Peter Härtling

Zwischen Untergang und Aufbruch

Aufsätze, Reden, Gespräche

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Dokumentation
Essayistik
Literaturwissenschaft Aufbau-Verlag Berlin und Weimar 1990
Auswahl: Günther Drommer I. Lauschend den vorauseilenden
Echos des großen Umsturzes

Härtling, Peter:
Zwischen Untergang und Aufbruch: Aufsätze, Reden, Gespräche. - 1. Aufl.
Berlin; Weimar: Aufbau-Ver!., 1990. - 510 S.
(Dokumentation, Essayistik, Literaturwissenschaft)
NE: Auswahl: Drommer, Günther

ISBN 3-351-01644-1

1. Auflage 1990
© Aufbau-Verlag Berlin und Weimar (für diese Ausgabe)
Einbandgestaltung Ines Bussenius unter Verwendung des Gemäldes
„Die Hülsenbeckschen Kinder" von Philipp Otto Runge
Mit freundlicher Genehmigung der Hamburger Kunsthalle
Farbaufnahme Elke Walford
Graphischer Großbetrieb Pößneck GmbH
Printed in the German Democratic Republic
Lizenznummer 301.120
Bestellnummer 614 193 3
Der Zeuge tritt hervor
Zu Peter Huchels Gedichtband CHAUSSEEN CHAUSSEEN
Zu den Autoren, die kurz vor 1933 der Dresdner Martin
Raschke um seine Zeitschrift KOLONNE scharte, gehörte auch
Peter Huchel. Mit ihm schrieben für diese ebenso zurückhal-
tend wie eigenwillig geleitete Zeitschrift Jürgen Eggebrecht,
Günter Eich, Hermann Kasack, Elisabeth Langgässer, Oda
Schäfer, Hans Leifhelm und Paul Zech. Nicht weniges davon
wurde später unter dle Rubrik „Naturlyrik" geordnet. Die Ent-
wicklungen der Poeten sprechen dem zum Teil entgegen.
Eine Gemeinsamkeit läßt sich aber den Gedidlten aller, die in
der KOLONNE hervortraten (ausgenommen Elisabeth Langgäs-
ser und Guido Zernatto) ablesen: eine melodiöse, zart und ge-
сдержанность
nau skandierende Diskretion. Das sind keine lauthals gespro-
chenen Verse. Selbst Warnung, ja Engagement drücken sich
in den frühen wie späteren Versen von Eich, Huchel und Eg-
укоризненный
gebrecht nicht schreiend und vorwurfsvoll aus eher gebiete-
risch leise in ihrer Beobachtung der Dinge, Menschen und
переплетение
Vorgänge, in ihrer Verflechtung von Gegenwart und Mythen,
in überrumpelndem Singsang oder in beunruhigender Addi-
tion.
Wir haben ein Kennwort gewählt; das Kennwort lautet:
Chaussee. Es ruft den Charakter einer bestimmten Landschaft
auf: nördliche Ebene, durch die gerade Straßen, von Bäumen
flankiert, geschnitten sind; Spiegel der Seen unter einem sehr
weiten, bewegten Himmel. Hier greift die Erde nicht mit Ge-
birgen zum Himmel, unmerklich und wei entfernt ber~!iren
sich Himmel und Erde in einer Schicht von Grau. Der Uber-
gaog ist sanft, er vereint. Dorthin, zu diesem Grenzbruch, der
immer weiter fortläuft, je näher man zu ihm hin will, führen
die Chausseen. Dorthin reichen die Ufer der Seen und heben
sich auf. Landschaften in der Mark Brandenburg, in Mecklen-
burg, Pommern und in Masuren. Es nistet da die Melancholie.
Stimmen dämpfen sich. Witz reißt Böden auf. Es ist die Land-
schaft, die von vielen der Gedichte Huchels als Heimat aufge-
nommen wird. Und von ihr spricht auch das Motto des Augu-
stinus, das Huchel seinem Band vorangestellt hat: „ ... im gro-
ßen Hof meines Gedächtnisses. Daselbst sind mir Himmel,
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Erde und Meer gegenwärtig ... " Über diesen Hof werden wir
gehen, ein, zwei Wege.
In dem 1948 im Aufbau-Verlag, 1949 im Stahlberg Verlag
erschienenen Band GEDICHTE standen die vier Strophen über
die Schattenchausseen, ein Gedicht, das damals in seiner me-
taphorischen und metrischen Gewalt mit einem Male klar
machte, was aus der Zeit gewachsene Lyrik bedeutet. Das Ge-
dicht einer Verfolgung, vom Verfolgten gesehen und gesagt.
Ein bedrohlich drängender Rhythmus; eine verdunkelte, ver-
schattete Landschaft, diese Gegend, die der auf dem Gut sei-
nes Großvaters in Alt-Langerwisch (Mark Brandenburg) auf-
gewachsene Dichter erinnert und meint. Die heuchelnde Er-
innerung verzerrt und verödet das Land. Der Auftakt des Ge-
dichtes ist von finsterer Inständigkeit, unvergeßlich:
Sie spürten mich auf. Der Wind war ihr Hund.
Sie schritten die Schattenchausseen.
Die Verfolger finden ihn nicht. Der Mann schleppt sich wei-
ter. In ihm wächst das Wissen von dauernder Jagd, er wird un-
terwegs bleiben, er unterwirft sich den der Geschichte einge-
brannten Zeichen, er nimmt sie wahr und nimmt sie auf. In
der Verfolgung wird er die Verfolgung los. Er befreit sich in
der Trauer, die alles weiß:
0 schwebende Helle, du kündest den Tag
Und auch die Schädelstätte.
Der Topos von den Chausseen als Erkennungs- und Erkennt-
nismal. Ein Signal der Bewegung: Das Auge überwacht die
Chausseen, wandert auf ihnen. Gegend ordnet sich zwischen
ihnen. Sie verbinden, sie trennen das Kärgliche und das
Schöne. Und dazu die einfachen Bewegungen von Ankunft
und Abschied. Blickschienen der Sehnsucht. All dies kann in
den Gedichten angesprochen werden, unter der Vorstellung
an eine ganz bestimmte Landschaft, die Heimat genannt wird.
Welche Metaphern verbinden sich mit den Chausseen, die
sich durch dieses oder jenes Land ziehen, das doch immer
dasselbe ist? Licht und Mittag; Schatten, Nacht und Nebel;
Kälte und Regen; Wunde und Schmerz. Das sind, bis auf die
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beiden letzten Wörter, die man unwillkürlich mitdenkt, die
nicht verstiegen sind, keine Symbolik auftragen. Sie meinen
dieses oder jenes, sie trennen diese Chaussee von jener. Aber
nur scheinbar. Es ist eine einzige Straße, gleichgi.iltig ob sie in
der Bretagne, in Brandenburg oder in der Nähe von Warschau
liegt. Das Licht, das in vielen Gedichten Huchels aufbrandet,
jählings einfällt, hat einen dunklen, melancholischen Rand.
Der bleibt imme.t spürbar. Die Nacht die sich über seine Zel-
len senkt, hat immer einen aufgehellten Horizont. S sind
Licht und Dunkel einander nah und trennen sich nie. Die
Schatten bleiben: Sle werden erhellt und durchbrochen von
einem kaum ausgesprochenen, doch jede Zelle bewegenden
Mut, einer „großen Lauterkei " (Dieter E. Zimmer). Das Licht
wird häufig beschworen, gleich elnem lebendigen Wesen. Was
Buchel mit der Herkunft und dem Einbruch des Lichtes ver-
bindet, sagt er in dem Gedicht, das er zum Gedächtnis an Paul
Eloard schrieb, der wie er, das Lich liebte und benannte das
Licht der Liebe:
Freiheit, mein Stern,
Nicht auf den Himmelsgrund gezeichnet,
Über den Schmerzen der Welt
Noch unsichtbar
Ziehst du die Bahn
Am Wendekreis der Zeit.
Ich weiß, mein Stern,
Dein Licht ist unterwegs.
Man sollte das Wort Chausseen gleichermaßen als den Begriff
elner Bewegung lesen, der dk Erfüllung als ein Unterwegs, als
eine Erfahrung meint. Was immer über und in der Landschaft
sich ereignet, hier zieht es sich zusammen, hier wird es deut-
bar, und wir erinnem uns an die Sprache der „Vogelstraßen",
die Loerke, einer der großen Vorgänger Huchels, zu ie en ver-
stand.
Die Gegenmetapher zu Chausseen, die Bedrohung und
Schurz in sich vei·eint, Lautet Hohlweg. Sie kommt in vielen
edlchcen vor. Hohlweg provoziert Überfall. Chau see hinge-
gen ist für Licht und Finsternis frei, sie bietet sich dar:
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Es stürzt das Licht aus rissigem Spalt,
Niederbrandend
Auf Telegrafendrähte und kahle
Chausseen.
Die Chaussee ist lebendig, sie selbst ist unterwegs, trägt das,
was auf ihr ist, in die Zeit hinein:
Wohin, ihr Wolken, ihr Vogelschwärme?
Kalt weht die Chaussee ins Jahr,
Wo einst der Acker warm von der Wärme
Des brütenden Rebhuhns war.
Freilich, nie wird das Drama unserer Jahre vergessen. Wie
schon in den Schattenchausseen spielt das Unheil mit, bleibt
in der Erinnerung gegenwärtig:
Erwürgt Abendröte
Stürzender Zeit!
Chausseen. Chausseen.
Kreuzwege der Flucht.
Wagenspuren über den Acker,
Der mit den Augen erschlagener Pferde
Den brennenden Himmel sah.
Hier wird die dritte, benennende Zeile (es handelt sich um
die erste Strophe des Titelgedichts) Angelpunkt, die Metapher
springt nach beiden Sehen, öffnet sich. „Stürzende Zeit": die
Straßen werden zu mörderischen .Abhängen und lassen keinen
Ausweg. Das fängt sich auf und ordnet sich in „Kreuzwege
der Flucht". Die Gestik innerhalb des Gedichts läßt sich
schwer vereinbaren, sie ist diskrepant, aber in sich exakt. Das
Gedicht drückt einen psychischen Zustand, den der Flucht,
der Verlorenheit, der nahen Selbstaufgabe, in für sich genom-
men geradezu realistischen Bildern aus. Was die Metaphern
bindet, ist die Spannung der Gebärde. Die Landschaft ist uns
vertraut. Aber da bestürzt uns von neuem Huchels Kunst (ein
gutes Beispiel für seine Poesie): die Erde nimmt die Augen
der toten Pferde auf und sieht durch sie den Himmel jener
Zeit. Die Erde empfängt Leben von dem, was sterbend in sie
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einsinkt. In diesen Zeilen ballt sich der Untergang; er wird
nicht überschrien und nicht verklagt; der es sieht, fügt sich
auch nicht in ihn. Er faßt zusammen. Er schafft den Kreuzweg
und bekennt sich zu ihm:
Nie kam im Nebel der langen Winterchausseen
Ein Simon von Kyrene.
Huchel schreibt eine Poesie der klarsichtigen Einsamkeit.
Darum empfinden wir, lesend, die tapfere Beständigkeit, die
seine Zeilen kräftigt.
Vor mir
In schmerzender Helle
Die stinkende Wunde der Chaussee,
Verkrustet und wieder aufgerissen.
Aber ich blieb
an diesen Seen ...
An den wenigen Zitaten ist Huchels Stil zu erkennen. Ein
rauhes, das Melos dennoch einschließendes Parlando. Der
Reim tritt nicht so häufig auf wie in seinen früheren Gedich-
ten. Wo er ihn aufnimmt, ist er unprätentiös, manchmal fast
lautlos und unscheinbar. Das Lied, das aus den Reimen
wächst, hört sich streng und gelassen an. Bobrowski mag hier
einiges gelernt haben. Oder ist es die Landschaft, in der beide
Dichter - und beide leben im anderen Deutschland - auf-
wuchsen, die sie zu schreiben lehrte in ihrem traurigen
Gleichmut, in ihrer Fülle von gedämpftem, in Seen sich spie-
gelndem Licht? Auch die graziöse, humane Kalligraphie Fon-
tanes wird tief vor diesem Hintergrund. Beide, Huchel wie Bo-
browski, beherrschen den Reichtum des Enjambements, des
Zeilenübergangs: dadurch synkopisiert sich der Sprachfluß,
man hört die Wörter atmen.
Huchel hat in den letzten Gedichten immer mehr die Ver-
kürzung gesucht, das Gitter der Sprache, durch das die Land-
schaft gerastert wird, in das sich Schweigen einnistet. Es
könnte zu symbolisierender Übertreibung führen. Davor be-
wahren sich Huchels Gedichte: sie saugen Realität ein, sie
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strömen sie aus. Das Ungesagte, Luftraum des Gitters,
schwingt von dem Aroma einer vertrauten (oder im Gedicht
veruaut gewordenen) Landschaft, nicht minder von der Inten-
sität eines Geistes, der Mythen zu erneuern vermag, indem er
sie, in des Wortes genauestem Sinn, vergegenwärtigt.
Vor mehreren Jahren begann Huchel die Arbeit an der lyri-
schen Chronik DAS GESETZ, in der er Ursprung, Verwandlung,
Qual und Fortschritt eines Landes, einer Landschaft zu schil-
dern sich bemühte. Nicht wenige Gedkhte aus dem nie voll-
endeten Werk stehen jetzt, ohne den Zusammenhang zu wah-
ren, in dem Band CHAUSSEEN CHAUSSEEN. HucheJ veröffent-
lichte Teile aus der Chronik in SINN UND FoRM, der bis 1962
v n ihm geleiteten Zeitschrlit, und in Anthologien. An
einigen Gedichten hat er Veränderungen vorgenommen. Sie
kennzeichnen sein Streben nach einer durchlichteten Karg-
heit. In der Anthologie IM WERDENPEN TAG, die ünther
Deicke im Leipziger Reclam Verlag edierte, stießen wir auf
eine erste Fassung des Gedichtes Drn PAPPELN . Damals trug
das edicht den Titel TN DER H m MAT. Es ist da noch ungleich
weitschweifiger, deskriptiver. Es spricht mehr aus. Allein die
Titeländerung bezeugt Huchels Wunsch durch Indirektes di -
rekt zu sein. Das denhafte IN DER HETMA'r weicht dem signi-
fikanten, Vorstellungen und Emotionen wie in einem schlan-
ken Stamm zusammenpressenden Dm PAPPELN. Die vorletzte
Strophe des Gedichtes lautet ·in der ersten Fassung:
Schön ist die Heimat,
Wenn über der grünen Messingscheibe
Des Teichs der Kranich schreit
Und das Gold sich häuft
Im blauen Oktobergewölbe;
Wenn Korn und Milch in der Kammer schlafen,
Die rußige Schmiede des Alls
Beginnt ihr Feuer zu schüren.
Vom Amboß der Nacht
Und fallend auf den Schatten der Fledermäuse
Sprühen die Funken.
War es nicht immer die Nacht,
Die das glühende Eisen
Der Morgenröte schuf?
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Die neue Fassung: aus der Existenz. Das ist, was uns erstaunt und was uns fas-
sungslos macht. Sie trachtet nicht zu erneuern; sie macht neu,
Schön ist die Heimat, was sie braucht. Endlich, nach fünfzehn Jahren schweigsamer
Wenn über der grünen Messingscheibe Arbeit, tritt dieser Mann mit einem großen Werk vor uns hin.
Des Teichs der Kranich schreit Eine humane, eine leidende und eine tröstende Stimme. Sie
Und das Gold sich häuft sagt sich bohrend in unser Gedächtnis ein. Sie schenkt uns
Im blauen Oktobergewölbe; nicht brausende Hoffnung, sie versucht nur das Licht zu über-
Wenn Korn und Milch in der Kammer schlafen, reden, irgend einmal zu kommen.
Sprühen die Funken
Vom Amboß der Nacht. Wohin du stürzt, o Seele,
Die rußige Schmiede des Alls Nicht weiß es die Nacht. Denn das ist nichts
Beginnt ihr Feuer zu schüren. Als vieler Wesen stumme Angst.
Sie schmiedet Der Zeuge tritt hervor. Es ist das Licht.
Das glühende Eisen der Morgenröte.
Und Asche fällt
Auf den Schatten der Fledermäuse.

Nicht allein die Umstellung einiger Zeilen ist wichtig, son-

dern die Wandlung des Tonfalls. Jetzt wird lakonisch gesagt.
Dennoch ist das Pathos der Urfassung nicht verschwunden:
das Schluchzen, wenn wir es hören wollen, ist nur trockener
geworden. Die Bilder stehen knapp, verknappt, nebeneinan-
der, und es ist geheimnisvoll, wie die Kluft zwischen ihnen
sich ungeheuer geweitet hat.

Ein schieres Wunder ist der Beginn dieser Strophe: Eine abge-
klapperte, verschlagene, versüßte und vollständig ausgefühlte,
ins Verlogene geratene Zeile taucht blank und hell und neu
vor uns auf. Es ist die Stimme des Dichters, die sie erneuert
hat; es sind alle Sätze, die ihr folgen: eine Antwort auf das,
was verlorenging und wiedergewonnen wurde im Anschaun
und im Anruf. „Wenn Korn und Milch in der Kammer schla-
fen" - wir haben nicht gedacht, daß irgend jemand dies noch
einmal würde schreiben können. Es ist geschehen, leicht und
lauter: Und die Finsternis, die sich dahinter aufrichtet, würgt
den Himmel, das Land und den Dichter, der dies gelassen nie-
derschreibt, es erkennend als unverloren, wenn es auch Asche
regnet.
Peter Huchel hat auch einmal ein Gedicht an Lenin ge-
schrieben. Seine Lyrik redet aber nicht von Politik, sie redet

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