ALBERT PARIS GUTERSLOH |

Musik
zu einem Lebenslaut
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THE AUSTRIAN INSTITUTE

LONDON
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Coleg Prifysgol Cymru

Aberystwyth
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ALBERT PARIS GUTERSLOH
Musik zu einem Lebenslauf
 ALBERT PARIS GUTERSLOH

Musik zu einem Lebenslauf

GEDICHTE

BD PehoG tyAtN,D; Vib RL AG eWelhEaN

 Neue Dichtung aus Osterreich
Band 29
Herausgeber: Rudolf Felmayer

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ACC. No. BO7ON02554

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Herausgegeben mit Unterstiitzung des Bundesministeriums fiir Unterricht ZI]. 28554-II/92/55

Copyright 1957 by Bergland Verlag Wien — Druck: Elbemiihl A. G., Wien IX

 VORWORT

Manchmal neben dem Hammer

liegt eine Feder.
Da wird die Faust zu Hand,
zu Papier die Wand,
und in die Hofkammer
blicken Cypresse und Zeder.

Da wirst du Armer
zum Allerbarmer,
gibst Jedem das Seine,
dazu noch das Deine,
und was dir bleibt ist das Nichts
des Gedichts.
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DIE GEDICHTE DES JUNGLINGS
 Der Jinglingerwacht

Als der Niederfall

immer neuer Gesetzestafeln
nicht aufhorte zu fallen,
und das dazwischenfallende Licht
die Menschheit wie Straflinge scheckte
da erhob sich mein Ich,
und schrieb auf eine lange Saule
seine Eigentimlichkeit.

Gefuhl

Die fliissig genossene Zeit.

Das Blau mit dem Goldumfang.
Das Schillern des Madchens auf dem Jetzt.
Heftig kleine Musik zwischen Luft, Fu und Midigkeit.
Bliihende Punkte halt die Hand, unaufgeblihte Gaben,
wahrend Sinne mit langhingestrecktem Mund
ihr nachfallen, ihr, der noch nicht mein Mond
aus den Schultern tritt,
ich meine: ein milchhaftes Gefiihl mit Gesicht.
1912
 Selbstbildnis 1910

Geschwirzter Blattertisch mit Lampenblume schlaff,

mit Vogelgekreisch aus Blatterholzwald.
Vor dem Fenster ein Gegeniiberhaus als Wissenschaft.
Ich stehe im dunklen Rock,
geschlossen zu Rede,
gewaschen,
dufthaltig,
schwachen Haars,
rasiert,
ein Rosatropfen,
unter der Zimmerdecke.

Ich fahre zum ersten Malin einem

Automobil

Wihrend die Aussicht auf das Unendliche

den Querschnitt lahmt,
erscheint befruchtet Kind an Kind.
Die Blume Eile fallt in Wind, ich rieche Zeit,
verdoppelt durch den Spiegel Schnelligkeit.
In meinem Kauern schiittelt sich mein Schof in Loosen.
Ich starre eckig in den Spalt von Strafen.
Gequetschte Friichte stehn auf Rad und dunkeln,
ich hiipfe Blau, ich raSle unter Wolke,
beschatte mit der Pfiitze mein Gesicht,
und neige Boschung, die ich schiefer zeichne.
Geleiseschenkel dffne weit ich, lesender, als je ein Buch.
1913

10
 Ich kleide mich an

Der Ritt durch den Frack,

und des Kragens Ruck in den Ornat
nach oben!
Schwarz im verstreuten Etwas
hab’ ich bis zum Nabel weifsen Hals.
Weifeste Engelsschulter kihlend tber Brust.
Zwischen der hochgelegenen Zigarre
fasse ich den Bach der Binde mit trockenen Fingern,
und knipfe den feierlichen Ausruf
friedlich zarten, weifen, glasierten Rauches
vor die Stimmbander,
deren Schwelgen schon in mittelbaren Vokalen
erotischer Freude an mir selbst,
als ippige weibliche Statue
meinen Kopf fillt.
Tief aus Fontane-Vase heb’ ich
aus gekrankten Blumen die eine
zum weifen Leuchter ob der Nische meines Herzens.
Noch ein Wink in alle Winkeln meines Wesens,
und der Wagen fahrt mich tiberwaltigend aus der Zeit.
1913

11
 Ein Morgen in Paris
(a Madame O. Toussaint)

Minuten in Kahnen.
Rapides Zittern.
Frostelnde Haut tiber mir.
Spieluhrensonnen giefen ihre Rader
durch Zweige, durch Axen,
lang rauchen Stiele Gold.
Beinahe Park in einem Silberauge.
Grof riecht eine Blume.
Eine andere antwortet aus Medaillon der Ferne.
Dazwischen das unendliche Gesicht.
Geziickte Parallelen gleifen.
Zwei Angesichter rollen auf ihnen gegen Morgen.
1912

12
 An diestille Zuneigung

Liebe gibt es, die leise gleitet:

Handschuhtanzerin auf dem Kise.
O wie hérbar ist Leidenschaft!
Wie larmt doch die Leere zwischen den Saiten!
Aber eine Leyer, nur beschattet von der Hand,
die in jedem Augenblick das Spiel aufrihren konnte,
und in jedem einen Aeon lang zogert,
schweigt sie nicht dem Gotte der Musik entgegen?
Wie viel mehr er selbst ist der Wind,
wenn er schlaft,
Weiher!
gekauert auf den zusammengekehrten Spiegeln aller
Wie grok, wer sitzt
und die Bewegung in der Hand hat!
Der Gezahmte, dem auch die Kinderaugen nachwachsen,
frommer ist er und keuscher
wandelnd an den Wanden der Gefangenschaft hin.
Wenn die Zeiten unserer Athemziige zusammenfallen,
wenn gleichmafig unsere Herzen aneinanderklopfen,
bare
von Innen und von Aufen klopfen an eine unsicht
Scheibe,
dann regnet es in verschiedenen Weltteilen.
1914

13
 Der Brautigam spricht am Abend

Die Burg am Berg wird zugezogen.

Es schliirft die Schlafende viel Umkreis ein.
Hier muf die Sehnsucht neuer auferfahren:
die Stange ist von unten schon mit Flagge vorbefarbt!
Schon gliickt die Nacht dem noch kippenden Monde.
Aber der Ernst, dem du deine Stirne botest,
ist die Wurzel dieser da oben so grofen Ruhe,
und deine abhandenen Sohlen sind die hellen Sohlen dieser
Erde,
die jetzt, nach unten gewandelt, wandelt.
Der Mantel selbst, in dem ich frostle,
ist tief gefaltet:
aus der Hand gestirnten Druckes schieSt Nachdenkens Strahl.
Mein Gribeln greift um den Raum, den ich bilde,
ich uraltes Bild,
weilend unter der tausendjahrigen Betastung meiner Nische.
Wer dieses Morgen sein wird in uns Beiden,
wenn das erste Klirren unserer Gesichter
schon entfernter von uns kampfen wird?
Und wir uns niederlassen zu einem Gesprache aufer uns?
Nur den Boten erwartend, der uns sagen kommt, wer
von uns Beiden gesiegt hat?
Oh, heute schon zerbreche ich meinen Degen an deinem
Rosaknie,
dessen Scheibe, die du schlafend straubst,
hinter der Scheibe des Turmgemachs im Mondglast glitzert
!
1913

14
 In der Hochzeitsnacht

Der Mond fiel wie vom Turm ein Schlag

ins zeitlos dunkle Schlafgemach.
Die Liebenden auf ihren Kissen,
Die Leiber, ihre Laken glissen,
die Hand, die eben gab und nahm,
beschattet Auge, Brust und Scham
vorm unverhofften Lebelosen,
das sah, als sah’ es die da kosen,
und zirnte, weil es nicht mehr lebte,
und dies da stéhnte, schrie und bebte.

Nun lassen sie ein Licht aufgehn

die Gatten, nach der Uhr sie sehn,
und halten klein das Wachsgemachte
gen die Magie der tiefen Nachte,
da alle Héllen klaffen weit,
und jedes Grab nach Leben schreit,
und alle unsre lieben Toten
an unserm Bett mit Tigerpfoten
kratzen und mit Vampyraugen
am Bild des Nebenbuhlers saugen.

15
 An die Geliebte

In deiner Warme ist die Nahe nebeneinander dicht.

Wald weht heraus, Haus lehnt hinein.
Deine Korperstille dringt tiber die Strafe licht,
drangt mich ins Dunkel, driickt mich klein.
Kuhe lagern in deiner Formenlache.
Bronzesonnen ziehen hinter Zweigen uralte Zeit.
Murmelnd quillt auf deinem Dache
mein Mund, der deinem Scheitel tont, den die Traufe spilt,
weit
ist zwischen meinem Aug und dem deinen das Schimmern
von Regen.
Dort ist der Sturz meiner Knie in deine Lebesmitte,
wo deine Bootshaare schaukeln, um den gesenkten
Spiegeldegen
der Tiefe gewunden, und deiner runden Milch Gipfel
langsam mit Eisesspitze in Arm und Wolke zergeht.
O, konnt’ ich den Odem, den ich mit den Fligeln schlage,
hier oben, zuckender Schwan, der in Lust vergeht,
uber dir zusammenhammern an einem Tage,
ich hammernder Vogel in der Luft, der den Schreck in die
Lust
hammert, bis der Krampf Wald wird und in Schachteln aus
blauer Luft,
zwischen den Stammen des Eingangs die Zeiten wie Puppen
lehnen
mit dem Glasauge deiner starrsten Sekunde!
O trat’ ich in dein krachendes Korn mit den nackten Fifen!
Auf die ovalen Punkte im Dunkel zwischen dem Heugeruch
deiner Wangenwande mit Sichelhang! In den stiffen
Porengeruch deiner erhitzten Haut! Oder als Apfel in dein
Schiirzentuch!

16
O ich Herbst! Ich herbgeschlossner Baum, in den
Madchenhande greifen
und mich der Friichte entmannen, bis ich mit nichts
zwischen den Zweigen
auch die Blatter fallen lasse, um schamlos den Ort meiner
Qual zu zeigen,
und in unfruchtbaren Winterwinden peitschend
auszuschweifen!
O deine Wirgerstimme aus dem Keller zwitschern horen,
wo du mit meinem Besten kelternd kalt verfahrst!
O unten klagen mit der Wurzel, oben deiner Fife fiihlen
pfirsichenes Ballenspiel!
1913

Morgen schon!

Bald werden die Vogel nicht mehr ihr Zwitschern entladen

auf den kleinen Raum, den Ohr, Himmel und Teil von Baum
einnehmen in dem grofen Schmerz des Dicherwartens.
Bald wird auch dieser Schmerz, der deinem zweifelhaften
Nahen voranlauft,
aufhoren, an dir aufzuhoren.
Du wirst dein Miinden in die andern grofen Spharen stumm
vollziehn}
Mein Warten wird im Aussichtslosen enden.
Dort fallt kein Wort mehr, das dich wenden kann,
dort sind die Worte aufer sich, und ich bin nicht,
dort lést sich die Extase vom Gewicht
der Korper, fahrt in den Raum zurick,
und wird zum Wahn.
1913

2 Giitersloh 17
 Nach dem Adieusagen gesagt

Von grenzenlosen Stirnen nieder weidet

klein, beinahe vierfiig, einsam
das Herz,
lila vor feiner Klugheit.
Weit bleibt es hinter seiner Deutlichkeit zuriick.
Bla& blos randert es seine dirftige Zeichnung.
Ein Rosa wiederholend, das einst war.
Ein Pochen, das es nicht mehr gibt.
Eine plétzliche Flamme, die man verachtet.
Nur auf Zikaden schimmert sein weifes
Brustfell.
Erlebtes kaut sein Mund wieder, rundlich, breit, kaum.
Immer tiefer weidet tiber den Abhang hinunter
dieser kleine Greis voll kleiner Weisheit.
Bald wird er unter dem Horizonte der Méglichkeit sein.
Dann werden die Stirnen triumphieren!
Er aber wird unter Null wieder mit Eins beginnen.
Zuerst das Dach bauen, und friedlich auf ihm rauchen,
als Feuer eines Herds.
Zuerst wird das Letzte sein,
die Gewifheit, die Notwendigkeit, das Ziel!
Und Liebende werden am Rauche riechen,
um das Holz zu erfahren, die Krauter, so zu verbrennen sind,
und werden sie suchen gehen, und einsam werden,
und sich selbst verlieren, und aufer sich sein.
Hart neben dem Kraut werden sie aufer sich sein!
Wir beide werden aufer uns sein!
Wir alle werden aufer uns sein!
Wir werden der Geist sein, und das Entgeistete lassen,
in unsere Ruinen schauen mit dem gleichen Abendstrahl,
aber verschiedener und verschieden vergangener Tage,
in Ruinen, wo nie unsere Ahnen gespielt haben als Kinder.
Wir werden verrollt sein. Ewig! Geist! Aufer uns!
Und unser Entferntsein von uns selber, so grof es ist, ja, je
grofer es ist, wird immer noch,
kleiner als unsere Leidenschaft sein.
1913

18
 Erster Sieg tiber die Stofflichkeit

Da griindete ich den groffen Regen, das grofe Uberlegensein

am Fenster, das rauschendes Gras wolbt
im Luftkorb, dessen Krachen neugeflochten kuhlt.
Tief im Riicken das Lachen, und mein Spiegelbild
an den Wangenwanden, und jedes Haar gesenkt.
O meine gelichtete Kammer! Wie sie einlenkt
in die kalte Basis meiner verniinftigen Fife,
die nicht mehr nacheilen, wo Hitze das Weib macht,
und die Sii&e meines Herzens schamloser Insekten Raub ist,
die auf blauen Blicken kriechen, und mich riechen,
und dann ihre Nasen aufrollen wie Fahnen
da& die Welt voll rosa Niistern wird, die mich
einsaugen sollen.
In diesem Regenvollen, unter den Tropfentastern,
zwischen den hinkenden, langen Figuren
mit den langen Lacken, auf der geschwollenen Erde,
stehe ich heil da, vernunftklar aus Rache, und regne.
Ich regne! Aber das Glas rinnt und erleichtert sich.
Ich regne! Aber mein Aug bleibt trocken.
Nur mein schwellender Mund durchtrankt mich.
Im nassen Holze atme ich mich
mit den verstarkten Sinnen des Nachregenseins.
Und zwischen vielen Tropfen umarme ich mich.
Ich wurzle wieder diinn, doch schon von weitem sichtbar,
im Kristallenen mit einer Wurzel Tau.
Die Zahl warf ich in die Unzahlbarkeit der Regentropfen,
als eine Grenze,
als meine Macht, als meine Vision,
um des Chaos
falsche Unendlichkeit zu enden,
die innig hofft,
ich vergafe ,,Eins“ zu sagen!
Ich aber sagte — Eins!
Da flog das volle Ich vor mein Aug, und entziickte mich.
1912
 Nurein Augenblick

Der Wind im gehohlten Grin,

der die runden Friichte ein wenig walzt,
die, enthaart, ihm nachsehn, gebiirsteten Glanzes.
In ihm wird die Luft noch einmal durchsichtig,
und das Rad der Ferne steht nahergedreht.
1913

Herbst

Nicht nur im Apfel, in der Graskluft Fall, im Uberall,

im Strahlenkahlen,
reckt sich jetzt des Wurms Gestalt.
Es kiihlt das Glas, woran das Unbestimmte
drauSen und drinnen zwiefaches Antlitz driickt.
Im Nichts ist Winzerschall.

20
 November

Anschaun des Nebels violettes Lid.

Aus allen Fenstern tritt die Leere,
an alle tritt der Tod.
Weif ist jeder Vorhang von seiner Hand.
Er schaut tief in den Nebel, den er liebt.
Aus diesem Nebel ist der Mensch gemacht.
Dies ist der Lehm,
der an die schon Belebten dicht sich schmiegt.
Dies ist die Erde, die zum Fenster kommt,
daf§ du den Samen deiner Sehnsucht ihr einhauchst.
Oh, triibselige Vaterschaft!
Oh, Liebesnacht am Nebelvormittag mit dieser Disternis!
Und horen, daf ein verdorrter Greis
an der Warme des Ofens ofter kracht!
Und ein Apfel auf gliihender Platte 6fter spritzt!
Man lehnt im Dunkel, welkt als Blume,
und ist am Haupt vom Lebensfaden abgeschnitten,
der blutlos sich in Telegraphendraht verliert.
Man riecht des Gases melancholische Blume.
1912

21
 Eva ‘sp rrent

Wohl hab ich hineingebissen in den prophetischen Apfel,

und habe den bunten Knauel aller Geschépfe begonnen
zwischen den Zahnen!
Ich habe dem Teufel seine Lebensliige verschafft,
und die Energien seiner ewigen Ausdauer,
als ich ihm den Glauben gab, ich sei
seiner Versuchung erlegen.
So wenig wei er von Gott, dieser unfahige Feind,
daf er nicht wufte, wie sehr ich Gott liebe:
weil ich ihn immer hérte seine liebsten Gesetze sprechen
in mein innerstes Ohr,
weil er noch nicht unsichtbar war, wie jetzt,
mir noch das Erdulden seiner Schénheit zutraute,
weil ich noch nicht wufte, daf§ er ewig ist,
und daher Zeit hat, viel zu verschweigen.
Und daf er nicht wufte, wie schon er war:
das ist die entziickende Schamhaftigkeit seiner Allwissenheit
gewesen!
Aber da ich nicht wufte, ob er mich liebt,
weil er nicht eifersiichtig war, da es doch Adam gibt,
beschlo& ich, den Tod zu gebaren,
und einzufiihren in die Menschheit,
da ich nicht nur einmal erfahre, daf er mich liebt,
sondern in jeder Sekunde, zu Millionen Malen,
sooft ein Mensch stirbt.
Das ist meine dunkle Sendung,
mein Ratsel,
und euer Ungliick, Menschen!
Ich habe ihn tief geliebt!

22
Aber wie lange hatte ich seinem Auge genigt,
wie lange ware ich stark geblieben seiner Kraft,
wie bald hatte ich Platz gemacht
einem neuen Geschopfe, das — schoner ist als ich?
Muf&te ich nicht den Tod gebaren,
um seiner Uberwindung zuvorzukommen?
Hier schwillt mein Kind in den Formen wieder des Apfels,
und dort naht der tausendste Adam schon,
mud mit dem Abend sprechend.
Still deck’ ich meine Tiefe zu und — lachle.
1911

Zo
 Wer liebt, liebt Alle,
oder auch die Eine nicht

Dies ist die Laube, wo

man in die Hand des Schattens sprudelt kihl.
Wo der Austritt aus den Fifen
sinkt uber alle Wand und lehnt.
Der ganze Leib ist Flinte an der Wand,
hangt hangemattenhaft dort ohne Jagd.
Weil ich sinne jetzt, abendlich, legt wieder sich
der alte, ausschauend geliipfte, Schmetterlingsstaub
auf das Aderngezweige des Seins,
und unter meinen Sohlen, im gedffneten Boden,
gewahr ich die anfangspriefSende Blume,
und den ausgebreitetsten Raum,
der, ewges Gleichgewicht versuchend, schwankend auf ihr
schwebt.
Die Mulden und Hohen seiner Versuche
spitzen verschieden steile Gipfel.
Und ungleich geschwellte Briiste von Traumern
erhohen bald dieses bald jenes Idol.
Schiff ist im Raum!
Schatten schwankt segelhaft in der gefiillten Halbkugel des
Winds.
Da diese Schale der Welt von einem Zitternden gehalten
wird,
von einem immer Ergriffenen und niemals
Fassenden, ich
spurs
an den rieselnden, unendlich weit herkommenden Erschiit-
terungen,
die das Durchsichtige triiben,
und das Aug’
mit zierlichen Schindeln decken.
1914

24
GEDICHTE DES MANNES
/}
 Grofe Frithe

Oh Kindheitsberg,
neu aufgeworfner Higel Leben!
Mein Vater bienenumschwarmt,
und meine Mutter
mit der Amsel unter dem Schiirzentuch!
Wenn der Wind den toénenden Rachen dehnt,
mit Erkern und Spitzen
hat unser Haus Platz in ihm.
Wenn es dann brausend dunkel wird
und nur der Herzherd glimmt,
laufen alle Wege von uns weg.

Der Knabe in der Sommerfrische spricht:

Ich bin befangen in dem Sein, begrenzt von Frau,

wo aus dem Griin die Schaukel kommt und geht, sommers,
und die Zeit aus einem Madchen schlirft, horbar.
Tief liebe ich Gartner, die den Nachmittag in Beete
pflanzen,
dann violett schlafen, dann wieder die GieSkanne murmeln
lassen im Schatten,
und Bretter tragen mit frischgezuckerten Blumen.

Jugendbildnis

Hier,
auf dem Ungliickshaufen,
sitze ich,
das edle Knie
weit in die Welt gewolbt.
Wer
schenkt so Schonem,
den ein Fluch
so schon erhalt?

27
 Erkenntnis des Schiffsjungen

Das ist meine Herrin, deren dunkles Schaufelrad

durch die Nacht geht, die mit dem Rauchreiher
in der Sammtrohre, die ringsum warm,
und mit dem dunklen Kochauge aus der Kajiite
hart am harten Wasser, und mit der klatschenden Hand
im nassen Nachtwind hoch an der nackten Stange.

Ende einer Liebe

(Vor dem Stadtpark)

Er trat aus einem Park, wo Biischeballen

leicht schaukeln auf dem Gras entleerter Hallen.
den Abschied in der Hand, den sie gegeben
mit harter Kehr vom Weibe zum Epheben.
Und eine Weile ohne jed’ Geschlecht
schritt sie, zu sicher, um nicht ungerecht,
zu schnell, um jemals einholbar zu sein,
ins Weite, und war nichts als wieder rein
vom siif{en Staube, den die Bienen tragen,
den Bliitenschéfen Botschaft anzusagen.
Er aber ging zur Gruft. Mit allen Steinen.
Im Ohr der Zigenglocke ehern Weinen.

Eros spricht:

Madchen, deine sechzehn Lenze

wissen nicht, wie leicht sie’s tragen,
dem der geht Adieu zu sagen:
littest, meinst du, ohne Grenze.

Aber er nur tragt die Wunden,

die euch Zwein geschlagen scheinen ?

tragt die seinen und die deinen:

und so wirst du schnell gesunden.

28
 Decoh ttter spricht:

Was Du liebst:
ein Zimmer voll Blumen,
stehend auf den kahlen Ecken des Lebens
und ein dunkles verehrtes Bild
wie einen Grotteneingang beschattend,
das soll Dein Geist nicht missen,
wenn er bei mir einkehrt.

Oft steigt Einer

aus dem schwarzen Wasser der Erinnerung
und geht frostelnd den Berg hinan,
wo noch die selbe Lampe schwelt:
aber welch’ fremdes Glick bescheint sie!

Doch, wenn Du meiner gedenkst,

so findest Du mich an dem vergilbten Tage,
der war, da Du mich verliefest.
Vertrocknete Veilchen weisen Dir den Weg
— einst uber Dein Bett gestreut —
ein zerrissener Brief kann Dir noch,
wie ein verwundeter Krieger, eh’ er stirbt,
das unsterbliche Wort hauchen:
und ich selbst, schon lange tot,
steh aufrecht in der alten Ristung,
die Dir entgegenschreitet.

An Vera

Noch immer sehe ich Dich

heimkehren von Deinem schweren Gange.
Ein zerbrochenes Bild trugst Du unter
Deinem Mantel.
Du brachtest ein Totes nach Haus,
Das nun mit uns lebte.

29
 An die Gattin

Du hast das Gesicht meines liebsten Wahns!

Bist Frau mir, Geliebte, Kind!
Gerettet ist Alles in den Hauch eines Kahns.
Doch nun fort mit dem ersten Wind!

Fur die kleine Alexandra

Abend wird es, liebes Kind!

Wir, die voll des Schlafes sind,
den die chton’sche Lippe sendet,
hypokriten Zugs gerandet,
strecken uns in seinen Luften
wie in hochgeraumgen Griiften.
Du hast rosenrote Wangen,
bist dem Tage nachgegangen,
liegst auf deinem Angesichte
wie die Sonn’ in ihrem Lichte.
Schlaf ist dir kein starker Freund,
der verschafft, was du versaumt.
Sieh’, vor deinem Bett die Gatten
stehen da wie bald’ge Schatten,
die mit Kosen und mit Lachen
Asche noch einmal entfachen.
Schmerzlich dringet ihnen Lust
durch die lustentwohnte Brust.

30
 Zum Sankt Nikolausfeste
(fir meine Tochter Alexandra)

Heut’ geht Sankt Klaus

von Haus zu Haus.
Als ich ein Kind war
er auch bei mir war
mit seinem Gsellen
aus der Hollen.
Der fror ob des Eises
widrigen Gleises,
mut’ in des Guten
Tapfen sich sputen,
mute die Bosen
streichen statt losen,
rauschen mit Fittichen
schwarzlichen, gutigen,
und von den Bahnen,
sundlichen, mahnen,
und aus den Ketten,
rasselnden, retten,
wider sein Wollen
fordern das Sollen,
unter dem Finger
von dem Bezwinger.
Heut geht Sankt Klaus
von Haus zu Haus,
zu zeigen dem Landel
den Teufel am Bandel,
den Firsten der Hollen
mit Pritschen und Schellen.

31
 Gebet

Oben wallen Gott und Gattin,

die mich manch’ ein Mal erheben.
Unten tanz’ mit Krott und Rattin
ich das schmutzgekranzte Leben.

Erbarme dich des von den Sternen

verstimmten Instruments!
Des Damons stiimperhaftes Lernen
am Meisterkopf, beend’s.

Vor der Scheidung

Das Herbstlaub
scharrte irr die Erde.
Mit Oktoberseelenscharfe
sahen wir einander an,
Boses aufwartstrachtend
von des Nachsten Grund.
Und es bewegte
keine Silbe
den dahingestreckten
aus dem Stirngebirg
gekelterten
Gedankensee.

32
 Am Jahrestag der Scheidung

O lieber Ton, der du vor meiner Tire

mude dunkelst, (liebes, sanftes Tier!)
herbeigeeilt aus friiher,
der du jetzt mit dem Haar meiner Frau
lieblich schweifwedelst, hore:
ich bin arm.
Das Gold, das jetzt aus meinem Tirspalt fallt
kommt nur vom Ole.
Ich bin ein Geist, und keines Lebenden mehr Herr.
Doch du auch, giitig Tier, mut sehr schon Geist sein,
denn tiber Briicken kommst du, die ich abgebrochen habe.
Das Stiick, das zwischen ihren Pfeilern fehlt,
ich sehs als Friedenszweig in deinem Munde!
So ists vollbracht von beiden Seiten.

} Giitersloh GoOo
 Das Lied von der Scheidung

Mein gutes Haus, mein heller Gang, mein warmes Tor.

lebt wohl! Schon geh’ ich mutig draus hervor,
zu Nimmerkehr geriist, und Niemand bleibt zuriick,
der mich noch lang behielt in seinem Blick.

Mein Weib! Mein Kind! Ich hab’ euch schon verloren!

Mich holt die Magd nicht mehr aus dem Bereich der Toren.
und ich erheb’ mich nicht mehr, wie der Arzt zur Nacht,
dem Ort zugeisternd, wo dein Lebenslampchen wacht.

Du weintest oft vor mir und oft alleine,

es war das Weinen in dem Zimmer, wenn ich kam,
ich sah dich oft zu Zwein: im Widerscheine
des groSen Jammers, der dich um die Hifte nahm.

Es war der Grund mein unfruchtbares Herz,

sein nackter Friihling, dieser ew ge Marz,
der nur versprach und nicht zu blaun aufhorte,
indes an dir schon Sichel klang und Kindeslippe zehrte.

Wie wohl tut Trennung, wenn man schwach und schuldig ist,
und ferne wo die Heilung deiner Wunde mit.
Man athmet auf, man wagt’s, ja hér! Man lacht, wie aut
dem Flur
die zahme Taube lacht ihr schlafrig es Gegurr.

34
Als Alexandra vierzehn Jahre wurde

Heute lautet dir

eine Glocke
in der héchsten Spitze des Weltraums.
Dann fallt sie wie eine Blume vom Stengel
hinaus in die Nacht.

Aus deinem Schicksal gegossen,

auf deinen Namen gestimmt,
fiir diesen Tag in den Mittag gehangt
zwischen zwei Ewigkeiten,
erschittert sie dich allein.

Ferne von dir

falte ich meine Hande
wie zerbrockelndes Gemauer
in der Tiefe zusammenkommt.

35
 An Milena

Die Nahe des Todes laf$t mich

die Tiefe der Liebe suchen.
Der Heimkehrende findet nachtlich
ins eigene Herz.
Weglos wird da das Leben
wenn die Seele zuhause.
Denn da ist sie selber Welt,
und die Meilensteine und Maafe
der andern
stehn unverstandlich im gewucherten Gras.

Gedichte fir Milena

Draufen wogt Baum bei Baum.

Es ist so wenig Raum
wie zwischen dir und mir.
An ihren sif$en Ellenbogen
kommen sie, hin und her gezogen,
und stehn doch ewig hier.

Er sprach aus ihr,

sie sprach aus ihm
und — Gesang
erfillte die Welt.

Wird der Sonnenball hinweggeschleppt,

Mond in seinem Flitterkleid sich hebt
kann ich durch des Weines wildverwachs’ne
Stangen.
nach der fernen Vielgeliebten langen.
Das Schleierchen, das deine Stirne deckt,
die lieblichsten Gedanken mir erweckt:
durch dieses zarte Gitter strebte
ertraumte Liebe in erlebte.

Du bist nicht da, die Luft steht still

wo du vor Kurzem noch gewesen.
Fern ringelt sich der leere Weg
zu deinem unbekannten Wesen.

Es schwebt das Herz schon geisterhaft.

Nur noch die Fife wirklich gehn.
Mit zehen Zehen Leidenschaft
zu einem schwachen Wiedersehn.

Weil ich gelassen meine Leyer nahm,

von jenem Baume, def die Musen pflagen,
und weil kein wirrer Zweig zu tonen kam,
lat du mich Schuld an langem Winter tragen.

Du willst den Kampf und die verrenkten Glieder,

auch die verflochtnen in des Ares Netz,
und mit der Kugel, die dir rollt im Mieder,
belagérst du das zitternde Gesetz.

Der schwerste Schnee fallt nicht vom Himmel.

Er fallt von deinem Munde auf mein Herz.
Der Schelle stockt am Halse das Gebimmel,
und auf des Eises Nadel steckt der Schmerz!

29 ~l
 An Milena

Nun beginnt die Dichterzeit:

in die Halme schof das Leid.
Wie im Baume dichtbelaubt
hangt die Frucht, so hangt das Haupt.

Du winterst tber mir.

Schon lange hat dein Herz nicht angeschlagen
Von Zeit zu Zeit nur stampft
die schwere Schmerzenssaule auf.

Oh Wagen draufen,
def eilfertig Gerausch
die Strafe aufrauht,
und oh Stille hier,
die du zum Mittelpunkt
der Erde wuchtest:
euch Beide trennt nur
das Glas des Fensters!

Du lobst den Gott auf deine Weise:

Du lebst! Du bist vollkommen du!
Wie er dich warf, ringst du die Kreise.
Kein andrer Stein fiel da dazu.

58
Zu deinen wie zu deines Hauses Fifen,
vom Steine noch entflammt,
der’s wagen kann, dich Brennen zu umschliefen,
sitz ich, der aus dem Kalten stammt,
so wie der Frosch am Rande seiner Pfitze
anbetet ungewohnte Glut.
Doch hinter ihm mit aufbewahrtem Sitze
die feuchte Muttertiefe ruht.

Ich weif: du bist!

obwohl ich abgesondert lebe.
Daf du heriberflie&t
auf hydroskopischem Gewebe!
Wir sind getrennt. Obwohl getrennt
das Wort nicht ist,
das unser Meiden nennt,
das taglich neu sich gieft
in die gemeine Schale
wie Regenflut zusammenschiefit
im tiefen Tale,
dem dann die junge Saat entsprieft.

> Genug, genug getan dem neuen Gott!

Was wir gelitten, fullt den Kelch,
und hangt vom Kreuze, mid und welk.
Drum auf! in das antik’sche Boot.

39
Der Geist des Dichters spricht
zur Geliebten:
fur Milena

Lied, das ich dir zulieb gesungen habe,

geprefter Blume gleicht es nun,
auch einer alt gewordnen Hochzeitsgabe,
wie viele auf den Boden ruhn.

Von welken Fingern auf verstaubten Saiten

wird es vielleicht einmal gespielt,
wie wen’ge Leute einen Sarg geleiten,
den unbekannter Ruhm erfillt.

Ich habe auch in meinem frithern Leben

nur stets nach deinem Lob gefragt,
wie Einer, der dem Echo hingegeben
in die gespannte Stille ragt.

Da rollte ihm kein Rad der grofen Strafe,

Da zigelt’ er Gehor, Geschau,
daf§ er genau den pyth’schen Spruch erfasse
der einen Gottheit in der einen Frau.

40
 Pesala

Dank, Gott, dir,

daf$ du uber die Steine der Entschlisse,
gliicklich mich fihrtest
zu dem Grasteppich,
wo die Deinen schweben.
Als ich auf hoher See fuhr
drohte mir Untergang
ob der schweren Fracht meines Leibes.
Nun liegt sie im Schiffsbauch
wie ein gutes Mahl,
und die Ankerketten sind leichter
als der Halsschmuck meiner Geliebten.

Intuition

Innwarts rollender Bergsturz

grollend lang.
Wie Meilerrauch rieselt
verschittete Seele
tausendspaltig herauf.
 Der Kunstler

Bestraft mit Sehnsucht,

gewurgt von Sorgen,
gehetzt zur Weltflucht,
dem Gott verborgen,
nicht hier zu Haus,
von dort verstofen,
dem Tod voraus,
dem Sein entflossen:
so leb’ ich wunderbar
und noch und daure
bei Unsterblichkeitsgekaure
hindurch die bésen Jahr.

Die zweite Freiheit

Mitte des Lebens!

Dach meiner Welt!
Nun legst du die Fernsicht
mir ans Herz,
und den Saum der Horizonte
mir an die Lippen.
Kissend springe ich auf!
Und in alle vier Gegenden der Welt
spreng’ ich,
zugleich,
und dennoch ein Einz’ger!

Besinnung
Wie wunderbar, einma! allein
mit mir beim Wein zu sitzen!
Die Freunde und die Liebste mein
am Horizonte blitzen.

O du gedankenvolle Hand,
nun bar der andern Hande!
Du liegst, wie von dem Pfeil gespannt,
den ich ins Innre sende.

42
 Mein Zimmer

Der Ordnung siebenfacher Schein!

Wie Sonntagstrafe still und rein!
Die Schonheit auch der leeren Stellen!
Der Paarlauf schmucker Parallelen!

An seinem Platz das Volk der Dinge!

Pack hinten! Vorne Edelinge!
Und auf der Wurzel so von Lieb’ wie Haf,
Wo einst der Dom, das Tintenfaf!

Abendliches Klavierspiel

Musik bohrt
ihr Lied
in das einsame Herz.
und das Leid
flieSt aus ihm.

An meinen Shawl

Wie gut du in der Kalte warst!

Dieweil der Eisgang griin zerbarst,
hieltst, Wolle, mich in dir versammelt.

Du iiberlebtest manchen Freund,

du weife Hitze, die nicht braunt,
der an demselben Hals gestammelt.

Und nun bin ich dir untreu worden.

Denn ich muf fort aus diesem Norden.
Ich bin ein Mensch und es ist Mai.

43
 BeiFohn

Oh finstres atmospharisches Joch!

Bleiauge, das durch’s Fenster blickt!
Mifblaue Wolkenbank!
Oh schmerzhaft, doch sinnlos Leiden
an dem klimatischen Kreuze!
Solche Erléser hat die Natur unendliche!
Wie da der Korper lahmend herumsteht,
bockiges Holz,
und das Gesicht, eine herabgeweinte Malerei,
die sich in einem Teiche spiegelt!
Und der schlafrige Dammer,
den kein wahrer Schlaf vertieft,
und das dumpfe Wachen,
das kein wahrer Gedanke erhellt!
So liegen Dorfer in einer Erdfalte.
So haucht aus einem Lehmmund
ein muhselig erster Athem,
wie aus einer schlechten Maschine
knallend Dampf pafft:
SchweifS der noch mit sich selber ringenden Mechanik.

44
 VordemStadtpark

Wie eine zusammengerollte Matte

steht ferne schon der Regen.
Kaum schlagt noch ein traufender Fligel
ans entriickte Gebirg.
Jungfraulich Blau sendet
der nahe Himmel nieder,
und der laubgetrankte Anblick des Parks
ist wieder schon.

Mondaufgang im Frihjahr

Ich traumte von dem Frihlingsmonde,

der iiber jungem Laub erschien.
Der Schleier sank ihm von der Hiifte,
ein Vogel sang, gehiillt in ihn.
Wie ein Verliebter, der in Demut,
der Liebsten noch die Fii®e kift,
indes schon langst aus holden Augen
das Silber vollen Gliickes flieSt.

DerSommer

Was Winters Schatten war beraubt,

ist all bedacht und tberlaubt.
Wo alle Farb’ am Eis gestrandet
das helle Griin ins dunkle brandet.

Das Gartenhaus steht jetzt entbrettert,

des wilden Weines vollgeblattert,
der Mensch, gemacht vom Strafenstaube,
erblickt ihn durch ein Loch der Laube.

45
 Herbst

Rollendes Rad des Winds im Kamin

fahrst noch einmal mit einem Hauche
uber die verwelkenden Blumen meines Zimmers!
Weifgesichtige Gottin aus Gips!
Nun betet Einer zu dir mit Handen,
die von des Lebens Wange — oft gestiitzt —
gerundet, daf sie Alles hielten,
was die heilige Form deines Busens hat.
Sieh’ von dem Kreuze bin ich langst gestiegen,
an das mich deine jungen Madchen schlugen
unter den Zurufen des Frihlings.
Langst hast du die strengen Steine deines Tempels
zu Kissen gehauft auf meinem Lager,
und deine Trane, unerbittliche Géttin,
hast du vor mir geweint.
Oft sitz’ ich in deinem Heiligtume
tandelnd mit der Priesterinnenbinde,
wahrend draufen dich das Volk anbetet
und deine Opfer fallen.

46
 Uberraschung

Es kam die Nacht von fern und nah

ins Haus, und eh’ man sich’s versah
war nichts mehr, was zu sehen, da.
Wie Barenpelz ein brauner Rauch
vermummelt uns, die Rose auch,
die rote, hangt ganz schwarz vom Strauch.

Da kommt der Mond ins Eck vom Glase

wie eine Blume in die Vase,
gesteckt von einer Hand in Gaze.

47
Klage des Schauspielers an den Winter

O Winter, Prifer, Unbekannter,

von meines Vaters Stadt ernannter
Kustode des verlornen Sohnes!
Dieweil ich hoch bei Fu8 des Thrones
an eines Gastfreunds heitern Kisten,
vor Sphyngen- und vor Frauenbriisten,
als Herrn und Zauberer mich fihrend,
vom Geist gerihrt und selber rihrend,
[phigeniens und Tasso’s Rolle
hinuntersprach ins ubervolle,
erhab’ne Tempelschiff des Ruhms,
schlugst du mit andern Heiligtums
gedornten Fluch nach mir aus Norden,
die hellen und die diistern Horden
der Gotter wider mich erregend
in mir unfafSbar hoher Gegend.

48
 Reife Frau spricht im Winterabend:

Oh Wintergebrumm! Ofen, mein lieber Bar!

Wenn nur nie wieder Frihling war!
Jetzt glanzen die Tore der Theater
vom schonen Gas, und ihr Geruch ist lila und handschuhlau.
Jetzt geht tberall mein schon angekleideter Vater
ungeduldig durch die festlichen Wellen des gebrannten
Haar’s seiner Frau.

Jetzt mécht ich wieder Braut sein und mit achtzehn Jahren
in das unbegreifliche Elend des Gliickes starren,
und mir nichts vorstellen kénnen, nichts,
bei dem furchtbaren Flackern meines Lebenslichts.

Oh, mein Ofen! Ich greife dich an.

Gro bist du! Warm bist du! Mein wahrer Mann!
Auf deinem Simse schmunzeln die Apfel meiner Kinder!

4 Gitersloh 49
 Der Winter

Schén’res nicht als eine kalte |

Stille gibt es, wenn der alte
Winter, reif in seinem Eise,
blitzt und kracht in weitem Kreise,
und ein sidlich Himmel blaut,
tief und hohl und ohne Laut,
von den nackten Gottersassen
bis auf jede Spur verlassen.

Abschied von Wien

Die tiefvertrauten Gassen leben wohl,

nun, da ich fern auf Schaum des Meeres reite,
entkleidet dienend Luna und dem Sol,
mit heil’gem Ol zum Opfer mich bereite!

Zog ich doch aus, der Alten Ruf zu lauschen,

der aus Tritonenhorne noch erdroéhnt,
wenn draufen, weit, Poseidons Téchter rauschen,
die Kiiste unterm Prall der Briiste stohnt.

Oh z6g’ ich doch mit meinem tauben Ohr

aus all’ den Triimmern, die den Dampf verschutten,
nur eine Silb’ des delph’schen Gott’s hervor,
fiir den ich viel in diesem Nord gelitten!

50
 Italien spricht zu mir:

Umsonst tragt dir die bitt’re Erde Palmen.

Dein Schnee schmilzt unter meiner Sonne nicht.
Verzweiflung kann sich nie mit Griin behalmen.
Dir klirrt die Flocke hier auch um’s Gesicht.

Oh Nordling, da& du deine Veste lieBest,

aus lauterm Gram erbaut um hundert Kerker,
die du mit disterm Wasser unterflieSest,
und unbetretbar héhnst von hohem Erker!

Hier, gliicklich, lebt ein Volk, dich nicht zu fassen,

dich Ungeheuer, das die Lust nicht zwang,
ans laute Fenster, in die engen Gassen,
zu Wandel auf dem Markte und Gesang.

An Aphrodite

Schoner fahrt sich’s auf dem Wasser,

wenn der Liebesbarke Lauf,
trachtig von dem Leib der Prasser
ruhrt Vinetens Turm und Knauf.

Leitest du zum dunklen Rande

diesen mit gesenktem Blick,
harret jener schon am Strande
und du kehrst voll Aug’ zuriick.

51
 Sidlicher
Tag

Tags ins ungemischte Blau verathert

Kuppeln zugeschweifter, greller Staub,
den kein Reiter iiberwirbelt, iberschmettert.

Taub liegt hinter Lorbeers hart ergrautem Laub

was in Morgenfrihe noch auf girren Saiten zetert.

Abends aber hinter Fenstern die gekreuzten Fackeln,

flackernd in des Siidwinds umfangreichem Wackeln.

Uber Baumerauschen noch des Meeres Rauschen klettert.

Abschiedvon Portorose

Lieblichster Ort der Hélle, lebe wohl!

Ob andrer Qual, ob gar dem Paradies
ich gegenfahr: von da bis dort ruht der
Custode! Denn die Sterne tbergleiten
den Reisenden gar schnell. Und doch
lockt mich die Stelle, wo ich wieder weile,
freiwillig Zielbild eurer hohen Pfeile,
umsessen von den vier Damonenwanden,
die dem Geschick erst die Besinnung spenden.

52
Auf der aldobrandinischen Terrasse

Dir, ew’ger Rom nicht fremd — wer war’ dir auch

ein Fremder, dir, der du von allem Leben
das war und sein wird, schon ein Bild sahst, Hauch
empfingest, tausendfach zuriickgegeben,
verzinset hast, so daf, was sein kann je,
durch deine Miinze muf gelaufen sein —
dir naht sich Einer, den des Alterns Weh
so wenig als wie dich mit gilt’ger Pein
bedriickt; vielmehr lug’ ich wie du mit Blicken
Silens, des heitern Feldgotts, unter Brau’n
vom Silber der Olive, aus den Stiicken
von Dasein mir ein Ganzes zu erschaun,
und halte wahr, was fur ein Totenfest
die Wahrheit auch an jeder Bahre treibt:
daf styg’sches Wasser nie die Fackel naft
bei deren Fabelscheine Klio schreibt.

53
 Pallas Athene:

(vor einem Altar, in den Handen einen nicht weiter

sichtbaren Gegenstand)

Nimm, Gabe, Hand der Gottin an!

Du Ding, das nun von Sphar’ zu Sphare
Den Weg, den es gestiegen, fallen soll,
erlaub’, dafs ich dich adle, dem Verkehr,
gewohnlichem, entzieh, der Kauflichkeit,
entheb’, bescheidnem Dasein, wie du dir’s
gewunscht, entriick!
Vergib, wenn ich dein kleines Hoffen kreuze,
aus Rauch des Herds in des Altars dich zerre.
Uns Gottern bricht das Herz ob uns’rer Kunst,
das Leben taglich neu zu schranken, oft.
Vom alten Plane Jovis steht kein Strich
zu Recht, seitdem die Menschen ihn erbaun.
Ein Unbekanntes, Niegeplantes wirkt
sich los, und dringt herauf, und tberrascht
mit Zugen eines Anderen den Vater.

54
 Klage in der Campagna

Mit blauer und gelber Iris stehst du, oh Gestern,

am feuchten Rand des Bachs,
der vergangenheitwarts die Felder durchmurmelt.
Oh, wendete sich
doch einmal die Zeit und kam’ sie zuriick,
wie Einer, der was vergessen, zu sagen!
Und holte sie nur einen unvollkommenen Augenblick nach!
Welch’ Wiedersehen war’ dies
und welche Lehre!
Dann glaub’ ich, wagten wir nie mehr ein Versaumnis,
nie mehr ein liebloses Wort,
nie mebr ein Bindnis mit dem Feind.
Aber, ach, das Leben hat an unserer Vollendung keinen
Anteil.
Zum Tode eilt’s, den es nicht firchtet,
so wie es von sich selbst nicht weif.
Nur wir Ungliickselig-Erwachte
sollen uns im Flichtigen festigen,
am Ungeniigenden bewahren,
und sehen doch den Meister nie, den trostlichen,
der’s vermochte, denn:
entweder hat ihn die ewge Unzeit dahingerafft,
oder ein unbekannter Raum verschittet.

55
 Nordfranzosisches Bild

Alternde Figuren stehen auf dem Kamin

neben welkenden Blumen.
Die Scheite runzeln gliihende Greisengesichter.
Vor dem Fenster lottert der Laden.
Ich weifS die Pappeln sturmgepeitscht der Alleen
und beuge mich wie sie kopfiiber
vergangenheitwarts.
Irgendwo donnert ein junger Zug
durch die Rippen einer Briicke.
Das fliegende Olpapier seiner Fenster
knittert fein
die lange schwarze Lackschachtel
des Kanals.

Vor St. Jeannet

Einsam stehe ich da.

Meine Jahre scheuchen die Jugend.
Schwach schon hangt das Geliebte an mir,
nur die Windstille reif&t es nicht los.
Beginnende Taubheit dampft deine Schritte,
Welt, und die des Erlosers auch.
Stille in mir macht stille die Welt.
Friede der Fliege, die starb,
Friede der Spinne, die mit
gekreuzten Waffenbeinen im Netz hangt,
tot: solcher Friede umgibt mich.
Seh ich im Schatten das ewige Paar
gerundet liegen um seinen einzigen Mund
zischt mich wiitend die Schlange an.

56
Die Campagna bei Cagnes spricht:

Glicklich willst du sein,

wenn vor deiner Tiire nicht
Baume stehn,
und der falbe Hund nicht schlaft,
und die friedlichen Umgangs
mit Damonen gewirdigte
nachtliche Katze
gnadig nicht deines Schlummers
Umkreis und Odem
taubeladen streift und entgiftet?

Wer reicht dir Hirten

in der steinernen Stadt
die eben gerauften heilsamen Krauter?
Dein Herr ist ein Herr der Felder!
Hinter dem grofen Kirbis sitzt er,
der Topfer der Welt,
und die kleine Erdbeere
bildet er zwischen den lachenden Bubenlippen.
Und vom himmlisch derben Jiingling
lernten deine Madchen
die Blume zu quirlen im Munde.

Weder auf hoher Sendung

vergift er der Menschen,
» noch tritt er plotzlich unter sie
oder vor seine Werke,
so wie kein Wassertrager saumt,
wenn das Feuer rast,
und das Gras nicht aufhort, zu wachsen
unterm Maule der Kuh.

57
 An ein Madchen von Cagnes

Schlank stehst du da!

Die Tiirme fallen um neben dir!
Uber deinen Madchenbeinen
ruht die siiReste Glocke der Welt,
die man je durch eine schmale Offnung sah!

Kleines Lied an die Maler in Cagnes

Ja, sie malen!

Mit dem Finger!
Auf dem Tische!
In dem Abfluf
des Absynth!
Ihre Werke sind die
bunten Hemden, welche
die von fern geliebten
Farben tragen!
Steigen sie in ihren
weiten Gotterhosen
von dem Berg
so zittert
Cagnes!

Flistern des Sklavenim Kontor

Niemand weif,
daf ich aus der linken Schlafe
immer blicke aufs heitere Meer,
wo tausend Flaggen im selben Wind
lecken nach Stinden,
indef ich wie ein Ruder der Galeere
meine Feder bewege
zwischen Tinte und Papier.
Ich armer Schreiber!

58
 Die Einsamkeit

Wort von Welle fortgetragen,

Welt von Horizont erschlagen.
Kommt von ohngefahr ein Schiff,
schmahet es das leere Riff,
und mit weifen Segelzahnen
sieht man es voriibergahnen.

AneinerQuelle

Wasser rinnt mit ewiger Sprache, Tage und Nachte,

in das ewige Becken, fiir den Einen, der trinkt.
Also redet die Menschheit unaufhérlich geschaftig
niedrig mit géttlicher Zunge fiir den Einen, der denkt.

Mahnung

Wo
flieBt der Acheron,
wenn alles Leben hier oben
erstorben?
Wer,
als nichts gewesen, war?
Was
ohne die Wesen im Lichte,
sind die Toten?
Muf nicht ewig
ein Leben dieser Art sein
um der Geister willen?
Denn:
Alles was einzig
ist Diesseits.
Wer warest du, Himmel,
ruhtest du nicht ob der Erde?
Ich weifS es: Erde warst du,
aber ohne Himmel.

59
Also wird immer des Weltalls Kraft
gewonnen auf dem Wege
von Tod zu Geburt
und von Geburt zu Tod.
Wie des Webers Bewegung,
nicht Farb’ und Faden,
den Teppich macht.
Sterbe getrost, Greis,
und du, Kind, wag dich hervor:
Jenem winkt herrliche Arbeit,
diesem dramatische Ruh.
Drum leb’ gewaltig,
oh Mensch,
wie du tief aus Cisterne
Wasser schopfest.
Denn wie anders sollten
die Unsterblichen
zu ihrem Nektar kommen,
wenn seiner selber untreu
das Irdische wurde?
Kann doch der Eine der Knaben
auf dem Brette der Schaukel
nur Oben schweben,
wenn der Zweite Unten hockt!
So tbe ein Jeder die Pflicht,
Das All zu erhalten,
er sei lebendig oder tot!
Denn auch den Sel’gen gebietet
das gleiche Gesetz,
und sie lehnen sich machtig
an die Wolbung des Athers,
ihn zu erweitern.

60
 PsalmfttrAbraham

Liegst du auf deinem Bette,

so pilgern schon Enkel zu deinem Sarkophage.
Schreitest du durch deine Felder,
so folgen dir die Segensbediirftigen.
Feierst du Hochzeit,
so schlagen die Unfruchtbaren und Ungliicklichen
dir die Zimbel,
und goénnen dir allein das Gliick.
Dieb naht sich keiner deiner Habe,
denn das Zeichen,
das du deinen Rindern aufpragst, ist schon.
Wunderbar sind die Wege deines Erwerbs,
denn ohne Knechtung der Armen bist du reich.
Und ganz geheimnisvoll
ist das Entstehen deiner Burg neben Hiutten:
denn sie missen keinen Ziegel ihrer Mauer
und keinen Halm ihres Daches.

Gebet

Schenke, da Verbot’nes von uns weiche,

schwarzer Schatten aus der Lebenseiche.
Daf der Sprof erhabenster Gefiihle
, rein im reinsten Sonnenlichte spiele.
Nimm von uns die ungemafe Krone,
daf die Locke wieder freier wohne.
Steig herunter mit allmacht’gen Tritten,
schliisselklirrend losend, was wir litten.

61
 Sanfter Untergang

Abendlauten verkiindet das Scheiden des Scheins.

Durchs Zwielicht schon schimmert das eindeutige Wort.

Der Scheue, so die Hand vor das gleifSende Mondlicht halt,

geht herfir.
Dunklere Stamme entwandeln ihm rechts und links.

Voll eines Sagens ist er, doch offnen Mundes

blaht er nur stumme Frucht empor.

Denn zu nah noch dem zu Ergreifenden

steht der Ergriffene,
ein an die Rampe geeilter Sanger
ohne Stimme.

62
 Die Wendung

Saf ich einmal

im ohnmachtigen Gemache,
begittert von den Kafigstaben,
und sang ich dem trostlosen Tropfen
aus undichtem Hahne
mein fahles Lied
mit widerwillig durchgeistigten Handen:
so ist’s nun vorbei.

Als ich wollte,

erreichte ich nichts.
Dem Kinde gleich, dem zu frith laufenden,
torkelt die Seele,
und fiel
unter die Riesenblumen,
die zu pfliicken es sich vermaf.

Da trat Er aus den Schatten,

die ein Korper auf den andern wirft,
Er, der blaue Abendgott,
der den Tag haft
und die voreilige Jugend,
der bartige Gott mit dem aufgesparten Knabenleibe,
Eros, mein Gott!

Beladen mit der Ernte,

der heimlich gereiften,
die er schnitt,
wahrend die unwissend-unschuldigen Schergen
mich von dem fruchtlosen Hofe jagten.

63
Nun hab’ ich der Gaben genug,
Ihm und dem Pan
zu opfern,
und dem fernen Gottervater auch.

Denn es kommt der Schépfer

als Letzter zu seinem Opfer,
und mit Recht!
Warum auch hat er
die wahnvolle Schénheit der irdischen Dinge

naher geriickt dem térichten Aug’

als die seine,
und dreimal verhillt noch?
Also muf er’s erwarten.

August des Lebens

Wenn die Zeit reif ist,

Offnet sich
nichts als ein Mund,
und die Frucht fallt
wie ein Knebel heraus.

64
 Schwermut

Gewaltig staunt der Mensch

und altert unter der Braue.
Liebe rihrt ihn an und vergeht,
denn vor dem Finger des Sterblichen
weicht das Ewige zuriick.
Da birgt er das herrliche Haupt
bei alten Tépfen und Schutt.
Und leise ziirnt er der Gottheit.

Angst des Verlassenen

Wehe durchzittert mich:

Die vergangenen Tage
liegen noch alle im Licht,
wie nicht eingefangene Lowen!

Wie soll ich da wagen,

von Tisch zu Bett zu gehn?
Hundertmal angefallen
wurd’ ich ja werden des Wegs!

Dennoch

Hier so einsam wie dort

grunt mir kein ewiger Ort.

Kiisse, sie treffen mich nimmer —

Pfeile auch fehlen mich immer.

Dennoch: im Irren der Schiitzen,

grad mit dem Rand, den sie ritzen,

bin ich die Mitte, die schwarze

Warze am Busen der Parze.

5 Gitersloh 65
 Antwort der Jugend

Es will die Nacht mit leisem Finger

auch meine Bliite schliefSen zu:
Schlaft Alles unter’m Allbezwinger,
warum, oh Mensch, noch wachest du?

Weil ich allein der Liebe Tritte

von ferne horen kann und will,
denn spater, in des Lebens Mitte,
wirds finster in dem Ohr und still.

Bitte an Ananke

Vom Friihling steigst du herab, oh Liebe,

vom feurig rauchenden Berg,
wo du mit Reb’ und Orange Kind warst,
und spirst schneller den Winter,
Sudliche,
als das Jahr sich dreht.
Es friert der Leib,
den die Schatten der Kranze nicht mehr kleiden,
und durch die erblaSten Seelen
schimmert der Heerd.
Wohl ist die Warme des Holzes
menschlicher als die der Kiisse.
Wer aber kann,
die Fackel am Himmel entziindet zu haben,
vergessen?
Komm, Alter, schnell tber mich!
Daf die Ohnmacht mit der Erstarrung sich decke,
und das Eis des Herzens das Haupt auch krone!

66
 Ergebung in das Schicksal

Der Denker denkt sich selbst zu Ende.

Und wenn er muf, so miissen seine Hande
das Werk auch fallen lassen, das er war.

Er liebt’ die Liebe, die er brauchte,

er stirbt am Worte, das er hauchte,
er schlaft den Tod, den er gebar.

Manch Name klang von seiner Lippe

und adelte die ganze Sippe,
die dann im Zeitohr wieder sich verlor,

und wider den von fernher schmahte,

der eine neue Spur besaete,
gefolgt vom Unheilsrabenchor.

So geht er blind durch die Gesichte,

und unverletzt durch die Gerichte,
und halt das Letzte, was er klar erkannt,

gleich wie das Erste, dem er sich vermengte,

— als er mehr drang, denn ihn es drangte —
gleich weit hinaus tber den Rand

des Gottesmunds, dem er entsprossen,

zu eben Allem dem entschlossen,
was er schon vorgebildet fand.

67
 Spruch des Hiob

Die ihr des Lebens Strafe wandelt, blickt seitab:

Dorthin bin ich als Leidender gestellt an einen Stab.

Warum ich euch dies unverriicklich Bild gewahre?

Zur Halfte straft mich Gott, zur Halfte bin ich Lehre.

Und wie das eine blaue siidlich’ Himmelszelt

den winterlichen Firmament des Nord erhalt,

so facht mein Schmerz des Engels Wange an,

auf daf§ er Glaube, Liebe, Hoffnung blasen kann.

Des neuen Hiobs Klage

Zahlen, die ich schrieb,

rechnend mit der Ernte meiner gottgeschlagnen Felder!
In Ziffern aufgeléste Abgeharmtheit meines Antlitz’!
Kindische Ziige eines Edelmanns
auf dem Papiere des Wucherers!
Oh, schlechter Saturn!
Oh, schwache Liebe zum Gelde!
Oh, ein verehrter Narr zu sein unter den Kaufleuten!
Solange ein Kaiser herrscht,
den eine selbstlose Garde giirtet,
solange das Schwert noch die Tugend gebietet
und heilige Stille dem Volk
fur das Beispiel,
das die Wenigen den Vielen geben,
zu ihrer Enkel Nutzen!
Jetzt
weil’ Niemand mehr, daf ein Herr
fiirs kinft’ge Jahrhundert das seine versaumt,
und wegen des Pobels Kinder,
daf sie gerettet wiirden,
die Verachtung ihrer Vater ubt!

68
 Lied des Sklaven

Zu Erde bin ich gebeugt,

zu vieler Graber Erde.
Allen welken Laubes Feuchte
kaltet mein Blut.

Lange schon fiel meine Stadt,

meine Vaterstadt,
hin auf die giitige Stirne,
die meiner gedacht hat.

Wie ein Gotzenbild fiel sie,

die lautre, hiniiber
in eine, ach, andere Zeit!
Wie ein Hauch in Larm

fiel sie, und schwand wie ein Hauch

von dem Harnisch des Siegers.

Zu Erde_bin ich gebeugt,

zu vieler Graber Erde.
Allen welken Laubes Feuchte
kaltet mein Blut.

69
 Schicksalsdeutung
(an Franz Blei)

Nur umdistert ist dein Haupt,

nicht des Lockenlichts beraubt.

Nur im Schatten steht dein Fuf,

nicht im acheront’schen Fluf.

Atlas mit gebeugtem Ricken

muf zur selben Erde blicken,
ewig, die er ewig tragt.

Und ihr Herr ist’s, den sie schlagt

auf das Haupt mit blo6dem Facher
oder ausgetrunknem Becher,

Daf er Kriige und Gejohle

rastlos aus der Tiefe hole,

die dem Knecht auf Knien der Gotter

huldigt fiir den Spott der Spétter.

70
 An Franz Blei

Wo immer Einer von uns weilt

ist Patmos.
Es spricht nur in Inseln
Diese Zeit vom Ganzen.
Wohl dem, der zurtickschaut
und an seine Ferse geheftet sieht
den rosigen Fuf$ schon der nachsten Jugend.
Uns aber umgibt
mit undeutbaren Segelzeichen
das bittere Meer.
Wie eines Priesters Gewand wogt es,
der den Gott beschwéort.
Immer bleibt unser Blick
gen den Horizont gerichtet
oder zu den Offnungen des Himmels,
wo von Jeher das Kommende aufbricht.

71
 ALBERT PARIS GUTERSLOH

Geboren am 6. Februar 1887 in Wien. Gymnasium bei den Bene-

diktinern in Melk und bei den Franziskanern in Bozen. Erst Schau-
spieler an Wiener Buhnen und am Deutschen Theater in Berlin
(Direktion Max Reinhardt). 1919 Schauspielhaus in Munchen
(Direktion Hermine Korner) als Regisseur und Bihnenbildner sowie
Malstudien. Spater als Maler und Schriftsteller tatig. Ab 1930
standiger Wohnsitz in Wien. Professor der Akademie der bilden-
den Kinste. 1956, Rektor dieser Akademie, Prasident des Art Club
und Vizeprasident der Wiener ,,Secession“.
Erhielt als Schriftsteller den deutschen Theodor-Fontane-Preis,
als Maler 1948 den Ehrenpreis der Stadt Wien und 1952 den
Osterreichischen Staatspreis.

WERKVERZEICHNIS

»Die tanzende Torin“, Roman, 1911 und 1913

Die Rettung, Blatter zur Erkenntnis der Zeit, geschrieben und
herausgegeben in Gemeinschaft mit Franz Blei, 1918/19
»Die Vision vom Alten und vom Neuen“, zwei Erzahlungen, 1922
,Innozenz oder Sinn und Fluch der Unschuld“‘, Roman
(ausgezeichnet mit dem Theodor-Fontane-Preis), 1922
Der Ligner unter Burgern“, Roman; 1922
»Die Rede tber Blei oder der Schriftsteller in der Katholizitat‘,
eine Biographie ohne Daten, 1922
Meine grofe und kleine Geschichte“, eine Autobiographie quasi
un’allegoria, 1923
»Kain und Abel“, eine Legende, 1928
Der Maler Gartenberg“, ein Essay, 1928
Hine sagenhafte Figur“, ein platonischer Roman mit einem
Nachwort in usum delphini, 1946
»Die Fabeln vom Eros“, Erzahlungen, 1947

12
 NACHWORT DES DICHTERS

Ein Kenner literarischer Gerichte wird schon nach der

ersten Kostprobe sein Geschmacksurteil fertig haben — dafs
diese Gedichte keine Gedichte sind, sondern poetisierte T age-
buchaufzeichnungen —, und etwa folgendermafsen die Gau-
men- in die Lippensprache tibersetzen.
Erhabene Gegenstdnde, fihlt der lebensfromme Autor,
verlangen eine erhabene Sprache. Er gibt sie ihnen aus dem
bildungsgemafen Uorrat der Formen, wie der noch im Be-
fangenheitskreis des Magischen kniende Beter dem Gott die
Ihm wohlgefdlligen Anldsse, sich zwingen zu lassen, wie
— auch dieser Vergleich muf gewagt werden — der Waren-
hausgehilfe dem Zufallskunden das nur anscheinend, nie
wirklich passende Kleid von der Stange. Auf miederster
Ebene gleicht es einem auf hoher, wihrend Abwesenheit des
Urbilds entstandenen Abbild, das ebenfalls mit Hilfe der
Ahnlichkeit die Undhnlichkeit dissimuliert. Es werden so-
nach auf den ersten Blick Form und Inhalt des Gedichts,
Kleid und Trager des Kleids einander decken, die Einheit
jener zum Glauben bewegen, vom besten Dichter zu kom-
men, die dieser, vom besten Schneider. Aber schon auf den
zweiten Blick, den dann nicht mehr die leicht zu téuschende
Person, sondern die nicht zu tduschende Idee auf die Sache
wirft, und welchem kein dritter folgt — denn das Auge der
Idee kann nur archaisch leer werden, nie sich schliefen,
kann das einmal Bemerkte nicht noch einmal bemerken, zu
schweigen davon, es sdhe spiter vielleicht richtiger als
jetzt — erkennt man die Diirftigkeit des einem Ausdrucks-
notstand zufdllig gliicklichen Abhelfens. Und der Fehler,
den das nicht urspriinglich Aufeinanderbezogensein Form
und Inhalts, Kleids und Kleidtrigers notwendig mit sich
fiihrt, der aber in der Uhrzeit Zeit braucht, als solcher
deutlich und ldstig zu werden, entkraftet dann, unter dem
Zwange der zeitlosen Idee, und sich vergréfernd mit der
Lichtgeschwindigkeit des Theoretischen, die Behauptung der

fi
vier Teile, zwo Ganze zu sein. Hier sind wir — wohin wir
gewollt haben —, jenseits der Fakten. Der guten, der
schlechten Beispiele. Der von uns, der von anderen ge-
gebenen. Nicht nur im Kosmos der Gedichte, gewirklichten,
mogestandlichen, sondern beim Gedicht selbst, das es nicht
gibt. Allein mit thm. Also doppelt allein, denn: um es den-
ken zu kénnen, haben wir uns, diesen Behdlter der Erfah-
rungen, verlassen miissen.
Das vollkommene Gedicht ist ein vollkommenes Ja, wozu
immer, also auch zum Nein. Dieser seiner vollkommenen Ja-
heit zufolge stellt sich’s dem Geiste dar, als ein Ganzes, das
keine Teile hat, und, weil keine Teile, keinen Inhalt. Was
als ein solcher auch des vollkommenen Gedichts erscheint
— ist doch auch es ans Nacheinander des Sagens, ob ver-
stdndlichen, ob unverstdndlichen, gebunden, wie die langste
Schlange trotz umwegigsten Sichschlangelns an Kopf und
Schwanz —, und zwar den Vielen, die nur teilend zu denken
vermogen, ihres Geistschiffleins Kielwellen gleichsam vor-
satzlich zurticklassen, sind nicht erhdrtete, unumstofliche,
und tiberdies noch nur sich selbst bedeutende Tatsachen, die
einander biindig beweisen — der Baum den Baum, oder
ebenso biindig einander widerlegen — die Wiiste das
Meer —, und mit diesen Tatigkeiten genau den Raum und
genau die Zeit verbrauchen, die ihnen zugemessen worden
sind — bildlicher Weise so sich betragend wie originaler
die menschliche Gesellschaft, die, ob friedlich, ob kriege-
risch, nach keiner Richtung ihre Norm iiberschreitet —-
sondern Indize, die auf ein auferhalb des Gedichtes Ge-
schehenes (und nur auferhalb desselben geschehen Kénnen-
des) verweisen, Elfenfufspuren, sanft eingedriickt dem fast
substanzlosen Weg zum ‘Tatort des Transzendierens, aber
vergehend spdatestens schon auf dem halben. Wir kénnen
daher, eines gebréuchlicheren Wortgefiiges uns bedienend,
sagen: es gentige, auf einem gedachten Punkte gliihende
Kohlen zu hdufen, um unter ihnen das Haupt des jeweils
Schuldigen am Transzendieren erscheinen zu machen. Na-
tiirlich nur andeutungshaft, denn Deutlichkeit und die sofort
thr folgende Erkennbarkeit widersprechen dem Nichtdeut-
baren — sofern es eines ist.
Doch nicht die Einsicht allein — wie man lieber kurz-

74
schlissig glaubt als weiter denkt beim dauernd dem Er-
loschen nahen UVernunftlicht — in sein und jedermanns,
allerdings vielstufiges, von Dilettanismus bis fast Meister-
schaft reichendes, Unvermégen, das vollkommene Gedicht
hervorzubringen — eine Einsicht, die von der in die nur zu
denkende Existenz des vollkommenen Gedichts als praktisch
nutzlose erwiesen wird — hat den Autor bestimmt, das, was
nun einmal unter der Bezeichnung Gedicht hingeht — wie
dieser gewisse Mensch da, wenn er die Strafe betritt, unter
der Bezeichnung Passant —, und ob des leichtfertig ihm
zugebilligten hohen Ranges Gefahr lduft, unschuldig vor
Gericht zu kommen, auf einen niedereren herabzusetzen, den
dann aber zu verteidigen er nicht zogern wird, denn: der
Lebenslauf steht fest, und was die Musik anlangt, ist ja aller
Welt Erfahrung, dafs ein Handchen voll gerupfter Téne den
groften Gemeinplatz in einem Nu mit Tiefsinnflora tiber-
zieht. Dank diesem schénen argumentum ad hominem, und
begleitet von der Trompete der fama, die, was die eng-
bristigen Spatzen nur piepsen von den Dachern, auf ge-
waltigen Lungenfliigeln durch die Gassen tragt, wiirde der
Autor seine Sache gewiflich zum Siege fiihren. Wenn sie
die Seine ware! Aber: er ist ja Prosaist! Genauer, gewissen-
hafter: er will einer sein! Und zwar deswegen, weil er den
Zwang der Begabung, zu wuchern mit dem Pfunde, wo
immer ein Markt ist — und der Mdrkte sind so viele, als es
Kunstformen gibt, Topfe fiir den Topfer, die alle von dem-
selben Produzenten stammen kénnten, und in der Regel auch
stammen — fiir unvereinbar halt mit dem nun einmal an-
genommenen Glauben, er hdtte einen freien Willen, aus
welchem dann die Pflicht, Akte desselben auch in aestheticis,
nicht nur in ethicis, zu setzen, sich von selbst ergibt. Es mufs
daher die von einem auferhalb der Welt stehenden Subjekte
gestiftete Demokratie der Kunstformen von einem innerhalb
der Welt stehenden, unterm Proteuscharakter der an sich
undezidierten blofen Begabtheit leidenden Subjekte durch
jenen, gewifs seltenen freien Willensakt, gestort werden, der
zur notwendigen Folge hat, daf§ das Talent von der bisnun
gemeinten Gleichrangigkeit aller seiner Betatigungen mif-
trauisch zuriicktritt, sich entscheidet — gleichgiiltig zuerst,
wofiir; noch kommt’s aufs Bejahen, nicht aufs Bejahte

75
an —, dann das, wofiir es sich entschieden hat, als den
hoheren Wert behauptet, und schon mit der blofen Be-
hauptung gegen die von aufen her gewollte horizontale,
demokratische Gliederung die vertikale, hierarchische setzt.
Der abscheuliche Uater Abraham hat Gott mehr gewollt als
den doch auch gewollten Sohn Isaak, und hat ein Engel
kommen miissen, ein im Unterschied zum urabgriindig ver-
borgenen Geist erscheinen kénnender, von menschlichen also
nicht grundsdtzlich geschiedener (paulo minuisti eum ab
angelo), um diesen Abraham wenigstens ein wenig wieder in
die ihm zu eng gewordene fleischliche Behausung hinein-
zudrticken. Wirklich begniigt hat er sich nicht mit ihr — als
das Uolk Israel ist er schlieBlich doch aus ihr heraus-
gequollen —, immer aber das Wissen feurig gehalten, daf
der fiir Isaak geschlachtete Widder das dem Démon der
horizontalen Ordnung dargebrachte Opfer gewesen ist, weil
nur von der Engelsstimme geboten, nicht von der Gottes,
die ja verstummt war, und zwar im entscheidenden, tiber
Gut und Bése der angesonnenen Handlung entscheidenden,
Augenblick. Ein Unbedingter mag finden, da jenes Spre-
chen diesem Schweigen widerspricht; da die bis nun so
harmonische Geschichte jetzt eine Ungereimtheit vorbringt.
Aber: die Wahrheit ist eben die, daf wir zwei Wahrheiten,
die erst am Weltende in eine einzige ausklingen werden,
wdahrend des unbekiimmerten Laufs der Welt zusammenzu-
biegen versuchen miissen mit beinah mehr als athletischen
Armen. Dafs wir Gott und Engel zu gehorchen haben, weil
wir beiden gehorchen kénnen, dank dem Nacheinander Ihres
Redens, das den Widerspruch, in dem sie miteinander sich
befinden, wohl deutlich genug als einen hinstellt, der nur
verlautet wird, um nicht verschwiegen zu werden, und den
zu losen ebenso unméglich, wie zu neglegieren geboten. Man
mufs also den Isaak haben téten wollen, um den Widder
schlachten zu diirfen. Aber: vom Widder unten im Gebiisch
gibt es hinauf zu Isaak auf Morias Gipfel keinen Weg. Uon
der Lyrik, die man hat leben lassen, ohne vollen morderi-
schen Ernstes das Messer wider sie geztickt zu haben, kommt
niemand zur Prosa, die nur sie selbst ist, wie etwa die
Stendhals, die nichts von den schwiilen Nachtigallen, alles
aus einem niichternen Gesetzbuch gelernt hat.

76
 INHALT

Vorwort
DIE GEDICHTE DES ones
Der Jingling erwacht .
Gefublier :
Sclkstbiidnis 1910 . :
Ich fahre zum ersten Mal in einem Automiobil
Ich kleide mich an .
Ein Morgen in Paris .
An die stille Zuneigung ;
Der Brautigam spricht am Abend.
In der Hochzeitsnacht
An die Geliebte
Morgen schon! .
Nach dem Adieusagen gesagt toate
Erster Sieg tber die Stofflichkeit .
Nur ein epecn tices,
Herbst . :
November
Eva spricht .
Wer liebt, liebt ‘Alle, loder ‘auch die Eine nicht

GEDICHTE DES MANNES

Grofe Frihe
Der Knabe in der Sommerfrische spricht
Jugendbildnis Ah eee
Erkenntnis des Schiffsjungen ee
Ende einer Liebe ed dem 1 Stadtpark)
Eros spricht: ;
Der» Ritter spricht:
Bee MOC fet
An die Gattin . : :
Fir die kleine Alexandra . Pe cabs ll Cami bche Ag
Zum Sankt Nikolausfeste (fiir meine Tochter Alexandra) .
Gebet . ee 2 SRR Tu A eeES ie ee
Vor der Scheidung :
Am Jahrestag der Scheidung .
Das Lied von der Scheidung. a 5
Als Alexandra vierzehn Jahre wurde .
An Milena. . gn Pegs oe
Gedichte fur Milena .
An Milena . .
Der Geist des Dichters spricht zur2 Geliebten: “far Milena
Psalm J
Intuition
Der Kinstler

ail
 Die zweite Freiheit .
Besinnung
Mein Zimmer . .
Abendliches Klavierspiel
An meinen Shawl. .
Bei Foéhn. .
Vor dem Stadtpark :
Mondaufgang im Frihjahr
Der Sommer . :
Elerbst uae
Uberraschung
Klage des Schauspielers an den Winter .
Reife Frau spricht im Winterabend.
Der Winter . ‘ ;
Abschied von Wien .
Italien spricht zu mir
An Aphrodite .
Siidlicher Tag . .
Abschied von Portorose .
Auf der aldobrandinischen Terrasse .
Pallas Athene . é
Klage in der Campagna :
Nordfranzosisches Bild.
Vor St. Jeannet . .
Die Campagna bei Cagnes ‘spricht .
An ein Madchen von Cagnes 5 ala
Kleines Lied an die Maler in Cagnes .
Fliistern des Sklaven im Kontor .
Die Einsamkeit. :
An einer Quelle
Mahnung . . ‘
Psalm fur Abraham .
Gebet
Sanfter Untergang
Die Wendung
August des Lebens
Schwermut ;
Angst des Verlassenen .
Dennoch
Antwort der Jugend .
Bitte an Ananke ‘
Ergebung in das Schicksal .
Spruch des Hiob ian
Des neuen Hiobs Klage .
Lied des Sklaven . ;
Schicksalsdeutung (an Franz Blei) ;
An Franz Blei. . . SNS
Nachwort des Dichters

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NEUE DICHTUNG AUS OSTERREICH

Bd. 1 HANS LEBERT: Das Schiff im Gebirge. Eine Erzahlung

Bd. 2. ERNST JIRGAL: Schlichte Kreise. Gedichte

Bd. 3 HELENE LAHR: Die wirklichen Eulen. Geschichten

Bd. 4 HERMA GUNERT: Die Herde des Helios. Sonette

Bd. 5 OTTO GRUNMANDL: Ein Gefangener. Novelle

Bd. 6 FRIEDRICH PETER KREUZIG: Die andere Donau. Wiener Sonette

Bd. 7 MARTINA WIED: Das unvollendete Abenteuer. Eine Novelle

Bd. 8 HANS BAUSENWEIN: Begegnungen. Gedichte

Bd. 9/10 ERNSTES KLEINES LESEBUCH. Sechsundzwanzig Erzahler

Bd. 11 GERHARD FRITSCH: Dieses Dunkel heift Nacht. Ein Gedicht

Bd. 12 WERNER RIEMERSCHMID: Zwischen Hades und Olymp.

»
Zwei mythische Komédien

Bd. 13 KARL WAWRA: Der Stufenbrunnen. Neue Gedichte

Bd. 14 RUDOLF KASSNER: Der Tod und die Maske. Philosophische Novellen

Bd. 15 RUDOLF HENZ: Lobgesang auf unsere Zeit.

Eine Auswahl neuer Gedichte

BERGLAN DA VYVERDLAG) WIEN

 NEUE DICHTUNG AUS OSTERREICH

Bd. 16 ROBERT BRAUN: Das wiedergefundene Wort. Ausgewihlte kleine

Prosa

Bd. 17 GUSTAV FESTENBERG: Zirkus. Eine Novelle

Bd. 18 FRIEDERIKE MAYROCKER: Larifari. Ein konfuses Buch

Bd. 19 FRANZ HIESEL: Die Dschungel der Welt. Zwei Horspiele

Bd. 20 MARLEN HAUSHOFER: Die Vergi&meinnichtquelle,

Zwanzig Erzahlungen

Bd. 21 ERNST JANDL: Andere Augen.

Gedichte

Bd. 22 HELMUT SCHWARZ: Arbeiterpriester.

Zeitstiick in zwei Teilen

Bd. 23 VICTOR WITTNER: Das Haarpfand. Gedichte aus dem Nachla&

Bd. 24 WILHELM MUSTER: Die Reise nach Cerveteri. Novelle

Bd, 25 FELIX BRAUN: Irina und der Zar. Ein Schauspiel in fiinf Aufziigen

Bd. 26 EDITH SIEGL: Muse dreht den Leyerkasten,

Ausgewihlte Gedichte mit einem Nachwort von Felix
Braun

Bd. 27/28 WIELAND SCHMIED: Von den Chinesen zu den Kindern.

Notizen zur Malerei

Bd. 29 ALBERT PARIS GUTERSLOH: Musik zu einem Lebenslauf. Gedichte

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