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ALMA LAZAREVSKA Bosnien & Herzegowina

Alma Lazarevska

...wurde 1957 in Veles, Mazedonien, geboren und bersiedelte im Kindesalter nach Sarajewo, wo sie aufwuchs und schlielich auch ihr Studium der Vergleichenden Literaturwissenschaft abschloss. Seit den achtziger Jahren ist sie dort auch als Schriftstellerin und Publizistin ttig. Als Alma Lazarevska im Jahr 1996 vom Schriftstellerverband Bosnien-Herzegowinas als Autorin des besten Buch des Jahres gewrdigt wurde, gelang der Schriftstellerin nicht nur der knstlerische Durchbruch, sondern nach rund 1400 Tagen ging im Februar desselben Jahres auch die am lngsten andauernde Stdtebelagerung des 20. Jahrhunderts zu Ende. Fast vier Jahre der Einkesselung Sarajewos haben auch in der Literatur der noch jungen bosnischen Fderation ihre Spuren hinterlassen: Der Zusammenhang zwischen Literatur und Krieg ist ganz allgemein aus der zeitgenssischen Literatur Ex-Jugoslawiens und ihrer Nachfolgestaaten kaum wegzudenken. Wichtigste Texte im Bosnischen: U znaku rue. Sarajevo: Bosanska knjiga 1995; Smrt u muzeju moderne umjetnosti. Sarajevo: Bosanska knjiga 1996; Smrt u muzeuju moderne umjetnosti. Essays. Belgrad: Feministika 94 2000; Biljke su neto drugo. Sarajevo: Buybook 2003 bersetzungen ins Deutsche: Im Zeichen der Rose. 2002; Gru aus einer belagerten Stadt. + Dafna Pechvogel berquert die Brcke zwischen hier und dort. in: Dedovi, Dragoslav: Das Kind. Die Frau. Der Soldat. Die Stadt. Zeitgenssische Erzhlungen aus Bosnien Herzegowina. Drava Verlag, Klagenfurt 1999; Wie wir den Matrosen umgebracht haben. In: Tomaevi, Dragana (Hg.): Das Leben ist strker. Ein bosnisches Lesebuch, geschrieben von Frauen im Krieg. Welt der Frau / Veritas, Linz 1996.

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Zum Werk von Alma Lazarevska Lazarevskas Roman U znaku rue (Dt.: Im Zeichen der Rose, bersetzt von Brbel Schulte) war ein erster Schritt zur Entdeckung und Rezeption ihres Werkes im deutschsprachigen Raum. Der Roman beweist, wie sehr die Autorin befhigt ist, die Stricke ihrer Erzhlkunst souvern und raffiniert zugleich zu lenken. Gegenstand ihres Romans ist Leben und Tod der polnisch-deutschen Revolutionrin Rosa Luxemburg und anhand dieser Figur verwebt sie die Geschichte Mitteleuropas im 20. Jahrhundert mit einem speziell weiblichen Blickwinkel, der nicht zuletzt den Bogen ber drei Generationen und mehrere Stdte (wie Mostar, Berlin, Prag und das belagerte Sarajevo) hinweg schlgt. Auch Lazarevskas Erzhlband Smrt u muzeuju moderne umjetnosti, ein Jahr nach dem Roman, im besagten Jahr 1996 erschienen, berzeugt durch ein ausgeprgtes sthetisches Form- und Kompositionsbewusstsein. Diese Kurzgeschichtensammlung umfasst im bosnischen Original insgesamt sechs Erzhlungen, die alle die belagerte Stadt Sarajewo als inhaltlichen Angel- und Ausgangspunkt haben. Als eine universelle Lesart fr die Erzhlungen des Bandes bezeichnet die Slawistin Barbara Beyer das Kreisen um ein Recht auf eine eigene Stimme, die eigene Wahrheit und deren Bedeutung gegenber mchtigen Diskursen und Bedeutungshoheiten. Die Erzhlungen handeln demgem von Schritten hin zu einer Eigenermchtigung, vom Sondieren der Mglichkeiten und Chancen individueller Souvernitt, existentieller wie knstlerischer. Fnf der sechs Erzhlungen oder "Essays" werden aus der Perspektive eines quasi-autobiographischen weiblichen Ichs erzhlt, das den Lebensraum und Alltag in einer belagerten Stadt reflektiert. Typisch fr das Schreiben Lazarevskas ist das Ersetzen von chronologischen, zeitlichen Abfolgen durch das Prinzip der Autozitation, also durch das Abschreiben von sich selbst. Dieses grundstzlich unabschliebare Verweisspiel der Motive konfiguriert nicht nur die Verquickungen zwischen Zeiten und Rumen innerhalb einer Erzhlung, sondern verknpft den gesamten Textkorpus von Smrt miteinander. Dies geschieht meist durch aneinander- bis sogar bereinandergereihte, sehr poetische Sprach-Bilder, durch welche die Texte eine beinahe dreidimensionale Vielschichtigkeit erhalten. Lazarevskas individuelle Poetizitt, ihre sublime, spielerische Machart, ihr assoziationsreiches Schreiben und Zitieren, die Verknpfung von jeweils neu kontextualisierten Motiven, sowie die unterschiedlichen Verfremdungsstrategien, derer sie sich bedient, bewirken, dass Sarajevo im Bewusstsein des Lesers als unverwechselbarer, traumatischer Gedchtnisort auf uerst eindringliche Art und Weise lesbar wird. Aber nicht nur das: Darber hinaus gelingt es der Autorin, einen kontextualisierenden, subjektiven Prozess zu demonstrieren und den Rezipienten in diesen, im sthetischen Sprachraum mit eigenen Spiel-Regeln ausgestatteten Bild-Generierungsvorgang mit hineinzunehmen. Ein weiblicher Aspekt aus dem Balkan. Eine interessante geschichtliche Perspektive. (ber Im Zeichen der Rose, Landesspiegel Hessen;)

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bersetzung einer der sechs Erzhlungen aus dem Band Tod im Museum fr Moderne Kunst. Sarajevo: Bosanska knjiga 1996. WIE WIR DEN MATROSEN GETTET HABEN 1. Wenn ich ihn darauf aufmerksam mache, wird er sagen, dass Kleinlichkeit meiner nicht wrdig ist. Er wird die Augen zusammenkneifen und sagen, so als wrde er von jemandem sprechen, der sich nicht im Zimmer befindet: Also, ich werde bis drei zhlen, bis ich es vergesse. Als htte sie nichts gesagt. Eins, zwei, drei. Vergessen!

Das tat er, als ich ihn zurechtwies, weil er zu viel Margarine aufs Brot schmierte; als ich laut bemerkte, dass er fast den gesamten Inhalt eines Hilfspakets, den die Bewohner der belagerten Stadt in beschrnkter Anzahl manchmal erhalten, an andere Leute ausgeteilt hatte. Fr uns hatte er nur noch eine Packung grner Menthol-Bonbons briggelassen. Ich sagte ihm einmal, dass diese Bonbons mich an meine lngst verstorbene Gromutter erinnern, die blauugige und niemals hungrige Mutter meiner Mutter. Die Kartonverpackung war zugegebenermaen ebenfalls bei uns geblieben. Obwohl das Material gut brennt, werden wir die Schachtel nicht verheizen. Die Aufschrift und die Liste der darin enthaltenen Lebensmittel knnte eines Tages Nahrung sein fr eine Geschichte. Er zwinkerte und zhlte bis drei, als er merkte, dass aber das werde ich nicht sagen. Vielleicht kann ich, wenn die Scham sich zurckzieht, eine herbe Geschichte damit fttern. Vorlufig mge es vergessen sein. Das Zimmer hat nicht lnger die Form einer Schachtel. Das Licht der schmalen Kerze dringt nicht bis in die Zimmerecken durch. Es erschafft ein trbes, unregelmiges Oval, das sich trge in Bewegung setzt, wenn der Luftstrom pltzlich von irgendeiner Seite den winzigen Docht berhrt. ber uns schwebt eine durchsichtige, zittrige Membran. Die wenigen trb beleuchteten Gegenstnde und wir zwei bilden das Innere eines riesigen Pantoffeltierchens. Wir sind seine Organe, die gleichmig pulsieren, aber sich nicht gegenseitig berhren. Ist das Pantoffeltierchen jener Einzeller mit durchsichtiger Membran, den wir unter dem Schulmikroskop angeschaut haben? Mit der Nadelspitze berhrt man den Tropfen, in dem er schwebt, und dieser verbiegt sich trge. Jetzt schweben Tausend solcher Membranen in der belagerten Stadt, in der heute Nacht keine Feuerkugeln zu Boden fallen und wo man das Pfeifen der Patronenkugeln von der anderen Seite de Absperrung nicht hrt. Die Menschen in den Membranen schweigen. Verngstigt, mde oder gleichgltig sie schweigen. Und horchen. Hoffen auf Schlaf. Dieser soll sie bermannen und ihnen die stockdunkle Nachtwache ersparen. Heute Abend hat er sich fnf Zigaretten angezndet und dabei jedes Mal ein neues Streichholz verbraucht. Das gelschte Streichholz legt er in den Teller, auf dem die Kerze steht. Im Aschenbecher liegen Zigarettenstummel und das dnne rote, von der Zigarettenschachtel abgerissene Bndchen. Wieso machst du das?

Ich ahne, dass der Schlaf lange auf sich warten lassen wird. Aber whrend ich diese Frage ausspreche, kommt sie mir selbst unwrdig vor. Er antwortet nicht. Jetzt habe ich schon Grund zur Verrgerung und zum Sprechen. Wieso machst du das?

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Es ist mir egal, was meiner wrdig ist, und was meiner unwrdig ist. Er sieht mich an und macht eine Handbewegung, so als wrde er unsichtbare Kopfhrer abnehmen. Einen Moment lang wird er sie weglegen und mir, der Ungeduldigen, Aufmerksamkeit schenken. Was mache ich? Du zndest die Zigaretten mit Streichhlzern an! Und womit sonst?

Jetzt ist er schon bereit, die unsichtbaren Kopfhrer ganz wegzulegen. Er ist interessiert daran, etwas Neues, noch nie Gehrtes, zu erfahren. Er erwartet, dass ich ihm sage, wo die Sonne auer im Osten noch aufgehen kann. Dass am Weg, den er jeden Tag begeht, tglich ein Mensch ums Leben kommt das wei er bereits. Mit der Kerze! Du weit selbst, dass wir nicht genug Streichhlzer haben. Es ist schwer, an sie heranzukommen. Wenn die Kerze schon brennt, znde dir damit die Zigarette an.

Es sind schon zu viele Worte in unserer tauben Membran. Solcherart zusammengesetzt und ausgesprochen sind sie allesamt unwrdig. Ohne sie wren wir zwei Organe, die gleichmig pulsieren, so lange, bis der Schlaf sie bermannt. Er sieht mich an, als wrde er vor einem dummen Kind stehen, das nichts begreift und dem man alles ausfhrlich erklren muss. Ich kann nicht! Was kannst du nicht? Die Zigarette mit der Kerze anznden! Warum? Jedes Mal, wenn jemand das macht, stirbt irgendwo ein Mensch auf der Welt.

Htte er das bei Tageslicht ausgesprochen, oder htte im Zimmer eine Glhbirne gebrannt, htte ich gelacht. Ich mag es, wenn das Zimmer wie ein Operationssaal ausgeleuchtet ist. Dann wren mir sogar einige Filmszenen eingefallen, in denen Er mit der Kerze, die das Abendessen fr zwei beleuchtet, Zigaretten anzndet. Zuerst fr Sie, dann fr sich selbst. Die ganze Zeit sieht er Ihr in die Augen, und das Publikum seufzt aus dem Dunkel, einstimmig und tief. brigens, was immer man macht, in jeder Sekunde stirbt mindestens ein Mensch auf der Welt. Es gibt auch eine kalte Statistik, in der davon die Rede ist. Dort ist sie, in den Bchern, zu denen das Licht der Kerze nicht durchdringt. Das ist der Grund, warum mich seine Antwort pltzlich und unverhofft zu verpflichten beginnt, wie eine heilige Regel, die einem unglcklichen Novizen ins Ohr geflstert wird.

2. Vielleicht schtte ich ihm irgendwann alle diese Streichhlzer auf die Handflche und sage: Sieh mal, wie vielen Menschen du das Sterben erspart hast!

Dann werden keine glnzenden Kugeln auf die belagerte Stadt fallen, und die Menschen werden nicht mit winzigen Stcken heien Eisens im Krper krepieren. Man wird wieder an Krankheiten und Alter sterben. Es werden wieder Glhbirnen leuchten, und niemand wird gezwungen sein, Zigaretten mit Kerzen anzuznden. Das wird es nur noch in Filmen geben.

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Seit drei Tagen sammle ich hingebungsvoll Streichhlzer. Ich lege sie in eine leere Dose von Solea-Creme. Da steht geschrieben: Inhalt 250 ccm. Selbst ohne diese Aufschrift kann ich der Gre nach schlieen, dass die Dose noch einige Hunderte Streichhlzer aufnehmen knnte. Das eine oder andere Streichholz entgeht mir und landet im Aschenbecher. In der Frh grabe ich es unter den Zigarettenstummeln aus. Dann stinken die Kuppen am Zeigefinger und Daumen den ganzen Tag, und der Junge verzieht das Gesicht, wenn ich seine Nasenspitze berhre. Die Streichhlzer, die er auf den Kerzenteller legt, stinken nicht. Der leicht irritierende Geruch des Phosphor-Kpfchens ist sogar angenehm, er bleibt auch nach dem Abbrennen des Streichholzes. Wenn ich den Deckel von der Blechdose nehme und die Streichhlzer abzhle, spre ich nur den Restgeruch der Creme. Slich, wie eine mit Deodorant besprhte Achsel einer Frau im Sommer. In den Streichhlzern ruhen, zusammengekauert, die geretteten Seelen. Derzeit sind es fnfundzwanzig. Wenn ich die Dose verschliee, leben sie auf. Ich hre ihre Gerusche, whrend die Dose auf meiner Handflche ruht. Fnfundzwanzig gerettete Seelen ruhen auf meiner Handflche. Heute ttete eine Feuerkugel in der belagerten Stadt (sie kam vom dunklen Berg, auf den bse Menschen geklettert waren) fnfzehn Menschen. Sie wollte keiner retten. Morgen werde ich ihre Gesichter in den Todesanzeigen in den Zeitungen sehen. Und diese geretteten Seelen, auf meiner Handflche? Wie alt sind sie? Welche Gesichter haben sie? Wie viel Gutes ist in ihnen? Wissen sie, dass es irgendwo auf der Welt eine belagerte Stadt gibt, und darin die Hter ihrer Leben sind?

3. Ich habe erfahren, woher er das mit Kerze und Zigarette hat. Der Morgen war ruhig, aber wie verwunschen. In solchen Momenten greife ich wahllos nach den Bchern im Regal. Ich mache sie auf, blttere sie oberflchlich durch, lege sie weg Aus einem Buch fiel eine alte Rechnung heraus. Auf der Seite, von welcher die Rechnung geglitten war, steht in der letzten Zeile, dass jedes Mal, wenn du eine Zigarette anzndest, irgendwo auf der Welt ein Matrose stirbt. Es ist das Buch von Dario Dsch., unserem ehemaligen Nachbarn. Er war Kettenraucher. Jetzt ist auch Dario Dsch. irgendwo auf der Welt. Und die Matrosen sind in irgendeinem Hafen, irgendwo am Meer, auf irgendeinem Schiff, in irgendeiner Hafenkneipe, in irgendeiner bezahlten Umarmung irgendeiner Hafendame Gibt es sie dort, wo Dario Dsch. heute lebt? Im brigen, wenn du heute dem Schriftsteller seinen vor langer Zeit publizierten Satz hinhltst, wrde er vielleicht gar nicht mehr wissen, dass der Satz von ihm ist. Wie in diesem Film hie er Die Nacht? Frau und Mann verlassen das Haus, nach einer langen und den Nacht, die aus ihnen Fremde gemacht hat. Sie sitzen auf einer Wiese. Es dmmert. Sie holt einen alten Brief aus ihrer Handtasche heraus. Sie liest ihn laut vor. Betont jeden Satz. Liebeserklrungen, zrtliche Worte, hingebungsvolle Schwre, Heraufbeschwren der Ewigkeit Sie faltet den Brief zusammen, legt ihn wieder in die Handtasche und sieht den Mann fragend an. Er fragt: Wer hat dir das geschrieben? Du?

Darios irgendwo auf der Welt ist jetzt Amerika. Jeder hat seine Last zu tragen, auch wenn er sich nicht in der belagerten Stadt befindet. Aber Dario muss nicht an Streichhlzer und Kerzen denken. Er kann zehn Glhbirnen einschalten und einen hell erleuchteten Operationssaal aus dem Zimmer machen, ohne trbe Ecken, die am Raum nagen und in denen sich qulende Fragen einnisten. Die Zigaretten zndet er sich mit einem Feuerzeug an. Die erste Zigarette am Morgen mit dem Feuerzeug, und dann im Laufe des Tages raucht er Kette, er zndet jede neue Zigarette mit der alten an. Wenn er das Feuerzeug verbraucht oder verliert, kauft er sich ein neues. Jedes Mal kann er sich eine neue Farbe und Marke aussuchen. Und uns hat er alle Matrosenseelen berlassen. Ihr ganzes Alma Lazarevska Seite 5

Gewicht hat er auf unsere mden Seelen abgeladen, die nicht einmal mehr der Schlaf schont. Hast du Darios Adresse in Amerika? Welcher Dario? Der Schriftsteller Dario. Dario, der Schriftsteller. Schriftsteller? Ich wei nicht. Wozu brauchst du sie? Einfach so.

4. Heute Morgen habe ich nur drei Streichhlzer in die Blechdose gelegt. Alle drei stinken nach Zigarettenstummeln. In der Dose ist noch Platz. Wenn ich sie von einer Hand in die andere lege, dringen frhliche Klnge zu mir durch, Klnge winziger Seelen, die auf der Oberflche dahingleiten und leicht zusammenstoen. Sie genieen den Verlust ihres Gewichts. Der Junge hat gestern gesehen, wie ich mit der Dose spielte, und sagte: Jetzt bist du das Kind. Du hast eine Rassel. Deine Rassel ist echt hsslich.

Jetzt muss ich mir auch eine zweite Dose zulegen. Solange ich keine bessere finde, tut es auch die leere Schachtel, in der frher lange, dicke Streichhlzer mit gelben Phosphorkpfen aufbewahrt wurden. Da steht: Budapest. Einmal war ich in dieser Stadt, aber das Gebude auf dem Bild erkenne ich nicht. Es ist nicht hsslich. Aber dafr wrde es sich nicht lohnen, noch einmal in diese Stadt zu reisen. Diese Schachtel wird bald zerfallen. An den Rndern ist sie schon abgewetzt. Jetzt ruht eine Paraffinkugel in ihr. Er macht drei oder vier solcher Kgelchen pro Abend, whrend wir um die Kerze sitzen. Mit den Fingern fngt er das tropfende Paraffin auf. In diesen Momenten tut ihm wohl die heie Berhrung wohl, nicht hei genug, um die Haut zu verbrennen, aber gengend hei, um das kalte Zimmer gemtlich wirken zu lassen. Ein Teil des Paraffins landet auf dem Teller. Von dem, was zwischen seinen Fingern bleibt, formt er mit den Kuppen des Daumens und des Zeigefingers ein Kgelchen. Das halb geformte Kgelchen legt er auf die Handflche und knetet mit dem Zeigefinger der anderen Hand. Er nimmt meine Hand, hlt sie am Gelenk fest, legt auf meine Handflche das Kgelchen, das schon ganz abgekhlt und glatt ist. Nicht einmal die kurzlebige Wrme seiner Handflche ist noch zu spren. Das Kgelchen auf meiner Handflche berhrt er wieder mit dem Zeigefinger. Auer des leichten Kitzelns der Paraffinkugel spre ich jetzt auch die Berhrung seiner Fingerkuppe. In der frh sammle ich die Kgelchen vom Tisch und lege sie in ein Einmachglas, auf dem Kompot vetsky draufsteht. Unter dem ersten Wort sind zwei bluliche Pflaumen gezeichnet. Wenn ich viele solcher Kgelchen gesammelt habe, schmelze ich sie zu einer schmalen Kerze ein. Heute Morgen habe ich allerdings ein Paraffinkgelchen in jene Schachtel gelegt, auf der Budapest geschrieben steht. Es ist einfach passiert! Es gab keine Vorgeschichte. Der Tag war nicht besonders. Er kam spt nach Hause. Ohne Anzeichen von besonderer Mdigkeit. Die taube Membran lag schon ber dem Zimmer. Um Mitternacht nahm er eine Zigarette aus der halbleeren Schachtel heraus, fhrte sie zum Mund, und bevor er die Lippen von einander trennte, zog er eine Grimasse, die Menschen machen, wenn es sie in der Nase juckt, aber ihre Hnde nicht frei sind. Das Unterkiefer heben sie dann hoch, und die Lippen bewegen sie Richtung Nasenspitze. Die Oberlippe, seltsam verzogen, berhrt die Nase. Nichts Besonderes.

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Ich erinnere mich an keine Filmszene, in der ein Schauspieler so etwas macht, bevor er jemanden ttet. Mit der rechten Hand griff er nach der Kerze. Er hob sie mit dem Teller hoch, mit dem sie durch einen breiten Paraffinfu verbunden war. Auf dem Teller ist das Bild einer Rokoko-Dame, in drei Farben. Grau, lila, gold. Die Dame sitzt im Schaukelstuhl, und ein langer Bogen trennt sie vom Kavalier, der sie wohl angeschubst hat und nun darauf wartet, dass sie zu ihm zurckkehrt. Der Paraffinfu verdeckt einen Teil des Bildes. Einen Teil des Gesichts der Dame kann man nicht erkennen. Man sieht die Percke, komisch gelockt. Und die Beine der Dame. Sie sind lila und grau gefrbt. Die Fe sind leicht auseinander, an ihnen protzen schmale Schuhe. Die goldenen Schuhe einer Rokoko-Dame. Wenn das Bild nicht verdeckt ist und Tageslicht ins Zimmer gelangt, wirkt alles irgendwie anders. Der Farbe und der Handlung beraubt. Die Kerze in seiner Hand ist nun ganz nah an der Zigarettenspitze. Der Paraffinstrahl sickert aus der Vertiefung um den Docht herum den dnnen Schaft hinunter. Er verdeckt das linke Bein der Dame. Eine Zeitlang konnte man es noch unter der durchsichtigen Paraffinlacke sehen, so lange, bis das Paraffin abkhlte, fest wurde und sich in einen blickdichten Fleck verwandelte. Ich war mit dem Bein der Dame so beschftigt, dass ich darber den Matrosen, der am Schiffsdeck stand, unterwegs von einem Kontinent zum anderen, verga. Mit dem breiten Daumen drckte er den Tabak in seine Pfeife. Er hatte dem Wind den Rcken zugekehrt. Hat er ein Streichholz angezndet? Er nherte das Streichholz der Pfeife. Und fiel um. Wie dahingerafft. Wie wenn der Schachspieler mit dem Bauer den Bauer des anderen Spielers umwirft, sodass dieser ihm nicht mehr im Weg steht.

5. Er raucht. Drei Tage und zwei Nchte lang war er nicht da. In der belagerten Stadt haben Mnner Verpflichtungen, auf Grund derer sie viel Zeit auerhalb ihrer Wohnungen verbringen. Soll ich ihm sagen, dass er in der Nacht vor seinem letzten Fortbleiben einen Matrosen gettet hat? Ich werde es ihm sagen. Am nchsten Tag werde ich ihm sagen: Streck deine Hnde aus. Mit den Handflchen nach oben.

Auf seine linke Handflche werde ich die Blechdose legen, auf die rechte die Schachtel, in der frher lange Streichhlzer aufbewahrt wurden. Ich werde einen Schritt zurckgehen und sagen: Das sind die Seelen, die du verschont hast, und die eine Seele, die du nicht verschont hast.

Wird er ihr unterschiedliches Gewicht spren? Mein Gott, wie kommt es, dass in diesen riesigen Pantoffeltierchen, in ihren tauben Membranen, Wrter und Spiele ein Gewicht erlangen, welches man am nchsten Morgen vergessen sollte. Gib mir eine Zigarette! Seit wann rauchst du? Seit heute Abend eben.

Er schttelt die Zigarettenschachtel leicht durch, und eine Zigarette flutscht heraus. Ich nehme sie mit den Fingern meiner rechten Hand auf, mit der linken Hand hebe ich die Kerze und den Teller. Der Paraffinstrahl tropft den schmalen Schaft hinunter, und augenblicklich verschwindet auch das zweite Bein der Rokoko-Dame. Nur eine Schuhspitze lugt hervor, nicht grer als ein Nadelstich.

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Die Dame erstickt geradezu unter dem Paraffinfu. brigens, ihr komischer Kavalier, der darauf wartet, dass sie auf dem Schaukelstuhl zu ihm zurckkehrt, ebenso Jetzt ist er verschwunden. Ihr kokettes Spiel ist nun vom harten Paraffinfu hinuntergedrckt. Jetzt sind wir ruhig. Zumindest fr einen Augenblick. Ungeschickt atme ich Tabakrauch ein und hstle. Es gibt keine Matrosen mehr, deren Leben und Seelen von unseren winzigen Handlungen und Entscheidungen, Mdigkeit und Vergesslichkeit abhngen. Es gibt keinen Kavalier und keine Dame, deren Spiel in unseren Hnden liegt. Wir zwei sind allein, warten auf den Schlaf. Heute sind wieder Menschen in der belagerten Stadt ums Leben gekommen. Vielleicht geben ihre Namen und Bilder in den Todesanzeigen eines Tages Nahrung fr eine zuknftige Geschichte. Wie Paraffin, das du zu einem Kgelchen formst, und dann, erkaltet, in jemandes offene Handflche legst. Ich werde diese zwei Schachteln nicht wegwerfen. Ich werde sie nicht ausleeren. Ich werde sie irgendwohin legen, in eine der dunklen Ecken, die die rechteckige Form des Zimmers anknabbern. Werde ich sie irgendwann, wenn alles wieder glnzend beleuchtet sein wird, finden? Werde ich fragen: Wer hat das hier gelassen?

Werde ich sagen knnen: Ich!

aus dem Bosnischen von Mascha Dabi

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