Leseprobe

vor Popeyes Blues Zelt, in dem Etta James lasziv ihre Brste reibt und die Zunge ums Mikrofon kreisen lsst. Der Himmel zieht sich zu, schwrzer und schwrzer, doch Etta hlt die Menschen im Zelt in ihrem magischen Bann; weihaarig, eine Greisin, die auf der Bhne sitzt und mit ihren auf der Sitzflche kreisenden Hften doch mehr Sex-Appeal zu bieten hat, als es ein Durchschnittsamerikaner verkraften kann. Am Stock zieht sie sich hoch, hlt sich mit beiden Hnden an der Stuhllehne fest und zeigt dem Publikum ihre pralle Schokoladenseite, lsst dabei den reifen Apfel ihrer Hinterbacken eine letzte raumgreifende

olkenfetzen jagen wie Tiefflieger ber die Fair Grounds. Sie werfen finstere Schatten auf den glhenden Sand

Runde drehen und sagt adieu. Eine Sturmb fhrt in die Flanken des Zeltes, schlt sie ab, bis das Gestnge blo liegt und im Wind schlottert. Etta gibt keine Zugabe. Die ersten Regentropfen knallen auf den Boden wie Platzpatronen. Das frenetische Gejaule der Zuschauer, nutzlos, es wird davon gewirbelt wie altes Zeitungspapier, denn der Sturm hat die Begeisterungsrufe an sich gerissen, hat seine Krallenhand ber die Fair Grounds gelegt und es kann nur noch Sekunden dauern, bis seine Klauen ber den Kpfen zusammenschlagen. Panisch drngen die Menschen zum Ausgang des Festivalgelndes, als eine Wasserkaskade aus dem Himmel schiet, die Einschlagskrater der ersten Regentropfen zerrpflgt und in wenigen Minuten die gesamte Sandflche flutet. ber meinem Kopf schaukelt das Zeltdach wie ein Kartenhaus. Vor mir steht die aufgepeitscht kochende

Wassermusik Sibylle Zerr 2006

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Wasserflche schon kncheltief, lechzt mit gierigen Zungen nach dem Zeltboden und erreicht Sekunden spter meine in Sandalen steckenden Fuzehen. Schirme fliegen durch die Luft. T-Shirts kleben auf der Haut. Egal, ob ich bleiben und ausharren werde, oder mich auf den Weg vom Festivalgelnde mache, kein Hrchen an mir wird dabei trocken bleiben. Ich reihe mich also ein in den Strom der dampfenden Leiber. Die Bushaltestelle auf den Fair Grounds liegt kaum fnf Minuten vom Hauptausgang des New Orleans Jazz and Heritage Festivals entfernt. Bis ich dort bin, steht mir das Wasser schon bis an die Waden, sprudelt aus den Kanaldeckeln und verursacht Strudel

wo Bodenprofile aufeinander treffen. Auf der Esplanade Avenue graben sich Autos ins Wasser, bis es spritzt, als ob Sportboote durch die Brandung stieben. Ich spre, wie das Wasser an meiner Haut leckt, mir als feines Rinnsal die Wirbelsule hinunter luft, die Kniekehlen in Seen verwandelt und meine Haare schon lngst schwer wie Tang-Lappen herabhngen. Ziehharmonikabusse mit beschlagenen Scheiben zerrpflgen die Fahrbahn Richtung North Rampart Street. Sie donnern an mir und den anderen an der Bushaltestelle Wartenden vorbei wie Notfallambulanzen beim Katastrophenalarm. Der Abtransport des Publikums an einem Festivalabend ist amerikanisch organisiert. Ein Officer fllt die wartenden Busse mit strenger systematischer Hand, aber vollkommen durchweichter Uniform. Fr jeden, der mit Wasser vollgesogen wie ein Schwamm anstndig wartet, hat er eine

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Aufmunterung auf den Lippen. Er schiebt mich schon in den fnften Bus, obwohl der lngst aus den Nhten platzt und die Luft im Fahrgastraum zum Schneiden ist. In die Haltegurte gestemmt und nass bis auf die Unterwsche stehen wir uns alle gegenber, schweigend, als sei es das Normalste auf der Welt. Ein paar Touristen rufen Oh mein Gott und fotografieren, weil sie ihren Augen nicht mehr trauen. Ein runzeliger Schwarzer haucht unter seiner Schildmtze einen leisen Blues in die Mundharmonika. Wir lcheln und wiegen uns im Takt der Haltestellen zum Ziel. Als ich mich an der Ecke Barracks Street aus dem Bus schle und die regenselige Gemeinde ber die North Rampart Street davon stiebt, hat der Regen nachgelassen, aber mein Rucksack hngt

wie eine Wasserbombe auf meinem Rcken. Es macht mir nichts mehr aus, durch die kncheltiefen Pftzen von Trem nach Hause zu waten. Meine Sandalen gleichen lngst Feuchtbiotopen und sie schmatzen bei jedem Schritt. Kaum habe ich meine Habseligkeiten zum Trocknen ausgebreitet,

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mich umgezogen und mir die Haare frottiert, da klopft es an der Tr und Don steht da, die Pfeife im Mund, seemannsbrtig. Er hat mir Fotos mitgebracht und wir setzen uns mit Wein und Kaffee in den Hof, starren in den silbergrauen Himmel, an dem sich schon wieder der gelbliche Schimmer der letzten Abendsonnenstrahlen abzeichnet. Das Wasser steht nur noch in ein paar flachen spiegelnden Pftzen, harmlos und trgerisch. Don lchelt ber meine kleine Episode, saugt grinsend am Pfeifenstil und lehnt

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sich mit einem dsteren Ausdruck im Gesicht zu mir herber. Du brauchst hier nur mit deinen Zehen ein wenig in der Erde zu scharren, schon kommt dir das Wasser entgegen. Solche Regengsse seien fr die Bewohner dieser Stadt nichts Besonderes. Noch nicht einmal ein Hurrikan knne sie schrecken. Er habe schon oft all seine bescheidene Habe zusammengetragen, um sie in den zweiten Stock seines Hauses zu bringen. Horizontal evakuieren nennt man das und es hat Tradition in New Orleans. So haben die Bewohner schon viele Strme und schwere Regengsse berstanden. Aber einmal war ein wirklich verheerender Sturm angesagt. Das Wasser stand schon am frhen Abend kncheltief in den Parterres der Huser. Don hatte seine Sachen schon nach oben getragen und es gab fr ihn nichts mehr zu tun, auer abzuwarten und vielleicht zu beten. Auf dem Gaskocher hat er sich ein Sppchen gewrmt und als der Strom ausfiel, hat er sich einfach mit seinen Kleidern ins Bett gelegt und die Decke ber den Kopf gezogen. Stundenlang hat er dem Brausen des Sturms gelauscht, bis er
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endlich einschlief. Es muss gegen drei, vier Uhr morgens gewesen sein, als ihn ein klopfendes Gerusch aus seinen wirren Trumen aufgeschreckte. Es dauerte eine ganze Weile, bis er wirklich zur Besinnung kam. Fr Minuten blieb er regungslos liegen, um in die stockdunkle Nacht zu lauschen. Der Regen kam nun nicht mehr in sintflutartigen Wellen, sondern klang nur noch wie das

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nervse Trippeln von Fingerkuppen. Aber er konnte das Wasser schon dicht an den Fensterlden hinter seinem Bett schmatzen hren. Da war es wieder, dieses Gerusch, ein heftiges dumpfes Klopfen gefolgt von zwei sachteren Schlgen. Vielleicht war es ja ein Freund, der mit einem Ruderboot zu ihm herbergepaddelt war und an seinem Fensterladen klopfte, weil er dringend Hilfe brauchte, dachte Don im ersten Moment, denn ohne Zweifel, das Wasser stand verdammt hoch. Vielleicht war es aber auch ein bewaffneter Plnderer, der auf diese Weise nur erfahren wollte, ob die Bewohner dieses Haus aufgegeben hatten, war sein zweiter Gedanke. Don sprang aus dem Bett. Sollte er rufen? Nein, unmglich. Er duckte sich und sphte zwischen den Holzschlitzen

hindurch in die Dunkelheit. ber der kaum sichtbaren Trennlinie zwischen Himmel und geflutetem Land, konnte er keine Regung wahrnehmen. Nichts und niemand bewegten sich da drauen knapp ber der Wasseroberflche. Sachte schob er das Fenster auf und versetzte dem Fensterladen einen leichten Schubs. Doch der ffnete sich nur zu Hlfte. Irgendetwas musste dem Ding Widerstand leisten. Da klappte Don den Laden mit Kraft zu Seite und was er sah, war, als schauten seine Augen Gott. Ein toter schwarzer Bruder vom St Louis Friedhof hatte ihn gerufen, einer der nicht wohlhabend genug gewesen war, um seinen hinflligen Leib berirdisch in einer Gruft bestatten zu lassen. Man hatte ihn zwei Meter tief unter die Erde gebracht, aber die hatte ihn mit der Sintflut von

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oben und dem steigenden Grundwasser wieder ausgespuckt wie am jngsten Tag. Es war unwrdig, aber alles was Don fr seinen Bruder in dieser Stunde machen konnte, war ihn festzubinden und bei Tagesanbruch die Behrden zu verstndigen.

Impressum
Wassermusik von Sibylle Zerr wurde zuerst verffentlicht in
Wassermusik Sibylle Zerr 2006

Blues fr einen Schmetterling. Begegnungen in New Orleans. ISBN 3-83344-5289-7, Sibylle Zerr 2006 Als Leseprobe fr die Neuauflage des Titels als E-Buch im Pdf-Format verffentlicht von der Edition Sibylle Zerr am 6. September 2013 bei www.scribd.com Sibylle Zerr, 2006 & 2013 - www.sibylle-zerr.de

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