Literario

Núm. 20, Año 2 MARZO 2011

Cabronzuela accidentada

Imágenes

de

Alina Poulain

Costo de recuperación $10.00


Artista invitado:
Alina Poulain Welles. .
Nuevamente nos acompa-
ña esta diseñadora y artis-
ta mexicana de un estilo
muy definido y fresco.
Nuestros nuevos
colaboradores SUMARIO
Alejandro Campos Oliver (México, D.F.,1983).
Licenciado en Docencia por la UAEM. Diplomado en 2 De la mujer y un libro pendiente
Artes Plásticas por el CMA. Especialidad en Edición
por el Grupo Editorial Versal S.C. en la Casa del Editorial
Libro de la UNAM. Autor de siete libros, los más
recientes: Melancolía del olvido (UNAM, 2009) y Som-
bra (FONCA-CONACULTA, Eternos Malabares,
Ayuntamiento de Cuernavaca, 2010). Becario de 3 Poemas
Jóvenes Creadores (Literatura) FOECA - Morelos -
CONACULTA (2004-2005 y 2009-2010). Incluido en Alejandro Campos Oliver
más de treinta antologías de Iberoamérica. Sus textos
han sido publicados en una hilera de revistas y suple-
mentos culturales del país y el extranjero. Profesor-
Investigador de Lengua y Literatura del IEMS DF de 7 Pesadillas (Tercera parte)
tiempo completo. Preside la cátedra “Miguel Escobar”
del plantel Salvador Allende GAM 2. Catedrático de Francisco Enríquez Muñoz
nivel superior y coordinador de talleres de expresión
escrita, apreciación y creación literaria. Director y
editor de diversas publicaciones culturales. Ha parti-
cipado en numerosos encuentros literarios nacionales 12 La fauna de Comala
e internacionales en México, Canadá, Cuba, Perú,
Ecuador, Colombia y Uruguay. Premio Estatal de la
Javier Gaytán Gaytán
Juventud Morelense 2009 por trayectoria artística.
Profesor Honorario del Colegio de Posgrado de la
Universidad Nacional Daniel Alcides Carrión de
Perú. 14 Él
Javier Gaytán Gaytán. (México, D.F., 1971)
Licenciado en Letras Hispánicas por la UAM, actual-
Verónica Nagore
mente estudia la carrera de Creación Literaria en la
Universidad Autónoma de la Ciudad de México. Ha
participado en talleres de análisis y creación literaria
con Andrea Montiel, Alán Aguilar, Carlos Illescas, 15 Breve cuento de Josefina
Iliana Godoy, Dolores Castro y Galdino Morán. Daniel Jiménez
Daniel Jiménez. (México, D.F. 1983) Vive y trabaja
en Xochimilco. Dibuja y escribe en sus ratos libres.
Tomó un diplomado de anatomía de la figura humana
en el Centro Cultural Helénico. Pertenece, desde el 18 Desiertos
año 2007, al taller de dibujo al desnudo impartido por
el maestro José Barbosa en la casa de cultura “Jesús Alejandro Reyes Juárez
Reyes Heroles”. Ha participado en varias exposiciones
colectivas y en diversas actividades culturales.
Enrique Urrutia. (Xochimilco, 1947) Economista,
presidente del Consejo de Fomento Cultural de 19 Cuatro poemas de amor
Xochimilco, A.C., miembro del Patronato del Parque
Ecológico de Xochimilco, A.C., miembro del Patrona- Gabriel Herrera Salazar
to de Centros de Integración Juvenil, A.C., director de
teatro, promotor cultural.
21 El tío Jocundo y la olla de barro
Enrique Urrutia

23
Instrucciones (fragmentarias)
revolucionarias
Misael Rosete

24 Un hombre llamado Francisco

José Bertoldo Peralta Martínez

30 Mirando las miradas que te miran

Arturo Texcahua

33
Bandeja de entrada
Nuestros lectores

revista de literatura y creación

No. 20, Marzo 2011, es una publicación impresa y electrónica mensual editada por
Colectivo Trajín: ◙ Elizabeth Llanos ORGANIZACIÓN Y LOGÍSTICA ◙ Marlene Galicia
DIFUSIÓN Y PROMOCIÓN ◙ Arturo Texcahua EDITOR ◙ Samuel Arias CORRECCIÓN
Registros en trámite. Todos los textos aquí publicados son propiedad de sus autores y están
protegidos por la Ley Federal de Derechos de Autor. Queda prohibida cualquier reproduc-
ción total o parcial sin previo aviso de los autores y/o sin mención de la fuente.

colectivotrajin@gmail.com 2011 Marzo 1

http://trajineros.blogspot.com
Editorial Opinión Alejandro Campos Oliver Poesía

De la mujer y un libro pendiente Poemas

E
l día de la mujer está en marzo y en algunas ofici- 4
nas públicas lo festejan dando el día a sus trabaja-
doras y organizando ferias de la belleza y del Cansado
hogar, para que las mujeres adquieran cosméticos retrocedo a un imperceptible bosque
y cremas para verse siempre jóvenes, ropa de moda, bolsos Inmóvil
y zapatos, y otros objetos que, de acuerdo con el discurso anclo mis ojos a la orilla afluente
de quienes apoyan esas ferias, les gustan a las mujeres. En
algunos casos hasta hacen festejos donde rifan licuadoras, —aturdido—
planchas y cafeteras. Prácticas y regalos ―muy apropiados‖ —exhausto—
para reflexionar sobre la condición de la mujer en el mun- —contrito—
do. Para algunas ese día se ha convertido en una fiesta más
y esperan recibir regalos de los hombres de su vida: hijos, (escribo en una piedra que pule el río)
novios, esposos. En el colectivo Trajín lo recordaremos de
otra manera. Para la semana del 7 al 11 de marzo se ha pro- Me desintegras como una brizna
gramado un ciclo de cine que nombramos: ―Abusos, pro- que de asombro
blemas aún vivos‖, y que incluye cinco películas contem- se p-u-l-v-e-r-i-z-a
poráneas que abordan algunos de los atropellos que siguen
presentes en la realidad cotidiana de las mujeres. En Flor (y así disuelto reescribo)
del desierto se denuncia la salvaje mutilación sexual que
sufren las mujeres en África, la tristemente célebre ablación Terminas con mis neuronales vericuetos
de clítoris. En Te doy mis ojos se destaca la violencia física entre frágiles desaires
y sicológica contra las mujeres en el entorno de la relación enramas ecuatoriales tardes
de pareja. Grbavica: El secreto de Esma subraya de manera enigmáticos afectos sin prisa hilvanas
sutil y conmovedora el drama que conllevan las violaciones No tienes estación de afluencia
de que son objeto las mujeres en las guerras, donde conti- y tus ojos son acrobacia de magnolias
núan siendo las principales víctimas. Agua levanta la voz Tu sonrisa mural de crepúsculos
sobre las viudas en la India, donde adquirir esta condición eres llano inconquistable prorrumpiendo en lejanías
es una desgracia que estigmatiza a estas mujeres y las con- que abate pentagramas de esmaltes intangibles
dena a castigos y abusos. Tráfico humano nos llama a cono-
cer de la trata de mujeres y niños en el mundo, actividad Gracias por colorear mis abismos
que da enormes ganancias al crimen organizado. Después por recordarme que debo amar la vida
de las seis de la tarde, los esperamos en la Casa del Arte, como las cigarras después de la lluvia
Morelos 7, en el centro de Xochimilco. por mostrarme que difícil es
En este número, además de poemas y relatos varios, se escalar una montaña de enigmáticos sonidos
integran tres textos relacionados con la Revolución mexica-
na. Es cierto, su publicación se realiza a destiempo del fes-
tejo centenario. Son algunos de los que se recibieron de los 7
vecinos de Xochimilco como respuesta a una convocatoria
(en la que también participamos) de la delegación política
del mismo nombre, para integrar un acervo y un libro que Tienes
vería la luz por allá por el veinte de noviembre del año pa- la mirada más volátil que la sonrisa de un gato
sado. Pero como se ve, a veces los planes y los recursos el hálito del río amazonas
gubernamentales toman rumbos caprichosos y el dinero que tienes
un día había sido previsto para determinado proyecto, otro haces
día es reasignado, para atender, suponemos, asuntos priori- suspirar los árboles
tarios. Confiamos en que en uno de estos días (ojalá que no bambolear los mares
sean años) la delegación Xochimilco cumpla su promesa y haces
lo publique, o al menos nos permita editarlo con otro patro- Eres
cinio. el origen de las nubes
el nombre genérico de los más sublime del día
un monte trasnochado que engendra contemplaciones
de alba

2 Marzo 2011 2011 Marzo 3

Poesía Alejandro Campos Oliver Poemas Poesía

el alud de centelleos de una luna aún no descubierta 21

todas las estaciones juntas
un bosque de espejismos telaraña Y al final sólo quedan migajas de noche que pronto
una tribu de pájaros deglutiendo poemas terminan
eres siseos de subterráneos de mundos plenos de montículos
de nubes
Fertilizas el sueño de arcaicos dioses sombrías sordinas donde las malas lunas
detienes la circulación sanguínea reflejan sílices de tonos ocres
haces que todos los insectos cincelen horizontes
o que los leones y los búfalos entierren encolerizadas Subyugado a tu recuerdo sigo
mentiras como caracol de turno buscando alas
exprimes hasta la última veta de antiguas lluvias como cocuyo de errante luz
irrealidad infundes con el toque meñique de tu dedo perdido en el utópico mapa del destino
decantas las metáforas con uno de tus gestos transito por los ásperos senderos
relampaguean los sonidos en distancias diacrónicas del olvido que no llega
cuando me das un beso atajos de estalactitas de niebla que secan
cada atardecer al evocar tus labios
tus labios murmullos de caídos cielos
hacen de mi vida de días de embriagados cristales
una erupción violenta sin direcciones o contemplaciones de un mar que se extravía
de madrugadas de ríos y olas separando ensueños
días vagabundos que llevan cuarzos en las manos
con la esperanza de engullirlos
en la cima de una montaña
huraños días poblados de imágenes que tal vez jamás
existieron

30 22

En reflejos de hielo y abismos transparentes

Tus ojos de gato italiano Se pierden cada día tus palabras de hierba de asfalto
me hacen deambular con mi destino y acunando recuerdos con el oleaje de la lluvia
que por ti extraño el ritmo de mis horas contigo
cuelga en hilos de arena movediza deambulo sobre una espuma que empuja con inercia
el viento
Caigo en la jungla del recuerdo busco tu nombre que se cuela
de tus besos de luna descalzo entre mis dudas
que los vientos cantan y trato de huir de las palabras
en polifonía sinérgica de insectos que el pensamiento aridan
no quiero escapar del ayer
Hurgador de silencios sólo intento cincelarte un adiós
verdugo de recuerdos para volver a beber diez litros de té de lavanda
soy perturbadora melancólica mientras un chupamirto canta en una flor
que misántropo corre buscando el sabor o dormir al pie de un pirul cuando se funden los ecos
de lluvia y hojarasca por tu cuerpo bajo el origen de los cielos
tú
Y así te espero que borras los grises naufragios con tus besos azules
como raspando hielo con agua fría llévate contigo las demenciales historias de amor por ti
puliendo granito con semillas de abeto cóselas a tus labios que tosen el viento con sonrisas fatuas
escribiendo con rugidos de nieve arrebátame las mojadas historias que eructan tus
en los tallos de antiquísimos árboles danzas apócrifas
en inviernos de playa bébete tus cantos enmohecidos de mentiras
contemplando día a día la distancia que nos une termina de sangrar tus oxidados dolores
el instante que deviene de remansos mientras yo consigo pulverizar el espejo
y esperanzas que aún no acaban que aún dibuja la silueta de tu sombra

4 Marzo 2011 2011 Marzo 5

Poesía Alejandro Campos Oliver
24
Esta tristeza vaga es como andar sobre un tapete de
agératos
en el borde de un abismo
transitar de intranquilidad que avanza hacia lo desconocido
y mira con persistencia hacia atrás
Nostalgia que inquiere el sur para que el norte no
la destruya
hilera de memorias ingenuas
con esperanzas de atrapar un disipado paraíso
que se disgrega
y se convierte en paisaje inédito de palabras vanas
Días pálidos de tonalidades infames
que diluyen sonrisas
y hacen chapuceros las miradas
como marchitas florestas de alucinantes telarañas
que bajo siete oscuras lunas crecen
y arrastran alebrijes con retazos de pijamas
Álgidas piruetas
centelleos de estrellas que profanas caen
repiquetean con un tronar de peces en aleteos pálidos
y al horizonte un cenit engendra aprisa malestares que
erupcionan
Cima de esturiones que desovarán serpientes enfermas
de un grotesco sol a la distancia replegándose
Viento sobre trueno
sonido que ni la lluvia salvar podría
trizas que roen aturdidas esperanzas
agujeros al aire jugando melodiosos
burla de demonios que arriban gruñidos de húmedas
cenizas
para martirizar los blandos recuerdos a tu lado
6 Marzo 2011
Francisco Enríquez Muñoz Narrativa
Pesadillas (Tercera parte)
1
. Tu casera te dice que rentar es algo que sólo los
tontos hacen.
2. Cristo regresa a la Tierra y se hace llamar Bill
Gates.
3. Eres escritor en un país donde casi nadie lee libros.
4. Se te caen los dientes.
5. Freddy y Jason aparecen bailando en un video musical de
Ricky Martin.
6. La nave que trae a Superman a la Tierra aterriza en Cuba.
7. Los cenobitas ahora se dedican a atender el mostrador de
una sex shop.
8. Dice que te quiere pero no como tú quieres que te quiera.
9. Te gastas toda tu quincena en una sola noche.
10. Te valoran por el dinero que tienes y por la ropa que
vistes.
11. Todos te preguntan cómo estás, pero nadie espera a que
le respondas.
12. Un estúpido de quince años embaraza a una estúpida de
trece.
13. No sabes cuánto tiempo llevas en este sitio, ni dónde
estabas antes de venir aquí.
14. Todos los días se parecen a éste.
15. Tu esposo perfectamente vestido con un elegante traje
color café, tumbado en la cama sobre su propia sangre. Las
venas limpiamente cortadas con una navaja de afeitar, caída
a pocos centímetros de la cama.
16. Afuera el cielo se ha oscurecido tan deprisa que los
coches en la calle aún no han tenido tiempo de encender los
faros, y las farolas, por supuesto, aún están apagadas, y
todo ha adquirido un tono tan siniestro, aunque en realidad
apenas son las tres de la tarde.
17. Ya no estás delgada como antes porque las mujeres a
partir de los treinta, incluso las delgadas, empiezan a tomar
la forma de sus madres.
18. Una mujer gorda observa fijamente, con una completa
desolación de ánimo, a la chica del bikini azul que exhibe
con orgullo sus medidas perfectas en un anuncio de papas
fritas.
19. Mientras hacían el amor, te has dado cuenta de que ella
se miraba en el espejo todo el tiempo. No te miraba a ti.
20. Sus dieciséis años no se ven por ningún lado; han que-
dado ocultos tras el maquillaje, tras el tinte artificial de su
cabellera, tras el vestido ajustado y los zapatos de tacón.
21. Al principio tú necesitabas estar sola, a pesar de querer
estar con él y ahora en cambio necesitas estar con él, aun-
que quieras estar sola.
22. En el hotel de paso, en mitad de la noche, sólo se oye
rezar a una mujer.
23. ¿Qué demonios mantiene a México clavado en la fe del
pasado? La falta de fe en el futuro, seguramente.
24. En el panteón hace un día tan bonito que casi da pena
pensar que toda esa gente esté muerta.
2011 Marzo 7
Narrativa Francisco Enríquez Muñoz Pesadillas Narrativa

25. La venganza aplazada que guarda tu hijo en los puños dulidad con que ella lo miraba a él, pero el semen continua-
apretados mientras duerme. ba saliendo disparado hacia el techo como pálidos fuegos
26. Una ambulancia y dos coches de policía detenidos fren- artificiales.
te a una funeraria. 45. Ya no hay espacio para los sueños.
27. Sigues esperando que regrese alguien que ya ha muerto. 46. Tu vagina empieza a aspirar la lengua, los labios, la
Pasan los veranos y los inviernos, pero ni los unos ni los nariz, los ojos, las mejillas, la cabeza, el cuello, el cuerpo,
otros cambian nada. los pies, hasta que él desaparece por el agujero.
28. Tu padre se queda mirando a tu mujer con los ojos re- 47. Todo tiempo pasado fue mejor.
fulgentes de los hombres hambrientos. 48. Piensas en un óvulo fecundado, y sobre todo piensas en
29. Tres muchachos están peleando y fornicando a la vez las enfermedades posibles, en alguna que esté ya incubando
con una anciana. en tu sexo o, peor, más adentro de tu ser.
30. Cenamos. Luego pasó un rato sin que nada pasara. De 49. Antes bastaba con soñar.
pronto, mi hermano sacó su estuche fálico y empezó a mas- 50. Sangrando, ella me miró con cara de sádica y me dijo:
turbarse. Entonces fue cuando mi mamá se arrodilló y em- «¿Esto es todo lo que sabes hacer?».
pezó a chupárselo. 51. Maldita sea, ni siquiera tienes una cerveza para engañar
31. Una mujer sin hogar, habitante de las calles, discute con a la amargura.
un semáforo.
32. Unos ojos indígenas llenos de agua.
33. La renacentista suntuosidad, la espléndida abundancia
de tetas, piernas, nalgas y brazos de tu esposa, todas esas
magníficas redondeces que (no necesitas acariciarlas para
saberlo) son firmes, duras y tirantes, prensadas como si las
modelaran invisibles fajas, ligas, sujetadores, te tienen unos
segundos suspenso, ido. Pero los brazos velludos que cer-
can ese cuerpo no son los tuyos.
34. Una niña y su joven madre, desnudas, tendidas en un
mugriento colchón, no paran de suplicar y protestar, y lo
hacen a grandes voces, porque los soldados ni siquiera se
molestan en sacarse los pantalones sino que se los bajan, se
tiran sobre ellas gruñendo como animales, dándoles bofeta-
das y besos babosos, sacudiéndose, vaciándose, retirándose
tambaleantes mientras los demás esperan con el miembro
ya listo. Pero como hay más hombres que ese par de muje-
res, y puesto que muchos de ellos no tienen suficiente pa-
ciencia para aguardar su turno, en algunos casos dos o tres
erecciones masculinas utilizan simultáneamente un solo
orificio femenino. A la niña incluso le corre sangre entre las
piernas.
35. Digo «te amo» en un susurro, como si a ti te hubieran
crecido los oídos y las voces altas te pudieran hacer daño, y
mientras lo digo creo que lo siento de verdad, aunque luego
no estoy segura del todo.
36. Los años se te han amontonado encima.
37. Pensé que se había quedado dormida. Sólo más tarde
me di cuenta de que tenía mi pene hundido en su oreja iz-
quierda.
38. Todo se pierde y se esfuma.
39. Hoy me podría suicidar. 52. Todas a él le parecían preciosas, las guapas y las feas.
40. Entonces abrió los ojos, húmeda, lánguida, confusa, y Pero ninguna lo miraba.
debió luchar un buen rato para aceptar que aquella intensa 53. La mujer se desvistió y se sentó en el borde de la cama,
felicidad sólo había sido un sueño. pero una mano la sujetó de la mano, la atrajo y la obligó a
41. La desilusión que hay que tragarse. tenderse junto a un enorme perro. Entonces el director de la
42. Introduces tu pene erecto hasta la raíz y lo sacas emba- película gritó «ACCIÓN».
rrado de mierda. 54. La muchacha empezó a imaginarse con su primo-
43. El gemido del silencio se te cuela entre los huesos. hermano y a masturbarse. El primo-hermano de la mucha-
44. Después de treinta minutos, el hombre desnudo miraba cha empezó a imaginarse con ella y a masturbarse. A ambos
a la mujer desnuda con el mismo horror, con la misma incre- sólo los separaba una puerta que no tenía llave ni seguro.

8 Marzo 2011 2011 Marzo 9

Narrativa Francisco Enríquez Muñoz
Gonna die son passenger
55. Las cosas ya no son como antes.
56. Ella empieza a sentir un tremendo, sobrenatural placer
ahí abajo. Un gran placer y un violento chorro de pipí.
Aprieta los ojos para concentrarse en el placer y si abre la
boca es sólo para lanzar unos alaridos como de muerte, de
dolor, de agonía y, en realidad, son de pura dicha. Pero el
líquido que expulsa no es orina, y de hecho se trata de una
sustancia similar al semen, compuesta por bases azucaradas
nutritivas, obviamente sin espermatozoides. Tú sales de la
habitación por las fauces de la ventana, acompañado de una
catarata de aquel extraordinario líquido.
57. El sol no alumbra.
58. Es viernes, es quincena, son las once de la noche y las
mesas aún están desnudas de clientela.
59. Los aullidos de los perros convertidos en ráfagas de
viento helado.
60. La frustración se ve mitigada por el consuelo de tener
una buena excusa para todo lo que no se hace o se pospone.
61. El cenicero repleto de colillas.
62. No consigues distinguir la parte de afuera de la de aden-
tro del condón.
63. Medianoche. Lluvia pertinaz. Dos goteras. Sin luz. Sin
velas.
64. En lugar de vulva se encontró con una cerradura en me-
dio de las piernas.
65. Sus vecinos, que la conocían y que la querían, estaban
convencidos de que ella era culpable. «¿Por qué», preguntó
el abogado. «Porque lo dicen los periódicos.» «Pero los pe-
10 Marzo 2011
Pesadillas Narrativa
riódicos mienten», dijo el abogado. «Es que también lo dice
la radio —explicaron los vecinos—. ¡Y la tele!»
66. Eres expulsado del sueño por causa de los gritos orgás-
micos de tu mamá.
67. Un zombi vegetariano.
68. Sin dejar de cabalgarte un momento, ella te pregunta:
«¿Cómo te llamas?».
69. Tu mujer le dedica mucho tiempo a su mascota y dice
que es su bebé.
70. El odio pronto derivó en obsesión y, con el tiempo, ésta
se convirtió en causa.
71. Sí, te estás haciendo viejo.
72. La puta lanza por la nariz una espesa columna de humo
y aplasta el extremo del cigarrillo en mi glande.
73. Eres incluso más gordo de lo que pensabas.
74. Tu hija ya sabe cómo imprimir una ligera e ingeniosa
rotación a sus caderas al andar.
75. ¡Qué lejos están los que estuvieron tan cerca, cuán poco
importantes son ahora quienes antes eran cruciales!
76. No hay ninguna verga en esa planicie velluda que se
extiende hasta tus testículos.
77. Sólo la infancia tiene un lugar preciso, un intacto sabor
irreductible.
78. Por supuesto, ella está mojada, pero, ignoras por qué, te
aparta siempre la mano cuando intentas llegar a la juntura
de sus piernas.
79. Eres el protagonista de una película snuff.
80. Tu esposa y tu mejor amigo ven el letrero de un hotel
de paso sobre sus cabezas, se miran y sonríen.
81. Te has enamorado de alguien que no te ama.
82. Elijes tu profesión con base en lo que imaginas que vas
a tener de sueldo.
83. Dudas de tu preferencia sexual.
84. Te duele la ausencia de alguien que en realidad no estaba.
85. La sensación de presente se evapora tanto como la de
futuro.
86. Llueve de abajo hacia arriba.
87. Endéudate.
88. Endéudate más.
89. Ella se quita las bragas y se levanta la minifalda. Al
hacerlo, aparece una verga, gruesa y rígida, de más de vein-
te centímetros.
90. Traté de exagerar mi situación y recién en ese momento
me di cuenta de que no estaba exagerando.
91. Una mosca, de un saltito, se adentra en tu ano.
92. ¿Hace cuánto no sales de ti mismo para hacer algo por
eso que suele llamarse ―vivir‖?
93. Ya no eres niña y sin embargo lo eres.
94. No existe algo más.
95. Eres una de las tantas almas que siente que no pertenece
aquí ni allá.
96. Deseas algo y no sabes qué.
97. Te pasas al lado oscuro de la Fuerza.
98. Extrañas algo que nunca existió.
99. Lo auténtico parece artificial.
2011 Marzo 11
Poesía Javier Gaytán Gaytán La fauna de Comala Poesía

La fauna de Comala Desempolvo días de combate

y rasgo en vestigios
que jalonean el mar
hasta romperse.
Deshilvano esta piel
Traigo un rumor de calaveras por donde escapan mundos locos
en mis zapatos nuevos, que naufragan con tu nombre.
el sinónimo del trueno en la garganta ¿Cuándo saber de la niña
y los sueños que en ti no he probado
que despiertan epitafios en las venas. de tu orfandad
y de tus ojos cristalinos
—Una sentencia trasciende que se inundan
en el páramo inhóspito del abuelo— al columpiar un sueño?
Niña que no sabes
Me taladran los párpados cuándo habrás
las garras del buitre de retoñarme
que se refugia en Nombras cuerpo
mi pueblo. sin quebrantar lunas
abarcas silencio,
Al caminar colibrí mulato
una centella de urracas que fecundas mi tropezar entero.
golpea sobre el alba ¿Cómo Santa, cómo niña recorrer tus piernas
la incestuosa fecundación del polvo tus rincones,
tus exploradas geometrías
en las que siempre
habré de devorarte
■ y regresarás inédita?
¿Cómo decir tu nombre?
¿Cuándo habré de corretearte
Sin que los javieres desconozcan mi cuerpo
Con mi quebrantada pupila o se abriguen tus huellas
cabalgo sobre el lomo del fuego. bajo una tormenta de soles?
—La esperanza no trascurre en mi tiempo—
¡Mi padre es una complexión de hambre y luna!
Quizá por ello me he quedado solo En su ruda camisa su geografía enciende
y una espina transparente se clava en mis uñas una loca jauría que mis años sostienen
como si fueran un reloj y en su torpe nobleza pájaros le llueven,
para sus huesos sus manos se agotan.
La lengua de la orfandad Mi padre es una complexión de hambres y luna.
recorre el polvo de mi sueño Sus greñas bajo rieles siglos de nieve
que en quimeras lo derriten.
—No, no he vivido Loca alba no te anticipes.
sólo soy la huella de un disturbio— Ya sus lagunas lo evidencian,
Ya las alas de su espalda lo saben.
¡Mi padre aún está vivo!
Su esperanza de árbol es una joroba de niño
■ crece y crece.
Su traspié ha gritado
que mi padre es una complexión de
hambre y luna
En cada alma me nace que en su vivo retrato geografía me hereda
un tropezar una loco jauría que ya nada detiene.
y un papalote
en cuarto oscuro
Una jungla
y una niña que aprende cómo matar a su verdugo

12 Marzo 2011 2011 Marzo 13

Narrativa Verónica Nagore
Él
¡ ¡¡Mmm!!! ¡¡Mm!!... Abro la puerta y estas ahí…
¡¡mmm!! ¡¡mmm!! Como siempre esperando por mí. Síí,
síííí, ha llegado la hora ¡¡por fin!!, de encontrarnos, de
sentirte, de sentirme, de sentirnos de principio a fin…
Confieso abiertamente y sin vergüenza alguna, que me
encanta, me gusta, me fascina, me seduce, ¡me impresiona!,
me cautiva verte así, todo, toditito dispuesto para mí… mis
ojos se deleitan con tu imponente, impresionante, formidable y
descomunal arquitectura, a la que resumo y califico de firme,
consistente, resistente, erguida y dura —muuuy dura—.
Me gusta deleitarme con tu color, con tu olor, con tu textu-
ra, estrujarte, apretarte y exprimirte entre mis manos esperando
de tu parte ¡¡reacción alguna!!.
Tú… tú impaciente, travieso y ocurrente más que presto
me recorres estrenando nuevas rutas, palmo a palmo desinhibi-
damente transitas mi anatomía, incluyendo mis tentadoras
curvas…
Mi silueta entera te goza, cuando llegas insolente a mis
valles, a mis altiplanos, a mis desiertos, a mis selvas y a mis
grutas…
Te entretienes divertido entre mis piernas, y luego… luego
muy tímidamente entre mis senos te paseas y sin prisas las
exploras. Atraviesas mis recovecos y te libras de todo aquello
que se interponga, para humedecer mi cuerpo y enjugar mi piel
toda. Me pones la piel chinita y siento un rico escalofrió en mi
cuello y en mi nuca.
Eres una mezcla perfecta de lo intenso y lo ingenioso, eres
definitivamente empeñoso y a veces también muy mañoso,
todo sea por llegar a la meta lleno de gloria.
No me cabe duda, encontrarme diariamente contigo me
llena de infinito gozo, de inmenso contento, de incalculable
felicidad, pero sobre todo de mucha vitalidad…
Pero bien se dice que nada… ¡¡nada!! Es para siempre y
que las dichas son breves… (Muy muuuy breves). Y después
de esos minutos en los que has cumplido sin reservas con tu
transitar, pierdes tu firme dureza, ¡¡oh mi extraña criatura!!, y,
aparecen en ti por completo la suavidad, la flacidez y la blan-
dura…
Sin embargo aunque ahora ya todo flácido y escurrido en-
tre mis manos estés, te miro agradecida por esa maravillosa
labor tuya, porque me has dejado realmente, verdaderamente,
totalmente satisfecha, extremadamente complacida y ni que se
diga muy, pero muy contenta.
Por eso sonriente, por ahora te dejo descansar, porque es-
toy cierta que mañana como nuevo estarás… y sabes… cuento
desesperada las horas que faltan para poderte disfrutar y estru-
jar…
Y mientras tanto tú descansas… yo me coloco bajo el agua
para poder enjuagarme de pies a cabeza … de verdad te vivo
eternamente agradecida… ¡¡aaaaaayyyyyy!!... Zacate… zacate
de mi corazón… porque, que sería de mí sin ti, sin el agua y
jabón… que me provocan a la hora del baño, en medio del
caos, la más refrescante sensación.
14 Marzo 2011
Daniel Jiménez Narrativa
Breve cuento de Josefina
C
uando salimos de la exposición Marieli se desba-
rataba en sonrisas y risitas tontísimas por la mo-
ta. La cosa en sí era seguírnosla en una fiesta allá
por Santa Úrsula. Yo no estaba muy animado
que digamos, mi idea me atraía más: estar con Marieli, pla-
ticar, tomar unas cuantas cervezas y regresar a mi casa.
Acepté mientras rascaba de mi bolsillo mi ya poco atractivo
salario del gobierno.
Nuestros pasos eran rápidos, aun así, yo no me sentía
tan mareado por el vino, pero cuando vi el suelo sentí como
si estuviera temblando.
—Estatemblando —dije y Marieli otra vez se rió como
niña.
Entretenido estaba viendo el suelo. Siempre me han
gustado los adoquines mojados, me dan tristeza pero tam-
bién me tranquilizan.
—¿Cómo aqueoras son? —dije.
—Como las diez —contestó ella y no volteó a verme.
Sus ojos de sueño siguieron mirando al frente y en ese mo-
mento me dio la impresión de que era una mujer cultísima e
inteligentísima. Chale, pensé.
Coyooooacán huele más a café como a las siete y me-
dia, eso estaba comentándole a ella cuando me pasó el ciga-
rro. El humo azul ascendió en pausas y llegó a una ventana
e hizo estornudar a un gato. ―Pinche gato‖, dijo ella mien-
tras sonreía ya libre de objetos raros en su cara.
—Calma —dije cuando me di cuenta que empezamos a
caminar de prisa.
—Somos los rieles —dijo arrastrando como estropajo
las palabras.
Decidimos tomar cerveza en un expendio de por ahí,
cuando entramos todos dejaron caer sus asientos con estré-
pito, nos miraron con sospecha y se alejaron de nuestro
camino. Una débil luz nos dibujaba a todos.
—Ya estoy cansada de que nos miren con miedo —dijo
ella irónica, yo no encontré comentario adecuado.
Llamaron a mi móvil, era Omi que me decía que se ha-
bía escapado de su casa, que de seguro sus papás lo anda-
ban buscando para madrearlo porque les robo dinero para
costearse la huida. Le dije que si quería (pues hay si le
quieres caer) podía acompañarnos a la fiestecilla, que nos
veíamos ahí.
—¿No te gustan mis labios Daniel? —comento Marieli,
y me entretuve mirándola un rato, ahora parecía una actriz
de teatro y oficio en la oscuridad.
A ella le gustan mucho sus labios, tiene fotos de su boca
pegadas en la puerta de su recámara y cada cumple, con
bilé rojo carmesí, pinta un beso con su boca desde que tenía
seis años.
—Me gustan más los de Josefina —dije con un rencor
crudo.
—¿Y por qué nunca se lo dices?
—Porque hace mucho que no la veo.
2011 Marzo 15
Narrativa Daniel Jiménez Breve cuento de Josefina Narrativa

—Pero si ha estado con nosotros desde que salimos de del rincón más oscuro al percatarme audazmente de que no
la expo. existía un solo mechero.
—¿Cómo? —dije— ¿apoco es ella? —¿No sabes? —dijo el obeso. Yo me detuve.
―Gracias‖, dijo Josefina tímidamente y volvió a ser in- —No.
material. —De los cuadros, yo los pinté.
Libre de todas distracciones comencé a mirar sin miedo —Payaso —dijo Marieli a manera de despedida.
los muros de la cantina. Un cuadro de un torero, marco Otra vez los adoquines. Miro mis pies y pienso por un
café, pared ocre; cuadro de un toro, marco café, pared ocre. momento que estoy actuando, soy un actor y tengo que
—¿Te da miedo la media luz? —le pregunté al verme doblar la esquina y tengo que ver a Meri a los ojos y decirle
acostumbrado a la poca luz del lugar. muy muy triste que ha muerto su madre.
—No, me parece romántica querido –contestó irónica.
—Yo creo que es triste —dije serio.
—¿Qué es triste?
—La media luz.
—Ah…
El silencio se prolongó, la luz minaba el tacto, vagaba
con precaución tratando de no tropezar con su propia presa.
Cuadro, marco, muro; rojo, café, ocre; rojo, café, ocre.
—No voy a ir a Santa Úrsula —dijo Marieli, yo no en-
tendí sus palabras, me había despeñado en lo oscuro del
vaso, parecíame un pozo moderno, pecado, maple, cebada
enlutecida, cráter fenomenal del tedio.
—Cráter.
—¿Qué?
—Nada, que ¿Por qué no vas a Santa Úrsula?
—Porque no quiero.
—¿Por qué no quieres?
—Porque no se me da la gana
—¿Y por qué no se te da la gana…?

Sujetamos fuerte las riendas junto a Hatsepsut. Marieli

mantiene la expresión solemne, siempre sabe qué cara po-
ner, yo no. Yo veo el panorama, los cerros violetas, la are-
na, el cielo; qué cursi puedo ser algunas veces. Siento el
aire en mi cara, diminutos granos de arena que chocan con
mi rostro, el rostro que no sabe ser rostro. Saboreo y tam-
bién hay arena en la boca, el sol nos jode a todos pero me
siento alegre y sano. En verdad es bonita Hat. La recorro
con la mirada y me animo a tocar con el índice su hombro
desnudo, brillante y bronceado.
Marieli sale del baño. Le pregunto si ya leyó Child of
the morning y ella dice no.
—¿Quién es el autor? —pregunta.
—Paulina Gau…quiensabequé.
—Ah, sí. No me gusta cómo escribe.
Pagamos una cuenta pobre. Inseguros nos acercamos a
un mostrador donde un obeso con boina jugaba al prestidi-
gitador en la penumbra. Yo tenía miedo de ponerle atención
a sus manos, de pronto me di cuenta que la oscuridad se
había solidificado en su rincón. No quería descubrir que en
realidad no tenía miembros o que solo era su piel vacía la
que vagaba en el aire. Marieli valientemente sacó de su
bolsita rosa un billete. ‖Vámonos‖, dijo con un aire extraño
de autoridad maternal. Mis ojos buscaban algo que sugirie-
ra que el cantinero era real, después vi el rostro de Meri, en
verdad es bonita su boca.
—¿De dónde viene la poca luz? Pregunté casi saliendo
You are now running on reserve Self-Esteem,
Gouaché sobre papel de algodón, febrero 2011.
—Meri
—¿Qué?
—Espérate.
—¿Qué?
—Ha muerto tu madre.
(Silencio incómodo)
—¡Vaya! qué noticia —contesta— eso fue hace como
dos años, la tuya también ¿no?
Sí, digo y luego entristezco pero sigo actuando.
La dejé llorando en el taxi, sus ojos húmedos estaban
fijos en mis ojos ―¿me cuentas qué tal estuvo?‖ Dijo y yo
―órale pues, te hablo mañana‖. El chofer la miraba atento
por el espejo retrovisor, también la vio sonreír cuando leyó
el mensaje que le mandé. Ella contestó: ―ya no hay que
jugar más a llorar ni a actuar‖.

16 Marzo 2011 2011 Marzo 17

Poesía Alejandro Reyes Juárez Gabriel Herrera Salazar Poesía

Desiertos Cuatro poemas de amor

I 2.- Cuando salga, cuando me veas llegar

Cuando salga por esa puerta

Partirán, ¿regresarán con el invierno?
Fantasmas rojos al alba
fugándose por las tejas
vestidos de salamandras
entre aullidos que imploran la lluvia
¿lluvia para qué?
Partirán sobre líneas extensivas
surcadas por la navaja en la niebla.
Sangre, norte, esperanza.
Éxodos nuevos, añejos, continuos; eternos.
Desierto o río; muros, púas, noche.
Frontera, sueños, otras pesadillas.
Partirán, ¿cómo detenerlos?
II
Trepas ladridos de jaurías nocturnas
hasta alcanzar un borde.
Las púas perforan tus palmas,
salen por tus nudillos como colibríes
e iluminan otros desiertos
custodiados
por otras muertes.
III
De mis estancias en el desierto
es mi afición por los cactus,
sus caricias
y los soliloquios de arena
que rememoran al tren del absurdo;
las conversaciones con otros fantasmas
para disipar el miedo
provocado por galopar sobre la bestia
hacia la incertidumbre.
no pienses que el infinito me va a devorar,
no pienses en el caos divino,
no pienses en el regreso.
Mejor piensa que la noche se esparció,
que el pájaro quetzal canta
que hoy es el gran día.
Cuando ya esté fuera
no pienses que voy entre apretujones del camión,
no pienses que el tráfico me arruinó el horario,
no pienses que voy triste o estresado.
Mejor piensa que en el pesero me encontré a un buen amigo,
que nos abrazamos y platicamos del fructífero futuro,
que ayudé a un anciano a cruzar al otro lado.
Cuando pienses en mí,
no pienses que estoy cansado,
no pienses que estoy pensando en la nueva rebelión,
no pienses que padezco el tiempo.
Mejor piensa que ya estoy de regreso,
que te traigo flores y chocolates,
que te voy a arrancar un beso.
Cuando me veas llegar sumergido en las sombras
no me muestres tu luz,
apaga el sol con un dedo
y méteme a tu muerte que tengo sueño.
3.- Quisiera…
Quisiera que estuvieras a mi lado
tenerte entre mis brazos
tener el olor de tu cuerpo,
su calor, su sabor, su encanto.
En estos días donde no sale el sol
y la injusticia nos persigue
con su perversa sonrisa
quisiera que estuvieras a mi lado.
Hacerte el amor de todas las formas posibles,
dormir en ti, despertar en ti,
vaciarme completamente en ti.
La lógica de la guerra
no se entiende cuando estás junto a mí,
cuando me tomas de la mano,
cuando me arrancas un beso
o me acercas tu cuerpo
y me dices te quiero.

18 Marzo 2011 2011 Marzo 19

Poesía Gabriel Herrera Enrique Urrutia Narrativa

4.- Besos de Dios

El tío Jocundo y la olla de barro
No permitas que se muera el amor,
el amor es la fuente de donde emana tu rostro,
la caricia de tus labios, tu cintura, tu pecho.

M
Me hablas en el cuerpo voluptuoso de las mujeres,
tu presencia es su sonrisa alegre en primavera, i familia materna, los Méndez, vivían en San
tu noche oscura y vacía Pedro Atocpan, en Milpa Alta. Allá tenían
es su sexo profundo, sus tierras. Allá había nacido mi madre en
tu llamado, su gemido, 1900. Criaban animales y cosechaban verdu-
el grito de su orgasmo, tu creación. ras que llevaban a Xochimilco, como lo hacían todos enton-
La belleza de mis mujeres, ces, para subirlos en barcazas que desde allí recorrían un
es tu indudable belleza, esa que me abraza en su interior, pesado pero seguro y barato viaje, directamente al corazón
esa, la que me cobija en días esquizofrénicos, de la gran ciudad, a la Viga y a Jamaica. Todo esto le daba
con sus besos tibios y tiernos. a la familia por lo menos la comida para no morirse de
hambre en tiempos difíciles. La Revolución agravó las co-
sas. De pronto, las tierras del sur del Valle de México se
volvieron peligrosas. Los zapatistas se adueñaron de ellas y
tanto federales como después carrancistas habrían de sufrir
mucho para tratar de controlar la zona. En medio de estas
luchas quedó la población civil. Muchos hombres huyeron
para evitar la leva, como el hermano mayor de mi madre,
que se fue para Hidalgo. No nada más asoló el miedo y la
incertidumbre, también llegó el hambre. Con tantos tiros y
muertos, la tierra se descuidó. Hubo quienes la medio sem-
braron, aunque la mayoría no pudo hacer nada. Lamenta-
blemente todos tenían que comer, fueran federales, zapatis-
tas, carrancistas o simplemente quienes no tenían partido en
una época en la que era imposible no tenerlo. Se buscaba la
comida como se pudiera. La situación de mi madre era aún
más grave, pues se había quedado huérfana; la Revolución
la había sorprendido sola con mi abuela, quien, cuando sos-
pechaba que los encuentros se recrudecerían, buscaba un
salvoconducto entre uno u otro bando, donde tenía amigos
y familiares, para ahuyentarse por un tiempo. En esas oca-
siones, para salir de Atocpan buscaban el salvoconducto de
los carrancistas, y para regresar usaban el salvoconducto
zapatista. En el camino, mi madre escuchaba historias de
brujas y nahuales, que le contaban sus mayores para entre-
tenerla y ahuyentar el miedo inspirado por los hombres de
carne y hueso, que por los caminos andaban asaltando, vio-
lando y matando gente. En aquellas madrugadas, aquellos
narradores tejían sueños en la mente de mi madre, mientras
bajaban aprisa por senderos que ya no existen, hasta Xochi-
milco, para luego trasladarse por tren o por trajinera a
Cabronzuela autosuficiente
México, como todavía hace unos años se le decía a la ciu-
5.- Distancia dad por estos rumbos.
Fue en esas ocasiones, que mi madre escuchó la historia
A ti te extraño más que a todas del tío Jocundo, su primo. Contaban que en uno de esos
porque todas eres tú, días en los que no había nada que comer, porque todas las
te extraño tanto palomas, gallinas y guajolotes se los habían llevado los
y tú te haces extrañar más. contendientes, el tío Jocundo se iba muy temprano al monte
Me creen muerto porque camino debajo de la tierra a buscar algún animalito. En aquella época todavía era
como una noticia clandestina, abundante la fauna de la zona, y aparte de liebres, ardillas,
¡Para ser infeliz ya no me queda tiempo! tlacuaches, gavilanes, tuzas y serpientes, aún recorrían estas
Como vez no soy más que un muerto tierras coyotes y alguno que otro venado cola blanca. El tío
que camina en estas calles de San Cristóbal Jocundo llevaba en ocasiones una vieja escopeta, lista para
extrañando tu presencia voluptuosa. cazar o para defenderse de zapatistas y carrancistas no obs-

20 Marzo 2011 2011 Marzo 21

Narrativa Enrique Urrutia
tante que trajera siempre un salvoconducto. A veces tenía suer-
te y conseguía presas que terminaban en los estómagos de la
familia. En esos andares, un día el tío Jocundo encontró a un
coyote con buenas carnes para un banquete y pensó cazarlo,
pero en lo que preparaba la escopeta el canino desapareció
corriendo de una forma peculiar, entre animal y hombre. Al
otro día lo vio de nuevo en el mismo lugar, y otra vez, en lo
que buscaba la mejor posición para disparar, escapó el coyote.
La tercera vez que lo vio, la aurora apenas venía acurrucando
el día, y muy calladito se ocultó y preparó su arma de tal modo
que la tuvo lista a tiempo para encañonar a buena distancia al
coyote y llenarlo de postas de un tiro. Contento por su triunfo,
el tío Jocundo se acercó al animal mortalmente herido. Grande
fue la sorpresa que se llevó, cuando justo en el lugar donde ha-
Retrato de Alejandro Olascoaga
bía visto que había caído el coyote, no encontró más que un
montículo de tierra, como los que se forman cuando sepultan a
un muerto. No sé si fue sólo curiosidad o la idea de que eso
significaba algo, pero el tío Jocundo escarbó dentro del suave
montículo. Al fondo, entre los terrones húmedos, halló una olla
de barro que al abrirla le produjo enorme regocijo. En la olla
había muchas monedas de oro, sí, de oro, de buen oro que val-
ía mucho dinero, cuyo origen y grabados se remontaban a
quién sabe qué época de la historia de México.
Con el tesoro resguardo en su morral, y ya en su casa, el
tío ideó esa noche la forma de alejarse del conflicto. En la pri-
mera oportunidad se iría sin muchos aspavientos a México,
para vivir en algún sitio alejado de aquellos parajes diezmados
por la lucha. Y fue de esta manera, según contaban en mi fami-
lia, que el tío Jocundo se mudó a la ciudad de México, compró
un terrenito en una de las colonias nuevas que se formaban
entonces y construyó una casa que nunca conocí, pero que lo
ayudó a pasar aquellos aciagos días de colgados y desapareci-
dos.
Y todo gracias al coyote encontrado, ese coyote que debió
ser un nahual, por correr como animal y hombre.
22 Marzo 2011
Misael Rosete Narrativa
Instrucciones (fragmentarias)
revolucionarias
U
no. Haber llegado de alguna exposición de arte
aristócrata o de una cortina de lluvias. Tener a
la mano un recetario de cocina –si es de color
rojo, mejor; si es de color azul turquesa, pesta-
ñear treintainueve veces seguidas y esperar a ver los resul-
tados–; buscar en el índice del libro cualquier receta que
conste de siete ingredientes y posteriormente, con una plu-
ma: tachar el nombre de la receta hasta que se forme una
telaraña de tinta, enseguida escribirle arriba: ―Receta Para
Leer un Escrito Fragmentista‖. En el apartado de los ingre-
dientes, de arriba a abajo, como si se tratara de una maravi-
llosa escalera caleidoscópica, favor de tacharles y anotarles
al lado: al primero una botella de licor (hacer lo mismo con
los demás), al segundo un encendedor, al tercero una postal
del centenario de la Revolución mexicana con destinatario
escrito al reverso, al cuarto anotar un tenedor (lo ideal sería
un picahielos, pero, si no estuviese a la mano, buscar un
tenedor), al quinto una corcholata de aluminio de The Coca-
Cola Company, al sexto la canción Weird Fishes de Radio-
head, por último, en el séptimo anotar: un escrito fragmen-
tista.
Dos. Procurar tener con anticipación todos los ingre-
dientes antes señalados, ergo, cerrar los ojos por cinco se-
gundos, respirar hondo y: tomar la postal, ponerla de tal
modo que se pueda observar sin remordimientos (una mesa
bastará para lograrlo); tomar la botella de licor y beber has-
ta sentirse asquerosamente asqueado. Dar play a la canción
de Radiohead y escuchar de tal modo que suene por encima
de los gritos de los vecinos cogiendo (si no se tiene vecinos,
tratar de que suene arriba del sonido emitido por un refrige-
rador). Ergo, con una mano tomar el tenedor o el picahielos
y empalar la corcholata. Menear la cabeza con alegría al
compás de la canción de Radiohead (tratar de enfatizar los
movimientos cada que se escuche la frase: ―Weird Fishes‖),
tomar el encendedor y quemar la corcholata: observar cómo
el pequeño sol metálico que algún día fue un imperio de
cristal ahora pasa a ocupar el lugar de una espumosa masa
burbujeante llamada: ―Pequeña Obra de Arte Abstracto‖.
Tres. Batir todos los elementos hasta que terminé la can-
ción y usted quede cordialmente conmocionado. Por último
tomar el escrito de corte fragmentista y leerlo con voz firme
(si no se cuenta con uno favor de leer el siguiente: “La obra
de arte es espuma, pero en su parte interna está llena de
hilos que hacen del lector: la pieza faltante. En todo caso, la
última pieza es la que llega a completar la obra.
El fragmento deja de ser fragmento al momento que es
leído y éste llega al cúmulo de imágenes acústicas‖).
Cuatro. Una vez terminado, encienda la corcholata nue-
vamente, quite la postal de la mesa y suspire, si no puede,
sonría con desgana: habrá contribuido a evitar la tala de
árboles. Repita varías veces hasta quedar drogado…
2011 Marzo 23
Narrativa J. Bertoldo Peralta Martínez
Un hombre llamado Francisco
M
i padre se llamó Francisco Peralta Eslava,
quien para algunos era don ―Pancho‖, para
otros el ―Rubio‖, para algunos más el
―Prieto‖, aunque él se autodenominaba ―el
Norteño‖. Nació en el pueblo de Santa María Nativitas Za-
capan, en 1895 y murió a los 95 años de edad, de muerte
natural, sin que casi nunca se quejara de alguna enfermedad
grave, salvo cuando se enfermó de la próstata; por lo demás
solamente se enfermaba de gripe.
Fue muy andariego, se llamaba a sí mismo ―Santa Ma-
ría, todo el mundo‖ pues en sus múltiples correrías había
conocido casi todo el país. Viajó a los Estados Unidos de
Norteamérica varias veces, e incluso en alguna de ellas,
llegó hasta Vancouver, Canadá, en calidad de ―bracero‖
desempeñando múltiples trabajos que iban desde cosechar
algodón hasta trabajar en el ―trueque‖, que era el tendido
de vías férreas, pasando por el cultivo y cosecha de hortali-
zas. Todo esto lo llevó a cabo durante los años que duró la
Segunda Guerra Mundial, cuando los Estados Unidos de
Norteamérica mandaron a muchos de sus hombres a luchar
a Europa, por lo que faltaba mano de obra masculina.
Sólo estudió la escuela primaria, limitante que lo cons-
treñía a que, fuera donde fuera, tenía que desarrollar los
trabajos más penosos y a veces en situaciones climáticas
muy desfavorables. Así, fue y vino del ―Coloso del Norte‖
como solía llamar a los Estados Unidos. Cuando estaba de
viaje se comunicaba con mi madre por medio de cartas, y
cuando esto hacía, utilizaba al escribir las misivas, una her-
mosa letra cursiva en donde a pesar de no haber tenido es-
tudios superiores, casi no cometía faltas de ortografía.
Cuando se encontraba en el país, para sobrevivir, viaja-
ba por el territorio nacional, desempeñando múltiples y
diversos trabajos como fotógrafo, comerciante, carnicero,
chofer, vendedor de artesanías y otros oficios que escapan a
mi memoria.
No fue combatiente durante la Revolución Mexicana,
pero admiraba mucho a la División del Norte, que era co-
mandada por el famoso revolucionario Doroteo Arango,
mejor conocido como ―Pancho Villa‖, del cual mi padre,
hasta su muerte, siempre fue incondicional admirador .
Estando en Xochimilco no escapó a las consecuencias
que generaba en casi todo el país el conflicto armado, y me
narraba que en cierta ocasión en que acompañaba a mi
abuelo a traficar con alcohol que traían del Estado de More-
los, para comercializarlo en el Distrito Federal, a lomo de
mula, fueron detenidos por una patrulla de soldados carran-
cistas cerca de Parres, el poblado más alejado de la Delega-
ción Tlalpan, que se encuentra rumbo a Cuernavaca.
Fueron acusados de espías de las fuerzas zapatistas y
hechos prisioneros, y para que confesaran la verdad, sobre
sus supuestas ilícitas actividades de espionaje, ambos fue-
ron colgados de los codos y con los pies apenas rozando el
24 Marzo 2011
Un hombre llamado Francisco Narrativa
suelo, situación que les causaba un insoportable dolor en las
extremidades superiores.
En situación tan apremiante, Francisco pedía a sus captores
que lo mataran, a cambio de dejar en libertad a su padre llama-
do Pánfilo. A su vez, mi abuelo pedía lo mismo para que deja-
ran en libertad a su hijo.
Sin embargo, sus súplicas no surtieron efecto alguno, e iban
a ser fusilados irremediablemente. Acción que fue frustrada
por la llegada de un capitán carrancista que conocía al abuelo y
avaló la buena conducta de éste y la de su hijo, por lo que fue-
ron dejados en libertad no sin reticencias del comandante del
grupo armado y bajo amenazas de la soldadesca de que si vol-
vían a ser vistos por esos parajes, inexorablemente serían pasa-
dos por las armas.
De esta manera mis ascendientes libraron la muerte, pero
con una fuerte dolencia en los brazos que les duró varios me-
ses. Al cabo de un tiempo, un amigo de mi papá le dijo:
―Pancho, ve al Barrio de San Pedro, en Xochimilco, a ver al
capitán que los hizo prisioneros, para que lo veas pendiendo de
un poste de luz con tamaña lengua de fuera‖.
―Don Pancho‖ admiraba mucho al prócer de la Revolución
mexicana, don Francisco I Madero, y decía de él ―que era cha-
parrito, pero que tenía un corazón así de grande‖. Recordaba
que cuando Madero llegó triunfante a la capital de la Repúbli-
ca, ese día tembló y evocaba este pasaje con estas palabras:
―Cuando Madero entró, hasta la tierra tembló‖.
Decía que Madero había sido un hombre probo y que no
entendía porqué había sido asesinado, si solo trató de resolver
los problemas de la población más pobre y estaba decidido a
acabar con la larga tiranía de Porfirio Díaz, quien se había afe-
rrado al poder convirtiéndose en un señor de ―horca y cuchi-
llo‖.
Y fue para él motivo de honda preocupación el saber que
Madero fuera asesinado tan villanamente junto con su vicepre-
sidente Pino Suárez –quien para entonces ya había pedido su
renuncia al puesto–, cuando ambos hombres sólo deseaban el
―bienestar‖ de su pueblo. Esta negra página de nuestra historia
nacional nunca la pudo olvidar y en infinidad de veces me
hablaba de ello.
Otro personaje revolucionario que admiraba mucho fue
Francisco Villa, en las noches, ya casi para dormirnos, me re-
petía una y mil veces sus historias, que a fuerza de tanto oírlas,
se me quedaron gravadas en la mente.
Así recordaba cuando Villa atacó la población de Colum-
bus, Nuevo México, siendo hasta el momento el único extran-
jero que ha invadido militarmente a Estados Unidos de Norte-
américa. El presidente de México que entonces era don Venus-
tiano Carranza, y que enfrentaba graves problemas de goberna-
bilidad en el país, concedió permiso a los Estados Unidos de
Norteamérica para que sus tropas al mando del general Pers-
hing, quien había combatido con gran éxito durante la Primera
Guerra Mundial en Europa, se internaran al país en busca de
Villa y le hicieran pagar el ultraje de haber invadido su inviola-
do territorio.
Recordaba y expresaba, con voz entrecortada por la emo-
ción, que cuando el general Pershing acompañado de los capi-
tanes Lewis Morreo y Charles Boyd entraron en territorio
2011 Marzo 25
Narrativa J. Bertoldo Peralta Martínez
nacional, su tropa no disimulaba el temor de encontrarse en
la sierra de Chihuahua, de la cual desconocían totalmente
su orografía, y por ahí Pancho Villa, que era muy escurridi-
zo. Llegaron a Chihuahua buscando a Villa, y en el pueblo
del El Carrizal, municipio de Villa Ahumada, se encontra-
ron con un hombre de menos de treinta años y de más de
dos metros de estatura, que estaba de guardia, y que tenía la
consigna de que bajo ninguna circunstancia debía dejar
pasar por ese lugar a nadie que no tuviera permiso y mucho
menos a gente armada.
Cuando este soldado vio que se acercaban las tropas
estadounidenses, cortando cartucho y con voz recia, les dijo
a los extranjeros: ―¡Por aquí no pasa nadie!‖ Ante tan ga-
llarda y decidida actitud, asumida por ese solitario soldado,
que se atrevía a desafiar a un infinitamente superior número
de hombres armados, Pershing y sus tropas tuvieron que
dar un gran rodeo para seguir su camino.
Ese hombre revolucionario se llamó Félix Uresti, héroe
anónimo, que murió años más tarde en la batalla del Carri-
zal, en Chihuahua en el año de 1926.
Cuando Francisco recordaba estos relatos revoluciona-
rios interrumpía su relatoría de vez en vez, para cantar can-
ciones relativas a los sucesos que iban brotando de su me-
moria. Una de las canciones que cantaba con voz entrecor-
tada decía:
Nuestro México febrero 23, /dejó Carranza pasar
americanos, /diez mil soldados, quinientos aeropla-
nos, /buscando a Villa por todo el país.
Los soldaditos que vinieron de Tejas, /traían fusiles
y cañones de a montón, /pero ninguna bala dispara-
ron, /pues nunca a Villa lograron encontrar.
Qué pensarían esos gringos atrevidos, /que comba-
tir era un baile de carkis, /con la cara llena de ver-
güenza, /se regresaron todos a su país.
Cabe señalar, con respecto al número de soldados y
aeroplanos, que según Félix Alonso Torres Gómez, bisnieto
de Félix Uriesti, combatiente revolucionario, fueron en
realidad diez mil hombres de tropa y ocho aviones, pero de
todas maneras fueron ―un chingo‖ como anota Félix Cortés
Camarillo, reportero del periódico Ovaciones.
Retomando la narración de ―El Norteño‖, la fuerza pu-
nitiva norteamericana, nunca pudo encontrar a Villa, por-
que según algunas consejas Villa tenía el don de la ubicui-
dad y podía encontrase al mismo tiempo, en Parral y en
Ciudad Juárez, de ahí la segunda estrofa del corrido.
―El Rubio‖ tenía hondamente grabado en su memoria, el
encuentro de Villa y Zapata en la casa que después fue el
hotel ―Reforma‖, en el centro de Xochimilco, donde firma-
ron el ―Pacto de Xochimilco‖, donde se comprometían a
unir las fuerzas revolucionarias del sur y el norte del país.
A Villa lo recordaba como un hombre regordete de gran
26 Marzo 2011
Un hombre llamado Francisco Narrativa
mostacho, piel morena y mirada intimidante y penetrante,
tanto, que muchos hombres bajaban la mirada al estar fren-
te de él.
Por lo que he sabido, en la ciudad de Columbus, Villa
fue considerado un hombre muy sanguinario y cruel, por-
que su gente asesinó hombres, mujeres y niños indiscrimi-
nadamente, por eso no lo consideran revolucionario, más
bien un facineroso de la peor calaña. El coronel Urquizo,
escritor revolucionario, afirma que Villa fue un cobarde,
porque cuando fue hecho prisionero lloró para que le perdo-
naran la vida los federales que iban a fusilarlo.
Sin embargo, para otras personas, incluido mi padre,
Villa fue un gran guerrillero, con dotes naturales para la
lucha armada y una gran personalidad que lo convirtió en
un líder natural con gran arraigo entre los pobladores del
norte y temido en una gran parte del país.
No obstante, a todos los hombres y mujeres que por
alguna circunstancia sobresalen del común de los mortales,
se les magnifican sus defectos y virtudes, y en este caso,
Villa no fue la excepción.
Hace algunos años visité Zacatecas y junto con mi fami-
lia fuimos al cerro de la ―Bufa‖, mina de cobre que hoy ya
no produce este material, pero que conserva el atractivo
histórico de haber sido mudo testigo de tórridas batallas
revolucionarias.
Después de deambular por los socavones, fuimos a salir
a una parte elevada y plana. Era invierno y soplaba un aire
pertinaz, aparejado de un intenso frío, ―que calaba hasta los
huesos‖.
Allí se yergue portentosa una gran estatua ecuestre de
Francisco Villa. Está montado en un brioso caballo, cuyas
patas traseras triscan nerviosas el pedregoso terreno y lan-
zan al aire pequeñas lascas. El noble bruto tiene las patas
delanteras al aire, mientras que sus belfos están cubiertos
de espesa baba, por el esfuerzo al que es sometido y que a
duras penas su jinete puede contener, ante la carrera que
está a punto de emprender.
Quien lo monta es un hombre robusto, con el pecho
erguido con la postura de todo buen jinete, la cabeza la tie-
ne cubierta por un sombrero de ala ancha, fuertemente sos-
tenido por un barbiquejo. Aguza la mirada como tratando
de ver mejor al enemigo al que está a punto de enfrentarse.
Su cara da muestras de temeridad y arrojo mientras que las
poderosas piernas están firmemente pegadas al equino. Y
las botas llevan relucientes espuelas que se clavan en las
carnes del caballo para obligarlo a emprender veloz carrera
en busca del enemigo para buscar la gloria o la muerte,
porque según decía ―El Norteño‖: ―Las balas las disparan
las carabinas que portan los hombres, pero es Dios el que
las reparte‖.
Vuela mi imaginación y creo ver en lotananza a los
―guachos‖, soldados federales, aguardando nerviosos y
expectantes a sus arrojados enemigos, los afamados solda-
dos de la ―División del Norte‖. Oigo el sordo sonido de los
máuseres al despedir sus mortíferas descargas; me ensorde-
ce el repiqueteo de las ametralladoras que a diestra y sinies-
tra hieren o matan a quienes enfrente se pusieron; me aturde
2011 Marzo 27
Narrativa J. Bertoldo Peralta Martínez
el clamor de los cañones, que cejan vidas sin distingo algu-
no; pero ningún combatiente se arrenda ante el peligro, y
todos luchan denodadamente, a veces sin saber lo que persi-
guen.
De pronto, la tórrida batalla desaparece, solamente per-
sisten la montaña, la llanura y el intenso frío, y ahí, en lo
alto, dominándolo todo, la egregia figura de un jinete que
de pronto, parece cobrar vida.
De Zapata, decía ―El Rubio‖, que fue un buen jinete y
excelente domador de caballos y que se había lanzado a la
lucha armada para restituirles las tierras a los campesinos, a
quienes los hacendados se las habían quitado, naciendo de
ahí la frase de ―Tierra y Libertad‖, que se le atribuye al li-
cenciado Soto y Gama y al profesor Otilio Montaño, quienes
se habían unido a la lucha armada que acaudillaba Zapata.
La conseja popular maneja unas palabras que se le atri-
buyen a Zapata como ciertas: ―¡Hermanos campesinos, en
estos papeles está escrito el Plan de Ayala en donde las
tierras que sembramos vuelven a ser nuestras y nada ni na-
die podrá quitárnoslas. El que lo firme se compromete a
defenderlo con su propia vida, y yo, Emiliano Zapata, lo
firmo primero!‖
Puede o no ser cierto este pasaje de la vida revoluciona-
ria, pero de lo que no puede dudarse es que Zapata murió
defendiendo hasta lo último, lo que para él era lo más pre-
ciado: ¡la tierra!
Decía ―Don Pancho‖ que Zapata incursionaba por los
pueblos de Milpa Alta y Xochimilco con mucha frecuencia,
y que a veces se enfrentaba a los carrancistas en los cerros
cercanos a estos dos pueblos.
Mucho le dolió la muerte de Zapata en Chinameca, a
manos del traidor Guajardo, quien le había fingido rendi-
miento. Y me platicaba que Zapata había llegado a China-
meca, rodeado de una reducida escolta formada con sus
mejores hombres montados todos en sus briosos caballos y
armados ―hasta los dientes‖ y que, sin embargo, cuando
Zapata y su escolta habían apenas transpuesto el portal de la
hacienda, fueron recibidos por una cerrada descarga de fu-
silería disparada por los soldados federales que estaban
apostados en las azoteas de la hacienda, por lo que Zapata y
sus hombres, no tuvieron ni la más mínima oportunidad de
defenderse y cayeron abatidos por cientos de balas.
Hace algunos años fui a parar fortuitamente a Anene-
cuilco y el camino principal por donde transitaba me llevó a
la que fue casa de Zapata. Está muy deteriorada por el paso
del tiempo y porque fue construida con ladrillos de adobe
que no son muy resistentes a las inclemencias del tiempo; al
ver tales ruinas sentí grima y me pregunté ¿por qué este
sitio está tan abandonado?, ¿será acaso porque la lucha de
Zapata por la tierra fue inútil? ¿Y que a pesar de que su
nombre y su figura siguen usándose como emblema de las
luchas sociales, carece de valor histórico?
Recordaba mi ancestro que la Revolución había sido tan
cruenta, que todos los hombres importantes que la habían ini-
ciado estaban muertos antes de que la lucha armada terminara.
Así decía, mataron a Francisco I Madero y a su vicepre-
sidente Pino Suárez en la penitenciaría de la ciudad de Mé-
28 Marzo 2011
Un hombre llamado Francisco Narrativa
xico; asesinaron a Zapata en Anenecuilco, Morelos; Villa
fue acribillado a balazos en su rancho de Canutillo, en
Chihuahua; Venustiano Carranza fue ultimado cuando trata-
ba de llegar a Veracruz y pernoctó en Tlaxcalaltongo, y a
Obregón un fanático le quitó la vida cuando era el presiden-
te electo e iba a asumir la presidencia por segunda vez, en
un banquete en la Bombilla, un restaurante ubicado en el
entonces pueblo de San Ángel, en Coyoacán.
Pero además, agregaba, a la muerte de estos destacados
revolucionarios, se sumaron las de miles de muertos anóni-
mos, el más allá de un millón de muertos en batalla, los que
sucumbieron por la peste que se desató por tanto muerto
insepulto y los que fueron víctimas de la hambruna que se
generalizó en todo el país, porque, con la guerra intestina
que se desató entre los mexicanos, las cosechas de comesti-
bles, se malograron.
De todas estas muertes se dolía, además de las desgra-
cias que pesaban sobre nuestra nación como producto de la
Revolución. Como cuando apareció una fuerte influenza,
que dejó miles de muertos porque no había suficientes medi-
cinas para paliar sus mortíferos efectos. Se dijo a la pobla-
ción que, como única alternativa, chupara un limón para
contrarrestar, en lo posible, la fatal gripe, que de todas for-
mas causó gran mortandad. O cuando se soltó una peste que
dejaba muertos por racimos, tantos que los más pobres eran
enredados en un petate y sin más trámites eran arrojados a
una tumba común.
Pero ni aún en estos momentos tan dramáticos, decía
―Don Pancho‖, la población dejaba de hacer gala de su
humor negro, como siempre ha sido entre los mexicanos, y
corría entre la gente esta versión:
A un niño víctima de la peste lo iban a enterrar, pero aún
tenía vida y gemía con voz lastimera y apenas audible:―Papá
tole, papá tole‖ (atole) y el padre le contestaba: ―Que tole ni
que tole, cierra el boca que ai va el tierra‖.
Asimismo, me contó que cuando empezó la Revolución,
los directores de la escuela primaria donde estudiaban los
niños de entonces, mandaron a traer a los padres de familia
y les dijeron básicamente:‖ Señores padres de familia, como
es de todos ustedes sabido, la lucha armada ya empezó, y
por lo tanto no queremos ni podemos comprometernos a
cuidar por la seguridad de sus hijos mientras esta lucha dure,
por lo que es mejor que se lleven a sus hijos a su casa, y
cuando las cosas se calmen los vuelven a mandar a la escue-
la‖.
Por esta razón, presumo, muchos miles de niños, sobre
todo los más pobres, nunca jamás volvieron a pisar una aula
escolar y la educación pública en nuestro país sufrió un
enorme retroceso, que pese a los esfuerzos que se han hecho
para paliar esta situación, aún no hemos logrado que la edu-
cación básica llegue a todos los estratos sociales y no se
haya vencido totalmente el analfabetismo en nuestro país.
Esto fue lo que mi padre me contó de la Revolución.
2011 Marzo 29
 Reseñas y comentarios
Mirando las miradas
que te miran
¿La verdad verdadera sobre Aureliano Urru-
tia?, por Arturo Texcahua. Los cien años del
inicio de la Revolución inspiraron el año pasado
la revisión de sucesos, temas y personajes rela-
cionados con este periodo de nuestra historia.
Muchos de estos acercamientos aprovecharon
la oportunidad mediática que le ofreció el Go-
bierno con una campaña que igualmente busca-
ba sacar raja de esta fecha para fortalecer el nacionalismo, la
unidad y vender la marca MÉXICO, y de paso, y con bastante
provecho, erigirse como el brillante poseedor de esa marca. El
festejo terminó siendo un mediocre relumbrón en el que se invir-
tieron muchos millones de pesos. Algo de todo aquello quedó en
la memoria de los mexicanos. Volvimos a oír de Madero, de Ca-
rranza, de Obregón, de Villa, de Zapata, de Porfirio Díaz (y mu-
cho), de Calles y de otros personajes que marcaron nuestro pre-
sente directa o indirectamente. Con una maniquea postura que
tanto gusta a quienes reducen el comportamiento humano a lo
más simple, algunos de estos personajes figuran entre los bue-
nos, mientras otros se les ubica, con cierta contundencia, entre
los malos. Este último caso es el que corresponde al doctor Aure-
liano Urrutia, xochimilca de nacimiento, político y funcionario
público que sirvió a porfiristas, maderistas y a un traidor sin la
menor duda: Victoriano Huerta. Esto último puede verse como
una decisión equivocada, o, igualmente, como la consecuencia
lógica de sus lazos casi familiares con Victoriano Huerta, de
quien era amigo, compadre y médico personal. De esta cercanía
y de su participación como ministro de Gobernación del régimen
huertista en una época en la que desapariciones y asesinatos
políticos eran el pan de cada día, se afianzarán enemigos y acu-
saciones: la más conocida es aquella que atribuye a Urrutia haber
participado activamente en el asesinato del senador Belisario
Domínguez, incluso se le acusa de haberle cortado la lengua
utilizando sus grandes habilidades como cirujano, para congra-
ciarse con su compadre. El libro de Sergio Cordero (El verdadero
doctor Aureliano Urrutia, editado por Octavio Antonio Colmenares
y Vargas, México, 2010, 240 págs.) subraya y destaca aportacio-
nes, logros, contribuciones y éxitos de Aureliano Urrutia. Conside-
ra que eso lo define, que allí se encuentra El verdadero doctor
Aureliano Urrutia. Ofrece datos basados, según explica, en la
revisión de diarios y revistas de la época. Niega que Aureliano
Urrutia haya participado en el asesinato de Belisario Domínguez y
en el de Serapio Rendón. Nos muestra el mejor lado del persona-
je xochimilca y desdibuja al villano. ¿Sergio Cordero Espinosa
aporta suficientes pruebas para sostener sus argumentos?
¿Realiza un análisis histórico objetivo, metódico y serio de la vida
y obra de Aureliano Urrutia? ¿Nos muestra la verdad —una cate-
goría tan relativa y escurridiza—, la VERDAD VERDADERA, sin
objeciones ni cuestionamientos? ¿Revisa las motivaciones perso-
nales, profesionales, políticas, económicas, familiares y emocio-
nales, de un hombre de ciencia que en plena madurez intelectual
(tenía 41 años cuando lo hizo) sirvió de manera estrecha a un
gobernante ilegítimo, traidor y asesino? ¿Contribuye con nuevos
30 Marzo 2011
Mirando las miradas... Reseña
datos a comprender mejor a este personaje histórico? Los voy a
defraudar al decirles que todas estas interrogantes tendrán que
contestarlas ustedes, los lectores, después de leer el libro, y para
ello tendrán, por supuesto, que adquirirlo. Quiero destacar un
mérito inobjetable del autor de este libro: tener el valor de defen-
der a un personaje que, como dije, siempre ha estado, dentro de
la historia de la Revolución Mexicana, entre los “malos”. Sin obje-
ción, este libro forma parte de la revisión inconclusa de lo que
fue, en nuestra historia, el principal acontecimiento político del
siglo XX. Esa es suficiente razón para considerarlo como lectura
obligada para quienes se han internado en el tema y se interesan
por continuar su estudio. Y para quienes no lo conocen, les pro-
porcionará información, con detalles, de la vida del doctor Urrutia.
Teatro rescatado, por Arturo Texcahua. En
el marco de las actividades para festejar el
aniversario número cien del inicio de la Revo-
lución mexicana, Eugenia Revueltas compiló
siete piezas teatrales escritas a principios del
siglo XX, después del término del movimiento
armado, en un libro que lleva como título
Raíces anarquistas del teatro de la Revolu-
ción Mexicana. Los textos reunidos son: Es-
clavos, de Carlos Barrera; Verdugos y vícti-
mas, de Ricardo Flores Magón; Masas, de
Juan Bustillo Oro; Pánuco 137, de Mauricio Magdaleno; Justicia,
S.A., de Juan Bustillo Oro, Noche de estío, de Rodolfo Usigli y
Comedia sin solución, de Germán Cueto. La edición es del Sena-
do de la República y de la Secretaría de Cultura del Gobierno del
Distrito Federal. Eugenia Revueltas, eminente doctora universita-
ria y parte de una familia que ha dejado huella en la cultura mexi-
cana, asegura que estas obras van de la esperanza al desenga-
ño, y demuestran los lazos ideológicos de la Revolución con el
anarquismo, ideología que tantos dolores de cabeza dio a mu-
chos gobiernos a finales del siglo XIX y en la primera mitad del
siglo XX. Llama la atención encontrar en estos textos analogías,
situaciones y críticas que, no obstante las varias décadas trans-
curridas, siguen acomodándose a nuestra actualidad, y sirviendo,
todavía con referentes que entendemos claramente, para subra-
yar sus rezagos, sus vicios, sus desvíos. He aquí un par de ejem-
plos: “Los licenciados no somos más que parásitos, vivimos de lo
ajeno. Yo te aseguro que si las cosas estuvieran bien arregladas
en el mundo, si no hubiera robos que proteger con la ley, saldría-
mos sobrando completamente”, dice el personaje Cesáreo Mora-
les, secretario de un juez, en Justicia, S.A. “Lo que ocurre es que
estoy cansado. Por más que vuelvo los ojos a todas partes, nada
encuentro que me aliente. No hay un solo partido de oposición
presentable, y estoy pensando en organizarlo yo mismo”, señala
un general en Noche de estío. Además de ofrecernos la oportuni-
dad de conocer materiales olvidados pero muy valiosos, este libro
tiene una afortunada y enriquecedora introducción de la propia
compiladora. Por todos lados es recomendable su lectura: la
edición está bien cuidada y hecha con la calidad que permiten los
recursos públicos (y más los asignados al Senado, todos hemos
visto en los últimos tiempos con qué generosidad los gasta). Sólo
encuentro en este libro una objeción de peso: como nunca se
consideró venderlo y únicamente se distribuyó gratuitamente
entre senadores, diputados, funcionarios y algunas otras personas
2011 Marzo 31
Reseña Mirando las miradas...
(como yo, que tuve la fortuna de obtenerlo), y como no hicieron mu-
chos (1700 en dos reimpresiones), nunca llegará a las librerías ni a
los mexicanos interesados en el tema. Eso es una verdadera lástima.
Espero que ya esté en las principales bibliotecas del país, y que
algún día de algún año, quizá en el marco de algún futuro centenario,
se vuelva a reimprimir.
Recuerdos de Clavería, por Arturo Tex-
cahua. María Elena Solórzano también des-
taca cien años de historia, pero esta vez no
es un suceso ni un personaje, es un barrio,
una colonia: Clavería, en el norte de la ciu-
dad, en Azcapotzalco. Su libro está lleno de
datos cotidianos, sitios, comercios, escuelas,
senderos, parques, personas, testimonios,
anécdotas. Su libro contiene historia y rela-
tos. Es material de consulta para conocer
fechas, origen y significado de Clavería y sus
alrededores; es pretexto para presumir lo
valioso, de enorgullecerse de esta parte de la ciudad: de sus tradicio-
nes, de los personajes famosos que en ella han vivido, de los suce-
sos importantes. Clavería centenaria tiene la nostalgia grabada en
cada letra, en el color sepia que subraya el pasado, en las fotografías
que nos trasladan a otras épocas. Este trabajo enriquecerá la cultura
del lugar, dejará marcas, servirá de referencia y de punto de partida
—como bien señala la autora— para otros trabajos. El capítulo
“entrevistas” resulta el más interesante y emotivo. Ahí están las expe-
riencias, las remembranzas, la vida que tiene como escenario Cla-
vería. Si quieres conocer la historia de esa colonia no puedes dejar
de leer Clavería centenaria, de María Elena Solórzano. Hasta aquí lo
que me parece valioso y rescatable del libro. Pero hay cosas que no
me gustan de esta obra: cierto desorden estructural que a ratos con-
funde; la inserción de textos de otros libros de manera tan directa,
como si sólo fuera una simple compilación de lo investigado; en mu-
chas páginas la ausencia de la voz de la autora, la falta de la rigurosa
historiadora académica, la callada presencia de la cronista. Lo más
difícil en este tipo de libros es integrar el material, digerir lo investiga-
do, convertirlo en algo propio, hacerlo algo más que la simple suma
de documentos. En este collage falta más creatividad y audacia. No
soy partidario de los largos recuentos de trayectorias profesionales.
Quizá por eso me parece ostentoso, sin mucho objeto, dedicar seis
páginas a destacar los logros de la autora. En su lugar, me hubiera
gustado conocer la bibliografía de los libros consultados, de las fuen-
tes investigadas, tal vez un índice de referencias nos llevaría de
inmediato a temas específicos. Rechazo llenar páginas y páginas
sólo por acumular hojas. Hay mucho que sobra y mucho que falta.
Hubiera sido más valioso decirnos en qué calle y número vivió en
Clavería el maestro Luis Herrera de la Fuente y tal vez presentar un
testimonio de su vida en el lugar, que publicar tal cual una biografía
sacada textualmente de quién sabe dónde y meter una nota pe-
riodística de un homenaje realizado a este músico. De Gustavo
Sáinz se publica, tal cual aparece en la página web del INBA, la tra-
yectoria del escritor sin decirnos qué tiene que ver con la colonia
Clavería; especulamos, en aras de darle sentido, que nació, creció o
vivió alguna vez en Clavería y por eso es mencionado. Insisto: hubie-
ra sido más interesante publicar dónde vivió, qué hacía entonces,
testimonios de amigos o vecinos, algo que lo relacione con el lugar y
dejar de lado sus éxitos personales que pueden consultarse en cual-
quier diccionario de escritores. Bueno, así pasa, no todo sale bien.
32 Marzo 2011
Nuestros lectores Email
Bandeja de entrada
Saludos. Aprovecho la oportunidad para enviarles un saludo e invitarlos a visitar la
Exposición de mapas y planos antiguos de Xochimilco , que se lleva a cabo en el
Archivo histórico y hemeroteca, en la que podrán apreciar fotomurales y mapas
originales, que van desde el siglo XVI hasta la actualidad, que muestran tanto la
zona chinampera, canales y pueblos a lo largo del trascurrir de los siglos, como el
desarrollo urbano en la zona.
Anexo invitacion, por favor difundir esta exposición.
Horario: lunes a viernes, de 9:00 a 16:00 hrs. (Sala de lectura)
Morelos no. 7 Barrio El Rosario. Tel 5676 48 69
Etnóloga Anáhuac González González
Agradecemos el envío y felicitamos la iniciativa.
Atentamente, Corredor Turístico Texcoco
www.corredorturisticotexcoco.com
CC: Trajín
Se me ocurre que de lo que has escrito sobre tu mamá, seleccionemos una hoja y
media de ese escrito y la mandemos a la revista Trajín. es muy buena revista y
podrían publicar tu colaboración. Ellos han publicado relatos de vida de mujeres y
han sido verdaderamente interesantes. Si te pones en contacto con ellos podrían
enviarte por correo electrónico esos números en que aparecen biografías de muje-
res…
Alicia Eguiluz
Pasos para publicar en "Tacos de la esquina", una nueva editorial ecatepense:
1)Tendrás que tener entre 15 y 25 años de edad.
2)Tendrás que vivir en la Ciudad de México o en Ecatepec.
3) Deberás haber escrito un poemario erótico, sensual, sexy, cachondo o, de plano,
pornográfico, pero inédito, que no te lo hayan publicado en ninguna parte, escrito
en arial a 11 puntos, espacio sencillo, cuya ortografía sea buena y cuya extensión
máxima sea de 24 páginas tamaño carta.
4) Tendrás que depositar mil pesos mexicanos en una cuenta bancaria (ésta se te
dará a través de email cuando tu poemario sea dictaminado de forma positiva y
aceptes seguir adelante con nosotros).
5) Al depositar el dinero y enviarnos por email la ficha de depósito escaneada
(siempre y cuando tu poemario sea dictaminado de forma positiva), tendrás que
firmar de inmediato un contrato con la editorial "Tacos de la esquina" (el cual se te
enviará también por email) en el que asegures que tu poemario es inédito, creado
sólo por ti y en el que le otorgas los derechos de tu poemario a "Tacos de la esqui-
na" por tres años. En caso de que seas menor de edad, ese contrato deberá estar
firmado por tus padres o tutores.
6) Cuando nos envíes por email el contrato fimado, a los pocos días saldrá publica-
do, bajo el sello "Tacos de la esquina" un plaquette, un librito, con tu poemario, de
aproximadamente 24 páginas (quizá más, quizá menos, depende de la edición),
tamaño carta, portada a color, interiores en papel bond, tipografía especial, cuyo
tiraje será de entre 60 (en este caso, a ti se te entregarán 5) a 200 (en éste caso a
ti se te entregarán 30) ejemplares.
7) Tu plaquette será diseñado por Carlos Bazalongo, quien es el editor y el diseña-
dor de la editorial española (erótica) Perineos.
8) La imagen de tu portada será creada por un fotógrafo de erotismo de talla
internacional.
9) A tu plaquette se le hará una distribución por librerías y centros culturales del
D.F. y Ecatepec.
10) A ti, como autor, se te harán presentaciones, mesas redondas, entrevistas y
promoción por el D.F. y Ecatepec.
11) Harás la lectura de tu plaquette en el Cine Nacional, un cine porno del D.F.
12) Se te conectará con otras editoriales mexicanas.
13) Deberás enviar tu poemario, junto con tus datos personales (nombre completo,
edad, telefóno de casa y de celular, breve ficha curricular), como archivo adjunto
en formato word, a:
morvosin_censura@yahoo.com.mx .
En el asunto del mensaje debe decir "Este poemario quiero publicar en los Tacos".
Los envíos que no lleven esta seña serán eliminados.
14) A cada envío correcto se le responderá con un acuse de recibo. Luego, sólo se
mantendrá contacto con el autor en caso de que su poemario positivamente.
15) La dictaminación puede durar de 15 días a tres meses. Así que no te desesperes.
Francisco Enríquez M.
Hola amigos de Trajin aunque no los conozco personalmente, conozco de alguna
manera su trabajo, recibo periódicamente su revista y me parece que su labor es
fundamental para Xochimilco y para toda la sociedad. Mi nombre es Ricardo Pino
y soy profesor investigador de la UAM Xochimilco y vecino desde 1995 de Xochimil-
co… Desde hace ya varios años (2001 aproximadamente) he estado estudiando el
uso de la bicicleta en la ciudad de México, en particular en Xochimilco y he presen-
tado algunos trabajos en diversos eventos académicos… pongo a su disposición
para cualquier asunto que tenga que ver con la movilidad y la bicicleta en Xochi-
milco, si les interesa tengo una serie fotográfica que pongo a su disposición
¡Gracias por el envío! Felicidades.
Leticia Herrera
2011 Marzo 33
 Trajín recibe con gusto
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