Sie sind auf Seite 1von 7

PACHAMAMA

VON TORSTEN SCHWANKE

Die größte und großartigste Mutter der Erde

Hier keine Metapher,


Sondern zehntausend Zitzen,
Die alle Kinder ernähren.

II

Weine, Pachamama,
Weine über Palästina, weine,
Gaza weint,
Weine über die Grenzen,
Ihre Wunden voller Ungerechtigkeitslieder,
Lange Lieder der Schmerzen,
Die aus den Eingeweiden des Herzens kommen.

Honduras weint, El Salvador weint, Nicaragua weint.


Ihre Kinder, die Kleinsten, reiten auf Tieren,
Auf der Flucht vor Bestien, umgeben von Bestien,
Gegenüber dem Tiervater,
Dem Vater aller Tiere
(Man muss sie nur verstehen).

Mexiko weint zwischen Blei und Versprechen,


Der Indianer schreit in den Bergen,
Die Frau in Costa Chica,
Der Bauer der Felder,
Mexiko ist eine Plantage von Drogen und Blut,
Wo die Reichen noch reicher werden
Und die Armen sind weniger wert
Als die Kugeln, die sie töten.

Es weint die Erde, Pachamama,


Zwischen hegemonialen Sprachen
Und revoltierenden Völkern.
Schon lange hat ihr niemand mehr zugehört.
Nur die Indianer und die Hexenmeister
Mit ihren Zaubersprüchen.
Aber bald werden wir zurückkehren,
Um unsere Stirne auf den Boden zu legen.

III
In süßem Wasser
Fischen und schwimmen wir,
Wenn wir fertig sind.
Wir geben alles
Pachamama zurück.
Diese Musik ist gut.
Und Hunger ist unsere Position.
Diagonale Winde!
Weiter mit unseren Geschichten!
Hunderte von Kopien
Werden jeden Tag gemacht,
Bevor wir erwacht sind.
Städte schmecken wie gebratener Reis.
Und wir warten.
Sie stehen in der Warteschlange für Cola und Kaffee.
Die Relativitätstheorie versucht zu erklären,
Was sie nicht leugnen kann,
Dass wir instabil und oft high sind.
Sie sind leichtgläubig wie der Nachthimmel.
Als alleinstehende Frauen treiben sie
Entlang am Wasserfall
Und bezahlen für ihr Abendessen

Geschenke sind reichlich vorhanden


Und einige suchen sie auch.
Freundliche Geister unser Feuer entfachen,
Wie müde Hände ihre Mutter umarmen,
Liebe ist mit brennenden Wünschen
Abgekühlt, und wir können beginnen zu graben,
Um die Geräusche zu hören, die weit weg sind,
Über euren Villen,
In die Wälder
Wir fuhren Tage um Tage
Und immer noch verstand niemand
Unser Bedürfnis nach Stille
Und manchmal unsere Dramen.
Wir brauchten das Lachen.
Also befestigte ich ein Paar
Überbrückungskabel
An der Innenseite deines Pyjamas.

IV

Zwischen Himmel und Erde


Ich stehe mit Wurzeln tief in meiner Mutter,
Mit Ästen, die sich zu meinem Vater erstrecken,
Dem Licht der aufgehenden Sonne,
Das sich in meinen Augen spiegelt.

Mama Heil, Mama Heil,


ich singe dein Lied. Ich spüre deine Liebe.
Meine Pachamama,
So voller Liebe,
Dein Fluss des Lebens immer fließend,
Dein Fluss des Klangs immer singend,
Dein Lichtstrom immer leuchtend.
Wie kann ich jemals weinen,
Wenn ich in deinen Armen bin?

Entstehe mit der wärmenden Sonne,


Die im Atem ihrer Winde durch die Luft fließt.
So sanft lösen die Wolken ihre Liebe aus,
Während sie von den Gipfeln ihrer Berge
Gestreichelt werden.

Ihr Wasser der Liebe fließt,


Rinnt auf den Wald,
Sich in den Bächen und Flüssen
Versammelnd, den Durst all ihrer Geschöpfe zu stillen.

Der Klang von Panflöten füllt meine Ohren,


Der Tanz des Chi fließt durch
Diesen Körper, dieses Geschenk, dieses Fleisch.
Ihr Wiegenlied singt sie,
Diese müde Seele umarmend und beruhigend.
Sanft bringen die Winde die Farben
Ihres Liedes in mein schlagendes Herz.

Mama beruhigt,
Mama Heil. Mama Heilung.
Mama, singe mich gesund mit deiner Liebe,
Pacha Mama, so voller Liebe,
Dein Fluss des Lebens immer fließend,
Dein Fluss des Klangs immer singend,
Deinen Lichtstrom immer leuchtend.
Wie kann ich jemals weinen,
Wenn ich in deinen Armen bin?

Heile, beruhige, heilige, liebe!


Ich singe dein Lied. Ich singe deine Liebe,
Pacha Mama!

Wir werden alle von den Elementen


Der Erde geboren und gestützt.
Wir werden von der Erde geboren,
Die sich im Mutterleib angesammelt hat,
Und von Pflanzen, Luft, Wasser, Mineralien
Und dem warmen Leben gestützt,
Das Sonnenstrahlen gibt.
Eines Tages werden wir unseren Körper
Der Erde zurückgeben,
Während unsere Geister zum Himmel aufsteigen,
Wo unser Vater im Himmel
Und Mutter Erde wohnen.

VI

Frauenschläger, Trommler,
Blasen von heiligen Panflöten,
Mit Juwelen am Plastik,
Inka-Priester, Mestizen-Tier,
Multi-Kulti-Prophet,
Der sich dafür entscheidet, in den USA zu leben,
Wo die Liberale kauen,
Während du dich zeigst,
Indigenen schmeichelnd,
Krypto-Misogyn,
Eifrig bestrebt, zu zahlen, zu gefallen,
Viele Jünger kaufen deine Bücher,
Eines perfekten Idioten aus der mythischen Sierra!
Namensgebung deiner Brut nach Andengipfeln,
Präkolumbianische Pachamama-Freaks
Verschlingen dein Inka-Küken.
Aber die zerschlagenen Küken fragen
Nach deinen unhaltbaren Wegen:
Wer schlägt, wer lächelt, wer bezahlt?

VII

Lektionen fürs Leben:


Der Schiefer ist
Über den pochenden Wellen
Mit perfekten Schnappschüssen
Einer verlorenen, unmöglichen Welt
Überflutet. Bilder jenseits
Der Fähigkeiten von Bildhauern,
Geriffelt, gesponnen und wellig,
In Fels gefroren, aus Felsen.
Wer hätte ahnen können,
wie lange die Rüstung schützen wird?

Und doch,
Trilobiten, die die Untiefen beherrschten,
Als Dinosaurier nur ein Schimmer
In Pachamamas Augen,
Sind tot, verschwunden,
Im Kampf ums Dasein vergangen.
Während sie in der kochenden Brandung unten sind,
Rufen die Quallen,
Die immer noch frech auf den Gezeiten reiten,
Unverschämt:
Viel Glück mit den Muscheln, Jungs!
Wir wetten, ihr seid in Sicherheit mit ihnen!
Und verschwinden
In einer Blase durchscheinenden Lachens.

VIII

Schildkröte – Augenland -
Dankbarkeit für Mutter Erde, zart und anmutig,
Ihre formlose Form wird immer wieder
Als rekursive Symmetrie geboren,
Die niemals streitet oder ihren Sinn erzwingt,
Sondern immer mit der Leere zwischen
Himmel und Stein, Fleisch und Knochen,
Fels und Baum übereinstimmt.

Gesegnet sei dieses Augenland,


Das ich niemals kaufen kann,
Verkaufen oder handeln.
Ich-Land, dein-Land, mein-Land,
Ist und bleibt unser Land.
Es ist an der Zeit, mir deine Hand zu geben,
Um diesen heiligen Plan aufrechtzuerhalten,
Der in seinem eigenen Wesen immer unbefleckt ist.
Sein Schicksal ist für immer unverändert
Durch diesen oder jenen Namen
Und doch bleibt sein wahrer Name immer
Dieselbe Schildkröteninsel, Mama, Pachamama,
Alle Möglichkeiten, dies ehrfürchtig zu offenbaren;
Was uns alle enthält und erhält.

IX

Dein Name ist der gleiche wie meiner.

1.
Es fühlte sich an, als würde man
Alles kreuzen, oder?

2.
Es ist viele Jahre her, seit wir durch diesen Tunnel
In dieses Land gegangen sind,
In dem die Hände der Geister
Die Flügel der Ahnen über uns wurden
Und die stille innere Böe
Ein Redner der Wahrheit wurde.

Wahrsager, könnt ihr mir noch einmal


Meinen Namen sagen, den ich habe?
Man gab mir so viele auf der Nordreise,
Verkleidet mich als eines der vielen
flackernden Pixel auf einem Fernsehbildschirm.

Augen dunkler als ihre eigenen,


Aber wer hat dunklere Augen?

3.
Sie ist die barfüßige Tochter der Pachamama,
Frau von vielen Zungen,
Deren Zunge wurde nicht abgeschnitten.
Sie hören sie also singen,
Wenn die Sonne aufgeht
Und mit den Grashalmen
In Richtung der Stimmen und des Windes geht
Und all der Dinge, die laut weinen und lachen.

4.
Sie haben dich auch
Gleichzeitig überqueren lassen,
Aber sie ließen dich
Die Vögel,
Den Wind,
Deinen Namen - unseren Namen
Und das Alphabet - vergessen.

5.
Stille ist das Alphabet,
Mit dem die Wahrheit gesprochen wird.

6.
Sie ließen dich deinen Namen vergessen.
Bitte sie um deinen Namen,
Wie du in den Himmel schaust,
Bewölkt oder klar,
Wie Kinder still neben Demarkationslinien lagen,
Untergebracht hinter Stahlgittern,
Düster und verloren,
Stehend und zuhörend,
Wie dein Name gedemütigt wird.

7.
Die Geister rufen wieder.
Kannst du sie jetzt hören?

Zurück durch den Tunnel der Unschuld,


Flüstern sie deinen Namen.

Wenn der Sänger David Bowie


Durch Selen ersetzt würde,
Würde er nächsten Ostersonntag
Mit dem Iman in São Paulo
Zu Pachamama beten.

XI

Pachamama, unsere Mutter,


Deren Fluss vom ersten Tag an
Unerbittlich und unnachgiebig floss
Und von ihren Kindern behindert wurde,
Stirbt.

Verzeihe mir, wenn ich weine,


Mögen meine Tränen
Ihr Leben nähren – Pachamama.

Ich bin ein toter Dichter.

XII

In den Höhen der Anden


Die alten Schamanen benutzen nicht das I Ging.
Sie lesen das spirituelle Orakel der Kokablätter,
Um Zugang zur Zukunft zu erhalten.
Betrachtet diese Pflanze
Als kosmische Samenfrucht
der maximalen Göttin,
Mutter Erde - Pachamama.
Abstammend von dieser heiligen Göttin,
Sie glauben, dass sie die Macht hat,
Alle Krankheiten zu heilen
Und das Schicksal einer Person zu kennen.
Auf einem bunten Mantel
Werfen sie die Kokablätter in den Wind
Und rufen die heiligen Geister in Quechua an.
Das ist eine Übung so alt
Wie das Lesen in Teeblättern,
Deren Ursprung in den Ursprüngen
Der Zeit verloren geht.