1.

Anis (Deshras Tagebuch - Kapitel I) Manchmal frage ich mich, denkst du berhaupt noch an die Tage, die da waren, als noch lebte, was bald welkte und verblich? Manchmal denke ich zurck an frher, als so vieles neu war, und es ist berauschend und erfllend wie das, was verstrich Manchmal spre ich noch fast wie Trnen die Erinnerung an Nchte, Tage, Abende, auf ewig in mein Blut geschrieben Manchmal bin ich wieder, der ich damals war, dann wenn ich treibe auf den Flssen jener Zeit, von der so viel in mir geblieben Auf eisg'en Monden sprossen mrchenhafte Grten Und in den Sternen klang ein Lied, das Aufbruch hie Aus meinem Herz entprangen Wege in die Freiheit ...und ber allem lag ein sanfter Hauch Anis In mir singen meine Toten, hohle Chre schwellen an Bis die Zeit wie Glas zerspringt und schneidet mich in scharfer Qual Doch es ist ein ser Schmerz, als mein Blut mit den Liedern fliet Und benetzt mit roten Trumen, schneide ich mich noch einmal Denn in alten, kalten Grften ruhen liebliche Gebeine Gerne steige ich hinab unter dem zweiten Mond, dem bleichen Dunkle Augenhhlen wissen, dass ich nie vergessen werde Was sie waren in den Tagen von noch jungen Knigreichen Drauen auf den weiten Wiesen, auf den Feldern junger Trume Wird schon bald die Nebelsonne sich aus ihrem Schlaf erheben Morgentau in jenen Zeiten schmeckt wie Trnen aus Anis Die einer weint, der wei, er wird sein Gestern nicht noch mal erleben 2. Und Pan spielt die Flte (Deshras Tagebuch - Kapitel II) Ein Elexier aus kalten Urnen, lebhaft, Floss in unserem Blut. Das Kriechervolk im Schlamm sprach falsch und schrte unsre Wut. Wie Mrchen kamen Schriften auf uns, und vergess'ne Lieder besuchten uns in unseren Trumen, kehrten stetig wieder. Und trotz der Flche und des Zorns war Platz fr frohe Worte. Wir lachten, denn wir glaubten noch an andre, bess're Orte. Ein mildes Lcheln ob der eklen Kriecher tumben Possen. Doch bald lag alles weit zurck und schien mir wie zerflossen. Niemals wird vergessen, die Gebeine dieser Tage. Gleich Lethes Flut verschlingen, sind die Zeiten auch verronnen. Denn nichts ward je begraben, und was bleibt sind Kenotaphe, und ein Blick zurck, den Pfad entlang, der irgendwo begonnen. Auch heute sucht mein Blick, nicht lange vor Frhlingserwachen, auf der anderen Flussseite die groen, kahlen Bume. Und wenn hinter mir, wie Messing blutend, sich die Sonne senkt, dann leuchtet warm das kalte Holz und schickt mir neue Trume. Und dieser Fluss, der viel gesehen, viel mit sich genommen; was wre, wenn er ruhte wie ein See, nicht flieend, sondern still, und alles, was man ihm geschenkt, behielte er und verwahrte wre dann mein Spiegelbild in ihm ein andres Bild? Was bleibt, sind viele Worte, derer viele nicht geschrieben. Was bleibt, sind schne Bilder, die fast alle nicht gemalt.

Und Trume, die verwahren, was noch wartet auf Erfllung, und die Hoffnung, dass noch irgendwann der alte Glanz erstrahlt. Was bleibt, sind diese Zeilen, die mehr fhlen als sie sagen. Was bleibt, sind diese Lieder, die aus tausend Trumen klingen. Und vieles wird verloren sein, und keiner wird es finden doch irgendwer wird irgendwann noch diese Lieder singen. Als eines Nachts der Frhling kam, da brachte er die Freude, schuf Sinnbilder der Lebenslust und nie gekannte Freiheit. Und schrieb in meinen Trumen dennoch Sagen voller Trauer und Mythen voller Weltenschmerz toter Vergangenheit. Der Finsternis, die wir erdachten, erwuchsen neue Pfade, die kannten einen Weg ans Licht, obschon sie voller Schwrze. Der Taumel der Gefhle war der Hirte dieser Wege, denn das Ziel all jener Reisen war ein Spiegelbild der Herzen. Verzweiflung und Verzckung waren untrennbar verworren. Der Widerspruch in allem schien sich selber zu verspotten. Die Gier, die Pein zu spren, schrie in meinen heien Schlfen und um unsere Fluchtburg schien ein Weltbild zu verrotten. In kalten Katakomben wuchsen greuliche Visionen und unter einem jungen Himmel starb ein alter Frieden. Und dennoch schien ein Zerrbild seiner selbst, in sich zu verhhnen und strzte sich auf all die Missgeburten, die uns mieden. So So So So Und und Der das waren also Hass und Liebe unzertrennbar verbunden. war der Weg zu neuen Ufern nicht zu berschauen. war doch dieser Weg, der einz'ge Pfad, den wir verstanden. sprten wir nicht ohne Qual des Lieben eis'ge Klauen. unvermittelt sah ich in den Spiegeln nur noch Schpfer Welten, die zuletzt ich in der Kinderstube sah. Zwiespalt zwischen Traum und berlebeben schuf ein Chaos, unter Schmerzen, und doch lchelnd, eine neue Welt gebar.

Und so entstanden Worte, die auf taube Ohren stieen, wie Artefarkte eines Traumes in einer toten Welt. Gesten, die dem blinden Mob wie zum Verzehr geboten. Was, wenn der letzte Barde unrettbar ins Diesseits fllt? Deshras Tagebuch Schreibt in meinem Herzblut Von Wahnsinn und von Weisheit In reich verzerrten Lettern Deshras Tagebuch Wei um einen alten Fluch Liest zwischen allen Zeilen In leicht vergilbten Blttern "Sieh nur die Puppen, sie tanzen In dmmrigen, krnkelndem Licht Sieh nur die Augen, den Schmerz und die Angst Der Schrecken im lchelnden Puppengesicht Sieh nur ihre lieblichen Kleidchen Das Zucken auf zitternden Fen Der Missklang der Tne, die Kakophonie Ein erschreckendes Bild, sich die Zeit zu versen"

S sind die Frchte, doch faulten die Wurzeln, schon als voller Omen der Frhling begann. In den sten, die Vgel mit eiskalten Augen, sie singen von nichts, als von dem Untergang. So bringt uns die goldenen pfel. Denn die, an die der Norden glaubt, sind fabelhafte Grtner, obschon uns vor dem Ewig graut. Doch nichts ist mehr so, wie es einstmals war und so ist auch das Ewig gestorben. Die Frchte, die brachten, wonach alle trachten, sind schn, doch schon lange verdorben. Weit fort von den Zinnen verblendeten Lrms, dort drauen, weit hinter den Toren, liegt fast unerreichbar das Land, das wir suchten. Das Morgen ist noch nicht verloren. ...und Pan spielt die Flte 3. Im siebten Mond (Deshras Tagebuch - Kapitel III) Im siebten Mond warf ich mein Spiegelbild noch einmal in den Fluss Er hat es nicht behalten... Im siebten Mond floss Blut wie dieser Strom in jedem reinen Ton Und wollte nicht erkalten... Wo war dein Schwert, Gefhrte meiner Wege Als der Schlachtruf klang? Wo war deine Stimme Als an Feuern man unsere Lieder sang? Wir waren Kinder eines jungen Knigreichs, das starb Kinder des Morgens, doch wir liebten die Nacht Und in den einfachen Krgen der Wein So klar So rein War all dein Trumen nur Flucht? Hast du den Traum nie gesucht? 4. Es fliee Blut Ich sitze stumm auf starrem Stein mit kaltem Staub in meinen Augen, whrend drauen vor der Gruft der Sommer tanzt. Ich wlze Chroniken, in denen steht, dass ich erstmals gelebt, doch dann hat sich mein Herz in diesem Grab verschanzt. Mein Schdel pocht wie voll geronn'nem Blutes, und doch leer wie ein Verlies, wo ungehrt mein Hilferuf verhallt. Das Siechtum sitzt wie feuchter Moder in den Gliedern, doch ich werde aufersteh' n, noch ist der eig'ne Tod zu kalt. Ich bin der Wind, der deine Kerze flackern lsst, wenn du alleine bist und glaubst

, ich wsste keinen Pfad zu dir. Ich bin der Schatten, der an deinen Wnden tanzt, wenn du schon lange schlfst und trumst von einem Kratzen an deiner Tr. Du bist das Blut, das mir die Sinne schwinden lsst, wenn es die Lippen mir benetz t. Du hast den Durst wieder geweckt. Dein Lachen hallte bis hinab in meine Gruft, und wer mich ruft, der trumt von mir . All deine trume sind befleckt. Es fliee Blut! 5. Nektar Mein Denken tropft vertrumt wie Honig. Und das Glas in meiner Hand, es trumt von Rauchgold und der Sonne. Starr zerfliet die bleiche Wand. Dort drauen auf dem See, treibt viele Stunden schon der Mond dahin und schenkt der Herbstnacht fahle Blicke, voller Weiheit, ohne Sinn. Der Geist in zhem Honig; Im Trunken ser Nacht, wre Blut fr einen Brief. Doch der See ist schwarz und tief, und voll der schweren Worte, die warten auf Geburt. Heute nicht, doch irgendwann splt der See sie sicher an. Wnsche glhen am Firmament, wann immer ich mich dorthin wende. Manchmal strzt ein Stern herab und fllt vertrumt in meine Hnde. Heute Nacht kann, ohne je zu strzen, ich mich fallen lassen, whrend Sterne weiterziehen und am Horizont verblassen. Vielleicht bist du die Sonne, die mich morgen am Horizont grt. Vielleicht das Licht nach Nchten voller Leere, das den Tag verst. Vielleicht ist alles nur ein Traum, vielleicht ein vorbestimmter Lauf. Ich wei, die Sonne geht an mehr, als nur an einem Morgen auf. Von drauen greift der junge Herbst wieder nach den einsamen Herzen. Hebt nun eure Glser, lacht und sprt wieder der Sehnsucht Schmerzen. Denn solange Wunden pochen, Narben unsre Seele zieren, fliet noch Blut und strmt noch Geist. So lasst uns etwas Zeit verlieren! 6. Atme

Endlich hat es aufgehrt zu regnen und nur das junge Laub verliert noch manche Trne. ber uns, ein Parfm von feuchter Erde. Das letzte Tageslicht. Die Hnde feucht und kalt, vom Pflcken zarter Blumen, die schwer und so gebeugt von zu viel Nass. Doch langsam kommt ihr Duft zurck. Wie lange, frage ich dich. Denn sterben werden sie in unsren Hnden. Jetzt, wo sie entwurzelt sind, durch mich, fr dich. Doch schweige still, antworte nicht. Wir wollen nicht die Stille auch noch tten. Noch nicht. Lausche nur dem sen Duft des klammen Frhlingsabendlichts. Und atme. Der Der Der des letzte Herbst war letzte Herbst war letzte Herbst war Henkers, auf mein mir ein Starren aufs Schafott. mir der Mord an einem Gott. mir ein gnadenloser Blick, schwaches, knchernes Genick.

Der letzte Winter war ein tiefes, kaltes Grab. Der letzte Winter war ein Traum, den es nie gab. Der letzte Winter war Erwachen in der Nacht. Schutzlos und nackt und zitternd um den Schlaf gebracht. Alles in mir schreit nach Leben, ich war viel zu lange tot. Ein Frhlingsregen tilgt das bel, welches Lcheln mir verbot. Doch wo in mir sind jene Worte, die da ffnen jene Tren, die mir deine Augen zeigten, die zurck ins Leben fhren? Hinter diesen Augen ruht ein See, so tief und ohne Hast. Und alles soll ertrinken, was ich meuchelte, was mich nun hasst. Ich werde niemals mehr so frei und unbeschwert wie damals sein, doch Lethe weint in diesen tiefen See. So wasche er mich rein. Es sinkt die dampfende Sonne, leis' in nebligen Schlaf. Es regt sich Bedauern im Herzen, wo mein Scheitern mich traf. Denn es wecken verstummte Ruinen so viel schlafendes Gestern. Es ruht, wie die Trnen um frher, junger Regen auf Gras. Es schmiegt sanft sich Moos an Ruinen, die ich niemals verga. Doch ich spre mein Herz wieder schlagen, das gefroren war. Lasse dein Flstern, im Wind mit dem Rascheln der noch jungen, wiegenden Bltter, verschwimmen, Eins werden, atmen und Abend und Blicke und Worte der sehnschtig wispernden Stimmen. Nach kalten Jahren... Ich entsinne mich der Glut des Blutes unter Haut. Noch ist mir die Wrme von Geborgenheit vertraut. Ruinen. Tempel. Atme.