4 638 Freunde?
S. 53, Kompetenz
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Der Freund
Er war älter als sie. Aber das machte Therese
nichts.
„Das Kind ist weit über sein Alter hinaus“, pflegte
ihre Mutter zu sagen. Vielleicht war das der Grund
dafür, dass Therese keine Freundin in ihrer Klasse
hatte. Bull war mindestens vierzehn. Er ging nicht
mehr in die Schule. Möglicherweise ging er auch
darum nicht, weil er einfach keine Lust hatte. Bull
war das zuzutrauen. Bull!
„Warum heißt du Bull? Wieso hat deine Mutter dich
Bull genannt?“ Bull hatte gelacht. „Den Namen hab
ich mir selber gegeben.“ „Und wie heißt du echt?“
„Rumpelstilzchen“, hatte Bull gesagt. Normalerwei-
se hätte ja Therese einen Jungen wie Bull über-
haupt nicht kennengelernt. In ihrer Gegend waren
die Jungen anders. Entweder sie gingen in die
Schule oder sie arbeiteten irgendetwas.
Bull machte nichts. Jedenfalls nichts von dem, was
man meinen sollte. Nichts von all den vielen Din-
gen, die Erwachsene für vernünftig halten.
Als Therese Bull zum ersten Mal sah, lag er im
Gras. Sie hatte ihrem Vater das Essen in die Gärt-
nerei gebracht. Die Gärtnerei war am Stadtrand.
Therese fuhr mit dem Fahrrad hin. Sie machte das
gern.
Immer blieb sie eine Weile dort. Im Frühjahr konnte
man die Pflänzchen in den Glasbeeten förmlich
wachsen sehen. Von Tag zu Tag waren sie ein
bisschen größer geworden. Therese nahm dann
eine Hand voll Erde und fühlte die Wärme der Son-
ne darin. Jetzt war Herbst. Da blühten Felder voller
Astern in leuchtenden Farben. Und die Dahlien
standen auch noch bis zum ersten Nachtfrost. The-
rese hockte sich zu ihrem Vater ins Treibhaus und
sah zu, wie er aß und dabei auf einem Zettel Preise
ausrechnete. Viel sprachen sie nie miteinander.
Höchstens, dass der Vater fragte, ob in der Schule
alles gut gegangen war.
„Ja“, sagte Therese dann. Sie wartete, bis er auf-
gegessen hatte, packte den Teller und das Besteck
in Zeitungspapier und stopfte alles in die Strohta-
sche. „Tschüs!“, sagte sie.
Aber manchmal hörte ihr Vater das schon nicht
mehr.
An dem Tag, an dem Therese Bull traf, drangen
zuerst die Fetzen einer Melodie zu ihr hin. Dann
sah sie ihn draußen vor der Gärtnerei, wo das Gras
© Ernst Klett Verlag GmbH, Stuttgart 2012 | www.klett.de
Alle Rechte vorbehalten | ISBN 978-3-12-695250-7
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ausgebleicht und hoch stand, weil es nie jemand
mähte. Er lag auf dem Rücken, die Hände unter
dem Kopf, und schaute sie an.
„Na?“, sagte Bull. „Hast du Mundharmonika ge-
spielt?“, fragte Therese.
Er zog das Instrument aus der Hosentasche und
spielte noch einmal.
„Willst du?“, fragte er dann und hielt es ihr hin. „Das
kann ich nicht", sagte Therese. „Probier’s.“ Therese
schüttelte den Kopf. Bull stand auf. Er war lang und
dünn und hatte breite Schultern. „Wohnst du hier
irgendwo?“, fragte Therese. Er zeigte hinter sich.
Da waren die Häuser, die sie die Silos nannten.
„Wohnmaschinen“ hatte die Mutter gesagt. „Die
sind nicht mal alt. Aber das Gesindel, das da lebt,
lässt alles verkommen.“ Therese ging zu ihrem
Rad.
„Lässt du mich mal fahren?“, fragte Bull. Sie brach-
te es nicht fertig, Nein zu sagen. Dann hatte sie die
ganze Zeit Angst, dass er nicht zurückkommen
würde. Er kam aber. Von da an trafen sie sich fast
jeden Tag. Sie saßen da, aßen Sonnenblumenker-
ne und wetteten, wer die Schalen am weitesten
spucken konnte.
Bull spielte Mundharmonika oder er ahmte Tiere
nach. Sprang rum wie ein Affe, hüpfte wie ein Kän-
guru und machte den Stier mit gesenkten Hörnern.
Therese hatte nie so gelacht. „Woher hast du die
Sonnenblumenkerne?“, fragte sie einmal.
Da guckte er bloß und drückte ein Auge zu. There-
se versuchte, nicht daran zu denken, dass sie aus
der Gärtnerei stammen mussten. Vielleicht war es
ja auch nicht wahr. Ein andermal fragte sie, was er
denn werden wolle. Bull machte einen Handstand.
„Wieso?“, meinte er. „Na ja, du brauchst doch einen
Beruf." „Ich werd Seifenblasenfabrikant“, sagte Bull.
Am nächsten Tag brachte Therese Seifenblasen
mit. Sie hatten so viel Spaß, dass sie fast verges-
sen hätte, nach Hause zu fahren.
Mit Bull war alles anders, leichter, fröhlicher. Ganz
einfach war alles mit Bull. Daheim hatte Therese
nichts von ihm erzählt. Die hätten das doch nicht
verstanden.
Als Therese ihn eines Tages von ihrem Fenster-
platz im Klassenzimmer auf dem Schulhof sah,
erschrak sie. Er schien da nicht hinzupassen. Sie
erinnerte sich, ihm gesagt zu haben, in welche
Erstellt für: Leben leben 1
Autorin: Anita Rösch
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Schule sie ging. Aber was wollte er hier? Wollte er
sie abholen? Am Schluss der Stunde war er nicht
mehr da.
„Mein Wollschal ist weg!“, sagte da Brigitte. „Der hat
hier im Flur gehangen. Bei den anderen Sachen.
Mein gelber Wollschal. Den hat einer geklaut.“
„Spinn doch nicht“, sagte Doris. Dann rannten sie
alle durcheinander und suchten. Die Lehrerin such-
te auch. Therese wusste, dass sie den Schal nicht
finden würden. Und sie fanden ihn nicht. Mittags
konnte Therese nichts essen. Ihr war schlecht vor
Enttäuschung und Zorn. Zum ersten Mal war sie
schon vor Bull bei der Gärtnerei.
„Hallo", sagte er. „Ich hab Brombeeren.“ „Das war
gemein von dir!“ Therese musste es gleich aus-
sprechen. „Du hast einen Wollschal weggenom-
men. Bei uns in der Schule!“ Sie sah ihn an und
hoffte, es möge sich herausstellen, dass er un-
schuldig war. Aber Bull grinste bloß. Und die Art,
wie er grinste, sprach für sich.
„Gib ihn zurück“, sagte Therese. „Bitte, gib ihn mir.
Ich häng ihn hin, dann ist er einfach wieder da.“
„Du bist ja verrückt“, sagte Bull. „Ich klaue doch
nicht!“
Therese brachte ihrem Vater das Essen. Und wenn
sie wirklich Unrecht hatte? Wenn er es nicht gewe-
sen war?
Lieber Gott, dachte Therese, mach, dass er es nicht
gewesen ist.
Als sie hinauskam, konnte sie Bull nicht finden. Sie
rief ein paar Mal nach ihm, dann stieg sie auf ihr
Fahrrad. Ein Stückchen Ast fiel von einem Baum
auf sie herab. Oben saß Bull.
„Gelb ist meine Lieblingsfarbe!“, schrie er. Er ist
mein Freund, dachte Therese, als sie am Abend
nicht einschlafen konnte. Er wird es nicht wieder
tun. Sie wollte, dass alles so wurde, wie es gewe-
sen war. Bull war wie immer, am nächsten Tag und
am übernächsten. Aber Therese musste sich an-
strengen, um fröhlich zu wirken. Es wurde jetzt
Winter. In einer der Nächte waren die Dahlien erfro-
ren.
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„Hast du nichts Wärmeres anzuziehen?“, fragte
Therese.
„Werd mir schon was besorgen“, sagte Bull. „Bull!“
Therese packte ihn am Arm. „Bleib ein anständiger
Mensch“ – Bull grinste –, „willst du doch sagen,
oder?“
Therese ließ ihn stehen. Sprang aufs Fahrrad und
fuhr weg. Am nächsten Tag fehlte der Janker. Jo-
chens dicker, grauer Janker, der im Flur der Schule
an einem Haken gehangen hatte. Die aufgeregten
Kinder und Lehrer summten um Therese herum wie
ein Bienenschwarm. Nein, dachte sie immer wieder.
Nein! „Ist dir nicht gut?“, fragte jemand.
Therese gab keine Antwort. „Soll ich dich heimbrin-
gen?“ Therese schüttelte den Kopf.
Dann war sie daheim, und etwas später saß sie auf
dem Fahrrad und fuhr zur Gärtnerei. Bull war nicht
da. Erst als sie wieder herauskam, sah sie ihn. Der
Janker stand ihm gut. „Gib her!“, sagte Therese.
„Gib die Jacke her!“ „Bei dir piept's wohl!“ Bull
sprang einen Schritt zurück. „Du hast sie gestoh-
len“, sagte Therese. „Was geht es dich an?“, sagte
Bull. „Gib sie her oder ich sag, dass du es warst.“
„Das machst du nie!“ Bull lachte.
„Ich zähl bis drei“, sagte Therese. Dann fuhr sie,
und während des ganzen Weges dachte sie sich
Entschuldigungen für Bull aus. Dass er arm war.
Dass seine Mutter sich nicht um ihn kümmerte.
Dass er keinen Vater hatte. Und dass er aus dem
Silo kam. Aber dazwischen schossen immer wieder
die anderen Gedanken. Dass er es trotzdem nicht
durfte. Weil kein Mensch das Recht hat, einem
anderen etwas wegzunehmen. Als Therese in die
Straße einbog, in der die Lehrerin wohnte, war sie
ganz ruhig. Sie klingelte und wartete, bis aufge-
macht wurde. „Therese?“ Die Lehrerin wunderte
sich. „Ich weiß, wer die Sachen genommen hat“,
sagte Therese.
Und sie dachte, dass sie es schnell hinter sich brin-
gen wollte. Noch bevor sie anfangen würde zu wei-
nen.
Gina Ruck-Pauquèt: Der Freund, In: Die schönsten Freundschafts-
geschichten, hrsg. von H. Westhoff, Ravensburger Buchverlag,
Ravensburg 1987, S. 61–67
Erstellt für: Leben leben 1
Autorin: Anita Rösch
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