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TORSTEN SCHWANKE
GROSSFÜRST WLADIMIR
ERSTER GESANG
ZWEITER GESANG
DRITTER GESANG
VIERTER GESANG
FÜNFTER GESANG
SECHSTER GESANG
SIEBENTER GESANG
NEUNTER GESANG
ZEHNTER GESANG
ELFTER GESANG
ZWÖLFTER GESANG
ERSTER GESANG
DRITTER GESANG
VIERTER GESANG
FÜNFTER GESANG
SECHSTER GESANG
SIEBENTER GESANG
ACHTER GESANG
NEUNTER GESANG
ZEHNTER GESANG
ELFTER GESANG
ZWÖLFTER GESANG
RUSSLANDS MUSE
ALEXANDER PUSCHKIN
AN TSCHAADAJEW
AN DAS MEER
AN ANNA K*
WINTERABEND
DER DICHTER
DER PROPHET
BARATYNSKI
ZWEI SCHICKSALSLOSE
WLADIMIR SOLOWJEW
ALEXANDER BLOK
GOTT UNERMESSLICH
DIE UNBEKANNTE
HARMONIKA
Harmonika, Harmonika,
He, singe, glühe, tanze Tänze!
He, gelber Löwenzahn ist da,
Das Frühlingsblümchen blüht im Lenze!
NACHT
AN DIE MUSE
ODER
EIN TRIPTYCHON
1940-1945
KOMPONIERT
Das erste Mal, als diese Arbeit zu mir kam, das war in der Nacht vom 27. Dezember 1940, nachdem
sie bereits gesendet als Boten einen kurzer Auszug.
Ich habe nicht für sie zu bitten. Ich habe nicht zu erwarten, dass sie an diesem kalten dunklen Tag
meines letzten Winters in Leningrad da sind.
Mehrere kleine belanglose Fakten, die ich nicht Ereignisse nennen will, sind ihr vorausgegangen
(der Teufel verführerisch kramt im Speicher).
In dieser Nacht habe ich zwei Abschnitte des ersten Teils geschrieben (1913 und die Widmung). Zu
Beginn des Januar überraschte es mich selbst, da schrieb ich die Rückseite, und in Taschkent (beim
zweiten Versuch) den Epilog, der der dritte Teil des Poems wurde. Ich habe auch eine Reihe von
wichtigen Interpolationen in den ersten beiden Teilen unternommen.
Ich widme das Poem in Erinnerung an seine ursprünglichen Zuhörer meinen engen Freunden und
Mitbürgern, die in Leningrad in der Zeit der Belagerung starben.
Ich höre ihre Stimme und erinnere mich an ihre Aussagen jetzt, wenn ich dieses Poem laut rezitiere,
und für mich entbindet immer ihr verborgener Chor diese Arbeit.
Aber es ist nicht in der Lage, Trost den vielen originalen (nicht spezifizierten) Hörern zu spenden,
die in ihrem eigenen Leben überlebten.
8. April 1943
Taschkent
Anna Achmatowa
Aus meiner Sicht sind mir perverse und absurde Interpretationen des Poems ohne Heros zu Ohren
gekommen. Einige Leute raten mir sogar, das Poem verständlicher zu machen.
Ich lehne es ab das zu tun.
Das Poem hat nicht eine dritte, siebente oder neunundzwanzigste Bedeutungsebene.
Ich werde weder verraten noch erklären.
Was ich geschrieben habe, hab ich geschrieben.
November 1944
Leningrad
ERSTE WIDMUNG
In Erinnerung an Kniazew
EINFÜHRUNG
1941 August
(Im belagerten Leningrad)
Silvester-Abend. Anstatt jener, der erwarteten, vor dem Autor erschienen Schattierungen aus der
Vergangenheit in der Gestalt von Nachtschwärmern. Maskerade. Der Poet. Erscheinung.
II
Die Heldin tritt aus dem Porträt. Der Autor spricht mit ihr über sich.
Mitternacht.
III
„Das war das letzte Jahr...“
(M. L.)
NACHSPIEL
ZWEITER TEIL
RÜCKSEITE
Ort des Geschehens: die gleiche Stelle. Zeit: 5. Januar 1941. Der Autor beschreibt ein Poem von
etwa 1913, betreffend eine Reihe von Menschen.
I
II
III
IV
VII
VIII
IX
XI
Aber ich gestehe, dass ich geschrieben habe
Mit unsichtbarer Tinte und schrieb
In Spiegelschrift irgendwie,
Es war mein einziger Ausweg.
Unglaublich! Ich habe gelernt, zu kritzeln
In keiner Eile, nun lasst sie gehen.
XII
XIII
XIV
XV
XVI
DRITTER TEIL
EPILOG
„Ich nehme an, dass alle möglichen schrecklichen Dinge mit uns geschehen werden.“
(Hemingway)
An meine Stadt
Abgeschlossen in Taschkent
18. August 1942
ZWEI POEME VON MAJAKOWSKI
DIE RÜCKGRAT-FLÖTE
Prolog
Rettung!
Sammle in dem Gehirn im Hörsaal
Die bodenlosen Zeilen von denen, die mir lieb sind.
Von Auge zu Auge gieße Heiterkeit in alle von ihnen.
Erleuchte die Nacht mit dem längst vergangenen Fest.
Von Körper zu Körper gieße die fröhliche Stimmung ein.
Lass keinen Menschen vergessen diese Nacht.
Hör mir zu, ich spiele die Flöte
Auf meinem Rückgrat heute Abend.
Ich,
Der Schöpfer von allem, was festlich und heiter ist,
Immer geh ich auf das Fest, auf mein eigenes, ganz allein.
Schau mir zu, wie ich jetzt nach unten springe, - traurig, -
Und zerschmettere meinen Kopf auf den Newski-Steinen!
Ich habe geflüstert,
Ich habe geschworen, und leugnete die Existenz Gottes,
Aber Gott hat mich wie eine Frau gezogen aus dem höllischen Darm,
Und die Berge bebten, sie zu sehen in der Ferne.
Er brachte sie zu mir und befahl:
Liebe sie!
II
Selbst wenn,
Stolpernd und schwankend, im Blut, wie Bacchus,
Ein betrunkener Kampf geht weiter,
Selbst dann sind die Worte der Liebe nicht überholt.
Liebe Deutsche!
Ich weiß,
Goethes Gretchen muss
Auf den bebenden Lippen gesprochen werden.
Ein Franzose
Liest dies, lächelnd, auf sein Bajonett gelehnt;
Ein Schuss - nieder stürzt der Pilot mit Eifer,
Wenn er in der Lage ist, sich zu erinnern
An den Kuss der Lippen,
La Traviata.
Aber was mich betrifft, hab ich einfach nicht die Zeit dazu,
Zu dem rosigen Zellstoff, dass die Jahrhunderte darauf kauen.
Komm und umschlinge neue Beine heute Abend!
Eine Rothaarige,
Mit Make-up,
Ich denke an dich jetzt, da ich singe.
III
Höre,
So oder so,
Du kannst nicht darüber hinwegtäuschen, eine Leiche ist da!
Eine schreckliche Lüge ist wie Lava auf den Kopf.
Was auch immer du tust,
Jede Faser von dir
In dem Megaphon
Trompetet:
Ich bin tot! tot! tot!
Nein,
Antworte mir.
Keine Lügen mehr!
(Wohin kann ich jetzt gehen, blamiert?)
Wie zwei Gräber leer, deine Augen
Heben zwei Mulden aus auf deinem Gesicht.
Ich weiß,
Dass seine Liebe abgenutzt und stumpf ist.
Langeweile hält dich in seiner Gefangenschaft.
Verjünge dich in meiner Seele!
Und gib dem Herzen wieder die körpereigene Festlichkeit!
Ich weiß,
Für eine Frau muss jeder Mann zahlen.
Für eine Weile
Ich werde dir statt des grauen Kleides
Von Tabakrauch
Ein frisches Kleidchen schenken, im Pariser Stil.
Meine Liebe,
Wie ein Apostel in der längst vergangenen Zeit
Ich werde dich hinunter tragen tausendmal Tausende Straßen.
Im Alter ist eine Krone für dich bestimmt
Und in dieser Krone,
In der der Regenbogen schimmert, leuchten meine Worte.
Freue dich,
Freue dich,
Meine Angst
Ist jetzt zu groß!
Du hast mich abgefertigt!
Alles, was ich tun kann, ist, auf die nächste Straße zu laufen
Und meinen Kopf in des Wassers Tiefe zu tauchen.
Türen
Schlugen zu.
Er trat ein,
Entwirrte in den Straßen die Freude.
Ich,
In einem Heulen, war überfüllt mit Trotz.
Zu ihm sagte ich:
„Alles klar,
Ich werde gehen,
Alles klar!
Lass sie bleiben.
Kleide sie in feine Lumpen,
Ihre Flügel werden in Seide schwellen, natürlich.
Pass auf, oder sie wird wegfliegen.
Um ihren Hals, wie das Gewicht von einem Mühlstein,
Binde eine Halskette mit kostbaren Perlen!“
In Angst,
Vor ihr, die ich aufgegeben hatte,
Ich fiel auf meine Knie, überwältigt.
Nachdem ich sie freigegeben,
Albert, der gemeine,
War ein mit Geschenken überhäuftes Geburtstagskind
Im Vergleich zu mir.
WOLKE IN HOSEN
Es ist geschehen.
In Odessa ist es geschehen.
Acht.
Neun.
Zehn.
Dann am Abend,
Den Rücken kehrte ich zu den Fenstern
Und stürzte mich die in düstere Nacht
Finsteren
Dezembers.
Und somit
Enorm,
Ich stand am Fenster gebeugt,
Und meine Stirn zerschmolz das Glas.
Wie wird es sein: Liebe oder Nicht-Liebe?
Und welche Art von Liebe?
Die große oder die für Sekunden?
Wie kann ein Körper wie dieser tragen eine große Liebe?
Es sollte eine klitzekleine sein,
Bescheiden, ein wenig Liebe...
Eine Liebe, die das Hupen der Autos scheut,
Die liebt die Glöckchen der Pferdewagen.
Immer wieder
Strebend gegen den Regen,
Mein Gesicht gegen sein steinernes Gesicht gedrückt,
Ich wartete,
Es spritzte durch die Stadt die tosende Brandung.
Verdammt!
Ist das nicht genug?
Schreie reißen bald meinen Mund auseinander!
Nerven,
Starke Nerven,
Schwache Nerven,
Viele Nerven
Galoppierten wahnsinnig -
Bis bald
Ihre Beine gaben nach!
Aber die Nacht sickerte ein und sickerte durch den Raum,
Und das Auge, niedergedrückt, konnte nicht sehen
Vor lauter Schleim.
He!
Gentlemen!
Amateure,
Sakrilege,
Kriminalität,
Gemetzel,
Das habt ihr gesehen,
Den Schrecken der Schrecken:
Mein Gesicht,
Wenn
Ich
Absolut ruhig bin!
Ich fühle,
Mein Hemd
Ist viel zu klein für mich.
Hartnäckig mein Körper quillt heraus.
Hallo!
Wer spricht?
Mama?
Ah, Mama!
Dein Sohn ist furchtbar krank!
Mama!
Sein Herz steht in Flammen!
Sage seinen Schwestern Lydia und Olga,
Er hat keinen Winkel, sich darin zu verstecken.
Jedes Wort,
Jeder Witz,
Die sein sengender Mund ausspuckt,
Macht Sprünge wie eine nackte Hure
Aus einem brennenden Bordell!
Menschen schnüffeln
Den Geruch von verbranntem Fleisch.
Eine Brigade von Männern fährt heran.
Eine glitzernde Brigade
In hellen Helmen.
Aber keine Jacken hier.
Sage den Feuerwehrmännern,
Sie sollen liebevoll hinaufklettern, wenn ein Herz in Flammen steht.
Überlasse es mir.
Ich werde Fässer voll Tränen aus meinen Augen pumpen!
Ich werde mich gegen meine Rippen stemmen!
Ich werde herausspringen! Raus! Nur raus!
Ich bin zusammengebrochen!
Ich kann nicht herausspringen aus meinem Herzen!...
Mama!
Ich kann nicht singen.
Im Herzen der Kapelle der Chor fängt Feuer!
II
Aber wenn,
Doch!
Die Straße hustete das Gedränge auf dem Platz,
Wegdrückend die Fußgänger, die auf die Kehle traten,
Es sah aus, als ob:
In Chören tönt eines Erzengels Choral,
Gott wurde ausgebeutet, wurde
Zornig!
Dichter,
Getränkt in Klagen und Schluchzen,
Brechen von der Straße auf, raufen ihre verfilzten Haare
Darüber: „Wie man mit zwei solchen Worten feiern kann
Eine junge Dame
Und Liebe
Und ein Blümchen voll Tau?“
Gentlemen!
Stop!
Du bist kein Bettler;
Wie kannst du es wagen, um Almosen zu betteln!
Ich,
Der goldene Mund,
Dessen jedes Wort
Schenkt einen neuen Geburtstag der Seele,
Schenkt einen Namenstag des Körpers,
Ich beschwöre dich:
Der kleinste lebende Speck
Ist mehr wert als das, was ich tue oder tat!
Höre!
Es sind heute die ehernen Lippen Zarathustras,
Die predigen,
Reißen ein und stöhnen!
Wir,
Unser Gesicht wie ein zerknittertes Blatt,
Unsere Lippen gondeln wie ein Kronleuchter;
Wir,
Die Verurteilten des Lagers der Leprösen,
Wo Gold und Dreck hervorgebracht der Aussätzigen Wunden,
Wir sind reiner als das Azurblau von Venedig,
Gewaschen vom Meer und der Sonne!
Kennst du schon
Den Hund, der leckt die Hand, die ihn geprügelt?
Ich,
Verspottet von meinen Zeitgenossen
Wie ein alter
Schmutziger Witz,
Ich sehe die, die niemand sieht,
Über den Bergen der Zeit.
Und wenn
Die Rebellion
Ihre Ankunft ankündigt,
Fährt sie fort, um den Retter zu treffen,
Dann habe ich
Verwurzelt meine Seele;
Ich werde sie schwer niedertrampeln,
Bis sie sich ausbreitet
Im Blut, und ich biete euch diese Seele als Fahne.
III
Sie kam,
Und Gedanken von einem Irrenhaus
Stürzten meinen Kopf in Verzweiflung!
Und
Wie Dreadnoughts Gründer
Und Männer im Würgen
Tauchen aus einer offenen Luke,
So Burlyuk, in Panik,
Kroch hervor,
Obwohl die Wunde seines Auges schrie.
Fast blutig seine tränenden Augenlider,
Er kroch,
Erhob sich,
Schlich,
Und, mit unerwarteter Zärtlichkeit, fettleibig,
Hat er angekündigt:
„Es ist alles in Ordnung!“
Das Feuer
Knistert
Wie ein bengalisches Licht,
Ich würde es gegen nichts tauschen,
Gegen nichts.
Du,
Du bist von dem Gedanken beunruhigt:
„Bin ich eine elegante Tänzerin?“
Schau meine Art, das Leben zu genießen,
Ich bin
Ein gemeiner
Zuhälter und Falschspieler!
Nach dir,
Durchdrungen von Liebe,
Die bewässert
Die Jahrhunderte mit Tränen,
Ich drehe mich um, fixiere
Die Sonne wie mit einem Monokel
Mit meinem klaffenden Auge.
Die Erde, wie eine Frau, wird liegen auf dem Rücken,
Eine Masse von zitterndem Fleisch, bereit, zu empfangen!...
Dinge werden zum Leben erweckt
Und ihre Lippen
Werden lispeln und flüstern:
Yab-Yum, Yab-Yum, Yab-Yum!
Plötzlich
Die Wolken
Und andere wolkige Dinge in den Himmeln
Werden schwanken und nicken wahnsinnig,
Wie die Arbeiter in Weiß, wenn ihr Weg der ist,
Nach der Erklärung einen harten Schlag gegen den Himmel zu führen.
Und jemand,
Verstrickt in einem Volk,
Hat seine Hände zu einem Cafŕ ausgestreckt;
Und er sah irgendwie feminin aus,
Und irgendwie wie ein Opfer,
Und irgendwie wie Lafette.
Du glaubst,
Die Sonne war zärtlich
Und streichelte die Wangen des Cafés?
Nein, es ist Gallifet,
Mit seiner Forderung, niederzumähen die Rebellen!
Vorwärts!
Malerei montags und dienstags im Blut,
Wir werden es im Urlaub machen.
Lass die Erde sich an des Messers Stich erinnern,
Sie soll wen sie will erniedrigen!
Die Erde,
Prall wie eine Geliebte,
Die von Rothschild bestochen ist!
Ich schwor,
Ich plädierte,
Ich habe erstochen,
Ich habe gekämpft, zu schlagen
Mein Gebiss in jemandes Fleisch!
Nachts angekommen,
Beißen sich die zwei,
Sie verschlingen sich!
Bewusst, vielleicht,
Ich zeige kein neues Gesicht
Inmitten dieser menschlichen Maische.
Ich,
Vielleicht,
Bin der schönste
Deiner Söhne.
Gib ihnen,
Die sind mit Freuden verschimmelt,
Eine Zeit des schnellen Todes,
Dass Kinder wachsen,
Knaben Väter werden,
Mädchen mit Kindern niederkommen.
IV
MARIA,
Wie du siehst, meine Schultern hängen schlaff herab.
In den Straßen
Männer werden teilen den Speck mit den Krähen,
Du strecktest deine kleinen Augen aus,
Getragen in vierzig Jahren von Verschleiß, kichernd,
An mir scharrend
Wieder, die harte Kruste des Gestrigen streichelnd.
MARIA!
Wie stopfst du ein sanftes Wort in deine ausgebeulten Ohren?
Ein Vogel
Singt
Um Almosen,
Hungrig um Resonanz bettelnd.
Aber ich bin ein Mann, MARIA,
Ein einfacher Mann,
Der durch die Nacht auf die schmutzige Hand der Presna hustet.
Mach auf!
Ich bin verwundet!
Augen stechen
Mit der Damen Hutnadeln!
Liebling!
Sei nicht beunruhigt,
Wenn ein Berg von Frauen mit schwitzenden Bäuchen
Beugt sich vor meinem Stier.
Auf den Schultern durchs Leben schleppe ich
Millionen von großen reinen Liebschaften
Und eine Million und Millionen Übel von Un-Liebe!
Keine Angst,
Wenn erneut
In den Unbilden des Verrats
Ich werde mich an Tausende hübsche Gesichter klammern,
Die Majakowski liebt! Das ist die Dynastie
Von Königinnen, die erobert das Herz eines Wahnsinnigen!...
Ob in unbekleideter Schande
Oder schaudernd vor Furcht,
Du lieferst mir die unverwelkte Schönheit deiner Lippen aus:
Mein Herz, ich habe es nie so offen wie der Mai,
In meinem Leben aufgewendet
Es gibt nur ein Hundertstel April.
MARIA!
Der Dichter singt Sonette an die keusche Jungfrau Diana,
Aber ich
Bin lauter Fleisch,
Ein Mann jedes Bisschen,
Ich werde einfach nach deinem Körper fragen
Wie Christen beten:
„Gib uns heute
Unser täglich Brot!“
MARIA - gib!
MARIA!
Ich fürchte, deinen Namen zu vergessen,
Wie ein Dichter fürchtet, ein Wort zu vergessen,
Entstanden in den Qualen der Nacht,
Mächtig wie Gott!
Deinen Körper
Ich werde schützen und lieben
Als Soldat,
Amputiert durch den Krieg,
Unerwünscht
Und ohne Freunde,
Der schützt sein letztes verbliebenes Bein.
He, Ihr!
Himmel!
Herab mit Eurem Hut!
Ich komme! - -
Kein Ton.
EPILOG
Deine Gedanken,
Träume eines aufgeweichten Gehirns,
Wie ein überfressner Lakai auf einem schmierigen Sofa,
Mit meines Herzens blutigen Fetzen werde ich sie wieder verspotten;
Frech und ätzend, werde ich sie im Überfluss verhöhnen.
Hübsche Motive!
Du legst deine Liebe auf ein Cello.
Die Rohen legen ihre Liebe auf eine Trommel.
Aber man kann nicht, wie ich, von innen nach außen vollständig
Nichts als menschliche Lippen werden!
Wenn du kommst -
Ich werde wütend elementares Fleisch sein,
Oder - Wechsel in den Tönen, die der Sonnenuntergang weckt -
Wenn du möchtest -
Ich werde außergewöhnlich sanft sein,
Nicht ein Mann mehr, sondern - eine Wolke in Hosen!
WLADIMIR SOLOWJEW
Natur, erlaube mir,
Nimm den Schleier von deiner Schönheit!...
Und du wirst nicht ausgebeutet mit Maschinen,
Das, was mein Geist nicht ergründen kann.
SKEPTIKER
EPITAPH
Wladimir Solowjew
Liegt in diesem Grab.
Einst ein Philosoph
Und nun nur noch ein Skelett.
Den einen war er ein Künstler,
Ein Gegner vielen;
Aber, nachdem er wahnsinnig geliebt,
Er stürzte in eine Schlucht
Und verlor seine sterbliche Seele,
Ganz zu schweigen vom Körper:
Der Teufel erlöste ihn,
Die Hunde durchwühlten ihn.
Wanderer! Lerne aus diesem Beispiel,
Wie böse die Liebe
Und wie gut der Glaube.
WEIN
SAPPHO
DIE LIEBE
IN ZARSKOJE SELO
II
III
HAMLET LESEND
Salon-Kerzen leuchten
Zärtlich in den Tag.
Vom Wintergarten Rosen,
Ich werde einen ganzen Strauß bringen.
WEISSE NACHT
ABEND IM ZIMMER
EIN RITT
ABEND
Glückliche Gefangenschaft
In den Armen einer anderen Frau,
Am linken Ufer der Newa,
Mein berühmter Zeitgenosse,
Du hast alles, was du dir wünschtest;
RETTENDE STIMME
7. NOVEMBER 1913
ABENDSTUNDEN
Abendstunden am Schreibtisch,
Die Seite unwiderruflich weiß,
Duft der Mimosen von Nizza, Wärme,
Über dem Mond ein großer Vogel fliegt.
VENEDIG
Goldener Taubenschlag am Wasser,
Zart und strahlend grün;
Eine salzige Brise fegt
Den schmalen Zug der Gondel.
DER GAST
EINSAMKEIT
ANTWORTEN
FLUG
BENOMMENHEIT
WARUM SO TUN
DAS ABENDLICHT
ICH FRAGTE
Tau-nasses Gras
Füllt meine Seele mit Botschaften,
Nicht für Leidenschaft oder zum Vergnügen,
Aber für die tiefe Liebe dieser Erde.
BEZHETSK
Ich bin nicht eine von denen, die ihr Land verlassen
Für die Gnade des Feindes.
Ich war taub ihrer brutalen Schmeichelei.
Ich werde ihnen nicht gewähren meine Lieder.
DUNKLER TRAUM
EIS, KNIRSCHEND
WARUM WANDERST DU
LOTS FRAU
DIE MUSE
REQUIEM
1961
In den schrecklichen Jahren des Terrors Jeschows verbrachte ich 17 Monate im Gefängnis in
Warteschlangen in Leningrad. Eines Tages identifizierte mich jemand. Da erwachte eine Frau,
hinter mir, blau vor Kälte, die natürlich noch nie meinen Namen gehört hatte, aus dieser Trance auf,
charakteristisch für uns alle, und flüsterte in mein Ohr (dort sprachen alle im Flüsterton): Ah, und
können Sie dies beschreiben? - Und ich sagte: Ich kann. - Da war so etwas wie ein Lächeln auf
dem, was einmal ihr Gesicht gewesen.
1. April 1957
Hingabe
März 1940
Prolog
Im Jahr 1939
Die Verurteilung
Sommer 1939
An den Tod
4. Mai 1940
Das Haus an der Fontanka.
10
Kreuzigung.
Engels-Chöre,
In der mächtigen Stunde der Herrlichkeit,
Und der Himmel feurig tief verwirrt.
Zum Vater: „Warum hast du mich verlassen!“
Aber zu der Mutter: „Oh, weine nicht...“
II
1940-1943
DIE KERZE
KREATIVITÄT
RAPHAELSTAG
Oh, Fremder des Tages, nicht auf diesen kleinen Fingerhügeln bleibe!
Lass dir nicht die Dämmerung verformen deine Funktionen, so attraktiv.
Warum hast du dich auf meinen Appell in die Grube herabgelassen?
Ich erkenne dich: Urbino dein Land, das einheimische.
ABSCHIED
Wie hatte ich dich geliebt! - Du möchtest dich an die Seite legen
Sogar des Todes. Aber es spielt keine Rolle.
Wie hatte ich dich geliebt! Du wolltest es richtig machen,
Aber ich wollte es besser machen.
DIE BLUMEN
ER UND SIE
Wäre es nicht schicklich für uns, Brüder, in alter Diktion die Geschichten von den Myhen der
Armee des Igor Svyatoslawitsch zu beginnen?
Oder das Lied in Übereinstimmung mit den Balladen dieser Zeit zu beginnen, und nicht wie die
Erfindung des Boyan?
Denn der kluge Boyan, als er ein Lied für jeden Menschen machte, in seinem Denken bemühte sich,
in den Bäumen zu fliegen, zu rennen wie ein grauer Wolf auf der Erde, zu steigen wie ein Adler in
die Wolken. Er verwendete alte Worte, um an die Uneinigkeit der frühen Zeiten zu erinnern.
Da gab es Falken über einer Schar von Schwänen; immer wenn der Falke ankam, sang ein Lied der
Schwan, - bis der ältere Jaroslaw der Tapfere oder Roman Svyatoslawitsch der Schöne tötete
Mistislaw.
Doch Boyan, meine Brüder, ließ nicht locker, zehn Falken zu jagen auf eine Schar von Schwänen,
aber legte seiner eigenen Diener Finger auf die Lebenszeichen, die dann klopften sich selbst auf die
Schulter wegen des Lobes für die Fürsten.
Lasst uns beginnen, meine Brüder, diese Geschichte vom älteren Wladimir bis zu unserem heutigen
Igor zu erzählen, der seinen Geist mit Festigkeit erweitert und geschärft sein Herz mit
Männlichkeit; und, gefüllt mit kriegerischem Geist, führte seine tapferen Scharen in das Land
Polovtsy, im Interesse des Landes der Russen.
Dann blickte Igor auf die helle Sonne und sah all seine Krieger mit der Dunkelheit bedeckt. Und
Igor sagte zu seiner Druzina: „Brüder der Druzina! Besser ist es in Stücke gehauen zu werden, als
gefangen genommen zu werden. Steigen wir also, Brüder, auf unsere schnellen Rosse und schauen
auf den blauen Don!“
Des Fürsten Geist war entflammt von Lust und Eifer, doch die Erfahrung des mächtigen Don hatte
vor ihm das Omen verborgen.
„Ich wünschte“, sagte er, „einen Speer an der Grenze des Landes der Polovtsy zu zerbrechen, mit
euch, meine Russen. Ich möchte meinem Kopf festhalten und den Don aus meinem Helm trinken!“
Oh, Boyan, Nachtigall der vergangenen Zeiten! Wenn du nur hättest diesem Heer geflötet, du
sprangst in den Baum des Denkens, fliegend mit deinen Gedanken unter den Wolken, es verwehte
dann die Herrlichkeit der Rasse auf dem Weg von Troja durch die Ebenen in die Berge.
So könnte im Lied des Igor sein Enkel gesungen werden. „Wie so ein Sturm Falken trägt, weit über
die breiten Felder die Krähen, in Scharen laufen sie in Richtung des mächtigen Don.“
„Die Pferde wiehern über der Sula, es hallt die Herrlichkeit in Kiew, es schmettern die Trompeten
bei Nowgorod, die Banner stehen steif bei Putiwl.“
Igor erwartete seinen lieben Bruder Vsevolod. Und Vsevolod sagte zu ihm: „Mein einziger Bruder,
mein helles Licht, du Igor, wir sind beide Söhne von Swjatoslaw, sattle deine schnellen Pferde,
meine Pferde sind bereit für dich, bei Kursk gesattelt zuvor, und meine Männer! In Kursk sind
erfahrene Kämpfer, unter Trompeten aufgezogen, Felsen in Helmen, mit vielen Speeren, bekannt
sind ihnen die Wege, ihnen vertraut sind die Schluchten, deren Sattel sind aufgeschnallt, ihre
Köcher sind geöffnet und ihre Säbel gewetzt. Galoppiere wie graue Wölfe in das Gebiet, suche Ehre
für dich und für deiner Fürsten Herrlichkeit.“
Dann trat Fürst Igor in seinen goldenen Steigbügel und ritt in das freie Feld. Die Sonne versperrte
ihm den Weg mit der Dunkelheit, die Nacht stöhnte vor ihm; und es erwachten die Vögel mit
Schrecken; die schrillen Töne der Tiere erregten ihn; der Vogel Div weinte in den Wipfeln; da
befiehlt er einen Ritt durch die unbekannten Länder der Wolga, am Meer entlang und durch das
Land Sula am Asowschen Meer, und Korsun, und durch dich, du abgöttisches Tmutarokani.
Aber die Polovtsy auf weglosen Straßen liefen zum mächtigen Don. Die Wagen knarren um
Mitternacht, wie Schwäne offenbar. Igor führt seine Heerscharen in Richtung des Don. Bereits der
Vogel Div wehrte die Katastrophe ab von ihm in dieser Jahreszeit; die Wölfe erwecken ihre
drohenden Schreie in den Gletscherspalten; die Geier mit ihren Pfeifen laden die Brut ein, sich zu
ernähren von den Knochen; es jaulen die Füchse an den hochroten Schilden.
Oh Land von Russland, schon bist du jenseits der Grenzhügel! Lang ist die Nacht dunkel; die
Morgendämmerung hat begonnen, Licht zu geben; Nebel hat sich über die Felder gelegt; das
Gezwitscher der Nachtigallen wird totgeschwiegen; die Rede der Krähen wurde geweckt.
Die Söhne von Russland haben die breiten Felder eingenommen, die mit ihren hochroten Schilden
den Ruhm ihrer Fürsten verteidigen, sie suchen sich selbst zu ehren.
Von der Morgendämmerung an am Freitag haben sie mit Füßen getreten die heidnischen Heere der
Polovtsy und verstreuten sich wie Pfeile über das Feld. Sie ergriffen die schönen Jungfrauen der
Polovtsy und mit ihnen Gold und Tücher und kostspielige Zobelfelle. Mit all den verschieden
gemusterten Gewändern der Polovtsy,, mit den Mänteln und Umhängen und Kleidern sie
überbrücken den Myr und machen schlammige Stellen fest.
Igor, der tapfere Sohn Swjatoslaws, fiel eine purpurne Flagge zu, eine weiße Fahne, ein rotes
Banner und ein Silber-Speer.
Die tapfere Brut des Olgowitschi schlummerte auf dem Schlachtfeld; fern ist er geflogen. Er war
nicht geboren worden, um von Falken oder Sperbern beleidigt zu werden, noch von dir, du
schwarze Krähe, du der Heiden Polovtsy!
Gzak rennt wie ein grauer Wolf, es reitet Kontschak ihm nach in Richtung des mächtigen Don.
Am zweiten Tag sehr früh kündigen blutige Morgenröte-Lichter den Tag an; schwarze Wolken
nähern sich aus dem Meer und sind bestrebt, die vier Sonnen zu verdunkeln, und in ihnen gibt es
zitternde blaue Blitze. Es gibt einen furchtbaren Donner; es gibt Pfeile, die auf den mächtigen Don
regnen.
Und es werden zerstört werden Speere und Schwerter und der Polovtsi Helme abgestumpft, am
Kayala, in der Nähe des mächtigen Don.
Jetzt sind die Winde, die Sprösslinge Stribogs, geschlagen aus dem Meer wie Pfeile auf die mutigen
Heere Igors. Die Erde stöhnt, die Ströme fließen besudelt, Wolken bedecken die Felder, die Banner
murmeln.
Die Polovtsy kommen vom Don und vom Meer und von allen Seiten. Die russischen Regimenter
ruhen. Die Kinder des Baal lassen die Felder altern mit ihren Schreien; aber die tapferen Russen
lassen sie altern mit ihren hochroten Schilden.
Oh heftiger Stier Vsevolod, du stehst im Kampf, schießt mit deinen Pfeilen auf die Heere, schlägst
mit Stahl-Schwertern auf ihre Helme. Wo du, der Stier, bist gesprungen nach vorne, glänzend mit
deinem goldenen Helm, liegen der heidnischen Polovtsi Köpfe, und ihre Helme werden von
gehärtetem Säbel gespalten von dir, wilder Bulle Vsevolod: der an den Wunden des Feindes erfreut
ist, vergaß seine Ehre und sein Leben und die Stadt Cernigov, den goldenen Thron seines Vaters und
die Schönheit und die Art und Weise seiner liebsten Liebe, der frommen Glebovna!
Es waren die Zeiten von Troja; die Jahre von Jaroslaw sind verhangen. Es waren die Armeen von
Oleg, von Oleg Svyatoslawitsch. Oleg mit seinem Schwert hat geschmiedet die Revolution und säte
Pfeile über die Erde.
Er tritt in seine goldene Steigbügel in der Stadt Tmutorokan. Jaroslaw der Große, verlassen, hörte
das Läuten der Glocken, aber der Sohn von Wladimir Vsevolod hat für alle Tage geschlossen seine
Augen in Cernigov.
Lust an Ruhm brachte Boris Vyatscheslawitsch auf den Richterstuhl und an der Kanina Ufern
bettete er sich mit einem Kleidungsstück am grünen Fluss, wegen des falschen Oleg, dieser tapfere
und junge Fürst.
Von diesem Fluss Kayala ließ Swjatopolk seinen Schwiegervater inmitten der ungarischen Scharen
in der H a g i a S o p h i a in Kiew eingeführt werden.
Dann, in der Zeit Olegs, schmiedete Boris für das Böse: Fehden wurden gesät und wuchsen schnell,
das Leben der Russen, der Sprösslinge Dazbogs, des Sonnengottes, wurde in der Intrige der Fürsten
verschwendet und die Generationen der Menschheit wurden vermindert.
Dann auf dem russischen Land hatten die Leibeigenen selten zu schreien, aber oft haben die Raben
gekrächzt, wie sie geteilt die Leichen untereinander; die Krähen sprachen in ihrer eigenen Sprache:
„Wollen wir zum Bankett fliegen?“
So war es in den Schlachten und diesen Expeditionen; aber von einer Schlacht wie dieser hat keiner
gehört.
Vom frühen Mond bis zum Abend, vom Abend bis zum Tageslicht, gehärtete Pfeile fliegen, die
Säbel donnern über die Helme, es knacken die Lanzen in dem fremden Land, mitten im Land der
Polovtsy.
Die schwarze Erde unter den Hufen wurde mit Knochen besät und war mit Blut getränkt; auf
russischem Boden sprang die Trauer empor.
Was für ein Lärm ist das, was für ein Läuten ist das, gerade jetzt, früh vor dem Morgengrauen? Igor
geht in das Ruhelager seiner Regimenter; denn er hat Mitleid mit seinem lieben Bruder Vsevolod.
Sie kämpften einen Tag, sie kämpften den anderen Tag; am dritten Tag, in der Nähe des Mittags,
fielen die Standarten Igors.
Diese beiden Brüder trennten sich am Ufer des schnellen Flusses Kayala.
Es war vom blutigen Wein nicht genug! Sie beendeten das Fest, die tapferen Russen; sie haben die
Hochzeitsgäste mit Wein gefüllt, aber selbst betrieben sie die Verteidigung der russischen Erde.
Das Gras beugte sich mit Weh und der Baum war gebogen, die Erde voll von Trauer.
ZWEITER TEIL
Jetzt schon, Brüder, ist eine müde Zeit entstanden, jetzt ist bedeckt die Armee in der Wildnis.
Schmach entstand unter den Heeren der Sprösslinge Dazbogs, es trat ein Mädchen auf dem Land
von Troja auf, mit ihrem Schwanen-Flügel im blauen Meer spritzte sie; die schweren Zeiten spritzte
sie in den Don, dann erwachte sie.
Die Uneinigkeit der Fürsten ruiniert sie gegen die Heiden. Denn Bruder sprach zu Bruder: „Dies ist
mein, und das ist auch mein.“ Und die Fürsten fingen an, von einem armseligen Ding zu sprechen:
„Das ist großartig!“ Und selbst unter sich schmiedeten sie Fehden; und die Heiden von allen Seiten
stürmten vor mit Siegen gegen das russische Land. Oh, weit ist der Falke gefolgt, er schlägt die
Vögel ins Meer! Und Igors tapfere Heere werden nicht mehr aufsteigen!
Nach ihm die Verfluchten, rief er, sprangen über die russischen Lande, schießen her das Feuer auf
die Menschen aus einem brennenden Horn.
Die Frauen von Russland jammerten und sagten: „Künftig können wir nicht mehr mit unseren
Gedanken an unsere Lieben denken, noch mit unseren Verteidigern uns beraten, noch sehen, wie sie
mit unseren Augen sammeln Gold und Silber, ja weit davon entfernt!“ Und dann, Brüder, Kiew
stöhnte vor Trauer und Cernigov in Katastrophen!
Trauer hat sich über das russische Land ergossen, es floss reichlich Trübsal durch die russischen
Lande. Aber die Fürsten haben selbst geschmiedet Zwietracht unter sich, und die Heiden mit Siegen
überwanden das russische Land und nahmen Tribut von jedem Haushalt und die Eichhörnchenfelle.
Denn diese beiden tapferen Söhne Swjatoslaws, Igor und Vsevolod, hatten das Unrecht geweckt,
das ihr Vater Swjatoslaw der Große und Schreckliche von Kiew eingelullt hatte. Mit seiner Macht
der Eroberung durch seine mächtigen Armeen und guten Schwerter fiel er in der Polovtsy Land; er
zertrat ihre Hügel und Schluchten, besudelte ihre Bäche und Seen, hat ausgetrocknet ihre Flüsse und
Moore. Und den Heiden Kobyak riss er wie ein Wirbelwind aus der Bucht auf das Meer, aus dem
großen Heere der Polovtsy; Kobyak fiel in der Stadt Kiew in der Halle des Swjatoslaw.
Dort werden die Deutschen und die Wenden, die Griechen und Mähren singen die Weise von
Swjatoslaw; sie besiegte Fürst Igor, der seine Hülle und Fülle in das Bett des Kayala-Flusses ergoss,
der Polovtsy-Fluss scheiterte, und füllte ihn mit russischem Gold.
Die Wälle der Städte wurden totgeschwiegen und Heiterkeit kam zurück. Und Swjatoslaw träumte
einen unruhigen Traum in Kiew auf den Hügeln. „Diese Nacht“, sagte er, „habt ihr mich gekleidet
mit einer schwarzen Decke auf meinem Bett aus Eibenholz; Männer gossen mir Wein mit blauen
Staub vermischt ein; sie zerstreuten große Perlen aus dem leeren Köcher der Nomaden auf meinem
Schoß und versuchten mich zu beruhigen. Es sind bereits die Platten der goldenen Dächer meiner
Wohnung geraubt.
Die ganze Nacht lang haben die Krähen von Buße gekrächzt; zwei Gefangene standen im Moor:
gnadenlos hat der Feind die beiden an der Landungsbrücke des Flusses hingeführt, bis an das blaue
Meer.“
Und die Bojaren antworteten dem Fürsten: „Schon, o Fürst, hat Trauer gefangen genommen unseren
Geist. Denn zwei Falken sind von deiner Väter goldenem Thron geflogen, um die Stadt Tmutorokan
zu suchen, oder, was auch sein mag, in ihren Helmen den Don auszutrinken.
Bereits sind die Flügel der beiden Falken von den Säbeln der Heiden geschlagen, sie müssen zu Fuß
gehen; und Igor hat sie in eisernen Fesseln gefesselt.“
Es war dunkel, es war am dritten Tag. Zwei Sonnen wurden verdunkelt; die purpurne Spalte der
Aurora Borealis wurde ausgelöscht; und die beiden jungen Monde Oleg und Swjatoslaw wurden in
Dunkelheit gehüllt.
Auf dem Strom des Kayala-Flusses Dunkelheit bedeckte das Licht. Über das russische Land die
Polovtsy breiteten sich aus wie eine Brut von Panthern. Und zwei stürzten ins Meer der Mächtigen
und es wird für Torheit ausgegeben.
Jetzt wurde nach der Schmach das Lob erhoben; jetzt brauchen wir sie, jetzt bricht die Freiheit an!
Jetzt wirft sich der Vogel Div hin und jammert auf der Erde.
So werden die schönen Jungfrauen der Goten singen am Ufer des blauen Meeres und das Gebimmel
der russischen Goldglocken. Sie singen die Zeit der Buße; sie schätzen die Rache für Sarokan. Aber
jetzt, wir, die Druzina, sind einzig Durst nach Freude!
Dann der mächtige Swjatoslaw ließ fallen ein goldenes Wort, mit Tränen vermischt, und sprach:
„Oh meine Söhne, Igor und Vsevolod, bald habt ihr begonnen, das Land der Polovtsy mit
Schwertern zu belästigen und Ruhm für euch selbst zu suchen, aber unehrenhaft habt ihr es erobert,
unehrenhaft habt ihr vergossen das Blut der Heiden. Ihre tapferen Herzen waren zusammen in
schweren Stahl geschweißt und in Kühnheit gemildert. Dies habt ihr mir angetan, um meine grauen
Haare zu versilbern?
Jetzt sehe ich die Kraft meines Bruders Jaroslaw nicht mehr, den mächtigen und wohlhabenden und
gut ausgestatteten, mit den Befehlshabern der Cernigov-Söldner mit ihren Kräften, und mit den
Männern aus dem Tatra, und mit den Männer aus Yelbir und Topcyk,
Von Revukha und von Olbier. Denn diese ohne Schilde erobern die Heere durch ihre Schreie, ein
Echo dem Ruhm ihrer Vorfahren. Aber ihr sprachet: Lasst uns eines Mannes Rolle spielen, lasst uns
stehlen die Herrlichkeit von einst, teilen wir die Ehre unter uns, für uns selbst!“
Aber, was Wunder, wurden die Brüder für einen alten Mann jung? Wenn ein Falke in der Mauser
ist, treibt es die Vögel fern und hoch, und er wird nicht sein eigenes Nest beschmutzen.
Aber diese Katastrophe, oh mein Fürst, ist unheilbar: die Jahreszeiten sind hinab ins Nichts
verschwunden.
So schreien sie auf unter den Säbeln der Polovtsy, aber Wladimir erliegt unter seinen Wunden. Weh
und Leid dem Sohne Glebs!
Großfürst Vsevolod! Ist es nicht dein, um aus der Ferne mit deinem Denken zu fliegen, um deiner
Väter goldenen Thron zu bewachen? Denn du kannst bespritzen die Wolga mit deinem Ruder und
ballen den Don mit deinem Helm! Wärest du da gewesen, dann ein Potentat wärde mit zwölf
Rubeln und ein Arbeiter mit fünf Rubel bewertet worden!
Denn auf dem trockenen Land kannst du mit den Männern erschießen meine tapferen Söhne Glebs.
Du trotzten Rurik und David, mussten sie nicht im Blut schwimmen mit den goldenen Helmen? Du
und deine tapfere Druzina galoppieren wie Stiere und haben sie mit gehärtetem Säbel in dem
unerforschten Land verwundet?
Steigt, meine Herren, in eure goldenen Steigbügel, für die Beleidigung unserer Zeit, für das
russische Land, die Wunden Igors, des tapferen Sohnes Swjatoslaws.
Du hast zerbrochen die Galizier an der Weichsel, Jaroslaw; du sitzest hoch auf deinem goldenen
Thron, du unterstützt die ungarischen Berge mit deinem eisernen Regiment, du sperrst die Straße
vor dem Magyaren-König, schließe die Tore der Donau, schleudre Riemen in die Vlakh, so weit wie
die Donau! Deine Bedrohungen über die Länder beeinflusse. Du öffnest die Tore von Kiew, schießt
von deiner Vorfahren goldenem Thron die Männer von Salatyn nieder, die sind jenseits deines
Landes.
Schieße, mein Fürst, auf den Heiden Koncak, den Sklaven, im Interesse des russischen Landes, im
Interesse der Wunden Igors, des tapferen Sohnes Swjatoslaws.
Ihr, tapferer Roman und Mistislav, tragt eure tapferen Gedanken mit eurem Onkel auf die Arbeit. Du
in deinem Mut lässt fließen deine Mühe, wie ein Falke sich reckt in den Winden und wünscht in
seiner Kraft, einen Vogel zu töten!
Denn ihr habt Eisen-Kürasse unter euren lateinischen Helmen. Doch die Erde zitterte in vielen
Ländern, Hinowice, Litauen, Yatvyagi; und die Polovtsy warfen ihre Keulen und neigten sich unter
diese Stahlschwerter.
Aber jetzt, mein Fürst, das Licht der Sonne ist für Igor verdunkelt; der Baum lässt vor Unglück
fallen die Blätter, die Gegner haben die Städte der Rusj und der Sula geteilt. Und Igors tapferes
Regiment steigt nicht mehr auf. Der Don ruft dich, Fürst, und fordert die Fürsten zum Sieg.
Die Olgovici, jene tapferen Fürsten, das heißt Igor und Vsevolod, haben die Bekämpfung
beschleunigt. Ingvar und Vsevolod Yaroslawitsch und ihr drei Mstislawici, ihr Cherubim eines
edlen Nestes, durch unrühmliche Taten habt ihr Macht bekommen!
Warum tragt ihr goldene Helme und polnische Streitkolben und Schilde? Schützt die Tore der
Grenze des Landes mit scharfen Pfeilen für das Land von Russland, die Wunden Igors, des Sohnes
des tapferen Svyatoslaw!
Nicht mehr der Sula-Fluss mit dem silbernen Strom vor der Stadt Perejaslawl und die Dwina fließen
in einen Morast zu den grimmigen Jägern von Polotsy, inmitten der Schreie der Heiden.
Izyaslav allein, der Sohn des Vasiliko, läutete mit seinen scharfen Schwertern auf den Helmen der
Litauer, ergriff den Ruhm seines Großvaters Vseslav; und legte sich selbst unter den Schilden
puterrot nieder auf dem blutbefleckten Boden, von den litauischen Schwertern niedergeworfen, und
mit Trauer sprach er auf seinem Bett: „Die Vögel, oh Fürst, schlugen für deine Druzina mit ihren
Flügeln, und die wilden Tiere leckten an ihrem Blut.“
Auf diesem Gebiet gab es weder seinen Bruder Bryacislaw, noch seinen anderen Bruder Vsevolod:
Allein fällt er, seine perlweiße Seele aus seinem Körper tapfer durch seine Rüstung an seinem Hals
enteilen zu lassen.
Stimmen wurden totgeschwiegen; Fröhlichkeit war gedämpft. Die Trompeten von Gorodno
schmettern.
Oh Yaroslav Vsevolodic und alle Sprösslinge Vseslavs, ihr solltet jetzt senken eure Standarten, und
die Scheide verstümmelt eure Schwerter; denn ihr seid jetzt weg von der Herrlichkeit der Großväter
gesprungen.
Ihr mit Dissonanzen begannt, die Heiden auf russischen Boden zu führen, gegen das Leben
Vseslavs. Von Streit gab es Unterdrückung im Land der Polovtsy.
In der siebten Zeit von Troja an, Vseslav verwarf seine Plätze für das Mädchen, das ihm lieb war.
Er riss sich mit Tücken von den Letzten los: und galoppierte auf die Stadt Kiew zu; mit seiner
Waffe griff er nach dem goldenen Thron von Kiew; galoppierte von ihnen fort wie ein wildes Tier
um Mitternacht nach Belgorod, hüllte sich in einen blauen Nebel, zerrissen waren seine Kleider in
drei Teile, die Tore weit geöffnet von Nowgorod, erschüttert die Herrlichkeit Yaroslavs des Ersten;
er galoppierte wie ein Wolf von Dudutki auf die Nemiga zu.
Auf der Nemiga die Garben legten die Köpfe nieder; Männer droschen mit Dreschflegeln in
Hecken; auf der Tenne haben sie ausgebreitet das Leben; sie sichten die Seele im Körper.
Mit den Knochen der Kinder ward übersät Russland! Auf der blutbefleckten Nemiga wurden die
Ufer mit Flüchen übersät.
Fürst Vseslav war ein Richter seiner Untertanen, er ernannte in den Städten die Fürsten, er selbst
aber in der Nacht raste wie ein Wolf von Kiew nach dem Idol, dem Herrn von Tmutarakan, raste
wie ein Wolf über den Weg des großen Khors.
In Polozk läuteten sie die Glocken zur Frühmesse in der H a g i a S o p h i a ; und er hörte in Kiew
die Heilige Messe. Obwohl seine weise Seele in einem winterharten Edel-Körper war, doch musste
er oft ertragen schweres Unglück.
Für ihn, oh dienende Bojaren, habt ihr zuerst nachdenklich gesprochen den Refrain: „Weder der
listige Mann noch die Erfahrung, noch ein Vogel, noch ein Spielmann kann Gottes Urteil
entkommen.“
Ach, stöhnen wir um das russische Land, die ihr an die erste Epoche und die ersten Fürsten euch
erinnert!
Es war sinnlos, festzunageln die alte Zeit bis zu den Gipfeln des Wladimir von Kiew; seine Banner
haben jetzt einige von Rurik und andere von David; aber diese Banner schwanken hin und her an
den Stangen, im Widerspruch eine mit der anderen!
Yaroslavna hört ihre Stimme; sie stöhnt früh wie ein Kuckuck in dem unbekannten Land: „Ich will
fliegen“, sprach sie, „wie ein Kuckuck an der Donau, ich will meine Biber-Ärmel im Fluss Kayala
nass machen, ich werde dem Fürsten abwischen seine blutigen Wunden an seinem angeschlagenen
Körper.“
Yaroslavna jammert früh in Putiwl auf dem Wall und sagt: „Oh Wind, wenig Wind, weshalb,
Meister, bläst du mit Gewalt? Warum wirbelst du mit deinem unermüdlichen Flügel und folternden
Pfeilen auf den Freund meiner Liebe? Kleine Winde waren es, dich zu den Leiden unter den Wolken
zu wehen, dich, der du die Schiffe auf dem blauen Meere schüttelst; darum, Meister du, der du mir
meine Freude über die Gräser der Steppe bläst!“
Yaroslavna jammert früh in Putiwl auf dem Wall und sagt: „Oh Dnepr Slovytic, so hast du dich
durch das Land der Polovtsy gebohrt, durch die die Steinberge. Du hast auf Lastkähnen Swjatoslaw
durch die Armeen des Kobyak erschüttert; blase zu mir, Meister, meinen Lieben, die ich nie
gesendet Tränen für ihn über das Meer!“
Yaroslavna heult durch das Wasser auf dem Wall bei Putiwl früh und sagt: „Ach, du heller, dreimal
heller Einer, für alle Menschen bist du warm und lieblich. Darum, Herr, hast du über meine Liebe
zu verbreiten deinen brennenden Strahl! Männer? Du hast gestreckt ihre Bögen in die wasserlose
Ebene mit Durst und erstickt ihre Köcher mit Trübsal!“
DRITTER TEIL
Das Meer um Mitternacht spritzte; die Wasserhosen passierten wie Nebel. Gott offenbart den Weg
zu Fürst Igor, von der Polovtsy Land in das russische Land, zu seiner Väter goldenem Thron.
Die Dämmerung dunkelte noch eine Zeit. Igor schläft, es erwacht Igor, Igor in seinem Kopf misst
die Ebenen von dem mächtigen Don bis zu dem kleinen Donez.
Es ist Geschrei um Mitternacht; Ovlur über den Strom pfiff, es ruft der Fürst; Fürst Igor konnte es
nicht verstehen.
Ovlur hat laut gerufen; die Erde bebte; das Gras raschelte. Die Polovtsy-Zelte begannen sich zu
rühren. Igor der Fürst rannte wie ein Hermelin auf den Reisig, wie eine weiße Ente zum Wasser,
warf sich auf sein Pferd und sprang schnell auf wie ein schnellfüßiger Wolf und floh in die Wiese
des Donez und flog wie ein Falke in die Nebel, zu töten Gänse und Schwäne zum Frühstück,
Mittagessen und Abendmahl.
Als Igor flog wie ein Falke, Ovlur floh wie ein Wolf, abschüttelnd den kalten Tau. Denn sie jagten
mit ihren schnellen Rossen.
Der Donez-Fluss sagte: „Fürst Igor, nicht ist es deine Größe, noch des Koncak Hass, noch die
Freude des russischen Landes!“
Igor sagte: „Oh Donez, nicht meine Größe ist deine Größe, der du den Fürsten trägst auf deinen
Wellen und hast verteilt für ihn ein Bett aus grünem Gras durch deine silbrigen Ufer, kleidend ihn
mit warmem Nebel unter dem Schatten des grünen Baumes, du hast bewacht ihn mit einer Ente auf
dem Wasser, mit Möwen auf den Wogen, mit Stockenten auf den Winden.“
„War es nicht so“, sagte er, „dass der Fluss Stugna, ein böser Strom, schluckend seltsame Bäche,
abgeschliffen hat die Schiffe auf den Büschen?“
Der Dnepr schloss seine dunklen Ufer für den Jugend-Fürsten Rostislav. Rostislavs Mutter jammert
um den Jugend-Fürsten Rostislav.
Die Blüten hängen nieder aus Trauer und der Baum aus Trauer beugt sich tief zur Erde.
Es war nicht das Klappern der Elstern; es war bei der Verfolgung Igors, den Fahrten mit Gzak
Koncak.
Dann werden die Krähen nicht mehr krächzen, weder die Dohlen noch die Elstern schreien; sie
schlichen in den Ästen. Nur die Spechte mit ihrem Hacken zeigen den Weg zum Fluss; die
Nachtigallen mit ihrem fröhlichen Lied verkünden die Morgenröte.
Gzak Koncak spricht: „Wenn der Falke aus seinem Nest fliegt, werden wir zwei schießen auf den
Geflügelten mit unseren vergoldeten Pfeilen!“
Gzak Koncak sagte: „Wenn der Falke aus seinem Nest fliegt, werden wir den Geflügelten mit einem
schönen jungen Mädchen fesseln!“
Gzak Koncak sagte: „Wenn wir ihn mit einem schönen jungen Mädchen fesseln, dann werden
weder der Geflügelte noch das schöne junge Mädchen, sondern die Vögel in den Polovtsy-Ebenen
anfangen, uns anzugreifen.“
Boyan hat von der Expedition von Swjatoslaw dem Ersten gegen Kogan gesagt: „Ich bin der
Dichter der alten Zeit, von Wladimir dem Ersten, von der Zeit des Yaroslav des Ersten und Olegs
von Tmutarakan. Obwohl es schwer ist für dich, das Haupt getrennt von der Schulter krank ist, du,
Körper, getrennt von der Spitze - dem russischen Land ohne Igor!“
Die Sonne scheint am Himmel. Igor der Fürst ist im russischen Land. Die Mädchen singen an der
Donau; ihre Stimmen mischen sich über dem Wasser und werden getragen nach Kiew.
Igor weiht den Gipfel Borcev der Heiligen Mutter Gottes in Pirogosc.
Die Länder sind glücklich, die Städte fröhlich; sie singen ein Lied von den Fürsten von einst, und
im Folgenden wird der immerjugendliche Sänger singen.
Die Fürsten gedeihen und die Druzina der Christen kämpft gegen die Heiden!
Amen.
IMITIERE NICHT
LIEBE
DIE MUSE
DER BILDHAUER
AN DEN NACHAHMER
ZWEI SCHICKSALE
VON PUSCHKIN
ERSTER GESANG
3
Untadlig und in Ehren dienend
Sein Vater stets in Schulden war,
Drei große Feste gab er jährlich
Und hat das ganze Geld verprasst.
Das Schicksal Eugen doch bewahrte!
Madame sah erst nach ihrem Knaben,
Dann nach dem Knaben sah Monsieur.
Das Kind war wild und doch so süß!
Der Herr Abbé, ein lieber Narr,
Franzose, lehrte dann den Knaben,
Er lehrte alles ihn im Spiel
Und sprach nicht streng von der Moral,
Nur leicht ihm rügend seine Streiche,
Er ging auch oft mit ihm im Licht
Spazieren in dem grünen Hain.
(...)
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(...)
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Oh meine Göttinnen! Wo seid ihr?
Vernehmt doch meinen tristen Gruß!
Seid ihr noch göttlich? Haben Andre
Euch abgelöst, euch niemals gleich?
Hör ich von neuem eure Chöre
Und folge ich den Seelenflügen
Der russischen Terpsichore
Mit Blicken? Oder sieht mein Blick
Nur Unbekannte auf der Bühne
Und richte ich mein Opernglas
Enttäuscht auf eine fremde Welt
Und schau gleichgültig das Vergnügen
Und kann nur wortlos gähnen, mich
Erinnern der Vergangenheit?
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Konstantinopels Bernsteinpfeifen
Und auf dem Tische Porzellan
Und (Freude überfeiner Sinne)
Parfüm im Rosenquarzflakon,
Die Nagelfeile und die Kämme,
Die graden und die krummen Scheren,
Und Bürsten dreißigfacher Art,
Die Bürste auch für das Gebiss.
Rousseau (nur nebenbei gesprochen)
Begriff nicht, wie der edle Grimm
Vor dem beredten Narren sich
Gereinigt hat mit einer Bürste.
Im Unrecht der Apostel war
Der Freiheit hier in diesem Fall.
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O weh, bei mancherlei Vergnügung
Verprasst ich meine Lebenszeit.
Doch wärs der Tugend nicht zuwider,
Ich ging noch heute auf ein Fest.
Ich lieb die ausgelassne Jugend,
Dies Glanz und Gloria und Freuden,
Das raffinierte Frauenkleid,
Die hübschen Füßchen. Aber kaum
Zwei, drei Paar hübsche Frauenfüßchen
In Russland aufzufinden sind.
Vergessen kann ich nicht das Paar
Bezaubernd hübscher Füßchen, ach,
Ich denk an sie voll Wehmut immer
Und melancholisch nachts im Traum
Mit Unruh füllen sie mein Herz.
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Die Ursach dieser Geisteskrankheit?
Ergründen müssten Ärzte das.
Berühmt ist ja der Russen Schwermut,
Bei Briten nennt man das den Spleen!
Die Schwermut hatte ihn ergriffen!
Doch, Gott sei Dank, sich selbst zu morden,
Das kam ihm gar nicht in den Sinn.
Dem Leben gegenüber kalt,
War finster er wie Junker Harold
Und stolz wie der in den Salons.
Nicht Kartenspiel, Gesellschaftsklatsch,
Kein Gnadenblick, kein Seufzer schamlos,
Nichts rührte ihm die Seele an,
Onegin nahm von nichts Notiz.
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Der Adria geliebte Wellen,
O Brenta! Sehen werd ich euch,
Inspiration wird mich erfüllen,
Ich hör die Stimme voll Magie!
Apollos Enkeln ist sie heilig,
Durch Albions erhabne Leier
Mir gut bekannt, mir lieb und wert.
In Freiheit möcht ich süß die Nacht
Genießen in Italien, während
Die Venetianerin bald schweigt,
Gesprächig bald das Mädchen ist,
Wir treiben hin in schwarzer Gondel,
Mit ihr gemeinsam spricht mein Mund
Von Amor Verse wie Petrark.
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Erdacht ist schon der Plan des Epos,
Ich weiß schon, wie der Heros heißt.
Das erste von den drei Kapiteln
Des Versromans ist fertig nun.
Ich habe alles durchgesehen,
Es wimmelt noch von Widersprüchen,
Doch lasse ich sie alle stehn.
Gebt der Zensur, was der Zensur!
Mein Werk geb ich den Journalisten,
Den Kritikern für die Kritik.
Geh an der Newa Ufersaum,
Du meine neugeborne Dichtung,
Dort findest du des Dichters Lohn:
Zank, Unverständnis, Schmähungen!
ZWEITER GESANG
8
Dass die verwandte Seele werde
Sich ihm verbinden, glaubte er,
Die immer ungetröstet schmachtend
Ersehne ihn an jedem Tag.
Bereit die Freunde wären sicher,
Für ihn zu gehen in den Kerker,
Und zögern wird nicht ihre Hand,
Zu treffen seines Feindes Haupt!
Es gibt vom Schicksal Auserwählte -
(...)
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Sie liebte Richardson nicht deshalb,
Weil sie gelesen den Roman,
Nicht weil sie Grandison bevorzugt
Dem Lovelace, sondern weil dereinst
Prinzess Alina, die Cousine
Aus Moskau, von dem Buche schwä#rmte.
Zu der Zeit war sie schon verlobt
Dem Mann, ob sie's auch nicht gewollt.
Sie sehnte sich nach einem andern,
Der klüglich ihre Phantasie
Mit Herz und Geist erregte mehr.
Der Grandison war wirklich Dandy,
Er war ein Spieler am Roulett
Und jugendlich und ein Gardist.
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LETZTER GESANG
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(...)
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Was ich auch damals heimlich fühlte,
Jetzt ist es nicht mehr mein Gefühl.
Verändert hat sich die Empfindung.
Ruh sanft, verflossner Jahre Qual!
Notwendig schien zu jener Zeit mir
Die brennendheiße Wüstenöde,
Des Meeres Rauschen, Meeres Schaum,
Des Meeres Muscheln und der Fels,
Das Ideal der „Stolzen Herrin“
Und namenlose Traurigkeit!
Doch andre Zeit bringt andern Traum.
Bescheiden wurden meine Träume
Und dem Pokal der Poesie
Ward nun das Wasser beigemischt.
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Kennt die Musik allein den Zauber?
Wie steht es mit dem Opernglas?
Dem Rendezvous im Schutz der Bühne?
Der Primadonna? Dem Ballett?
Der Loge, wo inmitten ihrer Sklaven
Die junge Kaufmannsdame eitel
Mit Schmachtblick voller Schönheit prahlt?
Mit halbem Ohr vernimmt sie nur
Der Sklaven Flehn, der Sklaven Scherzen,
Vermischt mit süßer Schmeichelei.
Ihr Mann dort hinten in dem Stuhl,
Im Halbschlaf ruft er: Nur so weiter!
Er sperrt den Rachen gähnend auf
Und weiter schnarcht er sterbefaul.
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Ich denke an der Sorot Ufer,
An schönbeblümter Hügel Kranz,
In Büschen die verborgnen Pfade,
Die Hütte, wo wir feierten,
Refugium im Glanz der Musen,
Besungen von Jasykow, welcher
Vom Tempel der SOPHIA kam,
Als er in unsre Gärten kam,
Wo er verklärt der Sorot Nymphe
Und rings herum das grüne Feld
Erfüllt mit Versen voll Magie.
Ich hinterließ dort meine Spuren.
An einem Trauerweidenbaum
Hing dort ich meine Harfe auf.
DER ENGEL
ARION
DER KÜNSTLER
DAS ERWACHEN
O Träume, meine Träume,
Wo ist eure Süße?
Wo bist du,
Freude an der nächtlichen Schnelligkeit?
Sie sind verschwunden -
Meine Phantasien, bunt,
Und jetzt allein
In der Dunkelheit
Ich bleibe schlaflos.
BACCHANTISCHES LIED
DIE WOLKE
DER MERKW*RDIGE
DER DÄMON
DER TRAUM
GEBET
ELEGIE
DIE BLUME
FREUNDSCHAFT
Von dir, die nur sich selbst liebt... Meine ewige Düsternis
Erfüllen weder Mühen noch Widerstand.
Erneut ist entflammt und liebt mein armes Herz,
Denn ohne Liebe - das ist keine Existenz.
WIE SÜSS
Ich habe dich geliebt, und es kann sein, aus meiner Seele
Die ehemalige Liebe ist nie verschwunden,
Aber erinnere dich nicht an meine Almosen;
Ich wünsche dich in keiner Weise traurig.
IMITATION
ANRUFUNG
Ich werde bald schweigen. Aber wenn in den Tagen der Sumpf
Antwortete, ich war nachdenklich beim Spiel der Leier;
Aber die stillen Jugendlichen, die mich richtig verstanden,
Bestaunten die Jahre meiner armen Liebe,
Aber nur, wenn sie für sich selbst, in süßester Disposition,
Die traurige Strophe in der Nacht flüsterten,
Und mochten die Stimme, mit der mein Herz sich selbst offenbart.
Aber wenn, o Herr, ich geliebt bin - ich, mein lieber Freund,
Ach lass mich meine Leier am Ende animieren
Mit dem heiligen Namen von einem, der der beste Liebhaber war!
Wenn ich werde für immer in die tödlichen Träume fallen,
Über meiner düsteren Urne, sag, mit guter Absicht:
Ich liebte diesen armen Mann, und ich hab in ihn gehaucht
Seine Lieder, und Liebe gibt Neues der Inspiration.
KARAMZIN
Lass ihn, der von der Liebe charmanter Mädchen gekränzt ist,
Bewahren deine Eigenschaften in den heiligen Falten,
Und geheime Briefe - Zugabe der langjährigen Leidenschaft;
Aber in der Stunde der bitteren Trennung
Nicht kehrt zu seinem früheren Herzen Wärme und Licht,
Und nicht ein einziges Geschenk, von meiner Liebsten geschickt,
Das heilige Versprechen von Liebe, Freude sanfter Traurigkeit,
Die Hilflosigkeit und der Wahnsinn - könnten die Wunden der Liebe heilen.
Ich sagte immer, du: Hüte dich vor dem lieben Mädchen!
Ich wusste, sie lockt Herzen mit Reizen, die nicht ihre Urahnin besessen.
Oh, mein anmaßender Freund! Ich wusste, dass in ihrem Schatten
Es ist unmöglich, eine andere hübsche Maid zu sehen.
Und nachdem du deine Hoffnung verloren, vergessen vom Verrat,
In ihrer Nähe ein nachdenklicher Bursche lodert.
Hausgenosse der großen Götter und Kapitän der Flotten des Schicksals,
Bring deiner Liebe Gebete zu ihren charmanten Füßen dar;
Aber alle deine Innigkeit wird von dem Mädchen stolz verschmäht -
Welche, ihren Blick nach unten gesenkt, nicht sieht noch hört.
MORPHEUS
DIE MUSE
In den Jahren meiner Jugend liebte ich sie, ich bin sicher.
Die Flöte von sieben Rohren gab sie mir in meiner Amtszeit
Und griff dabei, mit einem Lächeln, ohne Geschwindigkeit,
Zum Tönen die Löcher des Schilfs,
Ich habe mit meinen nicht-kunstvollen Fingern gespielt
Die ruhigen Lieder der phrygischen Dorf-Säger
Und die wichtigsten Hymnen, wie die Götter Sterbliche rühmen.
Von morgens bis abends in der Eichen stillem Schatten
Ich fleißig griff dabei mit der geheimnisvollen Jungfrau;
Sie belohnte mich, durch Zufall, für jede gute Entscheidung
Und nahm den Schleier ab vom bezaubernden Angesicht,
Sie nahm manchmal von mir die Flöte, wie alltäglich.
Das Mundstück wurde lebendig vom geweihten Atem
Und das Herz erfüllt von Heiligkeit unaufhörlich.
DIE NACHT
PERFIDE
PUSCHKIN GABRIELIADE
DER BARDE
DER BOOTSMANN
LALLAH ROKH
ALEXANDER BLOK
Gedichte
ER WURDE GEBOREN
Und endlos währt die Schlacht! Wir träumen doch vom Frieden,
Durch Blut und Staub und Glas.
Das Pferd im Steppenland, wie rast es hin hienieden
Und trampelt auf das Gras.
SCHNEEMÄDCHEN
Der Knabe:
Das Mädchen:
Was soll denn all der Spott und all die Diskussionen?
Das ist des Teufels Art seit ältesten Äonen.
Am Tag die Königin auf dem Spaziergang geht,
Mit Rosen auf dem Fuß, so singt es der Poet,
Die Ritter halten fern das Volk von ihrem Kleide,
Und Schwerter klirren und es raschelt feine Seide.
DIE UNBEKANNTE
AN DIE MUSE
RUSSISCHE VOLKSLIEDER
Hoch am Himmelszelt
Flammt der Sonnenball,
Dörrt der Erde Brust
Mit der Strahlen Glut.
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Ungewitter. Stürmisch
Weht der Wind und wütet.
Köpfchen, ungestümes,
Voller Trauer brütet.
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Aber glühender
Flammt das Kerzenlicht
In des Hirten Haus
Vor MARIAS Bild...
AN DIE MUTTER
Das frühe Alter derer, die traurig sind, ist uns nahe,
Lachend bohren wir uns in die Heimat, die wir zurückgelassen...
Unser Schiff verlässt nicht in guten Zeiten den Hafen
Und es segelt durch den Willen jeden Windes!
KLEINE WELT
EPITAPH
L.A.T.
IN DEN BODEN
„Ist das nicht der Hauch einer müden Brust?
Im engen Grab ist es immer dunkel, siehst du?“
„Ah, ich weiß es nicht. Lasst mich, Leute!
Lasst mich! Es ist alles das Gleiche für mich!“
SILHOUETTE
IN PARIS
GEBET
FÜR ASSJA
NEUMOND
ZUM ABSCHIED
FRANKFURT-LIED
AN DEN NÄCHSTEN
TREFFEN
ANGELIQUE
OSTERN IM APRIL
Eine vertraute Figur, die ich aus der Ferne sehen werde -
Mein Herz schlägt nur selten, dann häufig, wenn...
Sei nicht zornig, sei nicht rachsüchtig, nein!
Und deine Augen sind die gleichen wie meine, voller Weh!
Das sind Träume. Um uns beide die Nacht ist noch zu lieben,
Tapfer bricht sie alle Barrieren.
Aber das Bild von ihm, der nicht lügen kann, meinem Freund,
Einmal geweckt, ihn nicht wie einen Feind zu jagen.
Es ist wahr, nicht wahr? dass unsere Seelen noch nicht Abschied genommen?
Mit einem Schimmer von schimmernden Flügeln schaun sie einander an!
Jemand Höheres trennte die Arme, zärtlich miteinander verwoben,
Aber vergiss die Erinnerung an Seelen!
Von des Abends Halle nur für uns nickte dieses Bild,
Nur wir - du und ich - trugen erbärmliche Verse vor.
Was sich uns verpflichtet hat stärker als die Liebe,
Ist, dass wir verehren!
IM WINTER
WAHRHEIT
Und sie singen und sie schreiben: die Freude des Anfangs!
Du blühst mit deiner vollkommenen jubelnden Seele!
Ist es nicht wahr, es gibt kein Glück ohne Leid?
Ich habe keine Freunde, zu retten die Toten, überhaupt keine.
Die mit einem anderen Glauben sind entflammt für alle Zeit,
Vor der Welt in leerer Wüste verborgen?
Nein, ich brauche das Lächeln,
Zu entweihen die höchsten Heiligtümer meines Glaubens.
Ich brauche nicht Glückseligkeit, die um den Preis der Erniedrigung kommt.
Ich brauche keine Liebe! Ich bin traurig - nicht wegen der Liebe.
In dem ruhigen Reich geliebter Geister, gibt es nur Geister -
Gib mir meine Seele zurück, mein Retter!
AN EINEN HERANWACHSENDEN
„Setze dich auf (du bist der Ritter) auf meinen Schal!“
Ich, still, gab ihr den Strauß ...
Und mit einer milchigen und sogar kalten Welle
Der Mond hat gewaschen das Parkett.
KNABEN-WAHNSINN
SCHULMÄDCHEN
Heute die ganze Nacht lang hab ich nicht schlafen können
Von dem magischen Monat-May-Lärm!
Ruhig die Strümpfe angezogen
Und vor das Fenster gerutscht.
TWERSKAJA
Wir werden alle durch den Glauben oder durch die Sinne erkennen,
Starrender Abstand und Tiefe des Himmels!
Rosa steht das Strastnoi-Kloster
Über dem grauen Platz hoch aufragend.
DIE TROMMEL
HERBST IN TARUS
Mehrere Wörter
Sie sind bereit zu wiederholen.
Irgendwo im Bereich klingelt
Schwach die Glocke.
AN LITERARISCHE STAATSANWÄLTE
AN ASSJA
AN SERGEI EFRON
Eure Regiments-Dragoner,
Dekabristen und Versailles!
Ihr wisst nicht, - er ist noch so jung -
Finger fragen nach Bürsten,
Flöten und Streichern.
AN LORD BYRON
Das Leben wird mit seinem weichen warmen Brot weiterhin sein,
Der Tag in Vergessenheit.
Alles wird weiterhin sein - unter ausgestrecktem Himmel,
Als ob ich nie gewesen!
*
So der Durst nach Leben: Und zärtlich sein
Und rasend und laut
Und intelligent und charmant -
Herrlich sein!
AN ALJA
...
...
7
Du auf deinem Weg an mir vorbei,
Und deine Hand berührt mich nicht.
Aber meine Angst ist ewig -
Dass du die Erste warst, die ich traf.
10
Das, nachdem er die Seele dem Teufel verkauft für einen Pfennig,
Um Mitternacht ging er nicht
Über den Friedhof; und dass er trug ein Messer
In einem Stiefelschaft.
*
Es gibt keinen Tag der Versuchung
In einem Portfolio, an dem Menschen sterben.
Der Frau - aller Frauen auf dem Planeten,
Der Frau - Ars Amandi.
Wolken - rundum,
Kuppeln - rund,
Über das ganze Moskau
Viele Arme gewickelt!
Ich hebe dich, meine beste Last,
Oh mein Bäumchen,
Flieg schwerelos!
In dieser Wunder-Stadt,
In dieser ruhigen Stadt,
Wo, wenn ich tot bin,
Ich würde glücklich sein,
König für dich und zu betrauern von dir,
Einen Kranz zu empfangen,
Oh meine einzige Erstgeborene!
In den Unerwartete-Freuden-Garten
Ich werde meinen Gast aus fremdem Land führen.
Und ein Schleier wird von der Mutter Gottes fallen gelassen
Auf dich von den purpurnen Wolken.
CASANOVA
(Bibliothek in einem Schloss in Böhmen. Ein dunkles Gemach. Die ewige Ruhe vieler Bücher. Über
einen Sessel ein Mantel geworfen. Kerzen, die neben dem Rasenden Roland auf dem Tisch brennen,
vertiefen die dunkle Nacht. Eine rote Insel in der Eiswüste: der Kamin. Unordentlich auf dem
Boden Handschriften, Briefe, alte Kleider. Das einzige, was lebt, sind Casanovas Augen. Über
allem in himmlischer Höhe das ewige Lächeln der Göttin.)
(Casanova, fünfundsiebzig Jahre alt, ein vornehmes Skelett. Gebändigte Lippen, aber völlig
ungebändigte Augen. Das Antlitz prachtvoll. Hautfarbe eines Mulatten, Bewegungen eines
Panthers, Stolz eines Löwen. Nicht herrisch, sondern kaiserlich. Violette Weste, Schuhe mit
Glasschmuck. Die Kleidung auf dem schmalen Grat zwischen Genie und Groteske. Nicht Ruine,
sondern Skelett, fast schon Asche. Die letzte Stunde des Jahres 1799. Der Neujahrssturm heult.)
CASANOVA
(Über einem schneeweißen Haufen Papier)
Gehn wir dies Papier mal durch.
(Er liest)
„Teilen sollten wir uns das,
Ich die Weisheit, du die Rosen.“
Kenn ich doch. Ist das Teresa?
Nein, von Manon. Ach ich Esel!
„Als du dich von mir getrennt,
Hab ich lange, lange Jahre...“
(Er verdreht selig lächelnd die Augen und küsst den Brief.)
(Auftritt Diener)
DIENER
Fürst, man bittet Sie zum Mahl.
FÜRST
(Schickt den Diener fort)
Wahnsinn wär es, ein Verbrechen,
Dich alleine ziehn zu lassen
In der Nacht bei diesem Schneesturm.
FÜRST
Hast du einen Reisepelz?
CASANOVA
Dieser Mantel ist doch prächtig!
FÜRST
Dieser da, verweht vom Winde?
CASANOVA
Tausend Frauen lagen drin,
Brannten drin in Liebesglut,
Wiegten sich in süßen Träumen
Überall auf dieser Erde.
FÜRST
Lebewohl, du Ewiger
Jude im Gesetz der Liebe!
CASANOVA
Ach Rosine, ach Rosine...
Goldne Löckchen, Skapuliere!
Nun die Hemden, eins, zwei, drei,
Wo ist denn die andre Wäsche?
Mir den letzten Rock zu stehlen!
Räuber ihr, ihr Sansculotten!
Solchen Diebstahl traute ich
Nichtmal einem Blinden zu.
Meine Wäsche mir zu stehlen!
Was ist das für ein Triumph?
Törichte Trophäensammler!
Hol euch alle doch der Teufel!
Aus Venezia verbannt
In den dunklen Wald von Böhmen,
Wo in deutschen Adern fließt
Quark! Zum Teufel doch mit euch!
Doch der letzte Kavalier
Lässt euch auch das letzte Hemd!
Doch die Glut und Ehre sind
Mein im Rock des Ewigen
Juden im Gesetz der Liebe!
Wohin führt die letzte Stunde?
Wohin führt die letzte all
Dieser Helenas und Evas...?
Oh wie hat doch Marion
Mir allein das Herz gestohlen!
(Auf der Schwelle erscheint ein Wesen in Jäckchen und Stiefeln. Unter der Mütze quellen
rötlichblonde Locken hervor. Sie ist ganz mit Schnee bedeckt. Sie steht wie eine Marmorstatue da.)
CASANOVA
O Himmelsmacht! Ist das ein schöner Traum?
Bist du das, o geliebte Simonetta?
FRANCESKE
Ich bin nicht Traum und bin nicht Simonetta.
Und bin ich auch gekleidet wie ein Page,
So bin ich aber doch ein junges Mädchen!
CASANOVA
Doch Kinder müssten lange schon im Bett sein,
Statt mitternachts zu spuken wie Gespenster.
CASANOVA
Wenn du mich schon als Traumgestalt bezauberst,
Mein Mädchen, wie dann erst in Wirklichkeit!?
FRANCESKE
Sind denn die Spuren meines Bisses tief?
CASANOVA
O Heroine! Nie mehr ohne Handschuh!
FRANCESKE
Nein, alle sollen diese Wunden sehen!
So lassen Sie mich bitte los, mein Herr!
CASANOVA
Wie, ohne Abschiedsworte gehst du schon?
Ein wildes Tier, das satt ist von der Beute?
FRANCESKE
Ich fürchte doch, Sie fürchten meine Bisse.
CASANOVA
Wenns nur die Bisse wären! Doch das Herz schmerzt!
(Sie geht)
DON JUAN
Ich bin ein Seemann auf der Suche nach neuen Inseln,
Ein gewagter Abenteurer in den Gewässern des Reichtums.
Ich habe Durst nach neuen Blumen und Tälern,
Unbekanntem Hochland und unbekannten Reden.
FREUNDINNEN
LIEBE
ZAHLEN
PFLICHTEN
SICHERHEIT
Nur ein paar Namen erreichen uns aus dem Reich des Chronos -
Von den bisherigen Welten - von den Jahrhunderten, die vergangen;
Wie des Altairs Strahl, wie ein Stern diese wenigen Seelen
Durch die Dunkelheit der Zeiten strahlen für immer auf uns herab.
DREI ÄPFEL
AN DEN POETEN
SCHUKOWSKI - SWETLANA
Jeden Abend Epiphanie
Die Mädchen fragten uns:
Hinter dem Tore schlüpfend,
Unter seinen Füßen;
Schnee ward gejätet; unter dem Fenster
Sie hörten ihn; gefüttert
Die fetten Hühner mit Getreide;
Ein glühendes Wachs ertrunken;
In eine Schüssel mit sauberem Wasser
Wir stellen einen goldenen Ring,
Smaragd-Ohrringe;
Verbreiten ein weißes Tuch
Und über der Schüssel nach der Melodie sind zu singen
Lieder der heimlichen Liebe.
ALEKO:
Ich bleibe bei dir voller Beben.
SEMFIRA:
Er wird in Liebe mit mir leben!
SEMFIRA:
Sag mir, mein Freund, ob dich die Reue ändert,
Der sinnlos in der Welt herum geschlendert?
ALEKO:
Ich gab nun auf der eitlen Welt Geschenke.
SEMFIRA:
Dein Land und deine Freunde, dies bedenke,
Und was die herrlich-schöne Stadt dir gönnte!
ALEKO:
Was solls! Wenn deine Seele sehen könnte
Und wenn es dir in deinen Busen dringe,
Wie mich die Stadt erstickt mit ihrer Schlinge!
Die Menschen stehen hinter einem Zaun,
Unfähig, anzuschaun das Morgengraun,
Wenn kalte Lüfte durch den Morgen kriechen,
Unfähig, Frühlingswiesenduft zu riechen,
Sie schämen sich der Liebe, die sie strafen,
Von Märkten und Gewinnen sind sie Sklaven,
Sie unterwerfen sich den Götzenkräften,
Dem Mammon nur zu laufenden Geschäften.
Was gab ich auf? Der Freundschaft Judaskuss!
Die Vorurteile und den Überdruss!
Der Pöbel blind geht in der Sünden Nacht
Und groß ist aller Lasterformen Pracht!
SEMFIRA:
Doch da sind riesige Paläste
Und bunte Teppiche für Gäste
Und Sport und Feste immer weiter
Und Frauen haben feine Kleider...
ALEKO:
Der Stadt Genüsse sind nur Leere!
So lieblos! Ob da Freude wäre?
Und wer bei stolzen Fraun zu Gast -
Ob du nicht reiche Kleider hast,
Bist schöner du in meinen Augen
Als sonst euch Schmuck und Schminke taugen.
Was mich betrifft, ich wünsch nur eins:
Zu teilen in der Welt des Scheins
Mit dir der Liebe Seligkeit
Und im Exil die freie Zeit.
DER GREIS:
Du liebest unser Volk, obwohl du bist geboren
In der Familie Schoß, die Reichtum sich erkoren,
Doch Freiheit ist nicht stets so groß und wunderbar
Für einen Menschen, der verwöhnt vom Luxus war.
Da gibt es dieses Wort, ich möchte davon reden,
Dass einst der Zar verbannt den liebenden Poeten,
Im Süden wohnte er, wie ich in Büchern las,
Obwohl den Namen ich des Dichters längst vergaß,
Vergesslich wurde ich, vergaß des Mannes Psalter,
Er war ein reifer Mann, in fortgeschrittnem Alter,
Sein Geist jedoch, sein Herz, die waren schäumend jung,
Er sang auch wunderschön und voll Begeisterung,
Und seine Stimme war wie schäumende Fontänen
Und alle ehrten ihn und seine Herzenstränen.
So lebte er allein am Moldau-Ufer halt,
Zu keine Mühe war zu jung er oder alt,
Bezauberte das Volk mit seiner Lieder Beben,
Er hatte keinen Sinn für weltlich eitles Leben,
War ängstlich und war schwach so wie ein Kindlein, ach,
Doch andre Menschen sahn dem Dichter gerne nach,
Gefangner Fisch war er im Netz, der Welt zur Speise,
Und wenn der Moldaustrom gefroren war vom Eise
Und Winters Wirbelsturm sich tobend warf umher,
Mit einem Lederdach sie schützen ihn und mehr
Mit Herzenswärme sie vorm Frost den alten Dichter.
Doch er gewöhnte sich, da war er kein Verzichter,
Nicht an der Armut Not und Sorgen müd und matt,
Und von der Mauer ging er fort und aus der Stadt
Und wanderte und sprach von einem strengen Gotte,
Der seiner Lüsternheit und Sinnensünden spotte.
Auf Gnade wartete der Mann, auf Gottes Huld,
In Sehnsucht lebte er, ihm mangelte Geduld,
Entlang der Moldau ging er einsam voller Sehnen,
Die Ernte taufte er mit seinen bittern Tränen,
Und er gedachte stets der fernen Heimat Rom,
Auf seinem Totenbett ersehnte er den Strom
Der Tiber noch und dass ihm die Gebeine werden
Begraben doch in Rom und in geweihter Erden,
Ein Fremdling in der Welt und ohne Echohall,
Ein Fremdling noch im Tod, ein Fremder überall.
ALEKO:
Das ist das Schicksal aller deiner Söhne,
O große Roma, Ewige und Schöne!
Der Liebe Dichter und Poet der Götter -
Und das ist der gelobte Ruhm, ihr Spötter?
Ein Flüstern aus dem Grab, des Lobes Stimme,
Ein Ton, der uns gesandt von Gottes Grimme?
Das? Oder irgend im verrauchten Zelt
Geschwätz zu sein in der Zigeuner Welt?
ODER
Ich habe Ihr Buch gelesen. Schließlich sind Sie wie alle Frauen zu mir, die schreiben. Sie nehmen
keinen Anstoß an diesem "allen" - allen, die nicht schreiben, allen, die schreiben, es liegt
dazwischen.
So tragen Sie mich schließlich, wie alle einzigartigen, und, vor allem, wie jede einzelne Frau.
Ich denke üer Sie den ganzen Tag nach, da ich Sie sah, - in welchem Monat? Als ich jung war, war
ich gespannt, mir etwas zu sagen, ich hatte immer Angst, dass die Welle mich verlassen könnte und
mich auf die andere Welle heben könnte, so war ich immer voll Angst, mehr zu lieben, nichts mehr
zu wissen. Aber ich bin jung, und ich habe zu lassen gelernt und bin für fast alle - unwiederbringlich
dahin.
Haben Sie alles zu sagen - und nicht zu lösen die Lippen? Jede Aktion zu tun - und nicht die Hand
zu lösen? Dies ist Verzicht, wie Sie rufen, der unter Bürgerlichen und Nichtbürgerlichen, unter
ihnen oder nicht unter ihnen, die Triebfeder meines Handelns ist. Frühling? - Entsagung? Ja, denn
die Lieferung einer Kraft erfordert eine viel härtere Betonung, dass der freie Einsatz bringt - was
nicht benötigt wird. In diesem Sinne ist alle natürliche Aktivität passiv, was, wie jede resultierende
Passivität - Aktivität ist (Erguss - Gefährdung). Was ist schwieriger: ein Pferd zu halten oder es
laufen zu lassen, und da es uns das Pferd ist, das wir wählen, - die beiden schmerzlichsten
Momente: zurückgehalten werden oder unsere Stärke spielen lassen? Atmung oder Atemstillstand,
was ist richtig? Erinnern Sie sich an alles Schnappen, wo alle Ehre des einen ging, in einer Brust zu
ersticken? Grausames Spiel und wenig bürgerlich.
Aktion? Lassen Sie los. Jedes Mal, wenn ich aufgebe, habe ich das Gefühl eines Erdbebens in mir.
Das bin ich - die Erde bebt. Entsagung? Versteinerter Kampf.
Meine Verweigerung wird noch genannt: ruhig - alles in der bestehenden Ordnung. Die bestehende
Ordnung für unseren Fall? Lesen Sie ein Buch, ich danke Ihnen mit leeren Worten von mir, sehen
Sie von Zeit zu Zeit - ein Lächeln, dass ich Sie lächeln sehe - handeln Sie, als ob Sie nichts
geschrieben hätten, ich lese nichts: als ob nichts geschehen wäre.
Ich kann immer noch, aber auf einmal - ich will nicht mehr.
Hören Sie, Sie müssen mir nicht antworten, nur mir zuhören. Es ist eine richtige Verletzung des
Herzens, die ich in Ihrem Herzen, Ihrer Ursache, Ihrem Glauben, Ihrem Körper, Ihrer Seele
vermute.
Eine Lücke in Ihrem Buch, nur eine, doch riesige - bewusst oder nicht? Ich glaube nicht an die
Bewusstlosigkeit des denkenden Wesens, noch weniger - der schreibenden Wesen, nicht allen - aber
der weiblichen Schriftstellerinnen Bewusstlosigkeit.
Diese Lücke, dieses leere Feld, dieses schwarze Loch - ist das Kind.
Sie kommen immer wieder zurück, Sie geben ihm, welche Frequenz Sie ihm an Bedeutung
zumessen, Sie säen hier und da, und immer wieder, nicht das Werk dem einzigen Schrei zu geben,
dass man es brauche.
Dieser Schrei, wenn Sie es nicht haben, - verstanden? - Wenn ich mit Ihnen ein Kind haben könnte!
Und Eifersucht, wild und einzigartig, unerbittlich, weil unbesiegbar, unvergleichlich der anderen,
„normalen“, unvergleichlich sogar der mütterlichen Eifersucht. Diese Eifersucht, das Vorwissen des
unvermeidlichen Brechens dieser offenen Augen des Kindes eines Tages, und dass Sie, die Ältere,
es ihm nicht geben können. Diese Augen gerichtet auf das ungeborene Kind...
„Liebhaber haben keine Kinder.“ Ja, aber sie sterben! Alle. Romeo und Julia, Tristan und Isolde, die
Amazone und Achilles, Siegfried und Brunhilde (die Liebhaber an der Macht, diese uneinigen
Staaten, deren Liebes-Uneinigkeit herrscht über die Vereinigung der umfassendsten
Gemeinschaft...). Und die anderen... und wieder andere... Von allen singt der Gesang, Jedes Wetter,
alle Orte... Sie haben keine Zeit für das, was die Zukunft des Kindes bringt, sie werden keine
Kinder haben, weil sie keine Zukunft haben, sie haben diese ihre Liebe und ihren allgegenwärtigen
Tod. Sie sterben - oder ist es die Liebe, die stirbt (degenerierend in Freundschaft, in Mutterschaft:
die alten Baucis und Philemon, die alte, alte Pulchérie und ihr altes Kind Athanasius - Paare so
monströs wie berührend).
Liebe selbst ist Kindheit. Die Liebhaber sind Kinder. Kinder haben keine Kinder.
Oder - wie Daphnis und Chloe - wir wissen nichts: auch wenn sie überleben - sie sterben in uns, für
uns.
Wir können nicht in Liebe überleben. Das einzige, was die Liebe überlebt, ist das Kind.
*
Und der andere Schrei - So haben Sie ihn auch nie gehört? - Wie möchte ich ein Baby - einen
Mann! Seufzender Mädchen genialer Seufzer, alte Tochter lächelnd, und manchmal sogar
verzweifelter Seufzer der Frau: - Wie möchte ich eins - nur meins!
Und nun das lächelnde Mädchen, die keinen Fremden in ihrem Körper will, will nicht, und die mich
will, an der Wende einer Straße trifft sie eine andere, sie hat nichts zu befürchten, sie hat sich nicht
zu verteidigen, weil die anderen ihr nicht schaden können, denn wir können nicht (zumindest, jung
sein) uns verletzen. Mehr illusorische Sicherheit und ein Stocken bei dem ersten argwöhnischen
Blick des Freundes unter den Schlägen des Herzens, mit Hass zu kollabieren.
Aber erwarten Sie nichts, denn jetzt ist sie glücklich und frei, frei mit dem Herzen zu lieben, ohne
Körper, zu lieben ohne Angst, ohne verletzt zu werden, zu lieben.
Und wenn der Schaden da ist - sie entdeckt, dass es nicht ein Übel ist. Böse - ist: Scham, Reue,
Ekel. Das Böse ist der Verrat an ihrer Seele mit einem Mann, an ihrer Kindheit mit dem Feind. Aber
es gibt keinen Feind, da es immer noch ich bin, noch bin ich's, ein neues Ich, aber in meinen Tiefen
schlafend und offenbarend anderes mir, externalisiert und schließlich liebenswert. Sie hatte nicht zu
leugnen, eine Frau zu werden, sie musste nur gehen lassen (bis in die Tiefen ihres Selbst) - aber sein
zu lassen. Weder Risse noch Pause noch Verwelken.
Oh! es ist nie aus Scham oder Ekel, dass sie geht. Es ist für irgendetwas anderes.
Es ist fast ein erster Witz. - Das schöne Baby! - Sie wollen eins? - Ja. Nein. Eine von euch - ja. -
Aber... - Aber es ist ein Witz.
Ein anderes Mal war es ein Seufzer. - Was ich will?... - Was? - Nichts! - Ja, ja, ich weiß... - Da Sie
es wissen. Aber das sind - Sie. Schweigen...
- Es ist immer noch das, was Sie denken? - Da Sie es sagen. - Aber Sie sagen, dass...
Nichts fehlt, aber es hat auch noch etwas zu geben. - „Ich würde Sie umsonst lieben“ - wie eine
Frau sagte - ich würde Sie wenig lieben. Sie nun wieder. Doch, Sie. Eine Sie, hervorgebracht von
mir.
Einer, der nie kommen wird. Eines können wir nicht einmal erbitten, sein Kommen. Die Jungfrau
kann ein Kind von ihrem Liebhaber erbitten, die Jungfrau kann ein Kind von einem alten Mann
erbitten - eine Ungerechtigkeit - ein Wunder - wir werden nicht dumm fragen. Vereinigung, deren
Kind einfach ausgeschlossen ist. Situation das Fehlens des Kindes. Undenkbar. Alles, außer dem
Kind. Das Abendmahl des großen Königs und Gentleman: alles außer dem Brot. Das große tägliche
Brot - weiblich.
*
Es war nie so verzweifelt der Wunsch der Jüngsten, der meisten davon. Die Älteste, sie braucht
nicht ein Kind, da sie ihre Freundin zur Mutterschaft hat. - Du bist mein Freund, du bist mein Gott,
du bist mein Alles!
Aber auch die anderen, nicht geliebt zu werden, das Kind, das sie will, ist da, um ein Kind zu
lieben.
Und eine, die nicht wollte ihr Kind, das begann, wird schließlich ein Kind wollen. Und das ist so,
weil es nicht eines Tages weggehen kann, aber mit der klaren und impotenten Eifersucht der
anderen Gehetzten liebend - und doch eines Tages wird sie scheitern, ein Wrack, in den Armen von
irgendjemand...
(Mein Kind, meine Liebe, mein Alles, und - Ihr ehrfürchtiges Wort, Madame. Mein femininer
Bruder, immer sieht man aus wie eine Schwester, Schwester, das Wort, das Ihnen Angst macht, als
ob die Kraft eine Welt wieder betreten könnte, wo Sie für immer hinaus sind.)
Für den Anfang, die meisten der ältesten Befürchtungen, dass der andere will. Wir können sagen,
dass dies die älteste Verzweiflung schafft, verwandelt Seufzer in Lächeln, Seufzer in Verlangen,
Lust in Besessenheit. Es ist die Besessenheit des Älteren, die schafft die Obsession mit der Jugend.
- Sie sollen gehen, werden Sie gehen? Gehen Sie mit Gott! Sie wollen mich, wollen Sie zuerst
kommen... Es ist immer noch das, was Sie denken... Sie schauten den Mann an. Ist das nicht - der
Vater für Ihr Kind? Wird es sein, da ich es Ihnen nicht geben kann...
Unsere Befürchtungen wecken Ängste, schlagen unseren Obsessionen vor, sich zu verkörpern. Der
junge Mann, vermöge der Stille, denkt ständig nur an die Augen der jungen Frauen, die er in den
Armen hält. Und das werde ich nie haben, denn nie, nie gehe ich, dies zu tun. (Dies ist die Zeit, da
sie geht.)
Das Kind - ein Punkt, festgelegt, dass es jetzt seine Augen nicht lösen kann. Das Kind schob sich an
die Oberfläche seiner Augen wie ein Ertrinkender. Man muss blind sein, es nicht zu sehen.
Und derjenige, der mit dem Wunsch ein Kind begann, er wird schließlich ein Kind von jedermann
wollen: die Gleiche hasste ihn. Der Verfolger wird ihr Retter. Der Freund - der Feind. Und der Wind
wieder in seinen Kreisen...
Das Kind beginnt in uns schon vor seinem Beginn. Es gibt Schwangerschaften, die Jahre der
Hoffnung, der Verzweiflung, die Ewigkeiten dauern.
Und alle Freundinnen, die heiraten. Und Ehemänner dieser Freundinnen, wenn lebenslustig, wenn
Franzosen, so nah... Und das auch noch...
Lebendig begraben...
Und die anderen Werke. Hinweise, Verdächtigungen, Anschuldigungen. Der Junge - Sie nicht lieben
nicht mehr? - Ich liebe dich, aber - wie Sie mich verlassen werden.
Vor dem Verlassen will sie sterben. Dann im vollen Tod, nichts zu wissen, nichts zu meditieren,
nichts zu denken, durch reinen Instinkt und dreifache Lebensdauer - Jugend, Zeit, Mut - das wird
zustimmen, die Ernennung der Zeit, die Sie nie zu lachen und zu scherzen wussten, gescheitert am
anderen Ende der Stadt - und das Leben - mit irgendjemand - der Ehemann einer Ihrer Freundinnen
oder einem Untergeordneten Ihres Vaters, solange es nicht der Ihre ist.
Der Mann, nach der Frau, welche Einfachheit, welche Güte. Was für eine Franchise. Was für eine
Freiheit! Was für eine Reinheit!
Dann wird es das Ende sein. Der Beginn des Geliebten? Der Weg der Verliebten? Der Ehemann der
Stabilität?
Ich lasse auch den trivialen Fall: die verdorbenen Mädchen, instinktiv oder nach der Mode: Das
Sein, noch zu vernachlässigen, nur Spaß.
Ich lasse den seltenen Fall der verlorenen Seele, die man in der Liebe, in der Seele sucht, so -
prädestiniert für Frauen.
Und der große Liebhaber sucht die Eine in der Liebe, die Liebe, und nimmt sie auch, wenn er sie
findet.
Ich nehme den Normalfall, den natürlichen und vitalen Fall einer jungen Frau, Angst zu haben vorm
Mann, der geht auf die Frau zu und wollte Kinder. Das ist, zwischen dem Fremden, der gleichgültig
ist, wenn nicht der Feind offenbar, und liebte schließlich den Feind.
*
Weil das Kind ein angeborenes ist, ist es in uns vor der Liebe, vor dem Liebhaber. Es ist sein
Wunsch, zu sein, was uns offene Arme gibt. Ein junges Mädchen, wie ich von denen im Norden
sage, ist noch zu jung für die Liebe, nicht aber für das Kind. Mit dreizehn Jahren - träumen sie
schon.
Haben wir ein angeborenes, das uns gegeben werden sollte. Jeder beginnt mit dem Spender, ihn zu
lieben, andere lieben am Ende das Kind, andere leiden am Ende, andere am Ende leiden am
meisten.
Haben wir ein angeborenes, das uns gegeben werden sollte. Wer gibt es uns, dass wir es nehmen?
Undankbar wie alle, die mehr lieben, ungerecht wie alle, die immer noch lieben - - Und wir werden
lieben, festen Armes, und das Herz voller Hass für die, die jetzt qualifiziert finden die jugendliche
Indiskretion.
Halten Sie mich nicht fest! Ich antworte auf die Amazone, nicht die weiße weibliche Vision, die
mich fragt... Nicht das, was mir das Buch gab, das sie schrieb.
Wenn Sie das Kind nie genannt hätten, hätte ich eine bewusste Auslassung erkannt, eine endgültige
Verweigerung durch Schweigen, eine Narbe, die ich respektieren würde. Aber Sie kommen wieder,
Sie starten es wie einen Ball: „Mit welchem Recht tun sie das und lösen das Leben? Zwei Kinder -
zwei Fahrlässigkeiten“ &C.
Dies ist der einzige Punkt, fehlbar, der einzige Punkt, angreifbar, der einzige Bruch in dieser
perfekten Einheit zweier Frauen, die einander lieben. Das Unmögliche, nicht der menschlichen
Versuchung zu widerstehen, aber der Notwendigkeit des Kindes.
Nur diese Schwachstelle, die die ganze Sache ruiniert. Nur der anfechtbare Punkt, der alle
feindlichen Körper lässt. Denn obwohl wir eines Tages ein Kind ohne ihn haben könnten, werden
wir nie ein Kind von ihr haben, ein Kleines, sie zu lieben.
(Eine angenommene Tochter? Weder Dein noch mein? Mit zwei Müttern? Diese Art tut, was sie
tut.)
Des Kindes anfechtbarer Punkt ruiniert die ganze Sache. Der rettende Punkt ist der des Mannes. Die
Menschheit.
*
Auch eine ganze Einheit. Eine Einheit geschlossen. („Wir werden zwei sein.“ Nein, - zwei geben
drei.) Die Straße, die ins Nirgendwo führt. Unbegehbar. Verfolge unsere Schritte.
Vielleicht haben Sie es gut, es könnte sein - der erste Sieg der Null - Ihrer. Die Null wird gesegnet.
Während Sie verflucht bleiben.
Aber es ist der gleiche Fall, wie wenn Sie keine Kinder mit diesem Mann haben können. Ist das ein
Grund, ihn zu verlassen?
Eine Ausnahme kann nicht mit einem Gesetz ohne Ausnahme verglichen werden. Das ist die Rasse,
die ganze Sache, die ganze Sache, die in jedem Fall der Liebe zwischen Frauen sie verurteilt.
Lass sie unfruchtbar den fruchtbaren Bruder verlassen, aber die ewige Fruchtlosigkeit für den ewig
fruchtbaren Feind. Dort verabschiedete ich mich von einem Mann, hier verabschiede ich mich von
der ganzen Rasse, der ganzen Sache, allen Frauen in einer.
Nur zu ändern das Objekt. Zu ändern die Bank und die Welt.
Oh! Ich weiß, manchmal dauert es bis zum Tod. Berührende und territoriale Vision - auf einer
wilden Küste der Krim, bereits zwei ältere Frauen, die zusammen das Leben verbracht haben. Eine
von ihnen war die Schwester des großen slawischen Denkers, den wir im Moment in Frankreich
lesen. Auch helle Stirn, gleiche stürmische Augen, gleicher Mund, fleischig und nackt. Aber es war
um sie herum leerer als um ein altes Paar, unfruchtbar, „normal“, leer, eine Isolierung.
Dies ist vielleicht, wenn der Junge tief ist, das Grauen des Fluches der Tatsache.
„Was die Welt sagen wird“, wiegt nichts, sollte nichts wiegen, weil alles, was sie sagt, falsch ist,
alles, was sie sieht - sie runzelte die Stirn. Der böse Blick von Neid, Neugier, Gleichgültigkeit. Die
Welt hat nichts zu sagen, die im Bösen liegt.
Gott? Gott hat nichts mit fleischlicher Liebe zu tun. Sein Name, Siegel, sein Name, ob männlich
oder weiblich, wie ein Sakrileg klingt. Es gibt unermessliche Dinge: Christus und die fleischliche
Liebe. Gott hat nichts mit all diesen Nöten zu tun, wenn nicht, uns zu heilen. Er sagte, ein für alle
Mal - Liebe mich, den Ewigen. Ohne dies - ist alles unnütz. Ebenso hoffnungslos, vergeblich.
Durch die Tatsache, einen Menschen mit dieser Liebe zu lieben, verrate ich denjenigen, der für
mich und die anderen am Kreuz in der anderen Liebe gestorben!
Die Kirche und der Staat? Werden nichts darüber zu sagen haben, wie sie wachsen und segnen
Tausende von jungen Männern, einander zu töten.
Aber was wird man sagen? Man sagt, dass die Natur nur rachsüchtige Bürgerwehren und unsere
körperlichen Unterschiede aufstellt. Die Natur sagt: Nein. Bei unserer Verteidigung, verteidigt sie
uns nicht. Gott, uns zu verteidigen, ist unsere Liebe, die Natur in uns ist die Tatsache, durch die
Selbstliebe uns zu verteidigen, voll Hass auf alles, was sie nicht ist. Die Natur hasst das Kloster
sowie die Insel, wo der Kopf von Orpheus landete. Seine Rache ist unser Untergang. Nur das
Kloster haben wir, Gott, uns zu helfen, hier auf der Insel, oder im Meer zu ertrinken.
Insel - das Land, das keinen Grund hat, das kein Schicksal ist, ein Land, das wir lieben müssen, weil
wir dazu verurteilt sind. Ein Ort, wo alles zu sehen ist, wo nichts getan werden kann.
Das große Bedauern, dass der große Dichter den Ort seiner Geburt gewählt hat.
Lepra-Bruderschaft.
Aber wie kommt es denn, dass das Mädchen so ist, dass sie vollständig verloren geht, wenn sie
nicht gebiert?
Dies ist eine Falle für die Seele. Durch das Fallen in die Arme eines Älteren oder sie fällt in die
Falle der Natur, auch den Geliebten sehen wir oft, den Charmeur, den Jäger, den Wahnsinnigen,
oder sogar - den Vampir, während es immer ein bitterer und edler Mann ist, dessen einziges
Verbrechen es ist, "es kommen zu sehen", und lass uns im Voraus - ihn sehen, zu ihm gehen. - Das
Mädchen fiel in die Falle der Seele.
Sie will lieben - aber ... sie würde gerne - wenn ... und hier in den Armen des Anderen, ihr Kopf an
seiner Brust, wo die Seele wohnt.
Gebären? Lass uns die alten und die jungen Männer fragen.
Dann kam die Sitzung. Unvorhergesehen und unvermeidlich, weil - wenn wir jetzt in zwei Welten
leben - ist die Erde immer die, wo Sie zu Fuß gehen.
Schock des Herzens, Ebbe und Flut des Blutes. Und die erste und letzte Frauen-Waffe - mit der wir
entwaffnen, zu entwaffnen glauben, sogar zum Tod führen - seinen armen letzten Mut - lebende
Klinge und schon rot - Lächeln. Dann ist es der kleine inkohärente Schwall Silben aufeinander
gehetzt, wie kleine Wasser rieseln über die Kieselsteine. Was hat sie gesagt? Nichts, denn die
anderen haben nichts gehört, da wir nie etwas über die ersten Worte hinaus hören... Aber jetzt die
andere, die Augen, der erlebnisreiche Mund, verlassen, sie sieht, dass diese Bewegung eine
Bedeutung hat... Neun Monate... Liebe... ob er mich überhaupt vorzieht... es wiegt schwer...
(schlucken, schlucken, nochmals schlucken, schlucken alles, was du mir angetan hast!)... ich sagte
es so - es wiegt schwer... (mehr als alle Länder, mehr als jedes Meer im Herzen des Älteren).
Was für ein Vergnügen der Rache! Und Augen - dieser Hass! Der Hass auf einen Feind schließlich
befreit. Vergnügen zu Fuß über einem Herzen.
Und den kleinen Strom dauerhaft eindämmen - langsame und beschwingte Wellen, kristallklar: -
Willst du mich kommen sehen, dann sehen wir dich, mein Mann und ich...
Dann ist es das Bad, täglich und unantastbar. Offensichtlicher Triumph - und hundert Prozent - der
Männlichkeit. Denn es ist sofort ein Sohn, immer ein Sohn, als ob die Natur, hastig seine Rechte zu
erholen, nicht in der Biegung eines Mädchens bliebe. Nicht die kleine Sie, und beschworen
unmöglich - der Kleine für ihn ohne Anfrage kommend. Zugegeben, nicht zu bestellen, einfach das
Ergebnis (der große Gewinn!).
Der andere klammerte sich an die letzte Hoffnung, oder weiß einfach nicht, was zu sagen:
- Er sieht aus wie Sie. - Nein (trocken und sauber). Ein Name trocken und klar. Und der letzte Pfeil,
wo vielleicht des letzten verbliebenen Pfeils Gift ist die Liebe:
- Er sieht aus wie sein Vater. Er ist das lebendige Bild von meinem Mann. - Es gibt die erwünschte
Vulgarität in dieser Rache. Sie sagte die Worte, die sie für am schädlichsten hält, die häufigsten, vor
allem (siehe den Normalfall, der dich geliebt!). Wahl oder Instinkt? Es kommt von selbst, es wird
erzählt (wie ein Tag, schon weit weg, wo sie ein Lachen hörte...) Dann wird der Ritus beendet,
Moses ist gerettet und gekleidet, sie gibt ihre Brust und - höchste Rache - unter ihren gesenkten
Wimpern der Wunsch, Blitz in den Augen der ältesten Amme, es ertrank die Rührung in einem
Nebel. Denn es ist am unteren Rand jeder Frau, wenn es kein Monster ist, weil es auch an der
Unterseite von jedem Monster ist... denn es gibt keine Monster unter den Frauen.
Dieser Blitz, dies Lächeln - sie kennt sie, aber - wegen dem einen oder anderen Grund, hebt sie
nicht ihre Augen.
Wenn der Mann klug ist, wird er nie fragen: - Was denken Sie?
Vielleicht, die andere Partei wird nicht den Mund geben wollen.
Wenn der Mann intelligent ist, wird er nicht sofort umarmen, wird warten - zu umarmen - das ist der
andere Teil - auf jeden Fall.
(Warum ist sie gekommen? Um weh zu tun. Das ist manchmal alles, was uns übrig ist.)
Dann wird es eine andere Begegnung geben, ein Gegen-Treffen, so wird bezahlt.
Auch das Land (außer, dass nichts erwähnenswert ist, weil alles, was geschieht, innen geschieht).
Das Gleiche gilt für alle Zuschauer und Zuhörer. (Letzte Rache der Natur, allein zu sein, das ist zu
wenig, auch alles miteinander, sie sehen jetzt, dass Mit-allen und Zwischen-allen.)
Zur selben Zeit: Ewigkeit der Jugend, wie sie ist.
- Sieh mal, ist das nicht Ihr Freund, der da vorüber geht? - Wo? - Dort, mit dieser Brünetten im
blauen Kleid.
Und nun die menschliche Flut, unmenschlich und unvermeidlich wie die Meere, bringt ihn, bringt
ihn...
Diesmal ist es der älteste Anfang: - Wie geht es Ihnen? (Und ohne zu warten, ohne zu hören) -
Lassen Sie mich! Du bist mein Freund! Darf ich vorstellen, Mademoiselle soundso... (ihr Name).
Wenn der alte, der mit all dem Blut unter seinem Auge floh, blond war - der neue, der Nachfolger,
wird zwangsläufig braun sein. Jede Gnade - jede Kraft. Posthume Treue? Der Wunsch nach einem
vollständigen Tod? Oder Schlag auf die Erinnerungen? Jeder Groll ist blond? Töten Sie die
Blondinen mit Braunen? Es ist ein Gesetz. Fragen Sie nach dem Warum die Männer.
Es gibt Blicke, die töten. Es gibt keine, weil die braunen Blätter, lebendig, die ältesten von den
Armen - die Geliebten sind. Die sanften blauen Wellen seines Gewandes, die sich zwischen der
vorderen und hinteren verbleibenden ganzen Unmittelbarkeit der Meere körperlich festsetzen.
In der Nacht stützte sie sich auf den geliebten Schläfer: Ah! Jean, wenn Sie wüssten, wenn Sie
wüssten, wenn Sie wüssten...
Dies ist nicht der Tag, da das Kind geboren ist, heute, drei Jahre später, sie weiß, was es ihn
gekostet hat.
Wenn die andere jung ist, werden wir immer von einem lebenden Schatten begleitet werden.
Braune Veränderung: blond wieder werden oder rot werden. Braun wird als blonde verlassen. Wie
alle Wanderer auf ihre unbekannten Ziele abweichen - immer das gleiche - eine Weile unter dem
Baum geruht zu haben, was nie funktioniert.
Alle - gehen vorüber. Alle würden Zeit verbringen, wenn... Aber wir werden nicht für immer jung
bleiben.
Die andere! Betrachten Sie sie. Die Insel. Isoliert, ewig. Die Mutter verlor eine nach der anderen
ihre Töchter, die Verliererin für immer, weil sie nicht nur nicht auf ihre Arme nahm, ihre Kinder
kommen ließ, aber an der Wende einer Straße wird auf dem blonden Kopf schleichend das Zeichen
des Kreuzes geschlagen. Niobe auf die weiblichen Nachkommen neidisch, von dem anderen Jäger
zerstört, heftig. Die ewige Verliererin im einzigen Spiel, das es wert ist - und das es gibt. Die in
Ungnade. Die Verbotene. Die Verfluchte. Weiße Vision ohne Körper. Und erkennen wir nicht die
Rasse von diesem wissenden Blick, Erkennende, Auktion, wo der Auktionator dem Götzendiener
verbunden ist, der Schachspieler wird selig gesprochen - Blick auf mehrere Schichten, tief, und wo
das letzte immer das vorletzte ist, endlos, ohne Boden, alle Qualifikationen verbringend, weil es ein
Abgrund ist - unaussprechlicher Blick, durch das winterliche Lächeln des Verzichts gelöscht.
Jung, erkennen wir das Lächeln, alt, es ist das Lächeln, dass die Schönheit geboren.
Jung und alt sind diejenigen, deren Seele die meiste Luft haben. Alle anderen im Luftkörper sind
nicht, sind nicht oder nur vorübergehend.
Sie lebt auf einer Insel. Sie schafft eine Insel. Es ist eine Insel. Insel-Kolonie der unendlichen
Seelen. Wer weiß, ob es in dieser Zeit in Indien so etwas gibt, an den Grenzen der Welt... ein
Mädchen, ihr braunes Haar bindend...
Sie starb nur, weil sie zu stolz war, einen Hund zu lieben, zu souverän, ein Kind zu adoptieren. Es
wird weder Tiere noch Waisen, noch Begleiter geben. Sie wollte nicht einmal eine Dame als
Begleiterin. König Davids Erwärmung, die Wärme der leblosen Abischag, er war ein Grobian. Sie
will nichts zu erwärmen - das Ihre bezahlen, geliehen das Lächeln. Sie will weder Vampir noch
Großmutter sein. Gut für einen Mann, der alt ist und einfach, Leidenschaften für andere Rippen
verschwendend, drängelnd - andere Ellbogen, lächelnd aus anderen Mündern - verhaftet, durch
Zufall gestohlen. - "Geh, Mädchen, geh..." Sie wird nie auf dem Festival der Jugend der anderen die
schlechte Beziehung sein. Weder Freundschaft noch Wertschätzung, noch ein anderer Abgrund,
unsere eigene Güte wird nichts an die Stelle der Liebe setzen. Sie wird nicht die schöne dunkle Frau
sein, die runden schwarzen Brennenden aufgegeben - der Zauberkreis als deine Faust! - Das alte
Lagerfeuer. Vor jedem Frühling - wird es brennen.
Selbst wenn ein Junger käme, sich gegen sie wirft wie ein Kind, wie ein Passant sich gegen eine
Wand wirft - vorbei gekommen, die Wand wird unveränderlich sein. Diese rasende Liebe, alt, ist
reiner Stolz. Sie, die ihr ganzes Leben lang Angst hatte, nicht so erschrecken zu wollen. Die junge
Hündin wird nie eine alte Lamia werden.
Und doch - es ist in der gesetzlichen Herrlichkeit all ihrer Vergangenheit gerecht geschehen. Es - ist
ein Horror-Nebel.
Was vermochte er nicht über sie, und sein fataler Hang, weder Gott noch der Mensch, noch sein
eigenes Mitleid, nur Stolz. Und er kann es nur. Und wird damit der Junge ewig alle einschüchtern?
Seine Mutter: - Diese Frau macht mir Angst. Sie sieht so hart aus. Mit was habe ich ihn beleidigt?...
Und ein anderer kam zu der Lady von ihrer Mutter - wer weiß, warum? - Es wird durch eine
Stimme gesagt, wo das Zittern macht einen Sprung wie: - Ihre Mutter sagte, Sie seien für die
Malerei eingenommen. Wir müssen Ihre Talente pflegen, Fräulein...
Nie gemalt, nie Tönung, immer verjüngt, erhöht, verzerrt, so dass diese in der Alterung "normalen"
Einsen für alle anzusehen sind, mit dem Segen des Priesters, 60 Jahre der Ehe-Knoten mit einem
Kind unter zwanzig. Sie gibt es den Schwestern von Cäsar.
Fataler und natürlicher Hang des Berges in das Tal des Flusses am See...
Der Berg, gegen Abend, voll Ebben in Richtung Gipfel. In der Nacht ist sie oben. Sie sieht aus wie
Türme, den Rücken hinunter. Am Abend erholt sie sich.
...Dann eines Tages wieder, die einmal junge, irgendwo am anderen Ende des gleichen Landes
lernend, starb die Ältere. Zuerst würde sie schreiben, sie zu finden. Aber die Zeit, ihre
Beschleunigung - der Brief wird abgewürgt. Verlangen wird es sich wünschen. Die "Ich will
wissen" wird zu "Ich will"; dann - "Ich will nicht mehr." - Wer ist gut, weil er tot ist? Auch werde
ich eines Tages sterben... Und tapfer, mit großer Wahrheit der Indifferenz: - Da sie in mir gestorben
ist - für mich - das waren gute 20 Jahre?
Trauerweide! Weide, Weinen! Weide, Körper und Seele der Frauen! Trauerweide, der Hals. graue
Haare auf dem Gesicht, nichts zu sehen. Graue Haare, das Gesicht der Erde zu fegen.
Das Wasser, die Luft, die Berge, die Bäume, die wir geben werden, um die Seele des Menschen zu
verstehen, so tief verborgen. Wenn ich eine Weide in Verzweiflung sehe, verstehe ich Sappho.
PUSCHKIN
*
Welcher Schmerz zerreißt Girays Busen?
Erloschen ist seine geliebte Pfeife,
Während er sich zu bewegen oder zu atmen kaum wagt,
Der Eunuch beobachtet jeden Blick;
Schnell wie der Fürst, nähert er sich seiner Nähe,
Winkt, die Tür ist offen,
Und Giray wandert durch seinen Harem,
Wo Freude ihm nicht mehr bekannt ist.
In der Nähe eines Brunnens mit klaren Gewässern
Der Gefangenschaft unglückliche Töchter
Den Khan erwarten, schön geordnet,
Auf seidenen Teppichen überfüllt,
Unter einem Himmel ungetrübt,
Mit kindlicher Freude die Fische spielen
Und über den Marmor spalten sie ihren Weg,
Deren goldene Schuppen sind hell,
Und auf den mimischen Wogen tanzen sie.
Jetzt Sklavinnen in den reichen Kleidern
Dienen mit Schaumwein den Schönen,
Während klagende Stimmen aus unsichtbarem Chor
Schwimmen plötzlich auf der umgebenden Luft.
TARTAREN-LIED
MÜTTERCHEN RUSSLAND
Oden
ANNA
GROSSFÜRST WLADIMIR
IGORLIED
DIE BYLINEN
NAPOLEON IN RUSSLAND
SHUKOWSKI
PUSCHKIN
SOLOWJEW
TOLSTOI
DOSTOJEWSKI
RASPUTIN
LENIN
ALEXANDER BLOK
MAJAKOWSKI
MARINA ZWETAJEWA
ANNA ACHMATOWA
STALIN
TAUWETTER