MRIO CESARINY A LUS PACHECO

Lx. 1966 Meu Caro Gostei mais da tua carta que do texto que me enviaste a propsito da Cidade Queimada, embora este fosse, ou fosse a fingir, de altamente elogiativo: Corrijo: na tua boca, na tua maneira, ele realmente elogiativo. Est l o velho programa que traaste para os teus mais prximos: cadeia, ou hospital. Tua nsia, velha, que sempre te fez sobrepor-te, adiantar-te, esmerar, por conta prpria, os servios policirios. Conheo isso. Todos os presidirios falam de si mesmos e dos colegas como da classe aparte, ou a nica que importa considerar. Estive preso, c e l, mas, muito pior que isso, tive cinco anos de liberdade vigiada que deram cabo de mim. Lembro-me de que nessa altura tu achavas graa a uma expresso do Lima: o poeta que vai revista. O poeta foi revista e matou-se a. Ou mataram-no. Ficou uma coisa esquisita, de onde sai o excesso de pnico que me atravessa quando novas hipteses se pem. Excesso, digo bem. E adiante. Por isso tenho memria de velha. De elefante. No acho que sejam velhas coisas, estas. Nem tu. De enternecer, enfim, o preocupares-te com o tal teu amigo que diz que eu estou uma merda e com o G. Cruz que diz que eu perdi as imagens coitado. Olha, no te preocupes. Alguma coisa me diz que os meus poemas, com imagem ou sem, so a merda do pssaro. Essa os lambuza e ocupa, sejam ms sejam fortes as cagadas. Quanto ao pssaro propriamente dito -- o canto -- ningum viu. Acho que no o podem ver. No me defendas. pouca a paternidade: Ramos-Rosa-Gasto-Cruz que pes na tua carta. Estes e outros foram todos beber a um que dizia isso com mais graa: o Luiz Pacheco. Assinado por ti, fui um pobre diabo, um que pinta com merda, uma barata em ascenso para as coroas, um que est bom para saldos, no quer ir para a cadeia, lembrars o resto. Quando um dia foi possvel reeditar o Lisboa, cujas primeiras edies j no existiam, o horrvel crime foi punido: pediu oito tostes me para o elctrico e foi editora. a isto que na tua carta chamas verdade histrica? Homenagem, querido, faote esta: a de tentar acreditar que tu acreditas nisso. Que possvel haver uma verdade para o dia 16 -- verdade com tal fora de verdade que chega para assassinar em duas foras de linha o amigo mais prximo -- e haver outra correctiva da primeira ou mesmo, se preciso, sua anttese para o dia 18. Ser verdade que acreditas nisso? Ser possvel que haja essa verdade? O assassinato da famlia do Kafka e a reabilitao do Kafka? Para mim, era-me impossvel viver, ou morrer, se tivesse de chamar a isso verdade. Que o que te acontece. E tu dizes: justia! Horror dos horrores. Assentemos pois nesta verdade: deixa-os dizer o pior, e o pior do pior. No intervenhas, ficas caricato. Nada disso me ocupa, nem sequer incomoda. Golpe fundo foram os teus ataques, duplamente mortais para o nosso convvio: se justos -- o poeta na decadncia -- de uma crueldade desnecessria; se injustos -- o poeta a braos com um amigo louco -- de uma crueldade de louco. A minha pergunta -- era uma pergunta o que te fazia ao enviar-te o teu postal de h 8 anos, -- no ao acaso. Tenho um livro a sair, A Interveno Surrealista. Dentro em breve, as provas. Como de obrigao, surges nele. H no livro documentos bem mais antigos do que as tuas campanhas contra mim. E no esto nada velhos. Em nada. Por isso perguntava: que fao eu com isto? Se achas que

envelheceu, que j no verdade, uma resposta, com linguagem tua. Se achas verdade histrica, alm de esquisito, pouco. E de lado. Dvida, isto: incluo, no incluo o teu artigo sobre o meu Picto-Abjeccionismo? Sei que o retiraste do teu livro, mas: achas que podemos fazer isso? , com o artigo do Virglio, a nica coisa que apareceu na Imprenso. Se incluo, vais ouvir coisas horrveis, porque te dou resposta. Se no incluo, voltamos ao mesmo: que fao eu com isto? A tua verdade histrica a merda. Diferente na minha neste ponto: possvel que a minha vida tenha dado cabo de mim, ou eu cabo de mim nela; o amor que tenho vida fez-me sempre evitar dar cabo da vida dos outros. No enterrei ningum sempre at ltima quis a vida dos outros. Tu includo. A tua pressa em dar cabo dos outros, diz-me que vida . E que espcie de cabo. Sempre at ltima quis a vida do Antnio Maria Lisboa. Mesmo nas edies que dele fiz. Toda a gloga fnebre afastada. No se trata de um homem que vai morrer... E do teu medo de perder o que ainda no perdeste dos textos do Lisboa, no ter culpa alguma o prprio Lisboa. Se tens medo de perder o que ainda no est perdido, pe em lugar seguro, ainda h alguns. Mas acaba com a chantagem insinuada na tua carta. Se quer fazer-se uma edio decente, ideia de luxo excluda, digo decente, colaborarei com gana. Se quer fazerse uma edio despachativa s porque tu podes perder o resto, mando-te j merda, a ti e edio. Falando com o Victor, parece j conseguida uma certa concesso da parte da editora: faro um livro integrado na coleco mas em formato maior e maior cuidade grfico. Dizes que no ano passado te salvei a vida. Se verdade, fico contente. Salv-la-ia muitas vezes mais, se pudesse. Conforte-te saber, se no puder repetir-se, que da nica vez que tive dinheiro meu, o reparti contigo, quanto pude. E que fiz o meu melhor para que outros fizessem algo parecido. E fizeram, mesmo pouco parecido. H muito anos que joguei em ti, a favor teu, no como editor -- por mais que isso te ofenda -- no, tambm no, como a louca dos papelinhos que trazia a cidade divertidssima e para quem o papelinho e a sua funo, diversa, contava muito mais que a verdade. Qualquer verdade. Da qual verdade o burgo no queria. Tu tambm no. Joguei, eu, no que tinhas de melhor. O senhor no palhao, o senhor escritor. Estas linhas do Lisboa, cantei-tas vrias vezes, em vrios tons. Soube isso no teu texto dos Doutores, Salvao, e Menino, que continua a ser para mim o texto lcido que, em literatura, a poca forneceu. Soube-o de novo, com imensa alegria, na publicao do Teodolito. Diante de um texto tal ho-de curvarse, sem querer, todos os merdas do literato lisboeta. E, o que mais: pela primeira vez encontrava a tua humanidade, a tua forma natural de sorrir -- tens o sorriso mais bondoso, espanta-te, de quantos vi a tentar abrir os lbios: sai quase sempre careta, l o diz o Lautramont -- diante das calamidades. Melhor: eras o homem que se confessava isso, homem, e em que mundo assim, de que maneira! Nada a ver com os teus papelinhos acusatrios, de boa ou m esguelha, para a vida ou para a morte dos outros. Creio que no piorei o texto publicando-o com as emendas ou chaves que tu prprio aceitaste. Acho mesmo que ficou melhor, o que decerto te ofende. Outros textos tens parido de igual, ou maior altura? Este o Luiz Pacheco que conheo, o nico que de facto existe e posso amar, mesmo conservando na gaveta, como conservo, e no esquecendo, no so para esquecer, feridas abertas. Em corpo frgil. P.S. -- Na folha publicitria que o Victor Tavares te fez, leio que te consideras velhote. No te preocupes. Nem te defendas tanto. Parece mal. Ser manobra,

tambm. No me preocupo. Preocupa-me -- outra vez!! -- o destino dos inditos. Exceptuada a raiva, que permanece, vi-te sempre abandonar tudo, todos. Em que nome, no se percebe bem. Aceitemos que no do teu registo, L. Guerreiro Pacheco. No assim to feio. Fiquemos aqui. Lx. 1966 in Mrio Cesariny, Jornal do gato, [s.l.]: ed. autor, 1974, pp. 47-51 Retirado de http://www.dglb.pt/pls/diplb/web_autores.write_infcomp? xcode=2434258