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FEIERABEND_

requiem

texte_samuel meffire
bilder_silke matern-specht

[Prolog]
Man mu den Staub
aus dem Rauschen nehmen,
dann rauscht das Meer wieder.
Man mu den Staub herausnehmen
und den Zauber wiedereinsetzen.
Machen,
da das Rauschen uns verzaubern kann,
erneut.
Wir mssen den Staub
aus unseren Ohren nehmen
und unseren Herzen,
dann rauscht unser Meer wieder
und verzaubert.

[Kapitel 1]
Die Stadt ist schwarz, grau ehemals,
schwarz nun.
Schwarz ist die Stadt und
nur noch noch ein flaches Atmen
zwischen den Steinen
und wie htte ich es ahnen knnen,
htte es ahnen mssen, spren mit jeder
Faser...
die Stadt ist schwarz.
Ich blicke zum Himmel, voller Mitrauen,
wenn er allzu blau sich wlbt ber der
Stadt
und mein Herzschlag flimmert,
irre geworden,
ich frchte die Nacht am Tage.

Heute schaffe ich es ber den Hgel.


ber den Parkplatz.
Vorbei an den bunten Blechen
und den noch bunteren Auslagen vom
Supermarkt, wo die Leute glotzen,
mit grauen Gesichtern,
furchtsam und heimlich,
auf die Preisschilder der Auslagen.

Ich drcke mich durch das


Einkaufsgetmmel und pornografisch
verpacktes Hausfrauen_geschenkel
und die schichtmden Gesichter
meiner Brder aus dem
Arbeitsdrohnen_Geschwader
der Glas_stahl_festungen,
welche in ihren Designeranzgen
den Hausfrauen nachwanken,
auf zwei halbe Bier und ein paar
Schnpse, die Zweifel zu ersufen.
Heute schaffe ich es
ber den Hgel und ber den Parkplatz
und auch wieder heim.

Die City riecht nach


Starbucks_Mitnimm_Kaffee
und eiligen Lachs_Schnittchen und in
immer hheren Trmen wird ber Ideen
gebrtet, wie Geld zu machen ist.
Geld mit zweistelligen Zuwachsraten,
jhrlich.
In den Bros der City
sitzt hinter den Spiegelglas_Scheiben
eine Menge Erfolg.
Er ist dort Knig.
Hher. Weiter. Schneller.
Und natrlich billiger.

Die Bourn_Out_Leichen werden aus den


Bros gebracht,
ber den Hinterausgang hinausgefhrt
und so schafft es der bergroe Luftballon
all unserer Illusionen
wieder einmal knapp bis zum Brsenschlu.
Bis in London, Tokio und Frankfurt
die Zeugen dieses Schwachsinns
in den Feierabend gehen.

Feierabend.
Und ein wohlbekannntes Stechen, die
Brust hinauf.
Leere hat sich an mir festgebissen
und frit mir die letzten sonnigen
Erinnerungen.
Blo nicht schlappmachen.
Kmpfen.
Dumpfmde. bersatt. Tageschwer. Runtergebrannt bis auf die Knochen. Stechen,
die Brust hinauf.

Schaffe es im Gedrnge die Stufen zur


U-Bahn hinunter.
Und starre, wartend auf den Feind
und bin verrgert ber jedes Lcheln.
Schmal ist der Horizont meiner Hoffnung.
Stechen, die Brust hinauf.
Und Angst.
Bis morgen bleibt wenig Zeit. Zu wenig.
Mir sind die Zauberkunststcke
ausgegangen.
Die neuen Kunden. Die Erfolgsberichte,
die ppigen. Stechen, die Brust hinauf.
Und Angst.
Angst ist der schlimmste Tod von allen.

Ich schaue aus dem Fenster


in die Dmmerung.
Die Sirenen spielen ihr Lied,
immer und immer wieder.
Ich sehe das Zucken der Blaulichter,
Richtung Nordbahnhof.
Der Tag flieht eilig davon,
froh seiner Brde zu entkommen sein.
Besser ist, wenn man jetzt in einer Bar
sitzt, umringt von Gezappel, Lrm und
Geschwtz.
Die Nacht bricht herein.

Und mit ihr kommen die Zweifel und


wir irren umher, verlorengegangen,
im Kopfkino, ganz weit drauen.
Die Nacht bricht herein.
Und wie
todmde Vgel fallen Menschen
aus allen Himmeln.
Am Ende aller Klage. Aller Schuld.
Nur noch Hllen.
Die Sirenen spielen ihr Lied, Richtung
Nordbahnhof.
Und ich wei, da irgendwo dort
ein Vogel auf die Erde gefallen ist.

Eli, Eli, lama sabachtani?


Gott, mein Gott, warum hast Du mich
verlassen?
Nur noch ein Gebet ist geblieben.
Nur noch dieses.
Ich hre die Sirenen aus Richtung
Nordbahnhof.
So viele, brave Jungs sind
davonkommandiert Krieg zu fhren,
fern von daheim, hinter den sieben
Bergen.
Whrend hier die Gemetzel in den Vorortstraen
alltglich geworden sind.

Und sterbende Mchte_gern_helden.


Milchbrte, ermordet zwischen zwei
Schultagen.
Ich hre die Sirenen, bis kurz vor
Mitternacht.
Bis ich sie aussperre, hinter die dreifach
verglasten Fenster meiner Kche.
Morgen, in der Frh, schleppe ich mich
erneut auf die Galeere.
Und wnsche mir im Verborgenen,
da die Sonne auf die Erde fllt.

Das der Himmel auseinanderbricht.


Das alles aufhrt.
Das alles vorbei ist.
Ich hocke auf meinem Bett in der
Dunkelheit und bete zu Gott.
Gebe ihm bessere Namen. Weniger harmlose.

[Kapitel 2]
Die Nachrichten quellen ber
vor Unheil
und ich fresse mich voll mit
Eilmeldungen, auf dem Weg zur U-Bahn.
Gestern brannte es in der Vorstadt, heller
als jemals zuvor.
Die Vorstadt ist zur Reste_Rampe alles
Menschlichen verwildert,
und der Mob tanzt im Fieber billiger
Pillen.
Der Mob tanzt und es drstet ihn nach
Vergeltung.
Fr alles.
Fr irgendwas.
An irgendwem.

Nun sollen unsere Huser brennen und


das Weinen soll in unser Lachen
kommen.
Und der Tod soll fr uns nicht lnger
ein freundlicher Besucher sein, von
nebenan.

Ich schaue zu dunklen Wolken auf


und schlage Haken durch Seitenstraen
und den Frieden einiger Spaziergnger,
welche sich, Gicht geplagt,
die Wege des Stadtparks entlang
schleppen.
Ich tarne mich.
Mit gleichmtigen Gesichtern.
Und tapferen. Und bsen.
Beute rennt. Beute flchtet sich.
So wie ich durch die Ritzen meiner Stadt
renne und doch nicht entkommen kann.

Trnen-Trauer-Wut
hat auf dem Armenfriedhof
dunkle Helden wachsen lassen.
Sie sind mit dem Geruch verbrannter
Leben getauft.
Und ihr Glaube ist gut durchgebraten,
auf dem Rost der Verzweiflung.

Was wre wenn?


Der Vorstadt-Kriegsmann
seine Schritte in unsere Mitte wendet?
Wenn er den Glas_Stahl_Tempel_Stolz
niederbrennt,
und das rotbedachte Huserklein...
Gegen soviel Wut
hilft nur noch das Himmelreich auf
Erden...
...und wer knnte das schon wollen?

...Flughafen_kontroll_wahnsinn,
Drohnen im Himmel,
Video_glotzaugen an jeder Ecke.
Unser Klagelied darber ist vielstimmig
und gebt.
Wir pfeifen laut
in der Dunkelheit des Waldes.
Wir sind wie Schafe, dumm.
Wir sind schafskpfige Feuer_ohne_
Rauch_Beschwrer.

Und was ist es eigentlich,


das unsere Herzen das Glcksbegehren
so sehr frchten lt, drauen, in den
Neubauten, in der Heimstadt der
Fremdlnder und Habenichtse?
Was ist der Preis unserer ungleichen
Freiheit
...das sollten wir uns fragen.
Und zahlen.

[Kapitel 3]
Bunt_bilder_gewusel, mein
allabendliches Schlaflied
aus Blut, Titten und Kitsch.
Allabendlich kehre ich heim,
fresse meinen Brei, ganz warm noch, aus
der Flach_bild_glotze.
Kann nicht mehr schlafen ohne,
kann nicht mehr schlafen mit.
Mein Weg, hinunter zur Bar, wird immer
krzer.
Und wie lcherlich verzweifelt wir
dort auf der Suche sind.
Nach dem Vergessen und
ein paar Umarmungen. Und ein wenig
mehr.

Die Stunden rasen davon im Fieber.


Sie zwingen mich heim.
Ich hocke ich mich auf das Bett
und starre die Wand an.
Fhle mich ber alles und nichts...
Dumm und klug zugleich.

Manchmal bricht das Leben


wie ein Keks in der Einkaufstte.
Die Angst kriecht an mir rauf.
Gliedmaen fallen ab.
Die Fasern versagen ihren Dienst.
Der Wunsch zu leben gefriert zu einer
Fratze.
Stille.
Die schon berall eingedrungen ist.
In Zimmer.
Knochen.
Kopf.
Die sich Zeit lt, wissend um ihren Sieg.

[Kapitel 4]
Man verkauft uns den Abschied
als eine schei glckliche Verwandlung,
welche nur die Vergnglichkeiten frit.
Was fr ein Schwachsinn.
Abschied ist Schmerz.
Schmerz und Abschied sind unzertrennliche Gefhrten.
Wir blieben zu lang ohne Hnde.
Und im Filterpapier der Entfernung
schmeckte unsere Liebe immer mehr
nach verworrenen Mails
und Telefonkarten.

Wochenend_fleisch.
Wochenend_mchtegern_leben.
Wir blieben zu lang ohne Hnde.
Und die Entfernung hat unserem Traum
die Wurzel herausgetrennt.

Kleine Schwester.
Geliebte im Feuer.
Mein Stck vom Frieden.
Mchte Dich fortbringen.
Mchte uns fortbringen.
Weit hinaus aus der gefrssigen Stadt.
Dorthin, wo uns niemand finden kann.
Auch nicht das Leben.
Ganz besonders das nicht.

[Kapitel 5]
Schwachsinn, ich bin nicht satt.
Deiner berdrssig bin ich nicht.
War es nie und werd es nie sein.
Zornig. Gallebitter.
Selbstgemeuchelt,
in einem trrichten Versuch Dir zu
entkommen.
Das bin ich.
Ich konnte nicht mehr
diese Achterbahnscheie mit Dir.
Aber nie werd ich satt sein, Deiner berdrssig.

Bis ans Ende der Welt


wrde ich fr Dich gehen
und durch jede Hlle
und durch alles Blut,
mde und
zerrissen und
voller Durst nach Dir.
Du warst mein Leuchtfeuer im Sturm,
hast meine Zweifel geheilt
mit Deinem Lcheln.
Und so war ich dem Geisterschiff
entkommen, auf Zeit.

Halt mich, wenn ich falle,


halt mich,
wenn die schwarzen Wolken kommen
und die Wellen das Land davontragen,
so weit.
Halt mich, wenn ich falle.
Ich trume davon.
Wohin ich auch gehe,
wo immer ich auch bin.
Ich trume,
wie ich wach werde,
auf Deinem Scho.
Und drauen vor dem Fenster
singt ein wilder Chor Spatzen
eine noch wildere Hymne
auf das Leben.

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Samuell Meffire
Silke Mater-Specht
Houman Pishevar
Silvia Pelissero