УДК 373.167.1:811.112.

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ББК 81.2Нем-93 4-58
 Автор-составитель дидактических материалов
М. С. Лукьянчикова

Чидолю Д. 4-58 Лондон, любовь и все такое : Кн. для

чтения на нем. яз. / Д. Чидолю; Авт.-сост. ди-дакт.
материалов М. С. Лукьянчикова. — М. : Просвещение;
Вайнхайм : Бельц Ферлаг, 2004. — 270 с. —- ISBN 5-
09-011854-Х.
Роман немецкой писательницы Дагмар Чидолю
рекомендуется для чтения в старших классах школ
с углубленным изучением немецкого языка и на
начальных курсах языковых институтов. Каждая
глава романа сопровождается дидактической
разработкой, содержащей лексико-грамматические
задания.
УДК
373.167.1:811.112.2
ББК 81.2Нем-93
ISBN 5-09-011854-Х О Издательство
«Просвещение», 2003
©Beltz Verlag, 1997 ©
Художественное
оформление.
Издательство
«Просвещение», 2003 Все
права защищены
 KAPITEL 1
Oliver stand hinter ihr, hatte beide Arme um ihre Schultern
gelegt, als ob er sie nie weglassen wollte. Sein Kinn ruhte
auf ihrem Kopf.
„Sieh mal", sagte er. „Passen wir nicht gut zueinander?" Er
wies mit dem Zeigefinger nach vorne, ohne Katharina
loszulassen, und sie sah, was er meinte. Sie spiegelten sich
in der verglasten Tafel mit den gelben und roten
Abfahrtsplänen der Züge. Verwundert stellte Katharina fest,
dass sie sich eigentlich verteufelt ähnlich sahen. Oliver
wiegte sie leicht hin und her, und Katharina zog ein
unglückliches Gesicht, was er nicht sehen konnte.
„Wirst du mir auch schreiben?", pustete er in Katharinas
Haare. „Und dass du mir mit keinem Engländer herum-
machst." Jetzt drohte er leicht mit demselben Zeigefinger,
der vorhin auf die Tafeln gezeigt hatte. „Meine Mutter hat
schon geunkt", sagte er. „Was machst du, wenn sie einen
anderen kennen lernt, hat sie gesagt. Ja, was mach ich dann,
Schätzchen. Ich bin rettungslos verloren ohne dich. Damit
du's weißt."
Katharina hoffte, dass er nicht weitersprechen würde. Er
würde es noch fertig bringen und Ich liebe dich rausbrüllen.
Hier vor allen Leuten auf dem Bahnhof. Er drehte sie jetzt
an den Schultern um, so dass sie ihn ansehen musste. Dann
drückte er sie fest an sich, und ihr Gesicht scheuerte über
seinen Pullover, den sie nur zu gut kannte. „Ich liebe dich",
sagte er nun doch. Als ob man so etwas sagen müsste, wenn
es so wäre. Der Zug, der sie nach London bringen sollte,
fuhr ein, und das Gedrängel auf dem Bahnsteig wurde noch
größer und unübersichtlich. Oliver nahm ihr Gepäck auf.
Zwei Koffer in einer Hand, damit er die andere weiterhin um
Katharinas Schultern legen konnte. Er stieg mit ein in das
Abteil, sorgte für einen Sitzplatz und hievte die Koffer hoch.
Einen Moment lang hatte Katharina die schreckliche
Vorstellung, dass der Zug abfahren konnte, bevor Oliver
wieder draußen war. Sie drängte ihn hin-
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aus, stieg ebenfalls hinunter auf den Bahnsteig und ließ sich
von ihm küssen.
Oliver sah auf sie hinab mit dem gleichen Gesichtsausdruck,
den er seit Beginn ihrer Freundschaft aufgelegt hatte, wann
immer er sie anschaute, und der sie anfangs auch zum
Schmelzen gebracht hatte. Und irgendwie musste Katharina
sich schämen.
„Ich werde dich vermissen, Schätzchen", sagte Oliver. „Pass
gut auf dich auf. Schreib mir. Und denk an mich. Versprich
mir das."
Katharina versuchte zu nicken, aber Oliver hielt jetzt ihren
Kopf mit beiden Händen, dass sie keine Bewegung machen
konnte. Sie fühlte sich wie ein Hündchen. Über den
Lautsprecher kam die Ansage, dass der Zug abfahren würde.
Katharina stieg schnell ein und schaute aus dem Fenster.
Oliver streckte seine Hand hoch, und Katharina ergriff sie.
Warum trug er mitten im Sommer diesen Norwegerpullover.
Es störte sie wie ein unmodern gewordenes Möbelstück, das
längst fehl am Platz war, und sie gab dem Pullover alle
Schuld. Der Zug ruckte an. „Tschüs, mein Schätzchen",
sagte Oliver und rannte eine Weile neben dem
Eisenbahnwagen her. Endlich aber blieb er mit
hocherhobenem Arm stehen, winkte, winkte, und Katharina
machte all dem ein Ende, indem sie abrupt ihren Kopf
zurückzog, die Augen ein wenig verdrehte und sich in ihrem
Abteil seufzend in den Kunststoffsitz fallen ließ. Und als der
Zug die Bahnhofshalle verließ, schoß dieses vertraute Gefühl
in sie, nie ankommen zu wollen. Das, was ihr Leben
ausmachen sollte, musste ein unendlicher Anfang sein mit
all dieser ewigen Vorfreude, die sie schon als Kind verspürt
hatte und die ihr das Erwachsensein als eine Art
Glückseligkeit erscheinen ließ. Das Versprechen, das dieses
Gefühl ihr gegeben hatte, war bisher nicht eingelöst worden,
aber sie war entschlossen, es von der Zukunft zu fordern.
Nur so, dachte sie, ließ sich überhaupt leben.
Katharina war froh, es schließlich geschafft zu haben, allein
auf diese Reise nach London zu gehen, wo sie ihr Englisch
aufbessern wollte. Allein hieß: ohne Oliver. Ihre Beziehung
zu Oliver bezeichnete sie insgeheim als eine große
Verwirrtheit. Dass die Sache so kompliziert war, wusste
keiner außer ihr. Hätte sie darüber geredet, wäre sie gewiss
als verrückt bezeichnet worden. Manchmal hatte sie den
Eindruck, dass Oliver viel kleiner war als
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sie. Und andermal war er riesig, und sie kam sich wie
ein rechtes Dummchen vor. Irgendwie stimmten
die Verhältnisse nicht, und sie gab sich allein die
Schuld daran.
Es konnte sein, dass Oliver ihre Zerrissenheit merkte und sie
wegen ihrer Launen zärtlich neckte. „Du schwebst
wieder mal einen Meter über dem Boden", sagte
er. Katharina wünschte sich, den Boden zu berühren
und trotzdem diesen Schwebezustand beizubehalten.
Sie war ein bisschen verrückt, ja wirklich. Die Welt war in
Ordnung. Oliver eigentlich auch. Was wollte sie mehr.
Zu Hause hatte es einen langen Abschied gegeben. Die
Mutter war aufgeregt gewesen, das hatte Katharina ver-
standen, denn schließlich fuhr die Tochter das erste Mal in
ein anderes Land.
Katharina tänzelte herum, als Oliver ihre Koffer in den
Wagen packte, und schwebte, wenn man bei dem Bild
bleiben will, nunmehr viele Meter über der Erdoberfläche.
Der Vater steckte Katharina noch einen extra Geldschein zu
und schlug Oliver, als es endlich losgehen sollte, kräftig auf
die Schulter. „Dann mach's mal gut", sagte die Mutter.
„Bleib gesund und komm heil zurück." Danach standen
beide, Vater und Mutter, an der Toreinfahrt des Hauses und
winkten. Und Katharina steckte den Arm aus dem offenen
Fenster der alten Ente und winkte auch, Oliver tat es ihr
nach. Als ob er zur Familie gehörte. Dann sah Katharina nur
noch geradeaus, die ganze, lange Fahrt von der kleinen
Vorstadtsiedlung bis zum Frankfurter Hauptbahnhof. Und
dieser grandiose Schwebezustand in ihr hielt an, sie genoss
es und war sogar versucht, mit dem Atem zu verharren, um
das Glücksgefühl nicht zu verscheuchen. Aber irgendwie
wusste sie, dass nichts ihre Stimmung trüben konnte, nicht
einmal Oliver.
Katharina gegenüber saß ein Mädchen, wahrscheinlich
jünger als sie, vielleicht um die fünfzehn, das sich schnell,
nach ein paar Stunden, nein, Minuten schon, mit dem neben
ihr sitzenden Jungen anfreundete, auf eine so zärtliche
Weise, dass Katharina ständig zu den beiden hinschauen
musste. Sie lagen bald irgendwie ineinander verschränkt auf
der gegenüberliegenden Sitzbank, die Köpfe einander
zugeneigt, und sahen fast geistesabwesend aus, in sich
verloren, stumm und grenzenlos friedfertig. Katharina
konnte nicht anders, unter halbgeschlossenen
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Augenlidern musste sie die beiden, als die Gespräche im
Abteil allmählich einschliefen, immer wieder anstarren. Es
schien ihr, als sei es das höchste Glück auf Erden, so mit
einem anderen Menschen umgehen zu können, so
selbstverständlich und erdfern und irgendwie kindlich, und
in ihr kam Lust und Neid auf, auch ein wenig Trauer, und sie
wünschte sich sehr, Oliver bei sich zu haben.
Auch später, als sie in Ostende alle umgestiegen waren, vom
„Zug auf die Fähre, die sie in fünf Stunden über den
Ärmelkanal bringen würde, fand Katharina das Paar quer
über einigen Gepäckstücken liegend. Sie schliefen fast, nah
beieinander, tatsächlich wie Kinder. Es war dunkel
geworden, und Katharina hatte unter Deck keinen Platz mehr
gefunden. Sie war froh, dass sie oben zwei Jungen aus dem
Zugabteil traf, so dass sie sich ohne allzu viel Hemmungen
zu ihnen setzen konnte. An Deck war es trotz der
sommerlichen Jahreszeit frisch und feucht. Die Jungen
hielten sich mit irgendeiner Flüssigkeit aus einem
Flachmann warm und fingen an zu blödeln. Es machte alles
keinen Sinn, und es war noch nicht mal komisch, und
Katharina geriet allmählich in Wut, weil sie kein Auge zutun
konnte. Als sie gegen Morgen in Dover den Zug nach
London nahm, fühlte sie sich zerschlagen und verdreckt.
Eine seltsame Stille herrschte in diesem britischen Zug.
Vielleicht flößten die anwesenden Engländer den
Jugendlichen Respekt ein, vielleicht fühlten sich aber auch
alle so wie Katharina, so ausgelaugt und kaputt. Jedenfalls
war es wieder wie ein Abschied, und tatsächlich stob man in
London in alle Himmelsrichtungen auseinander.
Katharina hatte einen alten Plan der Londoner U-Bahn
dabei. Sie wusste, dass sie nach Norden fahren musste, wo
sie bei einem gewissen Ehepaar Rajan für die nächsten
Wochen ein Zimmer gemietet hatte.
Die Haltestelle der U-Bahn, Victoria Station, war so
frühmorgens wie ausgestorben. Fahrkarten schien es nur aus
Automaten zu geben, und Katharina hatte keine Münzen
dabei.
Sie wusste nicht, wie sie an ein Ticket kommen konnte, und
fühlte sich hilflos und wie auf einem anderen Planeten
zurückgelassen.
Fast erleichtert hörte sie deutsche Wortfetzen, wandte sich
um und sah vor den Fahrkartenautomaten einige Punker,
die sehr wohl verstanden, damit umzugehen. „Könnt ihr mir
wohl ein paar Scheine einwechseln?", fragte Katharina. Sie
hatte normalerweise solche Typen nicht angesprochen und
fand die ganze Situation auf merkwürdige Weise typisch für
ihre Lage.
Irgendwie auch wegweisend. Das Fieber, das sie zu Hause
schon gespürt hatte, dieses eigenartige Lampenfieber, war
nicht gewichen, es hatte sich eher noch verstärkt. Die Jungen
zeigten sich überraschend freundlich, wühlten in ihren
Brustbeuteln, und einer fragte: „Wo willst du denn hin?"
Katharina versuchte es ihnen zu erklären. Irgendwie
wünschte sie sich, dass die Punker sie begleiteten, weil sie
anscheinend weitaus besser in der Lage oder gewöhnt waren,
eine neue Situation zu bewältigen. Katharina hatte plötzlich
Angst vor der Stadt, so eine riesengroße, unbeschreibliche
Angst vor dieser Stille und dem Ausmaß an Fremdem, das
sie sicherlich draußen erwartete. „Kauf ihr doch'ne Karte",
sagte einer der Jungen, und ein anderer steckte einige
Münzen in den Automaten, drückte auf einen Knopf und
reichte Katharina das Ticket. „Wie soll ich...", sagte sie,
„was kostet..." Aber die Jungen hatten schon ihr Gepäck
aufgenommen und zogen weiter. Einer rief: „Geschenkt."
Katharina sah ihnen nach, wie sie die Treppen hinaufstiegen,
und sie hob ihre Koffer auf, die ihr unwahrscheinlich schwer
erschienen, und ging zu dem Bahnsteig, wo sie auf ihren Zug
wartete. Sie fühlte sich sehr unglücklich und wünschte, es
wäre schon alles vorbei oder sie wäre erst gar nicht von zu
Hause fortgefahren. Sie hatte alles unterschätzt, diese
ganze verdammte Reise.
Finchley Central wirkte mit seinen aneinandergebauten
Backsteinhäusern wie ein Stadtteil aus lauter roten Mauern,
uneinsehbar, undurchdringbar und abweisend. Kein Mensch
war zu sehen. Nichts rührte sich in dieser fremden Stadt.
Katharina schleppte ihre Koffer und Taschen eine
Hangstraße hoch und bereute, das Gepäck nicht aufgegeben
zu haben. Von der U-Bahn-Station kommend, hatte sie sich
instinktiv nach rechts gewandt, das Gehen .bereitete ihr
einige Mühen, und sie schob es auf ihre Übermüdung. In den
Augen kratzte es wie Sand. Ihr Haar, dachte sie, müsste wie
Filz aussehen. Plötzlich tauchte wie in einem Märchen ein
Wesen auf, eine Frau in Blau, Himmelblau. Blümchenhut,
Kostüm, Schuhe, Handtasche, einfach alles strahlte in
diesem Vergissmeinnichtblau.
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Diese Frau, diese Lady, passte in den verrückten Traum, in
dem sich Katharina befand. Sie war aufgetaucht wie
Mary Poppins und sah aus wie die Queen
höchstpersönlich, ganz unwirklich, weil man so nur
in einem Bilderbuch aussehen darf. Die Lady war
Katharinas einzige Chance. „Entschuldigung", begann
sie. „Excuse me, please." „Yes, my dear?", sagte die
Lady.
„Vielleicht können Sie mir helfen", sagte Katharina und
fragte nach dem Weg. Zu ihrer größten Verwunderung
antwortete die Lady in einer Sprache, die Katharina ver-
stand. Es war das Englisch, das sie in der Schule gelernt
hatte, deutliche, singende Worte wie die eines zwitschernden
Vogels, und sie erhielt eine präzise Beschreibung des
Weges. Es war ganz einfach, just go straight on, dear, at
that junction over there turn to the left, at the next corner
you have to go to the right, and there you are, you can 't
miss it, dear.
Katharina würde den Weg nicht verfehlen. Einen Moment
lang schien ihr London vollständig himmelblau und
liebenswert. Sie versuchte ein Lächeln, bedankte sich, und
die Lady entschwebte.
Katharina sah ihr nach, wie sie die Straße runterging und
dann um die Ecke bog und somit aus der ganzen
merkwürdigen Geschichte verschwand, in der Katharina sich
in diesem Moment aufhielt.
Die Rajans wohnten in einem dieser roten und mit Erkern
versehenen Häuschen, und sobald Katharina den wildbe-
wachsenen Vorgarten durchschritten und an der Haustür
geklingelt hatte, wurde es fast unerträglich turbulent. Mrs.
Rajan begrüßte Katharina, als ob sie sich schon ewig
kennten, dabei wusste Katharina nichts von ihr, nur, dass sie
aus Deutschland stammte und mit einem Inder verheiratet
war. Vielleicht war es die gemeinsame Sprache, die Mrs.
Rajan eine gewisse Verwandtschaft voraussetzen ließ.
Katharina jedenfalls fühlte sich ein wenig überrumpelt, wie
sie da umarmt und hineingezogen wurde mit einem Schwall
banaler Worte, ach, dass du schon so früh kommst, hatten
wir nicht erwartet, aber macht nichts, wie war die Reise, hat
es lang gedauert, ach Gott, musst du müde sein, vielleicht
willst du gleich schlafen oder erst was essen, oder willst du
dich doch erst hinlegen.
Katharina hatte irgendwie ein schlechtes Gewissen, weil sie
in ihrer Müdigkeit nicht den gleichen Elan aufbrin-
gen konnte. Tatsächlich bekam sie jetzt nur noch die Hälfte
von allem, was um sie herum verging, mit. Mr. Rajan war
kaum zu verstehen. Er sprach ein enges, gepresstes Englisch
mit einer fremden Melodie, und seine Frau übersetzte.
Katharina versuchte beides, Deutsch und Englisch, aber sie
hatte das Gefühl, sich dauernd verteidigen zu müssen; weil
sie allein nach Finchley gefahren war, weil sie ihre Koffer so
weit getragen hatte, wegen was noch alles. Und gerade weil
beide Rajans sich so auf sie stürzten, gerade weil sie
Katharina mit ihrer Herzlichkeit fast erdrückten, fühlte sie
sich entsetzlich allein gelassen. Sie hatte dem nichts
entgegenzusetzen außer einem abschwächenden „Es macht
doch nichts" und „Es ist schon gut", aber die beiden hörten
und hörten nicht auf, schlugen immer wieder die Hände
zusammen und begannen schließlich, Katharina mit rosa und
gelb gezuckerten Keksen zu füttern.
Katharina blieben die bunten Kekse, die sie stark an die
himmelblaue Lady erinnerten, fast im Hals stecken, und
auch der Tee, mit Milch und Zucker gerührt, war ihr
zuwider, schmeckte er doch wie Karamellpudding. Die
Rajans sahen ihr zu, und Katharina versuchte ihr Bestes und
lächelte wie verrückt. Ihr fiel auf, dass die beiden sich auf
eine merkwürdige Art ähnlich sahen. Obwohl sie sich auf
Anhieb und äußerlich sehr unterschieden, da sie sehr
hellhäutig und er sehr dunkel war, schienen sie ineinander zu
fließen, wie man es von manchen alten Ehepaaren her kennt,
und erinnerten Katharina an zierliche Zwillingspärchen aus
Rosenbildern. Inzwischen war Katharina so müde geworden,
dass ihre Augen nicht nur brannten, sondern sie auch die
Umgebung nur leicht verschwommen wahrnehmen ließen.
Unter ihrem Oberschenkel hatte sich ein in der Couch
querstehender Nagel hochgedrückt und fing an, weh zu tun,
stach in die Haut, und Katharina begann hin und her zu
rutschen auf dieser rotbespannten Couch, die wie selbst
gebastelt aussah.
Die Rajans zeigten endlich Erbarmen mit Katharina und
führten sie ins Schlafzimmer, wo sie Katharina in ihr Ehebett
packten, das eigentlich nur aus zwei auf dem Boden
liegenden Matratzen bestand. Katharina hatte keine Zeit, sich
zu wundern, die Worte gingen in ihren Kopf rein und raus,
sie verstand nichts mehr, wollte nicht mehr, konnte nicht
mehr.
Mrs. Rajan deckte sie zu mit einer Decke, die nicht mehr
ganz frisch gewaschen roch, und ließ Katharina
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allein. Die fiel sofort in einen Halbschlaf, fühlte sich
ungemütlich in diesem fremden Bett, ein wenig abgestoßen,
und hatte eine unbestimmte Ahnung, dass schließlich mit
diesem Englandaufenthalt doch alles schief gegangen sein
musste.
Gegen Mittag stand sie auf, eigentlich immer noch ohne
Schlaf und mit diesem heißen Wunsch nach Ruhe in sich,
dem sie aber nicht hatte nachgeben können. Sie fühlte, dass
die ganze Welt in Unordnung geraten war, und fand das nur
bestätigt, als die Rajans ihr begreiflich machten, dass das
Zimmer, das Katharina ursprünglich bewohnen sollte, noch
belegt war, für einige Zeit, wie überhaupt alle Räume des
Hauses vermietet waren außer dem kleinen Wohnzimmer, in
dem sie jetzt saßen, und dem Schlafzimmer, das Katharina ja
auch schon kannte. Sie dachten jetzt beide laut über
Ausweichmöglichkeiten für Katharina nach, die aber alle
Vorschläge, angefangen von der Anmeldung in einer
Jugendherberge bis zur Unterbringung bei der Heilsarmee,
im Grunde für unannehmbar hielt. „I think we try Lilian",
sagte Mrs. Rajan schließlich, und ihr Mann stimmte ihr zu.
Auch Katharina schien es das Beste zu sein, es bei Lilian zu
versuchen, wer immer sich hinter Lilian verbergen mochte,
und sie nickte erfreut, als die beiden sie fragend ansahen. So
wurde beschlossen, Katharina bei Lilian unterzubringen, und
Mr. Rajan machte sich zur nächsten Telefonzelle auf, um
Lilian den Gast anzukündigen. Es war sehr still geworden,
der Gesprächsstoff schien Mrs. Rajan ausgegangen zu sein,
seit ihr Mann das Haus verlassen hatte. Sie sah angestrengt
zur Decke, dann lächelte sie Katharina an. Schließlich
räusperte sie sich und sagte fast verlegen: „Er ist ein guter
Mann. Eigentlich tut er alles für mich." „Ja", sagte
Katharina. „Er ist sehr nett."
„Ja", wiederholte Mrs. Rajan, „er ist sehr nett, das ist er."
Dann sah sie sich im Zimmer um, als ob es das erste Mal
wäre. „Wir haben das Haus gekauft", sagte sie. „Aber es ist
fast alles vermietet, weil wir es abzahlen müssen." Es klang
fast wie eine Entschuldigung, aber Katharina wusste nicht,
was sie entschuldigen sollte. „Er ist sehr nett", sagte Mrs.
Rajan, „und sehr fleißig. Wir legen jeden Pfennig beiseite,
um das Haus abzuzahlen. Er ist Maler von Beruf,
Anstreicher, und ich arbeite auch noch den ganzen Tag, und
in Deutschland war ich schon seit fünfzehn Jahren nicht
mehr." Katharina konnte sich nicht erinnern, wie
Deutschland
vor fünfzehn Jahren ausgesehen haben mochte, sie war zu
klein gewesen damals, aber grundsätzlich kam es ihr jetzt
vor, dass zu Hause schon immer alles so gewesen sein
musste, schon immer und immer, nur woanders sah es anders
aus, und woanders hieß jetzt London, ja, da sah es wirklich
anders aus. „Wir sind seit acht Jahren verheiratet", fuhr Mrs.
Rajan fort, „und es ist eine gute Ehe, ja wirklich, auch wenn
man meint, dass er anders ist, nein, das ist er eigentlich nicht,
obwohl, man muss sich gewöhnen, denn im Grunde ist er
schon anders, im Grunde ist er ganz anders." Katharina
wusste nicht, was Mrs. Rajan meinte. Das Ungewöhnliche
war, fand sie, dass Mr. Rajan dieses Englisch sprach, so
einen flachen Singsang, den sie noch nie gehört hatte, aber
möglicherweise gab es noch andere Menschen, die so einen
Tonfall hatten.
Ansonsten war an Mr. Rajan nichts Besonderes. Er war klein
und ziemlich dünn. Er hatte schwarze, glatte Haare, und er
war dunkler als die meisten Menschen, die Katharina bisher
gesehen hatte. Er war ziemlich dunkelbraun. Ungewöhnlich
war das ganze Ehepaar Rajan. Sie benahmen sich ein
bisschen wie Kinder, so aufgedreht, aber der ganze Tag war
sowieso wie ein einziges Sandkastenspiel gewesen, und
Katharina fühlte sich fremd und mehr denn je auf diesem
anderen Planeten. „Wenn man damit fertig wird", sagte Mrs.
Rajan, „dass er anders ist, überall, ich meine wirklich überall
anders, dann geht es."
Bei dem Wort überall musste Katharina sich wie
zwangsläufig Mr. Rajan nackt vorstellen. Sie schämte sich
ein bisschen über das Bild in ihrem Kopf, aber es kam nichts
Besonderes dabei heraus. So ungewöhnlich konnte Mr.
Rajan nackt nicht aussehen, und als er jetzt zurückkam, war
Katharina fast erleichtert, und sie fühlte so etwas wie
Mitleid, nicht Mr. Rajan gegenüber, sondern eher mit seiner
Frau, die jetzt das alte Spiel wieder aufnahm und mit heller
und hoher Stimme rief: „What about Lilian?"
Mit Lilian, so stellte sich heraus, ging alles in Ordnung, und
Katharina schien eine neue Unterkunft zu haben, die nicht
teurer sein sollte. „Same price", sagte Mr. Rajan. Zehn
Pfund für eine Woche.
Es war ein heftiger Regen draußen. Die Stadt sah riesig und
trostlos aus, und die Fahrt mit dem Auto der Rajans schien
endlos zu dauern.
10 11
Sie hielten schließlich vor einem fünfgeschossigen Haus,
und ein Mann in Livree öffnete ihnen die Eingangstür. Die
Flure des Hauses waren mit roten Teppichen belegt, auch die
Stufen der Treppe, die nach oben führte. Die einzelnen
Wohnungen hatten weiß- und goldgestrichene
Eingangstüren, und das Innere des Hauses erinnerte
Katharina eher an ein vornehmes Hotel als an einen
Wohnblock.
Die Rajans und Katharina gingen geräuschlos über den
Teppich, und Katharina meinte bei jedem Schritt
einzusinken. Dann klingelten sie im ersten Stock an einer
dieser wunderschönen Türen.
Katharina glaubte sowieso in irgendeinem Traum zu stecken.
Sie erwartete an diesem Tag alles Mögliche, und so war sie
auch nur ein bisschen verwundert, als ein kleiner Mann, der
ihr vielleicht bis zur Brust reichte, die Tür öffnete und sie
ernsthaft und höflich zugleich hineinbat. Sie fand den
kleinen Mann äußerst hübsch und gut angezogen und
wunderte sich nur etwas über seine Winzigkeit.
Er trug eine dunkelgraue Flanellhose und ein hellblauweiß
gestreiftes Oberhemd mit akkurat gebundener, dunkelblauer
Fliege. Seine schwarzen, großlockigen Haare waren
sorgfältig und luftig gebürstet. Die ganze Person wirkte auf
Katharina merkwürdig adrett und fast kunstvoll. Als sie das
Apartment betrat, musste er sich vorgestellt haben, aber
Katharina verstand kein Wort.' Sie hatte sich inzwischen
darauf vorbereitet, dass sie bei Liliputanern wohnen würde.
In fast derselben Sekunde korrigierte Katharina aber ihre
Vorstellung, denn vom langen Ende des Korridors her kam
ein Mann auf sie zu, fast eine identische Ausgabe der
kleinen Person, die ihr die Tür geöffnet hatte, nur dass er
viel größer war und viel dunkler. Der Mann kam mit
ausgestreckten Händen auf Katharina zu. „Welcome", sagte
er. „I'm John ... You may call me John."
Katharina hatte seinen Nachnamen nicht verstanden. John
gab ihr die Hand. Den linken Arm legte er halb auf ihre
Schulter, und es war so eine herzliche Begrüßung, wie sie
Katharina bei einem Fremden noch nicht erlebt hatte. Und
eigentlich auch bei Freunden noch nicht. John begrüßte die
Rajans wie Altbekannte. Dann stellte er Katharina seinen
Sohn vor, den kleinen Mann, der sie empfangen hatte, und
der war elf Jahre alt und hieß Amobi, und John ließ keine
Ruhe, bis Katharina den Namen richtig nachgesprochen
hatte. Amobi lächelte und
verwandelte sich von einem mysteriösen kleinen Mann in
ein liebenswürdiges Kind, und Katharina versuchte eine
erste Konversation auf Englisch. „Ich habe noch nie ein so
elegant angezogenes Kind gesehen", sagte sie, „indeed", und
Amobi antwortete brav: „Thank you."
Dann sah Katharina auch endlich Lilian, die aus einem der
Zimmer in den Korridor getreten war. Es durchzuckte
Katharina, dass sie Lilian nie würde leiden können, sie
wusste es einfach, und es tat ihr jetzt schon Leid. Lilian war
hochschwanger. Sie trug ein helles Umstandskleid und
erinnerte Katharina an eine weichgekochte Kartoffel. Auch
ihr rosa und etwas geschwollen aussehendes Gesicht
verstärkte diesen Eindruck nur.
Lilian sagte auch: „Willkommen", auf Deutsch dieses Mal,
und fragte, woher Katharina eigentlich komme. Sie selber
habe in Baden-Württemberg gelebt, vor ihrer Londoner Zeit,
ja, sie seien Landsleute, Katharina und sie, eine Aussage, die
in Katharina leichtes Unbehagen weckte.
Lilian zeigte Katharina ihre Unterkunft — es war ein perfekt
ausgestattetes Gästezimmer, das direkt neben der Küche lag,
wo Katharina sich jeden Morgen ihr Frühstück zubereiten
sollte.
Die Rajans verabschiedeten sich, und John führte Katharina
in den Wohnraum, der Lounge hieß und so riesig war, dass
ein anderes Wort auch gänzlich unpassend gewesen wäre.
Das Zimmer war voller Leute. Männer, so dunkel wie John.
Sie benahmen sich genauso unkompliziert und gelöst wie
John, was Katharina einfach überwältigte. Eine Zeit lang
stand sie völlig im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit. Man
entschied sich, sie Cathrin zu nennen. Lilian, Johns Frau,
klärte Katharina in dem Gewühl schnell auf. An diesem
Abend waren Freunde und Kollegen von John zu Besuch,
fast alle im diplomatischen Dienst tätig wie übrigens John
auch, oder sie waren auf Geschäftsreise in Europa von Afrika
aus. Also Afrika.
Afrika war für Katharina bis dahin nur der große Kontinent
südlich des Mittelmeeres gewesen. Was wusste sie noch?
Nicht viel. Irgendwo gab es immer ein paar kleine Kriege,
die niemand sonst auf der Welt beachtete. Touristen fuhren
nach Kenia. Zur Safari. Südafrika, das wusste sie, war eine
einzige Peinlichkeit, über die man nicht gern sprach. Und
sonst?
12 13
Der Lärm, die Stimmen, die Fragen verwischten das Bild, Spiel zu befinden, also genau auf der Mattscheibe. Und erst
das Katharina je in ihrem Kopf gehabt haben als Lilian den Raum verließ, folgte sie ihr mit krampfhaft
konnte. Und sie fragte auch, wollte sich rantasten, festen Schritten, um sich für die Nacht zu verabschieden.
die Lücken zu füllen. Welcher Teil von Afrika? Katharina lag im Bett und bemühte sich, die Augen offen zu
Welches Land? Nigeria. halten, weil sich sonst ihr Zimmer bewegte, als säße sie in
Katharina erhielt auf der Stelle Nachhilfeunterricht in einer rasenden Schiffschaukel. Sie fand sich blöd, weil sie
Geographie und Politik und Geschichte und ihr Lächeln nicht ablegen konnte, und schließlich gab sie
Gesellschaftskunde. Ebenso interessiert war man an ihr und doch dem Zwang, die Lider zu schließen, nach und ließ sich
was sie mache und vorhabe, und als sie ihre eher konfusen von dem Rauschen in ihrem Kopf forttragen. Ganz leise kam
Gedanken, vielleicht mal Mathematik studieren zu wollen, ihr noch der Gedanke, dass sie irgendetwas vergessen hatte,
vorbrachte, war man fast entzückt und ging ernsthaft auf das irgendetwas ursprünglich sehr Wichtiges. Aber dieses
Thema ein. Rauschen in ihr verpackte den Gedanken wie in Watte. Und
Es herrschte eine lockere und irgendwie weltmännische es fiel ihr einfach nicht ein.
Atmosphäre.
Katharina konnte das nicht anders ausdrücken. Sie fühlte
sich wohl und gleichzeitig fehl am Platz. John verteilte
Getränke, und auch Amobi bot Drinks an, höflich und
unaufdringlich und absolut gut erzogen, immer aber mit
dieser eigenartigen Ernsthaftigkeit, die er schon zu Beginn
des Abends gezeigt hatte. Einmal fing Katharina auf seinen
Rundgängen zwischen all den Menschen im Raum seinen
Blick ein und lächelte ihm zu, und er grinste plötzlich
verschmitzt zurück. Ihr war, als habe sie einen
Verbündeten.
John bot Katharina etwas zu trinken an. Sie sah die Palette
an Flaschen, kam sich sehr dumm und provinziell vor und
bat um einen Whisky, vielleicht nur, weil ihr nichts anderes
einfiel.
Der Whisky war mit Sodawasser aufgefüllt. Sie hatte „stop"
gesagt, als das Glas schon fast zu voll war. Jetzt nippte sie
daran und versuchte, sich so zu geben wie alle anderen, ja,
eben weltmännisch. Im Kopf stieg ihr der ganze Tag an wie
der Whisky-Soda im Glas. Sie wurde randvoll mit Träumen
und Gesprächen und Situationen und all diesen Abschieden.
Der Whisky stieg ihr dann auch noch in den Kopf. Sie
lächelte wie verrückt und wusste, dass sie langsam total
betrunken wurde. Katharina nahm sich vor, niemand merken
zu lassen, wie es um sie stand.
Sie hatte das Gefühl, dass es sonst mit ihrer weltmännischen
Haltung vorbei sein würde und sie einfach eine lächerliche
Figur sein musste. So trank sie langsam und Schlückchen für
Schlückchen das ganze Glas leer, hörte mit leeren Ohren den
Gesprächen zu und behielt ihr Lächeln bei. Sie schwebte wie
durch einen Fernsehfilm und mit dem Gefühl, sich gerade
zwischen Realität und
14
ния с Оливером были очень запутанные, и в
этом она обвиняла себя. Рядом с ним она
чувствовала себя неуютно, часто казалась
себе глупенькой.
На поезде Катарина доехала до Остенде и
пересела на паром, который прибывал в Довер
рано утром. Оттуда Катарина поехала на
поезде в Лондон. Поездка очень утомила ее.
Она чувствовала себя уставшей и разбитой.
Недалеко от вокзала одна женщина
объяснила ей дорогу. К удивлению Катарины,
женщина говорила на языке, который был
ей знаком по школе.
В Лондоне Катарина должна была
остановиться у семьи Раджан. Миссис Раджан
приветствовала Катарину, как будто они знали
друг друга целую вечность. Раджаны угостили
Катарину разноцветным печеньем и уложили
спать в их комнате. Когда Катарина
проснулась, выяснилось, что все комнаты у
Раджанов заняты. Тогда они решили
отправить ее к Лилиан на тех же условиях.
У Лилиан Катарину встретили очень
дружелюбно. Выяснилось, что здесь живут
африканцы — Джон, его жена Лилиан, немка,
и сын Джона Амоби. Все решили называть
Катарину Кэтрин. Вечером в гостях были
друзья и коллеги Джона, почти все дипломаты.
Царила непринужденная, светская атмосфера.
Kapitel 2
Als Katharina aufwachte, ging es ihr gut. Das Rauschen im
Kopf war verflogen.
Sie blinzelte ins Licht, lauschte auf Geräusche im Haus, die
von weit her zu kommen schienen, und entschied sich
schließlich aufzustehen. Niemand in der Wohnung rührte
sich. Entweder schliefen noch alle, oder sie waren außer
Haus. Katharina kam sich vor wie eine Diebin, als sie durch
den Korridor ins Bad schlich. Auch später, in der Küche,
war ihr etwas unheimlich zumute. Sie machte sich einen
Instantkaffee und ein Toastbrot. Danach bekam sie erst recht
Appetit und rostete sich eine zweite Scheibe.
Sorgfältig vernichtete sie alle Spuren, die sie in der Küche
hinterlassen hatte, wischte die Brotkrümel in die Hand und
warf sie ins Spülbecken.
Vom Fenster aus konnte sie in einen Innenhof schauen, der
unbenutzt schien.
Jede Wohnung hatte einen schmiedeeisernen Balkon, auf
dem der Müllcontainer in einer Art Aufzug stand. Katharina
packte die Koffer aus und verstaute deren Inhalt in einem
Schrank. Sie legte sich mitgebrachte Lektüre bereit, auch die
Kamera, überlegte, was sie sonst noch tun konnte, und fing
dann an zu lesen. Sie hatte Schwierigkeiten, sich auf das
Buch zu konzentrieren, und die Geschichte schien ihr auch
zu unwirklich, obwohl sie sich auch heute nicht sicher war,
ob sie sich überhaupt in der Realität befand und nicht in
irgendeinem ausgedachten Stück. Die Stille fing an, ihr in
den Ohren zu dröhnen, und sie verspürte den Wunsch, an
irgendetwas teilzunehmen, hängte sich die Tasche über und
wollte gehen. Ihr fiel ein, was ihr eigentlich schon gestern
hatte einfallen sollen, nämlich dass sie zu Hause ihre
Ankunft melden musste, aber sie fand diese Verpflichtung in
ihrer jetzigen Situation merkwürdig unwichtig, obwohl sie
diese Situation nicht hätte beschreiben können. Sie fühlte
sich eben wie eine Bewohnerin eines anderen Sterns.
25
Das Telefon stand auf einem Tischchen im Korridor. Es zu
benutzen wäre ihr wie Betrug vorgekommen. So wollte sie
doch hinausgehen und war fast dankbar für die Idee. Es war
wie eine Aufgabe, die sie bewältigen musste. Beim
Verlassen der Wohnung nahm sie sich vor, den Namen zu
behalten, der auf einem Messingschild am Türrahmen
glänzte: Okonkwo. Aber schon unten, als sie an dem höflich
grüßenden Butler vorbeiging und die Straße betrat, hatte
sie das Wort vergessen.
Kurz dachte sie daran, Ausschau zu halten nach einem
sicherlich roten Telefonhäuschen und danach wieder ins
Haus zu flüchten, aber dann fiel ihr der Stadtplan in ihrer
Handtasche ein, auf dem sie schon zu Hause all diese
Sehenswürdigkeiten eingekringelt hatte, und sie wollte dann
doch überallhin. Sie sah die roten Busse mit der Aufschrift
Victoria fahren. Es gibt sie wirklich, dachte sie und stieg
ein.
„Victoria", sagte sie zum Schaffner und gab ihm einen
Schein. Das Wechselgeld steckte sie ungezählt in ihre
Tasche.
Bei der Victoria Station beginnend fing sie an, sich die
Stadt zu erlaufen, und schaute und schaute, lief jedem
der malerisch gekleideten Guards hinterher, besah sich
Westminster Abbey und Buckingham Palace, was man
alles so sehen muss. Hyde Park Corner. Vor allem die
Leute. Nach den Häusern sah sie sich die Leute an, und
es waren andere Leute als zu Hause. Als ob man die
Erde genommen und geschüttelt und die Leute dann
verteilt hätte auf dreihundertsiebenundachtzig
Bushaltestellen. Da standen sie nun, alle Nationalitäten der
Welt. Es war ein buntes Bild, und es gefiel Katharina.
Dann das Telefonat.
Katharina warf Münzen ein, vorsichtshalber so viele sie
hatte und der Apparat aufnahm.
Die Mutter nahm ab. „Ja Kathi, wo steckst du denn, bist du
erst jetzt angekommen, bist du gut angekommen, wir haben
uns schon Sorgen gemacht, Oliver hat schon zweimal nach
dir gefragt, noch gestern Abend hat der Papa gesagt, die
Kathi müsste sich aber auch schon melden, na Gott sei Dank,
dass du angekommen bist." „Mir geht es gut", sagte
Katharina. Irgendwie konnte sie sich die Mutter nicht
vorstellen. Sie sah sie nicht, nur den Gemüsemann auf dem
Bürgersteig, der Pfirsiche in eine rechteckige Tüte steckte
und sie dann schwungvoll um sich selber drehte, dass
die Tüte an den Seiten
Hörner bekam wie ein Ziegenbock. „Ja, wirklich?", fragte
die Mutter.
„Ja", sagte Katharina langsam, weil ihr nicht viel mehr
einfiel. Sollte sie der Mutter den Gemüsemann beschreiben?
„Ach ja", sagte Katharina dann doch. „Ich bin nicht da, wo
ich eigentlich sein sollte. Ich wohne jetzt woanders." „Wieso
denn das?", schrie die Mutter ins Telefon. „Was ist
passiert?"
„Es ist alles in Ordnung", sagte Katharina. „Es geht mir
gut."
„Sag mir doch, wo du bist", sagte die Mutter. „Die Adresse.
Die Telefonnummer." „Keine Ahnung", sagte Katharina. Es
amüsierte sie, und sie konnte sich jetzt auch endlich die
Mutter vorstellen, wie sie aufgeregt war und in den Hörer
schrie.
Sie sah in den Himmel, der blassblau war, und suchte
die Sonne und dachte, komisch, dass es die gleiche
Sonne ist, die die Mutter jetzt auch sieht. „Ich versteh
dich nicht", sagte die Mutter. „Was ist passiert?"
„Nichts", sagte Katharina. „Ich bin jetzt bei anderen
Leuten."
„Was für Leute?", fragte die
Mutter. „Afrikaner", sagte Katharina.
„Afrikaner?", fragte die Mutter. „Was heißt das?
Aus Afrika? Du meinst, Schwarze?" „Ah ja", sagte
Katharina. „Mein Gott", sagte die Mutter.
„Also", sagte Katharina, „die Frau ist deutsch, aber sonst
sind alle Afrikaner."
„Mein Gott", sagte die Mutter. „Aber wenn du
meinst. Du musst es wissen. Warum nicht. Was
Oliver sagen wird. Aber Hauptsache, dir geht es gut."
„Ja, mir geht es gut", sagte Katharina. „Lass es dir
gut gehen", sagte die Mutter. „Und lass dich von
den Schokoladenmännern nicht auffressen." „Mein Gott",
sagte Katharina.
Es war nicht so leicht, wieder nach Hause zu
finden. Nach Hause, dachte Katharina schon. Sie hatte
sich die Nummer der Buslinie gemerkt. Aber welche
Haltestelle?
Das wusste Katharina nicht. Alle Leute im Bus, in den
Katharina eingestiegen war, beteiligten sich am Rätselraten,
wo sie aussteigen müsste. „Ich weiß nicht, wie
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 es heißt", sagte Katharina, „aber ich weiß, wie es aussieht."
Zwei Häuser mit Fronten wie in Fachwerk gearbeitet
standen gegenüber der Haltestelle.
Der Schaffner musterte Katharina und schätzte den Preis,
den sie bezahlen sollte. Sie fuhren, so schien es Katharina,
eine endlose Strecke, vorbei am Marble Arch und die
Edgware Road hoch bis nach Maida Vale. Als Katharina die
beiden Häuser mit dem auffallenden Fachwerk erblickte,
stieg sie aus. Der Schaffner war besorgt. Ob es auch wirklich
die richtige Haltestelle war. Katharina fand sein Kümmern
liebenswert.
Von allen zu Hause war John am aufgeregtesten. Man hatte
Cathrin schon für verschollen gehalten und schien sichtlich
erleichtert über ihr Wiederauftauchen. Sie bekam sogleich
einen Hausschlüssel und musste sich die genaue Adresse
aufschreiben. Und John würde sie jeden Morgen mit in die
Stadt nehmen, wenn sie es wünschte. Nachmittags war
Katharina mit Amobi allein in der Wohnung. Sie saß in
ihrem Zimmer und wollte nun wirklich lesen, hatte auch das
Gefühl, fürs Erste genug von London gesehen zu haben.
Amobi schlich auf dem Korridor entlang, passierte mehrere
Male Katharinas offene Tür und lud sie schließlich ein, doch
mit ihm im Lounge zu sitzen.
Wieder war er so erwachsen angezogen, und sein Verhalten
wirkte aufgesetzt und dennoch angenehm, jedenfalls war er
ganz anders als andere Kinder, die Katharina kannte und die
ihr manchmal zu wild waren. Sie zögerte, den Wohnraum
aufzusuchen, aber Amobi bestand darauf. So setzte sie sich
auf eine der Couches im Lounge.
Sie hatte Schwierigkeiten, Amobi zu verstehen,
obwohl er zweifellos richtiges Englisch sprach, und es
dauerte eine Weile, bis sie begriff, dass er stotterte. Sie
stellte sich darauf ein, und als sie sich angewöhnt
hatte, nur ungefähr jede vierte Silbe aufzunehmen, kam
eine ganz passable Konversation zustande. Amobi benahm
sich wie der perfekte Gastgeber. „Möchtest du einen
Drink, Cathrin?", fragte er. Katharina hatte sich schon
diese Nacht vorgenommen, nie mehr zu trinken.
„Nein, danke", sagte sie. „Ich trinke nicht." „Ich auch
nicht", sagte Amobi, was Katharina zum Lachen gebracht
hätte, wenn es nicht so ernsthaft vorgetragen worden
wäre.
Amobi schlug einen Orangensaft vor. Dann saßen sie zu
zweit in diesem riesigen Raum, jeder in seiner Ecke, und
Katharina nippte an ihrem Getränk, und Amobi erzählte ihr
in seiner Viertakt-Sprache alles, was er heute in der Times
gelesen hatte. Er musste ein fast fotographisches Gedächtnis
haben, denn er zitierte ganze Artikel über den Bestand von
Pershing-Raketen in Europa. Er wusste auswendig, über wie
viele Panzer die NATO in Europa verfügte und wie hoch die
Anzahl im Warschauer Pakt war. Er ratterte die Zahlen und
Begriffe runter, als ob er sie irgendwo abläse, aber in seinem
Gesicht spiegelte sich nichts wider, kein Schrecken oder
vielleicht eine Leidenschaft. Er war so wenig Kind. Amobi
holte sich nun selber ein Glas Saft. Katharina fühlte sich
fremd in diesem Zimmer, und auch Amobi passte nicht
hierher. „Darfst du das?", fragte sie. „Einfach an die
Getränke gehen?"
Gleichzeitig mit ihrer Frage fiel ihr ein, dass Amobi ja
hier zu Hause war, und auch sie ging zu Hause an alle
Sachen, aber komischerweise beantwortete Amobi ihre
Frage nicht so, wie sie es jetzt erwartete. „Ich habe die
Erlaubnis meines Vaters", sagte er. „Ich verstehe",
sagte Katharina.
„Und was wird deine Mutter dazu sagen, wenn du mich hier
bewirtest?"
„Sie ist nicht meine Mutter", sagte Amobi. Katharina
wusste darauf nichts zu erwidern, und Amobi fing an,
ihr eine konfuse Geschichte zu erzählen. „Meine Mutter
ist Italienerin", sagte er. „Und mein Vater ist aus
Nigeria." Jetzt wurde sein Gesicht lebhaft und
kindlich.
Katharina hörte zu, was es mit Amobi auf sich hatte, dass
seine Eltern geschieden seien und sein Vater jetzt Lilian
habe, dass er, Amobi, eine Schwester in Italien habe, deren
Foto in seinem Zimmer stehe. „Hier in England gehe ich auf
ein Internat", sagte er. „Und in den Ferien bin ich bei
meinem Vater. Aber ich muss jeden Tag eine Lektion für die
Schule lernen, und Lilian übt mit mir, aber lieber wäre mir
meine Mutter." Und dann rannte er in sein Zimmer und kam
mit einem gerahmten Foto zurück.
Katharina sah Amobis Schwester. „Sie ist wunderschön",
sagte sie, und Amobi sagte: „Ich liebe sie." Er sagte: „A-a-a-
ai 1-1-1-love her." Und Katharina sah seine strahlenden
Augen und hatte gerne was Schönes gesagt, und am liebsten
hätte sie ihm über das Haar gestreichelt, nicht
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um seinetwillen, sondern komischerweise ganz allein für
sich.
Als Lilian zurückkam, war der Frieden vorbei. „Hast du
deine Hausarbeiten gemacht? Ich will sie sofort sehen",
sagte sie.
„Und ist er höflich gewesen, Cathrin? Hat er sich anständig
benommen?"
„Aber ja", sagte Katharina, und Lilian war verdutzt.
„Wir müssen hart an ihm arbeiten", sagte sie. „Er war
nicht immer bei uns. Man hat ihn verdorben. Wie
er spricht! Hast du deine Hausarbeiten gemacht,
Amobi?" „Wir haben miteinander Englisch geübt", sagte
Katharina. „Ich hab einiges von ihm gelernt." „Ist nicht
wahr", sagte Lilian.
„Doch", sagte Katharina. „Wir haben uns gut verstanden."
„Man kann ihn überhaupt nicht verstehen", sagte Lilian. „Er
stottert so, dass sich einem das Herz im Leibe umdreht."
„Ich kam ganz gut mit ihm zurecht", sagte Katharina.
Lilian packte aus einer großen Papiertüte
Lebensmittel auf den Küchentisch.
„Dann ist es ja gut", sagte sie. Katharina hatte das Gefühl,
alles falsch gemacht zu haben, und suchte nach irgendetwas,
das sie Lilian sagen konnte, um sie zu versöhnen. Sie
betrachtete die eingekauften Sachen, aber von da kam ihr
keine Idee. Sie fühlte sich abhängig von Lilian und auf ihren
guten Willen angewiesen, und so entschied sie sich, Lilian
ihre Hilfe anzubieten, obwohl sie freiwilliges Helfen im
Haushalt von Kindheit an verabscheute. Lilian nahm
Katharinas Hilfe wie selbstverständlich an. Sie stemmte eine
Hand in den Rücken und drückte ihren umfangreichen
Bauch vor. Dann ließ sie sich stöhnend auf einen Stuhl fallen
und dirigierte Katharina in der Küche umher. Katharina
verstaute die eingekauften Sachen in den Schränken. Sie
überlegte krampfhaft, womit sie Lilian fangen könnte, und
beschloss, sie auf ihren Zustand hin anzusprechen.
Lilian war im achten Monat schwanger. „Es ist ein
Wunschkind", sagte sie.
„Das Blöde ist, dass es geboren wird, wenn wir mitten im
Umzug stecken. John wird nach Dublin versetzt. Genau um
die Zeit herum, in vier bis sechs Wochen. Die ganze
Geschichte mit Packen und Umziehen. Dazu das Baby. Dazu
noch den Jungen. Ich hoffe, John schafft es, ihn wieder
zu seiner Mutter zu bringen. Ich habe
die Nase voll von allem. Jeden Abend das Haus voller Leute.
Jeden Abend! Es ist der reine Wahnsinn." Lilian zog sich
einen zweiten Stuhl heran und legte ihre geschwollenen
Beine auf die Sitzfläche. „Mach dir doch einen Kaffee,
Cathrin", sagte sie und meinte wohl, dass sie selber einen
wollte.
Katharina kochte Kaffee für beide. Lilian zeigte ihr noch, wo
sie diese rosa, blau und orange gezuckerten Kekse
aufbewahrte, von denen anscheinend ganz England voll war.
Ihr Gesicht war nun ganz flach und gelöst und sah mehr
denn je wie eine Kartoffel aus. Sie schlürfte ihren Kaffee,
schien ihre Hände an der Tasse zu wärmen und fing aus
heiterem Himmel an, Katharina ihre ganze Lebensgeschichte
zu erzählen.
Es war keine besondere Geschichte. Katharina kehrte
zwischendurch immer wieder zu ihren eigenen Gedanken
zurück. Wenn sie wieder bei der Sache war, wunderte sie
sich, dass Lilian ständig von irgendeinem Herbert in
Deutschland sprach. Herberts Geschichte war aber noch
langweiliger, so dass Katharina überlegte, ob sie heute noch
mal rausgehen sollte.
Als Lilian mit ihrer Erzählung schließlich bei John angelangt
war und berichtete, wie er sich stets im Kalender notierte,
wann sie ihre Tage hatte, wachte Katharina aus ihren
Überlegungen wieder auf und hoffte, dass Lilian mit ihrer
Geschichte bald am heutigen Tag angelangt wäre. Amobi
lungerte an der Küchentür herum, und Lilian unterbrach
ihren Bericht.
„Hast du deine Aufgaben erledigt?", fragte sie scharf.
Amobi nickte. „Ja, Lilian", sagte er. „Kann ich sie
sehen?", fragte Lilian. „Ja, Lilian", sagte er.
„Zeig sie abends deinem Vater", sagte Lilian.
Katharina nutzte die Unterbrechung. Sie stand auf
und räumte die Tassen fort. „Ich werde noch einkaufen
gehen", sagte sie. „Gibt es hier Geschäfte in der
Nähe?" „O ja", sagte Amobi schnell. „Gleich um die
Ecke." „Sie hat dich nicht gefragt", sagte Lilian.
„Wenn man nicht gefragt ist, hält man den Mund." »Es
ist schon in Ordnung", sagte Katharina. „Kann Amobi
vielleicht mitgehen und mir die Geschäfte zeigen?" „Ich
komme gern mit dir, Cathrin", sagte Amobi steif
und fast uninteressiert, so dass Lilian ihn sogar drängte:
„Sei so gut, Amobi, und zeige Cathrin, wo sie einkaufen
kann." Katharina schnappte schnell ihren Schulterbeutel
und lief
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hinaus. Als Amobi die Tür hinter sich zuzog, prustete
Katharina los. Sie hatte nicht sagen können, weshalb, denn
Lilian machte sie eher traurig, aber das Lachen tat ihr
einfach gut. Amobi sah Katharina zunächst sehr erstaunt an.
Dann lachte er auch, und sein Lachen war fast wie sein
Sprechen, stoßweise, als ob er probieren musste, ob es
auch ginge.
Dann hörte er plötzlich mit dem Gelächter auf. „Sie ist nicht
meine Mutter", sagte er. „Sie ist Lilian." Und der Name
hörte sich an wie etwas, das gleich vergehen oder aus sein
konnte, wie vielleicht Seifenblase oder Pferderennen oder
Ferienreise.
„Ja", sagte Katharina. „Das ist wahr. Sie ist Lilian." Erst jetzt
verstand sie den Satz einigermaßen. Es war eine ganze
Geschichte dahinter, Amobis Geschichte, und sie nahm
Amobis Hand und hüpfte mit ihm die Treppe hinunter. Wie
gestern Abend hatte sie das Gefühl, dass sie Verbündete
waren, Verschwörer gegen etwas, das sie nicht beschreiben
konnte, das aber, irgendwie, furchtbar erwachsen war.
Es gab einige Geschäfte in der Nähe. Amobi
deutete auf die Schaufenster und beschrieb, was man da
kaufen konnte. „Gibt es nicht so etwas
wie einen Selbstbedienungsladen hier?", fragte Katharina.
„Weißt du, ich habe Angst, mit den Leuten zu reden."
Amobi sah Katharina erstaunt an. Dann lächelte er. „Ich
habe auch Angst", sagte er. „Ich fürchte, dass mich die
Leute nicht verstehen", sagte Katharina. „Ich auch", sagte
Amobi.
„Und dann denke ich, dass ich alles noch mal
sagen müsste", sagte Katharina. „Und wenn sie mich
wieder nicht verstehen, dann denken die Leute vielleicht
noch, ich sei blöd."
„Das denke ich auch immer", sagte Amobi. „Ich weiß,
dass ich nicht blöd bin. Mein Kopf ist voller Gedanken,
aber ich kriege sie nicht so schnell raus."
„Das versteh ich", sagte Katharina.
„Und dann kriege ich manchmal gar nichts mehr raus",
sagte Amobi.
„Ich hab dich noch immer verstanden", sagte Katharina.
„Obwohl du so eigenartige Sachen sagst wie
Pershing.
Aber ich weiß, worum es geht."
„Auch, wenn ich...", sagte Amobi.
„Ja", sagte Katharina. „Wie heißt das eigentlich?
Ich weiß das Wort auf Englisch nicht."
„Stammer", sagte Amobi.
„Ja", sagte Katharina. „Ich versteh fast alles, was du sagst.
Auch wenn du stotterst."
„Lilian versteht mich nicht", sagte Amobi. Er sagte L-l-l-
lilian.
„Stottern ist ja nicht schlimm", sagte Katharina. „Wenn man
ein bisschen übt, kann man es loswerden. Glaub ich."
„Sie finden es schlimm", sagte Amobi. „Mein Vater und
Lilian."
„Alle Welt stottert", sagte Katharina. „Ich kenne
mindestens tausend Leute, die stottern." „Vielleicht in
Deutschland", sagte Amobi. „Ach", sagte Katharina.
„Überall. Und ich kenne weitere tausend Leute, die haben
andere Sprachfehler. Wie heißt das? Wenn man kein S
sprechen kann?" „Ich weiß nicht", sagte Amobi.
„Wart mal", sagte Katharina. „Die sprechen so. Alles mit Te
Ha. Lass mich mal einen schönen Satz überlegen. Vielleicht
den: Mithter Tham thinkth of thome nithe thingth." Amobi
lachte.
Katharina sagte: „Die Hälfte der Politiker haben
einen Sprachfehler. Jedenfalls die deutschen. Und die
treten sogar im Fernsehen auf." „Ehrlich?", fragte
Amobi. „Ehrlich", sagte Katharina.
Amobi hatte sie bis zu einem kleinen Supermarkt geführt,
wo man alles in einen Einkaufswagen packen konnte. Hier
brauchte man kein Wort zu sagen. Katharina kaufte eine
Menge Kekse ein. Kekse und Nüsse und Schokolade. Alles,
womit man ein paar Tage überleben konnte.
An der Kasse hielt sie einfach einen Schein hin, weil sie
nicht verstand, wie viel das alles kostete. Die Verkäuferin
sah sie an und fragte etwas, was Katharina nicht kapierte.
Ach, so hatte sie sich das gedacht. „Ob du kein Kleingeld
hast, Cathrin", sagte Amobi. „O nein", sagte Katharina
schnell. „Ich habe keine Münzen." Irgendwann musste sie
doch diese verdammte Sprache verstehen können!
Amobi bestand darauf, die Einkaufstüte zu tragen.
„Magst du Erdnüsse?", fragte Katharina. „O ja", sagte
Amobi. „Aber das heißt nicht, dass ich welche
möchte."
„Ich weiß", sagte Katharina. „Und da fällt mir noch was ein.
Das mit dem Stottern. Wenn man singt, dann hört
32 33
das Stottern angeblich auf. Hast du das schon mal probiert?"
„Nein", sagte Amobi.
„Ich kann nur ein englisches Lied", sagte Katharina. „Ten
green bottles. Ach, und Old MacDonald had a
farm. Aber ich trau mich nicht, auf der Straße zu
singen." „Ich mich auch nicht", sagte Amobi.
Lilian saß in der Küche und schnitt bohnenartig aussehendes
Gemüse in kleine Stücke. Die Schnipsel blieben wie mit
dicken Schleimfäden aneinander kleben. Es sah nicht
besonders appetitlich aus.
„Okro", sagte Lilian. „Es wird mit Fleisch gekocht wie
Gulasch. Und dazu gibt es Fufu. Das ist vielleicht ein Zeug.
Du musst es in die Okrosoße tauchen und runterschlucken.
Es wird nicht gekaut. Scheußliche Angewohnheit ist das.
Aber heute Abend kommt wieder Gott und die Welt zum
Essen. Da muss es eben Okro geben."
Lilian war schlecht gelaunt, und als John kam und mit ihm
eine Menge Leute, wurde ihre Laune noch schlechter. John
schien das nichts auszumachen. Er ignorierte Lilian, bat
Katharina in den Lounge und stellte ihr Freunde vor. Edgar,
der auch gestern an der Party teilgenommen haben sollte und
an den Katharina sich nicht erinnern konnte, und Francis, der
heute Morgen erst in London angekommen war. Francis war
Beamter und hatte den Auftrag, sich nach neuen Investoren
in Europa umzusehen. John hatte auch seinen Cousin vom
Flugplatz mitgebracht, der nicht viel älter als Katharina war
und Theologie studierte. Er sah sehr verschüchtert aus und
blickte Katharina nicht ein einziges Mal an. Edgar und John
spielten Karten und versuchten, Katharina ihr Spiel
beizubringen. Es war sehr einfach, eine Art Schwarzer Peter,
und sie spielten um Geld. „Sag um Gottes willen Lilian
nicht, dass wir um Geld spielen", sagte John zu Katharina. Er
zwinkerte ihr zu. „Sie kann so was nicht leiden. Aber uns
macht es Spaß." Der Cousin legte ein paar Platten auf, die er
aus Nigeria mitgebracht hatte, und sie hörten sie alle durch,
Highlife, eintönig melancholisch klingende Melodien von
verschiedenen Blechinstrumenten. Sie gingen Katharina
leicht in den Kopf, und als sie fragte, was der Text bedeutete,
konnte man ihr nur vage antworten. Es war eine von den
vielen hundert Sprachen des Landes, und man verstand sie
nicht, aber die Musik machte Spaß.
Der Cousin drehte stumm die Platten um. Francis, der
London von früheren Besuchen gut kannte, beschwor
Katharina, sich von ihm die Stadt zeigen zu lassen. Sie hatte
das Gefühl, dass sie eigentlich schon genug von der Stadt
hatte. Sie war ihr einfach zu groß. John fand die Idee mit
Francis als Stadtführer gut. „Er ist sehr zuverlässig", sagte
er. „Du kannst dich ihm ruhig anvertrauen, Cathrin."
Katharina wusste nicht, ob Francis so vertrauenswürdig war.
Er sah vierschrötig aus, ein sehr kräftiger Mann mit dunklen,
sanften Augen. Sie vertraute diesen Augen und sagte zu. Der
Cousin saß nun vor dem Plattenspieler, kroch fast hinein, um
die Musik zu hören. Katharina hatte so etwas wie Mitleid
mit ihm. Sie war überzeugt, dass sie das Zimmer bewohnte,
das eigentlich für ihn bestimmt war, und schnitt das Thema
bei John an. „O no", sagte John. „Er wird im Lounge
schlafen. Mach dir da mal keine Sorgen."
„Und wegen des Geldes", sagte Katharina. Sie hätte die
finanzielle Seite gern geklärt, gerade weil alles so anders
lief, als sie es sich ursprünglich vorgestellt hatte. „Soll ich
für die Unterkunft gleich bezahlen? Das ist mir fast lieber
als hinterher."
„Was für Geld?", fragte John. „Oh, vergiss es. Du bist unser
Gast, und von Gästen nimmt man kein Geld. Also, vergiss
es, Cathrin."
Es war Katharina peinlich, aber John sah so offen und
freundlich aus, dass ihr nichts anderes übrig blieb, als zu
lächeln und sich bei ihm zu bedanken. Gleichzeitig aber
fühlte sie sich abhängiger und dachte an Lilian, der sie nun
wohl mehr in der Küche helfen müsste, und bei dem
Gedanken an Lilian wurde ihr unbehaglich.
Amobi spielte wieder seine Rolle als Sohn des Hausherrn
und verteilte Drinks auf seine feine, unauffällige Art. Er
machte es gut und sicher und redete kein Wort dabei, außer
vielleicht ein paar einfache Phrasen wie „Thank you" und
„Here you are".
Der Cousin hing über dem Plattenapparat und horchte hinein
und sah aus, als ob er schon jetzt tiefstes Heimweh habe.
Komisch, dachte Katharina, jetzt sind wir mindestens drei
Leute hier, die fremd in der Stadt sind, und wir tun so, als ob
draußen nichts los wäre, und klammern uns hier aneinander.
Die Wohnung roch aufregend. Ein fremder Geruch, den
Katharina gerade deswegen gut aufnehmen konnte.
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35
Ich werde mich mein Lebtag an diesen Geruch erinnern,
dachte sie, ja bestimmt. Es wird mich an diese Stadt
erinnern, wo sich alle Welt trifft, und plötzlich hatte auch sie
ein fast schüttelndes Heimweh, und sie wusste nicht, was sie
überhaupt hier tat, in fremden Räumen, und vielleicht war es
diese Musik, die ein bisschen an italienische
Beerdigungslieder erinnerte. Vielleicht war es auch nur der
Geruch des Okro.
Am Morgen unterhielt sich Katharina pflichtgemäß mit
Lilian, die wieder über diesen Herbert sprach, und Katharina
fing an, über Oliver zu sprechen wie über eine Sache, die
längst vorbei war. An seinen Pullover erinnerte sie sich, aber
— wirklich — sie konnte sich sein Gesicht nicht mehr
vorstellen. Wie schrecklich, dachte sie und bemühte sich,
ihre Gefühle wieder ins Reine zu bekommen. Sie stellte sich
vor, wie Oliver ein anderes Mädchen kennen lernen würde,
sah sie beide durch die Stadt gehen, zu Hause, und
versuchte, recht eifersüchtig zu werden, aber es kostete sie
einige Anstrengung und dauerte auch seine Zeit, während
Lilian redete und redete, und dann war wieder alles klar in
Katharina, ja, sie liebte Oliver.
„Ja, wegen des Geldes", sagte Katharina noch einmal, um
die Sache auch bei Lilian in Ordnung zu haben, aber Lilian
unterbrach sie gleich.
„Das geht schon in Ordnung", sagte sie. „Wie du es mit Mrs.
Rajan abgesprochen hast, zehn Pfund die Woche, und es
reicht, wenn du am Ende bezahlst."
Es war ein heißer Tag. Katharina wusste nicht, ob Francis
sich extra ein Auto gemietet hatte, jedenfalls fuhr er sie in
einem himmelblauen Wagen spazieren. Sie besichtigten
Madame Tussaud's Wachsfigurenkabinett und die National
Gallery. Francis war unermüdlich. Sie liefen dreimal über
den Trafalgar Square, der voller Menschen und Tauben war.
Die Tauben widerten Katharina an. Aber sie schoss Fotos
von ihnen und Francis und kam sich wie eine richtige
Touristin vor, was sie auch nicht ausstehen konnte.
In einem kleinen Juwelierladen am Trafalgar Square kaufte
Francis ein Goldkettchen mit einer Perle dran. Es war ein
ganz hübsches Kettchen, und Katharina wusste sofort, dass
es für sie bestimmt war, und hatte schon Angst vor dem
Moment, wo Francis damit ankommen würde. Francis ließ
die Kette in ein Kästchen einpacken. Dann
suchte er mit Katharina ein chinesisches Restaurant auf.
Katharina hatte keinen Appetit, trank eine Cola und sah
Francis beim Essen zu. Die Schüssel, die er vor sich hatte,
war mit buntem Gemüse und allerlei Fleisch gefüllt. Francis
aß mit Stäbchen, und lange, durchsichtige Fäden ringelten
sich um das Holz.
Katharina fiel ein, was die Mutter immer gesagt
hatte, dass Chinesen nämlich Regenwürmer essen, und sie
wandte ihren Blick von Francis ab, weil ihr sonst schlecht
geworden wäre. Später brachte Francis sie nach Hause.
„Vielen Dank für den Tag", sagte Katharina. „Bekomme
ich keinen Kuss?", fragte Francis. „O nein", sagte
Katharina. „Nein." Sie hatte es ja gewusst und war wütend
über sich selber und über Francis und darüber, dass sie
überhaupt in einer Situation war, in der jemand
meinte, ihr so einen Vorschlag machen zu können.
„Warum nicht?", fragte Francis und sah ziemlich erstaunt
aus.
„Ich will nicht", sagte Katharina. „Zum Abschied",
sagte Francis. „Warum nicht?" „Weil ich nicht will",
sagte Katharina. Francis warf ihr das Päckchen mit
der Kette in den Schoss. Katharina warf es zurück.
„Ich will das nicht", sagte sie.
Sie spielten nun Päckchenwerfen, bis Francis wohl die Nase
voll hatte. „Nun behalt das schon", sagte er. „Ich habe es für
dich gekauft." Sie hatte es ja gewusst. So nahm sie endlich
das Päckchen und stieg aus. Ging mit schiefem Lächeln
durch die Eingangstür, die ihr der Butler aufhielt.
Während sie über den weichen Teppichboden des
Treppenhauses ging, dachte sie, das ist mir einfach alles eine
Nummer zu groß. London und all das. In den nächsten
Tagen nahm sie sich noch einmal London vor. Sie besuchte
die Täte Gallery und das Britische Museum, und dann
brummte ihr der Kopf. Sie aß in Snackbars, wo sie sich
selbst bedienen konnte und kein Wort Englisch sprechen
musste.
Nachmittags ging sie mit Amobi bummeln oder spielte mit
ihm Dame, während der Cousin vor dem Plattenspieler saß
und Heimweh hatte.
Manchmal dachte sie an Oliver und auch wieder nicht.
Fing einen Brief an. Lieber Oliver... Und wusste nicht
weiter.
37
36
 Вечером ждали в гости много разных
людей. Среди них был двоюродный брат
Джона, который изучал теологию, и
бизнесмен Френсис, только сегодня утром
приехавший в Лондон. Кузен все время ставил
пластинки с африканской музыкой, которая
легко запоминалась.
На следующий день Френсис показывал
Катарине Лондон. Он был просто неутомим.
Френсис купил Катарине в подарок золотую
цепочку, которую она долго не хотела
принимать. К вечеру она очень устала, и ей
казалось, что Лондон, все это слишком много
для нее.
Samstag früh zankte Lilian sich mit John über eine Party am
Abend, zu der sie eingeladen waren. „Ich bin zu dick", sagte
sie. „Schau, wie ich aussehe. Ich pass wirklich nicht dahin.
Lass mir meine Ruh." „Du siehst schön aus", sagte John und
zwinkerte Katharina zu. „Wirklich, schwangere Frauen sind
nun mal dick. Das ist doch keine Schande. Du siehst schön
aus, glaub mir."
„Ach, mach doch, was du willst", sagte Lilian.
„Aber lass mich zu Hause. Nimm Cathrin mit." „Um
Gottes willen", sagte Katharina. „Doch", sagte Lilian.
„Nimm sie mit. Das ist doch mal was anderes."
„Kommst du mit, Cathrin?", fragte John. Seinen Cousin
wollte er sowieso mitnehmen.
„Ich weiß nicht", sagte Katharina. „Wie ist das mit
Francis? Wenn er auch da ist,„komme ich nicht mit."
„Francis wird zu so was überhaupt nicht
zugelassen", sagte John. „Es werden fast nur Diplomaten
da sein." „Aber kann ich denn so einfach mit?", fragte
Katharina. „Die kennen mich doch gar nicht."
„Das geht schon in Ordnung", sagte John. „Es ist Jims Party,
und er ist ein Landsmann von mir. Ich werd noch
telefonieren und dich ankündigen. Aber das geht schon in
Ordnung."
„Und dass du mir auf Cathrin aufpasst", sagte Lilian.
„Diplomaten! Cathrin, du musst höllisch aufpassen.
Diplomaten! Sie werden alle versuchen, dich abzuschleppen.
Sei auf der Hut. Ich habe so meine Erfahrungen. Sie werden
mit allen möglichen Anträgen kommen. Sag immer nur
eins. Sag: Nein!"
Katharina war amüsiert. Sie zog ein schmales, schwarzes
Kleid an, das sie eigentlich nicht mochte und das fürs
Theater gedacht war. Auch der Cousin zog wohl seinen
besten Anzug an. Hellgrauer Flanell. Später saßen sie beide
im Fond des Autos. Ein bisschen wie Hühner, die
abgeschlachtet werden sollten.
51
51
 Jim nahm sie an der Tür in Empfang. Als Katharina ihm ihre
Hand reichte, riss er sie hoch und drückte einen Kuss drauf.
Es war filmreif, und es ging Katharina durch Mark und Bein.
Sie mochte Jim auf Anhieb überhaupt nicht, und obwohl Jim
den ganzen Abend lang mit den anwesenden Frauen flirtete,
verlor Katharina nicht das Gefühl, dass er schwul sein müsse.
Jims Haus war brechend voll. In jedem Zimmer drängelten
sich Leute, und sie mussten aus allen Ländern der Erde
kommen. Die Männer benahmen sich so, wie Katharina das
aus dem Fernsehen kannte. Sie standen in kleinen Grüppchen
herum, hielten Gläser in den Händen und erzählten sich was.
Katharina konnte nicht ausmachen, um was es eigentlich bei
diesen Gesprächen ging. Nicht nur, dass die Leute aus allen
Ländern der Erde stammten, auch alle Sprachen der Welt
schienen hier vertreten zu sein. Jemand hatte Musik
aufgelegt. Manche Frauen fingen an, sich im Takt zu
bewegen, und Katharina erkannte den Rhythmus. Es war die
Musik von Johns Cousin, der auch hier in einer Ecke stand,
auf den Boden starrte und schließlich doch anfing zu tanzen,
und er sah dabei aus wie der einsamste Mensch auf der Erde.
Die Frauen waren bildschön und die Kleider, die sie trugen,
wohl atemberaubend teuer. Mehr denn je fühlte sich
Katharina wie aus tiefster Provinz stammend, und sie
lächelte ein bisschen blöd und ging dann hinüber in die Ecke
zum Cousin, wo sie tat, als ob sie auch tanzte. Das Zimmer
war in rotes Licht getaucht. Katharina konnte nur
schemenhaft die Leute erkennen. John schien Stunden mit
irgendwelchen Männern zu reden und kümmerte sich nicht
um sie. Jim hielt Händchen mit den Frauen, wobei sich seine
Arme mit ihren auf merkwürdige Art verschränkten.
Katharina hatte den Eindruck, dass sie und der Cousin
überhaupt nicht hierher passten. Neben der Tür war ein Tisch
mit Getränken aufgebaut, und Katharina schüttete sich in ein
Glas ein, was ihr am harmlosesten vorkam, aber als sie das
orangefarbene Getränk schluckte, war es scharf wie Feuer,
und sie musste wieder was total verkehrt gemacht haben. Der
Cousin und sie tanzten nun in der Ecke zusammen. Highlife.
Langsam kapierte sie den Rhythmus. Der Cousin hielt
manchmal ihre Hand, aber sie hatte genauso gut irgendein
Requisit für ihn sein können. Es müsste fast Mitternacht sein,
und im Grunde war noch nichts passiert. Keiner der
Diplomaten hatte ver-
52
sucht, Katharina zum Tanzen aufzufordern, geschweige denn
sie abzuschleppen. Man wird meine Provinzialität gemerkt
haben, dachte Katharina. Der Einzige, der sich dann doch
bemühte, war Edgar. Katharina tanzte mit ihm im Gedränge
den Highlife, und er bat sie, ihre Schulter küssen zu dürfen.
Edgar war so klein, dass sein Kopf gerade über Katharinas
Schulter hing, und sie fand seinen Wunsch irgendwie
rührend und absurd zugleich. Sie dachte an Lilians Warnung
und ihren Ratschlag, immer nur nein zu sagen, und so
sagte sie eben: „Nein."
Die Abschlepperei hatte nun wohl angefangen, vermutete
Katharina, denn nach Edgar bat sie ein langer, blonder
Mensch um den Tanz. Er tanzte aber überhaupt nicht,
sondern stand mit Katharina nur still in der Menge, und
obwohl alles Mögliche um sie herum passierte, hatte
Katharina doch das Gefühl, dass hier mit ihr und dem
Blonden etwas geschah, und sie war froh, als er fragte, ob sie
eine Stunde mit ihm teilen würde, denn nun wusste__sie
Bescheid.
„Nein", sagte sie-und lächelte leise.
Sie fing nun an zu zählen. Ach, Diplomaten, dachte sie
abwertend wie Lilian, aber es machte ihr schon Spaß. Ein
Mann, den sie sich als Russen vorstellte, der aber genauso
gut aus irgendeinem anderen östlichen Land sein konnte, bat
sie, doch die Nacht mit ihm zu verbringen, und als sie nein
gesagt hatte, kam jemand aus Ghana, der wirklich schwarz
wie die Nacht war, schwarz und schön wie Ebenholz, der
wollte sie mitnehmen in sein Land, gleich morgen und für
das ganze Leben. Katharina flüchtete nun zu dem Cousin,
nippte noch einmal an dem scheußlichen Orangengetränk
und hätte gern ihr glühendes Gesicht mit Eis gekühlt. Sie
setzte sich auf die Armlehne einer Couch, schlug die Beine
übereinander und lächelte vorsichtshalber in den Raum
hinein.
Später kam noch jemand, der auch nicht hierher passte.
Stand im Türrahmen, schaute sie an und reagierte nicht
auf ihr gefrorenes Lächeln.
Katharina besah sich wieder die Leute, wie sie redeten
und wie sie sich bewegten, und war froh, neben
dem Cousin zu stehen, das war wie ein Ankerplatz.
Der noch gekommen war, trug eine schwarze Strickjacke
mit abgerundeten Ecken und runden Lederknöpfen,
und Katharina dachte, die Jacke passt aufs Land, aber
nicht hierher, und der Mann trug an den Füßen
auch noch
53
Slipper, war also _ganz und gar nicht für diese Party
gekleidet. Jim und ein paar andere unterhielten sich kurz mit
ihm in einer anderen Sprache, und Katharina vermutete, dass
er auch aus Nigeria war. Später forderte er Katharina zum
Tanzen auf. Fängt das schon wieder an, dachte sie und war
dann doch ein bisschen beruhigt, dass er sie nicht zu sehr an
sich drückte und auch nicht erwartete, dass sie den Highlife
perfekt tanzen konnte. Im Gegenteil, ihm schien die Musik
ziemlich gleichgültig zu sein, er tanzte mit Katharina
hausbacken eins rechts, eins links, so dass sie die Schritte
vergessen und ihn ansehen konnte. Er fing eine blöde
Konversation an, woher sie komme und was sie hier mache,
und im Nu waren sie vom Thema London auf das Thema
Paris gekommen und auf Chagall, und Katharina erzählte,
dass Chagall ihr Lieblingsmaler sei, und dann redeten sie
über Musik und über Mozart und über Beethoven, und
Katharina dachte, komisch, dieser Mensch, der mitten auf
dieser Diplomatenparty in Strickjacke und Slippern steht und
über Musik redet. Als die Platte zu Ende war, ging Katharina
zu dem Tisch, auf dem die Getränke aufgebaut waren, und
suchte nach etwas, das den Durst löschen würde, und der mit
der Strickjacke reichte ihr ein Glas Mineralwasser mit etwas
von dem orangenen Zeug, und das schmeckte, und sie
setzten ihr Gespräch einfach fort, nach Beethoven kam
Tschaikowski an die Reihe, zweites Klavierkonzert, und
dann die Franck-Sinfonie, aber die kannte Katharina nicht.
„Hast du Lust, die Universität zu besichtigen?", fragte er wie
beiläufig und stellte sich vor, bekam also plötzlich einen
Namen, Asohka oder so, „Ah, Zett, Uh, Kah, Ah", also
Azuka.
Katharina dachte an Lilian und reihte Azuka in die Reihe der
Diplomaten ein. Diplomaten!
„Falls du interessiert bist", sagte Azuka. „Ich habe eigentlich
keine Zeit, weil ich mich auf ein Examen vorbereite, aber
wenn du schon in London bist... Wie war's mit Montag, ein
Uhr, vor dem Britischen Museum?" Katharina dachte an
Lilian, und dann hörte sie auf, an Lilian zu denken, und sagte
„vielleicht", und dann sagte sie „ja" und dachte, jemand wie
der ist anders, in Strickjacke und Slippern, und so blöd muss
erst mal jemand sein, eine Universitätsbesichtigung
vorzuschlagen, oder ist das ein neuer Trick. Leise
plätschernd ging die Party dem Ende zu. Die müden
Gesichter. Und die Frauen
auch nicht mehr so strahlend. Katharina mit heißem Gesicht
wie zuvor. „Wollen wir?", fragte John und griff sich auch
den Cousin. Jim brachte sie zur Tür und nahm Katharinas
Arm und drückte wieder seinen glühenden Kuss auf ihren
Handrücken.
John, der Cousin und sie liefen ein Stückchen die Straße
hinauf zu Johns Wagen, und der mit der Strickjacke, von
dem Katharina schon fast den Namen wieder vergessen
hatte, Asohka, nein, Azuka, lief die Straße hinunter.
Katharina blickte sich um und sah, dass Azuka sich auch
umgedreht hatte. Aber viel war in der Dunkelheit nicht zu
sehen.
Am Montag Vormittag bummelte Katharina durch die Stadt,
die mittlerweile aussah wie irgendeine andere Stadt. Schon
um zwölf Uhr hielt sie sich in der Nähe des Museums auf,
trank eine Cola in einer kleinen Gaststätte. Pünktlich um ein
Uhr stand sie vor dem Haupttor des Britischen Museums.
Viele Leute gingen vorbei oder auch in den Hof des
Museums hinein.
Niemand, der Azuka sein konnte, kam auf sie zu. Vielleicht
hatte sie sich mit dem Treffpunkt geirrt. So stand sie auf, um
zum Tor auf der Rückseite des Hauses zu gehen. Aber auch
da wartete niemand auf sie. Katharina fiel ein, dass sie
Azuka möglicherweise gar nicht erkennen würde. Was war
dran an ihm. Hatte er ein besonderes Kennzeichen?
Und auch sie. Die Straßen um das Britische Museum herum
wimmelten von blonden Mädchen. Sie trug kein schwarzes
Kleid heute, sondern Jeans und lila Sweatshirt. Was war
dran an ihr.
Sie machte sich wieder auf den Weg zum Haupttor und
besah sich die Leute, die ihr begegneten. Vielleicht würde
sie ihn doch erkennen. Er sah anders aus als andere. Schon
am Samstag Abend.
Jemand, der anders aussah als andere, kam ihr entgegen. Sie
wusste sofort, dass es Azuka war, und auch er musste sie
erkannt haben, denn er kam geradewegs auf sie zu.
Sie redeten gleichzeitig, wie um eine aufkommende
Verlegenheit zu überbrücken, und beide versuchten, eine Art
Erklärung abzugeben über die verschiedenen Eingänge des
Museums, aber es wurde noch unverständlicher, und
Katharina hörte lieber auf zu sprechen. „Schön, dass du
gekommen bist", sagte Azuka dann. „Ja, ich freu mich
auch", sagte Katharina.
54 55

„Wollen wir zuerst essen gehen und dann die Universität
besichtigen, oder sollen wir nach dem Rundgang was essen?"
„Zuerst die Universität." Eigentlich war es eine
Frechheit, das Essen mit der Besichtigung so zu
verknüpfen, so, dass man nicht nein sagen konnte.
Katharina wurde wieder an Lilians Worte erinnert, und
es machte sie wütend.
Azuka und sie gingen schweigend hinüber zur University of
London. Azuka schleppte sie durch tausend Gänge und
Bibliotheken, treppauf, treppab, erläuterte mit knappen
Worten deren Funktion, und nach Stunden, schien es
Katharina, konnte sie nichts mehr aufnehmen. In einer
kleinen Kantine ließ Azuka sie endlich niedersitzen und
spendierte ein kühles Getränk.
„Ich muss mich für meinen Aufzug am Samstag
entschuldigen", sagte Azuka. „Ich war nicht auf eine Party
eingestellt. Ich hatte für mein Examen gearbeitet, bis in die
Nacht hinein, und wollte dann nur kurz bei Jim
vorbeischauen und mit ihm einen Termin für ein
Tennismatch ausmachen."
„Es war ja nicht schlimm", sagte Katharina. „Es war nur ein
bisschen anders."
„Eigentlich sehe ich auch nicht ein, warum man sich für eine
Party so ausstaffieren muss", sagte Azuka. „Aber ich meine,
ich wäre normalerweise nicht in Slippern erschienen."
Katharina musste lachen, und Azuka lachte auch, eher aber
nur seine Augen, die eine plötzliche Wärme zeigten. „Sollen
wir chinesisch essen oder indisch?", fragte er, und in
Katharina stellten sich alle Antennen wieder auf Achtung.
Chinesisch erinnerte Katharina an Francis, also sagte sie:
„Vielleicht indisch." „Vielleicht indisch oder wirklich
indisch?" „Also gut", sagte Katharina. „Indisch." Sie lächelte
halb. Azuka sah sie misstrauisch an, und sie hatte das Gefühl,
dass er all ihre Gedanken lesen konnte. Sie wandte den Blick
ab, wie um sich zu verstecken, und wünschte sich schleunigst
das Ende der Begegnung herbei.
Es war spät geworden. Sie waren die einzigen Gäste des
indischen Restaurants und saßen nebeneinander an einem der
Tischchen, die hier entlang den Wänden gestellt waren.
Katharina hatte auch keine Ahnung von indischem Essen. So
wählte sie etwas nicht zu Exotisches, Curryreis und eine
Fleischspeise. Es schmeckte wider Erwarten gut. Die
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Unterhaltung war etwas schwierig. Katharina sah auf ihren
Teller oder geradeaus in den Raum hinein. Wenn sie Azuka
ansehen wollte, musste sie den Kopf stark zur Seite drehen.
Es kam ihr sehr blöd vor. „Du bist also kein Diplomat?",
fragte sie. „Nein", sagte Azuka. „Ich studiere noch. Aber
warum sollte ich Diplomat sein?"
„Weil John gesagt hat, dass nur Diplomaten zur
Party eingeladen waren." „Und wenn ich einer wäre?"
„Na ja", sagte Katharina. „Dann müsste ich sehr
vorsichtig sein. Lilian sagt das."
„Wer immer Lilian ist, ich glaube, sie hat Recht."
„Aber du spielst mit ihnen Tennis", sagte Katharina. „Ja,
aber mehr auch nicht", sagte Azuka, und Katharina wurde
rot. Sie ärgerte sich sehr über sich selbst. „Und was
hast du mit John zu tun?", fragte Azuka. „Bist du
seine Freundin?"
Katharina stieg das Blut noch mehr in den Kopf, und sie war
froh, dass sie nebeneinander saßen und das Sichansehen
doch mit Schwierigkeiten verbunden war. „Aber nein", sagte
sie. „Wo denkst du hin. Ich bin dort in Ferien. Es ist eine
lange Geschichte." „Erzähl sie doch", sagte Azuka.
„Es ist wirklich eine lange Geschichte", sagte Katharina.
„Jedenfalls ist Lilian Johns Frau, und John hat einen Sohn,
mit dem beschäftige ich mich, wenn ich nicht gerade in
London herumlaufe." Und dann fügte sie hinzu, und wusste
nicht, warum: „Der Sohn ist elf Jahre alt und heißt Amobi."
Jetzt wandte sie den Kopf zur Seite, und auch Azuka sah sie
an, und wieder hatte sie so ein eigenartiges Gefühl, als ob er
schon alles von ihr wüsste.
„Wollen wir den Kaffee hier trinken oder
woanders?", fragte Azuka, und Katharina fühlte sich
wieder in die Ecke gedrängt, wenn auch nur ein
bisschen. „Woanders", sagte sie.
In seinem Zimmer in einem Studentenhaus sah es
aufgeräumt aus. Volle Bücherregale. Ein großer
Schreibtisch. In der einen Ecke ein schmales Bett mit einer
roten Baumwolltagesdecke.
Katharina setzte sich weit weg von dem Bett auf einen Stuhl
zwischen Schreibtisch und Bücherregal. Sie beobachtete
Azuka, der den Kaffee zubereitete. Ja wirklich, dachte
sie, er kocht nur Kaffee. Sie wurde ein
57
 wenig ruhiger, obwohl sie ihre Handtasche fest auf dem
Schoß hielt und ziemlich sprungbereit auf dem Stuhl saß.
Azuka brachte Wasser in einem Elektrokessel zum Kochen.
Er schüttete Instantkaffee in zwei Tassen und stellte Milch
und Zucker auf den Schreibtisch. Dann setzte er sich auf den
Stuhl vor seinem Arbeitstisch, sah Katharina still an und
wartete darauf, dass das Wasser kochte. Der Kessel fing leise
an zu surren. Azuka erhob sich und brühte den Kaffee auf.
Alles, was er tat, machte er mit langsamen und sicheren
Bewegungen, und es gefiel Katharina.
Azuka stopfte sich eine Pfeife. Der Rauch zog gemächlich
durch das Zimmer zum Fenster hin, und Katharina dachte
sich eine Menge dazu aus, Ferien an einem skandinavischen
See oder eine sanfte Abenddämmerung vor einem
Wüstenzelt.
„Eigentlich kann ich Raucher nicht ausstehen", sagte
Katharina, aber es stimmte gar nicht, sie wollte ihn in seiner
Ruhe stören, diese offenbare Sicherheit irgendwo
aufknacken. So etwas hatte ihr immer Spaß gemacht, und
Oliver konnte sie damit zur Weißglut bringen. Sie freute sich
dann diebisch, und es machte ihr nichts aus. „Ich auch
nicht", sagte Azuka, „und es ist auch nur zum
Abgewöhnen."
Katharina merkte, dass sie ihn nicht so leicht verunsichern
konnte, und auch das gefiel ihr. „Du rauchst also gar nicht?",
fragte Azuka. „Nicht mehr", sagte Katharina. „Ich habe mal
Kette geraucht und dann nur, um Oliver zu ärgern, aber dann
dachte ich, ich sollte es ganz sein lassen. Wegen Gesundheit
und so."
„Wer ist Oliver?", fragte Azuka.
„Oliver ist Oliver", sagte Katharina und störte sich plötzlich
an dem Namen. „Das ist eine lange Geschichte." „Dann hast
du schon zwei lange Geschichten zu erzählen", sagte Azuka.
„Fang mal an."
„Lieber nicht", sagte Katharina und lenkte ab, betrachtete die
Bücher, die im Regal standen, und hatte wieder das
Gefühl, durchsichtig zu sein. „Was studierst du?",
fragte sie. „Mathematik", sagte er.
Es verschlug ihr fast die Sprache, denn sie hatte ja vor,
ebenfalls Mathematik zu studieren, und sie dachte, wenn ich
das sage, dann hat das was zu bedeuten, und sie sagte erst
nichts und dann doch: „Ich will auch Mathematik studieren."
Sie drehte sich um und sah ihn an. Er hatte eine Augenbraue
leicht hochgezogen und blickte sie wie spöttisch an. Sie hatte
gewusst, dass er es so aufnehmen würde, dass es so aussah,
als habe es was zu bedeuten, und sie hatte keine Ahnung,
wie sie diesen Eindruck wieder verwischen könnte. Da
lehnte er sich etwas vor, und wie mit einer kleinen
Verbeugung sagte er: „Willkommen, Frau Kollegin."
Katharina konnte nicht aufhören, in sein Gesicht zu schauen.
Und sie dachte, Himmel, was ist denn das für eine
Geschichte, ich mag es, wenn er mich so ansieht, Himmel,
was für eine Geschichte.
Azuka schaute auf die Uhr, und Katharina dachte, so, das ist
jetzt wohl der Hinauswurf, und dann klopfte er die Pfeife
aus und stand auf.
„Ich muss ein paar Bücher in die Bibliothek bringen", sagte
er. „Ich kann es leider nicht aufschieben, und sie machen
gleich zu. Bitte bleib hier und warte ein Weilchen. Ich bin
gleich zurück. Wirklich, nur ein paar Minuten." Er schnappte
sich einige Bücher, und Katharina blieb sitzen, auf diesem
Stuhl zwischen Schreibtisch und Regal, als ob das
selbstverständlich wäre.
Sie traute sich nicht zu rühren. Hielt ihre Tasche immer noch
umklammert und dachte, was für ein verrückter Kerl, das ist
doch nicht normal, einen Fremden allein in seinem Zimmer
zu lassen, eine Fremde, ich könnte doch jetzt seine ganze
Bude durchsuchen. Dann besah sie sich von ihrem Platz aus
noch einmal das Zimmer, die Bücher mit den Titeln, die sie
nicht verstand, dort hinten eine Menge Schallplatten, und
wahrscheinlich war auch die Franck-Sinfonie dabei, das
würde sie gerne wissen. Sie hatte überhaupt den Wunsch,
eine Menge über ihn zu erfahren, was er gern aß, was er
abends machte und wie es in seinem Kleiderschrank aussah.
Sie dachte, ich bin verrückt, ja, das bin ich, und ich sollte
jetzt gehen, aufstehen und rausgehen, aber sie blieb still
sitzen und betrachtete das Holz der Schreibtischplatte neben
sich und danach das Flechtwerk ihrer Handtasche, obwohl
sie es Millionen Mal gesehen hatte. Und dann sah sie
nirgendwo mehr hin, saß still und hörte, wie die Welt
draußen lärmte.
Als Azuka zurückkam, setzte er sich wieder vor
den Schreibtisch.
„Entschuldige", sagte er, „aber es war wirklich dringend."
58 59
 „Ist schon okay", sagte Katharina.
„Ich bin ein bisschen unter Druck", sagte Azuka. „In einem
Monat mache ich mein Examen. Es ist verdammt schwer,
und ich muss den Stoff von mehreren Jahren im Kopf
haben."
„Wenn ich das höre, dann fange ich lieber gar
nicht erst an", sagte Katharina. „Mit Mathematik."
„Alles ist schwer", sagte Azuka. „Wenn man was
gut machen will, ist alles schwer."
„Was machst du danach?", fragte Katharina. „Was macht
man danach? Lehrer?"
„Wenn du wissen willst, was ich danach mache", sagte
Azuka. „Ich mache weiter. Ich habe schon eine Zulassung
für Cambridge. Ich werde an meiner Dissertation arbeiten."
„Toll", sagte Katharina. „Deine Eltern müssen sehr stolz auf
dich sein."
„Weniger", sagte Azuka. „Ich hätte Jura oder Medizin
studieren müssen, damit meine Eltern stolz auf mich sind.
Erste Söhne müssen Jura studieren, die zweiten Medizin,
und erst dann kommt es nicht so darauf an." „Und was für
ein Sohn bist du?", fragte Katharina. „Der Älteste", sagte
Azuka.
„Aber wenn du deinen Doktor machst, werden sie schon
glücklich sein", sagte Katharina.
„Ich bin nicht sicher", sagte Azuka. „Eigentlich
sollte ich nach dem Examen nach Hause kommen
und eine Familie gründen." „Einfach so?"
„Einfach so", sagte Azuka. „Das heißt, es war schon alles
vorbereitet. Seitdem ich vier Jahre alt war, wusste ich schon,
wen ich einmal heiraten würde. Klar, ein Mädchen aus
gutem Haus. Vor zwei Jahren haben wir uns offiziell verlobt.
Sie hat auch lange Zeit in Europa gelebt, und jetzt sollte ich
nach Hause." „Und?", fragte Katharina.
„Ich geh nicht", sagte Azuka. „Ich mache erst mit meiner
Arbeit hier weiter. Erstens. Und zweitens habe ich die
Verlobung gelöst." „Warum das?", fragte Katharina.
„Das ist auch eine lange Geschichte", sagte Azuka und
stand auf. „Und du bist mir schon zwei schuldig."
Katharina lachte und stand auch auf. „Ich fahre dich jetzt
nach Hause", sagte Azuka. Er öffnete seinen Kleiderschrank
und nahm eine Windjacke heraus.
Katharina warf einen Blick in den Schrank. Wie es darin
aussah, wusste sie also jetzt auch schon. Azuka zog sich den
Anorak über. Katharina stand nah bei ihm. Ihr fiel auf, dass
er etwas größer war als sie, nicht zuviel, und sie konnte ihm
gut in die Augen sehen.
„Ich habe sehr viel zu tun", sagte Azuka. „Und eigentlich
keine Zeit. Aber ich würde mich freuen, wenn wir uns
Wiedersehen könnten. Aber es geht erst am Samstag."
„Samstag geht gut", sagte Katharina, ohne nachzudenken.
„Ich könnte dich von der U-Bahn abholen", sagte Azuka.
„Russell Square. Um drei Uhr?" „Drei Uhr geht gut", sagte
Katharina. Sie verließen das Zimmer und gingen durch die
langen Gänge des Studentenhauses nach draußen, wo sich
tatsächlich einiges abspielte und Leute waren und Verkehr,
was Katharina einen Moment lang verwunderte. Azuka fuhr
einen grünen Mini. Katharina hatte ihm ihre Anschrift
gesagt. Sie wechselten unterwegs kein Wort miteinander,
und Katharina hatte nicht das Gefühl, dass sie was sagen
müsste. In Maida Vale setzte Azuka Katharina ab, und sie
fürchtete, dass er jetzt alles kaputtmachen würde, aber er
sagte nur: „Dann bis Samstag", und sie nickte, ging zum
Haus, wo der Portier die Tür aufriss und sie lächelnd einließ.
Ist das nun eine Geschichte, dachte sie, oder ist das keine.
Die Woche zog sich. Katharina schien nur auf Samstag
zu warten.
Sie hatte John und Lilian von Azuka erzählt, und Lilian
zog sie auf, fast auf sarkastische Weise.
John nahm die Sache zu ernst, fand Katharina. Er hatte
sich sofort über Azuka informiert und gab das, was er
wusste oder erfahren hatte, an Katharina weiter.
„Er ist ein guter Student", sagte er. „Kein Zweifel. Aber
du wirst Schwierigkeiten mit ihm haben. Er ist der älteste
Sohn."
„Ich weiß", sagte Katharina. „Hat das was zu bedeuten?"
„Eine ganze Menge", sagte John. „Älteste Söhne
sind
die Erben der Tradition. Sie müssen, wenn es
drauf
ankommt, die Familie leiten, vertreten die Väter und sind
deren Nachfolger in der Verantwortung für die Familie.
Mit ältesten Söhnen ist man sehr streng. Azuka
wird
nie eine Ausländerin heiraten können."
„Was du so denkst", sagte Katharina.
„Du bist verliebt", sagte John.
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 „Ach nein", sagte Katharina. „Ich finde ihn ... wie
soll ich sagen ... angenehm ... anders eben. Das ist
alles."
„Das ist nicht alles", rief Lilian. Es schien sie zu
amüsieren. „Du bist verliebt, tatsächlich, das bist du."
John blickte Katharina an, ein bisschen väterlich,
fand sie.
„Und außerdem", sagte er. „Azuka hat einen bestimmten
Ruf!“
„Was für einen Ruf?", fragte Katharina.
„In Bezug "'auf Mädchen", sagte John. „Er ist hinter
jedem Rock her. Sagt man. Er hat auch Edgars Freundin
abgeschleppt. Elizabeth. Also, du musst aufpassen, ich
will nicht, dass dir was passiert, Cathrin."
„John hat Recht", sagte Lilian. Sie hielt sich jetzt stöhnend
den Rücken und räkelte sich auf dem Stuhl. Katharina
musste immerzu auf Lilians dicken Bauch schauen. Ihr
wurde ein bisschen schlecht.
„Nun", sagte John. „Solange du weißt, was du willst,
ist alles in Ordnung. Aber du solltest eben wissen, um
was es hier geht."
John, dachte Katharina, nahm die Sache wirklich zu ernst.
Und auch wieder nicht.
Die Tage vergingen kaum. Die meiste Zeit verbrachte
Katharina mit Amobi. Wenn Lilian außer Haus war, hatten sie
viel Spaß miteinander. Sie sangen Ten green bottles
miteinander und Old MacDonald had a farm. Amobi wirkte
weniger steif und förmlich als noch vor einer Woche, und
kurze Sätze brachte er ganz ohne Stottern heraus. Er freute
sich, wenn Katharina ihn darauf hinwies, aber dann war er
davon so aufgeregt, dass er nicht über das nächste Wort
kam.
„Du darfst dich nicht freuen und auch nicht traurig sein", sagte
Katharina. „Das ist der Trick an der Sache. Cool, boy."
Sie mussten beide lachen.
Dann aber konnte Katharina nur noch an Samstag denken und
hatte Amobi gegenüber ein schlechtes Gewissen. Sie
versuchte, sich intensiver mit ihm zu beschäftigen, aber er
schien es zu merken und zog sich mehr denn je in sich selbst
zurück.
An einem Abend dieser Woche rief Katharina die Eltern an.
Sie stand im Korridor und nahm wieder diesen Geruch wahr,
diese Fremdheit, und wusste nicht, ob es London oder ihr
Zuhause betraf, und als die Mutter, wie üblich,
62
abnahm, fand Katharina sich einen Moment lang nicht
zurecht.
Sie fing sich schnell. „Ja, mir geht es wirklich gut."
„Du hättest dich auch mal bei Oliver melden können",
sagte die Mutter. „Der Junge hängt so an dir."
„Ich wollte schreiben", sagte Katharina. „Im Ernst,
ich hatte auch schon angefangen."
„Dann tu das doch", sagte die Mutter. „Ruf an
oder schreib einfach."
Es war nicht so einfach. Katharina hatte begonnen. Lieber
Oliver. Und dann war ihr nichts mehr eingefallen.
Sie hatte den Bogen zerrissen. Auch zwei Ansichts-
karten.
Lieber Oliver. Mehr war nicht rausgekommen. Aber das
war eben nicht genug.
„Oder ist was los?", fragte die Mutter.
„Nein", sagte Katharina. „Es ist alles in Ordnung."
„Vom Papa soll ich dich auch grüßen", sagte die Mutter.
„Und von der Oma. Und wenn Oliver fragt, was
soll ich sagen?"
„Viele Grüße", sagte Katharina.
Sie legte auf.
Amobi stand in der Ecke, hatte sich etwas an
die Kommode gelehnt und sah Katharina aus dunklen Augen
an. Sie lächelte ihm zu, und im Vorbeigehen hätte
sie ihm gern über das Haar gestreichelt. Wie fühlt es
sich an, dachte sie. Aber sie traute sich immer noch
nicht. Und vielleicht wäre er auch zurückgeschreckt.
Als sie so alt war wie er, erinnerte sie sich, mochte sie es
auch nicht, angefasst zu werden.
Samstag stand sie am Russell Square. Sie war nervös.
Vielleicht würde sie ihn jetzt mit anderen Augen sehen. Sie
dachte an irgendeine Elizabeth und war wütend und dachte
an Lilians Warnungen und wurde noch wütender, nun aber
auf Lilian. Katharina musste lange warten. Der Wind blies
ihr Haar in alle Richtungen, und sie musste wüst aussehen,
was ihre Laune nicht besserte, aber dann kam Azuka, sie sah
seinen Mini schon von weitem und ging zum Bordstein. Er
hielt, beugte sich zur Seite und öffnete die Tür von innen.
Katharina sah ihn an, er wirkte etwas erschöpft, sie vergaß
alles, was sie je gehört hatte, über Elizabeth und so, und
wünschte sich, ihm über das Haar streichen zu können, wie
sie es bei Amobi hätte tun können oder bei irgendeinem
anderen Kind. Katharina setzte sich wieder auf den Stuhl,
auf dem sie
63
 schon letztes Mal gesessen hatte. Sie fühlte sich hier sicher,
so eingeklemmt zwischen Holzwänden. Sie war verlegen,
wusste nicht, ob sie was sagen sollte, sagen musste, und
versuchte sich daran zu erinnern, wo es am Montag
aufgehört hatte. Azuka schien nicht sehr hilfsbereit, und die
Stille war ihr nun unerträglich. „Du siehst müde aus", sagte
sie, und er setzte sich. „Ich habe viel gearbeitet", sagte er.
„Ich hatte es dir ja gesagt."
Sie musste auf seine Krawatte schauen und fand es komisch,
dass überhaupt jemand ohne besonderen Anlass eine
Krawatte trug, und er erinnerte sie wieder an Amobi, wie er
damals so akkurat angezogen in der Tür gestanden hatte.
Es war eine merkwürdige Krawatte, die Azuka trug, und
irgendwie passte sie nicht ganz zu der rustikal karierten
Jacke, die aussah wie ein Requisit zu einem britischen Film.
Azuka bemerkte ihre Verwunderung. „London University",
sagte er, und das sollte wohl eine Erklärung sein, jedenfalls
tat Katharina so, als habe sie verstanden, und nickte. Es war
alles sehr fremd zwischen ihnen auf einmal, und Katharina
dachte, das müsse Elizabeth sein und all das, und sie fiel
gleich mit der Tür ins Haus. „Ich hab so einiges gehört über
dich", sagte sie. „Und ich bin etwas erschrocken. Ich mein,
ich find das nicht gut, und ich wollte dir das wenigstens
sagen." „Was gibt es denn?", fragte er und sah plötzlich
entspannter aus, und sie hatte Mut, ihm den ganzen Wust,
den John ausgegraben hatte, vorzusetzen. Es schien ihn zu
amüsieren.
„Ich weiß, was man über mich denkt", sagte er. „Aber soll
ich dir die wahre Geschichte erzählen? Es ist nämlich so,
dass ich Edgar im Grunde überhaupt nicht kenne, nur vom
Sehen her, und er war auf einer dieser Partys, und diese
langweiligen Veranstaltungen kennst du ja. Ich unterhalte
mich immer mit jemandem, und da war jemand, das muss
Elizabeth gewesen sein, und ich habe mich mit ihr
unterhalten, weil sonst niemand zum Unterhalten da war.
Jedenfalls hat sie den ganzen Abend nicht getanzt, also auch
nicht mit Edgar. Kein Wunder, dass er wütend ist. Aber das
ist alles. Sonst noch was?" „Nein", sagte Katharina und hatte
auch sonst noch alles vergessen, nur das mit den ältesten
Söhnen nicht, aber so was konnte sie ihn doch nicht fragen,
wie das war in seiner Familie mit der Verantwortung und
den Ehen
mit Ausländerinnen, um Gottes willen, was ging sie das an.
„Im Grunde", sagte Azuka, „hab ich mit Mädchen nichts zu
tun haben wollen, jedenfalls im Moment nicht."
„Wegen deiner Verlobten?“ fragte Katharina.
„Exverlobten", sagte Azuka. „Ich wollte nur meine Ruhe
und muss das sowieso noch mit meinem Vater durch-
kämpfen. Und Schwierigkeiten habe ich nicht gern, wenn ich
mitten im Examen stehe. Ich kann mich nicht noch mit
Mädchen belasten."
Katharina war ein bisschen beleidigt und dachte, sie könne ja
gehen, wenn sie so lästig war, aber dann schluckte sie es
runter.
„Wieso hast du die Verlobung aufgelöst?", fragte sie. „Ich
sagte dir schon, es ist eine lange Geschichte", sagte Azuka.
„Ich hätte das Mädchen jedenfalls nicht ertragen können,
nicht ein ganzes Leben lang." Katharina nickte heftig und
schämte sich dann für ihre Reaktion. „Mein Vater hat es erst
nicht geglaubt", sagte Azuka. „Dass ich die Verlobung
gelöst habe. Ich hätte das Mädchen auf alle Fälle heiraten
sollen. Sie stammt eben aus einer sehr reichen Familie, und
es war von Anfang an beschlossen, zwei gleiche Familien
wären zusammengekommen, so ist das, aber ich wäre dabei
kaputtgegangen."
Katharina hätte Azuka am liebsten in den Arm genom-
men, rührte sich aber nicht, und er stand auf. „Tee zur
Abwechslung?", fragte er. „Ja", sagte sie. „Und wo
ist deine Pfeife?" „Ich hab's aufgegeben", sagte er. „So
schnell?", fragte sie.
Er sagte nichts, stand über das niedrige Tischchen gebeugt
und sah sie von unten herauf mit einem Grinsen an. Dann
stellte er das Service hin und schüttete den Tee in eine
Kanne.
„Was macht Amobi?", fragte er.
„Oh", sagte sie. „Es ist alles in Ordnung. Dass du seinen
Namen behalten hast!"
„Ich habe alles behalten, was mit dir zu tun hat", sagte
Azuka. „John und Lilian und Amobi und Oliver.
Was ist mit Oliver?" „Oha", sagte Katharina. „Was heißt
das?", fragte Azuka.
„Och", sagte Katharina und lenkte ab. „Dass du so einen
schwierigen Namen wie Amobi behalten hast!" „Er ist
doch nicht schwierig für mich", sagte Azuka.
64 65
 „Nein", sagte Katharina. „Genau wie Azuka, nicht wahr.
Jetzt ist dein Name auch nicht mehr schwierig für mich."
„Wie war's mit Nwokeke", sagte Azuka. „Oder Chukwudi
oder Obiajulu."
„Wie war's mit Heidemarie oder Reinhard oder mit
Schwarzenberger", sagte Katharina.
„Schwarzenberger", sagte Azuka, und es hörte sich grässlich
an. Sie mussten beide lachen.
„Warum aber Amobi und Azuka", sagte Katharina, „und
nicht... na ... eben John oder Jim?" „Weil es was zu
bedeuten hat", sagte Azuka. „Was?", fragte Katharina.
„Es könnte ein Zeichen dafür sein, dass die
Familien besonders traditionell ausgerichtet sind", sagte
Azuka. Also doch, dachte Katharina. „Ist das bei dir
auch so?", fragte sie. „O ja", sagte Azuka. „Deswegen
auch das Theater zu Hause wegen der aufgelösten
Verlobung. So etwas tut man nicht, gerade wenn sich
beide Elternteile einig waren. Alle paar Jahre geraten
wir wegen so etwas aneinander."
„Deine Eltern und du?"
„Mein Vater und ich", sagte Azuka. „Auch wegen meines
Studiums. Als ältester Sohn hätte ich eben Jura studieren
müssen. Aber das hat mich einfach nicht interessiert. Bis
heute hat mein Vater nicht akzeptiert, dass ich Mathematik
studiere. Ich hätte Rechtsanwalt werden und dann in die
Politik gehen sollen. Wie er." „Dein Vater ist Politiker?"
„Ja", sagte Azuka. „Und nein. Im Moment gibt es keine
Politiker, die die Macht haben. Das Militär regiert. Das heißt
aber nicht, dass sich niemand für die Politik interessiert.
Mein Vater jedenfalls ist ein Vollblutpolitiker. Und wenn du
mal in unsere Region kommst und nach unserem Namen
fragst... jeder wird dir sagen können, wo du uns findest."
Katharina konnte sich nicht vorstellen, nach Afrika zu fahren
und nach Azuka zu fragen. Sie wollte sich das auch nicht
vorstellen. Es klang, als ob alles schon vorbei war, was
eigentlich noch nicht angefangen hatte. Sie hätte sich Azuka
als Fremden vorstellen müssen, und sie wünschte sich das
Gegenteil. Sie sah Azuka an. Die letzten Sätze standen
zwischen ihnen und stießen sie auseinander wie die
Stoßkraft des Magnetismus, und Katharina wusste nicht, wie
sie alles wieder in die Reihe bekommen sollte, und lächelte
halb.
66
Azuka hatte Sandwiches vorbereitet, die: Katharina
eigentlich nicht mochte, weil sie das fade Weißbrot im
Grunde nicht für essbar hielt. Sie schluckte ies aber hin-
unter, und zusammen mit dem Tee war es genießbar.
„Erzähl mir von Amobi", sagte Azuka, deir
Katharinas Verstimmung anscheinend nicht
wahrgenommen hatte. „Was soll ich erzählen?", sagte
Katharina und beschrieb lieber Lilian, wie sie sich quälte mit
ihrem dicken Bauch, auf den auch jeder gefälligst Rücksicht
zu nehmen hatte. Sie versuchte Lilian nachzumachen, räkelte
sich auf dem Stuhl und streckte den Bauch raus. Azuka
schien sich köstlich darüber zu amüsieren. „Solche
Frauen kenne ich", sagte er. „Sie laufen auch in
Scharen in Afrika nun und sind unerträglich. Eigentlich passt
das Benehmen besser zu Engländerinnen. Die brauchen
nämlich mitten im tropischen Regenwald auch ihren Fünf-
Uhr-Tee."
Azuka machte die Frauen nach. Er nahm den gezierten
britischen Tonfall an.
„James, darling", sagte er. „What about a cup of tea?" Und
noch besser: „Billy, dear, it's just too hot. I need my ice-
cream now!"
„Das machst du wundervoll", sagte Katharina. „Du bist ein
geborener Schauspieler."
Azuka gab noch ein paar Einlagen. Er konnte den gepressten
indischen Akzent nachmachen, den breiten der Amerikaner
und auch Sätze mit deutscher Aussprache. Es hörte sich
fürchterlich an, aber Katharina erkannte in der Betonung ihre
halbe Schulklasse wieder. Es machte sehr viel Spaß.
„Besonders gut bin ich bei Shakespeare", sagte
Azuka. „Das hab ich von meinem Großvater. Der kann bis
heute noch Shakespeare-Dramen auswendig zitieren."
„Erzähl mir von deinem Großvater", sagte Katharina. „Er
ist ungefähr achtzig Jahre alt", sagte Azuka, „und
muss ein toller Bursche gewesen sein. Er ist als einziger aus
seiner Familie zur Schule gegangen. Freiwillig. Seine
Geschwister haben ihn gedeckt, haben es vor den Eltern
geheim gehalten, dass er, statt die Ziegen zu hüten, in
die Missionsschule gelaufen ist. Er ist Jurist
geworden und mein Vater dann auch." „Die Tradition",
sagte Katharina.
„Ja sicher", sagte Azuka. „So sollte es dann auch wei-
tergehen. Mein Großvater ist so traditionsbewusst, dass er
seine christlichen Namen, die er in der Missionsschule
bekommen hatte, später wieder abgelegt hat."
67
 „Hasste er die Schule so?", fragte Katharina. „Nein", sagte
Azuka. „Er hatte der Schule viel zu verdanken. Es gab
wirklich viele Europäer, die selbstlos arbeiteten, in allen
möglichen Institutionen. Es gibt sie auch heute noch. In
Schulen, in Krankenhäusern. Aber es gibt auch die
Gegenseite."
„Ist deinem Großvater was Besonderes passiert?",
fragte Katharina.
„Das kann man so sagen", sagte Azuka. „Irgendein briti-
scher Beamter hat ihn mal gezwungen, sich vor ihm
hinzuknien. Das war lange vor der Unabhängigkeit. Noch
vor dem Zweiten Weltkrieg. Einer von diesen
Verwaltungsbeamten, die sie in die Kolonien geschickt
haben. Vielleicht ein Sadist. So einer in Khakiuniform und
Tropenhelm. Und mein Großvater war schon als
Rechtsanwalt zugelassen. Stell dir das vor. Dieser Mensch,
der alles aus eigener Kraft erreicht hatte, wird von so einer
Figur gezwungen, sich hinzuknien. Das hat er sein Lebtag
nicht vergessen. Bis heute kann er kein weißes Gesicht
sehen. Das heißt, er sieht sie ja und muss mit Weißen
umgehen. Aber er misstraut ihnen vollständig und hält sie
für von Grund auf böse."
Katharina rührte in ihrem Tee und fischte mit dem Löffel
darin herum, obwohl es da nichts zu fangen gab. Sie
wusste beim besten Willen nichts zu sagen.
Es war spät geworden. Der Nachmittag war fast um.
Azuka stand auf, kam zu Katharina und legte ihr
die Hand unter das Kinn. „So ist das nun mal",
sagte er.
„Du solltest dich damit nicht belasten, Cathrin. Soll ich
etwas Musik machen?"
Katharina zuckte mit den Schultern. Sie hatte
eigentlich nichts vermisst, keine Hintergrundmusik oder
so etwas.
„Die Franck-Sinfonie?", fragte sie.
„Wo denkst du hin?", sagte Azuka. „Dann bekommst du
vielleicht noch Depressionen."
Er legte eine Platte auf, und es war eine so
schöne Melodie, die Katharina auch nicht kannte, und ein
Sänger behauptete Yesterday's gone und forderte And all I
want is a smile.
Azuka zog Katharina von ihrem Stuhl hoch und fing an,
mit ihr zu tanzen. Wenn sie so etwas in irgendeinem Film
sah, fand sie das immer blöd. Mit Azuka war es nicht blöd,
aber sie machte sich trotzdem steif und versuchte
weiterzureden. Sie bog ihren Kopf etwas
68
zurück. „Und?", fragte sie. „Hättest du keine Lust,
Schauspieler zu werden?"
Azuka grinste etwas spöttisch, sagte zuerst nichts und dann:
„In Afrika wird man nicht Schauspieler." Er fügte hinzu:
„Eigentlich auch nicht Mathematiker. Jedenfalls nicht so ein
Theoretiker, wie ich es bin." „Was für Theorien hast du?",
fragte Katharina. „Ich werde mich mit Operations Research
beschäftigen", sagte er. „Wenn du verstehst, was ich meine,
Frau Kollegin."
„Keine Ahnung", sagte Katharina.
„Ich werde eine Arbeit schreiben über den Einsatz von
Computern bei der Entwicklung von mathematischen
Verfahren zur Verknüpfung von Produktionsprozessen",
sagte er.
„Hört sich ja grauenvoll an", sagte Katharina. „Man kann es
auch kürzer sagen", entgegnete Azuka. „Es heißt
Iterationsverfahren, aber so eine Dissertation muss immer
einen langen und präzisen Titel haben." „Es hört sich immer
noch scheußlich an", sagte Katharina. „Und ich dachte, ich
könnte Mathematik studieren. Ich mag Integral- und
Differentialrechnung." „Da hört das lange noch nicht auf,
sagte Azuka. „Aber du könntest ja Lehrerin werden. Dann
wendest du die Mathematik, die du magst, ständig an."
„Vielleicht", sagte Katharina. „Ich weiß nicht. Bei uns an der
Schule sagt man, dass Mädchen, die Mathematik im
Leistungskurs gewählt haben, selber aussehen wie ein
Integral." Azuka schob Katharina etwas von sich und
betrachtete sie mit gerunzelter Stirn. „Du siehst nicht aus wie
ein Integral", sagte er. „Nein, wirklich nicht." Dann zog er sie
wieder an sich, und Katharina wollte den Mund öffnen, aber
er sagte so etwas wie schsch, und dann schloss sie den Mund
wieder. Sie tanzten ganz langsam zu dem Lied von dem
Wunsch nach einem Lächeln. Aber eigentlich tanzten sie gar
nicht. Sie hielten sich nur fest, und Katharina musste immer
auf den Sänger hören und fühlte Azukas Arme. Sie mochte
es, ihn anzufassen, und wurde wie von selbst weniger steif.
Mein Gott, dachte sie, ich bin gar nicht mehr bei Sinnen, was
soll das Ganze, und war getroffen in Mark und Bein. Azuka
küsste sie, und sie wollte eigentlich was sagen und schnappte
nach Luft, aber es war so, wie sie sich das immer vorgestellt
hatte, ganz insgeheim, und wie sie das früher in
irgendwelchen dicken Büchern gelesen hatte. Es war ihr
bisher nie passiert. Blitz und
69
Donner und Feuer und Flamme und alles auf einmal, und sie
legte sich sanft hinein in diese Sache. Sie strich mit den
Fingern über Azukas Haar, dachte, darf ich das eigentlich,
und dachte, eigentlich darf ich jetzt alles, und fühlte sein
Haar, das sie an Amobi erinnerte, ein bisschen, dachte an
nichts, und es fühlte sich gut an, trocken und rauh und stark
und gut. Ganz tief innendrin musste sie es zu einem Lächeln
gebracht haben. Sie fühlte sich sehr ruhig, sehr friedlich,
sehr sicher. Später brachte Azuka Katharina nach Hause. Er
hielt vor dem Haus.
„Was ist mit Oliver?", sagte er und hatte die Frage doch
nicht vergessen.
„Nichts ist mit ihm", sagte Katharina, und so fühlte sie auch.
„Nichts ist, glaube ich."
„Was ich meine, ist, dass ich niemandem, den ich kenne, das
Mädchen wegnehme", sagte Azuka. „Und ich meine, dass
ich alles tun werde, um diesem Oliver das Mädchen
wegzunehmen. Nicht wegen Oliver, natürlich, sondern
wegen dir, Cathrin."
Katharina fühlte sich ganz schwach und wusste gar nicht,
worüber Azuka eigentlich redete. Oliver klang wie ein Name
aus einer fernen Welt, aus einer alten Kindergeschichte, und
sie hatte wirklich nichts mehr damit zu tun. „Sehen wir uns
am Samstag?", fragte Azuka, und Katharina nickte.
„Du weißt", sagte Azuka, „dass ich dich gerne eher sehen
würde, aber es geht nicht, ich muss mich wirklich aufs
Examen konzentrieren. Falls was ist, kannst du mich ruhig
im London House anrufen. Die Telefonzentrale ist bis
Mitternacht besetzt. Man kann dich also fast jederzeit mit
mir verbinden."
„Ja", sagte Katharina und dachte nur daran, wie sie die
Woche rumkriegen sollte, und dann wünschte sie, dass
Azuka nicht abfahren würde, dass sie hier sitzen blieben für
immer und ewig, so zeitangehalten, aber Azuka legte leicht
den Arm um sie und küsste sie kurz zum Abschied, und ihr
war zum Heulen zumute.
In der Nacht schlief Katharina nicht eine Sekunde lang. Sie
wünschte sich sehr, mit Azuka zusammen zu sein, und hatte
gleichzeitig eine entsetzliche Angst, als ob sie vor einem
Riesenberg stünde, den sie nie erklimmen würde. Sie hatte
Angst vor sich selber und Angst vor Azuka, der ihr
konsequent und geradlinig vorkam, und sie wusste nicht,
wie sie diesen Angstberg abschütteln
konnte. Aber am meisten Angst hatte sie vor sich selbst, weil
sie die Sache mit Azuka wollte, unbedingt und
unaufschiebbar und natürlich für alle Ewigkeit. Am Morgen
schrieb sie einen Brief an Azuka. „Lieber Azuka, ich konnte
die ganze Nacht nicht schlafen, weil ich immer an dich
denken musste und auch an das, was du gestern gesagt hast.
Ich habe einfach Angst, wenn ich an uns denke, weil ich
gerne Zeit haben möchte und doch fühle, dass wir keine Zeit
haben. Ich habe Angst, alles zu überstürzen, weil ich weiß,
dass ich alles überstürzen würde, sobald wir uns sehen. Ich
denke deshalb, es ist das Beste, dass wir uns am Samstag
nicht treffen. Ich kann das alles nicht so ausdrücken, aber ich
hoffe, du verstehst mich." Katharina überlegte lange, ob sie
mit Cathrin oder mit Katharina unterschreiben sollte,
entschied sich dann für Cathrin und hoffte, dass Azuka den
Brief ignorieren und sie anrufen würde. Am besten aber
sollte er herkommen, hereinstürzen, sie in die Arme nehmen
und alle Angst wegstreicheln.
Azuka meldete sich nicht.
Katharina verbrachte ihre Zeit nun fast ausschließlich mit
Amobi. Sie gingen Erdnüsse kaufen oder einfach um den
Block herum. Amobi erzählte irgendwelche Geschichten,
irgendwelche Zeitungsberichte, und Katharina hörte nicht zu
und sah durch Amobi hindurch, auch wenn sie so tat, als
sähe sie ihn an.
Sie musste immer mehr an zu Hause denken und konnte sich
doch sich selber in alltäglicher Umgebung nicht vorstellen,
jedoch auch nicht hier, im großen Lounge, und kam sich
selbst fremd und geteilt vor und ganz und gar unwirklich.
Johns Cousin versprach ihr, einige Schallplatten zu schicken,
sobald er wieder zu Hause sein würde. Er notierte sich ihre
Anschrift, und Katharina sah schließlich das Bild, sie in
ihrem Zimmer Highlife hörend, unaufhörlich, und eine
kleine Erinnerung mit sich tragend, und das für alle Zeiten.
Das Bild machte sie traurig. Lilian und John zogen sie auf.
Sie lachten über ihren Liebeskummer, wie sie es nannten,
aber es war etwas ganz anderes. Katharina war wütend mit
sich selbst, weil sie den Brief geschrieben hatte, von dem sie
jedes Wort meinte und nicht meinte, und allmählich stieg in
ihr auch eine Wut auf gegen Azuka, der den Brief gelesen
und verstanden haben musste, wie er ihn eben nicht ver-
stehen sollte. Und sie hasste ganz London.
70 71
Jeden Abend war das Apartment voller Leute, und Katharina
konnte den Gesprächen nichts mehr abgewinnen.
Francis war wieder aufgetaucht und bekniete Katharina, mit
ihm auszugehen. Er schlug das Flamingo vor, irgendeinen
Nachtclub, und John behauptete, mit Francis auszugehen
würde Katharina nicht in Schwierigkeiten bringen. Francis
bettelte und bettelte: „Nur auf einen Kaffee", und Katharina
stimmte schließlich zu, ohne eigentlich irgendetwas
entschieden zu haben.
Noch im Treppenhaus bat Francis Katharina, seine Frau zu
werden, und sie zankten sich eine ganze Weile herum, weil
Francis Katharinas Gründe für die Ablehnung seines
Antrages nicht verstehen wollte.
„Ich kenn dich doch gar nicht", sagte Katharina, und Francis
sprang ein paar Treppenstufen hinunter, drehte sich um und
breitete die Arme aus. „Hier bin ich", sagte er. „Frag mich,
was du willst, ich erzähl dir alles über mich."
Es war ein sehr theatralischer Auftritt, der Katharina, wenn
sie ihn auf einer Bühne hätte sehen können, zu Lachsalven
gebracht hätte. Aber sie lachte nicht, sondern sah Francis an,
der ihr Leid tat, weil sie ihm alles, was er sagte,
komischerweise glaubte und der ihr deswegen wie jemand
vorkam, der das Leben nicht kannte. Ein bisschen erinnerte
Francis sie auch an Oliver, und sie dachte, so ein Auftritt
wäre ihm auch zuzutrauen, dieser Satz „Hier bin ich", den
die ehrlichen Seelen aussprechen können, die alles
unkompliziert sehen und ohne an die Zukunft zu denken.
Katharina aber litt fürchterlich, diese Ungetüme von Angst
und Sehnsucht vor den Augen, und ein bisschen beneidete
sie auch solche Leute wie Francis oder Oliver, die jeden
Moment genießen konnten, ohne an den nächsten zu denken.
Die Worte sagen wie „Hier bin ich" und Fragen stellen wie
„Was willst du mehr?". Ja, vielleicht doch den Himmel auf
Erden.
Sie schüttelte den Kopf. „Aber Francis." Und dann ging sie
mit, obwohl sie eigentlich auf dem Absatz kehrtmachen
wollte.
Francis schleppte sie eher in eine dunkle Kaschemme als in
einen Nachtclub. Es war ein unauffälliger Eingang in einem
Hinterhof, und rotes Licht erhellte zwei erbärmliche Räume
nur schwach. Stühle standen an den Wänden verteilt, billige
Holzsitze, und unter ihren Füßen konnte
Katharina das verkratzte Muster eines Linoleumbodens
erkennen.
Aus riesigen Lautsprecherboxen schallte Rockmusik.
Pärchen hatten sich gebildet, die sich langsam zu den
Rhythmen bewegten.
Francis legte seine Arme um Katharina und versuchte zu
tanzen. Sie hatte jegliches Gefühl für Zeit und Raum
inzwischen verloren. Draußen war ein Irrgarten aus Beton
und Nacht. Es musste fast Mitternacht sein. Die Tanzenden
sahen sie an, so kam es ihr vor, wie jemanden, der nicht
hierher gehörte. Um sie herum dunkle Gesichter und
dunklere. Francis sagte etwas, das sie nicht verstehen konnte.
Dann stand sie allein und dachte, was ist heute eigentlich für
ein Tag, Sommer oder Winter, und wie viele Jahre sind
vergangen seitdem, und was seitdem bedeutete, fiel ihr auch
nicht ein. Francis brachte einen Drink. Sie stellte das Glas
auf einen der Stühle, und dann gingen sie gleich.
Wo um Himmels willen spielte sich das alles ab. In
Francis' Auto dachte sie daran, an irgendeiner Kreuzung
herauszuspringen, aber die Stadt schien auf einmal
leer zu sein, und sie fürchtete sich vor der Leere noch mehr
als vor Francis.
Francis bewohnte ein kleines Zimmer im ersten Stock eines
geklinkerten Hauses.
Im Treppenhaus begegneten sie mehreren Leuten.
Vermutlich waren alle Afrikaner. Francis war aufgekratzt.
Die Leute hier schienen Freunde von ihm zu sein oder gute
Bekannte. Er begrüßte sie lauthals und stellte Katharina vor,
und einer brachte ihm einen Teller mit einer riesigen Portion
Reis und Fleisch in einer roten Soße. Katharina, der man
ebenfalls zu essen angeboten hatte, lehnte ab. Während
Francis aß, blieb der andere im Zimmer und stellte Katharina
ein paar höfliche Fragen, wie um sie zu unterhalten, aber sie
blieb wortkarg, hatte überhaupt Schwierigkeiten, einen
Gedanken zu fassen, aber sie wusste, sie musste hier so
schnell wie möglich raus. Das Zimmer war rasch von dem
Geruch der Mahlzeit erfüllt. Es roch gut und herzhaft und
eigentlich weniger fremd als in dem Apartment von John und
Lilian. Und plötzlich war Katharina furchtlos. Vielleicht lag
es auch an Francis, der satt und zufrieden aussah, und sie
dachte, jetzt hast du nur noch eine Aufgabe, nämlich heil
herauszukommen, und das möglichst schnell. Als Francis
mit dem Essen fertig war, saßen sie allein
72 73
 im Zimmer. Er hatte sich auf die Couch, oder war es ein
Bett, neben Katharina gesetzt, hielt ihre Hand und begann
von neuem die Tour vom Heiratenwollen. „Lass mir Zeit",
sagte Katharina, und als er den Arm um Katharina legte und
sie hart an sich drückte, sagte sie: „Morgen. Lass mir Zeit
bis morgen. Ich bin einfach zu müde."
Francis zögerte etwas, und dann spürte Katharina, wie die
Härte nachließ, und sie dankte insgeheim ihrem eigenen
Gottvertrauen.
„Morgen", sagte Francis, „morgen fahr ich nach
Leicestershire. Ich hol dich ab. Sieben Uhr. Ich
werde vor deiner Tür stehen und warten. Morgen also."
„Ja", sagte Katharina, „morgen also", und hatte
einen vagen und kühlen Gedanken im Kopf.
Es war mittlerweile fast Mitternacht. In der Wohnung war
alles ruhig. John und Lilian und Amobi schliefen schon.
Katharina hatte ihr Zeitgefühl zurückbekommen. Sie
überlegte, ob sie von hier aus telefonieren könnte, entschied
sich dann aber, lieber niemanden zu stören, und schlich sich
aus dem Haus. Zum Glück gab es nachts nicht den Portier
vor der Tür. An der Ecke zum Supermarkt stand ein
Telefonhäuschen. Sie rief London House an, und man
wollte sie verbinden, aber sie geriet an jemanden, dessen
Stimme sie nicht kannte. Möglicherweise, ganz sicher sogar,
war sie falsch verbunden worden, aber sie versuchte es
trotzdem und fragte nach Azuka. Ob sie ihn sprechen
könne.
Ob sie das könne, sagte der andere, das wisse er nicht, aber
sie solle sich doch selber fragen, dann wisse sie es.
Katharina war zu nervös, um darüber nachzudenken, ob der
Mensch ein Witzbold war. „Please", sagte sie. „Bitte
verbinden Sie mich doch mit ihm."
„Welchen Namen soll ich melden?", fragte er, und als er
ihren Namen erfahren hatte, sagte er: „Angenehm, Randolph
Lewis, können wir uns nicht zusammentun, ich bin heut
Nacht auch allein."
„Es ist dringend", sagte sie. „Bitte verbinden Sie mich
doch."
„Woher kommst du denn?", fragte Randolph Lewis. „Bist du
vom Kontinent? Lass mich raten. Schweden?"
„Germany", sagte Katharina, und Randolph Lewis flippte
fast ganz aus.
74
„Ich hab mein Herz in Heidelberg verloren", sang er.
Katharina flehte ihn an, und auf einmal sagte Randolph
Lewis, dass Azuka gar nicht da sei. „Ja wirklich", sagte
er. „Ich habe ihn vorhin weggehen sehen. Was heißt
vorhin. Vor Stunden schon, und er wird sicherlich die
ganze Nacht fortbleiben." „Wirklich?", fragte Katharina
und fühlte so eine bodenlose Verzweiflung in sich.
„Wirklich?" „Ja wirklich", sagte Randolph Lewis.
„Ehrlich. Er ist überhaupt nicht greifbar. Es tut mir
schrecklich Leid." Katharina wurde dann ganz ruhig,
und als Randolph Lewis ihr ein Angebot machte: „Können
nicht wir beide... zusammen...", legte sie einfach auf. Na
dann, dachte sie und musste ihren vagen, kühlen
Gedanken doch verwirklichen. Sie ging die paar Schritte
zum Haus zurück, packte ihre Koffer und legte das Geld,
das sie für ihre Unterkunft schuldig war, auf den
Küchentisch. „Liebe Lilian, lieber John", schrieb sie auf
einen Zettel. „Es tut mir Leid, aber ich denke, es ist das
Beste, nach Hause zu fahren. Macht euch keine
Sorgen. Und gebt meine Adresse auf keinen Fall an
Francis weiter. Grüße an Amobi. Cathrin."
Draußen fiel nun ein leichter, nebeliger Nieselregen.
Katharina fand, dass die Kulisse für ihr Vorhaben trefflich
gewählt war.
Sie musste nur wenige Augenblicke warten, dann tauchte ein
Taxi auf, das sie mit einer Armbewegung anhielt. „Zum
Flughafen", sagte sie, und der Fahrer schien sie nicht zu
verstehen, sah sie entgeistert an, und Katharina stellte ihre
Koffer ab, breitete die Arme aus und machte
Flügelbewegungen. „Airport", sagte sie. „Flughafen,
Flugzeug, Heathrow Airport."
Schließlich schien der Taxifahrer sie ernst zu nehmen, ließ
sie einsteigen und fuhr mit ihr durch die Ewigkeit.
Es war das erste Mal, dass Katharina eine Reise in einem
Flugzeug machen wollte. Sie hatte sich das einfacher
vorgestellt und gedacht, dass man von London aus zu jeder
Zeit in alle Welt fliegen könnte. Es war jedoch nicht so
einfach, sie unterzubringen, und sie sollte Stunden warten,
bis man feststellen würde, ob die Maschine aus Montreal
sie aufnehmen könnte.
Sie lag in der Abfertigungshalle erschöpft in den Sesseln.
Ein britisches Ehepaar bot ihr unaufhörlich Apfelsinensaft
75
und Kekse an, fragte auch, ob sie genügend Geld habe, um
nach Hause zu kommen.
Katharina tat die Fürsorge gut. Und sie war im Nachhinein
den Eltern dankbar für das Extrageld, das sie ihr vor der
Abreise zugesteckt hatten und das für alle Fälle gedacht war.
Sie aß und trank, sah sich öfters um, ob nicht auch Francis
hier auftauchen würde, und fing schließlich mit brennenden
Augen an, vor sich hin zu dösen.
Um fünf Uhr morgens wusste sie, dass ihr ein Platz in der
Maschine aus Montreal sicher war, um sechs Uhr brachte
eine Stewardess sie als einzigen Passagier mit dem Bus
zum Flugzeug.
Sie hatte einen Fensterplatz bekommen und schaute hinaus
auf die silbernen Flügel der Maschine. Das Flugzeug fing an
zu zittern, zu beben, dann ein drohendes Motorengeräusch
wie eine Vorwarnung, schließlich drehte sich alles, der
Flugplatz, die Startbahn, bis die Maschine in Position stand.
Die Düsen röhrten, sammelten Kraft, und dann zogen sie ab
wie vom Flitzegummi geschossen. Noch Bodenberührung.
Die Nässe auf dem Boden wie Gischt. Und schließlich
zwischen Himmel und Hölle, auffahrend, auffahrend. Durch
Nebel, durch Wolken, und dann doch der Himmel und wie
Gold das Morgensonnenlicht. Der reinste Kitsch, das Blau,
das Weiß, das Gold, und die Wolken wie Watte und das
Flugzeug ein Spielzeug. Mein Gott, ist das schön, dachte
Katharina und guckte und guckte und vergaß die Tage und
Wochen und Geschichten und flog so einfach nach
Hause.

76

KAPITEL 4
Die Mutter war über Katharinas unerwartete Ankunft
erschrocken und erleichtert zugleich.
Der Vater fühlte sich gestört, aber das hatte Katharina
erwartet, denn nichts auf der Welt hasste der Vater mehr als
eine Unterbrechung des alltäglichen Ablaufs, und Katharina
war eben nicht für heute erwartet. Sie war zu Hause
eingetroffen, noch bevor der Vater das Haus verlassen hatte,
um in die Firma zu gehen, die nicht weit entfernt in einem
Gewerbegebiet lag. Der Vater war von Grund auf ein
Ordnungsfanatiker, und sein Beruf als Lagerverwalter kam
seiner Neigung entgegen. Seine Pedanterie hatte auch gute
Seiten. Man konnte sich auf ihn verlassen. Wenn er „neun
Uhr" sagte, dann hieß das auch neun Uhr, und wenn er „ja"
gesagt hatte, hielt er diese Zusage, auf Biegen und Brechen
und wenn es ihn den Kopf kosten sollte, selbst wenn sich die
Dinge inzwischen verändert oder sich sogar als falsch
erwiesen hatten.
Katharina war heute zum Frühstück nicht eingeplant, und
der Vater verschob Katharina gewissermaßen auf den
Feierabend, sprach kein Wort und las, wie immer, die
Zeitung, während die Mutter gleichzeitig den Vater bediente
und Katharina mit halben Sätzen ausfragte. Endlich war der
Vater, dann doch später als gewöhnlich, gegangen, und die
Mutter setzte sich. Ihr Gesicht war vor Aufregung gerötet,
und auf ihrer Oberlippe hatten sich feine Schweißperlen
gebildet.
„Na, dann ist ja alles gut", sagte die Mutter, und Katharina
nickte. „Mein Gott, bin ich froh", sagte die Mutter. „Das war
das einzig Richtige, was du da gemacht hast. Manchmal
muss man fortlaufen, wenn's brenzlig wird. Hör da nicht auf
den Papa. Der würde alles durchstehen. Bis zum bitteren
Ende. Mein Gott, ich bin froh, dass du wieder da und noch
heil bist." „Was sollte mir schon passieren?", fragte
Katharina, die es plötzlich dumm fand, so einfach abgehauen
zu sein. Es war auch ein bisschen feige gewesen.
„Erzähl mal", sagte die Mutter. „Oder lieber nicht. Ich
glaube, ich rege mich noch im Nachhinein auf. Oder lieber
doch. Erzähl mal alles."
Katharina nahm sich ein Brötchen, schnitt es auf und
schmierte dick Butter und Erdbeermarmelade auf die
Hälften. Ihr kamen dieses frische Brötchen auf dem
Frühstücksteller und der noch duftende Kaffee wie ein
Stillleben vor, eine Idylle, und kurz dachte sie, dass dieser
Moment so vollkommen irreal war wie die ganzen letzten
Wochen, zumindest so vergänglich. Sie war von einer
plötzlichen Trauer erfüllt. Sie hätte gern etwas Greifbareres
in den Händen gehabt, ein Stück wirkliches Leben, aber ihr
war, als stünde sie außen vor, als Zuschauerin irgendwie,
und alles spielte sich anderswo und ohne sie ab, und selbst
die Fragen der Mutter brachten sie nicht zurück ins Dasein.
So erzählte sie eine Geschichte, die ihr spannungslos vorkam
und von der sie den Eindruck hatte, dass sie das Wichtigste
vergessen hatte, aber die Mutter war zufrieden, umarmte
Katharina, küsste sie, wie um sie zum Leben zu erwecken.
Der Kaffee versetzte Katharina in einen Zustand noch
größerer Müdigkeit. Sie ließ sich, so wie sie war, ins Bett
fallen, das nach frischem Wind roch, und als sie
spätnachmittags aufwachte, war sie klar im Kopf. Sie wusch
sich, biss in einen Apfel, dessen Säure ihr die Schleimhaut
im Mund zerfraß, dass sie sich klinisch sauber vorkam. Dann
setzte sie sich aufs Rad, um zu Oliver zu fahren.
Diese Luft. Diese Landschaft. Sie liebte den Geruch des
Dorfes und verstand den Vater, der nichts verändert haben
wollte. Katharina trat tüchtig in die Pedalen. Mit
Verwunderung und Erleichterung stellte sie fest, wie einfach
das Leben doch sein konnte.
Oliver war noch nicht zu Hause. Seine Mutter erwartete ihn
aber jede Sekunde. Sie war fast genauso aufgeregt wie
Katharinas Mutter, umarmte sie sprachlos und führte sie in
Olivers Zimmer, wo Katharina sich auf sein Bett setzte. Den
Rücken an die Wand gelehnt, sah sie auf die Tür, durch die
Oliver gleich kommen musste. Als Oliver Katharina
entdeckte, sah er glücklich aus, was Katharina fast
unerträglich fand. Sie schämte sich für ihr Gefühl, und als er
sich dann neben sie auf Bett setzte und sie umarmte, drückte
sich Katharina fest gegen ihn. „Na, Schatz", sagte er und
wiegte Katharina wie ein Baby. Sie kam sich
wunderbar getröstet vor und
100 101
wusste doch nicht, weshalb, und dann setzte sie sich gerade
und erzählte ihm die Geschichte, wie sie es auch bei der
Mutter getan hatte, und Oliver lächelte väterlich.
Olivers Mutter bat Katharina, doch zum Essen zu bleiben.
Sie trug eine weiße Schürze, als ob es Sonntag wäre. In den
Händen hielt sie ein kleines Gemüsemesser, mit dem sie
grüne Bohnen geschnippelt hatte, und Katharina fiel die
kolossale Ähnlichkeit zwischen beiden Müttern auf, obwohl
sie ganz unterschiedliche Gesichtszüge hatten.
Katharina dankte, weil ihr das alles heute zuviel vorgekom-
men wäre, und grüne Bohnen mochte sie sowieso nicht. Sie
wollte nach Hause, wo sicherlich nicht mehr viel passieren
würde, außer dass der Vater sie ansehen und ihr zunicken
würde. „Na?", würde er sagen, und das war dann alles,
und es war gut so.
Sie verabschiedete sich von Oliver, dem das Glück aus den
Augen sprang.
So viel Glück verdient er gar nicht, dachte Katharina und
konnte ihn nicht ansehen und wollte gleichzeitig, dass auch
bei ihr das aufkam, Glück, weil das normal war, wenn man
jemanden wie Oliver hatte, und sie dachte, fängt das schon
wieder an, diese Unruhe, was willst du eigentlich, Glück ist
das, was dir nicht weh tut, was du in Händen hältst, und sie
musste an die Mutter denken und an Olivers Mutter und an
die grünen Bohnen, und das alles tat ihr doch weh. Oliver
küsste sie leicht zum Abschied. „Bis morgen, Schatz", sagte
er. „Ich bin froh, dass du wieder da bist." Und „Ja", sagte
sie. „Ja, ja, ja."
Dann fuhr sie davon, drehte noch eine Extrarunde mit dem
Rad, außen rum ums Dorf, und immer kamen ihr diese
grünen Bohnen in den Kopf. Das, dachte sie, werde ich
mein Lebtag nicht vergessen.
Zwei Tage später, nachdem sie früh wach geworden war,
arbeitete Katharina etwas in ihrem Zimmer, versuchte, schon
an die Schule zu denken, aber sie brachte nichts Richtiges
zu Stande.
Gegen Mittag war der Postbote gekommen, und die Mutter,
die plötzlich wie vorgestern aussah, so erhitzt, verschwitzt,
brachte Katharina den Brief aufs Zimmer. Katharina nahm
ihn, hob und senkte ihre Hand, als ob sie den Brief wiegen
wollte. Sie sah auf die Marke, und ihr war, als hielte sie
eine Botschaft in der Hand,
ein Schlüsselwort wie aus einem Märchen, und sie sah die
Mutter an, der so was wie blanke Angst in den Augen stand,
und sie drehte sich um, weil sie mit sich selbst allein sein
wollte und mit dieser Botschaft. Und dann schoss in ihr doch
so was wie Glück hoch, und es war etwas ganz anderes als
das, was sie gestern versucht hatte zu definieren. Es waren
dreihundert-fünfundsechzig Gefühle auf einmal, und sie
wurde ruhig und aufgeregt zugleich, und was immer das
alles zu bedeuten hatte, sie wollte es wirklich und dringend
und gleich.
„Liebe Cathrin", schrieb Azuka. „Ich weiß nicht, warum du
London so plötzlich verlassen hast, und man gibt mir die
Schuld daran, jedenfalls Johns Frau, mit der ich mich vorhin
unterhalten habe, und eigentlich fühle ich mich nicht
schuldig, nur ein bisschen traurig, dass du dich vor deiner
Abreise nicht mehr hei mir gemeldet hast.
Dein Brief hatte mich schon etwas enttäuscht, auch verstand
ich ihn nicht, deine Ängste, denn ich dachte, wir könnten uns
alles sagen. Ich hatte mich dann voll auf meine Arbeit
konzentriert und wollte nicht ständig alles hinterfragen.
Vielleicht habe ich mich auch geirrt, dachte ich. Du weißt,
ich bin da im Moment etwas allergisch. Vorhin, als ich nach
Cambridge fahren wollte, wo ich eine Menge regeln muss,
kam mir der Gedanke, dass du vielleicht gerne mitfahren
würdest. Cambridge ist eine wunderschöne Stadt. So fuhr ich
bei John vorbei, und Lilian hielt mich über eine Stunde fest
und machte mir Vorwürfe.
Ich kann mir nicht vorstellen, dass du meinetwegen die Stadt
verlassen hast. Ich wollte dir nicht wehtun, ich denke auch,
dass ich das nicht getan habe. Bitte, erzähl mir, was passiert
ist. Auch hoffe ich, dass die Zeit, die wir bisher zusammen
verbracht haben, nicht alles ist, was uns beide verbindet.
Denn ich habe dich sehr gern. Ich möchte dich bald
Wiedersehen. Dein Azuka."
„Lieber Azuka." Katharina setzte sich sofort hin und schrieb.
„Lieber Azuka. Ich kann dir gar nicht beschreiben, was ich
empfand, als ich deinen Brief erhielt. Glück, glaube ich.
Ich war sehr enttäuscht, als du dich auf meinen Brief hin
nicht gemeldet hast. Ich weiß, es war ein komischer Brief,
aber ich konnte das nicht anders ausdrücken.
102 103
Dass ich London verließ, hat nichts mit dir zu tun. Lilian hat
das eigentlich wissen müssen. Ich hoffe auch, dass wir uns
Wiedersehen können. Vielleicht erzähle ich dir dann alles.
Ich hatte übrigens versucht, dich vorher anzurufen. Aber du
warst nicht da. Das hat mich auch enttäuscht.
Ich habe dich auch sehr gern. Die Stunden mit dir gehören zu
den schönsten Dingen, die ich je mitgemacht habe. Es ist so,
als ob ich von der Erinnerung daran leben könnte. Seitdem
dein Brief da ist. Ich denke, dass ich dich in den Herbstferien
sehen kann. Im Oktober. Und jetzt muss ich erst einmal einen
schweren Gang tun. Du hattest, als wir zusammen waren,
nach Oliver gefragt. Die Sache mit Oliver ist ja nun zu Ende.
Ich werde heute zu ihm gehen und das erklären. Ich bin
überaus glücklich, dass du geschrieben hast, und ich bin
deine Cathrin."
Katharina setzte sich nicht auf das Bett in Olivers Zimmer.
Sie zog den Stuhl vom Schreibtisch heran und hockte sich
vor Oliver, um ihm alles zu erklären. Olivers Eltern waren
nicht da. Es war still in der Wohnung, und auch Oliver sagte
nichts. Das Glück, das ihm gestern noch in den Augen stand,
war gestorben, und er kam Katharina wie ein Fremder vor, so
dass sie nicht wusste, was sie eigentlich noch bei ihm sollte.
Oliver selber wirkte eben auch wie tot, und das tat Katharina
schon wieder ein bisschen Leid, und sie hoffte, dass ihr so
was nie im Leben passieren würde, so sitzen gelassen zu
werden, auf irgendeinem Bett in irgendeiner stillen
Wohnung.
Es war eine unmögliche Situation, und Katharina stand auf,
um das alles zu beenden, was ja schon beendet war.
Oliver brachte sie hinaus bis ins Treppenhaus. Sie ging ein
paar Stufen hinunter und drehte sich um. Ihr fiel auf, dass die
Brille, die er manchmal trug und die er auch jetzt aufhatte,
ihm überhaupt nicht stand. Oliver hatte den Mund leicht
geöffnet. Und auf einem seiner Schneidezähne war eine Spur
von Blut. Sie musste immerzu draufschauen, als ob das das
Wichtigste an Oliver wäre und das Widerlichste zugleich. Er
stand oben auf dem Treppenabsatz und wirkte so viel größer
als sie. Sie konnte es nicht mehr ertragen, dieses halbe
Lächeln auf seinem Gesicht, diese Zähne mit der Blutspur,
und sie drehte sich wortlos um, rannte hin-
104
unter, sprang über die Stufen und war schließlich unendlich
froh, das Freie erreicht zu haben.
Die Mutter hatte dem Vater wohl alles erzählt, aber er
reagierte nicht, wahrscheinlich war nicht mehr als
ein Schulterzucken zu sehen gewesen.
Es war fast wie immer. Sie aßen zu Abend, und
der Fernsehapparat lief, aber Katharina war nicht bei
der Sache und die Mutter wohl auch nicht. Nur der
Vater ließ einige Geräusche hören, die besagten, dass
er am Weltgeschehen teilnahm.
Die Mutter sah wie beleidigt aus. Ihre Nervosität
war verflogen, auch die Röte und ihr Schwitzen. Sie
schien ruhig, aber so, als ob sie ihr Todesurteil
vernommen hätte. Und Katharina, die vor Glück nicht
wusste, wohin mit sich selbst, war wütend auf die Mutter,
die ihr Glück nicht verstand, nicht verstehen wollte, ihr
dieses Schweigen entgegenbrachte.
Erst in der Küche, beim Aufräumen und Saubermachen,
konnte die Mutter nicht anders und öffnete den
Mund. Zuerst flüsterte sie vor sich hin, und dann
sprach sie in die Luft hinein.
„Was ist?", fragte Katharina, während sie die Teller
in den Geschirrspüler packte.
„Nichts, nichts", sagte die Mutter und sah immer noch
wie tödlich getroffen aus.
Katharina meinte, eher Grund zum Eingeschnapptsein zu
haben, weil sie heute Mittag schon ein Gespräch geführt
hatten, von dem Katharina nicht viel behalten hatte, aber
was hängen geblieben war, war ein Wust von
Worten, die im Einzelnen sie schon vergessen, die
sich aber in sie gebohrt hatten wie eine schlechte
Krankheit.
„Ich mein ja nur ...", sagte die Mutter. Sie hielt
aber in ihrer Arbeit inne und drehte sich um, und
Katharina richtete sich auf. Sie standen sich gegenüber
und sahen sich halb an und halb aneinander vorbei.
„Du hast mich missverstanden", sagte die Mutter.
„Ich weiß, was du verstanden hast. Ich weiß es,
weil ich gesehen habe, wie du deine Faust gemacht hast.
Du hast so eine Faust gemacht, und das gegen deine Mutter,
aber ich habe nicht ... wie heißt das ... ich habe nicht
Nigger gesagt, sondern Neger, und das darf man doch, was
soll ich sonst sagen, das darf ich doch noch!"
Dann sah die Mutter weg von Katharina und auf
die Ecke, in der das Regal hing mit dem Efeutopf und
der Sammlung von Keramikfröschen.
105
„Was ich meine, ist, dass du dann weit weg bist,
so weit weg, und überhaupt", sagte sie. „Ich weiß nicht,
was du meinst", sagte Katharina. „Wenn du heiratest",
sagte die Mutter. „So endlos weit weg. Ich weiß
nicht, wie viel tausend Kilometer, fünf oder zehn
oder zwanzig oder am Ende der Welt." „Hör doch auf
damit", sagte Katharina. „Wer redet denn schon vom
Heiraten. Ich bin mit ihm befreundet, und vielleicht
wird es eines Tages aus sein, das ist doch vorher
auch schon mit mir passiert, Oliver und so, also, mach dir
doch nicht so komische Gedanken." „Die mach ich mir
aber", sagte die Mutter. „Weil ich weiß, dass es so
kommen wird, das spür ich, ich weiß das eben."
„Na dann weißt du es eben", sagte Katharina. „Und ich habe
mir das mit dir immer anders vorgestellt", sagte die Mutter.
„Man soll doch immer seinen Lebensstandard verbessern,
das sollte doch das Ziel sein, dass es einem besser geht, und
nun so was." „Du kennst doch gar nicht seinen
Lebensstandard", sagte Katharina. „Und außerdem, dein Ziel
muss doch nicht mein Ziel sein."
„Das kennt man doch alles vom Fernsehen", sagte die
Mutter. „Wie es da unten aussieht. Und Hunger und Dreck
und Krankheiten. Die sterben doch da unten wie die Fliegen.
Ich bin ja auch dafür, dass man hilft, ja wirklich, die können
ja oft nichts dafür, und ich habe ja auch nichts dagegen, dass
man mit ihnen befreundet ist, ja wirklich, Freundschaft ist
eine gute Sache, du kannst wirklich mit ihnen befreundet
sein, aber doch nicht mehr."
„Wieso eigentlich nicht?", fragte Katharina. „Weil ...", sagte
die Mutter. „Weil ..." Und dann zuckte sie mit den
Schultern. „Weil ... jeder sollte sich eben an seinesgleichen
halten, weil das so ist, dafür hat der liebe Gott das so
gemacht, dass die Menschen unterschiedlich sind, das ist ja
nicht umsonst so, und deswegen eben."
„Du redest wie die Leute in Südafrika", sagte Katharina.
„Du redest genauso dummes Zeug."
„Ich weiß nicht, was die da reden", sagte die
Mutter. „Ich kenn mich da nicht aus. Ich sage dir
nur meine Meinung, und das darf ich ja wohl noch."
„Jetzt hast du sie gesagt, und damit hat sich das
für mich", sagte Katharina.
„Und die Oma sagt auch, dass die da immer Messer mit sich
rumtragen", sagte die Mutter. „Ich habe sie vorhin
angerufen. Ich muss ja mal mit einem Menschen darüber
reden können. Und die versteht das auch nicht. Jedenfalls
sagt sie, die rennen immer mit Messern durch die Gegend,
die da unten, die Türken auch, das hat sie in der Zeitung
gelesen, und ob du so was wirklich gut findest."
„Was für'n Quatsch ihr redet", sagte Katharina. „Weißt du,
wir sprechen jetzt nicht mehr darüber. Das ist am besten."
„Du machst ja doch, was du willst", sagte die Mutter. „Ja
eben", sagte Katharina.
„Und wie soll das weitergehen?", fragte die Mutter.
„Was heißt weiter?", sagte Katharina. „Im Oktober fahr
ich hin."
„Wie?", fragte die Mutter. „Was heißt das?" „In den
Herbstferien", sagte Katharina. „Ich denk, ich fliege.
Ich hab nur eine Woche Zeit. Da flieg ich am
besten."
„Du hast dir schon alles ausgedacht", sagte die Mutter. „Und
das kostet doch was. Wer soll denn das bezahlen?" „Ich",
sagte Katharina. „Ich hab noch Geld. Von der Oma zum
Geburtstag. Und mein Sparbuch. Und ich könnte wieder
Nachhilfestunden geben. Also, hin fahr ich auf alle Fälle."
„So hast du dir das also gedacht", sagte die Mutter.
„Ja", sagte Katharina. „So habe ich mir das
gedacht. Aber denk du nur, was du willst. Denk
doch einfach: Aus den Augen, aus dem Sinn. Ihr habt
doch immer so Sprüche für alle Gelegenheiten. Denk das
doch einfach." Aber es fiel der Mutter wohl schwer, so zu
denken. Sie sah unglücklich aus, viel älter als sonst und
wie krank. „Der Papa sagt ja nichts", sagte sie. „Aber
denk nicht, dass der keine Meinung hat. Der wird auch seine
Gedanken haben. Der sitzt nur still da und denkt sich
was." „Ja", sagte Katharina. „Und?" „Ich mein ja bloß",
sagte die Mutter. Katharina hatte die letzte Schüssel in
den ausgefahrenen Korb gelegt. Sie schüttete
Spülmittel in den Behälter, schloss die Tür und stellte
den Geschirrspüler an. Es wurde laut in der Küche. Die
Maschine gurgelte und saugte und rührte und rauschte.
Man konnte kein bisschen mehr verstehen. Die Mutter und
Katharina verließen die Küche, und beide sahen so
aus, als ob sie froh wären, dass das Reden
unmöglich gemacht war.
106 107
Trotz allem fühlte sich Katharina in den letzten Ferientagen
wie im Paradies. Sie lebte mit Azuka an ihrer Seite, sprach
mit ihm, legte ihr Gesicht an seins, spürte seine Wärme,
seine Arme. Damals, in London, nach dem zweiten Treffen
mit ihm, hatte sie das nicht ausgehalten, diese Gefühle, und
sie hatte ihm diesen Brief schreiben müssen. Jetzt hielt sie
das ganz gut aus. Sie war am Schweben, und ihr war, als ob
ihr nichts mehr irgendwas anhaben könnte.
An einem Nachmittag spielten sie ihr Lied. Yesterday's gone
and all I want is a smile. Sie rief die Mutter. „Unser Lied",
sagte sie. „Das haben sie gespielt, damals ... als ..."
Die Mutter sah sie an mit großen, geweiteten Augen und
ging wieder hinaus zu ihrer Gartenarbeit, von der Katharina
sie gerufen hatte.
Katharina hätte das wissen müssen, die Reaktion der Mutter,
schob sie aber weit von sich und aus ihrem Blickfeld, aus
dem Gedächtnis heraus, und ließ sich durch die Musik
zurücktragen in Azukas Zimmer, war ihm ganz nah, fühlte
ihn. Und eines Tages kam noch ein Päckchen aus Afrika.
Johns Cousin hatte Schallplatten geschickt und ein
postkartengroßes Foto mit einer Widmung. „Ist er das?",
fragte die Mutter. „Nein", sagte Katharina. „Das ist er nicht."
Sie legte die Platten auf, im Wohnzimmer, und sie hörte
Highlife, eine Platte nach der anderen, und es versetzte sie
total in den Lounge von Johns und Lilians Apartment. Sie
saß vor dem Apparat wie der Cousin, versunken in die
Melodie, und ihr war, als ob sie wieder den Geruch
wahrnähme, diesen fremden und vertrauten Geruch der
Londoner Wohnung.
Die Mutter hatte einen Moment lang starr zugehört, dann
aber das Zimmer verlassen, und Katharina nahm später die
Platten mit hinauf auf ihr Zimmer. Sie konnte sie
stundenlang abspielen, und solange die Melodien zu hören
waren, diese Trompeten, solange betrat die Mutter auch
nicht Katharinas Zimmer.
Es machte Katharina nichts aus. Denn eigentlich war sie in
ihrem Leben immer einsamer gewesen als gerade jetzt in
diesen Tagen.
In der Schule wussten alle schon nach kurzer Zeit Bescheid.
Oliver musste alles gleich berichtet haben. Überhaupt rannte
er rum, dass man seinen verletzten Stolz bemerken konnte.
Er sah Katharina nur von wei-
tem an, gleichzeitig mit drohendem und flehendem
Gesichtsausdruck.
„Du gehst jetzt mit einem Inder?", fragte Claudia, mit der
Katharina etwas befreundet war und die anscheinend alles
falsch mitbekommen hatte. „Nein", sagte Katharina. „Wie
kommst du drauf?" „Das erzählt man sich so", sagte Claudia.
„Wie ist denn das passiert? Hast du den bei den Leuten
kennen gelernt, bei denen du gewohnt hast? Das waren doch
Inder, oder nicht?"
„Er ist kein Inder", sagte Katharina. „Er ist Afrikaner." „O
Gott", sagte Claudia. „Deine Eltern!" Claudia war nicht das,
was man als Katharinas beste Freundin bezeichnen konnte,
aber sie saßen manchmal nach der Schule im Cafe
zusammen und erzählten sich schon mal was in den
Unterrichtspausen. Claudia war anders als die anderen. Sie
hielt sich sehr zurück, und sie war auch mit keinem der
Jungen befreundet. Es ging das Gerücht, dass man sehr
schwer an sie rankam, und auch Katharina hatte das Gefühl,
immer wieder an eine Mauer zu stoßen. Manchmal war
Claudia ausgesprochen albern und witzig, und Katharina
dachte, sie habe eine Tür aufgestoßen, aber dann war es, als
ob ein Vorhang fiele.
Trotzdem unterhielt Katharina sich gern mit Claudia, und
jetzt, als sie in der Schule ziemlich abseits stand, blieb
ihr auch nicht viel mehr an Kontakt übrig. Oliver mied
sie wie die Pest, und den anderen Jungen kam sie
anscheinend exotisch vor.
Nach den ersten Tagen, in denen man noch Neugier gezeigt
hatte, war Katharina kein Thema mehr, auch nicht ihr Inder,
hartnäckig hatte sich aber die Aussage gehalten, dass es
ein solcher war.
Da Azuka sowohl in der Schule als auch zu Hause kein
Gesprächsthema war, brannte Katharina drauf, irgendje-
mandem von ihm zu erzählen, und die Einzige, die zuhören
konnte, war Claudia, mit der sie jetzt wieder im Cafe saß.
„Na ja", sagte Claudia. „Was hier so in der Schule rumläuft,
ist sowieso alles indiskutabel. Sie sind so kindisch. Ich kann
mir nicht vorstellen, mit einem von ihnen was
anzufangen."
„Ich kann es mir schon vorstellen", sagte Katharina. „Ich
war ja lange genug mit Oliver zusammen. Fast ein
Dreivierteljahr. Aber jetzt ist das was ganz anderes. Wenn es
so was gibt, dann ist es Glück. Ich bin einfach glücklich."
108 109
„Wie schön für dich", sagte Claudia. „Aber das
wird sich legen. Du kennst ihn ja noch gar nicht." „Ich
glaube nicht, dass sich das ändern wird", sagte
Katharina. „Ich habe das Gefühl, dass ich ihn
schon ewig kenne."
„So genau wirst du einen anderen nie kennen", sagte
Claudia. „Du denkst, alles ist klar, und eines Tages stellt sich
doch heraus, dass du dich geirrt hast. Und dann stehst du da
und meinst, Zeit verschenkt zu haben." Katharina hatte das
Gefühl, dass Claudia über was ganz anderes sprach. „Ich
rede vom Anfang", sagte sie. „Es hat doch gerade erst
begonnen, und mir ist es ziemlich egal, wie es weitergeht,
wie es endet, und wenn es nur kurze Zeit dauert, aber ich
wünschte mir, es wäre die Ewigkeit."
„Mensch, wach auf, sagte Claudia. „Du wirst das gar nicht
aushalten. Du hast da was im Kopf, das keine Realität ist.
Realität ist, dass du und er verschieden ausseht. Das heißt,
wo immer du mit ihm zusammen auftauchst, sehen sich die
Leute nach euch um." „Die Leute, die Leute", sagte
Katharina. „Die Leute sind mir egal."
„Aber du selbst", sagte Claudia. „Wenn du ihn ansiehst.
Du musst doch sehen, dass er schwarz ist." „Na und",
sagte Katharina.
„Das muss dir doch eines Tages auf die Nerven gehen."
„Wieso sollte es das?" „Weil er eben anders ist als
andere." „Wieso?", fragte Katharina. „Es gibt Millionen
Schwarze auf der Welt."
„Auf der Welt", sagte Claudia. „Aber nicht in deiner Nähe.
Du bist das nicht gewöhnt. Wenn du ihn ansiehst, ist er eben
anders als andere. Für dich. Er ist schwarz!" „Wenn ich ihn
ansehe", sagte Katharina, „dann ist er er."
„Willst du sagen, dass du nicht siehst, dass er schwarz ist?"
„Ja und nein", sagte Katharina. „Was ich meine, ist, dass er
Azuka ist und nicht schwarz oder gelb oder grün. Ja, in dem
Sinn sehe ich es. Wenn ich dich ansehe, sehe ich ja auch
dich und nicht jemand, die gerade beim Friseur war und die
Sommersprossen auf der Nase hat."
„Gott bewahre dir deine himmelhohe Naivität", sagte
Claudia, verzog den Mund, nicht ironisch, nicht bedauernd,
Katharina wusste nicht, wie. Dann rührte Claudia
in
ihrem Kaffee und starrte in die Tasse. Der Löffel kratzte am
Boden, und es machte Katharina nervös. Claudia hatte sich
wieder in sich selbst zurückgezogen, hielt sich am Löffel fest
und an den Zigaretten, die sie pausenlos rauchte. Es war, als
habe sie den Vorhang fallen gelassen.
An einem Samstag weckte die Mutter Katharina früh.
„Oliver ist da", sagte sie, und Katharina fuhr erschreckt
hoch, auch ein bisschen wütend, weil sie samstags, wenn
schulfrei war, gerne länger schlief.
Katharina ging ins Bad, beeilte sich, dachte, was will denn
der, wusste nicht, ob sie sich extra schön oder extra hässlich
zurechtmachen sollte.
Später saß sie mit Oliver im Wohnzimmer und kam sich wie
Besuch vor.
Oliver trug seine Tweedjacke. Er hatte sie im Frühjahr neu
gekauft, Katharina erinnerte sich daran, wie er mit seiner
Mutter nach Frankfurt gefahren war und wie sie insgeheim
gelacht hatte, dass er seine Mutter für den Einkauf brauchte.
Vom nächsten Tag an trug er diese Tweedjacke, täglich, und
sie war der vorhergehenden, die er bis dahin ständig
angehabt hatte, so ähnlich, dass man einen Unterschied
eigentlich nicht merkte. Katharina fiel diese Jacke heute
besonders auf. Sie wusste nicht, warum. Es war, als ob sie
einen alten Film wiedersähe und sich nicht darin
wiedererkennen könnte. Ihr fielen eine Menge Dinge an
Oliver auf. Er hatte eng beieinander stehende Augen, und
seine blonden Haare hatten gar keinen Schnitt. Halbe
Locken, mit denen er nichts anzufangen wusste. Die Nase
war ein bisschen schief und die Finger zu kurz. Wieso hatte
sie ihn immer für gut aussehend gehalten?
„Ich wollt dich noch mal fragen, ob du nicht zu mir
zurückkommst", sagte Oliver.
„Warum sollte ich?", fragte Katharina. „Es ist doch alles
klar."
„Vielleicht gibst du mir seine Adresse", sagte Oliver.
„Dann könnte ich ihm schreiben."
Katharina musste lachen. Sie versuchte, das Glucksen zu
unterdrücken. „Was willst du ihm denn schreiben?", fragte
sie.
„Dass er dich freigeben soll", sagte Oliver. „Was redest
du für einen Quatsch", sagte Katharina. „Das ist doch
hirnrissig, was du da sagst." „Aber wir waren doch
glücklich miteinander", sagte Oliver.
110 111
„Und wir könnten wieder miteinander glücklich werden."
„Und das willst du ihm schreiben?" „Ja", sagte Oliver.
„Und du glaubst, dass das so einfach ist", fragte Katharina.
„Du glaubst wirklich... also angenommen, er sagt, du kannst
mich haben ... du glaubst wirklich, ich würd das machen?"
„Wir waren doch glücklich zusammen", sagte er,
und Katharina musste ihn genauer ansehen, weil sie das, was
er sagte, nicht fassen konnte, einfach nicht glaubte. „Es
ist vorbei", sagte Katharina. „Kapier das doch endlich. Ich
will nicht mehr. Ich! Ich!"
„Ich versteh das alles nicht", sagte Oliver. „Wir könnten
wieder von vorn anfangen. Ich bin sicher, auch du könntest
das."
„Ja, meinst du, ich renne einfach von einem zum anderen, so
einfach mir nichts, dir nichts?", sagte Katharina. „Meinst du
das?"
„Nicht so einfach", sagte Oliver. „Deswegen will ich ja auch
schreiben. Wenn du das Gefühl hast, dass er dich freigibt,
dann fällt es dir leichter, zu mir zurückzukommen."
„Mich gibt keiner frei", sagte Katharina. „Ich war immer
frei. Du kannst mich doch nicht so manipulieren. Was denkst
du denn, wer ich bin. Ich gehöre doch mir, und wenn ich
etwas nicht will, dann will ich es nicht. Versteh das doch.
Das hat nichts mit ihm zu tun. Nur mit mir." „Ist ja gut",
sagte Oliver und war eine Zeit lang stumm und sah auf den
Boden und dann wieder auf sie. „Ich meine, du könntest
mich ja ... sagen wir, als Freund behalten. Du brauchst mich
ja nicht ganz wegzuschieben. Ich mein, er ist ja weit weg,
und wenn du mal jemand brauchst ... Was ich meine, ist,
dass ich dann für dich da war."
„Du meinst, so als Reserve", sagte Katharina. „Ja",
sagte Oliver. „Damit du nicht so allein bist. Es
könnte ja gut sein, dass du mal jemand brauchst. Wenn
du in Schwierigkeiten bist. Vielleicht wirst du noch mal
froh sein, wenn du mich hast." „Was für
Schwierigkeiten?", fragte Katharina. „Du könntest ja mal
krank werden", sagte Oliver. „Ich versteh kein Wort",
sagte Katharina. „Du verstehst nicht, du verstehst nicht",
sagte Oliver und war weniger leise. „Er könnte ja krank
sein, nicht wahr, und du könntest ja krank werden, nicht
wahr." „Sprich dich aus", sagte Katharina.
„Er könnte ja Aids haben, nicht wahr", sagte er. „Und wenn
du krank wirst, was dann, dann brauchst du doch jemand."
„Himmel, was du für Gedanken hast", sagte Katharina.
„Ja, die hab ich,", sagte er. „Oder hast du mit ihm über so
was gesprochen?" „So was?"
„Über Aids", sagte Oliver.
„Hab ich mit dir über so was gesprochen?", fragte Katharina.
„Das ist ja wohl auch was anderes", sagte er. „Wieso
ist das was anderes?", fragte Katharina. „Weil die eben
Aids haben", sagte Oliver und war sehr laut. Sein
Gesicht war rot und die Augen auch, und er schrie und
schrie. „Die haben doch alle Aids, die haben ja alle Aids."
Katharina stand auf und ging zur Tür, und Oliver kam ihr
nach und hörte nicht auf zu schreien, schrie seine
Verzweiflung heraus. Katharina wusste das wohl. Draußen
stand die Mutter im Korridor, voller Schrecken, und
Katharina lief an ihr vorbei, und der schreiende Oliver kam
nach, bis nach draußen, wo er sich umdrehte und Katharina
anschaute, und sie fand, er sah irgendwie wie ein Soldat aus,
grässlich, verzerrt, in seinen persönlichen Krieg verwickelt.
„Was gibt's, was ist denn?", fragte die Mutter und erhielt
keine Antwort.
Und Oliver hörte auf zu schreien, wurde schlagartig bleich
und wie tot, als ob er jetzt alles kapiert hätte, alles, was
zwischen ihnen je gewesen sein konnte und was in Zukunft
zwischen ihnen sein würde, nämlich nichts, und ein
bisschen tat er Katharina Leid.
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113
KAPITEL 5
Katharina lebte in diesen Tagen von den zwei, drei Briefen,
die Azuka geschrieben hatte. Sie wartete auf Post von ihm
und sog jedes Wort ein, und sie fühlte, dass ihre Familie
darauf wartete, dass eben keine Post aus England kam.
Anfang Oktober flog Katharina nach London. Das
Flugerlebnis, das sie bei der Reise im August gehabt hatte,
ließ sich nicht wiederholen. Auch war es eine kleine
Chartermaschine voller Studenten, und die Motoren
dröhnten, die Luft war heiß und stickig. Das Flugzeug
schien manchmal abzusacken, und Katharina bekam Angst,
die ihre Nervosität noch verstärkte.
Sie landeten schließlich in Luton, auf einem kleinen
Flugplatz in der Nähe von London. Azuka war nicht da.
Noch nicht da, wünschte Katharina und hatte doch eine
maßlose Angst, dass alles ein Irrtum sein könnte, ein Traum,
ein Nichts, eine wilde Vorstellung von etwas, das es
vielleicht niemals gegeben hatte.
Und dann sagte Azuka: „Hallo", nur das eine Wort, seine
Stimme, dachte sie und drehte sich um und sagte: „Ich bin
so froh, deine Stimme zu hören", und Azuka sagte im
Grunde dasselbe noch mal. „Ich bin auch froh, deine
Stimme zu hören", sagte er, und alles war, wie es sein sollte,
wie sie es sich vorgestellt hatte, Blitz und Donner und all
das.
Katharina würde bei den Rajans wohnen. Dieses
Mal war wirklich ein Zimmer frei, und Azuka fuhr mit
ihr in den nördlichen Stadtteil. „Wie geht es dir?",
fragte er und sah geradeaus.
Katharina sah ihn kurz an. „Gut", sagte sie und schaute
wieder auf die Straße. „Wie geht es dir?"
„Auch gut", sagte Azuka, und als sie an der
nächsten Ampel halten mussten, wagte Katharina doch
wieder einen Blick, sah, wie er leise lächelte, und sie
dachte, er ist ein bisschen fremd und ein bisschen
nah, und, warum nimmt er mich nicht in die Arme.
128
Und dann saßen sie schließlich beide auf dem knochenharten
Sofa der Rajans, wo die Nägel in die Oberschenkel stachen,
aber es machte Katharina nichts aus. Die Rajans benahmen
sich wieder wie die Kinder, lachten und freuten sich und
sahen Katharina und Azuka wie ein Weltwunder an. Sie
fütterten sie mit bunten Keksen, und das alles kam Katharina
so bekannt vor, und sie erzählten von John und Lilian und
dass das Baby inzwischen angekommen sei, ein Junge sei es,
und jetzt wohnten sie in Dublin.
Katharina traute sich nicht, nach Amobi zu fragen, weil sie
sich vorstellen konnte, dass er eben nicht in Dublin war,
sondern gewissermaßen abgeschoben in irgendeinem
Internat, und sie versuchte, ihre Gedanken auf etwas anderes
zu lenken. Azuka kam ihr zu Hilfe mit dem Vorschlag, ein
Fest zu besuchen. Sie stimmte sofort zu und wollte doch
lieber irgendwo allein mit ihm sein und doch nicht und hatte
Angst und Furcht und alle Sehnsucht dieser Welt tief in
sich.
Es war ein großes Fest in einer Riesenhalle, und es waren
fast nur Afrikaner da. Tausende, dachte Katharina und
fühlte sich doch sehr fremd.
Azuka nahm sie bei der Hand und führte sie durch das
Gedränge. Ihr fiel ein, dass sie noch nie seine Hand
angefasst hatte, ach, bis auf Guten Tag vielleicht, Guten Tag
und Auf Wiedersehen.
Seine Hand fühlte sich gut an. Sie war groß und trocken und
umschloss ihre nicht zu fest und nicht zu locker. Und als sie
endlich dort angelangt waren, wo ein bisschen Platz war, wo
man stehen und sich unterhalten konnte und Azuka
Katharina losließ und sie vielen Leuten vorstellte, sah sie auf
seine Hand und dachte, sie müsse sich das einprägen, wie sie
aussah, wie sie sich anfühlte, denn irgendwann würde das
hier wieder vorbei sein und sie müsste davon leben, von
Erinnerungen und von all diesen Gefühlen.
Die Frauen in ihren Kleidern sahen prachtvoll aus.
Katharina fiel das Wort Gewänder ein, und sie selber kam
sich ein bisschen vor wie eine graue Maus. Überhaupt waren
die Menschen schön und stolz, und Katharina wunderte sich,
wie man sich um sie kümmerte, sie zu unterhalten versuchte.
Sie fühlte sich von Azuka getrennt und konnte kaum den
Gesprächen zuhören, sah sich nach ihm um und dachte, er
sieht auch hier anders aus als die anderen. Ein bisschen
schmal und ein bisschen stark. Er
129
trug einen grauen Anzug aus grob gewebtem Wollstoff,
dessen Jacke seitlich am Rücken zwei Schlitze hatte und der
eigentlich aussah wie für eine Landpartie gedacht. Er wirkt
so unauffällig, dachte Katharina, aber er fällt auf. Und dann
nahm Azuka ihr die Handtasche ab und vertraute sie jemand
anders an. Er griff nach ihrer Hand und zog sie auf die
Tanzfläche, und dort standen sie sich gegenüber, zum ersten
Mal nah beieinander, und sie schämte sich fast, ihn
anzusehen, und musste es doch tun, und er sah sie an, mit
diesem feinen Lächeln, und drückte sie etwas an sich wie
zum Tanzen. Sie bewegten sich kaum in dieser Menge, was
auch schier unmöglich war, und sie hörte auf, ihm ins
Gesicht zu starren, und wollte nur seine Nähe spüren, sah
auf eine Stelle seiner Haut zwischen Jackenkragen und Kinn
und fühlte seine Wärme. Azuka hatte ihre rechte Hand
umschlossen und hochgezogen, so dass ihrer beider Arme
wie zwischen ihnen lagen. Er hatte sie die ganze Zeit über
angesehen, und als sie jetzt wieder aufschaute, hörte sie auf,
sich zu schämen, sah ihm direkt in die Augen und hindurch
und fort von hier und dachte, dass die ganze Welt jetzt sehen
könnte, was zwischen ihnen war, alles nämlich, alles, alles,
und sie fühlte eine große Ruhe in sich, Ruhe und Sicherheit
und etwas, das ihr sagte, dass sie jetzt angekommen war.
Sie verließen dann bald die Festhalle, und er fuhr mit
Katharina durch eine dunkle Nacht. Die Stadt glänzte
regennass und wie schwarz lackiert, und die Lichter
spiegelten sich hinauf und hinunter bis ins Unendliche.
Katharina sah still hinaus und in diese Kulisse hinein und
wünschte kein Ende, und dann waren sie schließlich doch
im Norden angelangt, vor dem Haus der Rajans, es musste
längst nach Mitternacht sein, schon gegen Morgen, und
endlich legte Azuka leicht den Arm um Katharina, küsste sie
auf die Wange, und sie kam sich wie ein sehr kleines Kind
vor. „Schlaf jetzt", sagte Azuka. „Morgen früh hole ich dich
ab. Dass du keinen Schrecken bekommst. Bei mir sieht es
schlimm aus. Alles steht auf dem Kopf. Übermorgen geht es
nach Cambridge. Du kommst doch mit, nicht wahr?" Ja,
was sonst.
Azuka drückte Katharina etwas an sich, ließ sie schnell los,
und sie kam sich ein bisschen vor wie ein Tierchen,
irgendein Urwesen, das Anfang und Ende nicht kannte, und
dann stieg sie brav aus.
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„Versuch, Schlaf zu bekommen, wenigstens für ein paar
Stunden", sagte Azuka und blieb mit dem Auto vor dem
Haus stehen, bis Katharina die Eingangstür geöffnet hatte.
Er hob die Hand. Es sah wie ein Schatten hinter feuchten
Scheiben aus. Dann wandte sich Katharina um und ging
hinein.
Es war kein guter Tag. Er begann mit lauter kleinen
Widerwärtigkeiten.
Das Haus der Rajans war voll fremder Leute. Alle Zimmer
waren vermietet, und Katharina, die im Nachthemd durch
das Treppenhaus lief, störte sich an den Gesichtern von
Menschen, die ihr noch nie begegnet waren. Es ging zu wie
in einer Herberge, und Männer und Frauen trafen sich oben
vor der Tür zum Badezimmer und sahen aus, als ob jeder
den anderen zum Teufel wünschte. Schließlich war
Katharina an der Reihe. Das Badezimmer war zu schmal
und zu hell und zu gewöhnlich, und die Nässe vor dem
Fenster, die nachts noch glitzernd und geheimnisvoll
gewesen war, sah nur noch grau und trostlos aus.
Katharina hatte mit allem Schwierigkeiten. Mit dem Licht,
das ihr zu grell in die Augen stach und dem sie nichts als
ihre Müdigkeit entgegenzusetzen hatte, mit dem
Wasserhahn, aus dem der Strahl nur dünn und kalt geronnen
kam, und mit der Wasserspülung des Klosetts, die überhaupt
nicht zu funktionieren schien. Schließlich verließ sie das
Bad und gab die Klinke ihrer Nachfolgerin in die Hand,
einer jungen Asiatin, die einen starken Haarzopf trug und
schon morgens so wach und schön aussah, dass Katharina
sich schämte. Das Mädchen sah Katharina kühl und
distanziert an, und als sie im Badezimmer verschwunden
war, schämte Katharina sich noch mehr und fühlte sich
wegen der Toilettenspülung sehr schuldig.
Bei den Rajans trank sie einen erbärmlichen Kaffee, der zu
hell und zu milchig war, und sie fragte wegen der
Wasserspülung im Bad, die aber in Ordnung sein sollte,
wenn man die Metallkette mit einer bestimmten
Geschwindigkeit und einer gewissen Verzögerung nach
unten bewegte, und nach dieser Auskunft fühlte Katharina
sich noch schäbiger.
Im Gegensatz zu Katharina sah Azuka ausgeschlafen aus. Er
trug eine helle Kamelhaarjacke, die Katharina sehr gut
gefiel. Sie selbst wollte auf Nummer Sicher gehen und hatte
sich schwarz angezogen, Rock und Angorapullover,
131
der zart und weich war und in dem sie sich immer
gestreichelt vorkam.
Azuka wollte noch einen alten Freund besuchen, und es war
Katharina recht. Sie drückte sich in die Polsterung des
Autositzes, zog sich in sich zurück und betrachtete die Welt
aus dieser entfernten Perspektive, und diese Sicht war ihr
schon immer die liebste gewesen. Allmählich fühlte sie sich
wie eine Katze, zusammengerollt, geschmiegt an Angora
und Velours. Sie versuchte, ihre Augen schräg zu stellen,
blinzelte schläfrig und faul und entfernte sich langsam von
allem.
Sunny habe ihm das Kochen beigebracht, behauptete Azuka,
und Sunny schien stolz darauf zu sein, auch auf sein
Lunchgericht, das wirklich köstlich war. Ein sehr lockerer
Reis, eine Fleischsoße mit Krabben und grünem
Stangengemüse. Etwas pfeffrig war das Essen, aber aus-
gewogen.
Sunny und Azuka kannten sich von der Schule her, wo
Sunny, der damals größer und kräftiger gewesen war, Azuka
aus so mancher kniffligen Situation herausgehauen hatte, im
wahrsten Sinne des Wortes. Sunny war Katharina wirklich
sympathisch, und wenn es nur wegen seiner Beschützerrolle
in Azukas Kindheit war, um die ihn Katharina plötzlich
beneidete.
Azuka, der inzwischen viel größer als Sunny gewachsen
war, genoss die Erinnerung an die Schulzeit und lachte
ungehemmt und mit zischenden Geräuschen, über die
Katharina sich amüsieren konnte, mehr als über die
Geschichten, die sie manchmal nicht nachvollziehen konnte.
Weißt-du-noch-Geschichten.
„Weißt du noch, wie du unbedingt die
Englischarbeit nicht mitschreiben wolltest und plötzlich
Fieber bekamst?" „Es hat doch funktioniert", sagte
Sunny. „Stell dir vor", sagte Azuka zu Katharina. „Er
brachte es fertig, das Thermometer auf eine anständige
Fiebertemperatur steigen zu lassen, obwohl er nicht krank
war und Doktor Eze dabeistand und darauf achtete, dass er
das Thermometer im Mund behielt. Er war ein
Teufelskerl." „Was sollte ich machen, wenn Englisch mir
nicht lag." „Er ist eben technisch begabt", sagte Azuka.
„Er manipuliert zwar nicht mehr an Thermometern herum,
sondern an Flugzeugen. Aber das Talent besaß er schon
damals." „Du auch, mein Lieber", lachte Sunny und
zwinkerte Katharina zu. „Er hatte schon immer eine
Schwäche für schöne Frauen."
„Nun hör aber auf, sagte Azuka. „Verschreck mir Cathrin
nicht. Sie ist was ganz Besonderes." Katharina wurde ein
bisschen verlegen. Ihr war unbehaglich zumute, wenn sie so
ins Spiel gebracht wurde. „Nun, Mrs. Gibson war auch was
Besonderes,", sagte Sunny. „Weißt du noch? Du musst
wissen, Cathrin, Azuka war ihr Lieblingsschüler, und er
durfte ihr die Bücher nach Hause tragen. Im Ernst, er war
verrückt nach ihr."
„Ich war zwölf, rief Azuka.
„Eben", sagte Sunny und schlug sich lachend auf die
Schenkel.
Katharina vergab Azuka Mrs. Gibson auf der Stelle. Sie war
mit zwölf auch heftig verliebt gewesen, lange vor der Zeit
mit Oliver, und ganz unbekümmert und himmelhoch. Wie es
sein sollte, dachte Katharina. Wie es jetzt ist.
Sunny schien noch etwas auf dem Herzen zu haben. Er
wurde von einer Sekunde auf die andere ernsthafter,
druckste herum.
Katharina stand auf, ging zum Fenster und tat so,
als ob sie der Hinterhof draußen interessierte. „Wie
kommst du so zurecht?", fragte Sunny Azuka. „Wie
meinst du das?", fragte Azuka. Katharina spürte im
Rücken, dass Sunny sie ansah. „Nun, so ...", sagte
Sunny. „Mit den Mädchen." „Nun sag schon, was du
meinst", sagte Azuka. „Ja, wie kommst du mit Mädchen
zurecht?", fragte Sunny. „Ich komme überhaupt nicht mit
Mädchen zurecht", sagte Azuka. „Ich komme mit einem
Mädchen zurecht." „Das ist genau, was ich meine",
sagte Sunny. „Ein Mädchen! Die haben doch alle
Angst heutzutage. Die denken doch alle, man hat
Aids. Und ich kann doch nicht rumlaufen und
öffentlich mitteilen, dass ich kein Aids habe, und
fragen, wer will mit mir. Und wenn ich jemanden mag,
soll ich fragen, hast du oder hast du nicht. Junge,
das ist doch unmöglich." Katharina hoffte, dass Azuka
das Gespräch schnell beenden würde, irgendwie, denn
ihr war es im Hals heiß aufgestiegen, und sicherlich
war ihr Kopf knallrot geworden.
„Im Ernst", sagte Azuka. „Es ist keine Sache, die man so
leicht nehmen sollte, und ich finde solche Fragen auch
schrecklich. Ich verstehe die Leute, die sagen, heirate das
Mädchen aus dem Nachbarhaus, da weißt du, was du
bekommst."
132 133
„Aber das ist praktisch unmöglich", sagte Sunny. „Wie krieg
ich die Nachbarstochter hierher?" „Es ist auch nicht so
wörtlich zu verstehen", sagte Azuka. „Ich meine das im
übertragenen Sinn. Am besten gibst du dich mit Leuten ab,
die du gut kennst, sagen wir mal, denen du dich verwandt
fühlst auf irgendeine Art, die dich eben nicht überraschen
können. Du suchst sie dir gut aus, mit Bedacht und
Verantwortung." Katharina hörte, wie Azuka jetzt aufstand.
„Ich kann das Problem nicht für dich lösen, Sunny", sagte er.
„Ich denke, um das mal genau auszudrücken, man schaut
sich denjenigen doch schon gut an, mit dem man ins Bett
gehen will."
Katharina sah weiterhin hinaus auf den Hinterhof. Es schien
ihr im Moment der sicherste Ort zum Hinschauen zu sein.
Sie war aber nicht undankbar für die Diskussion und
stimmte Azuka im Grunde zu. Es war so ein ver-
wandtschaftliches Gefühl, das sie im Umgang mit Azuka
spürte und das ihr Sicherheit gab.
„Tja", sagte Azuka. „Wir müssen nun gehen, Sunny, mein
Freund."
Katharina drehte sich um, und Sunny streckte seinen Arm
aus, wie um Katharina zu sich zu holen. Sie ging ein paar
Schritte vorwärts, bis sie neben Azuka stand. Dann griff
Sunny nach ihrer Hand und führte sie durch den Korridor.
Es war so eine Kinderanfassbewegung, und sie schlenkerten
ein bisschen durch den Flur. Azuka ging hinter ihnen her,
und Katharina war zurückversetzt in eine längst vergangene
Zeit, zurückversetzt nach Afrika, auf einen heißen, sandigen
Schulhof, und Sunny hatte Azuka grad herausgehauen, und
jetzt war alles gut, sie waren — ja — Nachbarskinder, gute
Freunde, Katharina roch die schwere, feuchte Hitze, und
dann waren sie an der Eingangstür. Katharina musste
blinzeln, und Afrika verschwand, nur dieser hässliche
Korridor war da mit einer schmuddeligen Wohnung
dahinter, und das passte alles gar nicht zusammen.
Sunny ließ ihre Hand nach einem Extraschlenker los. Was
dann kam, war eine komplizierte und fast rituelle
Verabschiedung. Azuka schlug mit den Fingern leicht auf
die Innenfläche von Sunnys ausgestreckter Hand, und dann
kehrten sie das Spiel um, und Sunny schlug bei Azuka ein.
Danach umfassten sie ihre erhobenen Hände und lösten sich
endlich mit einem Fingerschnalzen voneinander. „Mach's
gut, Junge", sagte Sunny.
„Immer, mein Freund", sagte Azuka, bevor er Katharina
am Arm fasste und sie zur Treppe führte.
Unten, draußen, war Katharina wie benommen von
der
frischen Luft, und obwohl sie vorhin den grauen Nebel
nicht mochte, war ihr jetzt wohler und fast
behaglich
zumute.
Katharina und Azuka waren am London House angelangt. In
der Nähe des Empfangs stand ein ziemlich dünner, blass
aussehender Student, und Azuka sah ihn starr und mit einer
Kälte an, die Katharina frieren machte. Sie bemerkte, wie
der junge Mann versuchte, gleichgültig vorbeizusehen, aber
dann fing er an, leicht mit den Augen zu flattern. Katharina
hatte ihn noch nie gesehen, aber in diesem Moment wusste
sie, dass es sich eigentlich nur um Randolph Lewis handeln
konnte, über den sie in einem ihrer Briefe an Azuka berichtet
hatte. Da spielte sich etwas ab, was sie nicht verstand oder
nicht verstehen wollte, und sie nahm sich vor, Azuka nicht
danach zu fragen.
Azukas Zimmer hatte sich verändert, und Katharina war
enttäuscht. In ihren Gedanken war sie oft in diesem Zimmer
gewesen, und sie saß zwischen Schreibtisch und Bücherregal
auf dem Stuhl, der nun aber ganz woanders stand, und auch
der Schreibtisch war vor das Regal gerückt worden, das fast
ausgeräumt war. Der Raum hatte Ähnlichkeit mit einer
Rumpelkammer. Überall standen Kisten herum, und es war
Katharina, als ob irgendetwas sie schon den ganzen Tag lang
in die Kälte werfen wollte.
Azuka hantierte herum, setzte Teewasser auf und packte die
Kisten weiter. Katharina ging zum Fenster und fühlte sich
verloren, bis Azuka kam und sie fragte, ob sie nervös sei.
Ja, sie war nervös. Sie nickte etwas und sah ihn an und
wünschte sich eine Dämmerung herbei, dunkleres Licht,
das einen einhüllen konnte.
Azuka schien das zu spüren. Er umarmte sie leicht. „Es tut
mir Leid, dass ich so wenig Zeit für dich habe", sagte er.
„Aber bis morgen früh muss alles fertig sein. Phil wird die
großen Kisten in sein Auto packen und mit nach Cambridge
fahren. Ein schlechter Tag für Cathrin."
Wenn Azuka sie so hielt, war der Tag nicht so schlecht, und
sie fragte schnell: „Wer ist Phil?" „Ein Schulfreund",
sagte Azuka, und Katharina hatte das
134 135
Gefühl, dass Azuka irgendwie gut eingebettet war, umgeben
von Freunden und Bekannten, und nun stand sie wirklich
draußen in der Kälte. Sie waren sich sehr fremd, ganz anders
als gestern Abend. Was hatte sie eigentlich erwartet, ein
bisschen Kerzenschein und das Lied von damals, das mit
dem Lächeln, und auch noch für immer und ewig?
Azuka drückte sie schnell und fest an sich, und sie war
ihm dafür dankbar.
Und dann gingen die schlechten Omen des Tages weiter. Als
Azuka sich von ihr löste, war seine helle Kamelhaarjacke
voll von schwarzen Haaren, die sich aus Katharinas
Angorapullover gelöst hatten. „Es tut mir Leid", sagte
Katharina und wusste nicht, was sie tun sollte. Jeder andere
hätte sie nun in die Arme genommen und ihr versichert, dass
alles halb so schlimm sei, aber Azuka war einen Moment
lang wie zur Salzsäule erstarrt, und sie dachte, mein Gott,
eitel ist er auch noch, und sagte: „Ich bringe das wieder in
Ordnung. Gib her."
Azuka zog tatsächlich die Jacke aus, und Katharina setzte
sich auf sein Bett und zupfte Härchen für Härchen ab. Es
war eine blöde Situation, aber wenigstens wusste sie jetzt,
wohin mit ihren Händen.
Der Tee war fertig. Azuka hatte ein paar Kekse dazugestellt.
Er arbeitete weiter daran, das Zimmer noch ungemütlicher
zu machen.
Katharina brachte langsam die Jacke wieder in Ordnung. Es
war still, und sie kam in ein gedankenloses Träumen, bis ein
Geräusch sie aufweckte. Sie blickte auf. Immer noch räumte
Azuka herum, sprang dann mit einem Satz auf den
Schreibtisch, um die letzten Dinge aus dem obersten Regal
zu holen. Katharina gefiel, wie Azuka auf den Schreibtisch
gekommen war. Er war sehr sportlich im Gegensatz zu ihr,
die immer aktive Leute bewundert und sich wegen ihrer
Unsportlichkeit geschämt hatte. Sie ließ die Jacke sinken
und sah zu ihm auf. Ein bisschen ist es, dachte sie, als ob wir
uns Jahre kennen würden und nichts mehr zu reden hätten,
aber es ist nicht störend, sondern so, als ob schon alles
gesagt wäre. Azuka drehte sich um und schaute zu ihr herab.
„Weißt du, dass wir eigentlich gar nicht beieinander sein
sollten?", fragte er.
„Wie meinst du das?", sagte Katharina. Er blieb oben
auf dem Schreibtisch, ging aber in die Knie, so dass
er immer noch wie über Katharina schwebte.
„Eigentlich hätte ich gar nicht auf der Party sein sollen",
sagte er. „Und dann dieser Randolph Lewis. Der
hat damals doch dieses Märchen erzählt." Katharina
wurde rot, und das Gespräch war ihr unangenehm,
weil sie nicht wissen wollte, was sie doch wusste.
„Und dann noch John und Lilian", sagte Azuka. „Hieß sie
so? Diese Puderzuckerfrau? Lilian?" „Ja", sagte
Katharina. „Was ist mit ihr?" „Ich werde nicht vergessen,
wie sie versuchte, mich fertig zu machen", sagte Azuka.
„Damals an dem Tag, als ich dich abholen wollte und
hörte, du seist abgefahren. Sie saß da, hoch und steif
und irgendwie über mir und diesem rosa Morgenrock.
Schrecklich. Wirklich wie aus Puderzucker."
„Ich hab das alles nicht verstanden", sagte Katharina. „Sie
muss doch gewusst haben, weshalb ich abgereist bin. Ich
hatte ihr einen Zettel hingelegt. Wegen Francis bin ich
weggefahren. Weggeflogen. Eigentlich war das alles klar."
„Vielleicht wollte sie nicht, dass irgendjemand von dem
Zettel weiß", sagte Azuka.
„Ich hatte ihr noch Geld dazugelegt", sagte Katharina.
„Aha", sagte Azuka. „Was heißt ,aha'?", fragte
Katharina.
„Davon war auch nicht die Rede. Sie wird es für sich
behalten haben."
„Vielleicht hast du Recht", sagte Katharina. „Ich konnte sie
auch nicht ausstehen. Aber John hatte ich sehr gern." „Der
hat sich neulich auf einem dieser Empfänge fast auf mich
gestürzt", sagte Azuka. „Er sah so wütend aus, dass ich
dachte, er schlägt gleich zu." „Wieso denn das?"
„Na, er dachte, du bist meinetwegen bei Nacht und Nebel
aus London geflüchtet. Er dachte wer weiß was, was ich dir
angetan hätte."
„Also wusste er auch nichts von dem Zettel." „Sicherlich
nicht", sagte Azuka. „Wir haben uns ausgesprochen und die
Dinge geklärt. Ich will John mal ausnehmen. Aber sonst,
denke ich, gibt es eine Menge Leute, die nicht wollen, dass
wir zusammen sind. Glaubst du an Schicksal?“
Katharina wollte die Frage nicht beantworten. Sie stand
auf und war nun mit Azuka auf gleicher
Augenhöhe. „Zieh sie wieder an", sagte sie. „Die
Jacke. Sie ist fertig." Azuka rührte sich nicht, sah
Katharina unverwandt an,
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dass sie erwartete, sich jeden Moment ungemütlich zu
fühlen. Aber sie hielt seinen Blick aus.
„Ich glaube daran", sagte er schließlich. „Manche Dinge sind
unausweichlich." Dann sprang er auf den Boden. Katharina
hielt ihm die Jacke hin. Er nahm sie und hängte sie sorgfältig
auf einen Bügel und danach in den Kleiderschrank. Dann
drehte er sich um, fasste Katharina unters Kinn und sah sie
lange an. „Arme Cathrin", sagte er. „Es gibt wohl viele
Dinge, die du nicht verstehst. Ich weiß nicht, ob du stark
genug bist." Katharina hatte das dringende Bedürfnis, sich
an Azuka anzulehnen, aber sie traute sich nicht. Ich wünsche
mir, dachte sie, dass ich das eines Tages tun kann, ohne ihn
zu fragen, ohne auf ihn zu warten, ohne um Erlaubnis zu
bitten, einfach so, mich an ihn anlehnen, meinen Kopf an
seine Brust oder auf seine Schulter, Gesicht an Gesicht, und
es sollte eine Selbstverständlichkeit sein, ja, das wünsche
ich mir.
Azuka legte seine Arme um Katharina, und sie stellte sich
vor, wie sein Hemd jetzt aussehen würde mit all den langen,
schwarzen Angorahaaren, und es amüsierte sie, dass sie
vielleicht gleich noch mal sitzen und zupfen würde, und sie
wollte am liebsten irgendwas sagen, um eine aufkommende
Verlegenheit zu unterdrücken. Azuka hatte sein Gesicht an
ihres gelegt, und sie wollte ihn riechen, sog die Luft heftig
ein und fragte: „Bist du mit Aufräumen fertig? Hast du alle
Kisten gepackt?" Und da er noch immer nichts sagte, wollte
sie weiterreden, atmete ein, und dann sagte er: „Kannst du
nicht mal den Mund halten? Aber wirklich."
Es wurde schnell dunkel in diesem Oktober. Der feuchte
Nebel tat ein Übriges.
Katharina lag neben Azuka und wusste nicht, ob sie was
sagen sollte oder musste. Ob sie sich schämen sollte oder
musste. Am liebsten hätte sie die Zeit angehalten, damit
überhaupt nichts mehr zu passieren brauchte. Dann dachte
sie krampfhaft doch über was nach, über das man reden
konnte, weil sie sich immer in ungewöhnlichen Situationen
in Schweigen oder Reden geflüchtet hatte. Es gab für sie
nichts dazwischen, obwohl sie fühlte, dass es eine Menge
dazwischen geben könnte. Sie dachte über Worte nach,
zusammenhanglose Fetzen, und dann fiel ihr altes
Kinderspiel ein, ihr ureigenes Spiel, und sie sagte: „Weißt
du, dass ich mir als Kind eine eigene Sprache ausgedacht
habe?"
„Was für eine?", fragte Azuka. „Ankiri maluka mbatele
funjora", sagte Katharina. „Das könnte aus Ostafrika
kommen", sagte Azuka. „Nein", sagte Katharina, die
sich ein wenig wunderte, dass Azuka sie nicht
auslachte. „Ich spinne nur." „Vielleicht hast du in einem
früheren Leben in Ostafrika gelebt", sagte Azuka.
„Ich spinne nur", sagte Katharina. „Anjoro tabanu kats-
china." Aber es hörte sich gut an. Sie schämte sich jetzt
doch, weil sie nackt war und ihr Körper im matten Licht fast
wie Phosphor leuchtete, aber sie war mutig geworden und
sagte: „Eigentlich heiße ich auch nicht Cathrin."
„Nein?", sagte Azuka. „Wie heißt du denn?"
„Eigentlich heiße ich Katharina", sagte sie.
„Katharina", sagte Azuka.
„Eigentlich heiße ich auch nicht Katharina", sagte sie.
„Nein?", sagte Azuka. „Wie heißt du denn?"
„Eigentlich heiße ich Kathi", sagte sie. „Und wie heißt
du wirklich, Kathi?", fragte Azuka. „Kathi", sagte
Katharina und lachte.
Sie fühlte sich plötzlich sehr fröhlich und hörte auf, sich zu
schämen, und wusste nicht, warum. Vielleicht, weil Azuka
nicht gelacht hatte, als sie ihre Kinderwörter mit Sprache
gefüllt hatte. Sie sah Azuka an und musste mit einem Mal an
Mrs. Rajan denken und an ihren Mann, der so anders
aussehen sollte, so ganz anders. Katharina wusste nicht, was
Mrs. Rajan gemeint haben konnte. Azuka jedenfalls sah
nicht anders aus, nicht so ganz anders und auf keinen Fall
fremd. Er sah vielleicht ein bisschen angezogener aus und
so, in der Dunkelheit, ein bisschen weniger nackt, und sie
nahm ihn einfach in die Arme.
Bis elf Uhr musste Katharina London House verlassen
haben, und Azuka fuhr sie zurück zu den Rajans. Sie sagten
unterwegs kein Wort, weil jedes wie ein Abschied
geklungen haben würde, und dann hielt Azuka an, wieder
war es so eine schwarze, regennasse Straße mit all den
gespiegelten Londoner Lichtstrahlen, die sich weit unter der
Erde irgendwo treffen mussten.
Aus einer Kneipe drang Musik, und sie gingen hinein, und
eigentlich war es keine Kneipe, sondern ein Raum, in dem
Leute auf langen Holzbänken saßen. Gläser standen auf den
Tischen, gefüllt mit dunklem Bier oder auch
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nur mit Sodawasser. In der Luft hing Zigarettenrauch, dass
man kaum atmen konnte.
Es war nicht genug Platz, dass sie zusammensitzen konnten,
und so zwängten sie sich irgendwohin zwischen die
Anwesenden, Katharina hierhin und Azuka dorthin. Sie
trank einen Weißwein, und die Leute redeten, und Katharina
verstand kein Wort und versuchte, ihre Gedanken über dem
Lärm zu bewegen. Ein Junge spielte Gitarre, auch irgendwie
entfernt von den Menschen. Er hatte sich tief über das
Instrument gebeugt und spielte für sich, brach ab und
begann von neuem.
Katharina sah, dass Azuka zuhörte und sich dann auch
wegdachte, und sie fühlte sich erst allein und dann doch
einsam und dachte, warum müssen all diese Tage so voller
Abschiede sein.
Phil hatte seine Schwester Joy auf die Fahrt nach Cambridge
mitgenommen, und unterwegs gingen sie essen, in einem
kleinen indischen Restaurant, dessen Wände und Decke
wohl einen blauen Himmel darstellen sollten, mit
hunderttausend goldenen Sternen. Es sah furchtbar
schwülstig und kitschig aus, und irgendwelchen
Hinterräumen entströmte ein muffiger Geruch. Joy sah sehr
unscheinbar aus, ein unauffälliges Mädchen mit einer
randlosen Brille. Trotzdem war Katharina eifersüchtig, weil
Joy sich ungehemmt mit Azuka und ihrem Bruder unterhielt.
Sie war, wie Katharina aus den Gesprächen heraushören
konnte, bei endlosen Monopolyspielen in Kindertagen
Spielgefährtin gewesen und hatte Katharina also etwas
voraus, Jahre mit Azuka. Es gab Curryreis zu essen, und von
Monopoly ausgehend hatten sie sich noch weiter in die
Vergangenheit zurückerzählt. Wie war das gewesen, damals,
als sie beim sehnsüchtig erwarteten Regenguss nackend auf
die Straße liefen, als Fünf-, Sechs-, Siebenjährige, und die
Luft vor Wärme und Feuchtigkeit greifbar geworden war.
Die drei lachten lauthals über alte Geschichten. Die Augen
blitzten. Und Katharina hatte dem nichts gegenüberzustellen.
Wie Azuka Mr. Smith nachgemacht hatte. Den mit dem
steifen Bein. Wie sie nachts aus dem Internat fortgeschlichen
waren, um sich Erdnüsse zu holen. Wie Mrs. Whiter
ausgesehen hatte, in die sie alle verliebt gewesen waren. Wie
sie mit Bussen zum Girl's College kutschiert worden waren,
wo endlich ein Tanzabend stattgefunden hatte. Katharina
wünschte sich, mit Azuka allein sein zu können,
und sie hasste Joy, die doch an nichts schuld war. Später
bekam sie Bauchkrämpfe und Blutungen und wusste nicht,
was sie machen sollte, wie sie das erklären sollte, und packte
sich im Waschraum mit Toilettenpapier zu. Vor Madingley
Hall, einem Wohnheim für graduierte Studenten,
verabschiedeten sie sich. Phil fuhr mit seiner Schwester
zurück, und Katharina fühlte sich so froh, dass sie sogar dem
abfahrenden Wagen nachwinkte. Madingley Hall war ein
Traum. Es war ein altes, typisch Cambridgeshire Herrenhaus
mitten in einem parkähnlichen Garten, und obwohl
Katharina im Grunde eher leicht verwachsene, verwilderte
Grundstücke liebte, war sie von diesem Garten bezaubert
und ging wie verwandelt die Kieswege entlang. Akkurat
geschnittene Hecken begrenzten Rosenbeete. Hohe
Zypressen standen dunkel gegen den Himmel, und bis auf
das Knirschen ihrer Schritte war es still. Nur ab und zu
waren vor kreisenden Vögeln klagende Schreie zu hören.
Katharina sah Azuka an und musste lächeln. Ihr fielen
Shakespeare-Verse ein und dann eigene, und sie schämte
sich wegen ihrer romantischen Anwandlung, aber sie bekam
das feierliche Gefühl nicht aus sich heraus. Azuka hatte zwei
entzückende Zimmer in Madingley Hall zugewiesen
bekommen, brachte sein Gepäck ins Haus, und Katharina
sah zu, wie er seine Sachen einräumte. Dann war Dinner-
time, und alle Studenten versammelten sich im Ess-Saal, der
rundum mit geschnitztem Holz getäfelt war und wieder diese
Atmosphäre verbreitete, die Katharina schon draußen in den
Anlagen verspürt hatte. Sie saßen an langen Tischen, die in
Hufeisenform aufgestellt waren. Das Geschirr stand auf dem
nackten Holz, und jemand brachte stumm die Gerichte zu
den einzelnen Plätzen. Man unterhielt sich auf sehr höfliche
und freundliche Weise und bezog den Tischnachbarn in die
Unterhaltung ein, so dass auch Katharina sich bemühen
musste und einen exaltierten Tonfall annahm, den sie erst
aufgesetzt, dann aber passend fand, und so lief dann das
Gespräch auf eine sehr manieristische Weise und über ganz
banale Dinge, das Wetter, das Essen und woher sie denn
komme, aber irgendwie passte plötzlich alles zusammen und
machte Katharina einen irrsinnigen Spaß, und sie tauchte in
diese Sprache, dieses übertriebene, kunstvoll geformte
Englisch, ein wie in ein warmes Bad. Es gab kleine
Portionen zu essen, Lammbraten und Kartoffelbrei und ein
Erbsen-Möhren-Gemüse, und Katharina wunderte sich,
wie man davon satt werden konnte. Sie
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tranken Wasser dazu, Leitungswasser, und das wirkte in
dieser Umgebung fast edel.
Zum Nachtisch gab es Streuselkuchen mit einer
Art Vanillesoße, und man war tatsächlich satt.
Die Gespräche hatten sich verändert. Man sprach
über die einzelnen Forschungsarbeiten der Doktoranden
und schließlich über Politik, und jeder gab vor, Bescheid
zu wissen.
Katharina rettete sich auf ein Yes, I think so, too und
hatte also zeitweilig das Gefühl, mit dabei zu sein, bis
sie schließlich Azuka flehentlich ansah und er den Rückzug
vorbereitete.
Azuka brachte sie ins Hotel, wo sie übernachten sollte.
Sie saßen eine Weile still beieinander, und jetzt
hätte Katharina nicht um alles in der Welt mit Joy
tauschen mögen, diese Minuten nicht gegen alle
Kinderjahre, und dann sagte Katharina, dass sie
Bauchschmerzen habe, obwohl sie eigentlich nicht
gewusst hatte, wie sie das sagen sollte, und dann war
es ganz einfach und normal. Azuka brachte sie zu Bett
und deckte sie zu, und sie träumte einen fremden
Traum, von Shakespeare und Dark Lady, Black Lady,
aber morgens ging es ihr gut, ihre Blutungen hatten
aufgehört, sie war irgendwie körperlos und freute sich
auf den letzten Tag.
Azuka und Katharina machten einen Spaziergang durch die
Stadt, und Katharina nahm Cambridge auf, wie es ein Kind
tut, mit wachen Sinnen, und die Straßen und die Plätze
drangen ihr durch alle Poren, der Marktplatz, die Türme der
Colleges, der träge Fluss mit den Trauerweiden. Vor allem
Trinity College, das Azukas Forschungsstätte werden
würde.
Sie sahen sich in Geschäften um, nur so und ohne die
Absicht, auch nur das Geringste zu kaufen, und schließlich
fanden sie sich in einer Buchhandlung wieder, und Katharina
entdeckte ein Buch, das sie schon immer hatte haben wollen,
Marquez' Geschichte von dem Oberst, der niemanden hat,
der ihm schreibt, und sie kaufte den Band, und Azuka kaufte
sich die Geschichte auch, und er sagte, auch er habe sich
immer Marquez kaufen wollen. „Ich kenne das Buch", sagte
Katharina. „Aber ich habe es bisher nicht besessen. Ich liebe
die Geschichte, und was ich liebe, das möchte ich auch
besitzen." „Das ist sehr egoistisch", sagte Azuka.
„Egoistisch, aber sehr natürlich." „Es ist im Übrigen die
größte Liebesgeschichte, die ich
kenne", sagte Katharina. „Obwohl alle Welt sagt, dass es
sich um was anderes dreht, ist es für mich einfach die
größte Liebesgeschichte."
„Tatsächlich?", fragte Azuka und wog das Buch in sei-
ner Hand. „Ich hasse Liebesgeschichten." „Es ist keine
Liebesgeschichte", sagte Katharina schnell, weil sie wollte,
dass Azuka es behielt. „Es ist eine politische Geschichte."
„Arme Kathi", sagte Azuka und sah sie mit zurückgelegtem
Kopf kritisch an, was Katharina sehr mochte. „Du bist
durchschaut. Du sollst wissen, dass du mir nichts vormachen
kannst."
„Ich weiß", sagte Katharina. „Es ist trotzdem beides drin,
Liebe und Politik."
„Ich kann Liebesgeschichten nicht ausstehen", sagte Azuka.
„Es erinnert mich an meine große Schwester. Die
hat Tag und Nacht Liebesromane gelesen. Ich denke,
man wird schwachsinnig davon." „Ist sie
schwachsinnig?"
„Nein", sagte Azuka. „Aber ich kann sie nicht ausstehen. Sie
hat mich immer verprügelt, als wir noch Kinder waren."
Katharina musste lachen. „Ja, das sind ja ganz schreckliche
Assoziationen", sagte sie. „Eine prügelnde Schwester, die
Liebesromane liest. Das kann ich mir vorstellen. Aber bei
Marquez ist es nicht so eine Liebesgeschichte. Ich weiß, was
du meinst. Mit Tränen und Sehnsucht und Mond und den
Wolken. Das kann man ja auch nicht ertragen. Hier geht es
aber um eine Ehe, die schon uralt ist. Ein alter Mann und
eine alte Frau, die sich lieben. Das wird nicht gesagt, das
merkt man. So eine Geschichte ist das. Eine Geschichte über
Selbstverständlichkeiten." Azuka hörte auf, das Buch
abzuwiegen, und steckte es in die Manteltasche. Und dann
verspürte Katharina eine leise Wut, dass er es doch
genommen hatte. Sie versuchte, sich ihr Gefühl zu erklären,
und sah etwas Symbolisches in diesem Doppelkauf, so, als
ob jeder allein für sich war, und sie hätte viel lieber gesehen,
dass sie gemeinsam ein Buch besitzen würden. Sie stellte
sich vor, das irgendwann einmal, irgendwann, beide Bücher
nebeneinander in einem Bücherregal stünden und wie unnütz
das wäre, ja, rein unsinnig, und sie dachte, warum denkt er
denn nicht genauso, warum denkt er denn anders als ich, und
all das machte ihre Wut aus. Sie kaufte noch ein schmales
Liederbuch mit englischen Volksliedern, das sie Amobi
schicken wollte, an den sie mit einer plötzlichen Trauer
denken musste.
142 143
Das Mittagessen nahmen sie im Restaurant des Art's Theatre
ein, Hühnchen und Pommes frites und geviertelte Tomaten,
und Katharina trank ein Glas Sekt dazu, der sie in gute
Stimmung versetzte. Später setzte sich eine spanische
Studentin an ihren Tisch und fing ein Gespräch mit Azuka
an, der auf die Fragen zwar oberflächlich, aber bereitwillig
Auskunft gab, und Katharina war zornig und konnte die
Spanierin, die nun ihr halbes Leben ausbreitete, nicht
ansehen. Sie war froh, dass sie bald gingen. Draußen sagte
Katharina: „Eigentlich gehe ich nicht gern essen. Ja wirklich,
eigentlich gehe ich nicht gern in Restaurants."
Und Azuka sagte: „Wenn du das nächste Mal kommst, dann
koche ich für uns", sagte das so dahin, als ob er nicht wüsste,
dass das gerade der wichtigste Satz der letzten Tage
gewesen war.
Katharina vergab Azuka im selben Moment den doppelten
Marquez, und sie traute sich, sich leicht bei Azuka
einzuhängen.
„Aber erzähl das bloß meiner Mutter nicht, dass ich für
dich kochen werde", sagte Azuka. „Wenn sie erfährt, dass
ihr Sohn Küchenarbeit verrichtet, steht ihre Welt auf dem
Kopf. Sie wird fürchterlich wütend mit dir sein." „Im
Ernst?", fragte Katharina.
„Im Ernst", sagte Azuka. „Zu Hause durfte ich
noch nicht einmal in die Küche hineinschauen." „Na gut",
sagte Katharina. „Ich werd's nicht sagen. Wenn du ihr nicht
sagst, dass ich überhaupt nicht kochen kann. Bei mir brennt
das Wasser an."
„Das ist schlimm", sagte Azuka. „Du solltest kochen ler-
nen. Damit du unabhängig wirst. Ich kann's auch.
Ich versuche überhaupt, alles Wichtige zu können."
„Knöpfe annähen?", fragte Katharina.
„Schon längst", sagte Azuka. „Ich habe im Internat auch
Nähunterricht gehabt. Ich kann Knöpfe annähen und
Strümpfe stopfen. Ich kann Gardinen nähen und Bettwäsche.
Ich kann einen Auspuff montieren und Zimmer tapezieren.
Ich kann Rosen züchten und Hibiskus und Kokospalmen."
„Es gibt doch keine Rosen in Afrika", sagte Katharina. „Ja,
was denkst du", sagte Azuka. „Du kannst deinen ganzen
Garten damit bepflanzen, und sie blühen das Jahr durch, und
sie duften so, dass du morgens von dem Geruch aufwachst
und dir davon schwindelig werden kann."
„Das klingt, als ob du Heimweh hättest", sagte Katharina.
„Ja, was denkst du", sagte Azuka.
In Madingley Hall wiederholte sich der Traum vom
Vorabend. Die Stille. Dieser gestaltete Garten. Die Zimmer,
wo sie endlich alleine waren und endlich niemand störte,
nicht Marquez und keine Spanierin. Wo Azuka Katharina
endlich festhielt und sie endlich die Augen schließen konnte,
ganz fest, und endlich, endlich wie zu Hause war.
Komisch, dachte Katharina, warum schäme ich mich nicht,
warum ist alles selbstverständlich und wie lange erwartet,
dieses ganze geschlechtliche Zeug, vielleicht wie eine gute
Tasse Kaffee, die erste morgens, ja, so normal und ohne all
diese Schlenker, Film, Fernsehen, Küsse und Zigaretten und
immer ein schaler Geschmack hinterher, dabei ist es ganz
einfach und normal. Und dann kam doch Marquez
dazwischen, der alte Oberst und seine Frau, und Katharina
dachte, so was wie die beiden, so eine Beziehung, blödes
Wort, aber das ist das Himmelreich. Der weiße Bettüberwurf
wies dann Flecken auf, und sie schämte sich dann doch
deswegen, als ob sie ganz Madingley Hall befleckt hätte, und
sie stand auf und hätte gern alles verdeckt.
Azuka sagte: „Wasch dich zuerst, und später müssen wir die
Decke noch waschen, sie kommen hier jeden Tag hinein
zum Saubermachen", und ging hinaus und reichte ihr seinen
Regenmantel herüber.
O Gott, was ist das alles einfach bei ihm, dachte Katharina,
no problem, und dann stand sie am Waschbecken und wusch
sich und dann in aller Ruhe die Tagesdecke, die sie
schließlich zum Trocknen über einen Stuhl breitete.
Sie ließ den Regenmantel an, und eine Weile danach saß sie
zu Azukas Füßen, es war blöd, aber ihr war danach. Sie legte
ihre Arme auf seine Knie und dann den Kopf darauf, und sie
sahen sich an, und sie dachte, so müsste es auf einer
Mondinsel sein, was immer das ist.
Bei Dämmerung standen sie schließlich am Fenster. Die
dunklen Vögel, Krähen, Raben vielleicht oder Dohlen,
strichen über das Dach und riefen sich einsame Klagen zu.
Katharina blieb bis in alle Ewigkeit stehen, heute, morgen,
übermorgen, und sie war wie in einer von den anderen
Welten.
Erst nachts, im Flugzeug, wachte sie auf. Voller Schmerz
und Trennung.
144 145
KAPITEL 6
„Im Übrigen", sagte die Mutter. „Wie hast du, dir
das denn gedacht. Wo willst du ihn unterbringen. Wo
wird er denn wohnen. In einem Hotel oder so?"
„Wieso?", fragte Katharina. „Wie kommst du drauf. Wir
haben doch genug Platz hier."
„So hast du dir das also gedacht," sagte die
Mutter. „Ich dachte, in einem Hotel oder so." „Warum?''
sagte Katharina. „Wenn wir Besuch bekommen,
überhachtet der doch immer hier. Also, wo ist das
Problem."
„Ich dachte ja nur", sagte die Mutter. „Weihnachten ist ja
eigentlich ein Familienfest. Ich dachte ja nur so." „Dann
kannst du so einem armen Ausländer doch mal zeigen, was
ein deutsches Weihnachtsfest ist", sagte Katharina. „Deutsche
Weihnachtsfeste sind weltberühmt. Mach doch mal." „Wie
du immer redest."
„Nein", sagte Katharina. „Ihr redet immer. Also, nun mach
mal."
„Das ist ja auch was anderes", sagte die Mutter. „Wir
haben auch Ausländer beim Missionsfest in der Kirche.
Und in diesem Jahr war beim Erntedankfest jemand da
aus ... warte mal ... aus Äthiopien, glaube ich. Das war
sehr interessant. Was der alles erzählt hat. Ein Pfarrer
aus Äthiopien war das."
„Dann hättest ihn doch mal einladen sollen zum
Weihnachtsfest", sagte Katharina. „Hätt ich auch", sagte
die Mutter.
„Ja, und jetzt hast du die Gelegenheit dazu", sagte Katharina.
„Kein Pfarrer aus Äthiopien, aber ein Mathematiker aus
Nigeria."
„Das ist was ganz anderes", sagte die Mutter. „Wie
denn das?"
„Alle Menschen sind Brüder", sagte die Mutter. „Das sollten
sie wenigstens sein. Ich finde das auch richtig. Aber man
muss doch nicht soweit gehen wie du. Du hast doch was
mit ihm."

159
„Na klar hab ich was mit ihm."
„Das habe ich gleich gewusst, damals, als du zurückkamst
aus England. Und der Papa hat das auch gleich gesehen. Im
Oktober. Die hat mit ihm, hat er gesagt. Ich seh das, hat er
gesagt. Der Papa kann das sehen, und ich habe es auch
gleich gewusst." „Ich habe das extra gemacht", sagte
Katharina. „Was?", fragte die Mutter.
„Ich habe mir ein Strahlen auf die Augen gelegt", sagte
Katharina.
„Was?", fragte die Mutter.
„Ja", sagte Katharina. „Ich habe mir ein Strahlen auf die
Augen gelegt. Damit du's weißt. Ich wollte, dass ihr seht,
dass ich mit ihm. Ich habe gestrahlt! Ich wollte, dass alle
Welt sah, dass ich mit ihm. Wenn ich's nicht gewollt hätte,
dann hättet ihr auch nichts gewusst." „Herrgott", sagte die
Mutter. „Und das ist es ja. Du bist auch noch stolz drauf."
„Wieso nicht?", fragte Katharina.
„Wieso nicht, wieso nicht. Du willst einfach nicht ver-
stehen. Und das versteh ich wieder nicht. Wie kann man nur
so sein. Wie kannst du uns das antun." „Was?"
„Ich mein ja bloß", sagte die Mutter. „Und überhaupt,
wo soll er denn schlafen?" „Im Gästezimmer", sagte
Katharina. „Die Oma kommt auch", sagte die Mutter.
„Na, dann im Wohnzimmer auf der Couch." „Das hast du
dir ja alles schön ausgedacht. Was ihr mit mir treibt.
Aber vielleicht ist das mein Schicksal. Die Oma sagt,
er ist ja auch Gottes Kind. Ja, sicher."
Azuka sollte am Tag vor Heiligabend ankommen,
und Katharina glühte und glühte, stürzte von der Schule
heim mit diesen fiebrigen Augen, und die Mutter
sagte: „Es ist ein Päckchen gekommen. Es ist im
Wohnzimmer." „Was für ein Päckchen?", fragte
Katharina und war riesig enttäuscht. „Und was ist mit
Azuka? Ist er noch nicht da?" „Es ist ein Päckchen
gekommen", wiederholte die Mutter. „Im Wohnzimmer."
„Was für ein Päckchen?" „Geh doch schon."
Katharina ging ins Wohnzimmer, und da lag Azuka auf der
Couch, als ob ihn die Reise ermattet hätte, und vom Fenster
aus liefen Sonnenstrahlen durchs Zimmer, als ob es Frühling
wäre.
„Azuka", sagte Katharina und breitete ihren Mantel aus
und sich selber und legte ihr Gesicht an seins. „Azuka."
Die Mutter ließ sie allein, und Katharina fragte
Azuka aus, wann war er gekommen, und wie war es
gewesen, mit der Mutter und dem Vater.
„Ich weiß nicht, ob sie mich verstehen", sagte
Azuka.
„Aber ich denke schon. Wir haben mit Händen
und Füßen geredet und immer über Kathi, ich weiß
nicht, was, aber sie scheinen sehr stolz auf dich zu sein,
und du bist ihre einzige Tochter."
„Na und", sagte Katharina.
„Ich meine, es war sehr schön", sagte Azuka. „Sie haben
mich sehr herzlich aufgenommen, wollten mir gleich zu
essen geben, aber ich sagte, ich wollte auf Kathi warten,
und dann haben sie mich hierher verfrachtet. Und jetzt
bist du da."
„Ich hätte das sehen wollen", sagte Katharina.
„Aber mein Vater ist schon wieder zur Arbeit. Und
meine Mutter spinnt inzwischen. Erzählt was von einem
Päckchen."
„Was für ein Päckchen?"
„Sie spinnt", sagte Katharina. „Aber komm, jetzt
essen wir zusammen. Ich freu mich so."
„Ich mich auch", sagte Äzuka.
Die Mutter hatte ausgerechnet Sauerkraut gekocht. Das
ganze Haus roch danach, nach Kohl und Kümmel und
Kasseler.
Azuka aß sich tapfer hindurch, saß Katharina gegenüber, die
unaufhörlich lächeln musste.
Die Mutter hatte sich auf den Sessel am Fenster
gesetzt und sah beiden zu. „Versteht er, was wir
sagen?", fragte sie. „Nein", sagte Katharina. „Er kann
kein Deutsch." „Ist er das erste Mal hier?", fragte die
Mutter. „Ob du das erste Mal hier bist", übersetzte
Katharina und dann zurück: „Nein, er war schon mal in
Deutschland. Er hat auch Freunde hier." „Wo?", fragte
die Mutter. „Wo", sagte Katharina. „In Sigmaringen."
„Ach", sagte die Mutter. „Dann hätte er ja da ..."
„Was?", fragte Katharina.
„Na ja", sagte die Mutter. „Ich meine ja bloß." „Was
hat sie gesagt?", fragte Azuka. „Ob dir der Kohl
schmeckt", sagte Katharina. „Er schmeckt fürchterlich",
sagte Azuka. „Ob es ihm schmeckt?", fragte die
Mutter.
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161
 „Ja, es schmeckt ihm", sagte Katharina. „Aber er ist es
nicht gewöhnt."
„Dann will er nicht noch eine Portion essen? Er sieht
mir nicht so aus."
„Nein, ich denke, er ist satt."
„Vielen Dank", sagte Azuka. „Sag ihr, es hat
gut geschmeckt. Deine Mutter ist sicherlich eine
vorzügliche Köchin."
„Was hat er gesagt?", fragte die Mutter.
„Danke schön."
„Aber es war so lang, was er gesagt hat."
„Und noch, dass du gut kochst."
„Ja, das tu ich", sagte die Mutter. „Ich bemüh mich
jedenfalls. Morgen gibt es Kartoffelsalat und Würstchen.
Das ist Tradition. Am Heiligabend wird nichts Besonderes
gegessen, erst am Erstfeiertag wieder. Ich habe einen
Rinderschmorbraten gekauft. Ich dachte, das ist am besten.
Vielleicht Gans, dachte ich erst. Aber ich weiß
nicht. Sie hatten keine polnischen Gänse mehr. Polnische
Gänse sind besser als die deutschen. Aber sie waren
schon ausverkauft. So habe ich Rinderschmorbraten. Besser,
ich geh auf Nummer Sicher."
„Was hat sie gesagt?", fragte Azuka.
„Ach, vergiss es", sagte Katharina. „About goose and
geese and beef."
„Was hast du gesagt?", fragte die Mutter.
„Ich sollte doch übersetzen", sagte Katharina.
„Es klingt immer anders", sagte die Mutter.
„Na klar klingt es anders", sagte Katharina. „Es ist ja
auch eine andere Sprache."
„Na ja", sagte die Mutter. „Soll ich dir was sagen, ich
habe mir das eigentlich anders vorgestellt."
„Was?"
„Na ihn."
„Wieso?"
„Ich habe mir immer gedacht, der, den du mal, also,
der müsste sehr groß sein, sehr, sehr groß, so habe ich mir
ihn vorgestellt. Und dann mache ich die Tür auf, und
dann, sag mal, er ist doch nicht viel größer als du,
oder irre ich mich da."
„Ach, lass doch", sagte Katharina und sah gequält aus.
„Was hat sie gesagt?", fragte Azuka. „Übersetz doch
mal."
„Den Teufel werd ich tun", sagte Katharina.
Der Heiligabend verlief besser, als Katharina es eigentlich
162
erwartet hatte. Am Ende war sie aber erschöpft. Sie hatte
den ganzen Tag übersetzen müssen, hinüber und herüber,
und es war ein Balanceakt gewesen, Dinge, die eigentlich
nicht zusammenpassten, passend zu machen. Die Oma war
gekommen. Man hatte sie einigermaßen gut vorbereitet, und
sie benahm sich anfangs auch wie ein normaler Mensch.
Das Abendessen verlief gesprächiger als sonst, weil der
Vater sich bemühte, mal einen Satz zu sagen, und Azuka
lobte wieder das Essen und bestand darauf, dass Katharina
seine Bemerkungen übertragen sollte, was sie komisch
fand. Seit wann lobte jemand die Mutter wegen ihrer
Kochkünste.
Die Mutter saß da mit fiebrigen Backen und erklärte Azuka,
wie man einen guten Kartoffelsalat zubereitet, mit ganz
einfachen Sachen, und die einfachen Dinge im Leben seien
sowieso das Beste. Der Vater fragte tatsächlich, ob Azuka zu
Hause auch einen Weihnachtsbaum gehabt hätte, und Azuka
ging ernsthaft darauf ein und beschrieb ein nigerianisches
Weihnachtsfest, bei dem das Zusammenkommen vieler
Verwandter und ein gutes Essen die Hauptsache wären.
„Es ist sehr laut zu Weihnachten", sagte Azuka. „Sehr laut
und fröhlich."
Die Mutter fand das nicht richtig und versuchte klarzustel-
len, um was es eigentlich beim Weihnachtsfest ginge,
nämlich um ein stilles christliches Gedenken, und deswegen
werde auch an Heiligabend nicht schon Putenoder
Gänsebraten gegessen, oder eben dieser
Rinderschmorbraten, sondern erst am Weihnachtstag selbst,
denn an Heiligabend, an Christi Geburt, denke man schon
an das Ende am Kreuz, und das sei ja eigentlich eine
traurige Sache.
Dann saßen sie eine Weile still da, und der Vater sagte
schließlich: „So, so, aber im Grunde feiert ihr ja auch
Weihnachten. So wie ich das verstanden habe." Und Azuka
kramte ein paar Fotos hervor, und dann wurde es sehr
lebendig, wie sie sich über die Bilder beugten und Azuka
erklärte und Katharina übersetzte, und es hieß ah! und oh!
immerzu, als ob sie kaum glaubten, was sie sahen.
,,Ja, ich dachte...", sagte der Vater. „Ja, eigentlich dachte
ich, dass es anders aussieht, da bei euch." Und er konnte
nicht aufhören, das Bild von Azukas Zuhause zu betrachten,
nein, es war ein richtiges Steinhaus und zweistöckig dazu,
mit Fenstern und Balkonen, die rund ums
163
 Haus liefen, und im Erdgeschoss hatte der Vater
seine Praxis, ja, Jurist war er, Rechtsanwalt. „Ja, braucht
man das denn da unten?", fragte die Mutter. „Ja, was
denkst du denn“, sagte der Vater etwas vorwurfsvoll.
„Rechtsanwälte braucht man überall auf der Welt. Was
denkst du denn." „Ja, aber auch da unten", sagte die
Mutter. „Da unten, da unten", sagte der Vater. „Das ist
Westafrika. Drück dich doch mal gefälligst richtig
aus. Da unten! Da weiß ja kein Mensch, wovon du
redest." „Ich sag das so," sagte die Mutter. „Ich sag
das so, weil das auf dem Atlas da unten ist. Wir
sind hier oben, und die sind da unten. So stell ich mir
das vor. Das kommt vom Atlas her."
Der Vater lächelte ein bisschen wie verzeihend über die
Mutter, und die Mutter hängte sich an seinen Arm. „Ach
Papa", sagte sie. „Du weißt schon, was ich meine. So hat man
uns das beigebracht. Aber sieh doch, wie tolle Häuser die da
unten haben. Also, eigentlich schöner als manche hier bei
uns. Dass es das gibt." „Ja, was denkst du, was es alles auf
der Welt gibt", sagte der Vater, zwinkerte Azuka wie bei
einer geheimen Verschwörung zu und besah sich das nächste
Bild. Es war das Wochenendhaus des Vaters, ein großer,
einstöckiger Bungalow, der noch beeindruckender aussah als
das Stadthaus, und die Mutter konnte dem Vater das Foto
kaum aus der Hand nehmen, so intensiv starrte der Vater es
an. „Es kommt mir irgendwie bekannt vor", sagte er. „Warte
mal. Ich kenne das Haus. Ich hab das schon mal gesehen."
„Spinn nicht, Papa", sagte die Mutter. „Du warst doch noch
nie da unten."
„Ich würd hinfahren", sagte der Vater. „Also, ich würde glatt
hinfahren."
Die Mutter blickte erst den Vater vorwurfsvoll an und dann
das Foto, und dann schien sie was entdeckt zu haben, einige
Pflanzen vor dem Haus. „Palmen", rief sie. „Das sind
bestimmt Palmen."
Azuka wusste nicht, was für Pflanzen dort standen. Das Foto
war ein bisschen verschwommen. „Ich glaube, es ist
Hibiskus", sagte er.
„Hibiskus!", rief die Mutter aus. „Aber nein. So groß kann
Hibiskus gar nicht werden. Sie verkaufen ihn bei uns im
Diskontladen. So kleine Töpfe sind das. Aber nein, Hibiskus
ist das nicht, den kenne ich, das sind Palmen, wirkliche,
echte, große Palmen. So ein schönes,
164
kleines Gärtchen. Wirklich, so schön sieht das aus." Es
ist kein Garten", erklärte Azuka. „Das ist ein rundes
Beet mitten in der Auffahrt zum Haus, um das die Autos
fahren, wenn sie wenden wollen." Die Mutter war etwas
enttäuscht. „Ach, Autos", sagte sie. „Na, so viele Autos
gibt es wohl nicht bei euch." Azuka erklärte, dass es in
der Hauptstadt Lagos mehr Autos gebe als zum Beispiel
in Frankfurt, so viele jedenfalls, dass der Verkehr total
zum Erliegen kommen könne, und die Mutter war
ungläubig, aber der Vater wusste Bescheid.
„Ja", sagte er. „Die haben jetzt doch alles da unten.
Fernsehen auch. Kühlschränke. Sieht man im
Auslandsjournal. Mama, das solltest du auch mal gucken.
Ein gebildeter Mensch guckt sich so was an. Die sind
doch jetzt alle reich da unten. Die leben alle vom Öl. Die
haben mehr Geld als wir. Seitdem sie da unten Öl
gefunden haben, fahren sie alle Autos." Azuka sollte
sagen, ob das stimmte, und er überlegte etwas, und dann
sagte er: „Alle fahren nicht Autos. Es gibt furchtbar arme
Leute und auch furchtbar reiche Leute. Und es gibt viele,
die leben so dazwischen, und natürlich möchten alle
Autos haben und Fernsehapparate und Kühlschränke.
Genau wie hier."
„Es ist überall auf der Welt gleich", sagte der Vater.
„Siehst du, Mama, so ist das. Und eigentlich ist es bes-
ser, reich zu sein. Oder so dazwischen. Wie bei uns. Uns
geht es gut, nicht wahr, Mama?" Azuka erzählte, dass
sein Urgroßvater schon ein Auto gehabt hatte, und dann
rechneten sie alle nach, wann das denn gewesen sein
könnte, nämlich in den dreißiger Jahren, und jetzt sahen
der Vater und die Mutter wieder so aus, als ob sie alles
kaum glauben könnten. Die Oma hatte sich in aller
Ruhe die Bilder angesehen und nickte zu jedem Foto,
als sähe sie was Selbstverständliches. Dann sagte sie:
„Ich hatte ja erst ein bisschen Angst, ich mein, wegen
ihm, weil ich nicht wusste, wie er so ist, ich dachte, er
wäre so, ich wusste nicht, wie ich mich benehmen
sollte, aber er ist ja ganz einfach so, ich meine, fast
normal. Ich hatte es mir ganz anders vorgestellt."
Dann aß sie noch eine Portion Kartoffelsalat, wie um
alles zu bekräftigen, und dann kicherte sie mit einem
Mal los.
«Weißt du", sagte sie zu Katharina. „Weißt du, als ich
das erste Mal solche sah, solche wie er, ich
weiß das
165
noch genau, ich war gerade mit dem Opa verheiratet, und er
nahm mich mit nach Frankfurt, gleich nach dem Krieg, und
sah solche wie er auf der Straße und fragte den Opa, was ist
denn mit denen los, mein Gott, schau dir diese Menschen an,
was ist denn mit denen los, und der Opa guckte mich von der
Seite so merkwürdig an, ] ich seh das noch genau vor mir,
weißt du nicht, was mit denen los ist, sagte er, nein, sagte ich,
was ist mit denen los, sind die alle so von der Sonne
verbrannt, und er sah mich wieder so komisch an, na, weißt du
j nicht, was mit denen los ist, ja, das war das allererste Mal."
Azuka schaute Katharina fragend an, aber sie übersetzte
nichts, zuckte nur mit den Schultern, und plötzlich sagte der
Vater: „Ich weiß jetzt, woher ich das Haus kenne, es sieht so
aus wie die Häuser in Spanien, so ähnlich, weißt du, Mama,
wie wir vor zwei Jahren in Tossa waren, oder war das schon
das Jahr davor, vor zwei oder drei Jahren in Tossa, da gab es
Häuser, die waren so ähnlich mit diesen Mauern, die so
Löcher haben, da j haben sie einfach mit den Ziegelsteinen so
Muster gebaut, wie heißt das, Ornamente, ja, daher kenne ich
dieses Haus."
Dann räumten die Oma, die Mutter und Katharina den
Tisch ab, und der Vater zündete die Kerzen am Baum
an, und sie sangen alle Weihnachtslieder, und als sie
Herbei, o ihr Gläubigen sangen, sang Azuka mit, auf
Englisch, und die Mutter freute sich beim Singen, das
sah man, auf ihrem Gesicht stand ein leises Lächeln,
und der Vater sah Azuka an, als ob er sagen wollte,
gut gemacht, Junge.
Am Erstfeiertag kamen die Verwandten. Sie waren scheuer
als sonst, und es war wegen Azuka. Der Vater sagte: „Nur
keine Angst. Das ist Asoka. Ah-soo-hka. Ganz einfach. Er
ist ein ganz normaler Mensch, wie wir alle, und jetzt setzt
euch hin und feiert Weihnachten."
Es wirkte wie eine umständlich hergerichtete Party, es war
zuviel Bewegung im Raum und dann zuviel Stille, und der
Vater befahl: „Azuka, zeig die Fotos her, die von den
Häusern." Und zu den Verwandten sagte er: „Da werdet ihr
staunen, das habt ihr euch wohl nicht gedacht, dass es da unten
so aussieht. Die haben da j alles, Häuser und Autos und
Fernseher und so, und sein Vater ist ein wichtiger Mann,
Rechtsanwalt ist er, und ein bisschen ist da alles wie bei
uns."
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Die Verwandten waren auch sehr interessiert, und sie
besahen sich die Fotos von den Häusern und dann noch die
von Azukas Familie, ziemlich stumm, sie zählten leise die
Kinderschar ab, und die Mutter sagte zu Azuka: ,Deine
Schwester aber, die ist ja bildschön." Eine Tante sagte zu
Katharina: „Schöne Bilder, wirklich, und sieh mal, das habe
ich auch nicht gewusst, die haben ja gar nicht so dicke
Lippen, ich dachte immer, die haben alle so dicke Lippen,
das denkt man so, haben die gar nicht hier auf dem Foto,
sieh mal an." Endlich gab es Kaffee. Die Mutter hatte keinen
Kuchen gebacken, sondern überall bunte Teller hingestellt.
„Ich denke, das reicht", sagte sie. „Zu Weihnachten überisst
man sich immer, was sollte ich da noch Kuchen backen, hier
sind Lebkuchen und Butterkekse. Das reicht, denke ich."
Die Oma ging mit der Kaffeekanne reihum. Alle ließen
sich einschenken, nur Azuka lehnte ab, und da
hatten sie doch etwas, was nicht normal an Azuka war.
„Kaffee ist gesund", sagte die Oma. „Und außerdem wird
man hell davon."
Aber Azuka ließ sich nicht überzeugen.
Dann zündeten sie die Kerzen an, obwohl es noch nicht ganz
dunkel draußen war, und die Tante flüsterte: „Guck mal, an
den Innenflächen der Hände ist er heller. Das hab ich auch
schon mal gehört. Das ist, weil der Mohr von den drei
Weisen aus dem Morgenland das Christkind an den Füßen
angefasst hat, daher kommt das, von daher sind sie alle an
den Händen weiß. So geht die Sage von dem Mohrenkönig.
Und außerdem sollen sie auch an den Fußsohlen hell sein.
Stimmt das, Katharina?" Aber dann fingen sie an, wieder die
Weihnachtslieder zu singen, Gott sei Dank, und danach gab
es Abendbrot, Schnittchen und Tee und einen Rest
Kartoffelsalat, und Katharina fiel auf, wie dunkel Azuka
aussah zwischen all den Anwesenden. Sie saßen getrennt
voneinander, entfernt und nicht entfernt, und die Hitze des
Tees stieg Katharina in den Kopf. Und später, viel später,
sangen sie noch einmal, und alle sahen sehr glücklich
aus.
Am Zweitfeiertag war es, als warte jeder auf das Ende der
Weihnachtszeit. Es war schon alles vorbei, das gute Essen,
die Singerei von zwei Tagen und auch das, was ™an sich so
zu sagen hatte. Viel stiller war es geworden, und besonders
der Vater wartete auf den Alltag, der ja eigentlich schon
eingekehrt war. Sie waren wie
167
eingesperrt. Der Vater lief durch die Zimmer und dann
auf und ab. Azuka hatte sich Bücher mitgebracht,
saß auf der Couch in seiner Strickjacke und las, und
Katharina sah ihn an und überlegte, ob irgendetwas
an ihm sie störte oder vielleicht in ein paar Tagen
oder Wochen oder Jahren sie stören könnte, aber ihr
fiel nichts ein. Die Oma versuchte, ein bisschen
Leben zwischen die Wände zu bekommen, und erfand
alte Geschichten, die doch keiner hören wollte, und dann
fiel ihr anscheinend was Aktuelles ein. „Bei uns
gegenüber", sagte sie, „also schräg gegenüber auf der
anderen Seite, da wohnen Leute, woher die wohl
kommen, ich denke, die kommen aus Indien, Inder
sind das wohl, und die sehen gut aus, das kann man
sagen, also, die Inder sehen sehr gut aus." Aber
keiner reagierte auf ihr Gerede. Nachmittags schlug der
Vater einen Spaziergang vor. Katharina und Azuka
hatten ebenfalls Lust, durch die Siedlung zu gehen.
Die Mutter war nervös, sah aus dem Fenster nach draußen,
wo eben die Dämmerung sanft einsetzte und kaum sichtbare
Schneekristalle schwebten. „Muss das sein?", fragte sie.
Sie zogen ihre Mäntel an.
Die Mutter lief wie aufgescheucht durch die Wohnung.
„Damit alle das sehen", sagte sie, und keiner wusste, was sie
meinte, und jeder wusste es doch, und die Mutter hoffte auf
Dunkelheit.
Es war ein schöner Spaziergang, den sie da unternahmen, der
Vater, Katharina und Azuka. Der Abend fiel dann doch rasch
in die Dämmerung, und sie konnten in die Wohnzimmer der
Leute hineinsehen, wo fast überall Kerzen brannten, auf
Weihnachtsbäumen und manchmal noch auf den übrig
gebliebenen Adventskränzen. Katharina hätte Azuka gerne
die Bedeutung der Straßen erklärt, denn sie ging nach Jahren
wieder einmal mit offenen Augen hindurch, als ob sie sie
zum ersten Mal sähe. Es gab eine Menge Bedeutungen für
sie, Geschichten aus der Kinderzeit, die den Straßen ein
besonderes Gewicht verliehen, aber hätte Katharina das
erzählt, wäre der Vater im Stande gewesen, sie für verrückt
zu erklären. Der Vater wies Azuka auf einige Häuser hin, die
besonders schön waren, und seine Worte klangen stolz, als
ob er selber beim Bau beteiligt gewesen wäre. Azuka nickte
zu allem, was der Vater sagte und zeigte, und tat, als ob er
alles verstünde, und vielleicht war es auch so.
Es war kalt, und Azuka schlang die Arme um den
Oberkörper, wie um sich zu wärmen. Der Vater sah ihn aus
den Augenwinkeln an und lachte. Schön kalt, was?", sagte
er und zeigte Azuka, wie man sich durch wiederholtes
Schlagen der Arme um den Körper warm halten konnte.
Dann aber bogen sie ab und rum und nach Hause.
Die Mutter stand in der Küche über das Spülbecken
gebeugt. Sie sah aus, als ob alles sie nicht berührte. „Du
musst die Oma noch fortbringen", sagte sie zum Vater, und
der behielt gleich seinen Mantel an. Die Mutter verkroch
sich dann in der Küche, und Katharina saß im Wohnzimmer
Azuka gegenüber und wollte ihm viel näher sein.
Der Vater und die Mutter gingen früh schlafen, weil der
nächste Tag ein Werktag war. Der Vater, als er „Gute
Nacht" sagte, wirkte sehr erleichtert, dass die Feiertage so
gut wie überstanden waren, und die Mutter sagte: „Schon
wieder ein Jahr rum."
Katharina und Azuka blieben im Wohnzimmer sitzen.
Katharina hatte die Kerzen am Baum noch einmal
angezündet, und Azuka saß im Sessel rechts vom Baum und
erzählte eine lange Geschichte wie jemand, der sie schon
hinter sich hatte, aber es war die Geschichte seiner Zukunft.
Das Kerzenlicht ließ sein Gesicht matt erscheinen. Die
Augen blickten nicht auf Katharina, sondern irgendwohin,
durch die Wände hindurch und über Entfernungen hinweg,
auch über Zeiten, und Katharina konnte sich nicht erinnern,
irgendjemanden schon einmal so über sein Leben reden
gehört zu haben. Ihr war, als steckte sie mitten in einer
fremden Zukunft, als ob sich der Himmel für einen
Augenblick geöffnet hätte, aber ihr war so ein vorwärts
gerichteter Gedanke sehr fremd, und sie zog sich schnell in
sich selbst zurück. Azuka sprach über sein Land und die
Stadt, in der er leben würde. Er setzte seine Wissenschaft
schon ein, eine total angewandte und technisierte
Mathematik, er redete von Aufbruch und Hoffnung und
eben dieser Zukunft, und Katharina vermisste darin etwas,
nämlich sich selbst, und ihr war, als würde sie mitten im
Leib erfrieren. Ihr war Azukas Sprache neu, wie er da über
irgendwelche Anwendersoftware aus dem Umfeld der
künstlichen Intelligenz redete und redete, über
Expertensysteme, die eigens auf Problemlösungsprozesse
zugeschnitten waren. Er versuchte es plastisch zu machen,
beschrieb Katharina,
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wie so ein System auch in einem Land der Dritten Welt
einzusetzen sei, nein, beschrieb es nicht ihr, sondern sich
selbst oder irgendeinem Gremium, das er zu überzeugen
versuchte.
Katharina schweifte mit ihren Gedanken ab, versuchte, sich
ihr Afrika vorzustellen, hatte aber auch kein Bild davon, ein
wenig Hibiskus, ein paar Palmen, aber vor allem hieß Afrika
für sie Azuka, und der Rest war ihr egal.
Sie wachte auf, als Azuka sie nach ihren Plänen fragte, und
sie erschrak, weil sie auch da kein Bild sah, keine
Erinnerung an die Zukunft. Was sollte sie sagen, konnte
grad bis morgen denken, zwei, drei Tage weiter, zwei, drei
Monate.
Sie stand auf, um die Kerzen zu richten, und Azuka
griff nach ihrer Hand. Sie hätte ihn gerne gefragt, wie
es weitergehen sollte, nicht mit dieser großen Zukunft,
sondern mit ihrer eigenen, kleinen, und sie hätte sich
gewünscht, dass die Frage danach selbstverständlich wäre.
Azuka zog Katharina zu sich herunter, und sie blieb auf
der Sessellehne sitzen, sah ihn an und stellte doch die
Frage: „Wann werden wir uns Wiedersehen?"
„Wann immer du willst", sagte Azuka.
„Bald", sagte Katharina. „Kann ich zu dir kommen?"
„Selbstverständlich", sagte Azuka.
Dann setzte sich Katharina auf seinen Schoß, wollte an
nichts mehr denken und am liebsten ein kleines Mädchen
sein.

170

Die ersten Wochen und Monate im neuen Jahr schienen sich
auf eine merkwürdige Art und Weise von Katharinas
früherem Leben zu unterscheiden. Sie dachte in solchen
Begriffen: mein früheres Leben, meine Zeit mit Azuka, die
Zukunft. Und Zukunft hatte auch unabdingbar was mit
Azuka zu tun.
Die Menschen um sie herum hatten sich ebenfalls verändert.
Am stärksten fiel es in der Schule auf. Oliver übrigens
würdigte sie keines Blickes mehr.
Irgendwie war sie auffällig geworden, und ihre Auffälligkeit
hatte mit Afrika zu tun. Und mit schwarz. Das schlichte Wort
schwarz bedeutete mehr als nur eine Farbe. Wenn es in
irgendeiner Unterhaltung fiel, sah man Katharina verstohlen
an, als ob sie auf dieses Wort reagieren sollte wie ein
Pawlowscher Hund. Im Geschichtsund im Politischen
Unterricht wurde jeder Stoff zu einem Thema mit einer
Beziehung zur Dritten Welt. Und Dritte Welt hieß Afrika.
„Ich kenne mich nicht so genau aus", sagte ein Lehrer.
„Aber, Demokratie in Afrika, soweit ich weiß, funktioniert
das ja nicht. Oder kann mir jemand ein Beispiel nennen, wo
es funktioniert?"
Sie schüttelten alle die Köpfe. Sie kannten sich nicht aus,
aber sie wussten alle Bescheid. Und sahen Katharina von der
Seite an, kurz und verlegen und so, als trüge sie an allem
Schuld.
Im Englischunterricht wurden Referate verteilt, über engli-
sche und amerikanische Autoren, und wie selbstverständlich
erhielt Katharina ein Referat über das Buch einer
südafrikanischen Autorin zugeteilt. Die Diskussion später
war wieder dieselbe. Funktioniert es, oder funktioniert es
nicht.
Und: Es kann ja gar nicht funktionieren. Katharina war
hilflos. Ihr Wissensstand war gleich Null. Bei den anderen
auch. Aber sie hatten Meinungen. Sie versuchte ein
Gespräch mit Claudia, das ziemlich hoffnungslos war.
Was willst du eigentlich?", sagte Claudia. „Dass wir alle
Rücksicht nehmen sollen auf deine Empfindlichkeit? Dass
grün nicht mehr grün ist, sondern blau vielleicht? Dass wir
politische Realitäten verdrängen, nur weil du alles geschönt
sehen willst?"
„Nicht geschönt", sagte Katharina. „Nur realistisch und
geschichtlich wahr."
„Lade doch deinen Afrikaner ein, dass er uns einen Vortrag
hält", sagte Claudia. „Vielleicht weiß er es besser. Vielleicht
kann er uns überzeugen. Das ist eine Idee." Nie würde
Katharina Azuka dieser Meute vorsetzen. Die Vorurteile
waren dick und schwebend und suchten überall ein Loch,
um hineinzukriechen.
Zu Hause war Azuka gar kein Thema mehr. Vielleicht weil
es greifbarer, viel zu greifbar geworden war. Die Mutter
wies nur stumm auf Azukas Briefe, die selten genug kamen.
Katharina sog aus den Zeilen Munition und schrieb aggres-
sive Briefe nach Cambridge. Zitierte seitenlang
Zeitungsberichte über Afrika und ließ sie von Azuka
widerlegen. Sie wurde stärker und mutiger, und das Wort
Afrika versetzte sie nicht mehr in Verlegenheit. Sie stellte
sich Afrika vor und konnte es dennoch nicht. Sie füllte die
Fernsehberichte mit mehr Leben und ging mit den Reportern
durch die Straßen, bei den wenigen Berichten, die überhaupt
ausgestrahlt wurden. Der Vater sah sich die politischen
Fernsehsendungen mit Berichten aus der Dritten Welt
weiterhin an. Weltspiegel und Auslandsjournal. Früher hatte
er manchmal Kommentare abgegeben. Was es alles so gibt
auf der Welt. Jetzt sagte er nicht mehr viel. Na ja, sagte
er.
Alles hatte mehr Bedeutung bekommen. Und eine andere.
Jeder amerikanische Krimi, der die Leute aufteilte in
schwarz und weiß. Jede Kopfdrehung eines Passanten, der
einem Ausländer auf der Straße nachstarrte. Und: Katharina
merkte, dass in ihrer Umgebung die Farbe Schwarz schon
bei Beige anfing.
Manchmal, wenn die Mutter in Frankfurt eingekauft hatte,
war das Thema dann doch plötzlich da. „Heute habe ich eine
Familie gesehen", sagte sie, „ich nehme doch an, dass es
eine Familie war, ein Mann und eine Frau, und die hatten ein
Kind, das sah so aus, also der Mann war, wie soll ich
sagen, er war wohl
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Amerikaner, dunkel, und die Frau war, na, rothaarig war sie, und
das Kind hatte helle Locken, fast gelb, wie Stroh, wie dunkles
Stroh. Armes Kind, musste ich denken."! „Was war mit ihm?",
fragte Katharina. „Nun ja", sagte die Mutter. „Was wird es denn
denken, später, wenn es nicht weiß, wohin es gehört, hierhin oder
dorthin, eigentlich ist es nirgendwo zu Hause. Armes Kind,
dachte ich."
Die Worte der Mutter ließen Katharina nachdenken. Hierhin oder
dorthin und wo zu Hause. Und die Fragen der Mutter beantwortete
sie sich selber, und es war ganz einfach. Sie dachte an Amobi als
das Kind und wusste, was hierhin oder dorthin im Grunde hieß,
was ein Kind eigentlich brauchte, nämlich jemand, der es
verstand, und wenn es Glück hatte, waren das Vater und Mutter
und vielleicht auch noch Großeltern. Und das war's. Katharina
ging friedlich durch die Tage, bereitete sich auf die
Abschlussarbeiten an der Schule vor, verschloss ihre Augen, ihre
Ohren und war heimlich auf Zeichen aus.
Azuka hatte sich eine Wohnung gemietet, so dass Katharina nicht
im Hotel wohnen musste. Es war eine Wohnung im zweiten Stock
eines braungelb geklinkerten Doppelhauses. Vom Wohnzimmer
aus konnte man über die Erker dea darunter liegenden Etage und
über einen ungepflegten Vorgarten auf die Durchgangsstraße
sehen, die nach Huntingdon führte. Schöner war der rückwärtige
Blick aus dem schmalen Küchenfenster. Katharina stand oft dai
und schaute über die Menge der kleinen, erdfarbenen Steinhäuser.
Es war ein Gewimmel von Dächern und Schornsteinen und
Antennen, das eigentlich trostlos aussehen sollte. Tatsächlich aber
betrachtete Katharina diese Landschaft als eine voller
Schutzvorrichtungen, unter der Menschen im Warmen saßen, und
sie stellte sich vor,! wie Mary Poppins über die Dächer fliegen zu
können. Es war ein schöner, trauriger Anblick, ein stilles Bild, das
so ganz zu ihrer Stimmung passte, die um Himmels willen keine
Veränderung, keine Bewegung wollte. Azuka arbeitete Tag und
Nacht an seiner Dissertation, und Katharina hatte alle Zeit der Welt
für sich. Manchmal überlegte sie den nächsten Schritt, ob der nicht
zuviel Störung im Ablauf brachte, und manchmal stürzte sie sich
auf die Bücher, die sie mitgebracht hatte. Am liebsten aber hing sie
mit ihren Gedanken zwischen oben und unten.
Azuka wies sie auf Kleinigkeiten hin, die sie in ihrer Träumerei
gar nicht bemerkt hätte. Wie spaßig eigentlich Joseph Ejiofo
aussah, ein fast zwei Meter großer Landsmann, der Cambridge auf
einem Damenfahrrad erradelte. Joseph saß gerade und steif auf
dem Sattel, trug einen Tweedanzug mit Weste und auf dem Kopf
einen Landhut. Noch dazu wegen seiner dickglasigen Brille sah er
aus wie jemand, der plötzlich einer Geschichte entsprungen
war.
Azuka fand Josephs Aufzug geradezu lächerlich. „Da versucht
einer, den britischen Gentleman zu spielen", sagte er. „Dabei
werden sich alle nur über ihn lustig machen. Er ist so dumm, das
noch nicht mal zu merken." Er lud aber Joseph zum Abendessen
ein, mitsamt einer dänischen Freundin, und dazu noch Michael,
der mit einer wunderschönen Schwedin, Eva, befreundet war.
Katharina versuchte zu kochen. Es war eigentlich hoffnungslos,
weil die Mutter sie nie an den Herd gelassen hatte. Irgendwie hatte
sie sich auf Huhn versteift und bemühte sich in einem kleinen
Souterrainladen um ein Gespräch über Gewürze und Soßen, was
erbärmlich ausging. Sie zog mit schwarzen Pfefferkörnern und
einem Lorbeerblatt ab, ließ Huhn und Gewürze köcheln und
probierte eine Art Holländische Soße aus. Sie hatte sich den
Geschmack des Huhns vorgestellt, und was rauskam, entsprach
überhaupt nicht ihren Vorstellungen, aber Michael und Joseph
waren nun wirklich echte Gentlemen und lobten die Mahlzeit über
den grünen Klee. Es lief zuerst fast nur ein Männergespräch ab,
das ausschließlich die politische Situation in Afrika betraf, um die
sich alle drei Gedanken und Sorgen machten. Katharina kam sich
dumm vor, weil sie trotz ihrer Zeitungslektüre nichts wusste. Die
schöne Schwedin sah nur schön aus, und Anna, Josephs Freundin,
war ein Seelchen, das in Gedanken wohl Daumen lutschte, so fort
und verloren wirkte sie.
Gentleman Joseph richtete das Wort an die Damen, und Katharina
sprang hinein, nahm jeden Strohhalm, der sich ihr bot, die
parteiischen Zeitungsberichte, die Vorbildung, die Verbildung der
Journalisten, den Ausdruck politischer Meinungen in der Lyrik
afrikanischer Autoren, ja, Gedichte hatte sie auch gelesen. Und
dann hörten sie zu, ihr zu, Michael und Joseph und Azuka, und sie
machten mit. Katharina saß mit glühendem Gesicht da. wie kam
es, dass sie sich überall auskannten, auf tausend
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Gebieten, Michael, der Mediziner, hatte Grass gelesen, und der
Jurist Joseph wusste was von Datenverarbeitung. Das Gespräch
wurde weit und groß und machte die Welt greifbar. Das ist einer
dieser Tage, dachte Katharina, einer dieser Tage.
Azuka zitierte später Shakespeare in einer herrlichen Sprache mit
thee und thou. Er hatte so ein wundervolles Talent, und Katharina
lachte Tränen und liebte ihn sehr. „Shakespeare ist natürlich
Pflicht im Unterricht", sagte Azuka, „afrikanische Literatur nicht.
Vielleicht ändert sich das aber langsam."
„Wir haben ja wenigstens schon die Geschichte des afrikanischen
Kontinents gelernt", sagte Joseph. „Das war ein enormer
Fortschritt."
Azuka wandte sich Katharina zu und erklärte, dass sein Vater im
Geschichtsunterricht ausschließlich die Geschichte
Großbritanniens gelernt habe und dass die Kolonialmächte
absichtlich Geschichtsbewusstsein unterdrückt hätten. Ohne
Rücksicht auf die Völker Afrikas und ganz im eigenen
wirtschaftlichen und politischen Interesse seien die Kolonialländer
ausgenutzt worden. Manche Afrikaner hätten schadenfroh
zugesehen, was Hitler mit den europäischen Völkern anstellte.
Diese hätten erst Verständnis für Freiheitsbewegungen gezeigt, als
sie selber erfahren mussten, was es hieß, unterdrückt zu werden.
„Ich denke, alles fing mit den Missionaren an", sagte Katharina.
„Es wäre besser gewesen, sie hätten das Christentum in Europa
gelassen."
„Das kann man nicht sagen", meinte Azuka. „Mit den
Missionaren, mit der Bibel kam das Wissen nach Afrika." Auch
am Sklavenhandel seien nicht nur die Weißen schuld gewesen,
erklärte Azuka, denn viele Afrikaner hätten ihre ungeliebten
Untertanen als Sklaven verkauft. „Wenn sich mein Vater über
mich ärgert, sagt er heute noch, dass man früher Leute wie mich
als Sklaven verkauft habe", sagte Azuka und lachte. „Wenn du
auch immer so radikal sein musst", sagte Michael.
„Man muss wählen, was von den Dingen, die auf der ganzen Welt
zugänglich sind, notwendig ist", sagte Azuka. „Man kann nicht
alles, was aus Europa kommt, verteufeln. Das ist mir zu
ideologisch. Moderne Maschinen können auch in Afrika nützlich
sein." „Ich seh dich schon in Lagos sitzen", sagte Joseph. „Hackst
auf deinem Computer herum, peng, Stromausfall, abgestürzt."
„Zur Not kann ich immer noch mit dem Rechenstab und der
Logarithmentafel umgehen", sagte Azuka. „Oh, ich auch", sagte
Katharina, um die Lücke auszunutzen.
„Ich könnte dir gut helfen."
„Sein Vater würde einen Schock bekommen", sagte Michael.
„Möglicherweise", sagte Azuka und bot zum Nachtisch Cognac
an, und es war Katharina, als wiche Azuka aus.
Draußen hatte schlagartig die Dämmerung eingesetzt. Katharina
zündete Kerzen an und stellte Süßigkeiten auf den Tisch.
Azuka legte eine Schallplatte auf mit süßlich trauriger Musik, und
Anna begann sich leicht hin und her zu bewegen. Katharina verlor
nicht das Gefühl, dass Anna sich innerlich selbst unaufhörlich
streichelte. Katharina hätte gern mit dem Thema, das gerade an
der Reihe gewesen war, weitergemacht und versuchte vorsichtig,
das Gespräch wieder in die Richtung zu bekommen. „Ich würde
gerne deinen Vater kennen lernen", sagte sie und fühlte sich in der
Gesellschaft der Übrigen sicher, sonst hätte sie diesen Gedanken
gar nicht ausgesprochen.
„Ich bin sicher, er würde dich phantastisch finden", sagte Azuka.
„Und du ihn, wahrscheinlich. Er ist ein äußerst charmanter
Mann."
„Möglicherweise wird er sie als Frau begehren", sagte
Michael. „Sei vorsichtig, Azuka." „Er ist doch schon
verheiratet", sagte Katharina. „Ja", sagte Azuka. „Sicher.
Und das schon viermal." „Du hattest mir nicht erzählt, dass
deine Eltern geschieden sind", sagte Katharina.
Azuka lachte. Es war ein etwas hämisches Lachen. „Wie kommst
du darauf?", sagte er. „Wieso geschieden? Mein Vater hat vier
Frauen."
Katharina war etwas hilflos und wusste nichts zu sagen. „Jetzt
willst du bestimmt fragen, ob man das darf, sagte Azuka. „Ja,
das darf man." „Funktioniert das denn?", fragte Katharina.
„Nein", sagte Azuka. „Bei uns in der Familie funktioniert
das nicht. Das heißt aber nicht, dass es überhaupt nicht
klappt. Bei manchen läuft es hervorragend. Vorrangig ist es eine
Versorgungseinrichtung. Theoretisch hätte ich als ältester
Sohn auf einen Schlag drei Frauen, wenn mein Vater
sterben sollte." »Im Ernst?", fragte Katharina.
184 185
„Mit allen Rechten und Pflichten", sagte Azuka. „Das wäre
nicht schlecht", sagte Joseph. „Mein Vater hat eine Frau,
die ist sogar jünger als ich. Die Pflichten würde ich gern
übernehmen."
„Das kann ich mir vorstellen", sagte Azuka. „Du hättest gerne
eine Frau auf dem Tablett überreicht. Du bist ein fauler Hund."
„Warum nicht?", sagte Joseph. „Mein Vater hat einen guten
Geschmack."
„Ist das nicht alles sehr kompliziert?", fragte Katharina.
„Ich mein, ich könnt mir meinen Vater mit einer anderen Frau
nicht vorstellen."
„Die meisten Europäer musst du dir schon mit einer anderen Frau
vorstellen", sagte Azuka. „Über neunzig Prozent der Ehemänner
betrügen ihre Frauen. Umgekehrt übrigens an die siebzig Prozent."
„Wo hast du das denn her?", fragte Katharina. „Das sind
Ergebnisse von Umfragen", sagte Azuka. „Du solltest nicht den
Stab über Leute brechen, die aus religiösen und traditionellen
Gründen mehrere Ehepartner haben. Es gibt auch dabei feste
Regeln. Überhaupt Sicherheiten, besonders, was die Kinder
betrifft, die irgendwie der ganzen Gemeinschaft gehören. Die
Geburt eines Kindes ist immer ein Grund zur Freude. Dieses
moralische Getue, wenn hier ein Mädchen ein uneheliches Kind
erwartet, das gibt es in Afrika nicht. Afrika ist ein
menschenliebender Kontinent. Manchmal sogar zuviel."
„Als mein Vater letztes Jahr Europa besuchte, war er erschrocken,
wie unfreundlich sich hier die Erwachsenen zu Kindern
verhalten,", sagte Michael. „Uns fällt das gar nicht mehr auf. Wir
sind auch schon geschädigt." „Kann sein", sagte Azuka. „Mein
Vater hat im Grunde auch nur schlechte Erfahrungen gemacht, als
er geschäftlich in Hamburg war."
„Was, dein Vater war mal in Hamburg?", fragte Katharina.
„Das hast du mir auch noch nicht erzählt." „Was gibt es da zu
erzählen", sagte Azuka. „Es war für ihn eine einzige Tortur. Man
holte ihn vom Flughafen ab mit einem Riesenaufwand und lud ihn
in Hamburgs Paradehotel ab. Man stellte ihm Tag und Nacht
,Damenbegleitung' zur Verfügung. Er fühlte sich direkt verfolgt
und konnte sich vor den ,Damen' kaum retten. Es war primitiv.
Sie sollten ihn von seinen geschäftlichen
Verhandlungen ablenken. Als das nichts nutzte, wurde man
direkter. So und so viel Prozent der Vertragssumme auf ein von
ihm zu benennendes Konto in Europa. Oder direkte Lieferung
bestimmter Limousinen nach Nigeria. Für ihn kostenfrei.
Kostenfrei und zollfrei." „Und was wurde daraus?", fragte
Katharina. „Nichts", sagte Azuka. „Mein Vater macht bis heute
keine Verträge mit Deutschland."
„Vielleicht war das alles nur ein Missverständnis", sagte
Katharina.
„Sei nicht dumm", sagte Azuka. „Es waren Prostituierte. Er
konnte sie umsonst in Anspruch nehmen. Das hatte man ihm
ausdrücklich versichert. Auch kosten- und zollfrei. Seitdem sind
für meinen Vater alle deutschen Frauen Prostituierte."
Anna hielt die Augen geschlossen. Und Katharina war überzeugt,
dass sie im Sitzen eingeschlafen war. Die Schwedin versuchte,
aus ihren langen, glatten Haaren Locken zu drehen, was aber
misslang. Schließlich beugte sie sich vor und hielt eine Strähne in
die Kerzenflamme. Es zischte auf und stank fürchterlich, und alle
wurden wie auf einen Schlag wach. Michael schoss hoch und zog
Eva vom Stuhl. „Es ist spät", sagte er. „Wir müssen gehen." Und
Anna öffnete nach ihren Augen zum ersten Mal an diesem Abend
den Mund. „Ist was?", fragte sie. „Es ist nichts, Schätzchen", sagte
Joseph, der auch ohne Fahrrad himmelwärts ragte.
Anna schwebte hoch und aus dem Zimmer, und Eva setzte sich
einen riesigen roten Hut mit breiter Krempe auf, der sie noch
umwerfender aussehen ließ. Sie gab reihum den Übriggebliebenen
die Hand. „Bye, bye", sagte sie. Es klang wie von einem
Musikinstrument. Ihre kühle Hand, die sie gleich wieder entzog,
fühlte sich an wie eine Schlange.
Und dann waren sie fort wie ein Spuk, und Azuka stand mitten im
Zimmer und hatte einen ironischen Gesichtsausdruck. „Manchmal
verstehe ich meinen Vater", sagte er.
Später abends stiegen in Katharina die Tränen auf. Sie
fühlte Wut und Angst und alles und unterdrückte den
Drang zu weinen, griff wie aus der Luft Azukas Vater
an, der aber nicht zu packen war und ihr allmächtig
erschien.
«Lass mich mit ihm reden", sagte sie.
«Worüber, um Himmels willen", fragte Azuka.
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„Über alles", sagte Katharina. „Dass er mich kennen
lernt. Ich könnte ihm schreiben. Damit er einen besseren
Eindruck bekommt." „Und wozu soll das gut sein?"
„Damit er sich keine Sorgen macht. Deinetwegen." „Er
macht sich keine Sorgen", sagte Azuka. „Das Thema interessiert
ihn nicht."
„Hast du es überhaupt schon versucht?", fragte Katharina.
„Wenn ich es dir sage, dann stimmt das auch." „Ich
weiß nicht, was du ihm erzählt hast." „Was meinst du,
was ich ihm erzählen sollte?" „Das von dir und mir."
„Und was heißt das?"
Sie konnte doch beileibe nicht von Liebe reden. „Dass
ich eigentlich immer bei dir sein möchte." Und dann
weinte sie doch.
Azuka blieb sitzen, wo er die ganze Zeit gesessen hatte. Weit
weg von ihr.
Warum war er so anders. Nicht zum Steinerweichen. „Du
musst Geduld haben", sagte er. „Das ist das eine. Das
andere ist, dass ich nicht weiß, ob du das alles
aushältst."
„Was soll ich aushalten?"
„Die Umstände", sagte Azuka. „Die Umwelt. Du und ich. Das ist
zeitlebens wie auf einer Bühne stehen. Du wirst immer von den
Leuten beguckt werden. Jede Bewegung, jedes Wort wird
begutachtet werden." „Das ist mir egal", sagte Katharina. „Die
Leute sind mir egal. Sie interessieren mich nicht."
„Du gerätst in eine Isolation hinein", sagte Azuka. „Niemand kann
ohne Umwelt leben. Fast niemand. Du wirst es nicht aushalten."
„Ich halte das aus", sagte Katharina. „Die Leute haben mich nie
interessiert. Ich brauche niemanden. Nur dich. Das ist alles. Und
ich weiß, dass ich stark bin. Du wirst dich wundern."
„Was weißt du schon", sagte Azuka. „Du wirst dich mit deinen
Eltern überwerfen. Sie werden es nicht aushalten. Ich werde mich
mit meinem Vater überwerfen. Und ich weiß nicht, ob ich das
aushalten kann." „Du musst", sagte Katharina. „Ich habe immer
mein eigenes Leben geführt. Meine Gedanken, meine Ideen. Was
soll so schwer daran sein?"
„Wie kannst du so sicher sein", sagte Azuka. „Ich bin nicht so
sicher. Ich bin am Überlegen."
„Was überlegst du?"
,,Wie wir es schaffen, dass wir zusammenleben können." „Ja?",
jubelte Katharina. Ja", sagte Azuka.
"Ja?"
„Wenn ich es sage.
Katharina stand auf und ging zu Azuka, und er hielt sie
fest und sah sehr unglücklich aus. Ein paar Tage später
war es, als ob Steine sich aus Katharinas Körper lösten.
Sie hatte Geburtstag und fühlte Vorfreude wie ein Kind, aber dann
kam gar nichts, keine Kerzen, kein Singsang, keine Umarmung.
Kein Geschenk von Azuka. Er hatte die Nacht durchgearbeitet,
schlief viel länger als sie und setzte sich gleich nach dem
Frühstück erneut an den Schreibtisch.
Sie sah auf seinen Rücken und hielt es nicht mehr aus. „Ich habe
Geburtstag", sagte sie.
Er schrieb weiter, wie um eine Zeile zu beenden, drehte dann den
Kopf und zuckte ein Lächeln hin. „Meinen Glückwunsch",
sagte er. „Großes Mädchen." Und dann strömte es aus
ihr, die Tränen, die Steine, die Tränen.
Sie dachte sich eine Menge Dinge aus. Dass sie eigentlich ein
schönes Geschenk verdient hätte. Etwas für die Ewigkeit. Ein
Schmuckstück. Einen Ring. So etwas in der Art. Zum ewigen
Gedenken oder so. Azuka, der zuerst erschrocken ausgesehen
hatte, war dann aber weiter mit seiner Arbeit beschäftigt, und
auch ihr grässliches Schniefen und Schluchzen schien ihn
überhaupt nicht zu berühren. Schließlich hörte sie auf, eher aus
Trotz, und es dauerte noch mindestens eine Stunde, bis er sich
bewegte, durch das Zimmer lief und schließlich was sagte. „Was
sollte das sein?", fragte er. Ja, einmal im Jahr Geburtstag und das
mit den Geschenken und überhaupt das alles.
„Du bist wirklich noch ein kleines Mädchen", sagte er. Und dann
nahm er sich endlich Zeit und erklärte ziemlich unwillig jedoch
seine Meinung über Geburtstage und versuchte ihr begreiflich zu
machen, dass es nicht nur seine Meinung war, sondern eine
Grundhaltung, die aus der afrikanischen Tradition stamme.
„Was für ein Egoismus", sagte er „dass ein erwachsener Mensch
den Anspruch erhebt, gefeiert zu werden, und für nichts und
wieder nichts als für die Tatsache, dass er älter geworden ist. Ist
das vielleicht ein Verdienst?
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Ich verstehe das ja noch bei kleinen Kindern, aber ein Mensch wie
du muss doch nicht Geburtstag bei Kerzenlicht feiern."
„Ich bin es aber so gewöhnt", sagte sie. „Es macht mich traurig,
wenn es nicht so ist."
„Das meine ich", sagte Azuka. „Es wird hunderttausend von
diesen Dingen geben, die dich stören und mich stören, und eines
Tages werden wir nur diese Dinge sehen, die eigentlich nichts
sagend, aber doch so wichtig sind."
„Es ist schon gut", sagte Katharina. „Es macht mir nichts aus.
Wirklich nicht. Ich bin doch nicht jemand, der mitten am
Äquator Eis essen will."
„Wir wären gar nicht zusammen, wenn es anders wäre", sagte
Azuka. „Trotzdem wird es immer wieder zu solchen Situationen
kommen. Wir sollten sie vorher durchdenken, das meine ich die
ganze Zeit, und wahrscheinlich fallen uns alle Möglichkeiten gar
nicht ein, aber ich möchte nicht, dass du eines Tages aus allen
Wolken fällst."
„Es ist schon gut", sagte Katharina. „Wirklich. Es ist wahrhaftig
lächerlich."
Azuka ging zum Schreibtisch, öffnete die Schublade und holte ein
kleines Päckchen hervor, das er Katharina reichte.
„Für mich?", fragte sie. „Zum Geburtstag?" „Ich denke, du kannst
es jetzt gebrauchen", sagte er. Es waren drei Batisttaschentücher,
die eigentlich überhaupt nicht zu benutzen waren, weil sie viel zu
dünn und zu klein waren, aber Katharina heulte noch einmal los
und schneuzte hinein, dass alles an den Seiten rauskam, und lachte
und weinte gleichzeitig.
„Danke schön", sagte sie. „Es ist nur ... ich hätte gern was von dir
für die Ewigkeit. Und Taschentücher halten nicht ewig."
„Du hast doch schon mich für die Ewigkeit", sagte er.
„Mehr kann ich dir wirklich nicht geben." Sie legte ihr
Gesicht in seine Hand. „Jetzt muss ich aber
weitermachen", sagte er leise. „Wirklich."
„Kann ich dir helfen?", fragte sie.
„Ja", sagte er. „Das könntest du. Wenn du die letzten Seiten
durchlesen würdest."
Katharina nahm sich ein paar Seiten eng Beschriebenes und
verstand kaum ein Wort. Zu lange Sätze, zu schwierige
Ausdrücke. Sie war einfach überfordert.
„Es ist mir zu schwer", sagte sie. „Wenn ich am Ende eines Satzes
bin, habe ich den Anfang schon vergessen. Ich verstehe den
Inhalt nicht."
Azuka nahm die Seiten. „Ich werde sie gleich kor-
rigieren", sagte er. „Wieso das?", fragte sie.
„Wenn die Sätze dir zu lang sind, dann sind sie zu lang", sagte
er.
„Du nimmst mich ernst", sagte Katharina. „Was?" „Ich
nehme dich ernst", sagte er. Alles Sätze für die
Ewigkeit.
Zu Hause hatte die Mutter einen Geburtstagstisch gedeckt. „Es ist
das erste Mal, dass du an deinem Geburtstag nicht da warst",
sagte sie. „Und ich dachte, wir feiern nach."
Ein Tisch wie seit 'zig Jahren, mit buntem Papier und Schleifen
und Kerzen zum Ausblasen. Die Mutter sang Hoch soll sie leben
und stand mit strahlendem Gesicht da, und Katharina öffnete mit
steifen Fingern die Päckchen, ein Pullover, eine Anstecknadel in
Schmetterlingsform, die sie sich schon immer gewünscht hatte,
eine Hornspange fürs Haar und ein Ringbuchordner, und die Jahre
wurden auswechselbar, das hatte sich alles schon vor zehn Jahren
ereignet, immer das gleiche, neunzehn Jahre lang, und immer
noch freute sich die Mutter, und Katharina sah sie an und fühlte
sich jämmerlich, weil das alles jetzt nichts mehr zu bedeuten hatte
und nur noch ein Symbol war.
„Lieber Azuka, ich weiß nicht, warum mir dieses Mal der
Abschied von dir so besonders schwer gefallen ist. Eigentlich war
es gar kein Abschied, denn ich habe das Gefühl, dass du ständig
neben mir herläufst, ich bin also nie allein, und im Grunde ist das
wunderschön. Manchmal rede ich mit dir, und, wirklich, du gibst
Antworten. Es ist ein sonderbarer Zustand, in dem ich mich
befinde. Alles um mich herum scheint mir nicht hierher zu
gehören, oder ich bin am falschen Ort, denke mich auch oft fort,
und mir ist, als ob mein jetziges Leben, das ja sehr gerade und
einfach war, zu Ende ist und es Zeit wird, die Dinge zu
verändern.
Ich lese auch die Zeitungsberichte über die Dritte Welt mit
anderen Augen und brauche sie dir nicht zu
190 191
zitieren; ich denke, ich habe eine Menge gelernt.
Über die Widersprüche und über die verschiedenen
Interessen.
In der Schule ist nicht mehr viel los. Alle warten auch
da auf das Ende. Ich bin ein wenig hilflos. Was ich
machen soll. Ob ich doch Mathematik studieren soll.
Oder was. Das liegt daran, dass ich mir meine Zukunft
überhaupt nicht vorstellen kann.
Am liebsten wäre ich bei dir.
Um ehrlich zu sein, ich bin ganz schön verrückt und
halte die Entfernung zu dir nicht gut aus.
Schreib mir bald, deine Katharina."
„Liebe Katharina, auch mir geht es seit deiner Abreise nicht
besonders gut. Wir haben uns sehr aneinander gewöhnt, und ich
denke auch, dass du jeden Moment aus dem Zimmer nebenan
kommen kannst. Irgendwie riecht die ganze Wohnung nach dir,
und wenn ich aus der Bibliothek nach Hause komme, erwarte ich
einen Moment lang, dich gleich zu sehen, aber dann wache ich auf
und merke, dass mein Gefühl nur eine Illusion ist.
In Bezug auf deine weitere Ausbildung meine ich, dass du tun
sollst, was du für richtig hältst. Du hast dich schon immer für
Mathematik interessiert, und so solltest du dein Studium nach
deinen Neigungen wählen. Sicherlich ist deine Studienrichtung
aber eine andere, als ich sie schließlich eingeschlagen habe,
weniger technisch aufgebaut. Ich kann mir dich ganz gut
vorstellen, wie du später Kindern die Mathematik beibringst.
Vielleicht solltest du noch ein weiteres Fach wählen und
Pädagogik. Ich weiß nicht, welche Kombination in Deutschland
möglich ist. Vergiss aber nie, dass eine fundierte Ausbildung die
beste Grundlage für eine Zukunft ist. Damit du unabhängig bist, so
gut es geht alle deine Möglichkeitea ausschöpfen kannst und
zufrieden wirst. Ich denke, ich werde in diesem Sommer nach
Hause fahren. Es gibt eine Menge mit der Familie zu besprechen,,
und ich bin schon seit drei Jahren nicht dort gewesen. Ich werde in
Ruhe mit meinem Vater sprechen müssen, auch über meine
Zukunft.
Du solltest Geduld haben, auch was dich und mich betrifft. Es ist
keine einfache Geschichte, das solltest du verstehen und wissen,
dass ich mein Möglichstes tun! werde, dass die Zukunft lebenswert
wird. Auch für dich. Bitte konzentriere dich auf die Arbeit an der
Universität.
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Du weißt, für mich war der Beginn damals viel schwerer. Ein
fremdes Land, und die Familie war weit weg. Du bist doch nicht
allein und hast deine Eltern in der Nähe.
Wenn es dir hilft, die Zeit durchzustehen: Auch ich halte die
Entfernung zu dir nicht gut aus. Immer dein Azuka."
Katharina wusste nicht, wann die Mutter mit dem Vater die Dinge
besprach. Irgendwie schien sie von ihm Rückendeckung für ihre
Diskussionen mit Katharina bekommen zu haben.
„Der Papa weiß auch nicht, warum du ausgerechnet Mathematik
studieren willst", sagte sie. „Vielleicht nur deswegen."
„Weswegen?", fragte Katharina.
„Nun ja", sagte die Mutter. „Als ob Mathematik das Einzige auf
der Welt wäre."
„Ich habe mich schon immer für Mathematik interessiert", sagte
Katharina. „Das weißt du doch." „Und was willst du dann
werden?", fragte die Mutter. „Ich nehme noch Englisch dazu",
sagte Katharina. „Und dann mal sehen."
„Mal sehen, mal sehen", sagte die Mutter. „Als ob das so einfach
wäre. Auch mit dem Geld. Was das alles kostet. Wer soll das
bezahlen?"
„Ich denke, ich werde schon ein Stipendium bekommen", sagte
Katharina. „Wenigstens einen Teilbetrag." „Und der Rest? Es
wäre ja egal, wenn man wüsste, dass es sich lohnt. Dass du später
einmal fertig wirst und deinen Beruf ausübst. Dann wäre es egal."
„Ich werde schon einen Beruf ausüben", sagte Katharina. „Macht
euch da mal keine Sorgen."
„Wir dürfen uns doch aber noch Sorgen um unsere Tochter
machen", sagte die Mutter. „Und wo willst du studieren? Willst
du hier wohnen bleiben?" „Ich weiß nicht", sagte Katharina.
„Vielleicht. Da müsste ich immer mit der Bahn nach Frankfurt
fahren. Die Monatskarte kostet auch Geld."
„Ja, die kostet auch Geld", sagte die Mutter. „Das mit dem Essen
und so, das hast du ja schon die ganzen Jahre gehabt. Aber alles
Drum und Dran. Ja, die Monatskarte. Und was sonst noch ist. Ich
weiß nicht. Und dann fährst du jede Ferien dahin. Das findet der
Papa ja auch, wir bezahlen dir alles, und dann machst du dauernd
deine Vergnügungsreisen nach England. Das
193
 geht eben nicht. So haben wir das Geld ja auch nicht." Die
Mutter sah Katharina nicht an, und Katharina vermied es auch
hochzusehen. Es wurde alles komplizierter, aber vielleicht
arbeiteten auch eine Menge Leute daran, alles komplizierter zu
machen. Ich steh das schon durch, dachte Katharina, aber ich
bin verdammt noch mal sehr allein.
Kurz vor dem mündlichen Abitur erzählte Claudia von frei
werdenden Zimmern in Uninähe, und Katharina versuchte die
Mutter darauf vorzubereiten, dass sie von zu Hause ausziehen
wollte.
„Claudia hat einen Bekannten, und der kennt jemand, eine
Studentin, die hat zwei Zimmer in der Wohnung frei. Also,
Claudia zieht dahin, und ich könnte auch ein Zimmer
bekommen, direkt in Frankfurt, und eigentlich möchte ich das
machen."
„Ja, wieso?", fragte die Mutter. „Aber ist das nicht so eine
Wohngemeinschaft?"
„Ja", sagte Katharina. „Das ist eine Wohngemeinschaft.
Das ist billiger, als irgendwo ein Zimmer zu mieten." „Ich
dachte, du bleibst noch bei uns." „Das Zimmer ist nicht
teurer als die Monatskarte für die Bahn", sagte Katharina.
„Und ich bin gleich an Ort und Stelle. Die Zeit sonst, die
draufgeht." „Ja, du liebe Zeit", sagte die Mutter. „Du
liebe Zeit. Was soll ich da sagen. Und der Papa. Was
wird der sagen."
„Ich sag's ja nur", sagte Katharina. „Damit ihr Bescheid wisst.
Ich will das machen."
„Ich will mal mit dem Papa reden", sagte die Mutter. „Was der
sagen wird. Dass aber alles auch so durcheinanderkommt. Aber
vielleicht überlegst du es dir ja noch. Es läuft noch viel Wasser
bis dahin den Berg hinunter." „Nächste Woche habe ich
mündliche Prüfung", sagte Katharina. „Und dann bin ich fertig.
Und die Wohnung in Frankfurt ist auch schon leer. Die Zimmer,
meine ich. Claudia zieht am Wochenende ein. Ich könnte auch
gleich. Also nächste Woche."
„Ach", sagte die Mutter. „Ja, wie. Sollte man das nicht besser
überlegen?"
„Ich hab das überlegt", sagte Katharina. „Wirklich. Es ist das
Beste und das Billigste."
„Überhaupt mit dem Geld", sagte die Mutter. „Du machst ja
doch, was du willst. Wie hast du dir das denn vorgestellt.
Schon Monate vorher das Zimmer bezahlen.
194
Die Universität, die fängt doch erst im Herbst an. Also, was soll
das. Mit dem Bezahlen."
„Ich geh jobben", sagte Katharina. „Ich bezahl dann alles selber."
„Als ob das so einfach ist", sagte die Mutter. „Du hast
Vorstellungen. Als ob die dich nehmen. Du gehst jobben! Jawohl.
Und andere suchen seit Jahren. Mein Gott, du hast Vorstellungen.
Von allem. Vom Leben und überhaupt."
Das größte Zimmer der Wohnung in der Nähe der Universität
wurde von Birgit bewohnt, einer Psychologiestudentin, die mit
ihrer Diplomarbeit beschäftigt war und sich kaum um die beiden
anderen Mädchen kümmerte. Wie sich später herausstellte, war
Claudias Freund Arno von derselben Fakultät. Er war dort wis-
senschaftlicher Assistent.
Claudia zog mit Hilfe von Arno um, der auch die Wohnung
vermittelt hatte. Er war viel älter als Claudia, die Katharina in
seiner Gegenwart wie verwandelt vorkam. Ein kleines Mädchen
mit Piepsstimme, das ihn unentwegt wie von unten nach oben
ansah. Sie stellte Arno Katharina vor.
„Katharina?", fragte er. „Hab ich nicht schon von dir gehört?"
„Klar", sagte Claudia. „Das ist die mit dem Neger." „Angenehm",
sagte Arno. „Mach dir nichts draus. Nur die Arschlöcher dieser
Welt können was dagegen haben, weil sie eben Arschlöcher
sind." Dann trat er näher an Katharina heran und legte einen Arm
um ihre Schultern. „Ich find dich toll, Schätzchen", sagte er. „Ich
unterstütze dich vollkommen. Wir müssen zusammenhalten, denn
wir wissen genau, wo's langgeht. Ich finde Neger gut. Mein
bester Freund ist einer."
Katharina versuchte, sich aus Arnos Arm herauszuwinden. Arno
hielt aber fest. Er kam mit seinem Gesicht nah an ihres.
„Manchmal gehen wir einen saufen", sagte er. „Der Neger und
ich. Wir sind die besten Freunde, glaub's mir. Und wenn wir so
richtig voll sind, dann nenne ich ihn Nigger, verstehst du, Nigger,
solche Freunde sind wir. Und er hat nichts dagegen und nennt
mich Nazi, verstehst du, Nigger und Nazi, und das ist alles in
Ordnung mit uns."
Katharina schaffte es schließlich, sich von Arno abzustoßen. Sie
wusste nichts zu sagen. Am besten sagte sie nichts. Sie fühlte
sich gequält.
195
Zu Hause war Katharinas Abschied wie eine Trauerfeier, obwohl
sie fast alle Sachen daließ. Auch die dreckige Wäsche wollte sie
der Mutter bringen. Das hatte sie versprochen.
Das Zimmer, in dem sie so viele Jahre gelebt und geträumt hatte,
wirkte schrecklich leer. Sie nahm ein paar Bücher mit, und beim
Aufräumen fiel ihr das englische Liederbuch in die Hände, das sie
eigentlich Amobi hatte schicken wollen. Dafür war es nun
irgendwie zu spät. Katharina fühlte sich beladener denn je. Ihr war
die Unschuld abhanden gekommen, die himmlische Naivität, und
sie hatte den Stand der Unwissenheit längst zurückgelassen.

196
 KAPITEL 8
Das kleine Zimmer in Bockenheim war kaum herzurichten. Es
war möbliert mit Stahlrohrbett und Holzschrank und einem
Schreibtisch, der anscheinend aus einem alten Tapeziertisch
gefertigt war.
Katharina stellte ihre Bücher auf ein Hängeregal und
klebte eine große geographische Karte von Afrika an die
Innenseite der Zimmertür. Sie hatte auch ihre Platten
mitgebracht, und Claudia lieh ihr den Schallplattenspieler.
Katharina hörte Highlife. Claudia saß auf Katharinas Bett,
aufgekratzt und neugierig. „Was für eine schreckliche
Musik", sagte sie. „So eintönig und immer dasselbe. Das hält
man ja im Kopf nicht aus." „Ich finde sie schön", sagte
Katharina. Birgit, die gleichzeitig alt und jung aussah, war
an der offen stehenden Tür vorbeigekommen und lehnte sich
an den Rahmen. Claudia übernahm die
Erläuterungen. „Dschungelmusik aus dem tiefsten,
dunkelsten Afrika", sagte sie.
Birgit fuhr mit einer Hand, die seltsam nach innen gekehrt
aussah und die Katharina richtig anzusehen sich nicht traute,
um das Türblatt herum, wie um auf das Plakat zu zeigen.
„Afrika?", fragte sie. „Hat das was zu bedeuten?" „Und
ob", sagte Claudia. „Sie ist mit einem Afrikaner
zusammen."
„Hmhm", sagte Birgit. „Und wenn ich fragen darf...
Afrikaner, also schwarz?"
„Wie die Nacht", sagte Claudia.
„Sie spinnt", sagte Katharina. „Eher braun. Es gibt
Hunderte von Farbtönen auf der Welt, nicht nur schwarz
und weiß."
„Das regt mich auch immer auf, sagte Birgit. „Die
Sprache ist so arm, obwohl sie so reich sein könnte.
Und diese Schubladen. Was nicht reinpasst, wird passend
gemacht. Woher? Dein Afrikaner?" „Aus Nigeria."
„Und woher da? Es gibt so viele Volksstämme in dem
212
Land. Und, wart mal, zweihundertaehtundvierzig Sprachen.
Mindestens."
„Du kennst dich da aus?"
„Eigentlich nicht", sagte Birgit. „Aber wir haben ab und
zu mal Afrikaner im Seminar. Und da will ich wissen,
woher und wozu und so weiter."
„Mir wäre das egal", sagte Claudia. „Ich weiß ja doch
nicht, wo das alles liegt. Afrika ist eben Afrika. Ich
behalte das nicht, all die vielen Länder. Tut mir Leid.
Und außerdem könnte ich nicht einen Neger vorn anderen
unterscheiden. Sie sehen alle gleich aus. Obwohl ...
manche sehen gut aus, mein Gott, die haben Körper.
Habt ihr Body und Soul gesehen? Wahnsinn. Die haben
den Rhythmus im Blut. Wie die sich bewegen, auch im
Publikum, die Neger machen da alle mit, hemmungslos,
das würde sich keiner von uns trauen."
Katharina wusste nicht, warum ihr die Worte im Hals
stecken blieben, und sie sah Birgit wie um Hilfe suchend
an, aber Claudia fuhr fort, weiter und weiter.
„Es mag ja was dran sein, an deinem... Wie heißt er
doch? Ich versteh das zwar nicht, aber er ist ja kein
Asylant, und Ami ist er auch nicht, das wäre ja das
Letzte, aber trotzdem, ich jedenfalls kann mir nicht
vorstellen, dass ich in eine solche Situation kommen
würde."
„Ich kann mir auch manches nicht vorstellen", sagte
Birgit, „aber das gibt es trotzdem, zum Beispiel dich
und Arno zusammen, überhaupt, wie du mit ihm zusammen
sein kannst." „Was meinst du?", fragte Claudia.
„Bei ihm bekommt die Redensart einen Sinn, dass der
Psychologie studiert, der es am nötigsten hat." „Was
meinst du damit?", fragte Claudia noch einmal, aber
Birgit hatte sich vom Türrahmen abgedrückt und war
gegangen.
Katharina wusste nicht, ob es so gut gewesen war, von zu
Hause fortzuziehen.
Katharina hatte zwei Stellen zur Auswahl. Bei McDonald's in
der Küche oder bei Penny Kisten auspacken. Birgit riet von
McDonald's ab. Sie hatte irgendwo gelesen, wie schamlos
dort das Personal ausgenutzt wird. Katharina fing also bei
Penny an, arbeitete vier Stunden täglich und fühlte sich auch
ausgenutzt. Das Geld am Ende des Monats aber reichte
gerade für Miete und Essen, und an das Geld dachte
Katharina die ganze Zeit
213
über, während sie die Kisten aufschnitt, aufriss und Dosen und
Gläser und Pakete in die Regale packte. Sie entdeckte, dass
Bananen ausschließlich aus Südamerika kamen und Ananas aus
Singapur und von der Elfenbeinküste, und Elfenbeinküste war
doch schon sehr nah. Am Wochenende fuhr sie nach Hause. Wie
geht es denn? Es geht mir gut. Es ging ihr nicht so gut, als das
Semester angefangen hatte und sie Arbeit und Studium verbinden
musste. Um fünf Uhr aufstehen und bis spätabends am
Schreibtisch sitzen.
Es war schon Herbst, als Azukas Brief zu Hause ankam. „Willst
du ihn nicht lesen?", fragte die Mutter, als Katharina den
geschlossenen Umschlag in die Tasche steckte.
„Zu Hause", sagte Katharina.
Zu Hause war nicht mehr zu Hause. Die Dinge änderten sich.
Sie las den Brief auch nicht in der Bahn, obwohl er ihr auf der
Seele brannte.
Erst am Schreibtisch, als der heiße Lichtstrahl aus der braunen
Metallfeuchte auf Hände und Umschlag fiel. Es war ein dicker
Brief. Also war er lang. Ob das gut war oder schlecht, wollte
Katharina nicht entscheiden. Abgestempelt war er in London.
Also doch schon London. Das war gut und nah und so
bekannt.
„Liebe Katharina", schrieb Azuka. „Es sind viele Wochen
vergangen, Monate schon, denke ich, und ich weiß, dass du lange
auf meinen Brief warten musstest. Ich hoffe, dass es dir in der
Zwischenzeit gut gegangen ist und du eine ruhige Zeit gehabt hast
ohne viel Aufregung. Auch stelle ich mir dich jetzt als Studentin
vor. Ich bin sicher, du kommst gut zurecht und blickst voller
Zuversicht in deine berufliche Zukunft."
Schon da konnte Katharina vor Tränen kaum etwas sehen. Sie
wollte nicht weinen, weil sie dachte, dass der Brief ja nun gleich
besser werden müsste und sie nichts verpassen wollte, aber dann
waren die Augen übervoll und liefen über und auf die Seiten des
Briefes, dass die Tinte verwischte und der Text wie mit kleinen
ausgefransten Teichen besprenkelt war.
„Meine Zeit zu Hause ist nicht sehr ruhig verlaufen", schrieb
Azuka weiter. „Ich habe die Tage an verschiedenen Orten
verbracht, weil ich nach all den Jahren erst mal die vielen
Verwandten besuchen musste. Ich hatte dir erzählt, dass die
Familien, die sich auch nur weit-
läufig miteinander verwandt fühlen, sehr zusammenhalten, so dass
ich im Grunde der Sohn von vielen Menschen bin und eine
Unzahl von Brüdern und Schwestern habe. So war es also sehr
kurzweilig, und ich war dauernd auf Reisen. Zu Hause dann hat
meine Mutter alle meine Lieblingsgerichte gekocht, auch wenn es
meine Leibspeisen in der Kindheit waren und ich mich doch
mittlerweile an alle möglichen europäischen Gerichte gewöhnt
habe. Das konnte ich ihr aber doch nicht sagen. Sie nahm an, dass
ich halb verhungert war.
Es ist sehr schön, in einer großen Familie der älteste Bruder zu
sein. Morgens wurde ich von einer kleinen Schwester geweckt, die
ich kaum kannte, weil sie erst geboren wurde, als ich schon in
England war. Die Brüder wollten Ratschläge für die Schule und
ihre weitere Universitätsausbildung. Alle übrigens denken, Europa
— und damit meinen sie England — ist das Paradies, wo es keine
Sorgen gibt. Sie können sich nicht vorstellen, dass es in einem
reichen Land Probleme gibt, und wenn ich ihnen erzähle, dass
man als Afrikaner beispielsweise Schwierigkeiten hat, eine
Unterkunft zu finden, weil Weiße keine Schwarzen in der Nähe
haben wollen, dann finden sie das schon sehr verwunderlich. Sie
denken, so was gibt es nur in Südafrika. Das gilt natürlich nur für
diejenigen, die noch nie in Europa waren. Auch die Familien, die
einen Fernseher haben, wissen ein wenig mehr, aber sie schauen
die ganze Zeit amerikanische Filme und denken dann auch, dass
es so überall auf der Welt zugeht.
Lange Gespräche hatte ich auch mit meinem Vater, von dem ich
ja in gewisser Weise sehr abhängig bin. Nicht nur, was die
Finanzierung meines Studiums betrifft, sondern auch im Hinblick
auf meine berufliche Zukunft. Er hat sehr feste Vorstellungen, wie
du weißt. Wir haben auch über dich gesprochen. Ich bin da aber
auf Granit gestoßen. Der alte Mann ist zornig. „A capital NO", hat
er gesagt.
Ich denke schon, dass das nicht so leicht zu umgehen ist, weil er
ein wichtiger und einflussreicher Mann ist, der mir nur Steine in
den Weg legen würde. Und in deinen. Eigentlich habe ich das die
ganze Zeit gewusst und dir auch zu verstehen gegeben. Wir
müssen also weiterhin Geduld haben. Verlange nicht, was ich dir
nicht geben kann, nicht im Moment. Darum will ich dich bitten,
dass du mich richtig verstehst und diese Geduld auf dich nimmst.
Ich bin immer dein Azuka."
214 215

Es war kein Liebeskummer, was Katharina verspürte, eher ein
Ausgeliefertsein an das Unvorstellbare, an das Nichts. Sie
weinte die ganze Nacht durch, versuchte mit den
Gedanken durch eine Wand zu kommen, um ihr Leben
greifbar und planbar zu machen, aber sie sah nur grau-
gesichtige Menschen, die irgendwie alle Trauer trugen,
und sie fühlte eine abgrundtiefe Hoffnungslosigkeit. Am
Morgen suchte sie einen Arzt auf, hatte sich ihre
Sonnenbrille aufgesetzt und erzählte dem alten Mann die
Geschichte ihrer Schlaflosigkeit. Es war eine phantasievolle
Erzählung, und Katharina wunderte sich über die Nüchternheit,
mit der sie kühl und ruhig ihren Text abspulte. Eine
Liebesgeschichte. Gewiss. Aber nichts gegen die Realität,
eher eine banale Story über ein Mädchen und irgendeinen
jungen Mann, dessen Vater die Verbindung zwischen
beiden nicht wünscht. Der junge Mann blieb blass.
Katharina konnte sich ihn auch nicht vorstellen. Der Vater
war schon markanter. Reich, erfolgreich. Vielleicht ein bisschen
wie der Arzt, der ihr die Geschichte abnahm. „Ja, das sind
schon Sorgen", sagte er. „Sie müssen mal zur Ruhe
kommen."
Sorgen, dachte Katharina, das sollen Sorgen sein, wie würde er
reagieren, wenn er die wahre Geschichte hörte. Sie bekam ein
Schlafmittel verschrieben. „Probieren Sie es aus", sagte der
Arzt, „und berichten Sie mir." Wieso, dachte Katharina, wieso
merkt er nichts, das mit der Sonnenbrille und meine Kälte
innendrin, wieso setzt er nicht Himmel und Erde in Bewegung
zur Rettung der verlorenen Seele.
Zu Hause und schon gegen Abend zählte sie die Tabletten ab,
zwanzig. Ob das reichte. Ob das genügte für den endlichen
Schritt.
Wer würde sie finden. Vielleicht überhaupt niemand. Wer hätte
denn schon Lust, sich um sie zu kümmern. Jeder ffir sich, und
keiner für den anderen. Überhaupt. Wer würde es erklären,
später; wenn alles vorbei wäre. Sagen, wie es gewesen
war.
Sie erklärte es Birgit, die still in der Wohnung gesessen hatte.
Stürzte in? ihr Zimmer, schon wieder wie aufgelöst und in
Tränen und hoffte, dass Birgit sie nicht einfach in den Arm
nehmen würde.
Birgit saß auf ihrem Bett, Katharina gegenüber, und war nicht
entsetzt, nicht erschrocken, erzählte ihrerseits eine Gesehiehte,
und Katharina sah sie an, hörte kaum hin,
nur halbwegs, sah auf Birgits Hände, die gar keine waren,
wie Zangen, nur jeweils zwei Finger über der Handfläche,
über dem Gelenk.
„Ich kann dir nur sagen, dass du von den Tabletten
nicht gestorben wärst", sagte Birgit. „Erstens sind es viel
zuwenig, und zweitens sind keine Barbiturate drin. Es
hätte dir gar nichts genützt. Du wärst irgendwann wieder
aufgewacht, und dir wäre hundeelend gewesen, zum Kotzen
und mehr, jedenfalls so, dass du bereut hättest, überhaupt
so'n Zeug genommen zu haben. Wenn du Glück gehabt
hättest, wäre es so gekommen, aber es hätte auch anders
sein können, je nachdem, wie lange, wie viel, wie schwer,
und du wärst mit einem Hirnschaden zu dir gekommen,
zu dir und somit nicht zu dir, und das wäre die Hölle
gewesen und nicht das, was du jetzt durchmachst."
Katharina pustete lauter banale Sätze heraus. Ich kann
doch nicht leben ohne ihn. Was für eine Zukunft habe
ich ohne ihn. Was soll ich tun ohne ihn.
Und doch konnte sie es nicht anders ausdrücken. Schwulst
und Tränen.
„Bist du überhaupt sicher, dass du ihn richtig verstanden
hast?", fragte Birgit.
„Ja", sagte Katharina. „Was gibt's da zu verstehen? Es
ist aus. Aus ist aus. So einfach ist es."
„Und dann ist für dich das Leben nicht mehr lebenswert."
„Ja", sagte Katharina trotzig. „So ist das." Und dann
bekam das Draußen doch ein bisschen Farbe, und das
war so etwas wie Wut, eine schöne rote Wut, die sich
erst einmal gegen Azuka richtete. „Für ihn ist es erst
einmal aus, weil etwas nicht geht, was nicht gehen soll,
und ich sitze hier alleine, und das ist ihm egal."
„Und da wolltest du ihn bestrafen", sagte Birgit.
„Ja", sagte Katharina. „Nein."
Birgit öffnete eine Schublade ihres Schreibtisches und
holte ein Taschentuch heraus, ein weißes Tüchlein mit
viel Spitze, und sie putzte sich die Nase damit, mit
diesen Händen, die ganz geschickt und nicht eigentlich
wie Zangen waren, solche Seeräuberhände, und Katharina
gewöhnte sich an den Anblick, anfassen würde sie sie
nicht, warum eigentlich nicht, anfassen würde sie sie
doch.
„Woher weißt du das alles überhaupt?", fragte sie. „Das
mit den Tabletten."
„Ich habe es mir jedenfalls nicht ausgedacht", sagte
Birgit, „es ist alles passiert, in meiner allernächsten
Nähe", und schaute sie ruhig und unverwandt an.
217
Katharina holte tief und etappenweise Luft, bis ein ganz kindischer
Schluckauf sie schüttelte und sie sich schämte, überhaupt noch ein
Wort zu sagen. Sie presste die Hand fest auf den Mund, sah auf
Birgit und wer weiß wohin. Sie wusste nicht, ob sie Birgit mochte.
Sie war so kühl, so ganz ohne Wärme, aber sie war da, und
Katharina dachte, vielleicht ist das schon viel und alles, was man
überhaupt erwarten kann: dass jemand da ist. Die Wut verstärkte
sich noch, und nach ein paar Stunden war Katharina in der Lage,
etwas zu sagen. Sie schrieb einen Brief an Azuka. Es war ein
stinkender Brief; und er sollte auch so sein. Sie schrieb wie mit
Worten anderer über verlorene Wochen und Monate und fürchtete
sich vor den kommenden. Sie sprach über die Feigheit von Leuten
wie Azuka und meinte ihre Verletztheit. Sie wollte Freiheit und
sehnte sich nach Gebundenheit. Sie schrieb aus, aus, aus, voller
Zorn und Eifer, und ging wie mit hochgekrempelten Ärmeln
hinaus in das, was sie gerade beenden wollte.
Sie begrub ihre Gefühle, die Trauer und die Sehnsucht, und blickte
aus sich heraus mit Augen aus Glas. Zu Hause, bei den Eltern, gab
es Wochenenden, die alltäglich waren und Katharina wegen ihrer
Banalität zu Tränen hätten bringen können, aber es berührte sie
nicht, der Sonntagsbraten und die Fernsehsendungen, die Stille.
Einmal fiel die Frage: „Und was ist mit Azuka?" Die Mutter hatte
gefragt, hatte Katharina nicht angesehen, und die sah auch nach
vorn, zuckte mit den Schultern. „Es ist aus", sagte sie.
Der Vater war wie vom Blitz getroffen, fuhr zusammen und drehte
sich aus der Hüfte heraus zu Katharina, um sie anzustarren. „So?",
fragte er, und dann war da schon die Gegenbewegung, zurück und
fort, und sein Blick hing am Bildschirm. „Gratuliere", sagte er. Die
Mutter sagte gar nichts, sah eher bedrückt aus, wie misstrauisch,
als ob sie Katharina nicht glauben würde, und legte eine fremde
Trauer auf ihr Gesicht.

218

KAPITEL 9
Einige Wochen lang genoss Katharina das, was sie sich selbst
gegenüber als Freiheit bezeichnete. Sie war schon lange nicht
mehr allein gewesen, im Grunde seitdem die Sache mit Oliver
angefangen hatte. Unfrei hatte sie sich eigentlich nie gefühlt, aber
jede Entscheidung, die von ihr zu treffen war, hatte eine gewisse
Rücksicht verlangt. Immer ein kurzer Gedanke an jemand
anderen. Ihre neue Freiheit war in Wirklichkeit ziemlich begrenzt
und beschränkte sich auf die Freude beim Einkaufen von
Kleidungsstücken, die nur ihr gefallen mussten. Ohne den kurzen
Blick zurück werfen zu müssen, kaufte sie sich einen
himmelblauen Pullover, der sie wie ein Baby aussehen ließ und in
dem sie sich mochte. Aber das war dann auch schon alles. Ihr
Studium absolvierte sie mit Wut und Liebe zugleich. Die Arbeit
bei Penny behielt sie bei, wenn auch nur, um den Eltern zu zeigen,
dass es auch so ginge. Und es ging.
Das Zusammenleben mit den beiden anderen gestaltete sich
schwierig. Birgit war weniger greifbar, als Katharina es sich
wünschte. Claudia aber ging ihr einfach auf die Nerven mit
Launen, die ständig wechselten und unbe-gründbar erschienen.
Katharina war oft zu müde, um auf Claudia einzugehen. Sie hatte
ihr über den letzten Stand ihrer Geschichte mit Azuka nichts
erzählt, und Birgit schien auch den Mund gehalten zu haben.
Claudia war überhaupt so mit sich selbst beschäftigt, dass sie
nichts um sich herum wahrnahm, und das war gut so,
irgendwelche Ratschläge hätte Katharina jetzt nicht gebrauchen
können, war im Grunde auch zufrieden, so wie es lief. Hatte sich
zugemacht, Ohren und Augen und Kopf. Dass nichts mehr an sie
rankam.
Claudia interessierte sich für nichts als für ihren Arno, mit dem sie
Abend für Abend verbrachte, an dessen Hals sie hing, wann
immer er in ihrer Nähe war, und er tätschelte sie ab und zu wie ein
Hündchen, dass sie dankbar war und am liebsten in ihn
reingekrochen wäre. Montags bis freitags waren Arno-
Tage, und an den
230
Wochenenden ging es Claudia schlecht. Da lag sie mit
verquollenen Augen im Bett, bis mittags oder darüber
hinaus, schlurfte vielleicht über den Flur in die Küche,
um nach einem Rest Kaffee zu suchen, ihr Nachthemd
hing schlampig von einer Schulter herab, wenn sie
überhaupt eins anhatte und nicht nur im Slip in der
Wohnung herumlief.
„Ich kann's nicht mehr sehen", sagte Katharina, weil ihr
fast schlecht wurde. „Reiß dich zusammen, was ist
überhaupt los?"
Aber an Wochenenden war Claudia nicht zu gebrauchen,
nicht anzusprechen.
„Wasch dich, kämm dich", sagte Katharina.
Claudia sagte: „Scheiß der Hund drauf."
„Was ist eigentlich mit Claudia los?", fragte sie Birgit,
als sich mal die Gelegenheit ergab.
„Weißt du das nicht?", fragte Birgit, die mit ihren Händen
ohne Schwierigkeiten Flaschen aufnahm und in eine Kiste
legte, dass Katharina es aufgab, Birgit als behindert zu
betrachten.
„Was soll ich wissen?", fragte Katharina.
„Na schön", sagte Birgit. „Sie erzählt es wohl keinem,
aber ich weiß es, weil ich Arno mindestens ebenso lange
kenne wie sie."
„Was weißt du?", fragte Katharina.
„Oh", sagte Birgit. „Er ist verheiratet, hat vier Kinder
zu Hause, führt eine Wochenendehe und hält sich Claudia
als Alltagsbraut."
„Und das macht sie mit?"
„Das macht sie nicht mit", sagte Birgit. „Deswegen die
Schreierei und die Heulerei, und samstags liegt sie im
Bett und wartet auf Montag."
„Und was redet sie denn über mich", sagte Katharina.
„Was redet sie denn so von wegen klaren Verhältnissen
und wissen, wo's langgeht und so. Was redet sie denn
so, schon seit Monaten, oder sind es schon Jahre, also
seit einer Ewigkeit hat sie mich bearbeitet, was für'n
Scheiß ich baue."
„Das ist so", sagte Birgit. „Das ist so gerade bei denen,
die selber nicht wissen, wie ein und aus, weil sie
eigentlich die ganze Zeit zu sich selber reden, weil sie
wissen, wie's eigentlich richtig wäre mit ihnen, und dann
müssen sie eben ein anderes Feld beackern und kurz
daran glauben, es wäre ihr eigenes."
„Mir ist schlecht", sagte Katharina.
231
„Im Grunde aber machen sie die ganze Zeit über mit
sich die falschen Dinge", sagte Birgit. „Sie ist so dumm und
kauft freitags noch Mitbringsel für seine Kinder." „Woher
weißt du das alles?"
„Och", sagte Birgit. „Er erzählt das alles, weil er es loswerden
muss. Er sitzt dann im Institut und heult auch los, weil er nicht
weiß, was er machen soll, beziehungsweise alles machen und
alles haben will wie ein kleines Kind, weil er im Grunde auch
noch eins ist, und das weiß er auch."
„Und so was ist Psychologe?", fragte Katharina. „Und
kein schlechter", sagte Birgit. „Er hat ein ganz gutes
analytisches Denkvermögen, solange es um andere geht.
Und er wäre ein noch besserer, wenn er gezwungen wäre,
sich selbst zu begreifen, aber niemand stellt ihn vor die
Alternative, das bisschen Heulerei von zwei Frauen tut ihm
doch gut." „Mir ist zum Kotzen", sagte Katharina. „Das
habe ich _ schon längst aufgegeben", sagte Birgit. „Du
kannst im Übrigen auch niemanden verbessern, glaube ich.
Du kannst nur oberflächlich was ändern, und auch nur
dann, wenn es dich direkt berührt. Dann musst du den
Leuten auf die Finger klopfen. Das habe ich mit ihm
gemacht. Weißt du, wie er mich nannte, anfangs?
Krüppelchen! Er hat schnell gemerkt, dass es mir keinen Spaß
macht, wenn Leute sich auf Kosten anderer amüsieren.
Seitdem geht es. Er kennt seine Grenzen bei mir. Und
das musst du im Übrigen bei allen Leuten machen. Dein
ganzes Leben lang."
„Ich hab mir das anders gewünscht", sagte Katharina.
„Ich mir auch", sagte Birgit. „Weißt du, als Kind war
das auch nicht so einfach bei mir wegen meiner Hände. Es
sind meine Hände. Ich bin damit geboren, ich komme damit
zurecht, es sind gute Hände, sie sind zu gebrauchen, und vor
allem, es sind meine. Ich habe lange gebraucht, bis ich das
kapierte, weil andere das nicht als so normal
betrachteten. Mitschüler. Die mussten immer hingucken.
Finde ich heute nicht mehr so schlimm. Wenn etwas aus
dem Rahmen fällt, muss man eben hingucken. Aber
Erwachsene! Das war am schlimmsten. Weißt du, ich
habe dann das Tagebuch der Anne Frank gelesen, wo
sie schrieb, sie glaube an das Gute im Menschen. Ich
hab das lange gesucht als Kind, das Gute im
Menschen. Ich kann dir sagen, das gibt es nicht. Ich
glaube an das Schlechte im Menschen. Seitdem geht es
besser. Wenn du davon ausgehst, kommst du auf dieser
232
Welt besser zurecht. Wenn du kapierst, dass möglicherweise all
diese Leute Unrecht haben, weil sie dumm sind oder feige oder
bösartig oder voreingenommen oder hinterhältig.
Wenn du kapierst, dass möglicherweise du Recht hast. Du allein.
Dann gibt es auch keine Enttäuschungen." „Sicher", sagte
Katharina, „sicher", und war dann schon weit weg, um Birgits
Sätze zu füllen mit Erfahrungen und Gesehenem. Die Wahrheit,
dachte sie, die Wahrheit redet kaum einer, und was ist Liebe,
doch nur Habenwollen, Behaltenwollen, und was ist das Leben,
das Einzige, was ihr gegeben wurde, und sie nahm sich vor,
daraus etwas zu machen.
Sie sah Leute und Orte und Himmel und Erde mit anderen
Augen. Klarer und schärfer und mit einer gewissen Neugier.
Schaute hoch und sah einen Husch Mistelzweige im hohen
Baum neben dem Straßenbahndepot. Ja, gibt's denn so was,
dachte sie.
Natürlich suchte sie einen Aufhänger, um an Azuka wieder
heranzukommen. Aber wie. Aber was. Sie kaufte eine
Geburtstagskarte, hätte ihm gerne die ganze Welt geschenkt,
aber Azuka mochte Geschenke nicht. Sie kaufte eine Karte, auf
die Gräser und Blumen geklebt waren, und hoffte, dass das
Stück Wiese lebendig genug war.
„Lieber Azuka", schrieb sie, „ich gratuliere dir von Herzen zu
deinem Geburtstag. Ich hoffe wirklich, dass es dir gut geht.
Kathi"
Mehr ging nicht, mehr konnte sie nicht. Sich ausbreiten vor
ihm, das Innere nach außen kehren, lieber Azuka, mir geht es
schlecht, und ich trage Trauer wegen der Menschen, wegen der
Welt, wegen dir und mir, überhaupt, möchte meinen Kopf an
deinen lehnen und endlich zu Hause sein, wenn du weißt, was
ich meine, du weißt das doch, konnte sie das schreiben?
Es war alles anders geworden. Die Sehnsucht war weniger
süchtig und die Trauer auch weniger traurig. Katharina ruhte
gut in sich selbst.
Bei den Eltern war Oliver zu Gast, auf einen Sprung
vorbeigekommen. Die Mutter war aufgeregt und ließ
Katharina allein mit ihm. Er saß sehr aufrecht da, in
irgendeiner Bundeswehruniform, und sah stolz aus und wie
frisch gewaschen, und Katharina hatte Mitleid mit
233
 ihm und wusste nicht, warum. Oliver freute sich offensichtlich,
grinste breit, und Katharina fiel auf, dass er sich sehr gründlich
rasiert hatte. Rötlich gescheuerte Haut und an einer Stelle blutig.
Wie es ihr ginge und was sie so mache. Seine Augen versuchten
alte Vertraulichkeit, und Katharina fühlte sich, als ob sie
jemanden ertappt hätte, und hätte es- doch gern übersehen.
Schließlich kam er doch auf das Thema zu sprechen. Ob sie nicht
vielleicht solo wäre. „Wie kommst du darauf?", fragte sie. „Ich
dachte nur", sagte er. „Und wenn, dann könnten wir vielleicht ...
ich meine, aus alter Freundschaft, und ich könnte alles
vergessen, ja wirklich, alles, was war, könnte ich vergessen."
„Was war denn?", fragte Katharina, die eigentlich vergessen
hatte, was mit ihm je gewesen war.
„Nun", sagte er, „was du inzwischen... Ich würde dir
wirklich alles vergeben. Ich denke, du warst verrannt, und
ich hatte dir so was auch nicht zugetraut, aber ich würde es
dir vergeben und ganz von vorn anfangen." Katharina fühlte
Wut in sich aufsteigen, weil er für das, was er weitläufig
umschrieb, im Grunde keine Sprache hatte und religiöse
Begriffe strapazierte, hinter denen eine ganz mittelalterliche
Vorstellung von Sünde stand. Sie stand auf und schwankte
etwas vor Übelkeit. „Es ist nicht vorbei", sagte sie und
meinte zweierlei, und er verstand es auf eine Art und sagte:
„Himmelherrgott, wann wirst du endlich zur Vernunft
kommen." „Vernunft?", schrie sie. „Welche Vernunft denn?"
„Es ist doch klar, dass die alle so eine Verbindung
wollen", sagte er und war fast heiser. „Die wollen sich doch
alle nur verbessern, und deswegen sind sie hinter weißen
Frauen her und wollen nichts lieber, als die heiraten. Das
weiß doch jeder, nur du anscheinend nicht." Katharina merkte,
dass ihr jetzt auch die Sprache fehlte. Sie hatte sich vorgestellt,
solche Sätze, solches Denken, die Idee vom
Herrenmenschen, ja wo, eigentlich nirgendwo, ja doch, in
Südafrika zu finden. Aber jetzt fielen sie hier, in ihrer engsten
Umwelt, und ihr war klar, dass das Gleiche mit gleichen Worten
oder anderen schon die ganze Zeit über gesagt wurde. Sie hatte
nicht sehen wollen, was sie nicht ertragen wollte. Es war ein
einziger Prozess der Verdrängung gewesen, und in ihrem
Kopf formte sich doch eine Bezeichnung für die Menschen in
ihrer Umgebung: Rassisten.
234
Sie öffnete den Mund und schloss ihn wieder. Ihr war bewusst,
dass es Situationen gab, in denen eine Diskussion unnütz wurde.
Verschenkte Worte, die nur ihre Kraft kosteten. So sah sie Oliver
nur an, wie entsetzt, und er musste das sehen, stand auf und sagte
fast flüsternd: „Du bist nicht mehr zu retten."
Sie verstand genau, wie er sich fühlte, wie ein geschlagener Ritter,
der versucht hatte, die Frauen seines Landes gegen die
Eindringlinge zu verteidigen, und dieses Bild brachte sie fast zum
Lachen. Aber dann wurde es mit einem Schlag eiskalt in ihr, und
sie fror und verließ das Zimmer.
Die Mutter war später verlegen gewesen. Sie standen beide vor
dem Küchenschrank, und die Mutter zog eine Karte aus ihrer
Küchenschürze, reichte sie Katharina und sah sie nicht an. „Ich
wollte sie dir beinahe nicht geben", sagte sie.
Es war eine Ansichtskarte von Azuka, die er aus Straßburg
geschrieben hatte, und Katharina verstand nichts und steckte die
Karte ein. In ihrem Kopf dröhnte es, sie nahm wenig auf, aber
doch den Anblick der Mutter, die die gleiche Trauer mit sich
schleppte wie damals, als sie hörte, dass Katharina sich von Azuka
getrennt hatte. Trauer, die eine Mischung war aus Hilflosigkeit
und Missfallen und einem Wust verletzter Gefühle, vor allem
Eifersucht.
Mit Verstand las Katharina die Karte erst in der Straßenbahn. Die
Schrift mit den runden Bögen, die sie so liebte. Viel zu lässig
geschriebene Worte, als dass sie eine Bedeutung haben konnten.
Und doch. Jedenfalls stand eine Straßburger Adresse auf dem
kleinen Raum zwischen Briefmarke und Text. Das hatte doch was
zu bedeuten.
„Kathi." Warum nicht Liebe Kathi? „Kathi, vielen Dank für deine
Karte. Das war nett, unter den gegebenen Umständen. Ich besuche
gerade ein mehrwöchiges Seminar an der Straßburger Universität.
Da ich auf dem Rückweg noch durch Heidelberg will, schaue ich
vielleicht anschließend bei dir vorbei, am Samstag, abends so
gegen sechs Uhr, Azuka."
Katharina schrieb eine Antwort, die sie per Express nach
Straßburg sandte. „Lieber Azuka." Sie traute sich, Lieber
hinzusetzen. „Über deine Zeilen habe ich mich sehr gefreut. Es
wäre schön, wenn du mich am Samstag besuchen könntest. Ich
wohne jetzt in Frankfurt, in der
235
 Nähe der Universität. Sechs Uhr ist okay. Deine Kathi." Das
würde gehen, dachte Katharina, ohne dass sie gegebenenfalls
einen Rückzug antreten müsste, Rückzug für Worte, die sie
meinte, aber nicht sagen durfte, weil sie zuviel hineingelesen
hätte in ein paar Zeilen auf einer Ansichtskarte.
Samstag war ein guter Tag. Warmer Herbst. Und die Bäume
hatten sich wie zu einem Festtag geschmückt mit Gold und
Glanz.
Zum Glück lebte Claudia ihren Wochenendfrust bei ihren Eltern
aus. Birgit war auf einer Analyse und erst Montagmorgen
zurück.
Katharina saß und stand und ging und wusste nicht, wohin mit
sich selbst. Sie hatte ihre Studienbücher auf den Tisch gelegt, um
zu tun, als ob. Ihre halbe Lesebrille. Dann schaute sie aus
Fenstern, zur Straße hinaus und in den Hof hinein, seit vier Uhr,
und um halb sechs dachte sie darüber nach, ob dem Wort
vielleicht möglicherweise mehr Bedeutung zuzumessen wäre, als
sie bisher getan hatte.
Um ziemlich genau sechs Uhr klingelte es, und Katharina rannte,
zweifelte keinen Augenblick, dass er es war, und riss die Tür
auf. Wie sie seine Augen liebte. Seine Stimme.
Sie strahlte ihn an, weil sie gar nicht anders konnte,
versuchte dann doch, sich zu bremsen, weil sie nicht
wusste, wie weit und wozu und was dann.
„Komm rein", sagte sie. „Ich freue mich, dich zu sehen."
„Ich freue mich auch, dich zu sehen", sagte Azuka. Sie
saßen sich gegenüber auf Stühlen, die eher Gartensitze
waren, klappbare Holzsessel, die Katharina vor den
Schreibtisch gestellt hatte.
Azuka sah sich im Zimmer um. „Es geht dir gut", sagte
er dann, „man sieht es. Und du genießt dein Studium."
Er wies auf die Bücher.
Sie nickte und zuckte gleichzeitig mit den Schultern. Es
würde ihr heute reichen, nur gut auszusehen. Sie hatte
lange überlegt, was sie anziehen sollte, trug nun pastell-
farbene Kleidung, in der sie sich hübsch und zart vorkam.
Es war eine leichte Unterhaltung, und die ganze Zeit
über dachte sie nur, wenn er mich doch endlich in den
Arm nähme. Azuka berichtete über das Seminar in
Straßburg und dass er eigentlich noch nach Heidelberg
gewollt hatte.
Es war sehr spät geworden, zu spät im Grunde für
236
Frankfurt, aber dann hatte er die Ausfahrt nach Heidelberg
verpasst, und jetzt saß er hier.
Katharina dachte, dass sie jetzt schon sehr nahe dran waren an
ihrem Thema, das ja irgendwie Schicksal hieß, und sie dankte
diesem insgeheim für die verplatzte Ausfahrt. „Wie schön",
sagte sie.
„Dass ich die Ausfahrt verpasst habe?", fragte Azuka. Sie
nickte und lachte. „Ja", sagte sie. „Das du hier bist."
„Ich hatte so meine Bedenken", sagte er. „Ich wusste nicht, ob du
nicht die Tür vor meiner Nase zuschlagen würdest."
„Warum sollte ich?", fragte sie.
„Nach deinem letzten Brief zu urteilen", sagte er.
„Oh, der", sagte sie und wollte nicht darüber reden,
denn dann hätte sie die ganze lange Zwischenzeit berichten
müssen, und sie hatte alles, alles jetzt und auf der Stelle
vergessen.
Obwohl das Thema jetzt da war, wich sie also aus, wollte etwas
kochen, was ihr lieber war, als essen zu gehen. Sie wärmte ein
Schnellgericht auf, und das schmeckte fürchterlich, aber Azuka
lobte es. Er ist immer noch höflich, dachte sie, und noch nicht
ehrlich, und sie fühlte den Abstand und hatte Hemmungen, ihn zu
überbrücken. Was sollte sie auch tun.
„Kannst du länger bleiben?", fragte sie schließlich.
„Ich weiß nicht", sagte er. „Bis morgen vielleicht. Bis
Montag früh."
„Bis Montag früh", beschloss Katharina. „Wir müssen nur
sehen, wo wir dich unterbringen."
„Vielleicht gibt's ein kleines Hotel in der Nähe", sagte
Azuka.
„Wir gehen gleich auf die Suche", sagte Katharina und stand auf,
und während sie durchs Treppenhaus hinuntergingen, fühlte sie,
dass er doch nur wie Besuch war, und sie versuchte ein krummes
Lächeln. Katharina lotste Azuka durch die Straßen zu einem
unauffälligen Hotel, das nicht so teuer aussah. Der Portier sah
beide, nachdem er Katharinas Frage nach einem Zimmer gehört
hatte, von oben bis unten an und nannte einen horrenden Preis.
Katharina zog Azuka am Ärmel hinaus. Sie war wütend, nicht so
sehr über den Betrag, den das Zimmer gekostet hätte, mehr noch
über die Blicke des Portiers. Sie sagte sich, sie wolle das alles
nicht mehr sehen, nicht mehr hören, und verschloss Augen und
Ohren.
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 Azuka schaute sie an, wieder mit seinem Röntgenblick, den sie
so gut kannte und vor dem man nichts verstecken konnte. Er
hatte einen ironischen Zug um den Mund.
„Never mind", sagte er. „Mach dir nichts draus. Wir suchen
weiter."
In einem Hotel an der Bockenheimer Landstraße gab es dann
keine Probleme, ein Zimmer zu mieten, ein hübsches, kleines
Mansardenapartment, das preiswert war und von dessen Fenster
aus man über die Dächer Frankfurts sehen konnte. Katharina fiel
der Blick aus dem Küchenfenster in Cambridge ein, und sie
verwischte das Bild schnell. Verdammt, dachte sie, warum bin ich
so blöd erzogen worden, dass ich nicht einfach zu ihm hingehen
und ihn in die Arme nehmen kann. Aber unten dann, wieder im
Auto und halb von einer Dämmerung umgeben, sagte er: „Kathi",
und sie traute sich nicht, ihn anzusehen, und traute sich doch,
dachte, das ist doch der alte, liebe Regenmantel, den er da trägt,
ja, den lieb ich auch, und sie neigte den Kopf in Azukas
Richtung, weil sie gar nicht anders konnte und schwer wie Blei
war. „Kathi", sagte Azuka, und wie in Zeitlupe legte er die Arme
um sie und sein Gesicht an ihres und küsste sie sanft, und sie
musste schnaufen, weil nicht genug Leben in ihr war, um das
alles zu ertragen, und dann war sie wieder zu Hause, wirklich da,
und vergaß das Weinen, das in ihr saß, und steckte sich selber
lauter kleine Trostworte zu.
Katharina ging in ihre Wohnung erst am Montagmittag
zurück und hatte zwei Vorlesungen verpasst. „Wo um
Himmels willen warst du?", fragte Claudia. „Wir haben uns
Sorgen gemacht." „Azuka war da", sagte Katharina.
„Im Ernst?", fragte Claudia. „Wow! Und ihr habt euch die
ganze Nacht verlustiert, was?"
Die Wohnung war plötzlich zu voll. Zwei Menschen zuviel in
den Räumen. Auch Birgit, die nur leise herumlief, störte. Es war
eigenartig, wie die Stunden weiterliefen, als wäre nichts
Besonderes gewesen, und Katharina hatte sich gerne die beiden
letzten Tage noch einmal wie einen lieben Brief hervorgeholt.
In der Nacht hatten Azuka und sie kein Auge zugetan. Sie
hatten nah beieinandergelegen und sich flüsternd gesagt,
was zu sagen war. „Es hat sich im Grunde nichts
geändert", hatte Azuka
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gesagt. „Ich kann dir nicht Sicherheiten versprechen, wo ich selber
so unsicher bin. Nicht mit dir, sondern mit meinem ganzen Leben.
Meine Familie. Mein Vater. Ich hoffe, dass er sich eines Tages an
den Gedanken gewöhnen wird, dass er mit dir zu rechnen hat.
Aber im Moment." „Ich brauche keine Sicherheiten", sagte
Katharina und fand, dass sie alle Sicherheiten der Welt hatte.
Azuka war wie ein Gegenpol zur Welt, die drauf und dran war, sie
zu verbittern.
„Das wird sich ändern", sagte Azuka. „Glaub mir. Aber ich
tu mein Bestes." „Verzeih mir", sagte Katharina. „Was um
Himmels willen?"
„Dass ich so reagiert hatte. Damals. Dieses Wort werde ich nie
vergessen. Dieses capital NO. Es traf mich wie ein Pfeil und
schmerzte."
„Es waren nicht meine Worte", sagte Azuka. „Aber ich
dachte, du solltest wissen, wie die Dinge stehen. Wenn wir
zusammen sein wollen, musst du vieles ertragen können.
Viel Schlimmeres als zwei Worte." „Was?", fragte
Katharina. „Die Menschen", sagte Azuka.
„Ich weiß", sagte Katharina. Sie legte ihre Arme um
seinen Hals und verlor sich in Gedanken. „Du bist dünner
geworden", sagte Azuka. „Nein", sagte Katharina.
„Bestimmt nicht. Bei all den Schokoladensachen, die ich
manchmal in mich hineinstopfe."
„Doch", sagte Azuka. „Du bist dünner geworden." Katharina
lachte. Dass so ein banales Gespräch möglich war, amüsierte sie.
Und es war schön, jemand anders so ohne Hemmungen anfassen
zu können. Das Gefühl zu haben, der andere war wie man selbst,
ein weiteres Ich mit demselben Körper, denselben Gliedern,
denselben Gedanken. Die Sehnsucht, die sonst so unendlich groß
und weit gewesen war, hatte sich in Ruhe gewandelt, und
Katharina betrachtete Azuka, konzentrierte sich auf ein Stückchen
Schulter wie mit mikroskopischen Augen. Sie fuhr mit dem Finger
über die Kuppe eines Knochens und schloss die Augen, um das
Gefühl für immer zu bewahren. Wie schön Selbstverständliches
war. Es war, als hätten sie sich verschworen, nicht traurig zu sein.
Nicht gegen Morgen und auch nicht beim Abschied. Azuka fuhr
Katharina nach Hause, setzte sie vor der Tür ab. Sie hatte ihm den
Weg zur Autobahn erklärt und blieb an der Bürgersteigkante
stehen. Als das Auto anfuhr,
239
fühlte sie sich klein und von einer riesigen Stadt verschlungen
und eine Sekunde lang wie von Gott und der Welt verlassen.
Das war schnell vorbei. Sie bildete sich ein, Azuka wäre nur
kurz um die Ecke gefahren.
Es war schwerer, als sie gedacht hatte. Sie wurde gereizt.
Warum halte ich das nicht aus, dachte sie, Claudia zum
Beispiel, ich kann sie nicht mehr sehen, das Theater mit Arno,
Claudias Klammerspiele, bleib bei mir, oder ich bringe mich
um, Händeringen wie in einem schlechten Boulevardstück, und
dann die kampfähnlichen Liebesspiele in Claudias Zimmer.
„Kannst du dich nicht zusammenreißen?", musste Katharina
sagen, wenigstens das.
Claudia heulte ihr was vor. „Was habe ich dir getan, dass du so
zu mir bist. Ich hab es schwer genug. Wenn ich ihn schon
einmal hier habe. Nicht jeder hat es so gut wie du. Entweder du
gehst schick in ein Hotel oder besuchst ihn in seiner Wohnung.
So gut möchte ich es auch mal haben. Verdammt gut hast du es
in deinem Leben."
Wie sich die Dinge verändern, dachte Katharina und nahm es
nicht ernst.
Noch mehr als vorher sah Katharina Situationen überdeutlich
und wie herausziseliert. Alles erschien ihr vorübergehend und
vergänglich und deswegen so bedeutsam. Sie hatte Lust,
Bewegungen festzuhalten und zu beschreiben, um alles für
eine Nachwelt zu bewahren. Sie selbst dachte sich in einen
Zustand zwischen Nähe und Ferne hinein. Sie befand sich im
Wartezustand. Azukas Briefe waren anders geworden.
Knappe, kurze Worte. Und auch ihren Mitteilungen fehlte die
gewöhnliche Langatmigkeit, mit der sie die Tage als normal
bezeichnete und sich selbst Trost spendete. Sie hielten sich
beide auf Sparflamme, um ihren Gefühlen nicht freien Lauf zu
lassen und zu verwirren, wie sie sich eingerichtet hatten.
Kurz vor dem Weihnachtsfest schrieb sie, dass der Zustand
nicht auszuhalten war, und Azuka begriff, weil er wie
sie die Zeichen gesehen und versucht hatte, das Unmögliche
zu ertragen.
Komm, schrieb er.
Sie verständigten sich kurz über die Zukunft, und das
hieß, die nächsten Tage, Wochen, alles war ein Risiko.
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Ob sie ihr Studium in Cambridge weiter fortführen würde. Ob sie
ein Stipendium bekäme. Ob das Geld, das er zur Verfügung hatte,
für sie beide reichen würde. Aber im Grunde war es egal. Sie
ordnete ihre Dinge nicht eigentlich in einem Hochgefühl der
Freude. Dafür war alles zu selbstverständlich geworden.
Zu grauen Flanellhosen trug sie ihren dunkelblauen Blazer, der
vielleicht zu feierlich war und sie blass und durchsichtig aussehen
ließ. Sie mochte ihn, weil er sehr locker an ihr hing und bequem
war. Obwohl sie versuchte, unangenehme Dinge nicht an sich
ranzulassen, war sie so bereit und gewappnet.
Die Mutter sah sie mit zurückgenommenem Blick an, als ob
Katharina schon weit weg und auf einem anderen Planeten wäre.
„Ich habe immer Angst davor gehabt", sagte sie und schaute weg
und aus dem Fenster. „Ich weiß, die Welt ist jetzt anders und so.
Aber ... musst ausgerechnet du das sein?"
Katharina verstand, was die Mutter meinte. „Ja", sagte sie und zog
die Brauen zusammen. „Ich, wer denn sonst?" Die Mutter zuckte
mit den Schultern, wandte ihr Gesicht wieder in Katharinas
Richtung und sah sie lange und wie leidend an. „Und du siehst so
schön aus", sagte sie.
Ach, dachte Katharina, hätte sie doch was anderes gesagt, und
drückte sich mit den Händen ab vom Küchenschrank, an den
gelehnt sie gestanden hatte.
Der Vater hatte wie die Mutter aus dem Fenster gesehen, im
Nebenzimmer, als ob ihn die Sache nichts angehen würde. Als
Katharina den Abschied probierte, sah er sie ironisch an. „Jetzt
kommst du richtig in die Patsche", sagte er.
Es war witzlos, die Dinge zu erklären, und Katharina ging und
streckte ihren Kopf gerade und hoch. Draußen die Pflanzen waren
unbeweglich und vom Raureif gefroren. Die Forsythien hatten
schon Knospen angesetzt. Mein Gott, ist der Strauch gewachsen,
dachte Katharina, seitdem.
Sie landete auf dem Flughafen von Luton, und es hätte wie eine
Ferienreise sein können, dabei war es der wichtigste Schritt ihres
Lebens. Es amüsierte sie, dass die Leute das nicht wissen konnten.
Keine Pauken, Trompeten.
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Die Fahrt nach Hause — nach Hause, dachte sie — hätte sie gerne wäre gelöst. Die Leute würden ein bisschen weinen und sich dann
verlangsamt, um den Beginn besser festhalten zu können. Azuka freuen, weil sie Tragödien lieben besonders Liebestragödien. Und
war still und sah auf die Straße. Ein kühler, blauer Himmel hatte die Welt hätte Recht behalten, weil so etwas wie wir nicht
sich auf die Erde gelegt. passieren sollte, nicht unter den Augen der Götter."
Und dann fuhr Azuka doch weniger schnell, als ob ihm auch klar Ich mag keine Geschichten ohne Happyend , sagte Katharina
geworden wäre, dass sie eine unendlich lange Zeit vor sich „Vielleicht nur deshalb. Ich bin entschlossen Es war auf einen
hatten. Er blickte kurz aus den Augenwinkeln auf Katharina. Schlag ernster geworden. Katharina sah wieder hinaus auf die
„Wie geht es dir?", fragte er. Sie musste grinsen. Er wusste flachen Bögen von Cambndgeshire. Azuka griff nach ihrer Hand
doch, wie es ihr ging. Sie rutschte auf dem Sitz etwas und drückte sie kurz und Katharina hatte das Gefühl, als ob sie der
vor und lehnte sich mehr hinein, wie um sich einzuwickeln. Welt ein Schnippchen geschlagen hätten. Blitzartig erschien ihr
„Weißt du was", sagte sie, „ich hatte es mir immer so die Zukunft wider alle Vernunft hoffnungsvoll und begreifbar und
vorgestellt, dass ich eines Tages, wenn ich groß sein würde, ganz und gar unkompliziert.
nach Afrika gereist wäre." „Groß?", fragte Azuka. „Erwachsen",
sagte Katharina. „Erwachsen?", fragte Azuka.
„Nun ja", sagte Katharina. „Ich denke, du verstehst, was ich
meine. Ich wäre also zum Beispiel Diplomatin geworden. Oder
Journalistin. Oder Bundestagsabgeordnete." „Sicher", sagte
Azuka.
„Ich hätte also alles getan, um nach Afrika zu kommen", sagte
Katharina. „Ich hätte dich schon aufgespürt, dich und deine
Familie, also dich und deine Frau und deine Kinder. Und was
meinst du. Ich hätte alle Hebel in Bewegung gesetzt, um dich zu
verführen. Verstehst du? Das hätte ich glatt gemacht, ohne
Rücksicht auf Verluste. So bin ich. Ich fand die Geschichte immer
toll. Wie ich dich verführt hätte. Das hätte mich darüber hin-
weggetröstet."
„Ich erzähl dir auch eine Geschichte", sagte Azuka. „In zehn
Jahren vielleicht oder auch in zwanzig oder auch jedes Jahr wäre
ich nach Deutschland gekommen. Ich hätte dich auch aufgespürt,
dich und deinen Mann und deine Kinder. Ich hätte dich verführt,
das heißt, ich hätte alles getan, was in meiner Macht stünde, um
dich rumzukriegen. Die Geschichte hat mir auch geholfen. Nur,
sie wäre keine Geschichte geblieben. Ich hätte Ernst gemacht."
„Ich auch", sagte Katharina.
Sie mussten beide kurz lachen und dann immer wieder, bis
Katharina sich die Tränen aus den Augen wischte. „Wenn
das jetzt ein Film wäre", sagte Azuka, „dann würde an
dieser Stelle was Dramatisches passieren, und einer von uns
müsste sein Leben lassen, und das Problem
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