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revista literaria
#6
Febrero 2011
mandeb. revista literaria año 2 número 6
Editorial
AÑO DOS.
RM.
DE QUIÉN ES MANDEB.
Mandeb nos presta su voz polifacética para dar identidad a esta revista;
identidad que no es otra que la Literatura Viva en sí misma con toda su diversidad.
Para que cada vez seamos más sensibles y nos dediquemos menos a refutar. Es más,
para que tengamos el valor de construir nuevas leyendas, paso a paso.
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mandeb. revista literaria año 2 número 6
EN ESTE NÚMERO:
Editorial . .................................................................................................................................. 2
De Quién es Mandeb. ............................................................................................................ 2
Sumario . ................................................................................................................................... 3
Un Viejo me Dijo Alguna Vez... Mario Pires ....................................................................... 4
Que No Tiemblen. Ganzo Borelli ........................................................................................... 6
He Matado a Mis Hermanos. Ganzo Borelli ......................................................................... 6
El Corazón de la Poesía. Mariella Loza Nieto ....................................................................... 8
Miradas del Sur. Manuel Olcese .......................................................................................... 10
Mar Muerto. Manuel Olcese ................................................................................................. 10
Mar Sabio. Manuel Olcese .................................................................................................... 10
El Loco. Hebert Loza Nieto .................................................................................................... 11
Manjar. Laura Durán ............................................................................................................. 12
Salvaje. Laura Durán ............................................................................................................. 12
Los Influjos de Grinfeld. Laura Durán ............................................................................... 14
Ivette Vian Altarriba y Dulce María Loynaz. May Yudith Serrano ................................ 17
Lo Subjetivo de la Existencia. Nicolás Ariel García Gallego .............................................. 27
Instrucciones del Juego. Diego Sandro ............................................................................... 31
あなたの名前は何か? axel luchilin krustofski ..................................................................... 33
Entrevista: Emma Chaka. Milagros Leiva .......................................................................... 35
El Puente de los Años. Darío Columbich ............................................................................ 40
Dos Caminos. Darío Columbich ........................................................................................... 40
Electrónico. Darío Columbich ............................................................................................... 40
Primavera. Darío Columbich ................................................................................................ 41
Verde. Darío Columbich ........................................................................................................ 41
Historietas. ............................................................................................................................ 42
Sobre la Imagen de Portada. ............................................................................................... 43
;-)
Mandeb es y será una revista bimensual gratuita, de distribución libre, en formato PDF y
diagramada en A4 para facilitar su impresión si así el lector lo desea.
Los editores no recibimos nada a cambio de nuestro trabajo excepto dolores de cabeza por las
horas pasadas frente al monitor de la computadora y algo de satisfacción artística.
Todas las obras que aquí se publican son mérito, responsabilidad y propiedad de sus autores.
Por esto, las felicitaciones o críticas a sus contenidos serán derivadas a ellos.
Finalmente, la revista, en su totalidad y sin modificaciones, puede ser distribuida y copiada
cuanto se quiera; pero para reproducir aisladamente alguno de los textos que la componen se deberá
solicitar el permiso expreso del autor. Para esto, basta con enviar un mail a
revistamandeb@yahoo.com y nosotros lo pondremos en contacto con él.
Los editores
Febrero, 2011.
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mandeb. revista literaria año 2 número 6
Mario Pires
Yo estoy loco
mi vecino está loco
mi padre, mi madre, mi hermana
mis amigos
mi mujer
los amigos de mi mujer
el presidente de este país
el presidente del gran país del norte
los hipócritas
los falsos
los idiotas
los sabios
los imbéciles
científicos
abogados
yo, otra vez
mis dos perros
mi gato
los mosquitos que me joden
los empleados
los empleadores
sicólogos
siquiatras
ladrones
policías
los poetas
escritores en general
el que me cobra la entrada en el cine
el que alumbra mi butaca
el piloto de alguna afamada aerolínea
el amante celoso
las putas de mi barrio
los chinitos en busca de las putas de mi barrio
los sindicalistas sin nuevas ideas
los pelotudos que me saludan por saludar nada más
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QUE NO TIEMBLEN
Ganzo Borelli
Y (que) me fuercen,
Sin filtros ni temores,
A plasmar en unos versos
Lo que en mi mente se imprime:
Crueldad.
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Ámame,
Ódiame,
Escupime y volveme a odiar.
Tócame,
Bésame,
Masturbame y volveme a odiar.
Golpéame,
Patéame,
Asesiname, ya no me vas a odiar más.
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EL CORAZÓN DE LA POESÍA
Y me llamarán el escrutador.
El más apto para ser odiado.
Roque Dalton
El agua es el corazón.
Néctar que bosquejó en las rocas sus caprichos.
Tierna y apacible, manantial;
excitada y colérica, tormenta;
menstruo de la tierra, cenote;
esperma de montaña, cascada.
Cellisca contra el acantilado, Tulum,
río subterráneo.
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La sangre es.
Derramada en dolorosos partos,
para despeñar lo que arriba anda sin ser por naturaleza ave;
donde no es alimento de dioses y mortales es,
si a la historia fecundiza.
Aferrada a la vida con ansia.
Publicaciones:
Poemario: Nuestra América: el dolor pariendo a la esperanza, Mandala Ediciones, España, 2010
Esbozo histórico: Ciénega de Zapata, un cocodrilo aprende a leer en las trincheras, Bubok, España, 2009.
Esbozo histórico: México: los naturales de la tierra, Bubok, España, 2009
Antologada en:
El espacio no es un vacio, incluye todos los tiempos, Asociación Canadiense de Hispanistas, Editorial Broken Jaw
Press, Canadá, 2010
Letras Vivas 2010, Editorial Nuevo Ser, Argentina, 2010
Borumballa 2010 , VII Festival de Narrativa de Altea, España, 2010
Colaboradora de las secciones: "Literatura y Derechos Humanos" y "Derechos humanos en América", de la Revista
Antropológica: Homo Homini Sacra Res (España).
Colaboradora de la Revista de Literatura y Humanidades Gibralfaro (Universidad de Málaga, España).
Directora, diseñadora y webmaster de la Revista Internacional de Literatura Molino de letras.
Ha publicado en las revistas literarias: Letralia, Tierra de Letras (Venezuela); Resonancias (Francia),
Konvergencias literatura (Argentina); La Hojarasca (Colombia); Proyecto Sherezade (Universidad de Manitoba,
Canadá); Gotas de Tinta (España); Transversales (España); Revista Cultural Tántalo (España); Creatora (España);
Ariadna (España); Arena y Cal (España); Letras Uruguay (Uruguay); Cinosargo (Chile); Mensapiens (Argentina),
Pliego Suelto (España), Alrededores (Argentina) Periódico Echando lápiz (Colombia); La Movida literaria
(Colombia); Palabras Diversas (España); Letras Fuengirola (España); Lápizlázuli (Colombia); El Canto del
Ahuehuete (México), Libros y Letras (Colombia), Revista Fusión, Revista Transparencias, Alborada-Goizaldia,
Revista Almiar-Margen Cero (España) e Isla Negra (Italia).
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MAR MUERTO
Manuel Olcese
Es sólo lluvia
MAR SABIO
Manuel Olcese
Manuel Olcese
Soy Manuel, un porteño nacido en 1992. Vengo de una familia bastante lectora y de un colegio
francés con una orientación literaria muy fuerte. Sin embargo ninguno de éstos creo que haya
sido el motor de mi incursión en la escritura. Creo en cambio, que sí lo ha sido mi tendencia al
malestar gratuito y cualquier infortunio por el que haya pasado, ya que son el verdadero
creador de la escritura, y lo tomé para tener un sustento para poder escribir todo lo que no me
animé nunca a decir. Nadie que me conozca 10 imaginaría nunca que escribo, y nunca lo
reconocería públicamente tampoco, soy un estudiante de abogacía muy simple y que tiene una
segunda personalidad para sí mismo.
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EL LOCO Poesía
A mí me acusan de loco. Pero yo les digo que las locas son las manos.
Son ellas las incoherentes, las delirantes.
Sí, deberían cortarlas desde la raíz, a la altura del cuello.
A mí me acusan de loco. Pero yo les digo que, a la verdad, las locas son las palabras.
Son ellas las que blasfeman, las que no absuelven las mentiras, las que atavían las
verdades que sólo ellas conocen.
Son ellas las que dicen ser dueñas de todo pensamiento, y las que ufanas vociferan y
confiesan gozar de su demencia.
Y son ellas las que lastiman los oídos de los que viven bien, de los buenos y mudos
hombres que son felices sin pronunciar.
Sí, deberían censurarlas, suprimirlas, borrarlas a todas; para que nunca más haya
manos locas que puedan pensarlas, ni cabezas locas que puedan escribirlas...
revista
mandeb
Hebert Loza Nieto
México, 1979
Poeta y músico mexicano, autodidacta, colaborador de las revistas Molino de
letras y El Canto del Ahuehuete, ambas mexicanas. Su poesía ha sido publicada
en la revista Isla Negra (Italia).
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Manjar Poesía
Laura Durán
Tu cuerpo ha cambiado
tu materia es la misma
tu aroma y tu forma
ven un nuevo amanecer
Salvaje
Laura Durán
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Narrativa
Fueron tres interminables años en los cuales había desconectado su querer y
su sentir. En lo único que pudo pensar todo ese tiempo era a través de qué maldito
agujero podría escapar de aquel túnel giratorio en donde se encontraba. Los cristales
de la cubierta estaban un poco sucios, sólo mostraban parcialmente la escala de grises
de la ciudad. Las puertas interiores permanecían cerradas como siempre. No tenía el
coraje de ver qué había allí.
La espera había sido más larga de lo planeado, sin embargo finalmente el
momento había llegado. Fue hasta el trastero y tomó el viejo manubrio de bicicleta.
Era lo único que quedaba de los viajes solitarios por Girona. Lo tomó decidido y lo
lanzó con violencia hacia uno de los ventanales. El vidrio se deshizo en asimétricos
pedazos de los cuales la mitad quedaron desparramados en el suelo, y al resto de
ellos los observó con excitación mientras iban golpeteando contra el agua.
“¡¡La puta madre!!”, pensó. Por fin había llegado el tan imaginado día desde el
otoño de 2001. Estaba realmente agotado, hastiado de la vida que venía llevando,
pero podía sentir cómo su alma comenzaba el tan anhelado proceso de expansión.
Con ese sentimiento, se arrojó al agua y empezó a nadar.
El paisaje circundante no era precisamente alentador. El agua estaba bastante
podrida y el aire rozaba su superficie densamente. A su derecha, la línea de la vereda
era alta, gris, y de longitud aparentemente interminable. Tenía unos recovecos
oscuros, y a medida que avanzaba le parecía sentir un aliento a muerto pestilente.
Ya llevaba unos tres kilómetros de nado, su estado físico obviamente no era el
óptimo, después de tantos años en cautiverio. Exhausto, se dejó invadir por un sopor
narcoléptico. En el instante en que se durmió, las manos se apuraron a arrastrarlo
hacia la alcantarilla.
Despertó en medio de una covacha oscura, donde sólo atinó a ver siete
escudriñantes ojos naranjas. Su ropa aún estaba húmeda, sin embargo la temperatura
del lugar era agradable. Se sentía observado pero a la vez no percibía ningún peligro,
más bien todo lo contrario.
De pronto alguien encendió un enorme y peculiar cigarro, repentinamente
había un poco más de luz y pudo ver a los seres que lo acompañaban. Eran de
aspecto y maneras aniñados, pero sus grandes ojos transmitían una sabiduría
ancestral, como si esas retinas hubiesen presenciado distintas eras del universo. Los
envolvía un halo de luz púrpura sólo perceptible cuando el particular puro se
encontraba en determinadas posiciones.
De aquel grupo de tres individuos, el que estaba fumando parecía ser una
suerte de líder, gurú o guía espiritual. Era el único de ellos con tres ojos, pero
observando detenidamente las frentes de los otros dos entes, éstas presentaban en el
centro una pequeña cavidad, con un incipiente ojito.
El señor Grinfeld y los pequeños espécimenes se miraban con curiosidad y sin
temor. Grinfeld notó que de las criaturas con sólo dos ojos desarrollados, uno tenía
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abundante pelo enrulado, y el otro usaba anteojos y bigotes. Los bautizó para sí
mismo: Humo, Rulo y Mostacho. Humo tenía cabello largo por debajo de los
hombros. Las distintas tonalidades de rojo, dorado y castaño producían un efecto
tornasolado cambiante según la luz emitida por el blanco cilindrín. Esto sumado al
aura púrpura daba un resultado bastante psicodélico.
Rulo fue el primero en romper el silencio tras veinte minutos de mero
escudriño:
-No temas Andrés, sólo queremos conversar con vos. Te estábamos esperando
hace tiempo. Sabíamos que a tu ritmo humano de entendimiento llegarías hoy.
El señor Grinfeld entre confundido y ansioso por tener respuestas dijo:
-¿Dónde estoy? ¿Quiénes o qué son ustedes? ¿Cómo saben mi nombre? ¿Cómo
sabían que me escaparía hoy?
Mostacho contestó con vos calma y amigable:
-No tenés por qué temer Andrés. Comprendemos tus profusos interrogantes,
sin embargo sólo podemos decirte cierta información. De otro modo, te resultaría
difícil de aceptar, porque está en la naturaleza de tu especie, pero creemos que con
un poco de tiempo entenderás nuestro mensaje.
El tono y la gracia de la voz de Mostacho le inspiraron una sensación de
extrema confianza. Tal ser no podía decir otra cosa que no fuera la verdad. El señor
Grinfeld hizo un gesto para indicarles su atención, entonces Humo comenzó a
pronunciar palabras sueltas que parecían carecer de sentido:
-¡Eras pasadas, ancestros, astros, cosmovisión, madre tierra, evolución, crisis,
niños, vibración elevar, cambio, tierra renacer, repetición ciclos, entender círculo,
aceptar!
La voz del líder era aún más cómica que la de Mostacho, el señor Grinfeld hizo
una mueca de decepción y contuvo unas leves ganas de reír. Humo susurró:
-Entender, aceptar círculo.
Cerró sus tres ojitos y se retiró dándole pitadas a su cigarrito, con un gracioso
movimiento succionador de sus gruesos labios. El señor Grinfeld se apuró a
preguntar buscando complicidad en los díscipulos del gurú:
-¿Ése es todo el mensaje?
Sin embargo, las criaturas se retiraron tranquila y silenciosamente, sin mirarlo.
Las palabras quedaron resonando en la cabeza de Andrés como el eco de los
pasos dentro de una catedral. Aún confundido, decidió salir de ese lugar y continuar
el viaje que había emprendido. Las pequeñas rendijas de la abertura de la alcantarilla
permitían divisar una escalera que conducía a la salida. Una vez fuera, avanzó unos
metros y se zambulló nuevamente en la zanja.
La línea de la vereda continuaba a su derecha, sin embargo entre el habitual
gris, había unos cristales brillantes realmente hermosos. El paisaje continuaba con el
mismo aspecto de siempre, pero concentrarse en los destellos de los vidriecitos le
daba fuerzas para continuar.
Siguió nadando durante varias horas, asimilando las últimas palabras de los
seres. Estaba determinado a continuar el nado hasta la primera edificación que
apareciera. Finalmente, después de un par de horas más, lo sacudió lo inimaginable,
el mismo túnel del cual -no sé sabe durante cuánto tiempo- se había liberado.
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Laura Durán
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Roland Barthes
Ensayo
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“Le dio ella la razón en lo del horario y en todo lo demás. ¿No era él la razón
misma?
Prometió enmendarse, lo procuró sinceramente, hizo cuanto pudo por ligar con
agua clara aquel vino fermentado y ardiente que era su corazón.
Como al principio de conocerlo, se volvió a calificar a sí misma de salvaje, de
tosca, de criatura indigna de la inteligencia, de la cultura y el refinamiento del hombre
que tenía al lado; de nuevo se sintió tímida en su presencia y se hizo más silenciosa que
de costumbre.
(...)
Recorriendo las iglesias del Medioevo, encontró Bárbara viejos amigos; eran los
Santos, los tenebrosos santos de su infancia, (...) Habló de ellos de manera familiar y
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ligera; sus conocimientos en esta materia superaban con mucho a los de él y trató de
hacérselo notar... ¡No era ella absolutamente ignorante!... (...)
Pero... ¿dónde está él? Se ha quedado atrás, examinando en el muro la estrellada
huella de un casco de obús... El calibre y la extensión de los cañones alemanes parecen
interesarle algo más que sus viejas historias de Santos...
Y Bárbara calla; calla y besa muy despacio los pies taladrados, los corazones
sangrantes, con un hondo, largo, entristecido beso, en que hay más amistad, más
ternura que unción, más caridad que fe y esperanza... ”vii
“Había querido las luces de los hombres y ya no podía librarse de ellas; tampoco
los hombres con tantas luces podrían librarse de la sombra que ella les llevara, sombra de
vientre femenino, de cólera divina, de jardín anochecido…
Verdaderamente estaba en paz con los hombres; había tenido con ellos –y por su
voluntad- un trueque de valores y no había que pensar en devolver lo recibido.
Ella era dueña de sus luces como un náufrago es dueño de un tesoro en una isla
desierta.
(…)
Allí estaban su casa y su jardín, donde las vanas luces terrenales nunca habían
osado penetrar. Allí podría dormir siquiera un poco… ¡Qué buen sueño se dormiría allí!
Dormir, volver, reintegrarse al vientre tibio de la sombra sin nacer todavía, sin
saber de las luces de los hombres…
Su tierra la llamaba quedamente, la llamaba por su nombre íntimo que nadie
sabía, y ella se sentía conmovida ante la insinuación de su tiniebla, ante el olor de su
transpiración húmeda y verde.
(…)
Y ya no lo pensó más. Se echó en el bote, desató la cuerda y, apoyando un remo en
el costado del barco, se deslizó ligera entre la noche.”viii
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Ivette Vian, por su parte, dedica a dos personas una atractiva narración titulada
“Jardín”. Una de ellas es Dulce María Loynaz. El cuento de Ivette narra el encuentro-
desencontrado de un niño y una niña, Nanito y Pinila. Dos niños, escapados del
mundo pero no fuera de éste, se encuentran en algún lugar del llano y hacen juntos
un jardín. (“Él vivía al norte y ella al sur. Él en las lomas y ella en el llano. De manera que
resultaba muy difícil que se encontraran. Pero parece que cada persona siempre tiene su
pareja de amor en alguna parte del mundo. (…)”ix)
La aporía del encuentro en la obra de Ivette Vian es la pregunta constante de
Nanito y la evasiva sinrespuesta de Pinila (ser o no ser novios). Las conversaciones:
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Hasta ese punto pareciera que se transita –perfectamente, sin rebatir ningún
estereotipo- por un cosmos en el que cada cosa parece estar en su sitio. Lo masculino
busca, propone, enseña, impulsa; mientras lo femenino persiste, resiste, aprende,
cuida. Con todo, el final del cuento es de una irresistible disonancia, el día en que
Nanito olvida su propósito, el día en que simplemente queda sumido en la
contemplación de lo natural, en que se une a lo natural; viene a ser precisamente el
día del Sí. En ese día, precisamente en ese día de negación, decide Pinila dar el sí. Es
el instante de la abolición de la individualidad, el de la mayor conjunción entre los
niños-ancianos:
“El árbol sobre el columpio estaba cargado de flores rosadas, lindas pero efímeras,
de modo que, mientras la pareja se mecía cogida de las manos, las flores caían, hasta que
las ramas quedaron completamente desnudas. Nanito y Pinila: un puntito de amor en el
fondo muy hondo y profundo del jardín.”xiv
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suficientemente provocativa como para impregnar todo el sentido del texto que
continúa y toda la lectura de la subjetividad femenina que implica el enlace
intertextual de ambas obras citadas.
A manera de conclusión:
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femeninas para propósitos educativos, en este y otros ámbitos acude a algunos que
favorecen la constitución de estereotipos que no difieren demasiado de los tenidos
hace veinte o treinta años.
Ha de tenerse en cuenta que, en el aspecto de la formación de los géneros:
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Notas Bibliográfricas:
i
“Elementos de análisis intertextual”: Lauro Zavala. p. 1.
ii
Ibídem. p. 2.
iii
Jardín: Dulce María Loynaz. p. 216.
iv
Ibídem, p 250.
v
Idem, p 298.
vi
Idem, p.281.
vii
Idem, p.306 y 307.
viii
Idem, P.334 y 335.
ix
“Jardín”: Ivette Vian Altarriba (sin paginación).
x
Ibídem.
xi
Ídem.
xii
Ídem.
xiii
Ídem.
xiv
Ídem.
xv
“Crítica literaria y discurso social: feminidad y escritura de mujeres”: Gilda
Luongo y Alicia Salomone, P. 60 y 61.
xvi
“La formación de la Identidad de Género, Una mirada desde la filosofía”:
Purificación Mayobre Rodríguez. p.3.
xvii
Ibídem, p.4.
xviii
El Segundo Sexo: Simone de Beauvoir, Segundo Tomo, p.355.
Bibliografía
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LO SUBJETIVO DE LA EXISTENCIA
Narrativa
Nicolás Ariel García Gallego
Platón, La república.
-La cama es sólo una excusa -se dijo a sí mismo, con voz ronca y amarga.
-La conservo porque sé que la necesito, porque no puedo vivir esta vida sin
ella, porque... -se detuvo en seco y reflexionó un instante-. ¿Vida? Esto no es vida...
Recuerdo haber dicho que aquello a lo que más le tememos las personas es a la
muerte, pero que ésta es sólo un estuche contenedor de otros conceptos. Entre ellos,
el más destacado es la soledad. Le tememos a la muerte, tanto a la nuestra como la de
los seres queridos, porque entre otras cosas tenemos miedo de quedarnos solos. Pero
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yo estoy solo desde hace mucho tiempo... Este mueble de la tortura me recuerda que
no vivo, simplemente muero un poco más cada día.
-Si decidí esto, lo hice para alivianar mi carga. Para acallar las voces que me
persiguen como ecos de la tragedia que me tuvo como protagonista en el pasado. Al
sufrir me estoy redimiendo. Así los recuerdos cambian su consistencia, dejan de
atormentarme. Se encuentran simplemente en un horizonte lejano donde aún los
puedo ver pero no me abruman. La oscuridad que yo mismo creé me abriga ante el
pasado. Ante el cruel, funesto e imborrable pasado. Aunque, yo...
-El futuro... Ese tiempo que vendrá, que veo tan seguro entre las sombras al
igual que el tiempo que estoy viviendo, no es más que una proyección. Simple
imaginación de mi mente en el lapso actual.
Comenzó a caminar hacia la ventana con pasos cortos y airados, pero sus pies
ya habían encontrado firmeza.
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veces llegan a ser verdaderos del todo. Si nuestra mente... Si nuestra propia mente los
tergiversa. Yo...
Llegó al ventanal que estaba en ese momento y desde hacía mucho tiempo
tapado por la persiana, y concentró su visión en el pequeño rayo de luz que aún
luchaba por entrar, por cambiarlo todo. La tapó con un dedo, esperó unos segundos
y luego la destapó. El rayo seguía ahí.
Se detuvo y miró el rayo de luz como si fuera la primera vez que viera uno.
-Pero no. Pudo no haber sido tan terrible, o al menos no extenderse tanto a
través de mi vida. Pudo haber sido una enfermedad erradicada en vez de resultar
una infección permanente. La mente es capaz de disfrazar los recuerdos tanto como a
los propios pensamientos. Si incluso puede derribar convicciones e ideologías, ¿cómo
podría no extender sus garras sobre las memorias? Entonces todo, todo lo que
considero mi pasado puede estar malogrado, vacío o disfrazado. Sólo el núcleo de lo
sucedido habrá de quedar en pie, sólo las situaciones concretas. Alrededor girarán
subjetividades que determinarán si lo recuerdo como bueno o malo para mí.
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Diego Sandro
El tema, mis queridos niños lectores, parece básico, pero a medida que
detallemos cada paso verán que requiere de un grupo de disposiciones especiales.
Una vez que está elegido el lugar menos molesto o más apto, debemos tomar
la decisión más importante, el hecho en el que se hace manifiesto el juego:
desparramar.
Si es el balón, que eche a rodar por todo el terreno. Si son muñequitos, autos o
figuritas, que rueden por lo ancho y largo del espacio distinguido para el
esparcimiento. Si usted elige pintar o dibujar o escribir, no tenga dudas que para que
esa actividad sea jugar hay que echar el cuaderno o las hojas y los lápices por todo el
piso. Eso sí: para sacar punta, conviene usar un recipiente acorde o ir hasta el tacho
de basura.
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Yo tengo la sensación de que el juego no tiene barreras. Será porque hasta hoy
he jugado siempre y me ha resultado siempre fácil fantasear. Y los que he sabido que
ya no juegan es porque no pueden quebrar sus propios límites.
Esto les parecerá raro, pero es mucho más común de lo que se imaginan. Por
eso estos párrafos, por eso les recomiendo que, aunque parezcan obvias, guarden en
algún cajoncito estas líneas. Por si el tiempo se cuela por alguna hendija, desata su
tormenta formal y responsable y nos hace creer que dejamos de ser niños.
Diego Sandro
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あなたの名前は何か?*
axel luchilin krustofski
Narrativa
los exámenes de idiomas suelen tener varias partes. te evalúan por áreas. un
poco de composición de textos escritos, un poco de gramática, algo de comprensión
lectora y de escuchar, y la más temida por muchos, la expresión oral. ésta suele ser al
final, cuando ya estás cansado y sudado y no sabés ni cómo hablar tu propio idioma.
te hacen entrar a un salón casi vacío y desde el fondo te animan a acercarte y sentarte
ante un comité examinador generalmente compuesto por tres miembros. si se tiene
suerte, hay un par de profesores pedorros que (según mi experiencia) pronuncian
peor que vos, pero con una seguridad que da asco para que te creás que está bien
como ellos lo hacen, y un hablante nativo de la lengua en examen. este último
miembro suele ser el que gentil pero implacablemente intercede a tu favor cuando se
te escapa alguna palabra de ésas que escuchaste en películas under y que te quedó
incrustada en el habla más fluidamente que las que te enseñaron por años.
las partes escritas de un examen, las que se llevan a cabo en solitario, no son
gran cosa. te sentás ante la hoja, completás espacios en blanco con lo poco o mucho
que sepás, escribís el textito que te pidan contando las palabras con los dedos para no
pasarte ni quedarte corto, apretás los dientes y contenés la respiración para captar
algo de una grabación que siempre está demasiado lejos y tiene ruido, pensás cómo
copiarte. lo que sea, pero no es nada. el problema, la verdadera prueba (igual que en
el resto de la vida), es hablar con los tres tipos del final. porque allí no tenés cómo
copiarte, porque no vas a tus tiempos, sino a los de ellos. porque te preguntan
cualquier tipo de boludeces y quieren que hablés fluido y natural como ellos no
pueden. y ante sus sugerencias de tema vos pensás: “¿¡en serio querés que hable de
frutas y viajes!? llevo haciendo eso desde primer grado. ¿no se supone que éste es un
examen internacional?” pero hablás de frutas y viajes porque no tenés otra opción,
porque no te van a preguntar qué opinás sobre la filosofía kantiana porque no saben
quién es kant. porque hablar de cualquier cosa no boluda parece estar mortalmente
prohibido por un tribunal interplanetario de exámenes de idiomas. porque hay
cuarenta grados a la sombra y ya te querés ir a tu casa a tirarte en bolas en el suelo y
a tomar jugo de naranja.
pero antes tenés que llegar vivo hasta ese punto. y no me refiero a las
pruebitas escritas. tenés que soportar los saludos y presentaciones inútiles, las
gentilezas sin sentido que te hacen hablar cuando entrás en el salón semi vacío. tenés
que hacerte el bueno y el amable por más cansado que estés, tenés, en resumen, que
evitar que vean lo que a esas alturas pensás de ellos, o estás frito.
-hola -esto, obviamente, está traducido-, cerrá la puerta y sentate. ¿cómo te
llamás?
sí, para que entrara allí me llamaron por mi nombre, mi apellido, mi número
de cédula, pero igual me preguntan cómo me llamo. respiro hondo, escondo una
mueca de desprecio, o al menos la camuflo con expresión de calor.
-soy rafael koldowsky.
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una vieja gorda con un leve olor a refuerzo de mortadela mal escondido bajo
un perfume floral, me corrige, y no disimula su cara de desprecio:
-soy RALPH koloski.
me destroza el apellido, me lo escupe, pisotea, y pasa por una licuadora, pero
me enfatiza, pedante, la traducción del nombre.
¿qué hacer? seguir la joda, eso es lo que tendría que hacer. con cualquier otra
cosa lo haría. pero con el nombre no puedo. ¿guillermo shakespeare? ¿federico
nietzsche? ¿zorro mulder? ¿martín lutero king? ¿o sería martín lutero rey, acaso?
-no señora -dije al fin, hablando perfectamente la lengua examinada-, soy
rafael KOLDOWSKY. lo siento, pero mi nombre no es ralph. ralph es ralph wiggum,
no yo. ¿o me ve sacando piedras lunares de mi nariz? -sabía que la alusión a los
simpsons sólo yo la estaba captando, pero no me importó. e incluso reí un par de
carcajadas.
la gorda estaba roja. le fulgían los ojos. ahora además de olor a mortadela y
perfume barato, despedía un profundo vaho de odio. la hablante nativa, una rubia
pálida y de tetas grandes y un poco caídas, lo que las hacía más apetecibles aún, nos
miraba de ida y vuelta a la gorda, a mí, a la gorda otra vez, a mí otra vez.
-disculpame -era mi amiga la gorda-, pero no me faltés el respeto, PORQUE
YO NO TE LO ESTOY FALTANDO A VOSS.
empezó hablando pero terminó con gritos que le hacían vibrar la papada de
un modo hipnótico. aquello me calmó. entonces dije:
-lo que estoy tratando de decir es que mi nombre, como ustedes ya saben
porque me llamaron por él para entrar acá, es en español. y digamos que no soy de la
escuela de traducir los nombres propios. porque, vea, con esa premisa, deberíamos
traducirlos a todos, y estoy seguro que nadie podría hacerlo -tomé aire pero no
mucho porque sabía que si dejaba empezar a hablar a la gorda estaba perdido-. creo
no me equivoco al considerar dos posibilidades en cuanto a los nombres, la
equivalencia -juan y john, george y jorge- y la traducción, que ya es más complicada.
requiere que se conozca el significado del nombre, lo que quiere decir. digámoslo así,
¿cómo me habría llamado usted si yo fuese japonés y mi nombre no fuese rafael sino
ryuu, por ejemplo? ¿entiende japonés? ¿sabe el significado de ese nombre, o conoce
algún equivalente, quizá? apostaría mis pulgares a que usted no diferencia japonés
de chino o koreano, por lo que no habría tenido más remedio que respetar mi
nomenclatura original. en conclusión, lo que ha querido hacer conmigo no es otra
cosa que una discriminación racista; trató de violentar mi derecho esencial a un
nombre sólo porque soy sudamericano -levanté el índice de mi derecha y tomé otra
vez aire-, porque sus conocimientos le permiten enfrentarme poniéndome en
inferioridad de condiciones, quiso abusar de su posición de poder en beneficio de su
orgullo y amor propio. ¿se da cuenta que en otra circunstancia esto podría haber
generado un conflicto internacional? -me levanté, ignoré al tercer miembro de la
mesa y a la gorda, dediqué una pequeña reverencia a la hablante nativa y a sus tetas
y me despedí-: señora, que tenga un buen día.
axel luchilin krustofski
no sé cuál es la bendita gracia de tener que presentarse. es decir, ¿no se supone que es la obra la que habla
por el artista? además, en mi caso, hay muy poco para decir. nací, fui a la escuela, dos o tres chotos me pegaban a la
salida, las pendejas no querían ser mis novias porque era gordo y feo. ésa fue la infancia. en la adolescencia hubo
más de lo mismo. de adulto casi todo me dejó de importar excepto el animé, el ajedrez, internet, y por supuesto la
literatura. y como soy un inconformista crónico y la mayor parte de lo que hay escrito no me gusta, escribo para
poder leer.
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página web: http://krustofski.es.tl.
mandeb. revista literaria año 2 número 6
Emma era el invitado del día. Un chico flaco, con la cara pintada de azul, los
labios rojos y un vestido blanco por debajo de las rodillas. La placa en la pantalla
aclaraba (?) un poco el panorama:
Pero había algo más, algo que desencajaba en toda esa atmósfera de ridículo.
Por eso decidimos salir a buscar el contenido detrás de la imagen y ver de qué se
trata.
Emma toca la guitarra y grita frases punzantes “Hacé lo que quieras, a nadie le
importa la verdad”, y tal vez utiliza el cotillón y el disfraz para hacerse notar, para
difundir un mensaje que no pasa por los quince minutos de televisión que pueda
captar.
Contanos un poco cómo empezó la idea de Emma Chaka y cómo fue llegando todo a esto que
desarrollaste ahora.
En realidad empezó cuando tenía trece años y escuché Nirvana. Estaba muy
fanatizado y me compraba algunos libros. Leí que Kurt Cobain decía que él siempre
tuvo mucha confianza en que podía ser lo que quisiera ser, en entrevistas también lo
escuche y pensé: “Yo también puedo hacer eso”.
Y ahí empecé con la idea, pero no fue sino hasta hace unos meses que empecé
a tocar y a despojarme de un montón de miedos que tenía, de la vergüenza. Tenía
vergüenza de lo que dirían los otros y de mi voz, pero llegó un momento en que dije
ya no importa, si total me voy a morir en cualquier momento y no importa nada de lo
que haya hecho, así que...
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mandeb. revista literaria año 2 número 6
Por eso, entonces hay que hacer lo que uno quiere hacer. Y así empezó. Vi
todo ese mundo del rock 'n' roll y me quedé fascinado y supe que yo iba a entrar ahí
tarde o temprano.
Es lo que tiene que venir, por eso es como una misión. Nadie hace música así
por acá o nadie se hace conocer; por ahí hay muy buenas bandas pero no se conocen.
Ése es otro objetivo, que se haga más popular esta música, porque el rock nacional no
me gusta, es todo muy parecido, rollinga o suave, nadie le pone distorsión a la
guitarra, nadie grita y nadie tiene bronca por toda la mierda que hay en el mundo.
Están todos tan conformes que da asco. Por eso tengo que hacerlo yo.
Sí, mi idea es grabar el disco todo yo, batería, bajo, guitarra y voz.
Que en realidad somos todos libres, se resume todo a eso. Quiero decirle a
todo el mundo que somos libres y que en realidad todo es una excusa para vivir todo
lo que vivimos. Me gustaría que le gente esté más contenta con su vida, siento que la
gente está mal, me gustaría decirles que pueden hacer lo que quieran.
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mandeb. revista literaria año 2 número 6
Robert Smith decía que después de varios años de usar maquillaje decidió dejarlo, y que
cuando lo hizo se sintió incómodo, como desprotegido ante la mirada de miles de fans en los
shows. ¿Sentís que por ahí es como una protección para vos?
Sí, seguro. Es como una máscara, pero también viene de todo un ideal de
belleza que tengo. Me gustaría tener la piel celeste como Krishna. Krishna, para mí,
es otra estrella de rock.
Si lees libros de esa religión cuentan que siempre que aparecía en la tierra era
un ser divino y lo podían notar y sentir. Era hermoso y era rico, lleno de oro. Tocaba
música y enamoraba al mundo con su belleza. Tenía ese poder y me parece que los
artistas tienen un poco de eso, como una belleza que los demás no tienen y les
gustaría absorber.
¿Por qué?
No sé, es como una misión o algo así. Llega un momento en que uno se da
cuenta para qué vino. Hay gente que vino a tener hijos y ver la tele y comer asado,
nada más. Y hay otras personas que no. Es como una misión, sí, una necesidad de
tirarse al abismo.
No, pero fui a llevar el video y se encontraron con un tipo con vestido y todo
pintado. Tuve que esperar un tiempo antes que me llamaran y ahora estoy esperando
otra vez.
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mandeb. revista literaria año 2 número 6
No, en realidad no. Me sigo sintiendo igual, pero el haber hecho algo así te da
un poco de seguridad. No fue fácil. Cuando haces cosas que la mayoría de la gente
no haría por miedo o vergüenza te sentís un poco más fuerte, eso puede haber
cambiado un poco. Es un buen signo, te pone bien pensar que ya está hecho.
Las primeras semanas después de eso la gente me conocía en la calle y eso fue
raro. Más allá de eso no cambio nada.
La gente siempre se divide, te tiran buena onda, otros mala onda y otros se
ríen. Estuvo bueno, a mí no me importa que se rían.
¿No te importa quedar catalogado como bizarro, por el programa y la gente que invita?
No, es necesario que por ahora sea así. Después, cuando tenga los medios para
hacer lo que realmente quiero hacer, todo el mundo se dará cuenta de que es todo lo
contrario, es una tragedia en realidad. Estoy seguro que va a salir todo bien. Yo
quiero grabar algunos discos y formar una banda y tocar en algunos países, salir de
acá y nada más. No pretendo mucho.
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mandeb. revista literaria año 2 número 6
Cada uno tiene un punto de vista diferente. No sé que vieron en realidad. Pero
no me importa y no me puse a pensar mucho en eso. Todo lo que hago es con los ojos
cerrados porque si me pongo a pensar no hago nada.
Un llamado a la solidaridad
Necesito alguien con un estudio o con plata que me ayude porque soy pobre y no
tengo dónde grabar. Me estoy muriendo de ganas de grabar y que ya esté todo
hecho. Alguien con buena onda que me ayude a despegar. Todos tenemos que
ayudar al otro porque si no, no vamos a llegar a ningún lado; eso, ojalá que me
ayuden.
1984, Buenos Aires (Nacida y criada) Voy y vengo y doy vueltas pero siempre
me aseguro de llevar alguna libreta para hacer anotaciones y con eso escribir lo
que sea. Tengo una fascinación con la idea de “crear algo donde había nada”.
Publico lo mío en Todo, nada... y lo que queda en el medio
(perdidaenlanada.blogspot.com). También aparecieron algunos de mis textos
en Escrituras Indie (escriturasindie.blogspot.com).
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mandeb. revista literaria año 2 número 6
Killy, exhausto y sin refugio, siguió rumbo al destino que las estrellas le
marcaban, su única brújula, el puente se presentó detrás de la escarpada cima de un
pequeño cerro entre montañas que merecían el nombre de imposibles. Comenzó su
paso por el puente en medio de un huracán, pero el diluvio no lo detuvo, sólo lo
refrescó, la tormenta no lo tumbó, sólo le impulsó y el sol que aparecía a intervalos
no lo desanimó, tan sólo le alimentó...
Narrativa
DOS CAMINOS
Darío Columbich
Cuando Killy, en medio de la más desesperante fuga tuvo que decidir entre
dos caminos, le dio al azar su oportunidad, simplemente tiró una moneda a cara o
cruz y siguió por ganadora. Si el camino seleccionado por ese simple juego sería una
prueba más para su coraje o sería algo aburrido y gris a recorrer sólo el tiempo lo
diría, pasaron unas horas de caminata y algo provocó un cambio de humor en Killy,
el primer rugido de un animal feroz llamado león...
ELECTRÓNICO
Darío Columbich
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mandeb. revista literaria año 2 número 6
PRIMAVERA
Darío Columbich
La primavera ha venido
nadie sabe cómo ha sido.
Machado
Narrativa
En el distrito de Hankelical un grupo de personas se aglomera detrás de una
pared y comienza a recitar de memoria el diario de un día normal como cualquiera,
sin causa alguna, era el periódico publicado hacía 425 días. Los transuentes
habituados a lo “normal” no sólo en lo relacionado al sentido del oído, comenzaron
a preguntarle al grupo de personas de qué se trataba y eran directamente ignorados
sea cual sea la pregunta, aquellos sólo seguían recitando en alto noticia por noticia.
Al ser el hecho noticiable se dirigen a la prensa, a las autoridades y exigen una
respuesta acerca del hecho del cual no entendían. Al presentarse el fiscal al grupo
que se encontraba en un predio privado y notificarles que se les estaba indagando
por la denuncia de sus conciudadanos, el investigador recibió como respuesta la cita
célebre de Machado...
VERDE
Darío Columbich
Killy tenía sus dudas acerca del gran reloj que se le apareció como de la nada
a sus verdes ojos; era el reloj más extraño que conoció, se parecía a él, color verde, un
rectángulo y todo lo atraía, en unos minutos un centenar de personas se contaban a
su alrededor y el reloj desapareció. Alguien festejó a los pocos minutos la compra de
un nuevo vestido por sólo 100 dólares. Killy se acordó de su ex novia y caminó...
Darío Columbich
La Era de Hielo
Luciano Giraldez
Nací en el año 1990, pero no podría decir cuándo empecé a dibujar porque
sinceramente no me imagino sin hacerlo. Desde siempre me apasionó dibujar, y
debido a esto, en el año 2008 terminé el secundario en la modalidad Arte y
Diseño, y al siguiente empecé el CBC para Diseño Gráfico en la UBA. En el 2010
comencé a un curso de Historieta en la Escuela de Dibujo Garaycochea con
Osvaldo Viola (Oswal) como profesor, mientras sigo con mis estudios en la UBA.
mandeb. revista literaria año 2 número 6
Mi nombre es Jorge
Vildoza y firmo mis
trabajos como Jorge
Gunsett (apellido materno)
también firmaba algunas
cosas como
Mardelaslluvias. Nací en
San Miguel de Tucumán.
Soy ilustrador, historietista
y músico autodidacta.
Como historietista he
recibido una mención
especial en el segundo
concurso internacional de
la revista Fierro con una
historieta llamada
"Anselmo, el
bandoneonista".
"Tiempo" está
realizado con plumín y
tinta china sobre
papel, coloreado en
photoshop. He
utilizado como fondo
una fotografía del
interior de una nave
espacial. Luego un
filtro de color. La
ilustración fue hecha
en diciembre del 2010.