Als Kissen deine junge Brust, Kein Königskind in goldgestickter Wiege Schläft so voll tiefster Lust.
Kein Königskind hört, traumumschlungen,
Ein Schlummerlied wie deins, gesungen Vom Schlag des reinsten Herzens, vom Wehen So klaren Atems. Und silberklingend gehen, Wie Harfenspiel, dir Melodien Im Innern auf und nieder All jener tausend Liebeslieder, Gejauchzt bald, bald geweint im Blühen Des Frühlings, seit die Sterne stehen.