Dazwischen Weiter, ich will weiter! Dieser Gedanke spuckte nur so durch seinen Kopf.

Tag ein, Tag aus. Achim Ernst war jung, aber schon viel zu alt um noch an Geschichten mit Happy End zu glauben. Damals wollte er nur ein Zubrot gewinnen; es vergingen aber schon sechs Jahre und Achim Ernst rackerte immer noch in der Spirale, Vollzeit. Er sphlte Glaser, leerte bervolle Aschenbecher und bediente die bunte Stammkundschaft, und jede Nacht nach Ladenschluss durfte er sich mit der Bedienung eines alten, schmutzigen Wischmops vergngen. Nicht mehr lange, nicht mehr lange, trstete er sich und machte sich Mut. Der dreckig-feuchte Boden stank vergammelt nach Bier und kalter Zigarettenasche. Achim Ernst, verloren in Gedanken und gleichgltig, kehrte den Dreck mit dem Wischmop zusammen. Dann lie er den staubigen Haufen mitten auf den Boden liegen, wischte flchtig den Tresen und schaltete den Kaffeeautomaten auf Selbstreinigung. Dann richtete er die Bilderrahmenlichter noch zurecht, holte seine Jacke und schaltete das Hauptlicht aus. Drauen nieselte es stark. Noch bevor er die Eingangstr und das Vitrinengitter des Cafs schlieen konnte, sprte er das Regenwasser durch sein Haar schleichen, jedes einzelne Trpfchen kalt und unbarmherzig seine Kopfhaut stechend. Doch er beeilte sich nicht mehr als an anderen, trockenen Nchten nach Ladenschluss, er versuchte nicht, so schnell wie mglich wieder ins Trockene zu kommen. Im Gegenteil, er blieb vor der Caf-Vitrine stehen und schaute durch das Gitter hinein. Von hier aus gesehen war die Spirale einladend das gelbe, warme Licht wandelte den Raum zu einer gemtlichen, fast frhlichen Stube um, in der, auch wenn ein bisschen berladen und ppig, barocke Dekorativelemente mit Art Nouveau friedlich miteinander harmonierten. Sogar die Bilder der neuen Ausstellung schienen mehr Lebenskraft und Dynamik zu vermitteln. Achim Ernst atmete tief ein. Der Gedanke, dass die einzige Spur, die er in den letzten Jahren in der Spirale hinterlassen hatte, mit einem Wischmop und das Aschenbecherleeren verbunden war, erschtterte ihn. Geekelt und verachtend blickte er seine Widerspiegelung im Fensterglas. Sein Gesicht hatte weiche aber klare Linien, die Haut war matt und sanft, die groen Augen vertrumt jedoch rege, die geschwungenen Lippen verleihten ihm den Anschein einer nahezu lebendigen Engelsfigur aus Wachs. Er sah fast so aus als wre er aus Botticellis Portrait eines Jungen Mannes (1480-1485) herausgetreten. Nur die schulterlangen, welligen Haare, nass und zerzaust, flossen ihm vom Haupt und klebten ihm an die Wangen. Achim Ernst, ein Passepartout-loses Bild, dachte er. Hr auf dich selber zu bejammern, murmelte er dann halblaut, zwischen den Zhnen. Eine nasse Streunerkatze zischte entlang der Wand an ihm vorbei. Er schreckte hoch, schaute auf die Uhr, schttelte den Kopf und machte sich auf den Weg nach Hause. Es ist so spt, dachte er. Es ist zu spt!
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Als er die Tr seiner Ein-Zimmer-Wohnung ffnete erblickte er sie. Treu, still und geduldig stand sie da in der Ecke und wartete regungslos und einladend auf ihn. Er betrat still die Wohnung, riss sich die durchnsste Kleidung vom Leib und verschwand schnell in der Dusche, ohne ihr ein weiterer Blick zu schenken. Tausend kleine Nadeln durchstachen ihn, als das heie Wasser seine Haut berhrte. Die Tropfen strzten ber ihn hernieder wie ein Wasserfall und prallten geruschvoll gegen die Duschkabinenwnde. Sein ganzer Krper, verfroren vom kalten Nieselregen, taute langsam auf und er sprte wie das warme Wohl seine Muskeln entspannte und bis tief in den Knochen eindrang. Wasser gelang ihm in die Ohren und verstopfte sie. Es war laut unter der Dusche, so laut, dass das drhnende Gerusch seine Gedanken bertnte. berwltigt und mde lie er sich in der Duschwanne nieder und starrte ins Leere, so lange bis ihm unter dem heien Duschwasser wieder kalt wurde. Inzwischen dmmerte es drauen schon. Die Wolkendecke war wie zerfetzt, durch die Risse stieen die ersten Sonnenstrahlen hindurch und malten den Himmel in einem nebligen graurot. Achim Ernst blickte zum Fenster hinaus. Vereinzelte Gestalten passierten durch die Strae, ein neuer Tag stand vor dem Aufbruch. Achim Ernst beschloss schlafen zu gehen und zog den Vorhang. Doch er ging nicht ins Bett sondern blieb wie verankert neben dem Fenster stehen und schaute in ihrer Richtung in die Ecke. All diese Jahre hatte sie auf ihn gewartet, jede Nacht, geduldig und still, unvollendet und einladend. Er starrte sie an und wollte zu ihr. Sein Herz schlug schneller jedes Mal bei ihrem Anblick. Er fhlte sich frei und geborgen in ihrer Anwesenheit, ein anderer Mensch, so wie damals, schpferisch und voller Hoffnung. Er hatte sie seit vielen Jahren nicht mehr angefasst doch genau diese Tatsache hielt ihn auch heute davon ab sie berhren. Wut und Trbsal zugleich lhmten ihn und hielten ihn auch diesmal von ihr fern. Und es war als knnte er nicht dagegen ankmpfen. Angeekelt vor seiner eigenen Hilfslosigkeit ging er zu Bett und wie jede Nacht, seit Jahren, trumte er denselben Traum: Ein wuchtiger Strom aus flssigen Farben und er mittendrin. Von der Strmung mitgerissen, kurz davor zu ertrinken, die Haut von einem brunlichen Farbfilm verschmiert, driftet er trostlos den Fluss entlang. Am Horizont mndet dieser in einem schaumigen Wasserfall. Ich werde sterben, denkt er und kmpft kraftlos gegen die Wellen. Doch kurz bevor er den Wasserfall erreicht, reit ihn ein Wirbel mit in die Tiefe. Der Tod!, rast durch sein Kopf. Ich will nicht sterben! In einem unendlichen Spiral wird Achim in den Abgrund gezerrt, er hlt den Atem an und dann...wam! steht er mitten in einem Raum, seine Fe verankert in einem staubigen Haufen Dreck...Er konnte wieder atmen, aber es stank. Als Achim Ernst aufwachte war es wie immer spt am Nachmittag. Er war mde, seine Glieder fhlten sich schwer an und die Gedanken undeutlich, in Zeitlupe. Er sa eine Weile am Rande des Bettes, dann stand er auf und zog sich langsam an als wre er ferngesteuert gewesen. Er knallte die Haustr hinter sich zu und schlenderte zur Spirale.

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Tagsber war die Spirale ein vornehmer Ort - Appletinis, Pinot Noir und Ruinart Vintage Champagner, kleine, delikate Hppchen im Einklang mit Miles Davis und Bill Evans. Kuratoren und Galerieninhaber, Kunstkolumnisten und exzentrische Kufer, all diejenigen Kunstliebhaber und Connaisseurs, die sich stndig auf der Suche nach neuem Je-Ne-SaisQuoi befanden, diskutierten in der Spirale Richtungen und Prinzipien der Malerei und der Plastik, legten Normen und Preislisten fest und entschieden ber das Schicksal junger Talente und Debtanten. Abends wandelte sich der edle Kunstmarkt in einem geselligen, unbefangenen Platz, in dem junge, hoffnungsvolle Knstler, aber vor allem solche, die mit ihren Schpfungen des fteren einen Metzgergang machten, sich herum trieben. Es waren immer wieder dieselben Gesichter, immer wieder dieselben Gesprche, jeden Tag vor Nachteinbruch, in Begleitung von Bobby McFerrin und Michael Bubl. Ein Mal pro Woche beinhaltete die Agenda einen Auffhrungsabend an dem gewhnlich die Stammgste mit einem Eigenbeitrag mitwirken durften. Gewhnlich waren es moderierte Debattenrunden zu den zeitweiligen Ausstellungsstcken, Debattenrunden, die meistens lauten Abklang am Boden trostloser Bierglser fanden. Jedoch ab und zu gab es eine berraschungsveranstaltung ein Poetry Slam oder ein Caf-Theaterstck. Und heute Abend war es soweit! Loriot Macht nix, der klassische Sketch in postmoderner Auffhrung. Es war laut im Caf, kurz vor Darstellungsbeginn hngte Spannung in der Luft, smig wie Kleister. Die Spirale war prunkvoll und Achim Ernst hatte alle Hnde voll zu tun ausschenken, abwischen, ausleeren. Ausharren. Mit angestrengtem Lcheln, die spitzen, spttischen Anmerkungen, ehemaliger Berufsgenossen anhren und weiter nett bedienen dies war eines der Hiobsleiden, die Achim Ernst jeden Abend ber sich ergehen lassen musste. Es war nun soweit: vermummt, in einer bodenlangen, weien Tunika trat der Schauspieler vor seinem Publikum, setzte mitten im Raum einen Standspiegel auf und stellte sich davor. Dann verbeugte er sich ein Mal. In hoher kreischenden Tonlage sagte er: Hermann! dann sprang er auf die andere Seite des Spiegels und antwortete ruhig, tiefstimmig: Ja? Dann sprang er wieder zurck und forderte eine Antwort mit penetranter, hoher Stimme: Was machst du da? Die Maskerade erweckte anscheinend Neugier beim Publikum, denn schnell wurde es still, kein Laut war zu hren, kein Glsergeklimper, kein Schlrfgerusch. Und niemand bestellte mehr was, kein Bier, kein Kaffee, keinen Aschenbecher. Zum ersten Mal, seitdem er hier beschftigt war, hatte Achim Ernst nichts zu tun, zum ersten Mal herrschte vollkommener Stillstand. Er zog die Zigarettenschachtel aus der Hosentasche, zndete sich eine Zigarette an, zog den Rauch langsam und tief in die Lungen ein und genoss es, ausnahmsweise einmal nicht in Hast auf der Strae rauchen zu mssen. Mitten im Raum sprang der vermummte Schauspieler hin und her, mal vor, mal hinter dem Spiegel, zankte und argumentierte mit sich selbst: Also was willst du machen? Ich mchte hier sitzen! Achim Ernst schaute

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amsiert zu, er beobachtete das Publikum, horchte dem Dialog aufmerksam zu. Liest du was? Im Moment nicht. Ist das eine Darstellung!, dachte er sich. "Ich mchte erst noch etwas hier sitzen." Und dieses triviale Thema als Ansporn! Ich renne den ganzen Tag hin und her. Du knntest wohl einmal aufstehen und dir die lllustrierten holen!" Achim Ernst schmunzelte belustigt und hmisch. "Ich mchte einfach hier sitzen." Die Welt hat nichts besseres zu tun als zu sitzen und "Dann quengle doch nicht dauernd so rum!" und zu quengeln! Achim Ernst wurde pltzlich mulmig. "Du tust eben nicht, was dir Spa macht. Statt dessen sitzt du da!" Er setzte sich auf einem der Bierksten hinter dem Tresen, seine Gliedmaen wurden pltzlich taub, sein Atem schnell "Ich sitze hier, weil es mir Spa macht!" und der gesamte Raum um ihn fing an sich im Wirbel zu drehen. Satzfetzen schwirrten durch sein Kopf erst noch sitzen weil es mir Spa macht mchte sitzen stattdessen - hin und her nicht was Spa macht rennen sitzen Ich will weiter!!! Du bist ja bleich wie Kreide, hrte er. Er blickte zwar hoch, doch er erkannte weder die Person vor sich, noch konnte er deuten, was man von ihm abverlangte. Seine Zigarette war lngst abgebrannt. Die Kundschaft der Spirale schien sich lngst schon verflchtigt zu haben. Es herrschte Stille um ihn. Du kannst gehen. Komm, weg mit dir. Sieh zu, da du auf die Beine kommst. Mit einem ausgelschten Stummel zwischen den Fingern, zitternd und schwach, die Schuhe betrufelt mit Asche, stand er auf (Der tut ja, als htte er ein Gespenst gesehen, lachte einer schnde im Hintergrund) und torkelte zur Tr hinaus. Drauen peitschte ihn ein kalter Wind ins Gesicht. Wie verhext, trugen ihn seine Beine auf den Weg nach Hause, Schritt vor Schritt, geradeaus, immer geradeaus. Es war schon dunkel. Die Straen bebten aber vor Leben. Ab und zu stie er gegen gut gelaunte Menschenhorden oder kichernde Prchen. Ihm war jedes Mal, als wrde er von der Masse verschluckt werden. Er versuchte sich dagegen zu wehren: er blieb stehen, er versuchte sich zu beeilen. Weiter, ich will weiter! Ihm war bel, er war wtend, er war ohne Ziel und die Welt war nicht an ihrem Platz. Achim Ernst konnte sich nicht erinnern, zu Hause angekommen zu sein. Aber er lag in seinem Bett. Er hatte zusammengerollt geschlafen, die Schuhe angezogen. Das Fenster war nicht verblendet und es strmte warmes Sonnenlicht ins Zimmer. Drauen herrschte Tumult: Menschenstimmen, Autobremsen, ein Pressluftbohrer. Er streckte sich aus und blickte zur Decke. Die Bewegungen der Strae reflektierten darauf. Ich habe nichts getrumt, staunte er und verfolgte gleichgltig das Schattenspiel. Nach einer Weile richtete er sich auf und setzte sich auf der Bettkante. In seinem Blickfeld stand sie unvollendet und still. Allmhlich schleichten sich in seinem Gedchtnis Impressionen der vergangenen Nacht, Bruchteile eines Geschehnisses an dem er, der Hauptdarsteller, nur die Nebenrolle spielte. Ich will nicht einfach hier sitzen, bekannte er und schaute sie dabei an, wie sie strahlte, wunderbar und hold im Schein der Sonne. Ich will nicht den ganzen Tag hin und her rennen.
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Sie verlockte ihn unaufhrlich und er trat ihr einen Schritt nher. Ich will nicht dauernd qungeln, uerte er, ich will Spa haben! Ihr schwerer, liger Duft krallte sich in seinem Atemrhren fest, betrte seine Sinne, raubte seinen Verstand. ICH WILL WEITER!, offenbarte er, zum ersten Mal laut und deutlich und seiner Worte bewusst. Achim Ernst fhlte sich auf einmal befreit, als er den Ablagefach seiner H-Staffelei ffnete und zu den Malutensilien hineingriff: sein Malmesser, ein altes, schlichtes Erbstck, seine Borstenpinseln, darunter welche Verklebte, die er nach der letzten Malsitzung ungereinigt ins Fach verstaut hatte, eine halb-volle Flasche mit Terpentin. Zwischen den chaotisch plazierten Malgegenstnden, entdeckte er seine Mussini-Maltuben, bunt und kostbar, wie hochwertige Edelsteine. Hochwertig und kostbar, dachte er und erinnerte sich pltzlich, wieso er sich damals vor sechs Jahren in der Spirale anheuern lie. Ihm wurde alles klar, er wusste wieder. Trnen kullerten ihm die Wangen hinunter, der Bann war gebrochen, die Schellen entfesselt. Achim Ernst, Maler! Glcklich, berwltigt und mit Ehrfurcht stellte er sich aufrecht vor ihr. Die Staffelei hielt an ihrem Busen die unvollendete Arkadia. Sie sollte das Herz seiner Debtausstellung werden, doch er hatte nie den Mut gehabt, sie fertig zu stellen. Stndig fand er etwas daran zu verbessern, zu verschnern, dabei frchtete er um den inneren Halt seines Bildes. Wer erkennt noch heute ein Gemlde in dessen Mittelpunkt Flle und Schnheit und Frieden stehen, an?, war damals sein Gedankengang. Das mndet ja glatt ins Kitsch. Und Kitsch verabscheute er. Und doch glaubte der Maler fest an seiner Arkadia, und beharrte sein Gemlde zu bewltigen, und immer wieder erneut frchtete er ihr zu wenig seiner Zeit, zu wenig seines Wesens geschenkt zu haben, bis damals, als er zum letzten Mal die Pinsel in die Hand nahm, aus Angst er knnte er nichts mehr schenken. Er, Achim Ernst, scheiterte. Er hatte den hohen Stand seiner Angebeteten in ihrer Ganzheit miverstanden und er, Achim Ernst der Maler, verstand sich alleine als Minnesnger mit Farben und Lasuren. Doch nun war ihm alles deutlich, er wusste. In der Malerei sind Maler und Gemlde Eins, und beide sind vom gleichen Stand, wohin der Maler, dahin auch das Gemlde und hinkt einer so hinken beide, darin besteht die Vollkommenheit, dies ist der Fortschritt. Der Maler fing an Farben zu mischen, Nuancen zu kreieren, malte Gestalten, schattierte Landschaften, formte Hhen, prgte Tiefen, erzeugte Licht und entfesselte Dunkelheit. Ihn peinigte Hunger und Durst, doch er war nicht aufzubremsen. Arkadia stand ihm so nahe. Achim Ernst skizzierte den Wind und das Wasser, er erschaffte die Liebe, gestaltete das Wollen und die Tat. Farbtupfen, Kerbungen, Kleckse, Striche. Sie war vollbracht. Erleichtert, trat er einen Schritt zurck, um zu bewundern. Sie war nicht schn und sie war auch nicht das, was der Kunstliebhaber von einem Gemlde erwartet. Arkadia war ehrlich und strotze vor Leben.

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Er fhlte sich mde, seine Glieder waren schwer und seine Gedanken undeutlich, in Zeitlupe. Aber er war glcklich. Er war glcklich und zufrieden. Er setzte sich eine Weile zu ihren Fen, auf den Boden, sie zu betrachten. Ihr fehlte nur noch seine Signatur. Aber Achim Ernst war ohne Kraft. Er blieb auf dem Parkett zwischen Mussini-Tuben, Mischtigeln und terpentingetunkte Farbwischtchern sitzen und himmelte sie an. Ihr Duft krallte sich in seinen Atemrhren fest. Die Sinne betrt und erschpft schloss er die Augenlider. Ein wuchtiger Strom aus flssigen Farben und er mittendrin. Von der Strmung mitgerissen, kurz davor zu ertrinken, die Haut von einem brunlichen Farbfilm verschmiert, driftet er trostlos den Fluss entlang. Am Horizont mndet dieser in einem schaumigen Wasserfall. Ich werde sterben, denkt er und kmpft gegen die Wellen. Doch diesmal, kurz bevor er den Wasserfall erreicht, rei ihn kein Wirbel mehr in die Tiefe mit. Ich werde trotzdem sterben, rast durch sein Kopf. Ich werde sterben da vorne in dem Wasserfall. Achim kmpft weiter gegen die Wellen und will ans Land, doch seine Krfte verlassen ihn allmhlich. Er driftet dem Wasserfallrand nher, immer nher, immer schneller. Es ist vollbracht, sagt er und hlt den Atem an. Dann wird Achim in den Abgrund gezerrt. Freier Fall. Lange. Und dann der Aufprall. Er macht die Augen auf, seine Haut ist bunt. Er schaut um sich herum malerische Landschaft, Flle, Frieden, Luft. Er jauchtzt: Ich bin angekommen!...und er konnte wieder atmen. Sie kamen diesmal mit der Polizei vorbei, der besorgte Vermieter, die neugierigen Nachbarn. Es mffelte streng in der Wohnung und das, obwohl die Haustr noch geschlossen war. Sie klopften und klopften umsonst, niemand schien zu Hause zu sein. Bangend um sein Hab und Gut schloss der Vermieter die Haustr auf. Als er sie ffnete, knallte ihm ein furchtbarer Gestank ins Gesicht. Die Wohnung war karg eingerichtet. Ein Bett, ein Esstisch, eine kleine Kommode. In der Kochnische trmten Tassen und leere Ttensuppen-Packungen. Auf dem Boden herrschte Chaos und mittendrin lag eine Leiche. Alleine in der Ecke am Fenster tronte still ein prchtiges Gemlde. Der Vermieter verliebte sich sofort darin und erklrte es der Polizei als sein Eigen. Wer auch immer dieser Maler ist, dachte er whrend er das Bild samt Staffelei zur Tr hinaus schob, lohnt es sich hierfr selbst die Polizei anzulgen. Am Rande der Arkadia stand senkrecht: Achim Ernst. Beamte fotografierten noch in der Wohnung Pinseln und Maltuben und nach Terpentin riechende Wischtcher und nahmen sie mit als Beweismaterial. Die Polizei sperrte das Gelnde mit schwarz-gelbem Warnband ab und lste die gaffende Nachbarnschar auf. Hier ist nichts zu sehn. Weiter!

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