su esperanza deshecha.
Cuando la tosca llave enmohecida
tuerza la chirriante cerradura,
en la añeja clausura
del zaguán, los dos púdicos
medallones de yeso,
entornando los párpados narcóticos,
se mirarán y se dirán: “¿Qué es eso?”.
Y yo entraré con pies advenedizos
hasta el patio agorero
en que hay un brocal ensimismado,
con un cubo de cuero
goteando su gota categórica
como un estribillo plañidero.
Si el sol inexorable, alegre y tónico,
hace hervir a las fuentes catecúmenas
en que bañábase mi sueño crónico;
si se afana la hormiga;
si en los techos resuena y se fatiga
de los buches de tórtola el reclamo
que entre las telarañas zumba y zumba;
mi sed de amar será como una argolla
empotrada en la losa de una tumba.
Las golondrinas nuevas, renovando
con sus noveles picos alfareros
los nidos tempraneros;
bajo el ópalo insigne
de los atardeceres monacales,
el lloro de recientes recentales
por la ubérrima ubre prohibida
de la vaca, rumiante y faraónica,
que al párvulo intimida;
campanario de timbre novedoso;
remozados altares;
el amor amoroso
de las parejas pares;
noviazgos de muchachas
frescas y humildes, como humildes coles,
y que la mano dan por el postigo
a la luz de dramáticos faroles;
alguna señorita
que canta en algún piano
alguna vieja aria;
el gendarme que pita...
...Y una íntima tristeza reaccionaria.
Zozobra (1919)
JUANA DE IBARBOUROU

La higuera

Porque es áspera y fea,

porque todas sus ramas son grises,
yo le tengo piedad a la higuera.

En mi quinta hay cien árboles bellos,

ciruelos redondos,
limoneros rectos
y naranjos de brotes lustrosos.

En las primaveras,
todos ellos se cubren de flores
en torno a la higuera.

Y la pobre parece tan triste

con sus gajos torcidos que nunca
de apretados capullos se viste...

Por eso,
cada vez que yo paso a su lado,
digo, procurando
hacer dulce y alegre mi acento:
“Es la higuera el más bello
de los árboles todos del huerto”.

Si ella escucha,
si comprende el idioma en que hablo,
¡qué dulzura tan honda hará nido
en su alma sensible de árbol!

Y tal vez, a la noche,

cuando el viento abanique su copa,
embriagada de gozo le cuente:

¡Hoy a mí me dijeron hermosa!

Raíz salvaje (1922)

CÉSAR VALLEJO

XXIII

Tahona estuosa de aquellos mis bizcochos

pura yema infantil innumerable, madre.

Oh tus cuatro gorgas, asombrosamente

mal plañidas, madre: tus mendigos.
Las dos hermanas últimas, Miguel que ha muerto
y yo arrastrando todavía
una trenza por cada letra del abecedario.

En la sala de arriba nos repartías

de mañana, de tarde de dual estiba,
aquellas ricas hostias de tiempo, para
que ahora nos sobrasen
cáscaras de relojes en flexión de las 24
en punto parados.

Madre, y ahora! Ahora, en cuál alvéolo

quedaría, en qué retoño capilar,
cierta migaja que hoy se me ata al cuello
y no quiere pasar. Hoy que hasta
tus puros huesos estarán harina
que no habrá en qué amasar
¡tierna dulcera de amor!
hasta en la cruda sombra, hasta en el gran molar
cuya encía late en aquel lácteo hoyuelo
que inadvertido lábrase y pulula ¡tú lo viste tanto!
en las cerradas manos recién nacidas.

Tal tierra oirá en tu silenciar,

cómo nos van cobrando todos
el alquiler del mundo donde nos dejas
y el valor de aquel pan inacabable.
Y nos lo cobran, cuando, siendo nosotros
pequeños entonces, como tú verías,
no se lo podíamos haber arrebatado
a nadie: cuando tú nos lo diste,
¿di, mamá?

Trilce (1922)
GABRIELA MISTRAL

Éxtasis

Ahora, Cristo, bájame los párpados,

pon en la boca escarcha,
que están de sobra ya todas las horas
y fueron dichas todas las palabras.

Me miró, nos miramos en silencio

mucho tiempo, clavadas,
como en la muerte, las pupilas. Todo
el estupor que blanquea las caras
en la agonía, albeaba nuestros rostros.
¡Tras de ese instante, ya no resta nada!

Me habló convulsamente;
le hablé, rotas, cortadas
de plenitud, tribulación y angustia,
las confusas palabras.
Le hablé de su destino y mi destino,
amasijo fatal de sangre y lágrimas.

Después de esto ¡lo sé! no queda nada.

¡Nada! Ningún perfume que no sea
diluido al rodar sobre mi cara.

Mi oído está cerrado,

mi boca está sellada.
¡Qué va a tener razón de ser ahora
para mis ojos en la tierra pálida!
¡ni las rosas sangrientas
ni las nieves calladas!

Por eso es que te pido,

Cristo, al que no clamé de hambre angustiada:
¡ahora, para mis pulsos,
y mis párpados baja!

Defiéndeme del viento

la carne en que rodaron sus palabras;
líbrame de la luz brutal del día
que ya viene, esta imagen.
Recíbeme, voy plena,
¡tan plena voy como tierra inundada!

Desolación (1922)
CONRADO NALÉ ROXLO

El grillo

Música porque sí, música vana

como la vana música del grillo;
mi corazón eglógico y sencillo
se ha despertado grillo esta mañana.

¿Es este cielo azul de porcelana?

¿Es una copa de oro el espinillo?
¿O es que en mi nueva condición de grillo
veo todo a lo grillo esta mañana?

¡Que bien suena la flauta de la rana!...

Pero no es son de flauta: en un platillo
de vibrante cristal de a dos desgrana

gotas de agua sonora. ¿Qué sencillo

es a quien tiene corazón de grillo
interpretar la vida esta mañana!

El grillo (1923)
FEDERICO GARCÍA LORCA
La casada infiel
A Lydia Cabrera y a su negrita
Y que yo me la llevé al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.
Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído,
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido,
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.
Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo el cinturón con revólver.
Ella sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena
yo me la llevé del río.
Con el aire se batían
las espadas de los lirios.
Me porté como quien soy.
Como un gitano legítimo.
Le regalé un costurero
grande de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.
Romancero gitano (1928)
Profecía de Chilam Balam, que era cantor en la antigua Maní

Buena es la palabra de arriba, Padre.

Entra su reino,
Entra en nuestras almas el verdadero Dios;
pero abren allí sus lazos.
Padre, los grandes cachorros que se beben a los hermanos,
esclavos de la tierra.
Marchita está la vida
y muerto el corazón de sus flores,
y los que meten su jícara hasta el fondo,
los que estiran todo hasta romperlo,
dañan y chupan las flores de los otros.
Falsos son sus reyes,
tiranos en sus tronos,
avarientos de sus flores.
De gente nueva es su lengua,
nuevas sus sillas, sus jícaras, sus sombreros.
¡Golpeadores de día,
afrentadores de noche,
magulladores del mundo!
Torcida es su garganta,
entrecerrados sus ojos:
floja es la boca del rey de su tierra.
Padre, el que ahora ya se hace sentir.
No hay verdad en las palabras de los extranjeros.
Los hijos de las grandes casas desiertas,
Los hijos de los grandes hombres
de las casas despobladas,
dirán que es cierto
que vinieron ellos aquí, Padre.

¿Qué Profeta, qué Sacerdote,

será el que rectamente interprete
las palabras de estas escrituras?

(s. XVI)

Los libros de Chilam Balam de Chamuyel (1930)

Versión de Antonio Mediz Bolio
MIGUEL HERNÁNDEZ

Elegía

(En Orihuela, su pueblo y el mío, de piedras, rayos y hachas estridentes

se me ha muerto como del rayo Ramón sedienta de catástrofes y hambrienta.
Sijé, a quien tanto quería).

Quiero escarbar la tierra con los dientes,

Yo quiero ser llorando el hortelano
quiero apartar la tierra parte a parte
de la tierra que ocupas y estercolas,
a dentelladas secas y calientes.
compañero del alma, tan temprano.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
Alimentando lluvias, caracolas
y besarte la noble calavera
y órganos mi dolor sin instrumento,
y desamordazarte y regresarte.
a las desalentadas amapolas
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
daré tu corazón por alimento.
por los altos andamios de las flores
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
pajareará tu alma colmenera
que por doler me duele hasta el aliento.
de angelicales ceras y labores.
Un manotazo duro, un golpe helado,
Volverás al arrullo de las rejas
un hachazo invisible y homicida,
de los enamorados labradores.
un empujón brutal te ha derribado.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
No hay extensión más grande que mi
y tu sangre se irán a cada lado
herida,
disputando tu novia y las abejas.
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras
Ando sobre rastrojos de difuntos,
espumosas
y sin calor de nadie y sin consuelo
mi avariciosa voz de enamorado.
voy de mi corazón a mis asuntos.
A las aladas almas de las rosas
Temprano levantó la muerte el vuelo,
del almendro de nata te requiero,
temprano madrugó la madrugada,
que tenemos que hablar de muchas
temprano estás rodando por el suelo.
cosas,
compañero del alma, compañero.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
(10 de enero de 1936)
no perdono a la tierra ni a la nada.
El rayo que no cesa (1936)
En mis manos levanto una tormenta
NICOLÁS GUILLÉN
Soldado así no he de ser
Soldado no quiero ser,
que así no habrán de mandarme
a herir al niño y al negro,
y al infeliz que no tiene
qué comer.
Soldado así no he de ser.
¡Mira al caballo en dos patas,
y al soldado encima de él,
con ojos llenos de furia,
con boca llena de hiel,
y el machetón, que lo mismo
mata viejo que mujer!
Soldado así no he de ser.
¡Ah de los trenes de tropas,
fríos al amanecer,
en duros rieles de sangre
corriendo a todo correr
para aplastar una huelga
o estrangular un batey!
Soldado así no he de ser.
¡Ah de los ojos con vendas,
porque vendados no ven!
¡Ah de las manos atadas
y la cadena en los pies!
¡Ah de los tristes soldados
esclavos del coronel!
Soldado así no he de ser.
Si a mí me dieran un rifle
les diría a mis hermanos
para qué sirve.
A mis hermanos soldados
para qué sirve.
Pero a mí no me lo dan,
porque sé para qué sirve,
por eso no me lo dan.
Ni a ti te lo dan, ni a ti,
ni a ti, ni a ti... ¡Qué soldados
íbamos a ser nosotros
en caballos desbocados!
Soldado así quiero ser.
El que no cuida el central,
que no es de él,
ni reina, como un rey tosco
de cuartel,
ni sobre el campo de caña
tiras arranca de piel,
feroz igual que un negrero,
y aún más cruel.
Soldado libre, soldado
no más que al esclavo fiel:
soldado así quiero ser.
El son entero; Cantos para soldados y
sones para turistas (1937)
ALFONSINA STORNI

Voy a dormir

Dientes de flores, cofia de rocío,

manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.

Ponme una lámpara a la cabecera;
una constelación; la que te guste;
todas son buenas; bájala un poquito.

Déjame sola: oyes romper los brotes…

te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases

para que olvides… Gracias. Ah, un encargo:

si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido…

En La Nación (1938)
JOSÉ LEZAMA LIMA

Llamado del deseoso

Deseoso es aquel que huye de su madre.

Despedirse es cultivar un rocío para unirlo con la secularidad de la saliva.
La hondura del deseo no va por el secuestro del fruto.
Deseoso es dejar de ver a su madre.
Es la ausencia del sucedido de un día que se prolonga
y es la noche que esa ausencia se va ahondando como un cuchillo.
Es esa ausencia se abre una torre, en esa torre baila un fuego hueco.
y así se ensancha y la ausencia de la madre es un mar en calma.
Pero el huidizo no ve el cuchillo que le pregunta,
es la madre, de los postigos asegurados, de quien se huye.
Lo descendido en vieja sangre suena vacío.
La sangre es fría cuando desciende y cuando se esparce circulizada.
La madre es fría y está cumplida.
Si es por la muerte, su peso es doble y ya no nos suelta.
No es por las puertas donde se asoma nuestro abandono.
Es por un claro donde la madre sigue marchando, pero ya no nos sigue.
Es por un claro, allí se ciega y bien nos deja.
Ay del que no marcha esa marcha donde la madre ya no le sigue, ay.

No es desconocerse, el conocerse sigue furioso como en sus días,

pero el seguirlo sería quemarse dos en un árbol,
y ella apetece mirar el árbol como una piedra,
como una piedra con la inscripción de ancianos juegos.
Nuestro deseo no es alcanzar o incorporar un fruto ácido.
El deseoso es el huidizo.
Y de los cabezazos con nuestras madres cae el planeta centro de mesa
y ¿de dónde huimos, si no es de nuestras madres de quien huimos
que nunca quieren recomenzar el mismo naipe, la misma noche de igual ijada
descomunal?

Las aventuras sigilosas (1945)

MARTÍN ADÁN

Fuga

…Dize la Muerte:
Fluir non conviene al que ha de estar quedo
De LA DANZA DE LA MUERTE

Away! Away! For I will fly to thee!

Keats

—¡Glisándome... siguió la nave a nada!...

¡Y queda en mí, de boya, desguarnida,
O en caribdis agógico vertida,
O en mar anfractuosísimo aconchada!

—¡Si es tu fuga sin torna ni arribada,

Si erigiste o tiraste allá mi vida,
Dame el timón, la mano, la medida,
Lo de la eternidad atormentada!

—¡Sin el tiempo cuadrado, que he soltado!...

¡Sin el aire redondo, que he perdido!
¡Mírame!... ¡sin decurso ni costado!...

—No me dejes sin ti, tras tu denuedo!...

¡Tú, sin nombre ni tacto en mi mïedo!...
¡Yo, sin tabla ni muerte en el oído!...

Travesía de extramares (1950)

YOLANDA BEDREGAL
Voy a cantarme
Voy a cantarme desanudando la canción
hasta la primera nebulosa
que fue la ignota almohada
de un impreciso sueño
en la cuna del inhóspito edén.
Voy a desvestirme de todas las texturas
para buscar la nada mil veces milenaria
donde tuvo su origen la chispa del Mar.
Quiero sentarme como una momia incaica
en la altura más honda de los montes
invertidos.
Talaré el bosque tupido y negro de mis
cabellos
desde sus bíblicas raíces;
cada imperceptible vello de mi cuerpo
crujirá en su caída.
cada alvéolo vacío remedará calavera del
mundo.
De la sien excavada
me goteará la sangre hasta dejarme
transparente,
reflejada en el charco de la linfa.
De mis ojos se irán vaciando a mis manos
el árbol de la experiencia acumulada.
Mi lengua será látigo cansado,
mis oídos, conchas solitarias
resonando un sollozo impar, si eco, seco.
Todo el follaje del recuerdo
Deberá cremarse en el enrejado
columbario.
Yo necesito retornar para encontrarme
sin él, sin ella, sin yo,
más allá del orgasmo y la agonía.
Antes de aniquilarme, ya tropiezo en la
voz;
me detengo en el plasma virginal del no ser
y me pierdo, me pierdo.
Necesito el instinto y la furia,
la garra y el anatema;
necesito librarme del rescate del lloro,
derribar el muro del no sé.
De qué me sirve estar en nada,
en la muerte en potencia,
en la vida menguada.
Pude haber sido alga, o cascajo, o almeja,
y estoy aquí de Cristo reventando milagros.
Pero yo quiero regresar,
¡cavar hasta topar la aurora,
rajar las fibras hasta hallar el calor,
desnacer todo a todo!,
descascararme el germen mismo,
buscar el dónde y el por qué.
Y no puedo cantarme
si no aprehendo la pauta del silencio,
si no puedo asirme del abismo;
necesito retomar, desnacer para cantarme,
necesito morir para cantarme.
(Y este humilde charango en las costillas
que desafina tanto…)
No hay regreso, no me puedo cantar esta
noche;
Será mañana en polvo, será cuando sea
tarde.
Yolanda pequeña, ¡no hay regreso!
No te puedes cantar.
Nadir (1950)
ROSARIO CASTELLANOS

A la mujer que vende frutas en la plaza

Amanece en las jícaras

y el aire que las toca se esparce como ebrio.
Tendrías que cantar para decir el nombre
de estas frutas, mejores que tus pechos.

Con reposo de hamaca

tu cintura camina
y llevas a sentarse entre las otras
una ignorante dignidad de isla.

Me quedaré a tu lado,
amiga,
hablando con la tierra
todo el día.

El rescate del mundo (1952)

OLIVERIO GIRONDO

Mi lumía

Mi lu
mi lubidulia
mi golocidalove
mi lu tan luz tan tu que me enlucielabisma
y descentratelura
y venusafrodea
y me nirvana el suyo la crucis los desalmes
con sus melimeleos
sus eropsiquisedas sus decúbitos lianas y dermiferios limbos y gormullos
mi lu
mi luar
mi mito
demonoave dea rosa
mi pez hada
mi luvisita nimia
mi lubísnea
mi lu más lar
más lampo
mi pulpa lu de vértigo de galaxias de semen de misterio
mi lubella lusola
mi total lu plevida
mi toda lu
lumía.

En la masmédula (1954)
ARMANDO TEJADA GÓMEZ

Coplera del prisionero

Estamos prisioneros,
carcelero.
Yo de estos torpes barrotes,
tu del miedo.

¿Adónde vas que no vienes

conmigo a empujar la puerta?
No hay campanario que suene
como el río de allá afuera.

Como el que se prende fuego

andan los presos del miedo,
de nada vale que corran…
¡El incendio va con ellos!

No hay quien le compre la suerte

al dueño de los candados:
murió con un ojo abierto
¡y nadie pudo cerrarlo!

No sé. No recuerdo bien

que quería el carcelero…
¡…creo que una copla mía
para aguantarse el silencio!

Es cierto: muchos callaron

cuando yo fui detenido
¡vaya con la diferencia
yo preso, ellos sometidos!

Le regalé una paloma

al hijo del carcelero
cuentan que le dejó ir
tan sólo por verle el vuelo…

¡Que hermoso va a ser el mundo

del hijo del carcelero!

Antología de Juan (1957)

IDEA VILARIÑO

Carta II

Estás lejos y al sur

allí no son las cuatro.
Recostado en tu silla
Apoyado en la mesa del café
de tu cuarto
tirado en una cama
la tuya o la de alguien
que quisiera borrar
-estoy pensando en ti no en quienes buscan
a tu lado lo mismo que yo quiero-.
Estoy pensando en ti hace una hora
tal vez media
no sé.
Cuando la luz se acabe
sabré que son las nueve
estiraré la colcha
me pondré el traje negro
y me pasaré el peine.
Iré a cenar
es claro.
Pero en algún momento
me volveré a este cuarto
me tiraré en la cama
y entonces tu recuerdo
qué digo
mi deseo de verte
que me mires
tu presencia de hombre que me falta en la vida
se pondrán
como ahora te pones en la tarde
que ya es la noche
a ser
la sola única cosa
que me importa en el mundo.

París, 1954

Poemas de amor (1957)

JUAN L. ORTIZ

Ah mis amigos, habláis de rimas…

Ah, mis amigos, habláis de rimas

y habláis finamente de los crecimientos libres...
en la seda fantástica que os dan las hadas de los leños
con sus suplicios de tísicas
sobresaltadas
de alas...

Pero habéis pensado

que el otro cuerpo de la poesía está también allá, en el Junio de crecida,
desnudo casi bajo las agujas del cielo?

Qué haríais vosotros, decid, sin ese cuerpo

del que el vuestro, si frágil y si herido, vive desde "la división",
despedido del "espíritu", él, que sostiene oscuramente sus juegos
con el pan que él amasa y que debe recibir a veces,
en un insulto de piedra?

Habéis pensado, mis amigos,

que es una red de sangre la que os salva del vacío,
en el tejido de todos los días, bajo los metales del aire,
de esas manos sin nada al fin como las ramas de Junio,
a no ser una escritura de vidrio?

Oh, yo sé que buscáis desde el principio el secreto de la tierra,

y que os arrojáis al fuego, muchas veces, para encontrar el secreto...
Y sé que a veces halláis la melodía más difícil
que duerme en aquellos que mueren de silencio,
corridos por el padre río, ahora, hacia las tiendas del viento...
Pero cuidado, mis amigos, con envolveros en la seda de la poesía
igual que en un capullo...
No olvidéis que la poesía,
si la pura sensitiva o la ineludible sensitiva,
es asimismo, o acaso sobre todo, la intemperie sin fin,
cruzada o crucificada, si queréis, por los llamados sin fin
y tendida humildemente, humildemente, para el invento del amor...

De las raíces y del cielo (1958)

BLANCA VARELA

Bodas

Perdidos en la niebla
el colibrí y su amante.
Dos piedras lanzadas
por el deseo
se encuentran en el aire.
La retama está viva,
arde en la niebla, habitada.

Este puerto existe (1959)

OLGA OROZCO

Para hacer tu talismán

Se necesita sólo tu corazón

hecho a la viva imagen de tu demonio o de tu dios.
Un corazón apenas, como un crisol de brasas para la idolatría.
Nada más que un indefenso corazón enamorado.
Déjalo a la intemperie,
donde la hierba aúlle sus endechas de nodriza loca
y no pueda dormir,
donde el viento y la lluvia dejen caer su látigo en un golpe de azul escalofrío
sin convertirlo en mármol y sin partirlo en dos,
donde la oscuridad abra sus madrigueras a todas las jaurías
y no logre olvidar.
Arrójalo después desde lo alto de su amor al hervidero de la bruma.
Ponlo luego a secar en el sordo regazo de la piedra,
y escarba, escarba en él con una aguja fría hasta arrancar el último grano de
esperanza.
Deja que lo sofoquen las fiebres y la ortiga,
que lo sacuda el trote ritual de la alimaña,
que lo envuelva la injuria hecha con los jirones de sus antiguas glorias.
Y cuando un día un año lo aprisione con la garra de un siglo,
antes que sea tarde,
antes que se convierta en momia deslumbrante,
abre de par en par y una por una todas sus heridas:
que las exhiba al sol de la piedad, lo mismo que el mendigo,
que plaña su delirio en el desierto,
hasta que sólo el eco de un nombre crezca en él con la furia del hambre:
un incesante golpe de cuchara contra el plato vacío.

Si sobrevive aún,
si ha llegado hasta aquí hecho a la viva imagen de tu demonio o de tu dios;
he ahí un talismán más inflexible que la ley,
más fuerte que las armas y el mal del enemigo.
Guárdalo en la vigilia de tu pecho igual que a un centinela.
Pero vela con él.
Puede crecer en ti como la mordedura de la lepra;
puede ser tu verdugo.
¡El inocente monstruo, el insaciable comensal de tu muerte!

Los juegos peligrosos, 1962

JORGE LUIS BORGES
El golem
Si (como afirma el griego en el Cratilo)
el nombre es arquetipo de la cosa
en las letras de rosa está la rosa
y todo el Nilo en la palabra Nilo.
Y, hecho de consonantes y vocales,
habrá un terrible Nombre, que la esencia
cifre de Dios y que la Omnipotencia
guarde en letras y sílabas cabales.
Adán y las estrellas lo supieron
en el Jardín. La herrumbre del pecado
(dicen los cabalistas) lo ha borrado
y las generaciones lo perdieron.
Los artificios y el candor del hombre
no tienen fin. Sabemos que hubo un día
en que el pueblo de Dios buscaba el
Nombre
en las vigilias de la judería.
No a la manera de otras que una vaga
sombra insinúan en la vaga historia,
aún está verde y viva la memoria
de Judá León, que era rabino en Praga.
Sediento de saber lo que Dios sabe,
Judá León se dio a permutaciones
de letras y a complejas variaciones
y al fin pronunció el Nombre que es la
Clave,
la Puerta, el Eco, el Huésped y el Palacio,
sobre un muñeco que con torpes manos
labró, para enseñarle los arcanos
de las Letras, del Tiempo y del Espacio.
El simulacro alzó los soñolientos
párpados y vio formas y colores
que no entendió, perdidos en rumores
y ensayó temerosos movimientos.
Gradualmente se vio (como nosotros)
aprisionado en esta red sonora
de Antes, Después, Ayer, Mientras, Ahora,
Derecha, Izquierda, Yo, Tú, Aquellos, Otros.
(El cabalista que ofició de numen
a la vasta criatura apodó Golem;
estas verdades las refiere Scholem
en un docto lugar de su volumen.)
El rabí le explicaba el universo
Esto es mi pie; esto el tuyo, esto la soga
y logró, al cabo de años, que el perverso
barriera bien o mal la sinagoga.
Tal vez hubo un error en la grafía
o en la articulación del Sacro Nombre;
a pesar de tan alta hechicería,
no aprendió a hablar el aprendiz de
hombre.
Sus ojos, menos de hombre que de perro
y harto menos de perro que de cosa,
seguían al rabí por la dudosa
penumbra de las piezas del encierro.
Algo anormal y tosco hubo en el Golem,
ya que a su paso el gato del rabino
se escondía. (Ese gato no está en Scholem
pero, a través del tiempo, lo adivino.)
Elevando a su Dios manos filiales,
las devociones de su Dios copiaba
o, estúpido y sonriente, se ahuecaba
en cóncavas zalemas orientales.
El rabí lo miraba con ternura
y con algún horror. ¿Cómo (se dijo)
pude engendrar este penoso hijo
y la inacción dejé, que es la cordura?
¿Por qué di en agregar a la infinita
serie un símbolo más? ¿Por qué a la vana
madeja que en lo eterno se devana,
di otra causa, otro efecto y otra cuita?
En la hora de angustia y de luz vaga,
en su Golem los ojos detenía.
¿Quién nos dirá las cosas que sentía
Dios, al mirar a su rabino en Praga?
1958
El otro, el mismo (1964)
VIOLETA PARRA

Muzúrquica modérnica

Me han preguntádico varias persónicas

si peligrósicas para las másicas
son las canciónicas agitadóricas.
Ay, qué pregúntica más infantílica!
sólo un piñúflico la formulárica,
pa mis adéntricos yo comentárica.
Le he contestádico yo al preguntónico:
cuando la guática pide comídica
pone al cristiánico firme y guerrérico
por sus poróticos y sus cebóllicas.
No hay regimiéntico que los deténguica
si tienen hámbrica los populáricos.
Preguntadónicos, partidirísticos,
Disimuládicos y muy malúlicos
son peligrósicos más que los vérsicos,
más que las huélguicas y los desfílicos.
Bajito cuérdica firman papélicos,
lavan sus mánicos como piláticos
caballeríticos almidonáticos.
Almidonádicos mini ni ni ni ni...
le echan carbónico al inocéntico
y arrellanádicos en los sillónicos
cuentan los muérticos de los encuéntricos
como frivólicos y bataclánicos.
Varias matáncicas tiene la histórica
en sus pagínicas bien imprentádicas.
Para montárlicas no hicieron fáltica
las refalósicas revoluciónicas.
El juraméntico jamás cumplídico
es el causántico del desconténtico.
Ni los obréricos, ni los paquíticos
tienen la cúlpica, señor fiscálico.
Lo que yo cántico es una respuéstica
a una pregúntica de unos graciósicos
y más no cántico porque no quiérico.
Tengo flojérica en los zapáticos,
en los cabéllicos, en el vestídico,
en los riñónicos y en el corpíñico.

Las últimas composiciones (1965)

JUANA BIGNOZZI

Sprit o sentido del humor, como gusten

Hace unos días he decidido luchar

y la sola idea de lucha
me ha producido un cansancio tan infinito
que hasta mis mejores amigos guardan una distancia respetuosa.
Además como he pasado al lado de los ríos más famosos del mudo
y no me suicidé en ninguno
mi falta de amor por la humanidad está suficientemente demostrada.
Como siempre hablo de los demás pero digo yo,
todos pueden dormir serenos
pensando que estas locas historias solo pueden ser mías,
que ya sabemos qué clase de persona soy.
Mis mejores amigos sufren en distintas partes del mundo
y yo escribo cartas graciosas
sentada en medio del desierto bajo el sol de enero,
mientras mis vidas muertas insisten en volver.
Algunos de mis mejores amigos no se engañan
y me ofrecen tardes plácidas, retiran los objetos molestos,
hacen lugar a mi ruido.
Como soy infinitamente perezosa
creo que nunca intentaré luchar,
por eso casi nadie me saluda, otros dicen pobrecita,
y mis mejores amigos se burlan despiadadamente de los ingenuos
y no me hacen caso.

Mujer de cierto orden (1967)

OCTAVIO PAZ

Custodia

El nombre
Sus sombras
El hombre La hembra
El mazo El gong
La i La o
La torre El aljibe
El índice La hora
El hueso La rosa
El rocío La huesa
El venero La llama
El tizón La noche
El río La ciudad
La quilla El ancla
El hembro La hombra
El hombre
Su cuerpo de nombres
Tu nombre en mi nombre En tu nombre mi nombre
Uno frente al otro uno contra el otro uno en torno al otro
El uno en el otro
Sin nombres

Ladera Este (1969)

GLORIA FUERTES

Autobiografía

Gloria Fuertes nació en Madrid

a los dos días de edad,
pues fue muy laborioso el parto de mi madre
que si se descuida muere por vivirme.
A los tres años ya sabía leer
y a los seis ya sabía mis labores.
Yo era buena y delgada,
alta y algo enferma.
A los nueve años me pilló un carro
y a los catorce me pilló la guerra;
A los quince se murió mi madre,
se fue cuando más falta me hacía.
Aprendí a regatear en las tiendas
y a ir a los pueblos por zanahorias.
Por entonces empecé con los amores,
-no digo nombres-,
gracias a eso, pude sobrellevar
mi juventud de barrio.
Quise ir a la guerra, para pararla,
pero me detuvieron a mitad del camino.
Luego me salió una oficina,
donde trabajo como si fuera tonta,
-pero Dios y el botones saben que no lo soy-.
Escribo por las noches
y voy al campo mucho.
Todos los míos han muerto hace años
y estoy más sola que yo misma.
He publicado versos en todos los calendarios,
escribo en un periódico de niños,
y quiero comprarme a plazos una flor natural
como las que le dan a Pemán algunas veces.

Antología poética (1969)

ANA MARÍA MOIX
Nancy Flor bailará por siempre
Nancy Flor bailará siempre
porque Johnny ya murió.
Un bribón le dio la muerte,
nadie sabe a dónde huyó.
Fue testigo un pistolero
rey en los bares de New York,
pasado luego a carcelero
contó la historia en un block.
Jim, Johnny y Nancy Flor
tres personajes de antología,
de apología,
extraña historia del terror.
Ella tenía los ojos grises,
Johnny pintaba flores de azahar,
Jim era dulce, un soñador.
Ella bailaba todas las noches,
Jim la soñaba en un bazar
rodeada de otros muñecos
que la adoraban por su candor.
Eran hermanos los dos adoradores de
Nancy Flor.
Por la calle caminaban
los tres en silencio,
mas el corazón no calla, traidor.
Y Jim lo supo.
Daban las doce en el cuco.
Caía el sol en la acera
y Dulce Jim vio un gran amor
en las dos sombras de Johnny y Nancy
Flor
unidas a ras de tierra.
El dolor apenas quema
cuando nada queda en el hueco
de un antiguo corazón.
El asesino huyó de la justicia
pero le persigue el eco
de una loca ilusión
que con diabólica malicia
persiste en tener razón.
Una flor era Nancy para Jim,
mas una flor pintada antaño
por un solo enamorado
que no fue Jim, sino John.
Baladas del dulce Jim (1969)
FINA GARCÍA MARRUZ

Príncipe oscuro

Nada entiendo, Señor, di lo que he sido.

Virgen es todo acto, el más impuro.
Yo no puedo llegar a esos oscuros
Ángeles que he engendrado y que he movido.

Acto, reminiscencia de lo puro,

Que tan solo una vez es poseído.
¡Oh su extraña inocencia en lo perdido,
Que espera tus nevados ojos duros.

¿Va el tiempo hacia el ayer y no al mañana?

¿Va la estrella al ayer y no al mañana?
¿Va mi sangre al ayer y no al mañana?

Antepasado, hijo mío, realízame.

¿Oh tierra en que he nacido!, realízame.
Acto, príncipe oscuro, realízame.

Visitaciones (1970)
GUAMÁN POMA DE AYALA

Himno a Viracocha

Viracocha del fundamento y del límite

¿Dónde estás?
¿En el suelo de arriba,
en este suelo,
en el suelo de adentro,
en el suelo límite?
Creador de este suelo,
Hacedor del hombre,
¿dónde estás?
¡Óyeme!

Primera nueva corónica y buen gobierno. F. 54 (circa 1613)

Versión de Rodolfo Kusch (1970)
ALEJANDRA PIZARNIK

Para Janis Joplin

a cantar dulce y a morirse luego.

no:
a ladrar.

Así como duerme la gitana de Rousseau.

Así cantás, más las lecciones de terror.

Hay que llorar hasta romperse

para crear o decir una pequeña canción,
gritar tanto para cubrir los agujeros de la ausencia
eso hiciste vos, eso yo.
Me pregunto si eso no aumentó el error.

Hiciste bien en morir.

Por eso te hablo,
por eso me confío a una niña monstruo.

(1972)

Textos de Sombra y últimos poemas (1982)

JUAN GELMAN

Confianzas

se sienta a la mesa y escribe

“con este poema no tomarás el poder” dice
“con estos versos no harás la Revolución” dice
“ni con miles de versos harás la Revolución” dice
y más: esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán
no ganará plata con ellos
no entrará al cine gratis con ellos
no le darán ropa por ellos
no conseguirá tabaco o vino por ellos
ni papagayos ni bufandas ni barcos
ni toros ni paraguas conseguirá por ellos
si por ellos fuera la lluvia lo mojará
no alcanzará perdón o gracia por ellos
«con este poema no tomarás el poder» dice
«con estos versos no harás la Revolución» dice
«ni con miles de versos harás la Revolución» dice
se sienta a la mesa y escribe

Relaciones (1973)
ENRIQUE LIHN

Pájaro carnicero bien podría…

Pájaro carnicero bien podría

el loro serlo como lo parece
a juzgar por su pico que le crece
al modo de una hoz de utilería.

De un oscuro pasado inferiría

—bien que como es histrión lo desmerece—
el gusto de la sangre en que esplendece
su plumarajo de carnicería.

Vegetariano, ambiguo, torpe y loco,

pasivamente armado de sus garras
el semihumano pájaro de cuenta

en cualquier caso se parece un poco

a los que sin moverse de sus barras
gozan loreando una ocasión sangrienta.

Por fuerza mayor (1973)

SEVERO SARDUY

Blue Reverie

ORQUESTA TÁNTRICA

Cootie Williams a la trompeta-fémur.

Joe Nanton al trombón: para obtener un buen wa-wa
orine en la boca de cobre
Johnny Hodges al saxo alto: un gran lama, sí señor. Quién si no
podría expulsar por la boca
el aire aspirado por el ano?
Harry Carney al saxo barítono, un gran lama, sí señor. Quién si no
podría expulsar por el ano
el aire aspirado por la boca?
Sonny Greer al drum: los tamborines:
cráneos de niño serruchados por la mitad
cuero de yack legítimo.
Duke al piano en llamas.

Big Bang (1974)

FRANCISCO URONDO

La verdad es la única realidad

Del otro lado de la reja está la realidad, de

este lado de la reja también está
la realidad; la única irreal
es la reja; la libertad es real aunque no se sabe bien
si pertenece al mundo de los vivos, al
mundo de los muertos, al mundo de las
fantasías o al mundo de la vigilia, al de la explotación o de la producción.
Los sueños, sueños son; los recuerdos, aquel
cuerpo, ese vaso de vino, el amor y
las flaquezas del amor, por supuesto, forman
parte de la realidad; un disparo en
la noche, en la frente de estos hermanos, de estos hijos, aquellos
gritos irreales de dolor real de los torturados en
el angelus eterno y siniestro en una brigada de policía
cualquiera
son parte de la memoria, no suponen necesariamente
el presente, pero pertenecen a la realidad. La única aparente
es la reja cuadriculando el cielo, el canto
perdido de un preso, ladrón o combatiente, la voz
fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo inmenso cubriendo la Patagonia
porque las masacres, las redenciones, pertenecen a la realidad, como
la esperanza rescatada de la pólvora, de la inocencia
estival: son la realidad, como el coraje y la convalecencia
del miedo, ese aire que se resiste a volver después del peligro
como los designios de todo un pueblo que marcha hacia la victoria
o hacia la muerte, que tropieza, que aprende a defenderse, a rescatar lo suyo, su
realidad.
Aunque parezca a veces una mentira, la única
mentira no es siquiera la traición, es
simplemente una reja que no pertenece a la realidad.

Cárcel de Villa Devoto, abril de 1973

Cuentos de batalla (1973-1976) (1989)

MARÍA ELENA WALSH
Eva
I ¿Qué importa donde estaba yo?
Calle Florida, túnel de flores podridas.
Y el pobrerío se quedó sin madre
llorando entre faroles sin crespones.
Llorando en cueros, para siempre, solos.
Sombríos machos de corbata negra
sufrían rencorosos por decreto
y el órgano por Radio del Estado
hizo durar a Dios un mes o dos.
Buenos Aires de niebla y de silencio.
El Barrio Norte tras las celosías
encargaba a París rayos de sol.
La cola interminable para verla
y los que maldecían por si acaso
no vayan esos cabecitas negras
a bienaventurar a una cualquiera.
Flores podridas para Cleopatra.
Y los grasitas con el corazón rajado,
rajado en serio. Huérfanos. Silencio.
Calles de invierno donde nadie pregona
El Líder, Democracia, La Razón.
Y Antonio Tormo calla "amémonos".
Un vendaval de luto obligatorio.
Escarapelas con coágulos negros.
El siglo nunca vio muerte más muerte.
Pobrecitos rubíes, esmeraldas,
visones ofrendados por el pueblo,
sandalias de oro, sedas virreinales,
vacías, arrumbadas en la noche.
Y el odio entre paréntesis, rumiando
venganza en sótanos y con picana.
Y el amor y el dolor que eran de veras
gimiendo en el cordón de la vereda.
Lágrimas enjuagadas con harapos,
Madrecita de los Desamparados.
Silencio, que hasta el tango se murió.
Orden de arriba y lágrimas de abajo.
En plena juventud. No somos nada.
No somos nada más que un gran castigo.
Se pintó la República de negro
mientras te maquillaban y enlodaban.
En los altares populares, santa.
Hiena de hielo para los gorilas.
Pero eso sí, solísima en la muerte.
Y el pueblo que lloraba para siempre
sin prever tu atroz peregrinaje.
Con mis ojos la vi, no me vendieron
esta leyenda, ni me la robaron.
Días de julio del 52.
II
No descanses en paz, alza los brazos
no para el día del renunciamiento
sino para juntarte a las mujeres
con tu bandera redentora
lavada en pólvora, resucitando.
No sé quién fuiste, pero te jugaste.
Torciste el Riachuelo a Plaza de Mayo,
metiste a las mujeres en la historia
de prepo, arrebatando los micrófonos,
repartiendo venganzas y limosnas.
Bruta como un diamante en un chiquero
¿Quién va a tirarte la última piedra?
Quizás un día nos juntemos
para invocar tu insólito coraje.
Todas, las contreras, las idólatras,
las madres incesantes, las rameras,
las que te amaron, las que te maldijeron,
las que obedientes tiran hijos
a la basura de la guerra, todas
las que ahora en el mundo fraternizan
sublevándose contra la aniquilación.
Cuando los buitres te dejen tranquila
y huyas de las estampas y el ultraje
empezaremos a saber quién fuiste.
Con látigo y sumisa, pasiva y compasiva,
única reina que tuvimos, loca
que arrebató el poder a los soldados.
Cuando juntas las reas y las monjas
y las violadas en los teleteatros
y las que callan pero no consienten
arrebatemos la liberación
para no naufragar en espejitos
ni bañarnos para los ejecutivos.
Cuando hagamos escándalo y justicia
el tiempo habrá pasado en limpio
tu prepotencia y tu martirio, hermana.
Tener agallas, como vos tuviste,
fanática, leal, desenfrenada
en el candor de la beneficencia,
pero la única que se dio el lujo
de coronarse por los sumergidos.
Agallas para hacer de nuevo el mundo.
Tener agallas para gritar basta
aunque nos amordacen con cañones.
Canciones contra el mal de ojo (1976)
NÉSTOR PERLONGHER
Por qué seremos tan hermosas
Por qué seremos tan perversas, tan
mezquinas
(tan derramadas, tan abiertas)
y abriremos la puerta de calle al
monstruo que mora en las esquinas, o
sea el cielo como una explosión de
vaselina
como un chisporroteo, como un tiro
clavado en la nalguicie -y
por qué seremos tan sentadoras, tan
bonitas
los llamaremos por sus nombres cuando
todos nos sienten
(o sea, cuando nadie nos escucha)
Por qué seremos tan pizpiretas,
charlatanas
tan solteronas, tan dementes
Por qué estaremos en esa densa fronda
agitando la intimidad de las malezas
como una blandura escandalosa cuyos
vellos se agitan muellemente
al ritmo de una música tropical, brasilera.
Por qué
seremos tan disparatadas y brillantes
abordaremos con tocado de plumas el
latrocinio
desparramando gráciles sentencias
que no retrasarán la salva, no
pero que al menos permitirán guiñarle el
ojo al fusilero
Por qué seremos tan despatarradas, tan
obesas
sorbiendo en lentas aspiraciones el zumo
de las noches
peligrosas
tan entregadas, tan masoquistas, tan
-hedonísticamente hablando-
por qué seremos tan gozosas, tan gustosas
que no nos bastará el gesto airado del
muchacho,
su curvada muñeca:
pretenderemos desollar su cuerpo
y extraer las secretas esponjas de la axila
tan denostadas, tan groseras
Por qué creeremos en la inmediatez,
en la proximidad de los milagros
circuidas de coros de vírgenes bebidas y
asesinos dichosos
tan arriesgadas, tan audaces
pringando de dulces cremas los tocadores
cachando, curioseando.
Por qué seremos tan superficiales, tan
ligeras
encantadas de ahogarnos en las pieles
que nos recuerdan animales
pavorosos y extintos,
fogosos, gigantescos.
Por qué seremos tan sirenas, tan reinas
abroqueladas por los infinitos marasmos
del romanticismo
tan lánguidas, tan magras
Por qué tan quebradizas las ojeras, tan
pajiza la ojeada
tan de reaparecer en los estanques donde
hubimos de hundirnos
salpicando, chorreando la felonía de la vida
tan nauseabunda, tan errática
Austria-Hungría (1980)
MAROSA DI GIORGIO

Soy la Virgen. Me doy cuenta. En la noche me paro junto a las columnas y a las
fuentes. O salgo a la carretera, donde los conductores me miran extasiados o huyen
como locos.
Soy la Virgen. El Ángel me hablaba entre jazmines y en varios planos. Me dijo
algo rarísimo; no entendí bien.
Voy por el antiguo huerto —Isabel, Ana- por las antiguas casas; quisiera ser una
mujer en una de estas casas, una mujer en la ciudad, pero, soy la Virgen; no se dan
cuenta; busco otra aldea abandonada, otros cáñamos. Silba el viento. Los lobos están
comiendo los corderos. A mi diadema caen las estrellas como lágrimas, caen rosas y
gladiolos, dalias negras.
Soy la Virgen.
Estoy sola. Silba el viento. ¿Adónde voy? ¿Adónde voy?
y jamás habrá repuesta.

La liebre de marzo (1981)

CORAL BRACHO

En la humedad cifrada

Oigo tu cuerpo con la avidez abrevada y tranquila

de quien se impregna (de quien
emerge,
de quien se extiende saturado,
recorrido
de esperma) en la humedad
cifrada (suave oráculo espeso; templo)
en los limos, embalses tibios, deltas,
de su origen; bebo
(tus raíces abiertas y penetrables; en tus costas
lascivas -cieno bullente- landas)
los designios musgosos, tus savias densas
(parva de lianas ebrias) Huelo
en tus bordes profundos, expectantes, las brasas,
en tus selvas untuosas,
las vertientes. Oigo (tu semen táctil) los veneros, las larvas;
(ábside fértil) Toco
en tus ciénagas vivas, en tus lamas: los rastros en tu fragua
envolvente: los indicios
(Abro
a tus muslos ungidos, rezumantes; escanciados de luz) Oigo
en tus légamos agrios, a tu orilla: los palpos, los augurios
-siglas inmersas; blastos-. En tus atrios:
las huellas vítreas, las libaciones (glebas fecundas),
los hervideros.

El ser que va a morir (1982)

NICANOR PARRA

Cachureo

Decidme hijos hay Marx

Sí padre:
Marx hay
Cuántos Marxes hay?
Un solo Marx no +
Dónde está Marx?
En el culo*
en la tierra
y en todo lugar

Aleluya?
Aleluya!

* dice culo
léáse cielo

Cachureo, ecopoemas, guatapiques, últimas prédicas (1983)

SUSANA THÉNON

¿por qué grita esa mujer?

¿por qué grita?
¿por qué grita esa mujer?
andá a saber

esa mujer ¿por qué grita?

andá a saber
mirá que flores bonitas
¿por qué grita?
jacintos margaritas
¿por qué?
¿por qué qué?
¿por qué grita esa mujer?

¿y esa mujer?
¿y esa mujer?
vaya a saber
estará loca esa mujer
mirá mirá los espejitos
¿será por su corcel?
andá a saber

¿y dónde oíste
la palabra corcel?
es un secreto esa mujer
¿por qué grita?
mirá las margaritas
la mujer
espejitos
pajaritas
que no cantan
¿por qué grita?
que no vuelan
¿por qué grita?
que no estorban
la mujer
y esa mujer
¿y estaba loca esa mujer?

ya no grita

(¿te acordás de esa mujer?)

Ova completa (1987)

REINALDO ARENAS

Voluntad de vivir manifestándose

Ahora me comen.
Ahora siento cómo suben y me tiran las uñas.
Oigo su roer llegarme hasta los testículos.
Tierra, me echan tierra.
Bailan, bailan sobre este montón de tierra
y piedra
que me cubre.
Me aplastan y vituperan
Repitiendo no sé qué aberrante resolución que me atañe.
Me han sepultado.
Han danzado sobre mí.
Han aprisionado bien el suelo.
Se han ido, se han ido dejándome bien muerto y enterrado.

Éste es mi momento.

(Prisión del Morro, La Habana, 1975)

Voluntad de vivir manifestándose (1989)

LEÓNIDAS LAMBORGHINI

Comiqueo de Rulo

-Me drogo porque sí, porque me gusta,

porque ¡¿qué hay?! soy joven y lo hago;
si quiero destruirme me destruyo.

Me droga el mundo, me droga un medio mundo,

el ambiente me droga, un medio ambiente;
me droga un San Bernardo, drógame un Grondo.

El rock me droga (el tango ni me droga),

y el ruido y las luces de la disco,
el calor de la ciudad y sus fríos.

Me droga el fúlbo, la TV y los almuerzos

y micos y ginellis y una pérgola;
me droga un vano grillo, un can ciruja.

Me drogan los aviesos noticieros,

los juegos de video, comerciales,
y los consejos de papá y de mami.

Me droga el cine poético, cinéfilos,

óperas y ballets, el sida, el sexo;
una papa me droga, una papada.

Me droga una mina intelectual,

poetas de la lírica y cuentistas;
me drogan los milicos y políticos.

Me droga un Presidente, un juez,

un senador, un diputado,
un intendente y un edil me drogan.

Y me drogan los curas sanadores

y los obispos y la gente “progre”
y los hipócritas de doble faz.

Me droga un culo grande pa’ chambones,

me drogan las culonas y culones;
me drogan policías y buchones.

Me drogan tantas cosas que me drogo;

me droga este que escribe y que me escribe,
que me hace hablar al pedo; yo me drogo,

forro lector, porque me da la gana.

Comedieta (1995)
MARIO SANTIAGO PAPASQUIARO

¿Cuántos hijos tuvo Diógenes el Cínico / amarrado al barril donde cantaba puras
leperadas?

¿Embriagó a su verga con cicuta?

Además de negarse a vivir como ni Dios mismo
¿Cuál es el eco que nos llega de lo que hizo o no quiso
hacer?
Estas preguntas no surgen de la nada
La cueva donde la vida & la muerte son cómplices
pendejas
La cueva que no acaba de sorber el diluvio
del hedor de este cosmos trastornado
se desquebraja desangrando la pesadilla de su espejo
La esquina mar & cielo ya está muerta
Roncan beodas las abejas
Pero la herencia del sarnoso aquél
puebla aún estas noches de azorados intersticios
La verdad sigue siendo vista como cosa putrefacta
Los letreros de Prohibido Cruzar son más abundantes
que las mismas vías de tren
El abrazo de la mente es más temido que la peste
del dinero
& a la figura de 1 perro montado en 1 perra
se le escupe como si 1 pez hecho de espinas
desbaratado de rabia pudiera evaporar al mar.

Aullido de cisne (1996)

FABIÁN CASAS

El moscardón

Un pequeño kamikaze
golpea la ventana tratando de entrar.
Posiblemente el frío matinal
lo despertó de la juerga calurosa
de la noche -nosotros mismos
tuvimos que cerrar las ventanas
y correr a taparnos por el temporal-
y ahora (un poco más punk
que el albatros de Baudelaire)
renuncia, aturdido,
a su inasible elegancia.

El salmón (1996)
DINA POSADA

Conquistador

Cuando me tiene vista

como presa segura
avanza tu falo
descubriendo sus virtudes

trae en su médula
néctar de un principio
y palpitar de un fin

Tímido meñique adormecido

al rozarme
gallardo índice certero

Voz erguida articulando callada conquista

Devoto a la vigilia
arrastra
por los pliegues de mi sombra
rumor de un anhelo

Ávido ofidio
buscando en mi selva
la dulce fruta jugosa

raíz de su ardor

Llave que se acopla

a mi cerradura
se a
b
i
s
m
a en mi secreto
y me inunda y dobla mi frente
con su cálido soplo desgajante

Fuego sobre el madero (1996)

CRISTINA PERI ROSSI

Claroscuro

(La encajera, Jan Vermeer de Delft)

La aplicación de las manos

de los dedos
la concentrada inclinación de la cabeza
el sometimiento
una tarea tan minuciosa
como obsesiva
El aprendizaje de la sumisión
y del silencio
Madre, yo no quiero hacer encaje
no quiero bolillos
no quiero la pesarosa saga
No quiero ser mujer

Las musas inquietantes (1999)

WASHINGTON CUCURTO
Zapatillas de tela
En la estación de Trenes de Once
hay una gran zapatillería;
la más grande del mundo;
en ella hay pares
de las más variadas estopas.
Zapatillas y zapatotas
de todos los colores
y las locas formas.
Hay rojas, lilas, turquesas,
violetas, rosas, negras,
moradas de telas todas.
Trainganme al señor
que inventó las zapatillitas de tela,
¡de él me enamoro hoy!
Alpargatas ¡hagg!,
sandalias ¡pluaj!,
lelas ojotas ¡bleff!;
no tienen la elegancia
de una zapatilla de tela.
¡Tanta elegancia no se halla
ni en un rey!
Pocas cosas más placenteras
que andar con zapatillas de tela.
¡Afuera zapatos,
esclavos del narcisismo viril!
De cuero, de gamuza, de nobuk,
¡Qué postura, qué prestancia,
hállenla ustedes más
que en una zapatilla de tela!
Ansío como todos
muchas cosas:
aparatos de música,
timbres, computadoras,
pero con unas Flechas de tela
yo estoy más que caripela.
De par en mar,
es una cosa que no tiene par.
Yo voy en sulky, voy en tranvía,
voy en trolebús, voy en cincelbondi,
¡Qué comodidad con mis
zapatillitas de tela!
En ellas guardo un pincel,
un mantel, un cuaderno de poemas;
con ellas no me dan ganas
de tirarme al río...
Hoy en día que todo rima de maravilla
me quedo circunflejo
admirando mis zapatillitas de tela.
Veinte pungas contra un pasajero (2003)
OSVALDO LAMBORGHINI

no escribió
poesía
sin
embargo
la tenía

Toda
adentro: igual
desdeñoso
impertérrito
NO
ELEGÍA

Poemas 1965-1985 (2004)

TAMARA KAMENSZAIN

Soy la okupa de mi propia casa

desde que la propiedad se fue de mí
ya no tengo escritura y como en los sueños
la puerta de entrada me espera afuera
para que todo empiece de nuevo
atravieso de canto esa hospitalidad
atrás de los cuadros debajo de los muebles
se aquerencia un techo nuevo
donde hubo hogar quedan fotogramas
vos tú él el hombre con cama doble
mudado por el cuarto a la deriva paso a paso
los libros del living lo siguen arrastrados
en un maletín que se desfonda y es en el baño
donde la mochila ruge por última vez.
Hablo de un inodoro que nos traga lejos
hasta otras casas.

Solos y solas (2005)

DAVID ANIÑIR GUILITRARO

Mapurbe

Somos mapuche de hormigón

Debajo del asfalto duerme nuestra madre
Explotada por un cabrón.

Nacimos en la mierdópolis por culpa del buitre cantor

Nacimos en panaderías para que nos coma la maldición

Somos hijos de lavanderas, panaderos, feriantes y ambulantes

Somos de los que quedamos en pocas partes

El mercado de la mano de obra

Obra nuestras vidas
Y nos cobra

Madre, vieja mapuche, exiliada de la historia

Hija de mi pueblo amable
Desde el sur llegaste a parirnos
Un circuito eléctrico rajó tu vientre
Y así nacimos gritándoles a los miserables
Marri chi weu!!!!
en lenguaje lactante.

Padre, escondiendo tu pena de tierra tras el licor

Caminaste las mañanas heladas enfriándote el sudor

Somos hijos de los hijos de los hijos

Somos los nietos de Lautaro tomando la micro
Para servirle a los ricos
Somos parientes del sol y del trueno
Lloviendo sobre la tierra apuñalada

La lágrima negra del Mapocho

Nos acompañó por siempre
En este santiagoniko wekufe maloliente.

Mapurbe, venganza raíz (2005)

ARTURO CARRERA

Títere de la moneda

Pringles, 4 de enero de 2004.

Viene un chico a la puerta y grita desde afuera:
"Señor, ¿tiene una monedita?"
Abro la mirilla grande de la puerta negra,
le digo entre los relieves oscuros: "¡Sí; ya
vuelvo!" Y voy hasta la caja donde guardo
los títeres de guante; me calzo uno y
lo llevo hasta la mirilla, ahora Boca del Teatrino:

-¿Síiiiiiiii?- y el chiquito se ríe.

Y el títere de la moneda le da la moneda.

¡Por suerte no soy yo!
El títere de la moneda le da la bienvenida a mi puerta.
¡Por suerte no soy yo!
El títere le dice que todos los remordimientos
son esa monedita trucha que le da.
Que todo el dinero del mundo
es su mentira que le entrega.
Que toda la falsedad de la Tierra cabe
en nuestro dolor, en la mísera alegría
de ese instante sin rencor: "¡Gracias, Señor,
hasta mañana!".

Potlatch (2004)
GUILLERMO GÓMEZ-PEÑA

Voces de Merolico y Pachuco

Me encuentro ante un auditorio repleto de académicos. Miles de lingüistas, sociólogos,

antropólogos, estudiosos todos de mi «autenticidad», escuchan atentos mi rollo en
busca de vectores y señales:

(alternando)
me dicen el half & half
half-Indian/half Spaniard
half-Mexican/half/Chicano
half-son/half-father
half-artist/half-writer
half-wolf/half-eagle
half-always/half-never
(busco a alguien en el público)
y tú my dear jaina
te atreverías a amar
a un ser tan incompleto?
the Spaniards, the gringos & the art world
left me all angry and fractured
lenguas muertas para oídos muertos
(hablo en lenguas muertas)

(Standford University, 1990)

Bitácora del cruce (2006)

ANGÉLICA LIDDELL

Huele a muñeco quemado

solamente le he prendido fuego a
las cabezas formaban una
familia eran tan pequeños
tan ridículos me los podría
meter todos en mi útero ¿cómo
explicar la naturaleza que oculto?
hay un salvajismo herido hay
una bestia teatral y patética hay
secretos con lombrices hay cosas
hay cosas dentro el peligro de
vivir con un litro de gasolina en el
cuerpo arder cualquier día
cuando no tengas muñecos cerca
es bella la vida nada tan
hermoso como ver a tu madre
envuelta en llamas

Los deseos de Amherst (2008)

FERNANDA LAGUNA

Tomar alcohol no nos hace mejores poetas

vireus de mierda COMO

dejame escriebuier MUERO POR QUE ME ABRACES
Eliminá a se maldito virus… Y VOS SOS FLIZ DICIENDO QUE SOS
ahi estaa;;; AMIGA MIA.
acabo de llegar a casa PORQUE SOSY UN BICHO EXÓTICO
si QIE LA GENTE AMA.
esto es mi diario íntimo pero yo…
la voz de mi tristeza. te odio y te amo…
ël diece que una no escribe la felicidad te quiero yquiero que me abraces.
el dice aue escruibo mal y que haré hoy?
que no corrijo dormir?
pero si estoy en pedo…. no
sufriendo. NO
mirá… NO QUIOERO
si voy a acorregir. un día mas sin vos.
Hijo de puta me suicidaróia.
cómo te quiero NO quiero un día mas sin vois.
y saber,,,, y vos decís.
que nunca me vas a querer seguro hatá un gran poema.
y saber que nunca voy a corriegir este pero te quiero demostrar que
malfito poema. si no estuviera escuchando este
mirá regaetón esectacular
lo en perdo que estoy que no puedo ni estaría escribiendo una reverendísima
escribir. este es mi lenguaje. te gusta=? mierda
ah??? . mirá
no… te quiero.
ya se este no serña mi meto poema re pelotudo.
no… y la hija de puta que me dejó…
y hou potr qu é miredda me dejó+
sabés lo que haráe….me iré a dormir…. yo
porque estoy sola soy una persona común que escribe su
y fui a baila maldita tristeza
(me estoy poniendo las pilas con la acompañada de una canción de moda,
escritura) bine hit.
no me querés
hijo de puta
Los grandes proyectos (2010)
COMO TE QUIERO
SUSY SHOCK

Yo monstruo mío Yo solo llevo las prendas de mis cerillas

el rostro de mi mirar
…Yo, pobre mortal, el tacto de lo escuchado y el gesto avispa
equidistante de todo del besar
yo D.N.I: 20.598.061 y tendré una teta obscena de la luna más
yo primer hijo de la madre que después fui perra en mi cintura
yo vieja alumna y el pene erecto de las guarritas alondras
de esta escuela de los suplicios y 7 lunares
77 lunares
Amazona de mi deseo qué digo: 777 lunares de mi endiablada
Yo, perra en celo de mi sueño rojo señal de Crear

Yo, reinvindico mi derecho a ser un mi bella monstruosidad

monstruo mi ejercicio de inventora
ni varón ni mujer de ramera de las torcazas
ni XXI ni H2o mi ser yo entre tanto parecido
entre tanto domesticado
yo monstruo de mi deseo entre tanto metido “de los pelos” en algo
carne de cada una de mis pinceladas otro nuevo título que cargar
lienzo azul de mi cuerpo baño: de ¿Damas? o ¿Caballeros?
pintora de mi andar o nuevos rincones para inventar
no quiero más títulos que cargar
no quiero más cargos ni casilleros a donde Yo: trans… pirada
encajar mojada nauseabunda germen de la aurora
ni el nombre justo que me reserve ninguna encantada
Ciencia la que no pide más permiso
y está rabiosa de luces mayas
Yo mariposa ajena a la modernidad luces épicas
a la posmodernidad luces parias
a la normalidad Menstruales Marlenes bizarras
Oblicua sin Biblias
Bizca sin tablas
Silvestre sin geografías
Artesanal sin nada
Poeta de la barbarie solo mi derecho vital a ser un monstruo
con el humus de mi cantar o como me llame
con el arco iris de mi cantar o como me salga
con mi aleteo: como me pueda el deseo y la fuckin ganas
mi derecho a explorarme
Reinvindico: mi derecho a ser un monstruo a reinventarme
que otros sean lo Normal hacer de mi mutar mi noble ejercicio
El Vaticano normal veranearme otoñarme invernarme:
El Credo en dios y la virginísima Normal las hormonas
y los pastores y los rebaños de lo Normal las ideas
el Honorable Congreso de las leyes de lo las cachas
Normal y todo el alma!!!!!!… amén.
el viejo Larousse de lo Normal
Poemario Trans Pirado (2014)
RAÚL ZURITA

Sorpendentes carnadas llueven del cielo.

Sorprendentes carnadas sobre el mar. Abajo el mar,
arriba las inusitadas nubes de un día claro. Llueven
sorprendentes carnadas. Hubo un amor que llueve,
hubo un día claro que llueve ahora sobre el mar.

Son sombras, carnadas para peces. Llueve un día

claro, un amor que no alcanzó a decirse. El amor,
ah sí el amor, llueven desde el cielo asombrosas
carnadas sobre la sombra de los peces en el mar.

Caen días claros. Extrañas carnadas pegadas de días

claros, de amores que no alcanzaron a decirles.

El mar, se dice del mar. Se dice de carnadas que

llueven desde el cielo y de días claros pegados a
ellas, se dice de amores inconclusos, de días claros
e inconclusos que llueven para los peces en el mar.

INRI (2013)
ITATÍ SCHVARTZMAN
Ni una menos
La amiga que sueña un marido que la
mantenga
el pibe que escribe el reggaetton de moda
la madre que educa machitos y princesas
el jefe que escupe: es que está en día
femenino
la compañera que te dice: así no vas a
conseguir novio
la boluda que aclara: soy femenina, no
feminista
la mamá que la viste sólo de rosa, porque
es nena
el papá que compra muñecas y
cocinitas y lavarropas a la nena
y pelotas y aviones y juegos de química al
varón
el novio que te revisa el teléfono y el
facebook
la mina que dice de otra mina que parece
una puta con esa ropa
la mamá que sueña un príncipe azul para
yerno
el papá que paga por sexo con nenas de la
edad de su hija
el novio que no coge con la novia por
respeto
y sale de putas después de acompañarla a
casa
los compañeros profesionales que en vez
de escucharte
lo que tenés para decir en la reunión,
te piden que sirvas el café o hagas el mate
la marca de detergente que sólo te habla a
vos, mujer
el médico que te hace cesárea sin
necesidad
o el que te hace la episiotomía de rutina
la enfermera que te grita: bancátela, bien
que te gustó hacerlo
o la que te ata a la camilla para parir
el marido que te prohíbe trabajar
o el que te esconde los documentos y la
plata
o el que te controla los ingresos y egresos
la caricatura política diaria
el chiste de mierda, las propagandas,
Tinelli, la novela turca, los concursos de
belleza
el que te obliga a hacer algo en la cama
que no deseás,
el que se fija sólo en su placer
el que te dice: ahora no me podés dejar así
el que te humilla, el que te adjetiva, el que
te menosprecia
el que te caga a trompadas
el que te aísla, te controla, te cela, te sigue
el que me dijo el primer piropo grosero
a los doce años,
el que me tocó contra mi voluntad en el
boliche de moda, en todos los
boliches de moda
el compañero que te manda a barrer el
piso del local del partido
el compañero que no cuestiona sus
privilegios
el que recibe un cheque más gordo sólo
por tener pene
y se calla y se lo guarda en el bolsillo
el pelotudo que pregunta y el día del
varón, eh?
la mamá que obliga a la nena a levantar
los platos sucios de sus hermanos
varones
la pelotuda que rápido vuelve a aclarar
pero mirá que yo soy femenina, no
feminista
la que se burla de que no me pinto
la que se burla de que vos no te
depilás
la que se burla de que no calzás tacones
la que se ríe de que compro libros y no
carteras
el compañero que me mira las tetas
Todos unidos frente al televisor
preguntándose cómo puede ser
que asesinaron a otra mina.
Ni una menos y otros poemas
antipatriarcales (2015)
MARIANO BLATT

Papelitos de locura justo arriba de la cabeza

como un tubito de luz amarillo
estaban tirando que a veces crecía
papelitos de locura y a veces se achicaba
así que todos íbamos caminando entre hasta casi casi desaparecer
papelitos de locura y cuando elías caía con una birra helada
algunos porque las guardaba en el freezer del kiosco
papelitos de locura era una botella de quilmes con escarchitas en el
estaban escritos cuello
pero otros que yo acariciaba
no con las yemas de los dedos
simplemente esa imagen
estaban en blanco se sostuvo
después de un rato un instante
llegamos al barrio recién
nos subimos a las bicis acá
y a medida que pasaba el tiempo dibujada
pasaba también el paisaje en un papelito de locura
por adelante de mí que me encontré
ahora en el bolsillo de atrás
por ejemplo así que quiero levantar
pasaba una casa de tejas rojas esta tarde mi voz
y piedras a la vista en el frente para dar las gracias
una casa tipo chalet al estado
según se dice por haber planeado alguna vez construir una
lo loco es que yo ya no estaba en la bici autopista
estaba sentado en la vereda expropiar todos estos terrenos
y la calle giraba como cuando gira el mundo y después nunca más construir ninguna
pero en cámara rápida autopista
lo lindo es que así pasaban las estaciones miren cómo quedó la calle donado:
y la casa tipo chalet también y quiero dar las gracias
estaba ahí también
otoño casa chalet invierno casa chalet a elías
verano casa chalet primavera casa chalet por guardar siempre las cervezas en el freezer
árbol con hojas verdes del kiosco
árbol con hojas amarillas por usar esas remeras
árbol sin hojas por tener unos brazos como los que tiene
después sin pedir nunca nada a cambio
despacito y quiero dar las gracias
caía el sol por eso alzo mi voz
y en la vereda se prendían otros fuegos a salva
que iban iluminándonos las caras por jugar tan bien al fútbol
y cuando salva le daba mecha y por ser mi amigo
y cuando nahuel le daba mecha y quiero agradecer
y cuando kevin preguntaba si tiraba una vez más a dios
siiiiiii, tiiiiiira que hizo
y cuando kevin le daba mecha como todos sabemos
y cuando brian escribía en la pared todo
“briam” y que hizo
y cuando elías me miraba de reojo como todos sabemos
la vida era entonces una cosa real nada
porque pasaba una parte adentro mío Mi juventud unida (2016)
y otra un poco más afuera
KIHILI KUNTURPILLKU
Mentiras primarias básicas y fundamentales del coloniaje
-Que la Vida tuvo un principio y tendrá un final.
-Que Ser y Estar son dos distintos.
-Que Tiempo y Espacio son dos diferentes.
-Que Aquí y Ahora son dos aparte.
-Que Pensar y Sentir son dos separados.
-Que Naturaleza y Cultura pueden estar
Divorciadas.
FALSO DE TODA FALSEDAD
Ser-Estar es uno solo en el Ocurrir.
Y es lo único real y verdadero que existe.
Y es Eterno.
Tiempo-Espacio es nuestro verdadero
"Territorio".
Aquí-Ahora es un regalo.
Es el Presente.
Indescriptible, inabarcable, imponderable,
inexorable, insondable e
incondicionable
Y mucho más.
Divina y Sagrada Manifestación de Vida
viviente.
Pensasentir y/o Sentipensar se dan en Uno.
En el evoluir, fluir y discurrir del Serestar
Autoconsciente, inteligente, sensible, sensorial
y sensitivo:
Nosotrxs. Ñoqaiqo, nosotritxs.
Aptos para Prefigurar, Configurar y Transfigurar
nuestra propia Historia.
La SEPARACIÓN es la clave del MIEDO.
OTRA (y muy importante):
-"Somos seres culpables, despreciables,
condenables, esclavizables,
explotables y sujetos a muerte".
FALSO. MENTIRA. FALACIA. CRIMEN.
La más avanzada y sofisticada investigación
científica del siglo XX,
Demuestra, establece y comprueba que somos
Seres de Luz.
Somos condensaciones lumínicas
Autoconscientes, presintientes e inteligentes.
La realidad de la existencia vívida
Es fotónica, luminiscente.
Es una realidad física.
Y es una ocurrencia Biótica.
Y claro que también es
Atómica, molecular, celular, tisular, orgánica,
fisiológica, biológica
Y TODAS las demás lógicas y definiciones
juntas.
Y más,
Mucho más.
Infinitamente más.
Nosotrxs ni nos robamos ni nos comimos
manzana alguna.
Nosotrxs SOMOS la flor y el fruto del árbol de la
Vida.
Tampoco hemos matado al Hijo de su Dios.
Para la decodificación del esquema conceptual
colonial / Más de 525 millones derrotando el
miedo (2019)