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DIE SEKTE

von Torsten Schwanke

VORWORT

Im Sommer 2020, während der Versammlungsverbote aufgrund der chinesischen Seuche Corona,
trafen sich in Norddeutschland, im Ammerland, in einem Haus mitten im Moor acht Erwachsene,
Angehörige der Sekte der Pfingstler, zu einem Bibelkreis. Sie aßen Kekse, die Männer tranken Bier,
die Frauen Apfelsaft. Der Kreis wurde geleitet von Marco, einem Pietisten von Mutterschoß an,
dessen Väter waren alle Pietisten deutscher Sprache in Bessarabien gewesen. Er war nicht
offizielles Mitglied der Sekte, denn er erkannte seine evangelische Kindstaufe an. Mitglied der
Sekte konnte nur sein, wer seine Kindstaufe für ungültig erklärte, und in einer zweiten Taufe sich
vor der sichtbaren und unsichtbaren Welt zu Jesus bekannte. Abgesehen davon waren die
theologischen Unterschiede gleich null. Ob man es nun Luthertum, Protestantismus, Calvinismus,
Pietismus, Evangelikalismus oder Pentecostalismus nennt, es definiert sich vor allem durch seine
Ablehnung des katholischen Glaubens. Besonders drei Hauptaspekte der Kirche wurden mit bösem
Spott überzogen: Der Eucharistische Christus, die Jungfrau Maria und der Papst.

ERSTES KAPITEL

Marco war der Vorsitzende des Bibelkreises der Sekte. Er dachte von sich, er habe das Charisma
des Lehrens. Alleredings meinte er, Jesus sei das erste ##Geschöpf Gottes, ein geschaffener #‘Gott,
und der Heilige Geist sei der Vater. Er meinte, Jesus sei wie jeder Rabbi verheiratet gewesen, und
Jesus habe in Gegenwart der Hure Magdalena eine Erektion gehabt. Maria nannte er eine alte
Fregatte und Fruchtbarkeitsgöttin. Das Dogma der Unbefleckten Empfängnis hielt er für obszön. Er
begann: Liebe Brüder und Schwestern, wenn wir von Priestern und Mönchen reden wollen, müssen
wir natürlich auf den römischen Obermönch zu reden kommen, der, den Luther Rattenschwanz des
Antichristen nannte. Ihr wisst ja, die römisch-katholische Kirche ist die Hure Babylon. So hört nun
mein Märchen.

Ein alter Graf lebte einst in der Schweiz, hatte einen einzigen Sohn, der war aber dumm und konnte
nichts lernen. Dann sagte der Vater: „Hör zu, mein Sohn, ich versuche, wie ich will, ich kann dir
nichts in den Kopf bekommen. Du musst von nun an gehen, ich werde dich in die Obhut eines
berühmten Meisters geben, der sehen wird, was er mit dir tun kann.“ Der Jugendliche wurde in eine
fremde Stadt geschickt und blieb ein ganzes Jahr beim Meister. Am Ende dieser Zeit kam er wieder
nach Hause und sein Vater fragte: „Nun, mein Sohn, was hast du gelernt?“ - „Vater, ich habe
gelernt, was die Hunde sagen, wenn sie bellen.“ - „Herr, erbarme dich unser!“ rief der Vater; „ist
das alles, was du gelernt hast? Ich werde dich in eine andere Stadt schicken, zu einem anderen
Meister.“ Der Jugendliche wurde dorthin gebracht und blieb ebenfalls ein Jahr bei diesem Meister.
Als er zurückkam, fragte der Vater erneut: „Mein Sohn, was hast du gelernt?“ Er antwortete: „Vater,
Ich habe gelernt, was die Vögel sagen.“ Da wurde der Vater wütend und sagte: „Oh, du hast dein
Menschsein verloren, du hast die kostbare Zeit verbracht und nichts gelernt; schämst du dich nicht,
vor meinen Augen zu erscheinen? Ich werde dich zu einem dritten Meister schicken, aber wenn du
auch diesmal nichts lernst, werde ich nicht länger dein Vater sein.“ Der Jugendliche blieb auch ein
ganzes Jahr beim dritten Meister, und als er wieder nach Hause kam und sein Vater fragte: „Mein
Sohn, was hast du gelernt?“ antwortete er: „Lieber Vater, ich habe dieses Jahr gelernt, was die
Frösche krächzen.“ Da geriet der Vater in den wütendsten Zorn, sprang auf, rief sein Volk und sagte:
„Dieser Mensch ist nicht länger mein Sohn, ich vertreibe ihn und befehle euch, ihn in den Wald zu
bringen und ihn zu töten.“ Sie nahmen ihn mit, aber als sie ihn hätten töten sollen, konnten sie es
nicht, aus Mitleid, und ließen ihn gehen,
Der Junge ging weiter und kam nach einiger Zeit zu einer Festung, wo er um eine Übernachtung
bat. „Ja“, sagte der Herr des Schlosses, „wenn du die Nacht dort unten im alten Turm verbringen
willst, geh dorthin; aber ich warne dich, es ist auf die Gefahr deines Lebens, denn er ist voll von
wilden Hunden, die bellen und heulen, ohne anzuhalten, und zu bestimmten Stunden muss ihnen ein
Mensch gegeben werden, den sie sofort verschlingen.“ Der ganze Bezirk war wegen ihnen in Trauer
und Bestürzung, und dennoch konnte niemand etwas tun, um dies zu stoppen. Der Jugendliche war
jedoch ohne Angst und sagte: „Lass mich einfach zu den bellenden Hunden hinuntergehen und gib
mir etwas, das ich ihnen zuwerfen kann; sie werden nichts tun, um mir zu schaden.“ Wie er es selbst
wollte, gaben sie ihm etwas zu essen für die wilden Tiere und führten ihn zum Turm hinunter. Als er
hineinging, bellten die Hunde ihn nicht an, sondern wedelten mit ihren Schwänzen ganz freundlich
um ihn herum, aßen, was er vor sie stellte, und verletzten kein Haar seines Kopfes. Am nächsten
Morgen kam er zum Erstaunen aller wieder sicher und unversehrt heraus und sagte zu dem
Burgherrn: „Die Hunde haben mir in ihrer eigenen Sprache offenbart, warum sie dort wohnen und
das Böse ins Land bringen. Sie sind verhext und müssen über einen großen Schatz wachen, der sich
unten im Turm befindet, und sie können sich nicht ausruhen, bis er weggenommen wird, und ich
habe ebenfalls aus ihrem Diskurs gelernt, wie das zu tun ist.“ Da freuten sich alle, die dies hörten,
und der Herr des Schlosses sagte, er würde ihn als Sohn adoptieren, wenn er es erfolgreich
vollbringen würde. Er ging wieder hinunter, und da er wusste, was er zu tun hatte, tat er es
gründlich und brachte eine Truhe voller Gold mit. Das Heulen der wilden Hunde war fortan nicht
mehr zu hören; sie waren verschwunden und das Land wurde von den Schwierigkeiten befreit.

Nach einiger Zeit nahm er es sich zu Kopf, dass er nach Rom reisen wollte. Unterwegs kam er an
einem Sumpf vorbei, in dem einige Frösche krächzend saßen. Er hörte ihnen zu und als er merkte,
was sie sagten, wurde er sehr nachdenklich und traurig. Endlich kam er in Rom an, wo der Papst
gerade gestorben war, und es gab große Zweifel unter den Kardinälen, wen sie zu seinem
Nachfolger ernennen sollten. Sie waren sich schließlich einig, dass die Person als Papst ausgewählt
werden sollte, die sich durch ein göttliches und wundersames Zeichen auszeichnen sollte. Und
gerade als das beschlossen wurde, betrat der junge Graf die Kirche, und plötzlich flogen zwei
schneeweiße Tauben auf seine Schultern und blieben dort sitzen. Die Geistlichen erkannten darin
das Zeichen von oben und fragten ihn sofort, ob er Papst sein würde. Er war unentschlossen und
wusste nicht, ob er es wert war, aber die Tauben rieten ihm, es zu tun, und schließlich sagte er ja.
Dann wurde er gesalbt und geweiht und es erfüllte sich damit, was er von den Fröschen auf seinem
Weg gehört hatte, was ihn so betroffen hatte, dass er Seine Heiligkeit der Papst sein sollte. Dann
musste er eine Messe singen und wusste kein Wort davon, aber die beiden Tauben saßen
ununterbrochen auf seinen Schultern und sagten alles in sein Ohr.

ZWEITES KAPITEL

Marco endete abrupt, als ob er den Rest vergessen hätte. Seine Frau Susanne himmelte ihn mit den
Augen an. Was du alles weißt! Sagte sie mit den Augen. Ja, sagte er, ich habe ja auch das „Lexikon
des unnützen Wissens“ auswendig gelesen. Und meine Theologie und Bibelwissenschaft hab ich
von Wikipedia und dem Spiegel. Aber wie ist es dir letzte Woche ergangen, mein Weib? Nach
Feierabend saßen wir zusammen vom ‚Fernseher und haben eine Woche lang nicht miteinander
geredet. Susanne zuckte mit den Schultern. Wie immer? Fragte er. Sie verzog das Gesicht und hatte
nichts zu sagen. Wenn sie jemand fragte, wie ihre Erfahrungen mit Jesus seien, zuckte sie mit den
Schultern, schüttelte den Kopf verneinend und drückte ihre Ahnungslosigkeit durch beharrliches
Stummsein aus. Marco wollte aber auch von ihr die Stimme hören und gab ihr folgendes Märchen
zum Vorlesen. Sie hatte, wenn sie überhaupt sprach, eine schöne Stimme. Aber noch schöner war
ihre schlanke Taille. Und so las Susanne dieses Märchen vor.
Es war einmal ein Pfarrer, der so geizig war, dass er den Bettlern sogar keine Mahlzeit gönnte; und
wenn er einem armen Kerl ein Obdach für die Nacht geben sollte, wollte er nichts davon hören.

Aber er war ein großer Prediger; und wenn er einmal angefangen hatte, schrie und donnerte er und
schlug mit den Fäusten auf die Kanzel, so dass jede Ecke in der Kirche mit seinen Worten klingelte.
Und seine Gemeindemitglieder hatten diesbezüglich nichts zu beanstanden; aber sie mochten seine
Gemeinheit nicht und sie fanden es schade, dass sie sich mit einem solchen Pfarrer abfinden
mussten.

Die Frau des Pfarrers litt nicht wenig darunter; denn sie war eine freundliche und gute Frau, aber sie
konnte mit ihrem Mann nichts anfangen.

Kurz vor Weihnachten, als die Armen am wichtigsten waren, kleidete sich der Pfarrer wie ein
Landstreicher und saß abends in der Küche. und als ein armer Kerl kam und um Schutz für die
Nacht bat, musste die Frau des Pfarrers sagen, dass sie bereits einen hatte, für den sie Platz finden
musste, und wollte ihm dann sagen, er solle zum Angestellten gehen, der ihr nächster Nachbar war.
Der Angestellte wäre, wie ihr vielleicht vermutet, genauso erfreut gewesen, wenn er sich nicht um
diese Gäste kümmern müsste; denn er dachte, wie es nur zu wahr war, es sei mehr die Pflicht des
Pfarrers als seine, die Armen zu ernähren und zu beschützen. Aber der Angestellte war ein schlauer
Hund und voller Spaß und Unfug, wie es Gemeindeschreiber im Allgemeinen sind.

Es wäre eine seltsame Sache, dachte er, wenn es kein Mittel gegen Gemeinheit und andere
Krankheiten gäbe. Eines Abends, kurz vor Weihnachten, kleidete er sich wie ein Landstreicher, ging
zum Pfarrhaus und bat um Schutz für die Nacht.

Ja, das hätte er gerne haben sollen, aber sie hatten bereits einen Fremden im Haus, sagte die Frau
des Pfarrers und zeigte auf den anderen Landstreicher, der am Kamin saß, denn natürlich sagte sie
nie ein Wort darüber, er ist der Pfarrer. Aus heutiger Sicht dachte sie, er sollte besser zum
Angestellten gehen, denn dort würden wahrscheinlich keine Fremden sein.

„Sie haben keinen Platzt“, sagte der Angestellte. „Na, sie haben ihren Platz so voll, dass sie kaum
Platz für sich haben; denn ich bin gerade von dort gekommen“, sagte er, „und ich glaube nicht, dass
ihr möchtet, dass ich auf den Feldern schlafe und erfriere.“

Oh, nein, es war nicht wahrscheinlich; sie konnte nicht so unchristlich sein; aber da sie keinen Platz
hatte, um ihn unterzubringen, konnte sie nichts für ihn tun, sagte sie.

„Ich denke, ihr könnt“, sagte der Angestellte; „wenn ihn einer schützen kann, können zwei ihn
besser schützen, und ich nehme nicht an, dass dieser Kumpel von mir im Bett des Pfarrers schlafen
wird, oder?“ fragte er und schlug dem Pfarrer so fest auf den Rücken, dass er fast auf den Herd fiel.

„Wir müssen zufrieden und dankbar sein, egal wie die Welt uns behandelt“, sagte der Pfarrer.

„Was du sagst, ist ganz richtig," sagte der Angestellte; „und ich werde ziemlich zufrieden sein und
das Bett mit dir teilen, wenn die Dame des Hauses es erlaubt, und sie wird dann heute Nacht zwei
Männer anstelle von einem beschützen. Denn es gibt keine Hilfe sonst, soweit ich sehen kann“,
sagte er.

Die Frau des Pfarrers widersetzte sich seinem Plan, solange sie konnte, denn sie dachte, der
Landstreicher wäre kein angenehmer Bettgenosse für ihren Ehemann; aber der Angestellte hörte ihr
auf keinen Fall zu, also musste sie endlich nachgeben.
Sie sollten im Zimmer des Dieners im Südhaus schlafen, da er in der Mühle war, der Pfarrer im Bett
und der Angestellte auf der Bank.

Das war ihr Befehl; aber der Angestellte war mit der Anordnung nicht zufrieden, und als er ins
Zimmer kam, warf er sich ins Bett, und der Pfarrer musste sich mit der Bank zufrieden geben.

Kurz darauf stahl sich der Angestellte aus dem Raum, und als er zurückkam, weckte er den Pfarrer
und sagte:

„Ich habe diesen geizigen Pfarrer bedient, kann ich dir sagen! Ich habe ein Loch in den Dachboden
seines Holzschuppens gemacht, so dass der ganze Mais, den er im Raum darüber gelagert hatte,
zwischen seinen Holzstapeln herunterläuft.“

„Oh je! Oh je!“ jammerte der Pfarrer.

„Was ist los mit dir?“ sagte der Angestellte.

„Ich fühle mich so schlecht, so schlecht!“ sagte der Pfarrer und rannte zum Holzschuppen.

„Ich glaube, ich habe ihm jetzt etwas zu tun gegeben, und warum sollte ich mich auf diesen elenden
Strohhalm legen? Ich werde bessere Unterkünfte im Haus finden“, dachte der Angestellte; und so
ging er ins Haus und setzte sich in den Salon ans Feuer. Die Tür zum Schlafzimmer des Pfarrers
stand offen, und damit die Frau glaubte, es sei ihr Ehemann, der hereingekommen war, ahmte er die
Stimme des Pfarrers nach.

„Ich habe so unbehaglich gelegen“, sagte er mit erbärmlicher Stimme, „denn dieser Trampel eines
Landstreichers ließ mich auf der Bank liegen, also dachte ich, ich würde hierher kommen und mich
eine Weile ausruhen.“

„Natürlich, natürlich, mein Lieber“, sagte die Frau. „Aber warum solltest du mit Menschen so
hartherzig sein? Es ist eine Sünde und eine Schande, das ist es, und es bringt dir auch kein Glück.“

„Na ja, das kann sein“, sagte der Angestellte und ahmte die ganze Zeit den Pfarrer nach. „Ich habe
heute Nacht so viel gelitten, dass es mir danach besser gehen wird.“

„Gott segne dich für diese Worte!“ sagte die Frau des Pfarrers.

Kurz darauf sagte der Angestellte: „Ich muss jetzt zu diesem Landstreicher gehen, damit er nicht
herausfindet, wo ich bin.“

Und er ging und schaffte es gerade noch, sich rechtzeitig hinzulegen, bevor der Pfarrer
zurückkehrte.

Der Pfarrer hatte in der Zwischenzeit im Holzschuppen hart gearbeitet und versucht, das Loch im
Dachboden zu flicken, und war viele Male Hals über Kopf zwischen Baumstämmen und Brennholz
gefallen, bevor es ihm gelang; aber zu diesem Zeitpunkt hatte fast der gesamte Mais seinen Weg in
den Holzschuppen gefunden. Er kehrte in das Zimmer des Dieners zurück, stöhnte wie ein
Schmiedebalg und legte sich auf die Bank. Sobald der Angestellte sah, dass er sich niedergelassen
hatte und die Decke über den Kopf zog, stahl er sich wieder aus dem Raum.

Als er zurückkam, weckte er den Pfarrer und sagte:


„Ich habe dem Pfarrer jetzt einen noch besseren Trick serviert. Als ich nach draußen kam und die
Wölfe über die Hügel heulen hörte, ging ich in das Kuhhaus und ließ das ganze Vieh raus.“

„Oh je! Oh je!“ schrie der Pfarrer und fing an, als wäre er erschossen worden.

„Was ist los mit dir?“ sagte der Angestellte.

„Ich fühle mich so schlecht, so schlecht!“ sagte der Pfarrer; und im nächsten Moment war er weg.

„Ich denke, du wirst jetzt schon lange genug zu tun haben“, sagte der Angestellte; und so ging er
zurück in den Salon.

„Bist du wieder da?“ fragte die Frau des Pfarrers aus dem Schlafzimmer.

„Ja, meine Liebe“, sagte der Angestellte und ahmte die Stimme des Pfarrers nach. „Ich habe diesen
Tramp zum Narren geschickt; und ich habe so viel auf der Bank gelitten, dass ich dachte, ich würde
hierher kommen und mich wieder für eine Weile ausruhen.“

„Ja, mein Lieber, dass musst du“, sagte die Frau; und der Angestellte ließ sich auf dem Stuhl am
Feuer nieder.

Nach einer Weile sagte der Angestellte: „Ich muss wieder zu diesem Landstreicher zurückkehren,
damit er nicht herausfindet, wo ich bin.“ Und dann ging er zurück zu seinem Bett.

In der Zwischenzeit war der Pfarrer über die Felder und Hügel gerannt und mehrmals auf sein
Gesicht gefallen, während er sich beeilte, das Vieh zu rufen und einzutreiben. Er hatte einen
schrecklichen Kampf, um alle Tiere zum Kuhhaus zurückzubringen, denn er hatte eine große Herde
Vieh.

Der Angestellte war nicht lange im Bett gewesen, als der Pfarrer in den Raum eilte und stöhnte, so
dass man nicht anders konnte, als ihn zu bemitleiden; denn er schien völlig den Atem verloren zu
haben.

Du warst diesmal weit weg“, sagte der Angestellte. „Aber in der Zwischenzeit habe ich diesen
geizigen Pfarrer noch einmal bedient.“

„Was sagst du?“ sagte der Pfarrer, der sich so unwohl fühlte, dass er kaum noch auf den Beinen
bleiben konnte.

„Ja“, sagte der Angestellte; aber diesmal sprach er nicht die Wahrheit. „Ich war unten im Keller;
und ich habe zwei Eimer Grabenwasser in das Bierfass in der fernen Ecke gegossen, denn ich
dachte, der Pfarrer sollte zu Weihnachten etwas für seinen Angestellten haben.“

„Oh je! Oh je!“ schrie der Pfarrer.

„Was ist los mit dir?“ fragte der Angestellte.

„Ich fühle mich so schlecht, so schlecht!“ sagte der Pfarrer.

„Ja, das kann ich mir vorstellen“, sagte der Angestellte; „und ich bedaure dich so sehr, dass du jetzt
in meinem Bett liegen kannst. Es wird bald Morgen sein, und ich muss weg. Ich erwarte nicht, dass
ich von diesem elenden Pfarrer ein Frühstück bekomme, oder? Nun, auf Wiedersehen also“, sagte
er; und los ging er.

„Puh!“ seufzte der Pfarrer. Er hatte das Gefühl, als wäre die ganze Gemeinde von seinem Rücken
gehoben worden; und kaum war der Angestellte weg, als er sich zu seiner Frau schleppte

„Bist du wieder da, Ehemann?“ sagte sie.

„Nochmal?“ sagte der Pfarrer; es war mit der größten Schwierigkeit, die er sprechen konnte, so
erschöpft war er.

„Ja, du warst schon zweimal in der Nacht hier“, sagte seine Frau.

„Zweimal?“ stöhnte der Pfarrer.

„Ja, natürlich“, sagte seine Frau.

„Du hast geträumt!“ sagte der Pfarrer.

„Oh, nein; ich träume nicht, wenn ich nicht schlafe“, sagte seine Frau. „Aber, mein lieber guter
Ehemann, spiele kein zweites Mal solche Streiche!“

„Ne-ei-ein!“ sagte der Pfarrer. „Besser den Armen zu geben, als durch solch ein Elend zu gehen,
wie ich es heute Abend getan habe“, sagte er und verdrängte die Worte; und dann schlief er ein.

Auf einmal sprang er auf und rief seiner Frau zu: „Meine Liebe!“

„Was ist, mein Lieber?“ sagte seine Frau.

„Das Bierfass in der äußersten Ecke musst du dem Angestellten schicken“, sagte er.

„Segne meine Seele, aber das ist zu viel“, sagte seine Frau.

„Es ist nur so ungefähr richtig“, stöhnte der Pfarrer; und dann schlief er wieder ein.

Am nächsten Morgen ließ die Frau das Fass Bier zum Haus des Angestellten schicken. Er freute
sich sehr darüber und sandte seinen Dank dafür zurück, denn er wusste, dass das Bier nicht
manipuliert worden war. Aber der Pfarrer hatte die größten Schwierigkeiten, den Mais von den
Splittern und dem Müll im Holzschuppen zu trennen. Aber sie putzten und schüttelten und
sortierten so lange, bis sie endlich den ganzen Mais retteten, mit Ausnahme einiger Fässer.

Aber der Pfarrer hat diese schreckliche Nacht nie vergessen. Er wurde von seiner Gemeinheit
geheilt und wurde eine ganz andere Person. Er verweigerte niemals armen Menschen Essen oder
Unterkunft; und als die Bauern im Herbst kamen, um ihren Zehnten zu zahlen, gab er ihnen ein so
großes Fest, dass seine Gemeindemitglieder sagten, sie hätten sich niemals einen besseren Pfarrer
wünschen können.

Es war in der Tat ein Fass Bier wert, einen solchen Gemeindeschreiber zu haben!

DRITTES KAPITEL
Heinz sagte: ‚Na, da hat der ‚Gemeindeschreiber sich mit der Pastorin wohl nachts im Bett
vergnügt! Aber Susanne ist ja so ungeheuer keusch, aber unter dem Deckmantel der Keuschheit
brennt wohl eine ungeheure Sinnlichkeit! Das erinnert mich an meine Jugend 1968, da gefiel mir
die Mode noch, da trugen auf einmal alle Mädchen Miniröcke!

Heinz war 70. Er stand unter der Fuchtel seiner Herrin Monika. Sein Herz war voller Agressionen.
Er liebte es, anderen Angst zu machen mit seinem bissigen Hund. Vom Gebot der Feindesliebe hielt
er nichts. Er wollte am liebsten den amerikanischen Präsidenten erschießen. Vom Beten hielt er
auch nichts: Ihr sollt nicht plappern wie die Heiden, zitierte er dann Jesus. Vom Zölibat hieltt er
auch gar nichts, denn seine Frau sei ja ein Stück von Gott. Wenn er Auto fuhr, hatte er Gelüste, alte
Frauen umzufahren. Er meinte, Paulus rede viel, wenn der Tag lang ist. Er könne nicht sagen, dass
er Gott liebe, denn Gott sei ja ein Mann, und er sei keine schwule Sau. Wer aber über Gott rede, wie
Salomo im Hohen Lied, der gehöre ins Irrenhaus.

Ich, sagte er, halte viel vom Christentum Irlands, da die protestantischen Terroristen gegen die
katholischen Terroristen mit Maschinengewehren und Bomben gekämpft haben. Darum erzähle ich
euch eine Geschichte über einen irischen Pfaffen.

Pater Horrigan fuhr eines Abends auf einer Straße in der Grafschaft Cork nach Hause. Der gute
Priester erinnerte sich, dass er zu Hause nur eine einzige Brotkruste essen konnte. Als er ungefähr
eine halbe Meile vom Dorf entfernt war, begann er sich zu fragen, welches Haus er für sein
Abendessen anrufen könnte. Während er in diesen Gedanken versunken war, bemerkte er nicht den
Schatten eines kleinen Mannes, der auf einem Felsbrocken am Straßenrand saß. Er hörte auch nicht,
wie seine Stimme zwitscherte:

„Hör auf, hör auf mit deinem Trommeln


Durch meinen Geruch,
Ich kann sagen,
Dass ein Priester kommt.“

Wie ihr wahrscheinlich erraten habt, war dieser Junge einer der Feen, ein Ausguck für die Guten
Leute (Duine Matha, wie sie auf Irisch genannt werden). Seine Freunde machten es fröhlich, wie es
ihre Gewohnheit war. Sie stolperten und tanzten über den sumpfigen Boden und entlang des eisigen
Flusses, aber als die Warnung ertönte, zerstreuten sie sich. Wenn ihr sie gesehen hättet, hättet ihr
vielleicht gedacht, dass es sich um glänzende Blätter handelt, die von einem plötzlichen Windstoß
erfasst werden. Sehr bald waren sie hinter Brombeeren, Steinen und Erdklumpen versteckt. Der
Priester ritt an den Guten Leuten auf seinem Pony vorbei, ohne auch nur ein "Gegrüßet seist du,
Maria". Seine Gedanken waren immer noch in seinem Magen.

Pater Horrigan hatte die schönsten Erinnerungen an einen Hühnereintopf, den Moira Leary im
Frühjahr gemacht hatte. Ihr Mann war für ihre letzte Henne auf den Hof gegangen, obwohl sie zum
Frühstück auf ihre Eier angewiesen waren. Das Paar erlebte gern Schwierigkeiten als Gegenleistung
dafür, dass der Priester an ihrem Tisch den Segen sagte. Wie alle Dorfbewohner hatten sie den
größten Respekt vor dem Pater, der jede Frage über Himmel, Erde oder dazwischen beantworten
konnte.

Der Priester hatte vorgehabt, seinen nächsten Besuch bei der Familie Leary für einen besonderen
Anlass wie seinen Geburtstag aufzubewahren. In dieser Nacht führte ihn der Hunger in seinem
Magen zur Tür des guten Paares. Er hob den Riegel und sagte: „Segen für alle, die in diesem Haus
leben.“ Er trat in die Hütte und sein Blick fiel auf den Topf, der fröhlich über dem Feuer sprudelte.
„Reverend, das ist eine Ehre“, rief Moira Leary aus. Ihr Mann sprang auf und bat den Priester, sich
auf seinen Stuhl zu setzen, denn es gab nur zwei Plätze um den Tisch herum. Nachdem Michael
Leary den Priester im Haus willkommen geheißen hatte, entschuldigte er sich und schlüpfte durch
die Hintertür, genau wie im vergangenen Frühjahr, als er gegangen war, um die Henne zu holen.
Diesmal gackerten keine Hühner im Hof. In der Tat schämte sich Michael ziemlich, dass sie nicht
einmal einen Zweig Petersilie hatten, um die Kartoffeln, die im Topf kochten, zu bestreuen. Es gab
nur eine Chance, eine Mahlzeit anzubieten, die des Priesters würdig war. Früher an diesem Abend
hatte er ein Netz in den Bach gelegt, und vielleicht war es nun möglich, dass er einen Fisch
gefangen hatte. Er eilte zu dem Ort, an dem er es verlassen hatte, und dort fand er nicht irgendeinen
Fisch, sondern einen riesigen Lachs.

„Göttin, du bist ein guter Fisch, um einen Priester zu füttern“, flüsterte er dem Gefangenen zu. Der
Lachs zappelte und spritzte vor Uneinigkeit, und Michael hielt ihn für die großartigste Kreatur, die
er jemals gesehen hatte. Er löste das Netz und begann, seinen Fang einzusammeln. „Hör auf zu
kämpfen, genau in diesem Moment!“ befahl Michael.

„Weißt du nicht, dass Pater Horrigan in meinem Salon auf sein Abendessen wartet?“ Der Fisch
teilte nicht Michaels Respekt vor dem Reverend und tat weiterhin sein Bestes, um sich
zurückzuziehen.

„Es nützt nichts, du kannst nicht gewinnen, also kannst du jetzt genauso gut Frieden schließen“,
sagte Michael. Aber darin täuschte er sich, weil er nicht damit rechnete, dass die Feen den Fischen
zu Hilfe kamen. Plötzlich zog jemand oder etwas seine Füße unter ihm weg und er landete mit
einem scharfen Knall im Strom. Er war geschockt, verletzt und durchnässt, und was noch
schlimmer war, er sah, dass Pater Horrigans Abendessen frei vom Netz war und vor Freude
zwischen den Felsen und Strudeln sprang und tanzte.

„Komm zurück, du lästernder Fisch!“ rief Michael, als er seine Faust schüttelte. „Du wirst
sicherlich in der kommenden Welt für deine Unverschämtheit bezahlen!“ Aber der Fisch nahm
keine Notiz davon und verschwand im Nu aus dem Blickfeld.

„Liebes, oh liebes Ich, wie sollen wir den Priester jetzt füttern?“ rief Michael, als er aufstand und
seine Kleidung in den Strom tropfte.

Seine Frage wurde von einer kleinen Stimme beantwortet, die sagte: „Ärgere dich nicht, leg dein
Netz zurück, und du wirst deinen Fisch noch bekommen.“

„Wer hat das gesagt?“ fragte Michael. Und dann bemerkte er einen kleinen Kerl, der am Ufer des
Baches stand.

„Ich sehe jetzt alles klar“, rief Michael wütend. „Du warst es, nicht wahr? Du bist der kleine Teufel,
der mich zum Stolpern gebracht hat.“

„Ich bin einer der Guten, und du tust gut daran, höflich mit mir zu sprechen“, antwortete die Fee.
„Aber ich sehe, dass du wütend bist, und ich werde diesmal so tun, als hätte ich deine Unhöflichkeit
nicht gehört. Wir möchten dir helfen. Wir werden deine Netze mit zwei Lachsen füllen, ohne zu
warten, mit drei Lachsen, die jeweils so groß sind wie der, der entkommen ist, aber zuerst musst du
uns einen kleinen Gefallen tun.“

„Und was würde das sein?“ fragte Michael misstrauisch, denn er hatte auf dem Knie seiner Mutter
gehört, dass die Guten voller böser Absichten waren, und je weniger ein Mann oder eine Frau mit
ihnen zu tun hatte, desto besser würde es sich am Ende herausstellen. „Unsere einzige Bitte“, sagte
der kleine Mann, „ist, dass du zu Pater Horrigan gehst und ihm diese eine Frage stellst: Werden die
Seelen des guten Volkes am Jüngsten Tag gerettet werden, so wie es die Seelen der treuen Christen
werden?“
Michael dachte über die Angelegenheit nach und entschied, dass die Informationen ein fairer
Austausch für die drei feinen Fische sein würden. Er kehrte in die Hütte zurück und sagte:

„Reverend, es ist ein glücklicher Zufall, dass du heute Abend zu uns nach Hause gekommen bist,
denn ich habe eine Frage, die ich dir stellen muss. Ist es wahr oder nicht, dass die Seelen des guten
Volkes am Jüngsten Tag gerettet werden, so wie die der treuen Christen?“

Jetzt kicherte Pater Horrigan, weil er wusste, dass Michael Leary kein Mann war, der neugierig auf
solche Dinge war. „Sag es mir, mein Sohn, und sag es mir ehrlich“, antwortete er, „war es niemand
anderes als die Guten Leute, die dich geschickt haben, um mir diese Frage zu stellen?" - „Ich kann
nicht lügen“, sagte Michael, „und ich sage immer die Wahrheit, also war es, genau wie du sagst,
guter Pater.“

Der Priester sah ihm in die Augen und sagte fest: „Dann geh und gib dem Feenvolk meine Antwort.
Ich werde ihre Frage gerne beantworten, wenn sie kommen und sie mir persönlich stellen.“

Michael nickte und tat, was der gute Pater sagte. Er kehrte zu dem Bach zurück, an dem der kleine
Mann wartete, nicht mehr allein, sondern mit einer Reihe der guten Leute, die alle von glitzernden
Laternen leuchteten.

„Gute Leute“, rief Michael. „ich bin mit der Antwort des Priesters zurückgekehrt, der in diesen
Gegenden der angesehenste und beliebteste lebende Mensch ist. Er bittet einen oder alle von euch,
in mein Wohnzimmer zu kommen und ihm eure Frage persönlich zu stellen.“

Kaum hatte er gesprochen, war die Luft von einem großen Pochen erfüllt, wie der Schlag der
Schwanenflügel, und die Lichter der Guten Leute zerstreuten sich auf diese und jene Weise wie viel
Sternenstaub.

Ein paar Momente später stand Michael da und schaute auf den Bach, der im Mondlicht über die
Felsen lief und tanzte, und es war keine Fee in Sicht.

Er kehrte in die Hütte zurück und sagte nichts, denn es war nicht notwendig. Der Priester aß
gekochte Kartoffeln zu seinem Abendessen, ohne einen Zweig Petersilie dazu zu haben, und er ritt
in dieser Nacht mit vollem Bauch und einem Lächeln auf den Lippen nach Hause, als er an den
Respekt dachte, den alle, einschließlich des Märchenvolks, hatten für jemanden, der heilige
Gelübde abgelegt hatte.

VIERTES KAPITEL

Ja, ja, ein Christ zu sein, heißt gut essen, sagte Marco, und Susanne himmelte ihn an und flüsterte:
Schokolade... Da sagte Monika, die siebzigjährige Domina von Heinz: Hat dein Mann dir auch
wieder belgische Pralinen mitgebracht? Das muss sein, sagte Marco, und mir das belgische Bier der
Trappisten. Zu irgendwas müssen die Katholen ja gut sein. Weißt du, lachte Heinz, warum sie im
Himmel alle Halleluja singen? Weil es dort viel Wein gibt. Ja, sagte Marco, das stimmt, das steht in
der Bibel, dass es im Himmel Wein gibt. Nun, lachte Monika, für Heinz gäbe es besser Wodka. Ja,
sagte Heinz, und Schweinepfötchen! Und sonntags Sahnetorte, sagte Marco. Monika sprach: Aber
wer putzt denn die himmlischen Wohnungen? Ich putze ja gern. Wenn es mir nicht gut geht, putze
ich die Wohnung. Wenn ich putze, dann denke ich nicht, ich putze nur. Ich hab ja nur Volksschule.
Zum Einschlafen lese ich am liebsten Donald Duck. Tagsüber lese ich „Bild der Frau“, da stehen
die besten Rezepte und Reinigungsmittel drin. Die Bibel lese ich nicht, die kann ich nicht verstehen.
Aber, fragte Marco, hast du denn auch eine Geschichte über einen Priester? Sag mal, fragte Monika,
glauben die Katholen denn überhaupt an Jesus? Soweit ich weiß, beten sie Maria an und beten viele
Götter an! Wir haben doch gar keine Priester, wir haben nur verheiratete Pastoren und Pastorinnen.
Nur die Heiden haben Priester. Ich erzähle euch nun eine Geschichte über einen japanischen
Priester. In Japan, wusste Marco, sind 70 Prozent Schintoisten und 70 Prozent Buddhisten und 70
Prozent Katholen. Du, Mister Wikipedia, fragte Maike, gibt es denn im Himmel auch Sushi? Ich
hoffe, sagte Marco. Und Huris, nicht wahr? sagte Heinz. Ich hoffe, sagte Marco. Und nun begann
Monika zu erzählen.

Es war einmal ein frommer Priester, der in einem Dorf auf dem Land von Hidatschi an der Ostküste
nördlich von Tokio lebte. Der Priester lebte mit Wohlwollen und ständiger Liebe zu seinen
Nachbarn. Er lebte ein glückliches, bescheidenes Leben und beklagte sich nie darüber, dass die
Kami-Götter ihm nicht den Reichtum gegeben hatten, den viele Priester hatten. Nie besorgt, dass er
keinen Schatz hatte, denn er fühlte sich vollkommen glücklich mit dem, was er hatte. Er erfüllte die
Aufgaben seines Amtes mit seltener Treue. Nach der Arbeit am Abend saß er friedlich in seinem
kleinen Zimmer. Seine Wohnung lag direkt neben dem schönen Tempel und war im Sommer kühl.
Im Winter, wenn der Wind vom Meer wehte und die Spitzen der hohen Zedern sanft winken ließen,
der fromme Priester würde seine Fensterläden schließen und sich neben seinen Kohlenbrenner
setzen, damit er warm wäre.

An einem späten, bitterkalten Winterabend setzte sich der Priester in seine warme kleine Höhle und
las mit gedämpfter Stimme aus seinem Gebetbuch, als er ein leises Klopfen an den Fensterläden
hörte, die um das Haus herum liefen. Er hörte aufmerksam zu und das winzige Klopfen wiederholte
sich bald. Also stand er auf und schob die Tür auf und war überrascht, einen Tanuki draußen in der
bitteren Kälte stehen zu sehen, der um Eintritt bat. Der Priester hatte Mitleid mit dem zitternden
kalten und hungrigen Tier. Also ließ er den Tanuki in sein warmes Zuhause und gab ihm Fisch und
behandelte seinen Gast so gut er konnte. Endlich schlief der Tanuki vor Erschöpfung ein und so ließ
der Priester ihn ungestört liegen. Am nächsten Morgen, als der Priester aufstand, war der Tanuki
bereits aufgestanden, dankte er seinem Gastgeber und verabschiedete sich.

An diesem Abend entspannte sich der Priester, als er ein weiteres Klopfen hörte. Also ließ der
Priester den Tanuki wieder in sein Haus und holte ihn ab, dann ließ er ihn bis zum nächsten Morgen
schlafen. Dies geschah so oft, dass der Priester sich daran gewöhnte, sein Haus mit den Tanuki zu
teilen, und so war er traurig, als sich der Tanuki zum ersten Mal nicht zeigte. Der Winter war vorbei
und es war Frühling, also war der Tanuki mit seinen Verwandten in sein Waldheim zurückgekehrt.
Der Tanuki versprach jedoch, zurück zu kommen, wenn der Winter zurückkehrte. Der Priester lebte
den Sommer über glücklich weiter. Der Winter kam und Schnee bedeckte das Land. Also kehrte der
Tanuki wieder zurück, um die Abende in den warmen Korridoren des Priesters zu verbringen.

Noch einmal, als der Winter vorüber war und der Frühling näher rückte. Der Tanuki fragte seinen
Gastgeber, ob er etwas hätte, was er wollte.

„Ja, ich habe einen Wunsch, aber du kannst ihn nicht befriedigen“, sagte der Priester dem Tanuki.
„Ich hätte es geliebt, ein Grab an einem heiligen Ort zu kaufen und eine angemessene Beerdigung
zu haben, aber ich habe nicht das Geld dafür. Ein armer Priester könnte sich solche Dinge niemals
leisten.“

Nachdem er dem Tanuki von seinen Wünschen erzählt hatte, sah der Priester, dass das kleine Tier
verlegen und traurig war, weil er darum gebeten hatte. Der Priester versicherte dem Tier, dass dies
nur seine Eitelkeiten seien, für die er sich schämen sollte.
„Was bedeutet es schließlich, wie jemand begraben wird? Das Wichtigste, was man ins Grab
bringen kann, sind schließlich gute Taten“, versicherte der Priester dem Tanuki.

Der Tanuki war jedoch in Gedanken versunken und reagierte nicht und brachte keine weiteren
heiklen Themen zur Sprache.

Der Frühling kam wieder und das Tier verabschiedete sich von seinem Wirt und verschwand wie in
den Jahren zuvor. Der Sommer verging wie jedes Jahr und brachte viele Freuden mit sich, versorgte
die Menschen mit einer Fülle von Früchten und war so großartig, dass die Menschen fast vergessen
konnten, dass ein Winter folgte. Aber der Winter kam schließlich, wie immer, zusammen mit seinen
Nöten. Die Straßen wurden verlassen und die Vögel krochen in ihre Verstecke. Und der heisere
Schrei der Füchse hallte durch die kalte Nacht, und diejenigen, die schlecht isolierte Häuser hatten,
stopften die Ecken ihrer Häuser und versuchten ihr Bestes, sich vor der Kälte zu schützen.

Der Priester erwartete, dass sein Freund, der Tanuki, kommen würde und eilte oft zur Tür, wenn es
leise klopfte, aber der Tanuki war nie da. Im nächsten Jahr wartete der Priester noch einmal
vergeblich, aber der Tanuki zeigte sich nicht. Im dritten Jahr musste der Priester denken, ob wohl
ein Jäger, ein Wolf oder ein Bär das arme Tier getötet haben.

Die Zeit verging und der Priester spürte das Gewicht seiner Jahre und begann öfter von seinem Tod
zu erzählen.

Dann klopfte es an einem Winterabend erneut an die Fensterläden, genau wie zuvor. Neugierig
sprang der Priester auf und öffnete die Tür, um denselben Tanuki vor seiner Tür zu finden.
Überglücklich, seinen alten Freund zu sehen, sagte der Priester ihm, er solle hereinkommen und
dem Priester sagen, wo er die letzten drei Winter gewesen sei.

„Deine Bitte um eine Beerdigung hat mein Herz berührt und so habe ich nach einer guten Grabstätte
gefragt. Und hörte viele gute Dinge über die Insel Sado. Ich habe hart für das Geld gearbeitet, um
einen Platz zu kaufen, und ich habe drei Jahre gebraucht, um alles zu sammeln. Das Geld ist hier in
dieser Tasche, also nimm es bitte“, endete der Tanuki.

Der Priester war zutiefst erstaunt und tief bewegt von der Geste des Tanuki, aber zuerst konnte er
sich nicht dazu bringen, das Geld des Tanuki zu nehmen. Aber der Tanuki bestand mit Tränen in den
Augen darauf und sagte dem Priester, dass das Geld ihm sowieso nicht nützen würde.

„Wenn ich das Geld so leicht nehme, werden die Leute sagen, dass es nicht ehrlich verdient wurde.
Wenn du darauf bestehst, dass ich es akzeptiere, muss ich dich bitten, mit mir in den Tempel zu
gehen, um deine Geschichte zu bestätigen, damit sie nicht glauben, dass ich betrogen habe sie“,
sagte der Priester dem Tanuki.

Der Tanuki stimmte zu und ging mit dem Priester in den Tempel. Diejenigen, die die Geschichte
hörten, lobten den Tanuki für seine Treue zum Priester. So konnte der Priester eine Grabstätte an
einem heiligen Ort kaufen und wurde von allen hoch geehrt, da er viele Jahre mit dem Tanuki
zusammenlebte, der ihn für den Rest seines langen Lebens jede Winternacht besuchte.

FÜNFTES KAPITEL

Sprich mir nicht vom Grab und vom Tod, sagte Marco. Stell dir vor du fällst vom zwanzigsten
Stockwerk eines Hauses, und wenn du unten ankommst, bist du tot, aber im zehnten Stock ragt ein
Nagel heraus, an dem du mit einem Auge hängen bleiben könntest. Wie? fragte Heinz, so hängst du
am Leben? Wenn ich tot bin, soll keiner weinen, alle sollen feiern und tanzen, weil ich dann im
Himmel bin. Ja, sagte Meike, der Tod ist oft eine Erlösung, so, als mein dementer Vater im
Pflegeheim litt, hätte ich ihn gern mit der Euthanasie erlöst. Lieber ein Ende mit Schrecken als ein
Schrecken ohne Ende. Da sagte Marco: Lass das keinen Katholen hören, die sind gegen Euthanasie
und Abtreibung. Aber Fingernägel darf man abschneiden! Und so ein Embryo ist auch nur ein
Zellhaufen. Da erhob Susanne ihre Stimme: Ich könnte nicht als Arzthelferin in der Gynäkologie
arbeiten, wenn ich nicht bereit wäre, den Wunsch der Frauen nach einer
Schwangerschaftsunterbrechung zu unterstützen. Wie, unterbrach Dineke, habt ihr kein schöneres
Thema? Ihr Alten redet nur über den Tod, ich bin aber blutjung! Sabine, du bist dran mit einer
Geschichte. Sabine war in den vierzigern, sehr dick, sehr hässlich, darum hatte sie auch keinen
Mann abgekriegt. Sie trug als echte Pietisten die Halleluja-Zwiebel, einen Dutt. Neben Dineke und
Susanne war sie ein echter Augenschmerz. Aber weil sie keinen Mann hatte, der sie umarmte,
umarmte sie distanzlos jeden und jede zur Begrüßung und zum Abschied, ließ ihr Fett umarmen
und sagte einen Segen mit Mundgeruch. Sabine, die Jungfer unter den Sektierern sagte: Ich erzähle
euch die Geschichte von einer männlichen Jungfrau.

in diesem Märchen hat Wassili der Priester eine Tochter namens Wassilisa Wassilijewna.

Wassilisa trägt Männerkleidung, reitet auf dem Pferderücken, ist ein guter Schütze mit einem
Gewehr und macht alles auf „ziemlich unjungfräuliche Weise“, so dass die meisten Leute sie für
einen Mann halten und sie Wassili Wassiliwitsch (eine männliche Version ihres Namens) nennen...

...umso mehr, als Wassilisa Wassilijewna Wodka sehr mochte, und dies ist bekanntlich für eine
Jungfrau völlig ungeeignet.

Eines Tages trifft König Barkhat Wassilisa auf der Jagd und hält sie für einen jungen Mann. Aber
einer seiner Diener sagt ihm, Wassilisa sei die Tochter des Priesters. Der König weiß nicht, was er
glauben soll, also lädt er Wassilisa-Wassiliwitsch zum Abendessen ein und fragt dann eine
„Hinterhofhexe“, wie er die Wahrheit herausfinden kann.

Die Hexe fordert den König auf, einen Stickrahmen auf einer Seite des Raums und eine Waffe auf
der anderen Seite aufzuhängen, da ein Mädchen zuerst den Rahmen und ein Junge die Waffe
bemerkt. Aber als Wassilisa in den Palast kommt, beschimpft sie den König nur dafür, dass er in
seinen Gemächern ein „weibisches Geigenspiel“ hat.

Also bittet der König die Hexe um einen weiteren Test und lädt Wassilisa-Wassiliwitsch erneut zum
Abendessen ein. Die Hexe fordert den König auf, Kasha-Brei mit Perlen zu kochen, und erklärt, ein
Mädchen würde die Perlen auf einen Stapel legen und ein Junge würde sie unter den Tisch fallen
lassen. Aber als Wassilisa in den Palast kommt, beschimpft sie den König nur dafür, dass er in
seinem Essen „weibisches Geigenfummeln“ hat.

Noch einmal bittet der König die Hexe um Rat und lädt Wassilisa-Wassiliwitsch zu einem weiteren
Abendessen ein. Die Hexe fordert den König auf, nach dem Abendessen ein Bad vorzuschlagen, da
ein Junge mit dem König das Badehaus besuchen würde, ein Mädchen das jedoch ablehnen würde.

Wassilisa willigt ein, ein Bad zu nehmen, geht aber rein und raus, bevor sich der König umgekleidet
hat, und kehrt nach Hause zurück und hinterlässt nur eine Notiz für den König:

„Ach, König Barkhat, Rabe, der du bist, du konntest den Falken im Garten nicht überraschen! Denn
ich bin nicht Wassili Wassiljewitsch, sondern Wassilisa Wassiljewna.“
Und so bekam König Barkhat nichts für all seine Schwierigkeiten; denn Wassilisa Wassilijewna war
ein kluges Mädchen und auch sehr hübsch!

Ich finde den letzten Kommentar darüber, wie hübsch Wassilisa ist, völlig irrelevant; wenn ich
jedoch optimistisch bin, versuche ich zu interpretieren, dass der Erzähler erkannt hat, dass es
verschiedene Arten von Schönheit gibt, die über Stereotypen hinausgehen. Abgesehen von dieser
Zeile liebe ich diese Geschichte!

SECHSTES KAPITEL

Ich bin ja keine Feministin, sagte Meike. Meike war in den fünfzigern, hatte die Figur eines
Weinfasses, war immer in Schwarz gekleidet, übermäßig geschminkt und aufdringlich parfümiert.
Sie meinte, sie habe nur eine Sünde, das Rauchen. Dass sie schon dem dritten Ehemann, zu
Lebzeiten der anderen, Treue bis zum Tod geschworen, ließ sie sich vom Pastor der Sekte absegnen.
Beim Gebet ließ sie sich nicht hören, bei der Bibeldiskussion nicht, aber beim Klatsch und Tratsch
eiferte sie mit der alten Monika um die Wette, wer am längsten, ohne Atem zu holen, über weltliche
Nichtigkeiten reden könne. Ihr Traum war es, ein Zimmer voller Bücher zu haben, aber natürlich
nur Trivialromane, billige historische Bestseller und Kriminalromane. Darum handelte ihre
Geschichte über einen Mönch auch von einer Klosterbibliothek.

Vor vielen Jahren lebte der junge Mönch Urban in einem Kreuzgang. Er war ernsthafter und
frommer als seine Mitmenschen und wurde daher mit dem Schlüssel der Klosterbibliothek betraut.
Er kümmerte sich sehr gut um die Bücher und Schriftrollen und andere Dinge dort, außer dass er
selbst in den Büchern las. Eines Tages las er: „Ein Tag ist wie tausend Jahre, und tausend Jahre sind
wie ein Tag.“ Der Gedanke schien ihm unmöglich.

Eines Morgens ging der Mönch aus der Bibliothek in den Klostergarten und sah dort einen kleinen
Vogel, der auf dem Ast eines Baumes saß und süß sang. Der Vogel war eine Nachtigall und bewegte
sich nicht, als der Mönch näher kam, bis er ganz nah war. Dann flog sie zu einem anderen Ast und
wieder zu einem anderen, als der Mönch ihr folgte. Die Nachtigall sang immer noch das gleiche
süße Lied und flog weiter. Der Mönch, der ihr Lied hören wollte, folgte ihr drei Minuten lang aus
dem Garten in die Welt draußen. Dann blieb er stehen und wandte sich wieder dem Kreuzgang zu.

Aber alles daran schien ihm verändert zu sein. Alles war größer, schöner und älter geworden,
sowohl die Gebäude als auch der Garten. Und anstelle der niedrigen, bescheidenen Klosterkirche
befand sich da eine große Kathedrale mit drei Türmen zum Himmel hin. Dies schien dem Mönch
sehr seltsam, aber er ging zum Kreuzgangstor und läutete schüchtern die Glocke.

Ein ihm völlig unbekannter Pförtner antwortete auf seine Aufforderung und zog sich erstaunt
zurück, als er den Mönch sah.

Der Mönch ging hinein und wanderte durch die Kirche. Er blickte erstaunt auf Gedenksteine, an die
er sich noch nie erinnert hatte. Dann betraten die Brüder des Kreuzgangs die Kirche, aber alle traten
zurück, als sie den Mönch sahen.

Nur der Abt (aber nicht sein Abt) bückte sich und streckte ein Kruzifix vor sich aus und rief aus:
„Wer bist du? Und was suchst du hier unter den Lebenden?“

Der Mönch zitterte plötzlich und schwankte wie ein alter Mann. Als er nach unten schaute,
bemerkte er zum ersten Mal, dass ein langer silberner Bart von seinem Kinn über seinen Gürtel
floss, wo der Schlüssel der Bibliothek noch hing.
Die Mönche führten ihn nun mit einer Mischung aus Ehrfurcht und Bewunderung zum Stuhl des
Abtes. Dort gab der langbärtige Mönch einem jungen Mann den Schlüssel der Bibliothek, der sie
öffnete und eine Chronik über den Mönch Urban las, der vor dreihundert Jahren verschwunden war.
Niemand wusste, was aus ihm geworden war.

„Waldvogel, liegt das an deinem Lied?“ sagte der Mönch Urban mit einem schweren Seufzer. „Ich
bin dir drei Minuten lang gefolgt, habe deine Töne angehört, und doch sind dreihundert Jahre
vergangen! Du musst ein schrecklich alter Vogel sein! Jetzt weiß ich es.“

Mit diesen Worten sank er zu Boden, während sein Geist in den Himmel flog.

SIEBENTES KAPITEL

„Ja, ja“, sagte Marco, „die Mönche sind so rechte Schmetterlinge, die träumen, sie seien Mönche.
Wir dagegen sind die rechten Esel und Ochsen Christi.“ - „Aber sind wir denn nicht auch schöne
Schmetterlinge?“ fragte Steffi. „Geschminkt und gepudert!“, spottete Heinz. „Was hast du gegen
Schminke?“ fragte Steffi, „oder was sagt unser Mister Wikipedia zu der Bibelstelle, wo Petrus sagt,
die Frauen sollen nicht Schminke und Schmuck tragen und schöne Frisuren, sondern einen sanften
demütigen Geist haben?“ - „Wie meine Susanne“, sagte Marco, „die mich ihren Herrn nennt, wie
Sara ihren Abraham. Aber meinetwegen könnt ihr Frauen ruhig in ganzer Kriegsbemalung kommen.
Ich halte nichts von dem Kirchenvater, der ein Werk in zwölf Büchern über die Putzsucht der
Weiber schrieb.“ - „Was meinst du mit Putzsucht?“ fragte Monika, „ich putze doch so gerne die
Wohnung. „Putzsucht“, sagte Marco, „bedeutet die Sucht, sich zu schminken und zu schmücken, zu
frisieren und schön zu kleiden, um den Männern zu gefallen.“ Heinz sagte: „Wozu sind die Frauen
denn sonst da, als um den Männern zu gefallen?“ - „Oho!“, entrüstete sich die hässliche Sabine.
Steffi war ganz still. Sie war aber auch eine Augenweide! Ein Dichter hätte sie sicher als Göttin
besungen! Die Lippen sinnlich voll, kusslich, rot geschminkt, die Haare von sattem Schwarz, die
Wimpern über den Augen gebürstet, der kurze Rock ließ die Beine in Netzstrümpfen sehen, und von
hinten betrachtet, entzückte ihr Apfelpopo. Sie sagte: „Ich höre immer so gern das Lied: Die
Gedanken sind frei, wer kann sie erraten?“ Denn immer wenn der Bibelkreis zu Steffi kam,
versteckte sie ihren muslimischen Liebhaber draußen im Gebüsch. Um mehr Zeit für ihren
muslimischen Liebhaber zu haben, wollte sie ihren kleinen Sohn dem leiblichen Vater überlassen.
Auch hatte sie ihrem muslimischen Liebhaber zu Gefallen den Sohn beschneiden lassen. Aber auch
Steffi hatte einen Beitrag zum Thema zu leisten. Sie sprach mit ihrem süßen Mund (und die Männer
der Sekte träumten davon, sie zu küssen):

„Wir werden das Dorf einnehmen“, rief der Häuptling Knud zu, „du und die Sklaven können das
Kloster übernehmen. Das ist ein Job für dich.“

Knud fühlte sich seltsam. Er war stolz darauf, diese Aufgabe zu bekommen, und hatte dennoch
Angst zu töten. Es war nicht nur etwas, was du einfach so getan hast.

Er befand sich vor einer verschlossenen Tür. Die Mönche hatten sie offensichtlich ankommen
sehen.

„Thor, hilf mir!“ weinte er und schlug mit seinem Schwert auf das Schloss. Nichts ist passiert. „Wo
sind Thors Kräfte?“ dachte er. „Das Schwert ist ihm gewidmet. Er ist der Gott des Sieges. Odin ist
der Gott der Weisheit und des Reichtums.“ Der einzige, der noch übrig war, war der Kriegsgott Tyr.
Er schlug erneut auf das Schloss und rief: „Tyr!“ Das Schloss brach auf. Ob es Tyrs Macht oder sein
eigener Zorn war, der half, wusste er nicht.
Er rannte mit hoch erhobenem Schwert ins Kloster. Die Götter mussten ihm helfen.

Plötzlich bemerkte er eine Gestalt an der Wand hängen. Er war wie ein Gott, mit einer Krone auf
dem Kopf und Narben an Händen und Füßen. Es gab auch eine Narbe in der Nähe seines Herzens.

Knud war sich sicher, dass es böse Menschen gewesen sein mussten, die den Tod dieses Gottes
verursacht hatten. Knud wurde wütend auf sich selbst, weil er so gedacht hatte. Es war nur eine
Figur aus Holz, die an einer Wand hing. Mit einem starken Griff schwang er das Schwert auf die
Figur zu. In diesem Moment hörte er ein starkes Knacken und das Schwert wurde aus seiner Hand
gerissen.

Er schaute auf das Schwert, dann schaute er auf die Gestalt an der Wand und sah, dass Tränen in
den Augen waren. Träumte er? Nein, es war echt. War er einem Gott gegenübergestanden, der
stärker war als seine germanischen Götter?

Sie waren an einem Mittwoch, Odins Tag, abgereist und hatten an einem Donnerstag, Thors Tag,
den Ozean überquert. Sie hatten alles getan, wie sie sollten, also was war das?

Er bemerkte den Altar, an dem ein verängstigter Mönch stand und ihn beobachtete. Knud ließ das
Schwert auf dem Boden liegen. Er hatte Angst, es aufzuheben.

„Was willst du, Fremder?“ fragte der Mönch. „Siege erringen und Gold erobern“, sagte Knud. „Ich
empfehle Weisheit. Sie ist besser als Gold“, fügte der Mönch hinzu.

Knud verstand es nicht. Gab es eine bessere Weisheit als Odins, des Gottes der Weisheit?

„Was meinst du?“ Knud war neugierig.

„Das Herz ist stärker als das Schwert. Das ist dir passiert, als du das Schwert verloren hast. Du
stehst auf Erde, die dem Mann mit dem blutenden Herzen geweiht ist“, sagte der Mönch mit
Autorität. Knud fühlte sich hilflos. Sein Wikinger-Mut hatte ihn verlassen.

Der Mönch sprach über den Mann an der Wand, über seine Taten auf Erden, seinen Tod und seine
Auferstehung. „Stärker als der Tod“, wiederholte Knud vor sich hin. „Dann muss er stärker sein als
alle Götter, die ich kenne.“

„Was ist mit dem Schwert“, sagte er. „Du wirst es zurückbekommen, aber zuerst wird es einem
anderen Gott gewidmet sein. Bring es mit und ich werde es mit Weihwasser segnen.“

Knud ging langsam zum Schwert und hob es mit zitternden Händen auf. Dann ging er schnell zum
Mönch zurück und gab es ihm.

„Schau, ich werde es dem Gott an der Wand widmen, dem König des Himmels“, sagte der Mönch.
„Und wer es hält, wird ihm gehören.“

Knud wollte nein sagen, aber er konnte nicht. Der neue Gott war stärker.

ACHTES KAPITEL
„Ihr habt alle in Prosa gesprochen, aber nun bin ich endlich dran, last, but not least, Dineke oder Di
und Neke, denn ich bin schizophren, wie alle Dichter, und werde mein Leben durch Selbstmord
beenden, wie alle Dichter!“ So sagte die pure Jugend, die pure Blondheit Dineke. Marco rief: „O
keine Lyrik! Ich würde lieber zehn Euro bezahlen, als ein lyrisches Gedicht zu lesen! Und darum
lese ich auch die Psalmen nicht, denn es sind Gedichte.“ - „Schlimmer noch als die Psalmen“, sagte
der Schlosser Heinz, „ist das Hohelied Salomos. Deine Brüste sind wie Rehzwillinge...“ - „Ja, braun
und haarig“, lachte Marco. „Wer so redet wie Salomo“, wusste Heinz, „der gehört ins Irrenhaus!“ -
„Ja“, sagte Susanne ganz leise, „so einer wie Salomo kriegt nie eine Frau. Um eine Frau zu
umwerben, muss man sie zum Essen einladen, aber nicht ihr Gedichte schreiben.“ Aber Dineke
lachte: „Ich hab mir einen Dichter erobert, der hat mir folgendes Gedicht geschrieben.“ Und Dineke
streckte ihre tätowierten Brüste aus dem Ausschnitt und begann:

War ein Pope, der inzwischen tot ist.


Eines Tages ging er einkaufen,
Um unterwegs nach Waren zu suchen.
Und er kam zu Balda, der dort war,
Der ging, er wusste nicht wohin,
Und der sagte: „Warum so früh draußen, alter Vater?
Und was brauchst du?“
Er antwortete: „Nach einem Arbeiter schaue ich aus,
Um mir Stallmeister, Zimmermann, Koch zu sein;
Aber wo kann man einen solchen Diener beschaffen?
Einen billigen, sei dir sicher!“
Balda sagte: „Ich werde als dein Diener kommen.
Ich werde teuer und pünktlich und inbrünstig sein;
Und mein Lohn für das Jahr ist:
Drei Schläge auf meinen Kopf;
Gib mir nur gekochten Weizen,
Wenn ich gefüttert werde.“
Dann dachte er über diesen Popen nach.
Er kratzte an seinem Kinn,
Setzte seine Hoffnung auf sein Glück,
Auf die russische Liebe vielleicht.
Und der Pope sprach zu Balda: „Lass es so sein;
Es gibt Profit für dich und für mich so;
Geh und lebe in meinem Garten
Und sieh zu, dass du flink und hart für mich arbeitest...“

Dann heiterer war das Herz des Popen


Und Baldas Aussehen weniger furchtbar,
Und er ruft ihn: „Komm her zu mir,
Balda, mein guter Arbeiter, wahrlich!
Jetzt höre: einige Teufel haben gesagt,
Ich werde jedes Jahr eine Miete zahlen, bis ich tot bin.
Das Einkommen ist das Beste, aber die Rückstände
Sind seit drei sterblichen Jahren diesen Teufeln fällig.
Wenn du dich also mit Weizen vollgestopft hast,
Nimm von diesen Teufeln meine Kündigungsfrist.“
Es ist müßig, mit dem Popen zu jammern, also er,
Balda, geht hinaus und setzt sich ans Meer,
Und dort spannt er ein Seil, um es zu drehen,
Und sein Ende im Meer macht er nass.
Und ein uralter Kobold aus dem Meer kommt heraus:
„Balda, warum schleichst du dich hierher?“
„Ich meine, mit dem Seil das Meer zu falten
Und deine verfluchte Rasse zu verkrampfen und zu zerknittern.“
Und der Alte war betrübt:
„Oh warum, oh warum, warum bist du so unfreundlich?“
„Fragst du, warum? Und hast du nicht
Die Zeit vergessen, da die Miete fällig ist?
Aber jetzt, ihr Hunde, werden wir unseren Spaß haben,
Und bald werdet ihr in eurem Rad eine Speiche finden.“
„O lieber Balda, lass das Meer aufhören, sich zu falten,
Und die ganze Miete ist dein im Handumdrehen.
Ich werde dir meinen Enkel schicken, warte eine Weile.“

Dann erhoben sich die Teufel, ohne Hilfe, und gingen


In einen Ring und sammelten die gesamte Miete,
Und sie luden einen Sack auf Balda,
Der wie eine Art Quacksalber davonlief.
Und der Pope, als er ihn sieht,
Springt einfach auf und flieht vor ihm
Und versteckt sich im Rücken seiner Frau
Und spreizt sich aus Angst vor seinem Tod.
Aber Balda jagt ihn sofort und siehe!
Übergibt die Miete und verlangt sein Honorar.
Dann stellte der Pope, der arme alte Knabe,
Seine Pastete hin.

„Das wars für heute“, schloss Marco die Versammlung der Sekte. „Bleibt sauber und wascht eure
Hände, ihr Sünder!“